woodland humor

par Bill Tiepelman

Le fauteur de troubles turquoise

Crimes de feuilles et de rires Il existait un lieu, niché au cœur des volutes dorées de la forêt, où les lois de la logique fondaient plus vite qu'un gnome caramel dans une source chaude. Et au centre de cette folie tapissée de feuilles vivait une créature à la fois aimée et haïe par la société sylvestre : le Fauteur de troubles turquoise. Ils n'ont jamais donné leur vrai nom. Certains disaient qu'il était imprononçable. D'autres prétendaient qu'il était confidentiel pour des raisons légales. Mais la plupart les appelaient simplement « Turq », généralement en gémissant ou en frottant des paillettes collées à des endroits inavouables. Turq n'était pas une créature forestière ordinaire. Non, celle-ci avait du goût. Du style. Un sweat à capuche jaune moutarde zippé juste sous les cornes, des baskets visiblement volées à un touriste, et un sourire narquois qui promettait à la fois charme et chaos. Elle ne marchait pas dans les bois, elle se pavanait, la queue frétillant derrière elle comme la ponctuation d'une joute verbale. En ce matin d'automne, Turq était accroupi sur sa bûche habituelle, celle qui aurait appartenu à une ancienne dryade lassée de tout ce drame et partie vivre sur la côte italienne. Autour d'eux se tenait un demi-cercle d'animaux des bois horrifiés, légèrement déconcertés et totalement ensorcelés. Car Turq animait un atelier. « Le sujet du jour », annonça Turq en sirotant une boisson fumante dans une tasse ébréchée en forme de gland hurlant, « est l'art de la farce avancée pour une meilleure clarté émotionnelle et la reconquête de son pouvoir. Ou, en d'autres termes, comment gâcher la journée de quelqu'un avec style. » Un écureuil leva la patte. « C’est de la thérapie ? » « Oui. Mais avec moins de pleurs et plus de confettis. » Turq a fait volte-face et a brandi un graphique où l'on pouvait lire : « LE SARCASME COMME OUTIL DE CRÉATION DE COMMUNAUTÉ » . En dessous, des puces scintillantes, toutes illisibles. « Maintenant, » poursuivit Turq, « imaginez que votre oiseau local soit agaçant. Qu’il gazouille trop fort. Qu’il soit trop fier de son vol. Que faites-vous ? » Un blaireau grogna. « Les manger ? » « Ce n'est pas TikTok au Moyen Âge », a rétorqué Turq. « On ne mange pas. On fait des blagues. On fait preuve d'humilité. On change l'ambiance . » « Tu fais tout passer pour une légende Instagram », marmonna un hérisson à la frange traumatisée. « C'est parce que je suis un esthète », répondit Turq en ajustant son sweat à capuche avec élégance. « Bref, la semaine dernière, j'ai convaincu Chadwick l'humain que la mousse était une monnaie d'échange. Il m'a donné vingt dollars pour un morceau. Je suis riche en lichen et en mensonges. » La foule murmura. Chadwick, blogueur naturaliste toujours aussi curieux, était devenu la victime officieuse du chaos saisonnier de Turq. De l'échange « accidentel » de son dentifrice écologique contre des paillettes comestibles, au remplacement de son mélange de fruits secs par des haricots sauteurs enchantés, Turq considérait Chadwick à la fois comme sa muse et son terrain de jeu moral. « Mais aujourd’hui, » murmura Turq en s’accroupissant et en fronçant les sourcils de façon théâtrale, « on voit les choses en plus grand. » Ils déroulèrent un parchemin si large qu'il heurta le visage d'un opossum. Dessus se trouvait une carte tentaculaire portant l'inscription : « OPÉRATION AUTUMNCLAP » . « On va organiser un festival d'automne improvisé et faire croire à Chadwick que c'est un rite ancestral en forêt. On portera des couronnes de feuilles. On chantera des inepties. On lui vendra des "smoothies" aux glands composés à 70 % d'écorce. » « Pourquoi ? » demanda le hérisson, à moitié en soupirant de résignation. « Parce que, » dit Turq, les yeux brillants, « il a mis de la citrouille épicée dans le ruisseau de la forêt. Il y a des grenouilles qui hallucinent en lisant des romans d'amour. Il faut rétablir l'équilibre. » La décision fut prise. L'opération AutumnClap débuterait au crépuscule. Mais au moment même où Turq commençait à donner des instructions aux écureuils sur les proportions du smoothie aux glands (moins de pulpe, plus de croquant), un son résonna dans les arbres. D'abord faible, comme le gémissement d'un pin un peu trop expressif, il gagna en intensité. Et en profondeur. Un tonnerre menaçant. « C’était quoi ce truc retouché, ce champignon ? » marmonna Turq. « Voilà », dit le hérisson, serrant maintenant une feuille comme un drapeau de prière, « le Gardien. » Les animaux se dispersèrent comme des stagiaires non rémunérés. Turq resta seul, serrant sa tasse contre lui comme une relique sacrée. « Le Gardien ? Je croyais que ce n'était qu'une légende. Une histoire inventée par les vieux tamias pour nous inciter à composter correctement. » Mais ce n'était pas une légende. Car d'entre deux chênes centenaires, traînant un râteau d'os et d'écorce, surgit une créature aussi haute qu'un jeune arbre et deux fois plus acariâtre. Vêtue de robes de feuilles mortes, coiffée de champignons et dégageant une énergie intense qui exprimait un profond sentiment de déception, le Gardien était de retour. « Qui a perturbé l’ordre des feuilles ? » tonna le Gardien. Turq sourit. « Salut. C'est moi. Turquoise. Malice. Cryptique monstrueuse, menace locale et soutien émotionnel à temps partiel. Tu as besoin d'un câlin, ou… ? » Le Gardien grogna. Turq fit un clin d'œil. Et puis, tout à coup, le sol se fendit sous l'effet d'une rafale de magie parfumée au compost, propulsant la créature et le cryptide dans un duel accidentel qui serait plus tard connu (et largement exagéré) sous le nom de : La Grande Bataille des Feuilles de Merribark Glen. La grande bataille de feuilles de Merribark Glen Le Gardien des Feuilles n'était pas fait pour les nuances. Il était fait pour les règles . Des râteaux sacrés. Des niveaux de difficulté standardisés. Des chronologies de décomposition des feuilles codées par couleur. Et voilà Turq, la mascotte officieuse du chaos de Merribark, qui se tenait là, défiant, avec un sourire narquois, un sweat à capuche et ce qui semblait être un double shot de chai à la brume de citrouille. « Vous avez violé l’Ordonnance de l’Ordre Automnal », tonna le Gardien en pointant son râteau comme une accusation trempée dans la moisissure. « Vous avez dansé sur du paillis sacré. Vous avez organisé un rassemblement