par Bill Tiepelman
Vieilli comme un grand vin et une magie noire
Le problème d'être une fée immortelle, ce n'était ni la magie, ni les ailes, ni même les siècles d'impôts impayés. Non, le vrai problème, c'étaient les lendemains de veille difficiles . Ceux qui duraient des décennies. Madra de la Vallée desséchée avait été jadis une petite créature pleine de vie, voltigeant dans les bois au clair de lune, ensorcelant les champignons, maudissant ses ex-petits amis et, d'une manière générale, semant la pagaille. C'était il y a bien longtemps. À présent, elle était ce que les jeunes fées appelaient grossièrement « vieille génération », et elle n'avait aucune patience pour leurs bêtises. Elle prit une longue et lente gorgée de son gobelet de Rouge Bois-Profond, un vin maudit si puissant qu'il avait anéanti des royaumes. Le verre était ébréché, mais elle aussi. « Tu me fixes encore du regard », murmura-t-elle. Bien sûr, il n'y avait personne aux alentours. À l'exception d'un écureuil particulièrement curieux, perché non loin de là, qui l'observait de ses petits yeux perçants. Il faisait cela depuis des semaines. « Je te jure, si tu ne dégages pas, je te transforme en gland. Définitivement. » L'écureuil laissa échapper un cri obscène et grimpa à un arbre. Tant mieux. Elle avait déjà assez de soucis sans avoir à gérer des rongeurs aussi critiques. L'âge d'or des mauvaises décisions Il était une fois (ce qui, en termes féeriques, signifiait entre cinquante et cinq cents ans, elle avait cessé de compter), Madra avait été au centre de toutes les festivités enchantées. Elle avait dansé sur les tables, lancé des sorts à la légalité douteuse et fait des choix absolument désastreux concernant de beaux inconnus qui s'étaient révélés être des grenouilles maudites. Ou pire encore… des princes. Puis, un soir fatidique, elle avait défié le mauvais elfe à un concours de boisson. Les elfes, ces petits êtres arrogants et amoureux de la nature qu'ils étaient, buvaient rarement autre chose que de l'hydromel. Mais celui-ci était différent. Il avait un sourire malicieux, une tolérance à l'alcool étonnamment élevée et une ossature qui laissait supposer qu'il n'avait jamais connu la vraie souffrance. « Je parie que je peux te battre à la boisson », avait-elle déclaré. « Je parie que tu n'y arriveras pas », avait-il répondu. Madra avait gagné. Et perdu. Car l'elfe, dans un geste d'une mesquinerie spectaculaire, lui avait jeté un sort en état d'ivresse avant de s'écrouler dans une flaque de son propre orgueil. Elle ne pourrait plus jamais, au grand jamais , s'enivrer correctement. « Que ta tolérance soit éternelle », avait-il marmonné. « Que ton foie soit indestructible. » Et voilà. Des décennies d'alcoolisme pour rien . Elle pouvait vider une bouteille de whisky féerique sans même avoir le vertige. Toute la joie, tout le chaos, toutes les décisions douteuses ? Disparues. Et maintenant, elle était assise là, sur sa branche habituelle, buvant par pur dépit. Les visiteurs sont les pires. Elle était à mi-chemin de son quatrième verre de vin de mauvaise humeur lorsqu'elle entendit le bruit distinct de pas. Pas les pas légers et prudents d'un animal, ni les petits déplacements furtifs de lutins essayant de lui voler ses chaussettes. Non, c'était une personne . Elle gémit. Fort. « Si vous êtes là pour demander une potion d'amour, la réponse est non », lança-t-elle. « Si vous êtes là pour vous plaindre d'une potion d'amour, la réponse est toujours non. Et si vous êtes là pour voler mon vin, je vous transformerai les rotules en champignons. » Il y eut un silence. Puis une voix, grave et d'une douceur agaçante, répondit. « Je vous assure, votre vin ne m’intéresse pas. » «Alors tu es un idiot.» Celui qui avait parlé apparut. Grand. Cheveux noirs. Un sourire narquois qui laissait deviner soit une pulsion suicidaire, soit une carrière de séducteur. « Madra de la Vallée desséchée », dit-il avec un sens du spectacle qui lui donna envie de lui jeter son gobelet à la tête. « Je suis venu solliciter votre sagesse. » Madra soupira et prit une autre gorgée. « Oh, que les étoiles me viennent en aide. » Elle pressentait que ça allait être une de ces journées. Certaines personnes n'écoutent tout simplement pas. Madra fixa le mystérieux visiteur par-dessus le bord de son gobelet, se demandant si elle était suffisamment lucide pour supporter ces inepties. Malheureusement, à cause de la malédiction de l'elfe, elle l'était toujours. « Écoute, beau gosse », dit-elle en faisant tournoyer son verre de vin d'un air menaçant, comme si elle allait le lui jeter à la figure. « Je ne suis pas du genre à faire de la sagesse. Je suis plutôt sarcastique, je profère des menaces à peine voilées et, de temps en temps, je lance des sorts par vengeance. Si tu cherches