L'amour sous la gloire du matin

L'Affaire du Bloom Boom Tout a commencé un mardi humide. Pas le genre d'humidité dramatique, avec des éclairs qui déchirent le ciel et un tonnerre qui gronde. Non. C’était le genre d'humidité douce qui pousse les fleurs à s'ouvrir timidement, la mousse à prendre des airs suffisants et les grenouilles à se sentir un peu plus sexy que d'habitude. C'était précisément le genre d'après-midi où le mot « humide » n'était plus une plaisanterie, mais un mode de vie.

Notre scène s'ouvre sur une souche couverte de mousse que les habitants appellent « Le Trône de Velours ». Perché au sommet, deux grenouilles — pas des amphibiens ordinaires, notez bien. C'étaient des rainettes, aux couleurs de joyaux et luisantes comme des billes de jade trempées dans le désir. L'une s'appelait Julio, et l'autre, Blossom. Elle avait un regard qui poussait les grillons à reconsidérer leurs choix de vie, et lui avait des cuisses capables d'écraser un nénuphar avec la puissance de la poésie.

Ils n'ont pas toujours été amants. Ils ont commencé comme des voisins polis qui, un jour, avaient croisé leurs regards au-dessus d'une goutte de pluie partagée, buvant tous deux aux extrémités opposées comme dans une version amphibienne de « La Belle et le Clochard ». Les choses ont pris de l'ampleur lorsque Blossom — toujours romantique à sa façon — a construit à Julio un parapluie miniature fait de pétales de magnolia et de ficelle. Il a tellement défailli qu'il a failli tomber dans la boue. Elle lui a préparé de la soupe. Ils ont commencé à « se retrouver pour la rosée » sous un baldaquin de pétales de gloires du matin, et comme toute grenouille sensée, ils ont commencé à éviter de se regarder en public juste pour alimenter les commérages du village.

Et les voilà maintenant — blottis sous l'étreinte courbe d'une fleur fraîche alors qu'une fine bruine tapotait au-dessus d'eux. Le calice de la fleur agissait comme un motel de l'amour naturel, avec éclairage d'ambiance, parfum floral et le bourdonnement doux d'une abeille confuse coincée dans la fleur voisine. « Alors », coassa Blossom avec un sourire en coin, en ajustant son diadème de pâquerettes. « Tu vas m'embrasser, ou est-ce qu'on est juste là pour échanger du pollen et de la déception ? » La gorge de Julio se gonfla comme un ballon en peluche. « J'attendais que la pluie crée l'ambiance. »

« Mon chou », traîna-t-elle en se penchant, « toute cette forêt crée l'ambiance. » Elle n'avait pas tort. Même les lucioles papillonnaient de façon suggestive. Au loin, un hibou hulula les premières mesures d'une chanson de Marvin Gaye. Quelque part, un champignon frissonna d'anticipation. Il se pencha enfin plus près. « Blossom… si tu étais une goutte de pluie, je te laisserais tomber sur ma langue en premier. » Elle cligna des yeux. « Julio… c'est la chose la plus stupide qu'on m'ait jamais dite. » « Mais est-ce que ça a marché ? » Elle sourit, mordilla sa lèvre inférieure et murmura : « Oh que oui, vraiment. » À l'extérieur de la fleur, la bruine se transforma en une légère averse. À l'intérieur, une romance se déployait — lente, collante et légèrement torride. Mais bien sûr, vous savez que ce n'est que le début…

Langues, thé et ennuis sur le trône On dit que l'amour est patient, que l'amour est doux. Mais dans le marais derrière Bramblebrush Hollow, l'amour est humide, étrange et juste un peu coquin. Sous la douce arche de leur cachette de gloires du matin, Blossom et Julio étaient passés des regards timides au contact genou contre genou. En termes de grenouilles, c'est pratiquement la troisième base. Et ce jour-là, Julio ne jouait pas la défensive. « Tu t'es déjà demandé », murmura-t-il en traçant du bout du doigt humide la courbe de l'épine dorsale de Blossom, « si nous étions destinés à nous rencontrer sous cette fleur même ? Comme si l'univers nous avait coassés dans l'existence juste pour ce moment ? »