saisonnier non déclaré. Et – pire que tout – vous avez semé des bonbons de maïs comme des runes maudites. » « Ce n'étaient pas des runes », gazouilla Turq. « C'étaient des friandises de la forêt. De rien. » Le Gardien plissa ses yeux incrustés de compost. La forêt retint son souffle. Quelque part, un écureuil laissa tomber une noisette, pris de suspense. Puis c'est arrivé. Dans un rugissement qui fit tomber les pommes de pin de leurs branches, le Gardien déchaîna toute la fureur de la bureaucratie forestière. Des formulaires volèrent en rond. Des lianes se transformèrent en paperasse rouge. Des glands s'organisèrent en piles de griefs classées par ordre alphabétique. Une rafale furieuse de tracts enchantés explosa dans les airs, chacun estampillé de symboles de chênes en colère et de la phrase obsédante : « COMPOST OBLIGATOIRE ». « Oh non », murmura Turq en se cachant derrière leur bûche. « Il est en train de faire l'audit d'automne à fond. » Les animaux se sont dispersés dans toutes les directions. Twiggy le hérisson a fait semblant de s'évanouir derrière une fougère. Un raton laveur a tenté de se faire passer pour un diplomate en portant un monocle et en criant : « Je suis la Suisse ! » Turq, de son côté, lança une contre-attaque à sa manière : en misant d'abord sur l'ambiance . Ils prirent une pose théâtrale sur la bûche, sweat à capuche flottant au vent, baskets scintillant à la lueur des lucioles, et crièrent : « Ce n'est pas de l'anarchie ! C'est une fête pleine de panache ! » Sur ces mots, ils lancèrent un sachet de paillettes enchantées directement au visage du Gardien. Il explosa dans une gerbe d'éclats et de défi. Le Gardien eut un hoquet de surprise tandis qu'une poudre fuchsia recouvrait sa robe de feuilles et que les mots « AMBIANCE AUTOMNE UNIQUEMENT » apparaissaient en lettres scintillantes sur sa poitrine. « Tu oses m’éblouir ? » rugit-elle. « Vous l’avez bien cherché », dit Turq en ajustant ses cornes comme des lunettes de soleil. « Vous marchez comme une déclaration d’impôts d’octobre. » Le sol trembla de nouveau, mais cette fois d'en bas. Des profondeurs de Merribark, les réseaux de mycélium s'animèrent, brillant d'une lueur bioluminescente confuse. Le Conseil des Champignons s'était éveillé. Griselda, la Reine des Champignons, émergea lentement de la mousse, mâchant un cigare de champignon et plissant les yeux à travers le fouillis forestier. « C’est quoi tout ce vacarme de champignons ? » gronda-t-elle. « Le fascisme des feuilles », expliqua Turq d'un ton utile. « Pff », grogna Griselda. « Encore ? On n'avait pas réglé ça lors du Grand Concours de Rake de 2004 ? » « Apparemment pas », répondit Turq, esquivant une contravention qui sifflait à leur oreille comme une mort bureaucratique. Griselda plissa les yeux vers le Gardien. « Toi. Crétin. Tu m'as réveillée pour des infractions au décorum ? » Le Gardien, gonflé d'orgueil et à moitié couvert de paillettes, tenta de répliquer, mais Griselda leva un doigt noueux. « La ferme. Tout le monde a de la sève dans ses chaussettes, ces temps-ci. Tu sais ce dont la forêt a besoin ? » « Un boycott des gnomes ? » devina Turq. « Une rave à l'équinoxe », dit-elle en souriant lentement. « On fait exploser les spores. On brûle les règlements. On boit du thé de feuilles fermentées jusqu'à ce que la mousse chante. » « Ça a l’air… non réglementé », a déclaré le gardien, visiblement en sueur à cause du compost. « Exactement », dit Griselda. « Parfois, la nature a besoin de chaos pour respirer. » Turq lui a tapé dans la main si fort qu'un écureuil est tombé d'un arbre. « Je l'appelle : Fungtoberfest. » La foule forestière, galvanisée par la rébellion et les gorgées de sève fermentée, se rassembla. Des lumières vacillèrent. Les champignons pulsaient au rythme de la musique. Les ratons laveurs formèrent une fanfare. Chadwick, attiré par le parfum du spectacle et du cidre interdit, pénétra dans la clairière, sa caméra déjà en marche. « Quoi… qu’est-ce que c’est ? » murmura-t-il, abasourdi. « C’est Merribark, mon chéri », dit Turq en lui passant un bras autour des épaules. « Et voilà ce qui arrive quand on joue avec les codes esthétiques saisonniers sans consulter le farceur du coin. » Alors que la nuit engloutissait les derniers rayons dorés du ciel, la forêt se métamorphosa. Ce qui avait commencé comme un duel se termina en une célébration sauvage et scintillante du chaos, de la communauté et de la déconstruction totale de la hiérarchie végétale. Le Gardien, sirotant à contrecœur son thé à la paille, tapa même du pied une fois. Peut-être deux. Et Turq ? Turq, debout sur sa bûche, le sweat-shirt maculé de terre et de fierté, observait le chaos tourbillonnant de ses yeux brillants. C'était plus qu'une simple bêtise. C'était un non-sens plein de sens . C'était la magie de la forêt, brute et absurde. « Aux fauteurs de troubles », ont-ils porté un toast en levant leur chope vers la lune. « Puissions-nous ne jamais être organisés. » La lune fit un clin d'œil en retour. Besoin de plus de malice dans votre vie ? Si *La Fauteure de troubles turquoise* vous a fait rire aux éclats, comploter ou rêver de batailles de paillettes, pourquoi ne pas inviter un peu de chaos Merribark chez vous ? Des décorations murales percutantes aux adorables petits pots impertinents, cette farceuse haute en couleur est désormais disponible sous forme de produits dérivés magiques, conçus pour ravir les rebelles des bois et les agents du chaos bien installés. Impression sur bois : Apportez une touche rustique et féérique à votre mur grâce à une finition bois texturée, idéale pour une décoration pleine de fantaisie. Tirage encadré : Soigné, professionnel et juste assez arrogant pour vous rappeler qui est aux commandes, ce trublion est prêt pour une galerie. Impression acrylique : Audacieuse, brillante et empreinte de réalisme magique. Parfaite pour les espaces qui ont besoin d’une touche d’originalité. Sac fourre-tout : Parce que tout petit farceur des bois a besoin d'un sac pour transporter ses en-cas, ses bombes à paillettes et ses glands de soutien émotionnel. Couverture polaire : Douce, confortable et juste assez chaotique pour vous garder au chaud pendant que vous préparez votre prochaine rébellion saisonnière. Retrouvez la collection complète sur shop.unfocussed.com et laissez libre cours à votre audace. Car transgresser les règles, c'est encore mieux en haute résolution.

