par Bill Tiepelman
Magicien des Quatre Royaumes
Braises du Pacte Dans les contrées d'avant les horloges, d'avant les rois, d'avant les tapis volants et d'avant les impôts, vivait un magicien connu sous le seul nom de Calvax. Pas un magicien, le magicien par excellence. Calvax l'Infini. Calvax l'Irrémédiable. Calvax, Celui qui fit pleurer les éléments. Les titres étaient faciles à collectionner quand on vivait assez longtemps pour terrasser le tonnerre et vider un volcan comme on vide un grand whisky. Il n'était pas vraiment né, mais plutôt assemblé – sculpté par les racines de sureaux, tempéré par le sifflement des geysers en plein hiver, et animé d'un souffle arraché aux poumons d'un ouragan mourant. Ni mère, ni père, seulement les Quatre : Terre, Eau, Feu, Air. Chacun prit un morceau de lui-même et l'inséra dans la peau ridée d'un golem à l'allure de vieillard, espérant qu'il serait sage, peut-être même utile. Au lieu de cela, ils ont eu droit à un vieux grincheux prétentieux, doté d'un don pour le sarcasme. Il passa des siècles à feindre de protéger les Royaumes. Plantant des forêts ici, inondant les tyrans là, et parfois même brûlant vifs « par accident » des nobles qui s'approchaient de trop près. Mais c'était avant que les humains — oh, les humains ! — ne le transforment en conte pour enfants. Ils l'appelèrent un mythe, une fable, une « fable morale ». Imaginez être façonné à la main par la nature elle-même pour n'être plus qu'un simple message de prévention sur l'importance de rester à l'école. L'histoire aurait pu s'arrêter là. Calvax, toujours grognon mais endormi, se réveilla un jour. Non par devoir, ni parce que les éléments l'appelaient. Non, il se réveilla parce qu'un petit prince arrogant, trop parfumé et pas assez intelligent, avait décidé de dynamiter un bois sacré… pour y construire un terrain de golf. C'était même pas un bon parcours. Neuf trous. Gazon synthétique. Un drone à margaritas. Calvax se tenait au bord du bosquet fumant, le visage crispé par une rage nouvelle. Des veines de lave palpitaient sous sa joue, la pluie sifflait sur sa barbe et la mousse reprenait vie sur sa tempe comme une lente malédiction. Il n'avait pas paru aussi vivant depuis deux cents ans. « Devinez qui est de retour ? » marmonna-t-il d'une voix rauque et tonitruante. « Dites-le à vos amis. » Les éléments murmuraient dans ses os : **Vengeance. Feu. Réappropriation. Sarcasme.** Il sourit, d'un sourire à faire tomber les oiseaux raides morts en plein vol et à rendre les dieux un peu nerveux. Car quand Calvax se met en colère, les continents se déplacent. Et quand il se venge ? Oh chérie, ils renomment les cartes. Le Vignoble Vignoble de Varron Dax Il y a peu de choses plus dangereuses qu'un sorcier immortel qui a tout son temps. Surtout un sorcier animé d'une profonde rancune. Calvax ne voulait pas seulement punir le prince idiot qui avait incendié le bois sacré ; il voulait anéantir son héritage, humilier sa lignée et faire se retourner ses ancêtres dans leurs tombes à une vitesse telle qu'ils pourraient produire de l'énergie propre. La cible de sa vengeance implacable était le prince Varron Dax , héritier de la maison Daxleford, une maison imbuvable et entachée de scandales. Un ego démesuré, doté d'abdominaux sculptés par les mages de la cour, de dents trop parfaites pour être vraies et d'une mâchoire carrée qui avait fait capoter plus de traités de paix que la peste. Ses méfaits étaient nombreux : guerres pour le profit, déforestation pour créer des « terrains de chasse esthétiques », et le pire de tous : il avait un jour tenté de s'approprier la lune. Il l'avait baptisée « La Perle de Dax » et en avait déposé la marque. Il était l'incarnation même de la médiocrité, soutenue par la richesse, la vanité et un cercle restreint qui faisait office à la fois de harem, de cartel d'armes et d'agence de relations publiques. Il vivait dans un palais de quartz blanc et de verre importé de temples en ruines. Un homme qui pensait que les sanctuaires élémentaires n'étaient que de vieux cailloux qu'il suffisait d'explosifs et d'un tableau Pinterest. Alors Calvax n'a pas lancé la foudre ni provoqué d'éruption volcanique sous sa villa. Ce serait trop rapide . Trop propre. Non, il a concocté quelque chose de mesquin . De vil. Délicieusement long. Le genre de vengeance qui exige des cartes, de l'encre enchantée et un rituel sarcastique un mardi. Tout a commencé avec la malédiction du vignoble . Le passe-temps favori du prince Varron était son « rosé de l'Apocalypse », un vin exclusif récolté une seule fois par éclipse lunaire, élaboré à partir de raisins cultivés dans la cendre de bosquets sacrés – y compris