par Bill Tiepelman
Vol entre chaleur et hiver
Les ailes du papillon battaient en silence, un scintillement fragile pris entre deux mondes. À sa gauche, une chaleur émanait de la lueur déclinante de l'automne, les arbres flamboyaient dans des teintes orange brûlées et cramoisies, projetant des ombres longues et douces. À sa droite, le froid de l'hiver se profilait, une lumière bleue éthérée givrait les branches, chaque brindille cassante sous une gaine de glace. Elle les ressentait tous les deux : le feu et le gel, le désir et le silence, le souvenir de la chaleur et l'attrait du calme. Depuis des siècles, elle connaissait cette danse, celle qui la faisait passer d’une saison à l’autre. Son vol n’était jamais rectiligne ; elle virait, dérivait, plongeait, telle une feuille prise dans un vent invisible. Elle savait que chaque rafale qui l’entraînait dans un sens ou dans l’autre était une invitation, mais son voyage n’était ni simple ni sans but. Son chemin était façonné par le désir de trouver cet endroit – cet instant fugace où la chaleur de l’automne rencontrait le froid de l’hiver, où le feu ne brûlait pas et la glace ne se brisait pas. Là, dans cette veine silencieuse, croyait-elle, se trouvait la paix. Pourtant, la paix était une promesse qu’elle ne parviendrait jamais à concrétiser. Chaque année, alors que les feuilles d’automne tombaient et que les premières neiges tombaient, elle sentait un désir ardent se gonfler dans sa poitrine fragile. Elle était à la fois ombre et lumière, feu et gel, et bien que ses ailes la transportaient à travers chaque royaume, elle n’appartenait à aucun des deux. Son cœur souffrait d’une faim intemporelle, d’un besoin de comprendre sa place dans le monde – un monde qui ne cessait de changer, de passer de la chaleur au froid, de la lumière à l’ombre. Son voyage ne fut pas sans cicatrices. Chaque saison laissait sa marque, un changement subtil dans les teintes de ses ailes, un murmure de changement dans le rythme de son vol. Elle était résiliente, mais chaque changement lui ôtait quelque chose. Elle en avait vu d’autres – d’autres papillons qui ne luttaient pas entre les mondes. Ils s’installaient, se reposant sur les fleurs ou bravant le gel, chez eux dans la saison qu’ils avaient choisie. Mais elle ne pouvait pas se calmer, ne pouvait pas s’ancrer dans un temps, un lieu. Alors que le crépuscule tombait, projetant une teinte pourpre meurtrie dans le ciel, elle atterrit sur la branche d'un arbre qui se dressait à la frontière des deux royaumes. La moitié de l'arbre était stérile, ses branches dénudées et squelettiques, témoignage de la fin ardente de l'automne. L'autre moitié était recouverte de givre, chaque feuille recouverte d'argent scintillant. Elle se reposa là, ressentant la douleur profonde dans ses ailes, le fardeau d'un vol sans fin, d'un désir sans réponse. Dans ce silence, elle osa fermer les yeux, se laissant submerger par les sensations – le froid mordant, la chaleur persistante. Elle pensa aux nombreux cycles dont elle avait été témoin, aux naissances et aux morts, aux couleurs sauvages se fondant dans des gris atténués. Elle pensa aux vies qu’elle avait côtoyées, aux endroits qu’elle avait vus, et se demanda si sa place n’était pas dans la recherche de la paix mais dans l’acte même de la recherche. Avec un léger frisson, elle ouvrit les yeux et se trouva entourée d’une faible lueur. L’arbre, dressé au seuil des saisons, semblait vibrer d’une vie tranquille et ancienne. Le gel et le feu coexistaient dans une délicate harmonie, aucun ne surpassant l’autre, chacun vibrant et immobile. Elle pouvait le sentir, un murmure dans le silence – un message selon lequel tout ce qu’elle cherchait était là, dans le liminal, dans l’équilibre entre deux forces. Elle déploya ses ailes, sentant la chaleur de l’automne se fondre dans le froid glacial de l’hiver, et s’éleva dans les airs. Pour la première fois, elle volait sans résistance, embrassant les deux côtés d’elle-même – le feu et le gel, l’espoir et le désir. Elle n’appartenait pas à l’un ou l’autre monde, mais à la couture où ils se rejoignaient. Elle était le pont, le papillon qui pouvait transporter à la fois la chaleur et le froid, porteur de la promesse que quelque part, dans chaque saison qui passe, se trouvait un moment de calme. Et elle s'éleva, telle une étincelle dans le crépuscule, une créature des deux saisons et de l'absence de saison. Elle portait avec elle les murmures des feuilles d'automne et les secrets du froid hivernal, un témoignage vivant de l'espoir, du désir et de la beauté d'embrasser à la fois la lumière et l'ombre. 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