par Bill Tiepelman

Le vagabond aux yeux de braise

Des sweats à capuche et des cornes La forêt de Merribark ne figurait sur aucune carte, principalement parce que les cartographes qui l'ont découverte n'en sont jamais ressortis, envoûtés par le parfum capiteux de la mousse d'érable et les conseils de vie prodigués sans qu'on les ait sollicités par les fougères. Certains prétendaient que les arbres chuchotaient des ragots sur la faune locale. D'autres disaient que les écureuils organisaient de minuscules séances de spiritisme et débattaient de philosophie. Mais aucune de ces excentricités ne se comparait à la véritable énigme de Merribark : la créature aux yeux couleur braise, vêtue d'un sweat à capuche. Il n'avait pas de nom – ou plutôt, il en avait tellement qu'il haussait simplement les épaules quand on le lui demandait. Les hiboux l'appelaient « Câlinou ». Les tamias l'appelaient « Le Prophète Poilu ». Les humains, peu nombreux et visiblement déconcertés, ne le désignaient que par des exclamations comme « Oh mon Dieu, qu'est-ce que c'est ? C'est trop mignon ! AAAAAH ! ». Lui, il se contentait d'être « Vagabond », un nom qui sonnait mystérieux et chic. Notre Vagabond avait l'air d'une créature qui sirotait des lattes au lait d'avoine, écoutait du lo-fi forestier et tenait probablement une boutique Etsy de pommes de pin enchantées. Avec sa fourrure blanche et moelleuse, ses grandes oreilles rosées par la chaleur et ses deux cornes d'antilope qui pointaient sous une épaisse touffe de poils, c'était le genre de créature qu'on avait envie de câliner, à moins de ne pas apprécier le sarcasme non sollicité des êtres des bois. Aujourd'hui, comme souvent, il était assis en tailleur sur sa bûche préférée, vêtu de son sweat-shirt moutarde – trop grand, légèrement effiloché, et imprégné d'une odeur de brioches à la cannelle. Les feuilles tombaient paresseusement autour de lui, dans une chorégraphie aérienne. Il les regardait tomber, l'air pensif, alors qu'en réalité, il se demandait simplement s'il n'était pas trop tôt pour un deuxième petit-déjeuner. « Tu te mets encore à philosopher, n'est-ce pas ? » lança une voix venue des fougères, fragile et péremptoire. C'était Twiggy, une hérissonne à la langue bien pendue, avec une frange et un soupir théâtral. Elle apparut avec toute la panache d'une diva victime d'un incident vestimentaire, traînant un mini-sac à main fait de cupules de glands et une insolence à toute épreuve. « À propos du pain seulement, ma chérie », dit Wanderer en clignant lentement de ses yeux brillants. « Pourquoi le cuire, le trancher, puis le griller ? N’est-ce pas un véritable coup dur pour le blé ? » « Il te faut un passe-temps. Ou un petit ami », renifla Twiggy. « Ou un thérapeute. Ou les trois. Probablement dans cet ordre. » « Tu es juste contrarié parce que le champignon que tu as épousé s'est avéré être un champignon vénéneux déguisé. » « On ne parle pas de Reginald le Trompeur », siffla-t-elle. « D’ailleurs, il était trop mou de toute façon. » Soudain, un merle bleu affolé plongea en piqué à travers la clairière, haletant par petits gazouillis. « IL ARRIVE ! LE GÉANT À DEUX PATTES ! » La forêt entière sembla figée, comme suspendue dans le souffle du vent. Les feuilles restèrent suspendues dans les airs. Même les fougères les plus critiques raidirent leurs frondes. Pendant ce temps, Wanderer ajustait son sweat à capuche avec la même aisance qu'un influenceur se préparant pour un direct. « Ah oui, celui avec l’appareil photo et le chignon raté », dit-il. « Chadwick. » « Il apporte du gluten », murmura un écureuil avec déférence depuis l'ombre. « Il marche sur des champignons », marmonna amèrement un champignon. Wanderer soupira, se leva et épousseta ses petites pattes sur son sweat à capuche. « Bon, soyons gentils. On va lui réserver un accueil digne de Merribark. Que quelqu'un aille chercher la couronne de sarcasme et la banderole "Tu as essayé". » Lorsque Chadwick a finalement pénétré dans la clairière — à moitié recouverte de ronces, son reflex numérique à la main comme une relique du passé —, le paysage forestier était d'une perfection digne de Pinterest. Le vagabond, perché majestueusement sur sa bûche, les feuilles tourbillonnant derrière lui comme des confettis naturels, les yeux brillants comme un bourbon chaud illuminé par une guirlande lumineuse. Chadwick eut un hoquet de surprise. « Tu es… réel. » Wanderer inclina la tête. « Définissez "réel". Existentiellement ? Métaphysiquement ? Ou simplement déductible des impôts ? » Chadwick s'est mis à cliquer frénétiquement. « Ça devient viral. Je vais t'appeler "Chat-renard des forêts" ! » « C’est insultant », grogna Twiggy du haut d’une branche. « C’est un dramaturge de la forêt. » « Je suis plutôt du genre à apporter un soutien émotionnel », dit Wanderer en haussant les épaules. « Mais je fermerai les yeux pour un croissant. » Chadwick, hébété et euphorique, continuait de prendre des photos, ignorant que les écureuils avaient déjà commencé à fouiller dans son sac à dos, évaluant la valeur de ses barres de céréales en glands. Et c'est alors que le murmure commença, doux et étrange : une voix parmi les arbres, indéniablement agacée. Ce n'était pas Chadwick. Ce n'était pas Twiggy. Et ce n'était certainement pas un des écureuils (même s'ils pouvaient être théâtraux). C'était quelque chose de plus ancien. De plus sauvage. De plus grincheux. Et qui sentait légèrement l'humidité. La forêt frissonna. Les feuilles tombèrent comme des ragots morts. Et le Vagabond… Wanderer se redressa. Il ajusta son sweat à capuche. Et il murmura : « Oh, des muffins aux champignons ! Elle est réveillée. » Le Grognon Endormi et l'Apocalypse du Granola La forêt de Merribark n'était pas habituée aux drames. Bien sûr, il y avait parfois des querelles de territoire entre blaireaux et ratons laveurs (généralement à propos du beurre de cacahuète laissé sur le hamac commun). Et oui, le bal masqué annuel des champignons se terminait parfois par quelques champignons ivres, la tête la première, dans la mare aux canards. Mais *ça*, c'était différent. Parce qu'elle s'était réveillée. Au plus profond de la clairière, là où les racines s'entremêlaient comme des poignées de main secrètes et où la terre bourdonnait de messages non envoyés de Mère Nature, quelque chose d'ancien s'agita : Grumple Griselda , la reine fongique mécontente, n'était plus en sommeil. Elle était éveillée, croûteuse et affamée . « Tu ne m’as pas dit que tu vivais au-dessus d’un tapis de spores », murmura Chadwick, les yeux écarquillés derrière ses lunettes ironiquement grandes. « Techniquement, je le loue. Avec une sous-location de mycélium très flexible », répondit Wanderer en faisant craquer ses articulations comme un chiropraticien des bois. « Mais trêve de plaisanteries, oui. Nous nous trouvons sur le ventre fongique grincheux de la mort. Et tu as apporté du mélange de noix et de beurre de cacahuète. Excellent. » « Ce n'était pas moi ! » siffla Chadwick. « C'était l'influenceuse avec