par Bill Tiepelman
Ailes murmurantes dans les contrées sauvages de l'hiver
Le silence qui hurlait en retour La neige ne crissait pas sous ses pas, elle haletait. À chaque pas, Lira avançait comme un secret cherchant refuge. Enveloppée de velours cramoisi brodé de symboles inexplicables pour un tailleur (même si son pressing s'y essaierait plus tard, que Dieu ait son âme), elle se mouvait comme un point d'interrogation enroulé sur lui-même dans une berceuse. Son compagnon, en revanche, n'avait jamais été du genre subtil. « Vous savez, » dit Korrik en faisant pivoter sa tête emplumée à 270 degrés, à la manière inquiétante d'un hibou, « ce look de "mystérieuse enchanteresse des bois" est magnifique, certes, mais je me gèle les plumes de la queue. » « Tu n'as pas de queue », répondit Lira sans regarder. « Des plumes de queue métaphoriques. Des plumes de queue émotionnelles. Je suis vulnérable, Lira. » Korrik, le Grand Hibou Spirituel des Pics de la Corne de Givre, gardien de la Porte Glaciaire et récemment autoproclamé animateur de podcast, avait le don de mêler gravité et sarcasme avec une aisance déconcertante. Jadis, il avait désarmé un bataillon entier de trolls des glaces d'un simple jeu de mots et d'un regard noir. Mais aujourd'hui, il était tout simplement de mauvaise humeur – et étrangement humide. « C’est parce que tu es tombé dans un ruisseau », murmura Lira en caressant son aile trempée. « Je plongeais pour te sauver ! » « D’un écureuil. » « Un écureuil potentiellement enragé avec un couteau ! » « Il y avait une pomme de pin. » « Une pomme de pin aiguisée. Une arme tactique. Clairement entraîné. » Le retour des observateurs La forêt, cet infini flou de blanc, de souffle et d'arbres fins comme des aiguilles, se mouvait autour d'eux comme si elle écoutait. Car c'était le cas. Tout dans les Terres Sauvages d'Hiver les observait , même le silence. Surtout le silence. Lira ralentit près d'une clairière marquée par des tours de pierre, tordues et usées comme les épines dorsales de géants endormis. Elle posa une main gantée sur l'une d'elles. Elle était chaude. Non pas chaude comme le soleil, mais chaude comme un souvenir — familier, obsédant, un peu tenace. « Ils recommencent à s'agiter », a-t-elle dit. L'humeur de Korrik changea en un clin d'œil. Toute trace d'humour disparut de son plumage. « Combien de temps avons-nous ? » « Jusqu’au crépuscule. Peut-être moins. » « Tu pourrais être moins vague et plus terrifiant, tu sais. » « Tu pourrais être moins sarcastique et plus serviable. » « Mais alors je ne serais plus moi-même. » Elle sourit. « Exactement. » Dans l'espace figé entre le battement de leur cœur et l'écho de leur union, leur lien scintillait. Ancestral et sacré, né non d'un droit de naissance mais d'un choix – une sorcière et son gardien, jadis ennemies, désormais unies par un dessein commun. Le dessein en question demeurait désespérément mystérieux. Mais c'était ainsi que les Moires le souhaitaient. Les Moires étaient des cruelles créatures. Un nom écrit dans le vent « Vous êtes sûr qu'elle est là ? » La voix venait de derrière la crête. Masculine. Grave. Intrusive. Lira sentit son souffle se couper. Les plumes de Korrik se hérissèrent. « Des ennuis se profilent. Tu préfères la route principale ou le terrain élevé ? » « Je prends les hauteurs. Toi, tu t'occupes du spectacle. » Il a déployé ses ailes comme une diva le soir de la première. « Je suis né pour ça. » Trois silhouettes sombres apparurent au sommet de la colline. Des capes comme le crépuscule. Des yeux emplis de haine. Celle qui menait portait un bâton surmonté d'une pierre verte palpitante — palpitant non de puissance, mais de faim. « Lira de la Vallée Pourpre », déclara le chef d'une voix solennelle. « Votre présence perturbe l'ordre établi. » Lira inclina la tête. « Ma présence dérange beaucoup de choses. La bureaucratie, les critiques de mode, les conversations superficielles… Prenez un ticket. » Korrik fondit sur lui, crocs apparents. « Et ton visage m'offense. Battons-nous ! » L'air crépita. La neige se souleva. La nature sauvage inspira profondément. Et quelque part, juste derrière la réalité, quelque chose de très ancien… ouvrit un œil. Griffes, vérité et cette fois avec la nymphe des glaces La neige explosa avant même que le premier sort ne touche sa cible. Korrik s'élança dans un tourbillon blanc, ses plumes captant le clair de lune comme des éclats d'acier. Lira tournoyait, sa cape rouge flamboyante derrière elle, ses bras se levant en symboles gravés dans l'air avec une intention brute. Une magie, tranchante et ancestrale, jaillit du bout de ses doigts comme des berceuses oubliées devenues sauvages. « Tu devrais vraiment travailler ta subtilité ! » lança Korrik d'en haut en fondant sur le porteur du bâton. « Et ta routine de soins de la peau aussi ! » L'homme brandit son bâton, libérant un jet de flammes vertes. Il frappa Korrik en plein cœur, où