Baigné de soleil et de malice

C'était le genre de pluie qui rendait le monde vivant — une odeur de terre humide, de feuilles écrasées et ce parfum enivrant de champignons fermentant des secrets dans le sol. La plupart des créatures couraient se mettre à l'abri. Mais pas Marlow et Trixie. C'étaient des gnomes, après tout. Et les gnomes naissent soit avec du bon sens, soit sans aucun sens du tout — tout dépend si vous posez la question aux anciens du village ou aux barmans. Aujourd'hui, pieds nus dans la clairière boueuse, Marlow et Trixie étaient l'incarnation même de l'heureuse stupidité.

"Allez, mon cœur, avant que ta culotte ne rouille !" lança Marlow, sa chemise tie-dye s'affaissant et collant à son ventre à bière comme un arc-en-ciel détrempé. Il attrapa la main couverte de boue de Trixie et la fit tournoyer avec une prestance qui manqua de les faire basculer tous les deux dans la plus profonde des flaques. L'eau éclaboussa haut, les trempant à nouveau. "Ha ! C'est l'homme dont la barbe moisit qui dit ça !" gloussa Trixie, dont les fleurs de sa couronne perdaient leurs pétales comme des confettis. Ses cheveux bleus, alourdis par la pluie, collaient à ses joues en mèches poisseuses, encadrant un sourire assez malicieux pour faire rougir une nonne.

Leurs rires étourdis résonnaient dans la clairière alors qu'ils piétinaient et tourbillonnaient, leurs pieds éclaboussant des flaques de la taille de petits étangs. À chaque pas, la boue volait plus haut jusqu'à ce qu'ils ressemblent moins à des gnomes qu'à des décorations de jardin vaseuses — du genre que même les grands-mères hésiteraient à exposer devant chez elles. Au-dessus d'eux, des champignons géants ploieraient sous le poids de l'eau, laissant tomber de grosses gouttes qui frappaient Marlow en plein sur sa calvitie, manquant d'étouffer Trixie de rire. Quelque part à proximité, une grenouille mécontente coassa son agacement avant de plonger tête la première dans une flaque avec le flair dramatique d'un acteur de feuilleton.

"La pluie n'a rien sur nous !" hurla Marlow, en contractant ce qu'il appelait encore fièrement ses « muscles de l'amour » — tenus ensemble ces derniers temps par l'entêtement et la bière. Trixie tourbillonna, sa robe collée au corps, délicieusement scandaleuse comme seules les créatures de la forêt ayant des opinions très libérales sur l'habillement pouvaient l'être. Elle prit une pose de mannequin, une hanche sortie et les bras lancés vers le ciel, en criant : "Fais pleuvoir, chéri ! Fais pleuvoir du coquin !" Marlow se plia en deux de rire, manquant de tomber dans une flaque. "Continue de te déhancher comme ça et toute la forêt va croire que c'est la saison des amours chez les gnomes !"

À cela, Trixie lui fit un clin d'œil qui aurait pu alimenter un phare et s'approcha assez près pour qu'il sente la pluie dans ses cheveux. Elle tira sur son col trempé, leurs nez presque en contact. "Peut-être," murmura-t-elle, l'insinuation plus épaisse que la pluie, "que c'est exactement ce que j'avais en tête." Avant qu'il ne puisse répondre — probablement quelque chose de très peu distingué et de très amusant — le sol sous leurs pieds fit un bruit de succion inquiétant. Avec un cri sauvage et cartoonesque, le couple glissa en arrière, les bras en moulinet, et atterrit avec un SPLAT monumental dans la plus grande flaque de la prairie.

Ils restèrent là, clignant des yeux vers le ciel gris et bruineux, la pluie battant leurs visages, des rires bouillonnant au fond de ce désastre boueux qu'ils étaient devenus. "Le. Meilleur. Rendez-vous. De. Ma vie." soupira Trixie avec rêverie, frappant sa main couverte de boue contre la chemise tout aussi ruinée de Marlow dans un petit tapotement mouillé. "Tu n'as encore rien vu, mon sucre d'orge," roucoula Marlow en agitant ses sourcils épais, qui arboraient maintenant leurs propres minuscules flaques. Au-dessus d'eux, les nuages tourbillonnaient et la brume s'épaississait, laissant présager que leur aventure trempée était loin d'être terminée — et que la malice ne faisait que commencer.

La flaque fit un bruit de succion autour d'eux lorsqu'ils finirent par se décoller, chacun essayant vainement de paraître digne tout en ruisselant des sourcils jusqu'aux orteils. Marlow se redressa sur un coude, plissant les yeux de manière dramatique comme un héros de cape et d'épée — si les héros de cape et d'épée portaient du tie-dye trempé et sentaient légèrement le champignon humide. "Tu sais ce que ça réclame, tout ça ?" dit-il en offrant à Trixie un sourire si large qu'on aurait pu y loger un troisième gnome. "Une pinte d'urgence ?" devina-t-elle, essayant sans succès d'essorer sa robe. L'eau jaillit de l'ourlet comme un tuyau d'arrosage capricieux, trempant ses bottes, non pas qu'elles puissent être plus mouillées.