qui je suis sorti la semaine dernière ! Je suis plutôt du genre à manger des graines de tournesol et à suivre un régime cétogène ! » « Ah, c'est toi, ce type-là », dit Twiggy en sautant à terre avec un reniflement. « Celui qui n'arrête pas de parler de microbiote intestinal et d'"illumination intermittente". » « Vagabond », gronda une voix venue du sol même. « Est-ce une odeur humaine que je sens ? » « Tu sens ça ? » murmura Wanderer. « C'est un mélange de ressentiment ancestral dû à la moisissure, d'angoisse existentielle et de lotion pour le corps appelée "Séduction de la Forêt". » Le sol trembla. D'un monticule de mousse et de terre qui se fendait lentement s'éleva une colonne imposante de champignon vivant : massif, multicolore et extravagamment orné de velours humide et de bijoux en carapace de scarabée. Griselda, Son Éponge, émergea telle une levure de levain enragée qui se met à bouger. « TOI ! » Sa voix résonna dans la clairière comme une rage dégoulinante de sauce. « Tu en as laissé entrer un autre. Un autre bipède. Avec du gel dans les cheveux ! » « Chadwick, n’essayez surtout pas de négocier », a averti Wanderer. Mais Chadwick s'était déjà avancé, sortant un sachet de mélange de fruits secs sans gluten comme une offrande à une déesse gourmande. « C'est végétalien ? » Griselda cligna des yeux. Puis cligna de nouveau des yeux. Puis elle laissa échapper un son qu'on ne pourrait décrire que comme un grognement mycologique. « Tu crois pouvoir me soudoyer avec des pois chiches grillés ? Mon enfant, je faisais fermenter des aliments bien avant que tes ancêtres sachent faire bouillir un œuf ! » « C’est vrai », intervint Twiggy. « Elle est plus vieille que le regret. » « Et tout aussi collante », a ajouté Wanderer. « Mais elle adore aussi la danse contemporaine. Peut-être que nous la distrayons. » « Avec de la danse ? » s'exclama Chadwick, stupéfait. « Avec une danse existentielle interprétative empreinte d'angoisse », a précisé Twiggy. « C'est très différent. » Et c'est ainsi que tout commença. Au beau milieu de la clairière, le flashmob le plus improbable de l'histoire de la magie se déroula. Des écureuils faisaient des sauts périlleux avec une précision chirurgicale. Des grenouilles bondissaient dans des chorégraphies de jazz chaotiques. Twiggy tournoyait comme un bretzel enragé, tandis que Chadwick – pauvre âme sensible – tentait un mélange de tai-chi et de chorégraphie de boys band du milieu des années 2000. Wanderer, quant à lui, restait immobile, les yeux brillants d'une lueur plus intense que jamais, sa capuche flottant au vent comme dans une publicité pour shampoing à l'émotion exacerbée. Griselda plissa les yeux. « Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-elle en se balançant. « Un rituel ? » « Une ambiance », répondit Wanderer d'un ton suave. « Une forêt qui se réapproprie son récit à travers une vulnérabilité cinétique et une chorégraphie qui rejette le granola. » Griselda marqua une pause. Cligna des yeux à nouveau. « …Ça marche. Ma rage… s’apaise… » « Attention », siffla Twiggy. « Elle entre dans sa phase de fermentation sentimentale. » « C’est à ce moment-là qu’elle est la plus dangereuse », a ajouté Wanderer. « Si elle se met à citer de la poésie ancienne sur les champignons, nous sommes perdus. » « Que la mousse sous nos pieds témoigne », commença Griselda, sa voix s'adoucissant en un murmure tragique et résonnant, « du cycle de croissance et de décomposition… car même les champignons les plus résistants… doivent un jour… se fendre… » Chadwick a fondu en larmes. « C'est tellement beau. » « Il est émotionnellement fragile », dit un blaireau portant un monocle. « Il est temps d'activer le Protocole Nutshake. » Avant même que quiconque puisse demander ce que c'était, un tamia surgit des sous-bois, chevauchant un écureuil roux à cru et brandissant deux maracas en pommes de pin. La scène se transforma en un joyeux chaos tandis que les animaux de la forêt célébraient le désastre évité de justesse grâce à des interprétations artistiques et à des échanges de friandises improvisés. Griselda, touchée par cet étrange rituel collectif, sombra peu à peu dans sa dormance fongique. « Très bien », grommela-t-elle. « Vous pouvez garder votre singe photographe. Mais j'attends des hommages saisonniers. Et au moins une ballade émouvante sur la tragédie des moisissures. » « Je demanderai à Chadwick d'écrire une chanson folk indépendante », promit Wanderer. « Il y aura du banjo. Et de la mélancolie. » « J’ai intérêt à avoir un accordéon », murmura Griselda en se laissant retomber dans la poussière. « Sinon, je me relèverai… » À la tombée de la nuit, la forêt retrouva un calme semi-chaotique. Les écureuils étaient ivres de baies fermentées. Chadwick avait 347 photos floues et un selfie accidentel avec Griselda. Twiggy avait commencé à vendre de minuscules flacons d'huile parfumée à la forêt, étiquetés « Spores et Impertinence ». Et Wanderer ? Il retourna à sa bûche, la capuche de son sweat-shirt bien en place, en sirotant un thé infusé avec des feuilles qui frémissaient lorsqu'on les cueillait. « Alors, » demanda Twiggy en se blottissant contre lui, « tu crois qu’il va revenir ? » « Probablement », dit Wanderer avec un sourire en coin. « Les humains adorent le mystère. Et le granola. Et je suis, au moins en partie… extrêmement photogénique. » Les étoiles s'éveillèrent au-dessus de Merribark, tandis que de doux rires résonnaient entre les arbres et que la forêt murmurait des secrets à elle-même. Et quelque part, tout en bas, une reine champignon rêvait d'accordéons. La fin. Ramenez la magie à la maison : Si « Le Vagabond aux yeux de braise » a conquis votre cœur, éveillé votre âme espiègle ou vous a fait rire aux éclats, vous pouvez désormais inviter un morceau de la forêt de Merribark dans votre univers. Des textiles d'ameublement aux tableaux dignes d'une galerie d'art, cette scène enchanteresse se décline en une variété de formats charmants pour s'intégrer parfaitement à l'antre de chaque aventurier. Tapisserie : Parfaite pour créer un coin lecture douillet ou une ambiance de chambre à coucher onirique, cette tapisserie apporte la lueur des forêts du voyageur dans n'importe quel espace. Impression sur toile : Texture de qualité muséale avec une touche rustique – idéale pour mettre en valeur cette scène fantaisiste dans votre galerie personnelle. Impression métallisée : Audacieuse, lumineuse et moderne, cette impression élégante fait ressortir les yeux brillants et les tons automnaux avec une clarté envoûtante. Coussin décoratif : Doux comme un agneau et élégant pour un salon féérique. Créez une ambiance forestière et chaleureuse ! Couverture en polaire : Enveloppez-vous dans une ambiance féérique de forêt – idéale pour les soirées fraîches, les rituels du thé ou pour faire semblant de faire la sieste dans une clairière magique. Découvrez la collection complète sur shop.unfocussed.com et laissez ce petit malicieux aux yeux de braise inspirer des histoires dans votre espace.