Blossom renifla, projetant une brume de pollen par ses narines. « Julio, espèce de romantique à deux balles. C'était soit la chose la plus douce que j'aie jamais entendue, soit une réaction allergique au destin. » Il émit un coassement amusé et sourd. « Je suis sérieux. La fleur, la pluie, nous. C'est poétique. » « Poétique ? » sourit-elle. « Julio, notre premier rendez-vous s'est terminé quand tu as confondu un ver luisant avec une menthe et que tu as vomi en jet depuis le rebord d'un champignon. J'ai dû te baigner dans l'eau de pluie et t'appliquer de la pommade sur l'ego pendant la moitié de la nuit. » « Et pourtant », dit-il, avec cette lueur dans les pupilles, « tu en as redemandé. »

Elle leva les yeux au ciel, mais son sourire s'attarda. « Ne te flatte pas, prince de la mare. Tu me dois trois lucioles, un massage aux chardons et une réparation émotionnelle pour cette fois où tu as dit à ma mère que je rote comme un canard. » « Ta mère a ri. » « Elle a ri parce qu'elle pensait que tu blaguais. » Les chamailleries avaient cette cadence confortable et douce que seuls les amants et les frères et sœurs peuvent maîtriser — un mélange d'affection, de venin et de blagues internes partagées, livrées avec la finesse d'un judo verbal. Mais sous l'impertinence, sous ce voile de flirt floral, quelque chose d'autre bouillonnait : le désir. Un désir réel, poisseux et désespérément parfumé de marais.

La pluie s'intensifia. Tout comme l'air entre eux. Julio se pencha, non pas pour le spectacle, mais par sincérité. « Tu me fais peur, Blossom. » Elle pencha la tête. « Parce que je suis sexy ? Ou parce que je suis une grenouille hyper-émotive avec des besoins complexes et une ardoise ouverte au bar à pucerons ? » « Oui. » Ils firent une pause. Un coléoptère passa en volant. Un escargot klaxonna (ou quelque chose qui ressemblait vaguement à un klaxon). La forêt se moquait bien de leur tension romantique. Mais oh, elle observait. Julio attrapa sa main. « Écoute. Blagues à part, je pense que je pourrais rester sous cette fleur avec toi pour toujours. Genre… prendre ma retraite ici. Moisir ensemble. Élever des têtards minuscules et les nommer d'après des divinités grecques méconnues. »

Blossom cligna des yeux. « Viens-tu de proposer… une cohabitation ? » « Peut-être. » « Julio, ça fait seulement huit cycles solaires qu'on se roule des pelles. » « C'est genre, cinq ans en âge de grenouille. » Elle haussa un sourcil. « N'introduis pas de pseudo-science dans notre romance. » « Je dis juste… que j'aime l'idée de l'éternité avec toi. » Blossom s'adoucit. Elle détestait quand il devenait comme ça — sincère, doux, avec des yeux rêveurs comme s'il avait avalé un livre de poésie et un demi-nuage. Et elle détestait particulièrement l'effet que cela faisait à son cœur, qui se mettait à faire « bloop ». « D'accord », dit-elle finalement. « Mais si on fait ça, j'ai des règles. »

Julio se redressa. « Énonce-les. » « Un », dit-elle en levant un doigt délicat, « pas de combat de langues avant le crépuscule. J'ai un emploi du temps. » « Raisonnable. » « Deux. Tu nettoies la fleur. Chaque jour. Le pollen n'est pas une esthétique, c'est un allergène. » « C'est noté. » « Trois. Si jamais tu dragues encore ce crapaud à tête plate de Lilypatch, je te rôtirai vif pour te servir à une cigogne. » Julio cligna des yeux. « Compris. » « Et quatre — pas de chansons d'accouplement surprises. Si tu veux chanter, je veux une chorégraphie et des grillons en chœur. » « J'appellerai le groupe. » Ils scellèrent le tout par un baiser. Ce n'était pas délicat. C'était poisseux, bizarre, et cela fit sursauter une chenille à proximité. Mais c'était le leur.

