par Bill Tiepelman
La cachette secrète du gnome de Pâques
Des œufs et des égos C'était le jeudi précédant Pâques, et quelque part dans un coin reculé et envahi par la végétation d'un jardin de cottage anglais, un gnome nommé Barnaby Thistlebum se préparait pour ce qu'il considérait comme l'événement le plus important de l'année : le Championnat annuel de cache-œufs. Un événement si sacré, si profondément ancré dans la culture des gnomes, qu'il faisait passer le concours de tartes du solstice d'été pour une simple compétition d'amateurs. Barnaby n'était pas un gnome comme les autres. Tandis que la plupart de ses congénères se contentaient de fredonner des champignons ou de tailler des violettes avec des manières superflues, Barnaby, lui, nourrissait de l'ambition. Et pas une simple ambition. On parle d'une ambition digne de la *légendaire mafia du chocolat*. Son rêve ? Devenir le cacheur d'œufs le plus craint et le plus respecté de tout le royaume des bois. Cette année, cependant, l'enjeu était de taille. Des rumeurs, colportées par les abeilles bavardes et murmurées à travers les pétales de tulipes, parlaient d'un rival : un lutin malicieux connu sous le nom de « Branche-de-Feu ». On disait que Branche-de-Feu maîtrisait l'art de l'invisibilité des œufs et qu'elle avait même réussi à en cacher un en plein vol dans un nid de rouge-gorge. Barnaby, bien sûr, s'en offusqua. « Absurde ! » railla-t-il en observant à travers son monocle le panier d'œufs scintillants, décorés avec une perfection incroyable, qu'il avait lui-même laqués. « Des œufs flottants. Des œufs invisibles. Et après, quoi ? Des œufs qui citent Nietzsche ? » Armé de sa seule ingéniosité et d'une carte du jardin étrangement collante, Barnaby partit à l'aube. Sa barbe était tressée pour une meilleure aérodynamique. Sa chemise kaki arborait fièrement l'insigne de l'Agence de Sécurité du Pays des Gnomes (un titre qu'il s'était lui-même attribué, avec carte d'identité plastifiée à la clé). Et dans ses mains ? Deux œufs, véritables pièges pour Barnaby : l'un rempli de confettis, l'autre de truffes au whisky et à la pâte d'amande. Il déposait des œufs dans des nichoirs, des tasses à thé et même dans le creux d'une botte ayant appartenu à une sorcière de jardin accro au jeu. Chaque œuf avait son histoire. Celui à rayures roses et à la coquille pailletée ? Caché sous un piège à pissenlits qui projetait des paillettes sur quiconque le dérangeait. L'œuf bleu moucheté ? Suspendu à un fil de pêche tendu entre deux jonquilles, il se balançait comme un appât pour les enfants curieux et les écureuils effrontés. En milieu d'après-midi, Barnaby, en sueur et satisfait de lui-même, était légèrement ivre des garnitures à la truffe qu'il avait « contrôlées ». Il ne lui restait plus qu'un œuf. Assis sur un rocher moussu, il admirait son œuvre. Le jardin paraissait innocent – une explosion de couleurs et de fleurs – mais sous l'éclat des jonquilles se cachaient 43 œufs impossibles à dissimuler et un crapaud à l'humeur instable qui gardait un œuf doré. « Que Twig essaie de faire mieux », marmonna Barnaby en rabattant son chapeau sur ses yeux et en s'affalant dans un tas de lavande. Il rit sous cape, puis s'arrêta net, réalisant que son rire avait une sonorité un peu trop diabolique. « Bon sang, gardons le côté fantaisiste », se dit-il à voix haute. La Grande Guerre des Œufs de Willowbend Lorsque Barnaby Thistlebum se réveilla le lendemain matin, il constata immédiatement deux choses : premièrement, les abeilles étaient anormalement silencieuses, et deuxièmement, on lui avait fait une farce. Ce n'était pas le genre de farce innocente qu'on pourrait attendre du monde des gnomes — comme de la teinture de jonquille dans le thé ou des hoquets enchantés qui chantent des madrigaux. Non. C'était du sabotage pur et simple. Le genre de farce qui crie haut et fort : « La guerre est déclarée et elle est en couleurs pastel. » Ses œufs… avaient disparu. Tous les 43, plus le crapaud à l'instabilité émotionnelle. À leur place : des leurres en céramique, chacun en forme de gland à l'air suffisant, avec les initiales de Twig gravées en lettres cursives agressives. Pire encore, un mot manuscrit gisait à ses pieds, plié en forme de canard (un geste ostentatoire s'il en est) : « De belles cachettes, Thistlebum. Je les ai toutes trouvées avant le brunch. Je me suis dit que je te laisserais un petit quelque chose en souvenir de moi. Amicalement, —Twig 🧚♂️ » Barnaby serra les poings. Quelque part au fond de sa barbe, un rouge-gorge, qui y faisait son nid pour la saison, perçut une vague de rage et se réfugia chez un gnome moins agité. « Ça. Signifie. LA. GUERRE », siffla-t-il, canalisant la fureur de mille scones trop cuits. Et c'est ainsi que commença la Grande Guerre des Œufs de Willowbend. Barnaby bondit dans la mêlée tel un ninja du jardin, dopé par la rancune et la caféine. Il regagna son terrier en sprintant (enfin, plutôt en se dandinant d'un pas vif), où il récupéra sa réserve secrète d'œufs de secours. Attention, pas n'importe quels œufs ! Il s'agissait d'œufs piégés, chacun étant un miracle d'ingénierie gnome et de mauvais choix. Parmi eux : Le Hurleur : émet le son d'une chèvre en colère lorsqu'on le touche. Le Dormeur : contient des spores de pavot pour