par Bill Tiepelman

Gnomades trippants

Champignons, bêtises et âmes sœurs Entre les racines moussues de la logique et la canopée luxuriante du « mais qu'est-ce que c'est que ça ? », vivaient deux gnomes tellement cool qu'ils faisaient passer Woodstock pour une simple kermesse. Ils s'appelaient Bodhi et Lark, et ils ne se contentaient pas de vivre dans la forêt : ils vibraient en harmonie avec elle. Chaque chapeau de champignon était une piste de danse, chaque brise une chorale, chaque écureuil un potentiel joueur de tambourin dans leur jam session quotidienne avec l'existence. Bodhi avait la barbe d'un magicien, le ventre d'un mystique bien nourri et l'aura de quelqu'un qui avait un jour tenté de méditer à l'intérieur d'une ruche « pour le bourdonnement ». Il portait des vêtements tie-dye comme s'il s'agissait d'une armure sacrée et prétendait avoir lévité une fois pendant une infusion de lavande particulièrement puissante (Lark disait qu'il était simplement tombé du hamac et avait rebondi). Lark, quant à elle, était une déesse du chaos rayonnante sous forme de gnome. Ses cheveux changeaient de couleur au gré de la lune, du thé ou de son humeur. Sa garde-robe était composée à 80 % de tissus fluides aux couleurs de l'arc-en-ciel, à 15 % de bracelets qui tintaient avec intention, et à 5 % de tout ce qu'elle avait orné de strass en « canalisant des paillettes divines ». C'était le genre de femme qui pouvait transformer un simple signe de paix en un véritable coup de maître – et elle le faisait souvent. Ils n'étaient pas qu'un simple couple : c'était une harmonie cosmique, un mélange de fumée, d'encens et d'une fusion d'âmes indéniable. Ils s'étaient rencontrés des décennies auparavant, au festival annuel Shroomstock, lorsque Bodhi avait accidentellement pénétré dans le salon de thé éphémère de Lark, en plein rituel. L'explosion de camomille, de paillettes et de basses qui s'ensuivit les avait tous deux plongés dans un tourbillon de mousse enchantée… et d'amour. Un amour profond, étincelant, parfois un peu interdit dans certains mondes. Des décennies plus tard, ils s'étaient aménagé une vie paisible dans une maison creusée dans un champignon, à l'écart du sentier principal, derrière un portail dissimulé sous l'apparence d'un raton laveur à l'air sévère. Ils passaient leurs journées à concocter des élixirs douteux, à organiser des cercles de tambours nus pour les écureuils et à écrire des poèmes inspirés par les motifs de l'écorce et les coléoptères. Mais un phénomène étrange avait perturbé la quiétude de leur utopie multicolore. Tout avait commencé subtilement : des champignons qui brillaient sans qu'on les y invite, des oiseaux qui chantaient à l'envers, et leur fougère parlante préférée qui s'était soudain mise à parler avec un accent français. Bodhi, bien sûr, avait accusé Mercure rétrograde. Lark, elle, soupçonnait un léger dysfonctionnement de l'équilibre cosmique. La véritable cause ? Aucun des deux ne le savait… pour l'instant. Mais une chose était sûre : leur paisible escapade en forêt allait se transformer en un voyage des plus inattendus et des plus mouvementés. Détours cosmiques et glorieuses confusions Bodhi se réveilla et constata que sa barbe était emmêlée autour d'une mandoline. Rien d'étonnant à cela. Ce qui l'était, en revanche, c'était que la mandoline joue toute seule, fredonnant doucement un air étrangement proche de « Stairway to Heaven » en mineur gnome. Lark lévitait à quinze centimètres au-dessus de son oreiller, un sourire satisfait aux lèvres, les bras écartés comme si elle faisait des acrobaties avec l'univers. L'air embaumait la cannelle brûlée, l'ozone et l'une de leurs expériences douteuses d'« aromathérapie émotionnelle ». Quelque chose clochait dans la clairière. « Alouette, ma belle », murmura Bodhi en se frottant les yeux encore légèrement brillants de l'inhalation d'herbes de la veille, « avons-nous enfin percé le voile entre les dimensions ou ai-je encore léché ce champignon trop joyeux ? » Lark descendit lentement en flottant, ses cheveux tourbillonnant comme des vrilles galactiques. « Ni l'un ni l'autre », dit-elle en bâillant. « Je crois que la forêt traverse une crise de la quarantaine. Ou alors, l'esprit de la Terre essaie de nous jauger. » Avant que l'un ou l'autre ne puisse approfondir son analyse spirituelle, une série de bruits sourds résonna dans la clairière. Une file de champignons — dodus, bioluminescents et de plus en plus agacés — marchait vers leur champignonnière. Non pas qu'ils marchaient, mais qu'ils défilaient . L'un d'eux brandissait une minuscule pancarte où l'on pouvait lire : « NOUS NE SOMMES PAS DES CHAISES ». Un autre s'était tagué avec les mots « LES CHAMPIGNONS NE SONT PAS GRATUITS ». « Ce sont les spores », dit Lark, les yeux écarquillés. « Tu te souviens de cette infusion pour l'empathie qu'on a jetée la semaine dernière parce qu'elle transformait nos poils d'aisselles en mousse ? Je crois qu'elle s'est infiltrée jusqu'au cœur du système. Ils sont éveillés maintenant. » « Vous