il s'éteignit aussitôt. Korrik cligna des yeux. « Eh bien… Ça m’a chatouillé. » Il répondit par un cri qui fit craquer le givre des branches à une centaine de mètres. La neige gémit, se fendit et quelque chose bougea dessous. Lira s'avança. Le chef, flanqué de deux lâches déguisés en nécromanciens de pacotille, grogna : « Vous n'avez aucune idée de ce que vous protégez. » « Encore une erreur », dit-elle, les yeux brillants d’un violet intense. « Je sais exactement ce que je protège. C’est pourquoi tu vas perdre. » D'un geste comme si elle tirait des souvenirs de ses os, Lira murmura un mot que personne n'avait entendu depuis des siècles — non pas parce qu'il était interdit, mais parce qu'il résidait dans la solitude. Tout a gelé. Littéralement. Les assaillants, figés en plein mouvement, se transformèrent en statues de givre. Les tours de pierre derrière eux frémirent, exhalèrent une brume épaisse et se réorientèrent, révélant un escalier descendant vers la terre. L'entrée du Cœur d'en bas. Le pacte ravivé Korrik atterrit à côté d'elle, ses griffes prenant soin de ne pas toucher le seuil. « Tu es sûre de ça ? » « Non. Mais nous n’étions pas censés en être sûrs. Seulement être courageux. » « Vous savez que c'est le genre de discours inspirant et absurde qui fait que les gens se font dévorer par des meubles hantés, n'est-ce pas ? » "Je te fais confiance." Il cligna des yeux à nouveau. Plus lentement cette fois. Un clignement qui disait : « Très bien, je t'aime aussi, maintenant allons mourir ensemble, mais avec style . » Ils montèrent les marches. La pierre vibrait sous leurs pieds. Plus ils descendaient, plus la chaleur s'intensifiait, non pas en température, mais en intensité. Comme celle qu'on ressent en entrant dans une pièce où l'on vient de prononcer votre nom. En contrebas, le Cœur palpitait. Un être de glace, d'esprit et de tristesse, gardien de l'équilibre entre les royaumes. Jadis, il avait choisi Korrik comme émissaire. À présent, il avait choisi Lira comme porte-parole. « Elle arrive », murmura le Cœur. « Liée par le sang. Marquée par la magie. Féroce et incandescente. » « Je t’avais dit d’arrêter d’utiliser ce shampoing », marmonna Korrik. « Tu sens la vengeance et le lilas. » Lira l'ignora. « L'Ordre est en mouvement. Ils veulent déverrouiller les portes. » « Alors nous les scellerons pour toujours », répondit le Cœur. « Et s’ils vous suivent ? » « Alors nous leur donnons ce qu’ils recherchent : un monde où ne subsistent que les forts, les sincères et les glorieusement sarcastiques. » Korrik bombait le torse. « Enfin ! Le monde dont je rêve. » Conséquences, thé et peut-être un contrat d'édition De retour dans la forêt, les statues commencèrent à fondre lentement, en hurlant. Leur magie était brisée, leur autorité anéantie, et l'une d'elles s'était fait pipi dessus avant de geler. Korrik promit de ne jamais laisser personne l'oublier. Les semaines passèrent. La neige tomba plus doucement. La nature sauvage murmurait moins et riait davantage. Lira et Korrik trouvèrent une cabane à l'écart de tout. Un lieu hors de portée du monde, où la réalité avait la sagesse de rester dans le flou. Ils buvaient trop de thé, se disputaient sur la façon d'empiler le bois et repoussaient de temps à autre une marmotte maudite. Leur lien s'est approfondi, non par devoir, mais parce qu'ensemble, ils étaient meilleurs, plus forts et plus drôles. De temps à autre, quelqu'un frappait à la porte de la cabane pour donner un avertissement ou une prophétie. Et à chaque fois, Korrik répondait avec un sourire narquois et un avertissement : « Si vous ne venez pas avec des biscuits ou des compliments, rebroussez chemin. La sorcière mord. Et moi, je picore. » Ils ne restaient jamais longtemps. Et ainsi... Le Cœur se rendormit. La forêt observait désormais d'un œil différent — plus doux, plus entendu, un brin amusé. Et la neige ? La neige haletait encore. Mais maintenant, c'était un rire. Ramenez la magie à la maison Si ce récit d'amitié farouche, de neige ancestrale et de hiboux légèrement sarcastiques a touché votre âme (ou vous a au moins fait sourire), vous pouvez désormais intégrer « Whispering Wings in the Winter Wilds » à votre propre univers. Explorez ci-dessous notre collection féérique de produits thématiques, parfaits pour offrir, décorer vos murs ou simplement vous rappeler que les forêts mystiques et l'audace divine des ailes ont bel et bien leur place dans votre quotidien : Carte de vœux – Pour que vos messages méritent un peu de magie hivernale. Tapisserie – Habillez votre espace d'une merveilleuse féerie. Impression acrylique – Laissez les couleurs du givre et du feu briller dans des détails riches et éclatants. Puzzle – Assemblez la magie de vos propres mains. Modèle de point de croix – Brodez votre chemin vers la nature sauvage avec cette élégante version du modèle de l'image. 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