calmer légèrement les elfes curieux. Les commères : elles vous murmurent vos secrets jusqu'à ce que vous pleuriez. Barnaby recruta des alliés, principalement des créatures des bois mécontentes et un hérisson exilé qui lui devait une faveur. Ensemble, ils mirent en place des leurres et des diversions, semant de fausses pistes à travers le jardin. Des éclaireurs gnomes apportèrent de la désinformation enveloppée dans des pétales de marguerite. Des fumigènes à base de thym et de sassafras explosèrent en nuages de lavande trompeurs. Au crépuscule, le jardin était devenu un véritable champ de mines psychologique. Et puis, au moment où Barnaby s'apprêtait à libérer l'Œuf Murmurant (une création douée de conscience interdite dans trois provinces), un cri strident déchira l'air. « AAAAAH ! MES CHEVEUX SONT PLEIN DE MIEL ! » Brindille. Le lutin émergea des rosiers, trempé de la tête aux pieds de miel sauvage et coiffé d'une couronne de marguerites désormais grouillante d'abeilles. Barnaby éclata d'un rire dément, d'une joie habituellement réservée au dernier acte d'une tragédie shakespearienne. « Tu es tombé dans le piège à abeilles ! » cria-t-il en brandissant une cuillère comme une épée. « Espèce de petit gobelin collant ! » Twig lança un regard noir, chassant les abeilles et sa dignité avec le même désespoir. « Tu as mis des œufs remplis de confiture dans ma cabane ! » « C’était de la diplomatie ! » rétorqua Barnaby. « Vous avez vandalisé ma réserve de truffes ! » « Tu m’as menacé avec un œuf qui cite Nietzsche ! » « Cet œuf était philosophique, pas agressif ! » Et puis, quelque chose d'étrange s'est produit. Ils ont ri. Tous deux, recroquevillés dans le chèvrefeuille, suffoquaient de pollen et d'absurdité. La guerre avait duré moins d'une journée, mais elle était entrée dans la légende. Et tandis que la lune se levait sur le jardin, ils s'assirent ensemble sous un saule pleureur, sirotant un thé à l'églantine agrémenté d'une eau-de-vie de gnome douteuse, observant les lucioles clignoter au-dessus du champ de bataille désormais jonché d'œufs. « Tu sais, » dit Twig, « tu n'es pas si mal… pour un ornement de jardin avec des problèmes de contrôle. » « Et vous n’êtes pas complètement insupportable », répondit Barnaby en levant un petit toast. « Juste à 90 %. » Ils ont fait tinter leurs tasses à thé. La paix a été déclarée. En quelque sorte. Depuis, la tradition perdure chaque année : une nouvelle bataille d’œufs chaque printemps, toujours plus chaotique et créative. Et même si le jardin en souffre, les habitants s’accordent sur un point : Rien ne soude une communauté comme une petite rivalité, des abeilles surprises et un crapaud émotionnellement instable et rancunier. Épilogue : La légende grandit Les années passèrent. Les saisons se succédèrent. Le jardin fleurit, se fana, puis refleurit. Les enfants allaient et venaient, découvrant parfois un œuf scintillant caché sous une fougère ou un crapaud à l'air étrangement sarcastique rôdant près du tas de compost. Mais la légende… oh, la légende demeurait. Barnaby Thistlebum et Twig le lutin étaient devenus une sorte de légende saisonnière : deux forces malicieuses de la nature, liées par la rivalité, le respect et une obsession maladive de se surpasser mutuellement à l’aide d’œufs peints. Chaque printemps, le jardin se préparait à leurs farces comme une taverne se prépare pour une soirée karaoké : avec une légère appréhension, du pop-corn et une trousse de premiers secours. Les gnomes se mirent à parier sur le « vainqueur » de chaque année. Les animaux de la forêt organisèrent des soirées pour regarder le spectacle (les écureuils, commentateurs hors pair malgré leur parti pris, étaient particulièrement doués). Et les abeilles ? Eh bien, elles se syndiquèrent. On ne peut pas servir de souffre-douleur indéfiniment sans exiger une assurance dentaire. Quelque part sous le plus vieux chêne du jardin, repose désormais une petite plaque recouverte de mousse. Personne ne se souvient qui l'a placée là, mais on peut y lire simplement : « À la mémoire de la Grande Guerre des Œufs : où le chaos s'est épanoui, les rires ont résonné et la dignité a été légèrement bafouée. » Barnaby erre toujours dans le jardin. On l'aperçoit parfois sirotant du vin de pissenlit, confectionnant des œufs factices à l'odeur de désespoir existentiel, ou encore initiant une nouvelle génération de lutins farceurs. Quant à Twig, elle fait des apparitions de temps à autre, toujours à l'improviste, toujours en train de recouvrir l'abreuvoir à oiseaux de paillettes, et toujours avec un sourire malicieux. Et chaque année à Pâques, sans faute, un nouvel œuf apparaît au centre du jardin. Un seul. Parfaitement peint. Stratégiquement placé. Contenant peut-être un petit mot, une énigme minuscule, ou quelque chose qui miaule. Personne ne sait qui l'a laissé. Tout le monde sait de qui il vient. Et la partie ? Elle n'est jamais vraiment terminée. Ramenez les bêtises à la maison Vous adorez l'histoire de Barnaby Thistlebum et de la Grande Guerre des Œufs ? Apportez un peu de magie dans votre monde avec notre collection exclusive « La Cachette secrète du gnome de Pâques » de Bill et Linda Tiepelman, disponible dès maintenant sur Unfocussed. 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