voulez dire conscients ? » « Non. Éveillés. Genre, syndiqués et dotés d'une grande intelligence émotionnelle. Regarde, ils sont en train de former un cercle de percussions. » Et effectivement, un cercle de champignons s'était formé, certains tapant sur des pierres avec des bâtons, l'un d'eux chantant en rythme : « Nous sommes plus que des marchepieds ! Nous sommes plus que des marchepieds ! » Bodhi jeta un regard nerveux autour de lui. « Devrions-nous nous excuser ? » « Absolument pas », répondit Lark en sortant déjà son ukulélé de cérémonie. « Nous collaborons. » Ainsi commença la négociation la plus psychédélique et passive-agressive de toute l'histoire des bois. Lark menait le chant. Bodhi roulait des joints gros comme des glands, remplis d'herbes d'excuses. Les champignons exigeaient une célébration annuelle, la Journée d'appréciation du mycélium, et un jour de repos par semaine. Bodhi, bouleversé par la sincérité d'un portobello nommé Dennis, fondit en larmes et leur offrit la pleine citoyenneté, conformément à la Loi commune du Clairière : « Oh mec, c'est juste ! » Alors que la lune se levait et baignait tout d'une teinte argentée, le GAME (Gnomes et Mycélium Entente), nouvellement formé, signa son pacte de paix sur du parchemin d'écorce, scellé de paillettes et de baisers de spores de champignons. Bodhi et Lark se laissèrent retomber dans leur hamac arc-en-ciel, épuisés émotionnellement et grisés par ce qui pouvait être une diplomatie historique ou une simple hallucination partagée – il était désormais difficile de le dire. « Tu crois qu’on est… vraiment bons à ça ? » demanda Bodhi en se blottissant contre son épaule. "Diplomatie?" « Non. Vie. Amour. Flottant avec l'étrange et surfant sur la vague. » Lark leva les yeux vers les étoiles, dont l'une lui fit un clin d'œil approbateur. « Je crois qu'on est sur la bonne voie. Surtout pour ce qui est de faire suffisamment d'erreurs pour continuer d'apprendre. » « Tu es mon erreur préférée », dit Bodhi en l'embrassant sur le front. « Tu es mon cauchemar fiévreux récurrent. » Et sur ces mots, ils s'endormirent, entourés d'un cercle de champignons sensibles qui ronflaient doucement, la forêt enfin en paix — pour l'instant. Car demain, une pomme de pin douée de conscience, armée d'un ukulélé et nourrissant des ambitions politiques, devait arriver. Mais ceci est une autre histoire. Épilogue : Des spores et des âmes sœurs Dans les semaines qui suivirent le Grand Éveil des Champignons, la forêt vibra d'une harmonie étrange mais joyeuse. Les animaux commencèrent à laisser des messages manuscrits (et des avis Yelp légèrement passifs-agressifs) sur la porte de Bodhi et Lark. Les champignons doués de conscience lancèrent une troupe d'improvisation bihebdomadaire appelée « Spores de la Pensée ». Le raton laveur gardien du portail commença à faire payer l'entrée aux voyageurs dimensionnels, et utilisa les recettes pour financer des cours de danse contemporaine pour opossums. Bodhi aménagea un nouvel espace de méditation en forme de symbole de paix, aussitôt revendiqué par les tamias fraîchement syndiqués comme un « nid de griefs créatifs ». Lark lança un podcast d’« Astrologie Gnomique » qui connut un succès fulgurant auprès des hiboux et des écureuils solitaires en quête de leur alignement lunaire. La vie n’avait jamais été aussi chaotique. Ni aussi intense. Et à travers tout cela, Bodhi et Lark dansaient. Dans la brume matinale. Sous les feuilles baignées de lune. Sur la cime des arbres. Sur les tables. Sur des champignons qui exigeaient désormais un consentement enthousiaste et une décharge signée. Ils dansaient comme des gnomes qui savaient que le monde n'était pas censé être parfait — juste passionnément étrange, délicieusement imparfait et infiniment vivant. L'amour, après tout, ne consistait pas à finir les phrases de l'autre. Il s'agissait d'en commencer de nouvelles. Avec des rires. Avec des paillettes. Avec ce genre de baiser qui sent légèrement le romarin et la rébellion. Et au cœur de la forêt, là où la logique s'assoupissait et où la joie ornait ses orteils de clochettes, deux gnomes psychédéliques continuaient de danser. Toujours légèrement décalés, et pourtant parfaitement en harmonie. Ramenez l'ambiance à la maison Si vous avez ressenti cette énergie, cette liberté, ou si vous êtes simplement tombé sous le charme du chaos kaléidoscopique de Lark et Bodhi, vous pouvez inviter leur esprit chez vous. Enveloppez-vous de magie avec une couverture en polaire ultra-douce qui semble murmurer des signes de paix. Laissez l'art s'emparer de vos murs avec une tapisserie aux dimensions d'une forêt ou une toile vibrante qui transforme n'importe quelle pièce en un havre de paix. Et pour celles et ceux qui croient encore au courrier traditionnel et aux mots doux, une carte de vœux est également disponible pour transmettre une touche de fantaisie avec un clin d'œil. Célébrez l'amour atypique. Honorez le chaos magique. Soutenez les champignons syndiqués. Et surtout, restez psychédéliques, mon ami.