"Presque." Il agita un doigt épais vers elle. "Un concours de glissade sur flaque d'urgence." Les yeux de Trixie s'illuminèrent comme une enseigne de taverne à l'heure de l'apéro. "C'est parti, mon petit garnement boueux." Sans un mot de plus, elle se jeta sur le ventre sur l'herbe glissante et fonça en avant avec un cri qui fit s'envoler une volée d'oiseaux de la canopée. Marlow, jamais le dernier à relever un défi — ou à saisir une occasion d'impressionner une dame sans aucun sens de la honte — se lança à sa suite, les bras en moulinet et le ventre ballottant.

Ils dérapèrent à travers la clairière dans un chaos boueux et glorieux, heurtant un hérisson surpris qui, après un couinement indigné, décida qu'il avait vu pire et s'en alla en marmonnant dans sa barbe à propos de "ces sacrés gnomes et leurs maudits jeux amoureux." Lorsqu'ils s'arrêtèrent enfin, essoufflés et trempés, au pied d'un grand champignon, Marlow était à moitié sur Trixie, et Trixie riait si fort que sa couronne de fleurs glissa sur l'un de ses yeux. Il la remonta doucement, son pouce rugueux étalant une trace de boue sur sa joue.

"Tu es," haleta-t-il, "la plus belle nymphe couverte de boue avec laquelle j'ai eu le plaisir de faillir me noyer." "Flatteur," taquina-t-elle en le piquant dans les côtes. "Fais attention, Marlow, continue de me parler comme ça et tu pourrais bien avoir de la chance." Il se pencha plus près, l'eau gouttant du bout de son nez. "De la chance genre... une autre course dans les flaques ?" "De la chance genre..." Elle haussa un sourcil et sourit, "…que tu pourrais m'aider à enlever ces vêtements trempés avant qu'ils ne m'irritent tous mes meilleurs endroits." Marlow cligna des yeux. Quelque part au fond de lui, il aurait pu jurer qu'une chorale d'anges ivres avait commencé à chanter. Ou alors il était sur le point de s'évanouir d'excitation. "T'aider ?" croassa-t-il, la voix une octave plus haut que la normale.

"T'aider," confirma-t-elle, glissant sa main dans la sienne, une étincelle malicieuse dans les yeux mouchetés de pluie. "Mais d'abord, tu dois m'attraper !" Avec un cri et une éclaboussure, elle s'élança, ses pieds nus projetant des gerbes d'eau alors qu'elle courait vers les bois plus profonds. Marlow, propulsé par l'adrénaline, le romantisme et environ huit pintes de bière en réserve, se redressa en titubant et se lança à sa poursuite comme un buffle amoureux. La course fut un joyeux capharnaüm. Trixie se faufilant entre les arbres, riant à perdre haleine, Marlow s'écrasant à sa suite, se faisant fouetter par les branches basses et glissant sur des parcelles de mousse traîtres.

"T'es rapide pour une petite chipie !" haleta-t-il, manquant de trébucher sur une racine de la taille de sa fierté. "T'es lent pour un grand frimeur !" cria-t-elle par-dessus son épaule, en lui lançant un clin d'œil effronté qui manqua de l'envoyer face contre terre dans un groupe de champignons aux sourires suspects. Enfin, elle fit une pause près d'un petit ruisseau, l'eau étincelante comme des bijoux liquides, et attendit, les bras croisés, sa robe collant à chacune de ses courbes espiègles comme la peinture la plus scandaleuse de la nature. "Tu as réussi," dit-elle moqueuse, alors que Marlow arrivait en titubant, sifflant comme un accordéon en détresse.

"J'te... l'avais... dit... j'ai encore le truc..." souffla-t-il, la poitrine haletante, la barbe ruisselante. Trixie s'avança lentement, de manière séduisante, traçant une ligne sur sa chemise boueuse avec un doigt. "Bien," murmura-t-elle. "Parce que tu vas en avoir besoin." D'un geste rapide et audacieux, elle attrapa l'ourlet de sa robe trempée et l'arracha par-dessus sa tête, la jetant sur une branche voisine d'où elle dégoutta des gouttes de pluie comme des applaudissements. En dessous, elle ne portait... absolument rien à part un sourire diabolique et une peau embrassée par la pluie. Le cerveau de Marlow court-circuita. Quelque part au fond de lui, sa voix intérieure — celle sensée qui suggérait d'habitude des choses comme "Ne bois peut-être pas le vin de champignons douteux" — marmonna : "On est foutus," et fit discrètement ses valises pour s'en aller.

Mais son cœur (et franchement, plusieurs autres parties de lui) applaudit bruyamment. Avec un grondement qui fit détourner le regard aux écureuils voisins et un scarabée particulièrement audacieux proposer une lente ovation, il arracha sa chemise et se précipita dans le ruisseau, soulevant Trixie dans ses bras avec une éclaboussure qui les trempa à nouveau tous les deux. Ils roulèrent dans l'eau peu profonde, s'embrassant férocement, riant entre les baisers, la pluie tombant plus fort maintenant comme si le ciel lui-même les encourageait. Quelque part dans la forêt, les grenouilles entamèrent un chœur de coassements. Les arbres se penchèrent pour mieux écouter, les champignons rayonnaient de plaisir, et même le hérisson grognon fit une pause pour secouer la tête en marmonnant : "Eh bien, je suppose qu'il était temps, nom d'une pipe."

Longtemps après que la pluie eut cessé, après que la dernière goutte se fut accrochée obstinément à la feuille ou au brin d'herbe, Marlow et Trixie restèrent enlacés, trempés de malice, trempés de soleil, et trempés surtout — d'amour. Fin. (Ou le début, selon à qui vous posez la question.)