Embrasse de minuit

La transaction

Tout a commencé par un pari, comme toujours. Un bar trop bruyant pour laisser place à la conscience et trop sombre pour la décence, un inconnu sous une capuche en velours et un pari griffonné sur une serviette : « Si tu gagnes, tu obtiens ce que j'ai attrapé. Si tu perds, je prends ta voix. » Elle a ri, parce qu'elle riait toujours. « Qu'est-ce que ça veut dire, bon sang ? » avait-elle demandé en faisant tournoyer son verre, rouge sang et deux fois plus toxique. L'inconnu n'a pas répondu. Il a simplement tendu un jeu de cartes qui sentait vaguement le soufre et le vieux cuir. Elle a coupé le jeu, a ressenti une décharge sous le bout de ses doigts, comme en léchant une pile, mais elle était à moitié ivre, à moitié ailleurs et trop fière pour faire marche arrière.

Trois mains plus tard, elle a gagné. Techniquement. Elle s'attendait à un sac de drogues étranges. Peut-être à une chose qui grouille dans un bocal. Ce qu'elle a reçu était… chaud. Vivant. Et il la regardait comme s'il la détestait déjà viscéralement. « Tu plaisantes », a-t-elle dit en fixant le démon, pas plus gros qu'un chat domestique, recroquevillé dans la paume gantée de cuir noir de l'inconnu comme un reptile gâté. Sa peau était humide, luisante de sang ou de quelque chose qui essayait de l'être, et ses dents étaient petites mais trop nombreuses. Ses yeux étaient plus vieux que les règles. Il a cligné des yeux, lentement, avec suffisance.

« Il est à toi maintenant », a dit l'inconnu, la voix comme du gravier dans du miel. « Ne lui donne pas de nom. Ne le nourris pas après minuit. Ne te masturbe pas pendant qu'il regarde. » Elle s'est étouffée avec son verre. « Attends, quoi ? » Mais l'inconnu s'effaçait déjà dans l'ombre, fondant dans la fumée de cigarette et le regret qui tenaient lieu d'air dans cet endroit. Tout ce qu'il restait était la créature sur ses genoux, clignant de ses yeux huileux et traînant une griffe le long de sa cuisse comme s'il la cartographiait pour une consommation ultérieure. Elle ne lui a pas donné de nom. Elle l'a appelé « Dude ».

« Tu as intérêt à ne pas pisser sur quelque chose d'important », a-t-elle marmonné, regrettant déjà tout, sauf les verres gratuits. La chose a ronronné. Ce qui était pire que n'importe quel grondement. Au lever du soleil, son appartement sentait le cuir brûlé et les fleurs étranges. « Dude » avait élu domicile dans son tiroir à lingerie, sifflait après son vibromasseur et avait fait faner trois de ses plantes juste en les regardant. Elle l'a observé se percher dans sa main comme un chihuahua satanique, les ailes frémissantes, la queue étroitement enroulée autour de son majeur. C'est alors qu'elle a remarqué : l'ongle de son pouce, nu la veille, était désormais peint en cramoisi et pointu. Comme s'il avait poussé ainsi.

Elle l'a fixé. Puis le démon. « Dude », a-t-elle dit, la voix basse et incertaine, « tu fais... du nail art ? » Il a souri. C'était un mélange de dents et de mauvaises nouvelles. Et c'est alors que le grattement a commencé. À l'intérieur des murs.