par Bill Tiepelman
La fille qui écoutait les hiboux
Le calme entre les ailes Dans une forêt vierge de toute exploration cartographique et préservée du temps, vivait une jeune fille qui ne parlait jamais. Elle n'avait pas toujours été silencieuse, mais le monde était devenu si bruyant que ses mots se perdaient dans le souffle du vent et les bribes de la voix de sa mère. Son nom, si elle s'en souvenait encore, était enfoui profondément sous des couches de mousse et de souvenirs. Chaque matin, elle se levait avec la rosée. Pieds nus, elle effleurait la terre tandis qu'elle errait sous les arbres majestueux, ses boucles cuivrées recueillant feuilles et murmures. Elle n'appartenait à personne. Ni au village qui l'avait jadis jugée trop étrange, trop solennelle. Ni au couple qui l'avait abandonnée là-bas comme un vieux manteau oublié. Elle n'appartenait qu'au silence des bois et aux chouettes qui veillaient dans la canopée. La première chouette est venue à elle le jour où elle a cessé de pleurer. Accroupie près d'un ruisseau gelé, trop épuisée pour pleurer, trop engourdie pour s'en soucier, elle a entendu un bruissement d'ailes. Une chouette hulotte s'est posée silencieusement près d'elle, ses yeux ambrés fixes. Elle n'a ni roucoulé ni incliné la tête comme dans les contes. Elle était simplement là, comme appelée par le chagrin lui-même. La jeune fille, sans pouvoir expliquer pourquoi, a tendu le poignet – et la chouette s'y est posée comme si elle y avait toujours eu sa place. Ils grandirent ensemble, la fillette et la chouette. Ils ne se donnèrent jamais de nom. Il lui apporta la tranquillité qu'elle désirait tant, et elle réchauffa les nuits où la forêt hurlait. Les villageois murmuraient à son sujet. « Enfant sorcière », disaient-ils. « Enfant maudite. » L'un d'eux prétendait qu'elle se transformait elle-même en chouette au clair de lune, mais personne n'osa s'approcher suffisamment pour le vérifier. Finalement, les ragots s'estompèrent et disparurent comme le sentier qui s'enfonce dans les bois. Les années passèrent, marquées seulement par les cernes de croissance des arbres et les reflets argentés du plumage du hibou. La jeune fille, qui approchait de l'âge adulte, ne communiquait que par des regards et des gestes. Mais au hibou, elle confiait tout, jusqu'à la dernière parole qu'elle n'avait jamais osé prononcer à voix haute. Il écoutait. Les hiboux excellent dans ce domaine : écouter sans interrompre, sans juger, sans vouloir arranger les choses. Ce genre d'écoute que la plupart des gens oublient de pratiquer en grandissant. C’était à la veille de la nuit la plus longue, alors que le givre s’accrochait aux dernières feuilles frissonnantes, que le hibou commença à faiblir. Ses ailes ne le portaient plus aussi haut. Son regard s’était éteint. Et la jeune fille – plus une enfant, mais quelque chose de plus doux et de plus fort – comprit qu’elle devrait se préparer à son départ. Mais comment se préparer à perdre la seule créature qui vous ait jamais vraiment entendue ? Elle lui construisit un nid près de la lisière de la clairière, tapissé de son manteau et de bouts de laine qu'elle avait détricotés de ses jupes. Elle le nourrissait de baies, réchauffait son corps fragile du sien et lui lisait à voix haute les histoires qu'elle griffonnait autrefois sur l'écorce des arbres. Pour la première fois depuis des années, sa voix revint – rauque, incertaine, mais authentique. Et le hibou cligna lentement des yeux, la tête blottie sous son menton, comme pour dire : « Continue de parler. Même quand je ne serai plus là. » Le matin du solstice, il ne se réveilla pas. La jeune fille ne pleura pas. Au contraire, elle resta assise auprès de lui pendant des heures, jusqu'à ce que la brume se dissipe et que la lumière perce doucement à travers les arbres. Et lorsqu'elle se leva enfin, le serrant contre elle, la forêt lui parut plus petite. Ou peut-être avait-elle simplement grandi. Elle se mit en marche, ses bottes faisant bruisser les fougères gelées, vers un endroit où elle n'avait jamais