Juste au moment où ils commençaient à s'installer dans le bonheur retrouvé des attentes partagées et d'un engagement dangereusement sous-entendu, un nouveau son déchira l'air : un « plouf », suivi d'un gloussement aigu et de la voix inimitable de Velma — rivale de Blossom, « ennemie-amie » et consultante en mycologie à ses heures. « Oh non… », murmura Blossom, la panique montant plus vite que la sève au printemps. Julio jeta un coup d'œil hors de la fleur. « Elle amène sa suite. » « Les Têtards Glousseurs ? » « Les six. » Velma émergea avec la démarche caractéristique de celle qui a mangé la meilleure amie de son ex et qui l'a publié sur MudTok. Elle portait une fronde de fougère chatoyante en guise de cape et arborait un air suffisant, comme si elle venait de séduire le petit ami de quelqu'un — et peut-être l'avait-elle fait.

« ALORS ALORS ALOOOORS », gazouilla Velma, ayant clairement répété cette phrase toute la matinée. « Si ce n'est pas Mlle Gloire du Matin elle-même, en train de jouer à la dînette avec le bellâtre Julio sur le Trône de Velours. » Blossom ne cligna pas des yeux. « Velma. Comment va cette éruption cutanée ? » Julio grimaça. Les Têtards Glousseurs poussèrent un soupir en chœur. Velma siffla : « C'était saisonnier et tu le sais. » « Saisonnier comme tes sautes d'humeur ? » demanda Blossom avec douceur. La pluie ralentit, mais la tension crépita comme de l'électricité statique dans la mousse. Velma sourit, d'un air dangereusement large. « Je passais juste pour vous dire qu'il y a un petit changement qui arrive à Hollow. Du sang neuf. Du sang français. »

Julio déglutit. « Tu ne veux pas dire… » Velma hocha la tête. « C'est ça, mes petits chéris. Une nouvelle grenouille en ville. Il porte un béret. Il parle en syllabes qu'on peut goûter. Et selon la rumeur… » elle se pencha, « il cherche une muse. » Tous les regards se tournèrent vers Blossom. « Eh bien, mon dieu », dit-elle. « J'ai l'impression que les choses vont devenir poisseuses. » Bérets, trahisons et la fleur de la vérité À l'arrivée de la grenouille française, Hollow avait déjà sombré dans le scandale. La nouvelle s'était propagée comme une moisissure sur une bûche humide : un étranger mystérieux à la voix de velours, venu de « La Mare des Poètes » (traduction : « Pond of the Poets », bien que certains habitants insistaient pour dire qu'il ne s'agissait que d'une flaque de boue sophistiquée), avait fait une entrée remarquée à Bramblebrush Hollow, en quête de son « inspiration ».

Son nom ? Jean-Luc Tadreau. Son CV ? Ancien mannequin pour nénuphars, haïkiste amateur, briseur de ménage à plein temps. Jean-Luc était grand, svelte et luisait comme une baguette fraîchement beurrée. Son béret était perché avec désinvolture entre ses yeux, et sa voix était si suave qu'elle faisait paraître les traces de bave brutes en comparaison. Et quand il chantonnait ? Mon Dieu. Même les pierres rougissaient. Blossom n'était pas impressionnée. « Il sent la lavande fermentée et la prétention », marmonna-t-elle, perchée à côté de Julio sous la gloire du matin, en sirotant du nectar directement d'une paille-fleur. « Il m'a salué en baisant sa propre main », gronda Julio. « Puis il a fait un clin d'œil à un champignon. »

« Ce n'est pas du charisme, c'est un fétichisme fongique. » Mais Hollow s'en moquait. Velma s'était lancée dans une opération de relations publiques totale — postant des croquis rêveurs de Jean-Luc sur des écorces, vantant son « hommage dansé et interprétatif à l'amour et à la liberté amphibienne, une représentation unique ». Les Têtards Glousseurs avaient formé un fan-club. Les grenouilles faisaient la queue autour du marais pour l'entendre murmurer des mots doux sur la pluie existentielle et les algues sensuelles. Et le pire de tout ? Il courtisait activement Blossom. Cela a commencé par des sonnets. Puis s'est transformé en concours de regards interprétatifs. Puis… le scandale. Un cadeau public — un scarabée doré enveloppé dans des pétales de lotus, offert pendant l'heure de la rosée matinale, devant Julio.