par Bill Tiepelman

Écureuil Monroe

L'émergence d'une icône forestière Bien avant d'être connue sous le nom de Squirrely Monroe , elle n'était qu'une rêveuse à la queue touffue parmi tant d'autres, issue des ruelles bordées de chênes de Central Park. Née dans un arbre creux mal isolé et avec des voisins encore pires (des pics, bien sûr), la petite Norma Nutbaker n'avait qu'un seul rêve : être vue . Les autres écureuils se contentaient de courir après les glands et d'éviter les cyclistes. Mais pas elle. Pas Norma. Elle s'entraînait à se pavaner sur les branches tombées comme sur un podium. Elle grignotait des pommes de pin avec sensualité. Chaque soir, elle murmurait sa phrase fétiche au vent : « Certains l'aiment brut... mais moi, je l'aime avec des noix. » La ville qui ne dort jamais (à cause des ratons laveurs) À deux ans (l'équivalent de vingt ans en âge d'écureuil), elle fréquentait déjà les bas-fonds, au sens propre du terme. Les égouts pluviaux. La vie nocturne secrète de Central Park s'animait sous les grilles. On y croisait des souris jazzy, des opossums danseurs, et, avec un peu de chance, on pouvait apercevoir le fameux mouvement de queue de Norma, celui-là même qui ornerait plus tard les troncs d'arbres du monde entier. Mais la célébrité a cette façon de repérer ceux qui brillent le plus. Par un après-midi d'automne venteux, alors qu'elle flânait près de la 5e Avenue, elle est tombée sur le moment qui allait la marquer à jamais… La brise qui souffle dans le parc Elle se tenait au-dessus d'une grille de métro. Celle-ci bourdonnait en dessous d'elle comme le ronronnement d'un moteur de grande ville. Et puis — vlan ! — le vent s'empara de sa simple petite robe cousue de feuilles, la faisant s'envoler vers le ciel dans un tourbillon scandaleux, à la manière d'une forêt. Un pigeon de passage a immortalisé l'instant. Quelques heures plus tard, elle n'était plus Norma Nutbaker. Elle était Squirrely Monroe. Les animaux de la forêt en parlaient à voix basse en sirotant des cappuccinos aux champignons. Les ratons laveurs essayaient de l'imiter (maladroitement). Et les tamias… eh bien, ils rougissaient rien qu'à y penser. Mais la célébrité n'est jamais que plaisir et récompenses, chérie. Derrière le glamour... se cachait un écureuil toujours en quête de quelque chose de plus. Gloire, fourrure et noix interdites La vie de luxe dans les grands arbres Du jour au lendemain, le nom de Squirrely Monroe se murmurait à travers les cimes des arbres. Elle ornait les couvertures de tous les magazines plastifiés, d' Acorn Vogue à Squirrel Illustrated . Son look signature ? Des boucles de fourrure platine souples (coiffées avec la rosée d'une herbe matinale rare) et cette robe à motifs de feuilles balayées par le vent — désormais vendue dans des boutiques confidentielles à des prix franchement scandaleux. Mais cette célébrité soudaine avait un prix. Tous les ratons laveurs, avides de casser des brindilles, la convoitaient. Pire encore ? Sa vie amoureuse faisait les gros titres des journaux. Voici Reynard Fox — Le scandale de la saison Reynard était un fauteur de troubles. Un acteur indépendant roux des Bois de l'Ouest. Connu pour son regard ténébreux, sa poésie douteuse et son allergie tragique aux faînes. Les tabloïds se sont déchaînés : « Squirrely tombe amoureuse du mauvais garçon renard — cela va-t-il durer ? » Non. Reynard a été aperçu un soir se glissant dans le Burrow Room — un club souterrain exclusif pour l'élite de la forêt — en compagnie d'une mondaine rivale : Trixie Chipmint, héritière de la fortune Minted Nut. Écureuil était dévasté. Le cœur brisé. La forêt resta figée. Le retour d'une vie Mais si le monde pensait que Squirrely Monroe disparaîtrait discrètement dans le creux de la vallée… c’est qu’il ne la connaissait pas du tout. Elle se retira au cœur de Central Park, dans une érablière oubliée où le vent soufflait en toute liberté. Là, elle créa son chef-d'œuvre : un spectacle solo avec un écureuil, intitulé « Éjaculer comme une femme » , une histoire brute, drôle et d'une honnêteté bouleversante, qui aborde l'amour, la célébrité et la survie dans un monde qui ne voyait que la queue, et non le cœur. La première ? Légendaire. Les critiques ont déclaré : « Un triomphe de la fourrure, de la mode et de la vulnérabilité. » Ses adieux (pour le moment) Aujourd'hui, Squirrely Monroe mène une vie plus tranquille — du moins selon les critères des écureuils. Elle anime des interviews nocturnes au coin du feu pour Nutflix , encadre de jeunes actrices tamias et rejoue occasionnellement la pose — robe de feuilles tournoyante — pour des collectes de fonds caritatives au profit de la faune urbaine déplacée. Mais si vous vous promenez dans Central Park tard dans la nuit... et que vous tendez l'oreille sous le bourdonnement du cœur de la ville... Vous pourriez bien entendre son célèbre vers flotter à travers les arbres : « Certains l'aiment brut... mais moi, je l'aime avec des noix. » Et quelque part, un écureuil rêve d'être vu — comme elle le faisait autrefois. Épilogue : Le vent se souvient encore d'elle Les années ont passé. La ville devient plus bruyante. Les arbres se raréfient. Les grilles d'aération rouillent sous le poids du temps et des pas oubliés. Mais pas elle. De temps à autre — par une douce nuit d'été, lorsque le métro bourdonne sous les rues et que la brise se lève juste comme il faut — on entend un bruissement au-dessus de la plus ancienne grille de Central Park. Certains disent que c'est le vent. Certains disent que c'est une légende. Mais ceux qui savent ? Ils marquent une pause. Ils sourient. Et ils murmurent dans l'air nocturne : "Bonne nuit, Squirrely Monroe." Parce que les icônes ne nous quittent jamais vraiment. Elles deviennent tout simplement une partie des histoires que nous racontons… lorsque le vent semble un peu plus glamour. Ramenez un petit écureuil Monroe à la maison Envie d'une touche glamour et sauvage ? Emportez chez vous un morceau de la légende de la forêt. Le moment iconique qui a fait de Squirrely Monroe une légende est désormais disponible sous forme de superbes décorations murales, d'accessoires espiègles et de souvenirs de collection. Impressions sur toile — Audacieuses, magnifiques et prêtes à attirer tous les regards sur votre mur. Estampes encadrées — Suffisamment élégantes pour le bureau ou la salle de réunion. Sacs fourre-tout — Pour transporter des noix, des secrets, ou tout simplement beaucoup de style. Des autocollants — minuscules, impertinents et prêts à embellir votre monde, un gland à la fois. Car le glamour ne se démode jamais vraiment — il devient simplement plus vaporeux.