osé aller auparavant : la lisière du bois. Le langage du frêne et de la plume Elle ne l'enterra pas. Elle ne le pouvait pas. L'idée lui paraissait inconcevable, définitive d'une manière à laquelle son âme n'était pas préparée. Alors, elle fit brûler de la sauge et de la résine de pin dans un cercle de pierres lisses et le déposa en son centre. Quand elle alluma la flamme, elle ne crépita ni ne rugit. Elle murmura. Un murmure semblable au bruissement d'ailes dans la brume matinale, comme un adieu qui sonnait étrangement comme un « tu connais déjà le chemin ». Quand la fumée s'éleva, elle ne la regarda pas partir. Elle se retourna et marcha. Il n'y avait pas de sentier, seulement son instinct. Elle passa devant l'arbre qu'elle avait jadis nommé « Mère » à cause de ses branches courbées. Elle passa devant la pierre sur laquelle elle avait saigné, lors d'une crise de colère qu'elle ne s'était jamais vraiment pardonnée. Elle passa devant la source où elle avait imaginé se noyer, avant que le hibou ne se pose près d'elle et ne change tout par son silence. Le troisième jour, elle émergea à la lisière de la forêt, pieds nus et les yeux grands ouverts. Devant elle s'étendait un champ de blé mort, courbé et jauni par le gel. Un chemin de terre solitaire le traversait comme une cicatrice. Le village se devinait au loin, tout en fumée de bois et en toits pâles. Elle hésita, non par peur, mais parce que son cœur, habitué au silence, ne savait plus comment battre au milieu du bruit. La première personne qu'elle rencontra fut un garçon. Pas un garçon comme les autres : celui-ci était couvert de callosités, les dents noircies par la fumée, coiffé d'une casquette trop petite et vêtu d'une chemise qui n'avait probablement jamais été à sa taille. Il empilait du bois au bord de la route. Elle ne dit rien. Il leva les yeux. Ses yeux s'écarquillèrent comme s'il avait vu un fantôme. « Tu es la fille-hibou », dit-il, et elle tressaillit. Elle hocha la tête. Il pencha la tête et plissa les yeux comme s'il essayait de la voir correctement pour la première fois. « On a dit que tu mangeais des écureuils crus. Que tes yeux brillaient la nuit. » Il le dit comme s'il y croyait à moitié, comme s'il l'espérait à moitié. « J’ai écouté », dit-elle. Sa voix la surprit elle-même. Elle se brisa comme de la glace qui fond. Il cligna des yeux. « Quoi ? » Elle s'avança. « C'est tout. J'ai écouté. » Il ouvrit la bouche pour en demander plus, mais elle continua son chemin. Elle n'était pas prête à être examinée comme une relique. Pas encore. Mais les mots avaient été prononcés, et quelque chose en elle se détendit, un nœud qui avait trop longtemps attendu d'être défait. Cet hiver-là, elle resta à la lisière du village, dans une cabane qui avait jadis abrité des abeilles et qui, désormais, laissait passer les courants d'air et les effluves de miel. Elle la rafistola avec de la ficelle, des os, de l'écorce, et un rythme qui résonnait en elle. Les gens lui apportaient des choses, la plupart du temps en silence : des morceaux de pain, des manteaux en lambeaux, des herbes. Personne ne demandait rien en échange. Ils les laissaient simplement là. Et elle les prenait. C'était un troc de présence. Elle le savait. Les enfants furent les premiers à s'approcher. Ils posèrent des questions sur le hibou. Elle ne leur raconta pas de contes de fées. Elle leur dit la vérité : qu'il avait été silencieux, vieux et doux, et qu'il l'avait un jour regardée pleurer pendant trois jours d'affilée sans broncher. Que parfois, l'amour ne ressemble pas à du réconfort. Il ressemble à la présence . Ils ne comprenaient pas toujours, mais ils écoutaient, les yeux grands ouverts, comme si sa voix recelait quelque chose de précieux. Puis arrivèrent les mères. Des femmes aux ecchymoses invisibles. Des femmes lassées de l'écho de leur cuisine. Elles arrivèrent sous prétexte de « passer par là », et repartirent les larmes aux yeux, à leur propre surprise. Elles apportèrent des bocaux de soupe, des gants cousus main, de la lavande séchée. L'une lui