« C'est quoi ce délire de grenouille », avait coassé Julio, fixant le scarabée étincelant comme s'il s'agissait d'une grenade active avec des ailes. « C'est notre place. NOTRE FLEUR ! » Blossom leva ses mains palmées. « Je ne l'ai pas invité. Le scarabée était… non sollicité. » « Ma crise existentielle non plus, mais nous y voilà ! » La fleur se fana. Figurativement et littéralement. Blossom se sentait prise au piège. Certes, Julio était bruyant, émotif et avait autrefois confondu une pomme de pin avec un rival. Mais il était à elle. Jean-Luc ? C'était chaque mauvaise décision enveloppée dans des phéromones et de la poésie. Un drapeau rouge ambulant qui parlait par énigmes et qui devait probablement s'exfolier.

Elle a donc fait un choix. Elle a décidé de détruire Jean-Luc de la seule façon qu'elle connaissait : publiquement, théâtralement et avec une éthique douteuse. Le lendemain soir, sous le plus grand nénuphar de Hollow, Jean-Luc organisa une « soirée des sens ». Il y avait du vin de pucerons. Un spectacle stroboscopique de vers luisants. Quelqu'un avait installé une machine à bulles. Il était en plein monologue — quelque chose sur la douceur douloureuse de l'amour interdit — quand Blossom se faufila en vue, portant sa couronne de marguerites, un sourire sournois et une lueur de vengeance théâtrale dans les yeux. « Jean-Luc », murmura-t-elle. « Chante-moi quelque chose. Quelque chose… de vrai. »

Il le fit. Une ballade mélancolique sur les lunes, le désir et la tristesse de la monogamie amphibienne. Les grenouilles se pâmaient. Un escargot pleura dans sa serviette en feuille. Quand il eut terminé, Blossom s'avança et l'embrassa. Pleinement. Avec humidité. Sans langue. Mais pleinement. La foule laissa échapper des hoquets de surprise. Julio, tapi à proximité, laissa tomber sa coupe de nectar. Velma hurla « OUAIIIS ! » d'une manière qui effraya deux tritons, les poussant à fuir l'État. Puis Blossom se tourna, sourit à Jean-Luc et le gifla sur la joue avec une feuille humide. « C'était pour m'avoir traitée de muse », lança-t-elle sèchement. « Je ne suis pas une toile. Je suis toute la galerie. »

Sur ce, elle tourna les talons et marcha droit vers Julio. Il la fixa. « Tu l'as embrassé. » « Je sais. » « Tu l'as giflé. » « C'est vrai aussi. » « Tu es partie comme une reine. » « C'est juste ma démarche, chéri. » Julio croisa les bras. « Explique-toi. » « Il avait besoin d'être humilié publiquement. Tu avais besoin qu'on te rappelle que je suis complètement, tragiquement accro à toi. Aussi, tu me dois une danse. » « Une danse ? » « Ouais. Sous notre fleur. Maintenant. » Elle le saisit par la patte palmée et le tira sous leur gloire du matin préférée. Les pétales miroitaient au clair de lune, alourdis par la pluie et le pardon. La musique monta — probablement imaginée, ou peut-être un groupe de grillons avec une acoustique incroyable.

Julio passa ses bras autour d'elle. « Tu es folle. » « Merci. » Ils se balancèrent. Lentement. maladroitement. Magnifiquement. Deux grenouilles amoureuses, ignorant les commérages, le chaos, les influenceurs fongiques et les poètes prétentieux. Juste eux, sous leur fleur. Humides. Étranges. Et exactement là où ils devaient être. Dehors, Hollow redevenait normal. Velma jurait de se venger. Jean-Luc disparut dans la brume, murmurant quelque chose à propos d'une mystérieuse tortue nommée Solange. Les Têtards Glousseurs se reconvertirent en groupe de musique. Mais rien de tout cela ne comptait. Parce que l'amour, le vrai amour, ne concerne pas le drame ou les grands gestes. Il s'agit de savoir qui fait battre votre cœur le plus fort sous la pluie.