Vieille magie et bière éventée

La pinte de non-retour

Gorbwick, la fée grincheuse, passait une journée. Une longue et douloureuse journée, maudite des dieux. Le genre de journée qui lui faisait se demander pourquoi il s'était donné la peine de sortir de son lit tapissé de mousse. Ses ailes, autrefois dorées et translucides comme la rosée du matin, ressemblaient désormais à ce qu'on aurait utilisé pour essuyer les dégâts d'une bagarre de taverne particulièrement violente. Sa tunique, qui avait sans doute été verte dans un passé lointain, n'était plus qu'un patchwork de taches de bière, de boue et de substances mystérieuses qu'il ne tenait pas à identifier. Et le pire de tout ? Sa bière était bien trop mousseuse.

« Putain de merde », grogna-t-il, en regardant une nouvelle goutte de mousse couler le long de sa chope en bois et s'écraser sur son pied nu. « Est-ce trop demander que d'avoir un service correct ? Voilà pourquoi je bois chez moi. » La serveuse, une dryade longiligne à l'attitude aussi piquante que ses bras enveloppés de lierre, leva les yeux au ciel. « Tu n'as pas de maison, Gorbwick. Tu as une souche d'arbre qui sent le regret. » « Une souche est une maison, si l'on y croit assez fort. » Il prit une longue gorgée de bière, lançant un regard noir au monde, comme si celui-ci lui avait personnellement fait du tort. Ce qui, à vrai dire, était le cas.

Il était une fois, il avait été un farceur, une légende, un petit emmerdeur notoire dont le nom était murmuré dans les tavernes avec un mélange d'admiration et d'agacement. Et maintenant ? Maintenant, il n'était plus que le vieux bougon qui ne laissait jamais de pourboire. Et ça, par tous les dieux, c'était inacceptable. « Tu sais quoi ? » dit-il soudain en claquant sa chope sur le comptoir. « J'en ai assez. Assez de m'apitoyer sur mon sort, assez de rester assis là, assez de boire sans fin... » « Tu as littéralement commencé la journée avec une bière au petit-déjeuner », fit remarquer la dryade. « —Assez, je dis ! » continua Gorbwick, l'ignorant. « Il est temps de faire un retour en force. »

« Oh non. » « Oh si. » Il se leva de façon spectaculaire. Enfin, il essaya. Sa jambe gauche s'était endormie et, au lieu de se redresser tel un guerrier victorieux, il vacilla comme une chèvre ivre. La dryade soupira. « Tu vas te couvrir de ridicule. » « C'est ainsi que commencent toutes les meilleures histoires. » Et sur ces mots, Gorbwick la fée grincheuse, légende déchue, partit pour une nouvelle grande aventure — dont la première étape fut, bien entendu, de trébucher sur une racine et de s'étaler le nez dans la poussière. Le retour en force commençait sur les chapeaux de roue.

Une fée, un fou et une poignée de mauvaises décisions

Gorbwick décolla son visage de la terre avec la grâce d'un escargot expulsé de sa coquille. Il recracha une bouchée de mousse, marmonna une malédiction qui fit dresser les oreilles d'un écureuil à proximité, et se redressa en titubant. Le retour en force était toujours d'actualité. « Où est-ce que tu vas, bon sang ? » lui lança la dryade derrière lui. « L'aventure, ma chère Rameaux, l'aventure ! » cria-t-il par-dessus son épaule. Son vrai nom était Lissandra, mais Gorbwick l'appelait « Rameaux » depuis des années, surtout parce que ça l'agaçait au plus haut point.

« Enfin, laisse-moi au moins te donner un pantalon d'abord ! » cria-t-elle. Gorbwick baissa les yeux. Ah. Cela expliquait le courant d'air. « Pas le temps ! Le vent caressera mon entrejambe comme une tendre amante ! » « Tu vas te faire arrêter. » « Seulement si on m'attrape ! » Là-dessus, il s'enfonça plus profondément dans la forêt, pieds nus, sans pantalon, propulsé par un mélange égal de détermination et de n'importe quel alcool douteux qui lui restait dans l'estomac. Son but ? Aucune idée. Sa stratégie ? Aucune. Son plan ? Absolument absurde. Et c'est à ce moment-là qu'il tomba nez à nez avec la mafia des gobelins.