offrit un vieux livre de chants d'oiseaux. Une autre, une plume de hibou trouvée coincée dans son chambranle. Chaque présent témoignait moins de générosité que de reconnaissance. On ne l'appelait plus sorcière. On l'appelait « la fille aux plumes » ou « la veuve du hibou ». Des noms adoucis par le chagrin et la légende. Le printemps arriva avec une violence qui la bouleversa. Les bourgeons s'ouvrirent comme des secrets trop longtemps gardés. L'air embaumait les excuses. Elle planta des graines devant la cabane. Non par besoin de nourriture, mais parce que le spectacle de la nature qui grandissait lui manquait. Un jour, un étranger arriva – un homme âgé, marqué par les années et l'odeur de la fumée de bois. Il s'appelait Tam. Il avait été charpentier, autrefois. Désormais, il sculptait des objets dont il n'avait plus besoin, juste pour se rappeler la sensation de créer quelque chose à partir de rien. Il lui demanda s'il pouvait réparer la charnière de sa porte. Elle acquiesça. Il revint le lendemain et remplaça tout le cadre. Ils ne parlèrent guère, mais sa présence était réconfortante. Il lui rappelait le hibou – non par son apparence, mais par sa manière d'être . Il prenait place avec douceur. C’est Tam qui a finalement demandé : « L’aimais-tu ? » Elle cligna des yeux. « La chouette ? » Il sourit comme s'il connaissait déjà la réponse. « Oui. » Elle baissa les yeux sur ses mains. Elles étaient couvertes de terre, de résine de pin et de minuscules cicatrices laissées par des graines pointues. « Oui, dit-elle. Mais pas comme on aime les gens. Il était… le premier endroit où je me suis sentie vraiment comprise. » Tam acquiesça. « Ça compte. » Elle le fixa du regard, puis fit quelque chose qu'elle n'avait pas fait depuis des années. Elle lui toucha l'épaule. « Toi aussi, écoute. » Il détourna le regard. « Avant, je parlais trop. Maintenant, je sais que je devrais faire attention. » Ce soir-là, elle s'assit dehors et contempla la lune, et pour la première fois depuis longtemps, elle ne ressentit pas ce manque vital. La chouette avait disparu. Mais l'écoute ? Elle, elle demeurait. En Tam. Chez les enfants. Chez ces femmes brisées qui lui apportaient du thé d'orties et sanglotaient sans demander la permission. Elle comprit alors que ce que la chouette lui avait appris n'était pas seulement l'immobilité, mais aussi la présence . Être témoin. Et parfois, être témoin était le plus beau cadeau que l'on puisse offrir. Parfois, cela suffisait à sauver une vie. Cette nuit-là, le vent bruissait dans les arbres d'une manière qui évoquait presque le battement d'ailes. Elle ne leva pas les yeux. Elle a simplement dit : « Merci. » Et elle s'endormit pour la première fois sans rêver de son poids sur son poignet. Ceux qui sont restés silencieux Les années passèrent, comme toujours, furtivement, telles des renards dans le brouillard. La forêt ne la réclama pas, bien qu'elle l'attendît patiemment derrière elle. Elle envoya des oiseaux lui rendre visite. Elle fit pousser d'étranges champignons au printemps. Mais elle s'était enracinée dans quelque chose de nouveau : non pas dans les gens, non pas dans les murs, mais dans le fait d'être témoin . Le simple fait de remarquer était devenu sa vocation. Et finalement, d'autres vinrent, qui avaient eux aussi besoin d'être remarqués. Ils ne sont pas arrivés en grande pompe. Jamais. Un homme qui n'avait pas prononcé un mot depuis la guerre est apparu un jour, les bottes craquelées et le regard absent. Une jeune fille qui tremblait au moindre contact avec ses manches a apporté des baies dans un sachet en papier. Une mère dont les mains tremblaient tellement qu'elle ne pouvait plus coudre n'a apporté que son silence – et c'était suffisant. La jeune fille – devenue femme, sans que le calendrier ne lui ait indiqué la date de ce changement – leur ouvrit son espace. Non pas comme une prêtresse. Non pas comme une guérisseuse. Simplement comme quelqu'un qui avait assez longtemps souffert du froid pour apprécier une compagnie qui ne posait pas trop de questions. Ils