celui qu'il avait détruit. Son étiquette privée affichait une liste d'attente de six ans et était accompagnée d'un certificat de suffisance divine. Alors Calvax jeta un sort au sol. Non pas pour tuer les vignes. Non, pour leur donner vie . Et les rendre capricieuses . Les vignes s'éveillèrent en hurlant au lever du soleil. Elles s'enroulèrent autour des chevilles des ouvriers, fouettèrent les majordomes et réclamèrent des droits. Certaines se mirent à citer des philosophes existentialistes. D'autres chuchotèrent des ragots qu'elles n'auraient pas dû connaître. On entendit l'une d'elles dire à une noble dame que son mari la trompait et qu'il avait une verrue « en forme de trahison ». En quelques jours, le vignoble fut envahi par une flore instable, gémissant d'abandon et d'exploitation viticole. Une variété rare de raisin tenta de se syndiquer. Des bouteilles commencèrent à fermenter en vinaigre du jour au lendemain. Les fûts les plus précieux se transformèrent en une substance gélatineuse aux notes de regret et de fleur de sureau. Naturellement, le prince Varron fit appel à des mages. Douze, des mages de renom, vêtus de robes de soie et à la moralité douteuse. Calvax rit. Puis il leur envoya des rêves : des rêves de noyade dans des tonneaux de rosé, d’étranglement par des vignes murmurant leurs insécurités d’enfance. À la fin de la semaine, trois ont renoncé à la magie. Deux sont entrés dans un monastère. L'un d'eux a tenté d'épouser une plante en pot. Mais Calvax n'en avait pas fini. Oh non ! Le vignoble n'était que le premier acte de sa lente destruction de la maison Daxleford. Vint ensuite le Puits des Lamentations . Caché sous l'aile ouest du palais, il murmurait jadis d'anciennes vérités à ceux qui osaient s'y pencher. Varron, bien sûr, le fit transformer en bar à cocktails. Du rhum infusé de magie. Soupir. Alors Calvax modifia la recette. Désormais, quiconque y buvait ne pouvait exprimer que ses plus sombres regrets pendant vingt-quatre heures. Les audiences se transformèrent en confessions. Les gardes de Daxleford avouèrent avoir volé les pantalons de leurs ennemis morts. Les nobles sanglotaient sur leurs amours ratées, les pots-de-vin et les problèmes non résolus avec leurs poneys d'enfance. Lors d'un banquet, Varron lui-même but un verre d'« Hibiscus hanté » et, à l'horreur de tous les ambassadeurs présents, laissa échapper qu'il avait falsifié tout son dossier militaire et qu'il avait même pleuré une fois lorsqu'il s'était cassé un ongle lors d'un duel auquel il ne s'était pas présenté. Les dignitaires étrangers quittèrent les lieux, dégoûtés. Des traités furent annulés. Le mariage entre la cousine de Varron et le fils du Roi du Givre fut annulé en raison de leur comportement « odieux et persistant ». Puis vinrent les rêves. Pas seulement pour le prince. Pour tous . La nuit, le ciel de Daxleford se couvrait de visages – élémentaires, lumineux, ricanants. Paysans et nobles eurent des visions du retour de Calvax : la colère barbue de la Terre, de l’Eau, du Feu et de l’Air, riant d’un rire dément. Le peuple commença à fuir le royaume en masse. Les chariots furent chargés, les palais abandonnés. Même les rats firent leurs valises et laissèrent des lettres de démission. Pourtant, le prince Varron demeurait. Ou plutôt, se cachait . Dans sa chambre de panique. Entouré de velours et de murs parfumés. Attendant. Espérant que tout cela n'était qu'un mauvais trip provoqué par un excès d'hydromel épicé et un manque de moralité. Mais Calvax ne faisait que commencer. La vengeance n'était pas un simple moment, c'était un processus . Et le chapitre suivant ne se résumait pas à une simple humiliation. C'était la ruine. La Couronne de Cendres Le coup fatal ne fut ni un cri, ni une boule de feu. Ce ne fut même pas une inondation, ni un glissement de terrain – bien que Calvax ait envisagé toutes ces possibilités lors d'un bain particulièrement jouissif dans du basalte en fusion. Non, la chute du prince Varron Dax survint comme un murmure . Un nom. Prononcé à voix basse. Porté par le vent comme une rumeur venimeuse. « Il le sait. » Personne ne savait qui avait prononcé ces mots en premier. Une servante, peut-être. Une chèvre, peut-être. Ou peut-être la brise elle-même, désormais fidèle au vieux sorcier qui, jadis, avait séduit un orage et fait rougir un ouragan. Mais une fois ces mots répandus, la cour se désagrégea comme un corset mal noué lors d'une orgie. Il sait. Il sait ce que tu as fait. Où tu l'as caché. Qui tu as payé. Avec qui tu as couché. Qui tu as fait exécuter sur un pari. Il sait. Et il arrive. Non pas pour la justice. Non pas pour la paix. Mais pour se divertir . Calvax n'était plus