par Bill Tiepelman
Une sérénade à plumes au milieu des roses
La lumière du matin se répandit dans le jardin, dorant les roses d'une chaude lueur dorée. C'était une scène d'une beauté tranquille jusqu'à ce qu'elle ne le soit plus. Parmi les pétales et les gouttes de rosée, un oiseau apparut, une créature si éblouissante qu'on ne pouvait la décrire que comme un kaléidoscope en pleine crise de la quarantaine. Ses plumes, un mélange chaotique de bleu électrique, d'orange ardent et de jaune soleil, scintillaient comme des lumières de discothèque sous stéroïdes. Et sa tête ? Oh, sa tête était couronnée de baies et de plumes flamboyantes, ressemblant à l'enfant illégitime d'une danseuse de cabaret de Vegas et d'une couronne de Noël. « Mais qu'est-ce que c'est que ce truc, au nom des nains de jardin ? » murmura Harold, le vieux moineau qui avait fait du jardin sa villa de retraite personnelle. Il avait vu pas mal d'oiseaux tape-à-l'œil dans sa vie, mais celui-là avait pris le ver. « Est-ce qu'il y a des piles ? » se murmura-t-il à lui-même, le bec agité. L'oiseau, appelons-le Sir Featherington, car, honnêtement, il semblait du genre à réclamer un titre, atterrit avec un geste exagéré, sa queue se déployant comme un feu d'artifice final. Les roses se figèrent, ou du moins semblèrent le faire, leurs pétales assommés par la soumission. Quelque part en arrière-plan, un papillon fit une double prise et s'envola dans un buisson. « Salutations, mortels, annonça Sir Featherington, sa voix mélodieuse et pleine d’importance. Je suis arrivé. » « Eh bien, ma-di-da », grommela Harold en sautant sur une branche voisine pour avoir une meilleure vue. « Et ensuite ? Un tapis rouge et une fanfare ? » Ignorant le sarcasme du moineau, Sir Featherington se lança dans une performance improvisée. Il gonfla le torse (honnêtement, c'était plus un bourdonnement qu'un oiseau) et se mit à chanter. Mais pas seulement chanter. C'était un véritable spectacle d'opéra, avec des battements d'ailes spectaculaires et le genre de notes aiguës qui pourraient briser une serre. Les roses, quant à elles, se laissaient aller à la performance comme des groupies à un concert de rock. Leurs pétales semblaient rougir davantage à chaque note, se balançant doucement comme si elles étaient prises sous le charme de l'oiseau. C'était, pour être franc, ridicule. Mais aussi, quelque peu hypnotisant. « Oh, bon sang ! » marmonna Harold. « Vous vous ridiculisez ! Ce n'est qu'un oiseau avec une garde-robe raffinée ! » Mais les roses s'en moquaient. Elles étaient complètement éprises de cette diva à plumes. Sir Featherington, sentant l'adoration de son public, a fait monter le ton. Il tournait sur lui-même, les plumes de sa queue créant un tourbillon de couleurs éblouissantes. « J'apporte de l'espoir et de la beauté à ce jardin terne et sans vie ! » a-t-il proclamé, appréciant visiblement le son de sa propre voix. « Terne ? Sans vie ? » cria Harold, manquant de tomber de sa branche. « Je te ferai savoir que ce jardin se porte parfaitement bien sans tes plumes tape-à-l'œil et ton attitude exagérée ! Nous n'avons pas besoin d'espoir, nous avons du compost ! » Sir Featherington s'arrêta au milieu de son trille, ses yeux perçants se rétrécissant. « Du compost ? Vous osez me comparer à des peaux de banane en décomposition et à du marc de café ? » « Si la plume convient… » répliqua Harold en bombant le torse. Certes, ce n'était pas aussi impressionnant, mais il avait raison. Pendant un moment, il y eut un silence, à l’exception du doux bruissement des feuilles dans la brise. Puis, Sir Featherington éclata de rire – un son riche et mélodieux qui était à la fois exaspérant et contagieux. « Oh, vous êtes adorable ! » dit-il, essuyant une larme imaginaire de son œil. « J’aurais besoin d’un bon partenaire d’entraînement. Que diriez-vous de rejoindre mon entourage ? » « Entourage ?! » bredouilla Harold. « Je préfèrerais manger un ver à l'envers plutôt que de te suivre partout comme une nana éblouie par les étoiles ! » « Comme tu veux », dit Sir Featherington avec un haussement d’épaules théâtral. « Mais tu rates quelque chose. L’espoir ne consiste pas seulement à se sentir bien, mon ami grincheux. Il s’agit aussi d’avoir une belle apparence. » Et sur ce, il prit une autre pose, ses plumes captant la lumière d'une manière qui fit à nouveau pâlir les roses. Harold roula des yeux si fort qu'il était sûr de se fouler quelque chose, mais même lui devait l'admettre : cet oiseau avait du flair. Au moment où Sir Featherington s'envola enfin dans un éclat de gloire, le jardin bourdonnait d'excitation. Les roses brillaient de mille feux, les papillons bavardaient et Harold... eh bien, Harold souffrait d'un mal de tête. « De l’espoir, murmura-t-il en secouant la tête. Plutôt une migraine avec des plumes. » Mais même s'il détestait l'admettre, le jardin semblait un peu plus lumineux. Et peut-être, juste peut-être, Sir Featherington avait-il raison. L'espoir pouvait être tape-à-l'œil, excessif et carrément agaçant parfois, mais il avait le don de laisser les choses dans un meilleur état qu'il ne les avait trouvées. Même s'il était enveloppé dans un boa de plumes. Une sérénade à plumes au milieu des roses en vers Parmi les roses, si sages et luxuriantes, Il y avait un oiseau dont les plumes faisaient rougir les cœurs. Un panache de feu, une couronne de flammes, Il était perché comme un roi, incomparable. « Bonjour, paysans », semblait-il dire, Avec un regard en coin qui coupait le souffle. Il gonflait sa poitrine, le plaisir d'une diva, Chanter des airs pour saluer la lumière. Les roses, scandalisées mais charmées jusqu'au plus profond d'elles-mêmes, Courbés à l'unisson, suppliant pour plus. Le moineau, maladroit, incertain de son signal, Il a agité une brindille et a dit : « Eh bien, je chante aussi. » Mais l'oiseau royal, pas du genre à faire l'objet de débats, J'ai ignoré la tentative plébéienne d'établir des relations. Au lieu de cela, il chantait avec une tonalité céleste, Une mélodie née de royaumes inconnus. « La vie est trop courte pour se fondre et s'effacer ; Pourquoi ne pas afficher les couleurs que Dieu a créées ? Que les pétales rougissent et que les plumes brillent— L’espoir vit haut et fort, pas dans un murmure ou un rêve ! Avec un clin d'œil et un geste de la main, il déploya ses ailes, Mettre le monde au défi de faire des choses audacieuses. Les roses, inspirées, fleurissent désormais avec fierté, Alors que l’oiseau s’élevait haut, la joie s’amplifia. Alors voici la vérité, bien que légèrement absurde : L'espoir est parfois un vantard, tout comme cet oiseau. Il se pavane et se pavane, réclame son dû, Mais sans ça, chérie, nous chanterions tous le blues. Apportez « Une sérénade à plumes au milieu des roses » chez vous Vous aimez le charme fantaisiste de Sir Featherington et de son royaume de roseraie ? Donnez vie à ce conte enchanteur avec des produits magnifiquement conçus mettant en scène cette scène éblouissante. Parfaits pour ajouter une touche de couleur et d'humour à votre espace, ces articles constituent de superbes cadeaux ou de précieux souvenirs pour les amoureux de la nature et les amateurs d'art. 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