ont construit ensemble des bancs avec de vieux poteaux de clôture. Ils cultivaient des herbes aromatiques introuvables sur les marchés, mais bénéfiques pour apaiser les chagrins d'amour, faciliter la digestion et nourrir la mémoire. Ils ont appris à laisser de la place dans leurs conversations pour respirer, pour exprimer leurs peurs, pour raconter des histoires sans trame narrative bien définie. Ils n'appelaient pas cela une thérapie. Ils appelaient cela « s'asseoir ». Parfois, « regarder le vent ». Chaque soir, elle allumait une bougie à sa fenêtre. Non pas pour appeler quelqu'un, mais pour dire : « Quelqu'un est encore là. » Certaines nuits, personne ne venait. D'autres nuits, quelqu'un venait. Une veuve qui ne s'était jamais remariée. Un jeune berger qui voyait des fantômes. Un bûcheron illettré qui sculptait des hiboux dans chaque branche tombée. Elle ne leur a jamais appris à parler. Elle leur a appris à écouter . Et lentement, au rythme de la mousse et du clair de lune, ils ont réappris à s'écouter. Ce fut un travail de longue haleine. La guérison ne l'est jamais. Ce n'est pas un feu d'artifice, mais une bougie – une flamme qui brûle lentement, vacille, vacille et refuse d'être précipitée. Un jour, elle se retrouva à apprendre à un enfant à rester assis tranquille. L'enfant posait sans cesse des questions et était encore plus agité. Elle ne chercha pas à le faire taire. Elle s'assit simplement à côté de lui et prononça le nom du hibou, celui qu'elle n'avait jamais prononcé auparavant. « Kess », dit-elle doucement, comme une prière, comme une offrande. L'enfant marqua une pause. « Qu'est-ce que ça veut dire ? » Elle sourit. « Tout ce que je n'ai pas dit. Tout ce qu'il savait déjà. » L'enfant cligna des yeux, incertain. Mais il ne posa pas de nouvelle question. Il écouta. Et la femme sut alors que le travail du hibou — leur travail — n'était pas terminé. Il avait seulement changé de forme. Ses pattes avaient poussé. Il avait appris à marcher sur une nouvelle terre. Des années plus tard, bien après que ses cheveux eurent blanchi et que ses doigts se furent courbés comme des racines d'arbre, elle s'assit de nouveau sous l'arbre qu'elle avait jadis nommé « Mère ». Il était devenu creux à la base, mais robuste au-dessus. Une métaphore parfaite, pensa-t-elle. On peut perdre son essence et pourtant continuer à tendre la main vers la lumière. Les villageois murmuraient encore à son sujet, mais désormais avec respect. « C’est elle qui écoute », disaient-ils. « Allez la voir si le bruit devient trop fort. » Son nom n’était gravé dans aucun livre. Aucun autel ne portait son image. Mais dans le silence entre le vent et l’eau, dans les yeux de ces gens silencieux qui s’étaient jadis sentis brisés, elle était connue. Un automne, alors que les feuilles tombaient à un rythme effréné, elle sut que l'heure était venue. Non pas de mourir, mais de revenir. Elle laissa un message. Non pas à l'encre, mais gravé dans les pierres du chemin. Une rangée de plumes sur le seuil. Une simple bougie vacillante au soleil. Ces signes suffisaient. Ils trouvèrent son manteau plié sur le banc. Ses bottes soigneusement rangées côte à côte. Sa canne était appuyée contre l'arbre, comme si elle attendait que quelqu'un d'autre en ait besoin. Mais elle ? Elle avait disparu. Sans lutte. Sans tempête. Juste une absence – une absence qui ressemble davantage à une présence détournée. Et bien que personne ne les ait vus, ceux qui savaient regarder juraient avoir aperçu une chouette hulotte planant haut au-dessus des arbres. Elle n'était pas seule. Certaines âmes retrouvent le chemin du foyer non pas grâce au bruit, mais grâce au silence. Et la forêt écouta. Emportez son histoire chez vous Si la sérénité de son parcours vous a touché, vous pouvez en emporter un fragment avec vous. Nous avons transformé « La Fille qui écoutait les hiboux » en une collection de produits magnifiques et de grande qualité, qui rendent hommage à la force tranquille de son histoire. 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