Dominatrice au poivre

L'Heure du broyage

Le steak était là, épais, luisant, et juste un brin trop suffisant. Marbré exactement là où il fallait, il avait passé la majeure partie de la journée à dorer sous une friction de sel de l'Himalaya, se prenant pour le plat de résistance. Pièce de choix, ego à l'avenant. Puis elle est entrée. Des talons comme des cure-dents transperçant le comptoir en bois dur, une robe en cuir plus moulante qu'un sachet de sous-vide, et des yeux plus sombres qu'un glaçage balsamique : la Dominatrice du Poivre était arrivée. Ses courbes étaient sculptées dans de l'acajou magnifiquement vieilli, son manche glissant de tension. Elle n'a pas frappé. Elle ne frappait jamais. Elle a simplement tourné... et broyé.

Le premier crépitement de poivre frais a fait frissonner la viande. « Doucement, ma belle », a-t-elle murmuré, essayant de garder son jus. « Tu n'as pas besoin d'être si... brutale. » « Oh, mais si », a-t-elle ronronné en broyant plus fort. Une bouffée de poussière de grains de poivre a jailli comme une éruption volcanique en plein climax culinaire. « Tu es faisandé, chéri. Je suis là pour te rendre humide à nouveau. » De l'autre côté de la planche, le Sel regardait, horrifié. Il était doux, blanc et totalement impréparé à ce niveau de chaleur. Une seule larme de saumure a roulé sur sa joue en métal. « C'est un comportement... hautement mal assaisonné », a-t-il marmonné, serrant son minuscule torchon en porcelaine.

Le Poivre s'est penché près du steak, son bouchon effleurant sa surface saisie. « Tu pensais que tu serais arrosé et rôti sans moi ? Espèce de tranche de protéine stupide. Je ne me contente pas de compléter les saveurs, je les domine. » Le steak a gémit. « Ce n'est pas comme ça que fait Gordon Ramsay... » Elle a ri — un rire profond et enfumé qui a résonné dans tout le garde-manger. « Ramsay ? S'il te plaît. Ce type ne pourrait pas gérer un broyage complet sans pleurer sur ses souris d'agneau. » Avec un déhanchement et une pincée venue d'en haut, toute la planche à découper a scintillé sous sa colère. Le beurre a fondu dans une crainte anticipée. Les pinces ont tremblé. Même le verre de vin rouge a développé de la condensation par pure intimidation.

Puis, avec la domination d'une chef qui connaissait ses saveurs et ne craignait pas de froisser quelques égos, elle a levé une jambe — lentement, délibérément — et a planté son talon aiguille droit sur la surface du steak. Un gémissement bas et beurré s'est échappé sous son talon. « Tu marinais dans tes propres illusions », a-t-elle dit. « Il est temps de goûter à ce que représente un véritable assaisonnement. » Le Sel ne pouvait que détourner le regard. Il en avait assez vu. Il était dépassé, surpassé... et, oserait-il l'admettre... un peu excité.