seulement un magicien. Il était l'inévitabilité incarnée, avec une barbe . Le cercle intime du prince fut le premier à tomber, non par l'épée ni par la magie, mais par la bêtise engendrée par la peur . Le ministre de la Monnaie incendia le trésor pour « faire disparaître les preuves ». La générale royale se rasa la tête, revêtit une robe et s'enfuit vivre avec les blaireaux. Le grand prêtre tenta de s'exorciser. À deux reprises. Un noble tenta de corrompre Calvax avec des draps de soie enchantés. Calvax le transforma en une serviette parfaitement pliée qui pleure pendant le dîner. Même le célèbre palais des plaisirs du prince – un carrousel de verre et de clair de lune – s'est brisé sous le poids de l'anxiété et des dettes élémentaires impayées. Apparemment, les esprits de l'air ne prennent pas les retards de paiement à la légère. Et où était Varron Dax, pendant ce désastre flamboyant, fracassant et totalement mérité ? Recroquevillé . Sous le palais. Dans la Chambre des Ossements Oubliés. Enveloppé de vison et d'une honte tachée d'hydromel. Il ne s'était pas rasé depuis des semaines. Sa mâchoire, jadis protégée par sept royaumes, était désormais dissimulée derrière le voile tragique d'une angoisse existentielle. Il murmura pour lui-même dans l'obscurité : « Ce n'est qu'un mythe. Une histoire effrayante. Un conte pour enfants pour les paysans et les druides. » Alors les pierres se mirent à pleurer. De vraies larmes. Le granit sanglotait, le marbre antique gémissait. Et à travers les fissures du plafond de la chambre, une vigne perça le sol – non pas verte, mais noircie par la fureur et imprégnée de souvenirs ancestraux. Calvax entra dans la chambre sans ouvrir de porte. L'air l'enveloppa comme s'il lui devait de l'argent. Ses vêtements ondulaient comme cousus par les éléments eux-mêmes : des éclairs ourlaient les poignets, l'eau de pluie ruisselait sur les plis, des braises dansaient sur les coutures. Ses yeux brillaient : l'un comme une braise ardente, l'autre comme une goutte d'océan si froide qu'elle était douloureuse à regarder. Varron se leva. Ou du moins essaya. Ses genoux, soutenus par le velours et la lâcheté, cédèrent. « Tu… tu ne peux pas », balbutia Varron en pointant un doigt orné d’une bague. « Tu n’es pas réel. Je t’ai banni. J’ai décrété. Tu es obsolète ! » Calvax renifla. « Vous avez aussi décrété que l'eau pouvait être inflammable et que les cochons pouvaient voter. Quel en a été le résultat ? » « Tu es une relique », cracha Varron, cherchant désespérément un moyen de pression. « Plus personne ne croit en toi. » Calvax s'avança. L'air se glaça. Les flammes des lanternes du prince s'éteignirent en plein scintillement. Même les ossements de pierre incrustés dans les murs se tournèrent vers lui. « Je n’exige pas de croyance », a déclaré Calvax. « J’exige des conséquences . » D'un geste de la main, la terre trembla, puis s'épanouit – non pas de roses, mais des fantômes d'arbres. Le bois sacré réapparut, ne serait-ce qu'en esprit, poussant à travers les fissures, les racines du souvenir s'enroulant autour des colonnes de marbre, enveloppant le prince de lianes de remords et de justice poétique. « Tu as détruit ce que tu ne comprenais pas », murmura Calvax. « Tu t'es moqué de ce que tu ne pouvais maîtriser. Et maintenant… tu fais face à la seule chose qui reste : moi . » Varron ouvrit la bouche pour crier, mais aucun son ne sortit. Calvax décida que sa voix serait mieux employée ailleurs. Lorsque les habitants de Daxleford revinrent des mois plus tard, le palais avait disparu. À sa place se dressait un arbre immense, gigantesque, ancien et vibrant d'une puissance élémentaire. D'une de ses branches noueuses, un nœud en forme de visage laissait couler de l'hydromel. Et parfois, dans le vent, on pouvait entendre une voix murmurer : « J'aurais dû planter un simple verger. » Calvax ? Il a disparu. Ou peut-être est-il simplement parti. La légende raconte qu'il a erré vers le nord, là où la glace gémit et où les aurores boréales murmurent des plaisanteries grivoises. D'autres disent qu'il est devenu la montagne elle-même. Mais une chose est sûre : si vous entendez les arbres rire, si le vent ricane, si votre vin a un goût un peu critique , c'est qu'il vous observe. Et si vous êtes vraiment très chanceux… il sera simplement amusé. Ramenez la magie à la maison Envie soudaine de jeter un sort à votre salon ? Besoin d'un peu de vengeance élémentaire au marché ? Ou peut-être simplement de vous envelopper de la colère d'un sorcier ancestral tout en regardant en boucle des séries télévisées à la moralité douteuse ? Vous avez de la chance. 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