Une présentation mal tombée

Les gobelins sont beaucoup de choses — rusés, laids, un peu trop enthousiastes dès qu'il s'agit de poignarder — mais ce sont aussi des hommes d'affaires. Et les affaires, ce soir-là, se réglaient dans une clairière juste derrière l'arbre préféré de Gorbwick pour se soulager. Malheureusement, Gorbwick ne le savait pas. Parce que Gorbwick, malgré son héritage magique, n'était pas ce qu'on appellerait quelqu'un d'« observateur ». « Eh bien, eh bien, eh bien », traîna une voix huileuse depuis l'ombre. « Regardez ce qu'on a là. » Gorbwick cligna des yeux. Cinq gobelins se tenaient devant lui, vêtus de gilets en lambeaux, de gants sans doigts et de pantalons qui criaient : « Je vis dans un trou, mais je veux avoir l'air professionnel ». À leurs pieds se trouvaient des caisses en bois marquées ‘NE PAS TOUCHER SOUS PEINE D'ÊTRE POIGNARDÉ’ — un avertissement très spécifique.

Le chef des gobelins s'avança. Il avait un visage de carlin ayant perdu une bagarre et un rictus permanent suggérant qu'il n'aimait pas particulièrement sa propre existence. « Tu es perdu, petit elfe ? » Gorbwick se secoua, faisant de son mieux pour se tenir droit malgré le fait qu'il était manifestement à moitié habillé et couvert de saleté. « Messieurs, je ne suis pas perdu ! Je suis simplement... euh... en train d'évaluer le périmètre. » Les gobelins se regardèrent. « Quoi ? » « Vous savez. En reconnaissance. » « Pour qui ? » « ...Pour moi dans le futur. » Le gobelin à tête de carlin, que Gorbwick baptisa mentalement « Louche », plissa ses yeux de perle. « T'es un flic ? »

Gorbwick renifla. « J'ai une tête de flic ? » Un autre gobelin, avec une dent si longue qu'elle recourbait sur sa lèvre inférieure, se pencha. « Un peu, ouais. » « Oh, va te faire voir. » Gorbwick soupira et croisa les bras. « Écoutez, je ne sais pas ce que vous trafiquez, mais je ne suis pas là pour vos affaires. Je suis en aventure. » « Une aventure », dit Louche d'un ton plat. « Oui. » « Et t'es juste tombé par hasard sur notre transaction hautement illégale et très secrète ? » « Oui. » « Sans pantalon ? » « ...Oui. » Les gobelins réfléchirent. Finalement, Louche soupira et se frotta le visage. « Bon. On va devoir te tuer. »

Gorbwick leva les mains au ciel. « Oh, allez. C'est excessif. » « Les règles sont les règles. » « Vous ne pouvez pas juste, je sais pas, me mettre un coup de pied au tibia et en rester là ? » « Non, vois-tu, on a une réputation à tenir. » « Oh, putain de merde... » Avant que Gorbwick ne puisse finir, un fracas se fit entendre. Une caisse en bois éclata, déversant son contenu partout. Un contenu étincelant, scintillant et rebondissant. De la poussière de fée. Des tonnes.

Une idée génialement terrible

Tous les gobelins se figèrent. La poussière de fée est une chose délicate. À petite dose, elle peut vous rendre léger. À dose modérée, elle peut vous faire flotter. Mais à haute dose ? Elle peut transformer une simple bagarre de bar en une catastrophe flottante et hurlante. Gorbwick sourit. « Non », dit immédiatement Louche. « Non. N'y pense même pas. » Trop tard. Gorbwick se rua en avant, attrapa deux poignées de poussière de fée volée et se lança en arrière, jetant la poudre scintillante en l'air comme un forain dérangé. Le chaos.

Un gobelin fut propulsé directement dans la cime des arbres en poussant des hurlements effroyables. Un autre tourna en plein air, s'agitant comme s'il essayait de nager dans du miel. Louche, qui avait clairement déjà vécu ce genre de situation, soupira et se laissa flotter à soixante centimètres du sol. Gorbwick ? Gorbwick fut propulsé comme un putain de feu d'artifice. « OUAHOUUUUU ! » Le monde devint un flou de cimes d'arbres et de clair de lune tandis qu'il tournait en spirale incontrôlée dans le ciel. Ses ailes, aussi pathétiques soient-elles, battaient inutilement contre la force pure de la propulsion à la poussière de fée. Quelque part en bas, la voix de Louche résonna dans la forêt : « Je déteste les fées. »

Gorbwick s'en fichait. Il volait ! Il était libre ! Il était... Oh. Oh non. Il perdait de l'altitude. « Oh, me... » La gravité revint à la charge comme un propriétaire furieux, et Gorbwick plongea vers le sol. Il s'écrasa à travers un arbre, percuta une branche, roula dans un buisson et finit par atterrir... — juste devant la porte de la taverne. Lissandra la Dryade baissa les yeux vers lui. « Alors. Comment s'est passée l'aventure ? » Gorbwick gémit. « Il me faut une autre bière. » « Je te l'avais dit. » Et c'est ainsi que le grand retour de Gorbwick, la fée grincheuse, se termina exactement là où il avait commencé — sur les fesses, dans la poussière, avec un besoin désespéré d'alcool.