par Bill Tiepelman

Hérisson enchanté en fleurs

Au cœur de la partie la plus profonde et la plus secrète de la forêt, là où la lumière du soleil ne chatouille le sol que dans les meilleurs moments, vivait un hérisson nommé Bramble. Bramble était un petit bonhomme timide avec un nez qui frémissait toujours comme s'il avait son propre esprit et des piquants qui étaient généralement froissés à cause de son habitude de faire la sieste dans des endroits bizarres. La plupart du temps, Bramble menait une vie humble. Ses principales préoccupations étaient d'éviter les écureuils trop affectueux et de décider quel tas de feuilles ferait le lit le plus confortable pour sa prochaine sieste. Mais un beau matin, Bramble se réveilla et découvrit que son monde était plutôt... différent . Le mot « différent » n’est pas particulièrement apprécié des hérissons. « Différent » peut signifier n’importe quoi, d’une pluie inattendue à un renard qui a un faible pour les en-cas. Mais lorsque Bramble a ouvert les yeux, il n’a pas été accueilli par une pluie ou un renard. Au lieu de cela, il a été accueilli par une paire d’ailes de papillon qui poussaient dans son dos dans une magnifique palette de couleurs. Bleu sarcelle, rose, or et violet, elles scintillaient et brillaient, captant la lumière du soleil d’une manière qui faisait cligner des yeux et plisser les yeux de Bramble. « Eh bien, c'est… étrange », marmonna-t-il pour lui-même, se retournant pour regarder ses nouveaux ajouts. À sa grande surprise, les ailes se mirent à bouger lorsqu'il pensa à les déplacer. Un petit battement par-ci, un petit battement par-là. Il essaya quelques battements hésitants, planant à environ un millimètre du sol avant d'atterrir en tas maladroit. À proximité, une famille d'escargots l'observait avec le genre de jugement que seuls les escargots peuvent transmettre. « Qu'est-ce que tu regardes ? » marmonna Bramble en se redressant et en se redressant un peu. Les conseils du vieux chêne sage Après une heure de pratique environ, Bramble décida qu'il avait besoin de conseils. Il se rendit au pied du vieux chêne sage, connu pour donner d'excellents conseils (bien que quelque peu énigmatiques) sur toutes sortes de sujets inhabituels. « Oh, Wise Oak ! » s'écria Bramble en levant les yeux vers les branches qui s'étalaient. « Il semblerait que j'aie… euh… acquis des ailes. » Le vieux chêne sage émit un petit rire. « Des ailes ? Eh bien, c'est un spectacle rare pour un hérisson ! La plupart des hérissons de votre espèce se contentent de quatre pattes et d'un pelage hérissé. Dis-moi, que désires-tu, jeune ronce ? » Bramble réfléchit longuement. « Je… je crois que j'aimerais être une fée », dit-il finalement, se sentant un peu bête. L'écorce du vieux chêne sage craqua tandis qu'il réfléchissait. « Une fée, dis-tu ? Il te faudra plus que des ailes, Bramble. Tu devras apprendre les manières du peuple des fées : comment virevolter au clair de lune, danser dans des cercles de champignons et, bien sûr, exaucer des vœux. » « Exaucer des vœux ? » demanda Bramble, intrigué. « Comme un… un hérisson magique ? » « Exactement », répondit le Chêne Sage avec un clin d’œil. « La prochaine créature que tu rencontreras, exauce son désir. C’est ainsi que tu commenceras. » Les épreuves d'une nouvelle fée Bramble s'est frayé un chemin dans la forêt avec un léger battement d'ailes, impatient de tenter de réaliser ses vœux. Il n'a pas tardé à rencontrer un lapin plutôt débraillé qui semblait avoir connu des jours meilleurs. Le lapin mâchait un morceau de laitue fanée et avait l'air vraiment misérable. « Bonjour, monsieur Lapin ! » gazouilla Bramble, essayant d'avoir l'air aussi officiel qu'il imaginait qu'une fée le serait. « Je suis Bramble, la première fée hérisson de la forêt. Voulez-vous un vœu ? » Le lapin le regarda de haut en bas, interrompant sa mastication. « Un vœu, hein ? D'accord, je vais mordre. Je souhaite… une montagne de laitue la plus fraîche et la plus croquante du pays. » Bramble se concentra intensément. Il ferma les yeux, ses ailes bourdonnant alors qu'il se concentrait sur l'exaucement du vœu. Lorsqu'il ouvrit les yeux, il fut quelque peu déçu de voir que le lapin grignotait toujours la même laitue triste et fanée. « Hmm, » dit Bramble en se grattant la tête. « Peut-être qu’il a besoin d’un peu plus de… style. » Il agita ses ailes plus fort, fit un petit tour et dit de sa meilleure voix de fée : « Abracadabra ! » Soudain, le sol commença à trembler, et juste devant les yeux étonnés du lapin, un énorme tas de laitue apparut, verte et croquante et sentant légèrement la rosée du matin. « C'est... c'est vraiment incroyable », murmura le lapin, les yeux écarquillés. « Amusez-vous bien ! » dit Bramble, plutôt content de lui. Il reprit son envol, comme s'il avait compris le truc des fées. Une rencontre fatidique avec le renard des forêts Alors qu'il volait, Bramble se sentait tout à fait inarrêtable, jusqu'à ce qu'il entre presque en collision avec le renard de la forêt, qui se prélassait sous un arbre avec un sourire narquois. « Eh bien, eh bien, dit le renard en regardant Bramble. Un hérisson volant ? Et une fée en plus. Et ensuite, un écureuil avec un doctorat ? » Bramble gonfla la poitrine, ignorant le sarcasme. « Vous voulez exaucer un vœu, M. Fox ? » Le renard rit. « Un vœu ? Oh, j'en prends un, d'accord. Je souhaite... hmm... une ruse éternelle. » Bramble, pris de confiance en lui, commença à battre des ailes et à chanter à nouveau son incantation de fée, mais s'arrêta un instant. « Attends. La ruse éternelle n'est-elle pas... simplement celle d'un renard ? » Le renard cligna des yeux, l'air un peu déconcerté. « Eh bien… oui. Mais ça ne veut pas dire que je n'en veux pas plus . » « Je ne pense pas que ça marche comme ça », dit Bramble en se grattant le menton pensivement. « Tu devras peut-être te contenter d'être la deuxième créature la plus rusée, après la fée hérisson. » Le renard renifla et s'éloigna en trottant, marmonnant quelque chose à propos de « fées débutantes ». La danse des fées de la forêt Alors que le soleil disparaissait à l’horizon, les ailes de Bramble commencèrent à briller doucement dans la pénombre. D’autres créatures de la forêt se rassemblèrent pour l’observer tournoyer et voleter, exécutant sa première « danse des fées » officielle dans un petit cercle de champignons qui brillaient faiblement sous ses pieds. Les écureuils applaudirent. Les escargots, toujours sceptiques, hochèrent lentement la tête en signe d’approbation. Même le renard regardait depuis l’ombre, faisant semblant de ne pas s’en soucier. Et là, sous le regard vigilant du vieux chêne sage, Bramble le hérisson réalisa qu'il avait trouvé sa véritable vocation - non seulement en tant que fée, mais en tant que petit morceau de magie qui apportait rire et émerveillement à la forêt, un souhait à la fois. Alors qu'il s'installait pour dormir, ses ailes délicatement repliées sur son dos, Bramble soupira joyeusement, rêvant de toutes les aventures à venir dans sa nouvelle vie de seule fée hérisson de la forêt. Ramenez la magie à la maison Si vous êtes tombé amoureux de Bramble et de ses aventures fantaisistes dans la forêt, vous pouvez apporter un peu de sa magie dans votre propre vie avec ces délicieux produits de notre collection : Tapisserie : Transformez votre espace avec une superbe tapisserie du monde enchanteur de Bramble, parfaite pour toute pièce qui a besoin d'une touche de fantaisie. Impression sur bois : ajoutez un charme rustique à votre décor avec une impression sur bois qui capture chaque détail des ailes colorées de Bramble et de son environnement forestier. Puzzle : Amusez-vous pendant des heures à assembler le portrait magique de Bramble avec un puzzle aussi agréable à construire qu'à exposer. Sac fourre-tout : Emportez un petit morceau de l'enchantement de Bramble avec vous partout où vous allez avec un charmant sac fourre-tout, parfait pour toutes vos aventures quotidiennes. Chaque pièce apporte l'esprit et la magie de Bramble dans votre maison, un rappel qu'un peu de fantaisie peut rendre n'importe quelle journée plus lumineuse. Explorez la collection complète et trouvez le moyen idéal de célébrer la magie du hérisson féerique le plus apprécié de la forêt.