une vieille fée sage qui te livrera une prophétie réconfortante, va voir dans la forêt d'à côté. » « Tu me blesses », dit-il en posant une main sur sa poitrine, tel un barde tragique. « Pas encore, mais j'y réfléchis sérieusement. » Il laissa échapper un petit rire, bien trop détendu pour un homme se tenant devant une fée visiblement irritée et aux mœurs douteuses. « J'ai besoin de votre aide. » « Oh, par la lune ! » Elle se pinça l'arête du nez. « Très bien. Que voulez-vous exactement ? » Il s'approcha, et Madra pointa aussitôt un doigt griffu vers lui. « Si tu t'apprêtes à me demander un sort d'amour, je te jure … » « Pas de sorts d'amour », dit-il en levant les mains. « Il me faut quelque chose de bien plus sérieux. Il y a un dragon. » Elle soupira si fort que les feuilles claquèrent. « Il y a toujours un dragon. » Pourquoi est-ce toujours un dragon ? Madra prit une longue et lente gorgée de son vin, le fixant par-dessus le bord de son verre. « Laisse-moi deviner. Il te faut une épée magique. Une cape ignifugée. La bénédiction d'une fée ancestrale pour accomplir une prophétie ridicule te guidant à travers le massacre de la bête et la reconquête de ton honneur perdu. » Il cligna des yeux. « …Non. » « Oh. Eh bien, c'est décevant. » Il se décala sur ses pieds. « Je dois voler quelque chose au dragon. » Elle renifla. « Donc, ce que tu veux dire, c'est que tu ne veux pas seulement te faire tuer, tu veux le faire de la manière la plus spectaculaire et la plus horrible possible. » "Exactement." « Je t'aime bien. » Elle prit une autre gorgée. « Tu es un idiot. » "Merci." Madra soupira et posa enfin son gobelet. « Très bien. Je vais t'aider. Mais pas par pure gentillesse. Ça fait longtemps que je n'ai pas vu quelqu'un prendre des décisions aussi catastrophiques , et franchement, ça me manque. » Mauvais plans et idées encore pires « Avant toute chose », dit-elle en descendant de la branche avec une grâce surprenante pour quelqu'un qui semblait avoir traversé au moins trois guerres et un mariage douteux. « Qu'essayez-vous de voler, exactement ? » Il hésita. « Oh non ! » Elle pointa un doigt noueux vers lui. « Si tu me sors l’expression “le cœur du dragon” ou une autre de ces inepties romantiques, je m’en vais . » « C'est… euh… une bouteille. » Elle plissa les yeux. « Une bouteille de quoi ? » Il s'éclaircit la gorge. « Une très vieille bouteille d'alcool enchanté, presque magique. » Madra resta complètement immobile. « Vous voulez dire, » dit-elle d'une voix dangereusement basse, « qu'il existe une boisson si forte qu'on la croirait enfermée dans le trésor d'un dragon, et que je souffre de ça depuis des siècles ? » Elle fit un geste vers elle-même, désignant la malédiction, sa sobriété, et peut-être même toute sa vie. "...Oui?" Les ailes de Madra tressaillirent. « Très bien », dit-elle en faisant craquer ses articulations. « Nouveau plan. On vole cette bouteille, et tu es ma nouvelle personne préférée. » Il sourit. « Alors, tu vas m'aider ? » Elle empoigna son bâton, prit une dernière gorgée de vin et afficha un sourire malicieux, presque acéré. « Chéri, je ferai plus que t'aider. Je ferai en sorte que nous ne nous contentions pas de survivre ; nous ferons en sorte que ça ait fière allure . » Et sur ces mots, Madra de la Vallée desséchée partit faire ce qu'elle savait faire de mieux. Provoquer un chaos absolu et spectaculaire. Emportez un morceau de magie chez vous L'humour sarcastique et la soif de chaos de Madra vous ont-ils interpellé ? Peut-être appréciez-vous, vous aussi, un bon vin, une décision désastreuse, ou l'idée d'une fée ancestrale qui en a tout simplement assez . Si c'est le cas, vous pouvez insuffler un peu de sa magie envoûtante et légèrement enivrante dans votre propre univers ! 🏰 Embellissez vos murs avec une tapisserie – Laissez le regard blasé de Madra vous rappeler chaque jour que la vie est courte, mais que le vin est éternel. 🌲 Une impression sur bois rustique pour votre repaire – Le complément parfait pour toute maison, bureau ou mystérieuse demeure forestière. 🧩 Un casse-tête pour les maudits et les rusés – Parce qu'assembler mille petites pièces est toujours plus facile que de gérer des aventuriers avant le café. 💌 Une carte de vœux pour les petits malins – Partagez l'air blasé de Madra avec vos amis et faites-leur savoir que vous tenez à eux, mais à votre façon, bien sûr, façon féerique. Que vous décoriez vos murs, envoyiez un petit mot sarcastique ou mettiez votre patience à l'épreuve avec un puzzle, ces créations magiques sont le moyen idéal de célébrer les espiègleries féeriques et les choix de vie discutables. Découvrez la collection dès maintenant et apportez une touche de magie à votre quotidien. Un conseil : ne défiez pas un elfe à un concours de boisson. Croyez-nous.
