L'Ancien du Chemin Enchanté

Au cœur des Bois Verdoyants—juste après le ruisseau babillard qui semble suspicieusement en train de commérer—se dressait une souche couverte de mousse, connue de quelques rares initiés sous le nom de « Poteau à Demandes ». Il ne servait pas au courrier, notez bien. Il servait aux moments. Des moments grandioses, maladroits, teintés de rougeur. Et c’est ici que l’Ancien du Sentier Enchanté, un gnome nommé Thistlewhip Fernwhistle (bien que ses amis l’appellent simplement « Thish »), avait décidé de passer à l’action.

Thish était vieux. Non pas vieux au sens grinçant ou grincheux, mais vieux au sens « a autrefois fréquenté une dryade qui s'est transformée en saule au milieu de la conversation ». Il avait vu trente-trois mille printemps, ou du moins c'est ce qu'il prétendait—bien que la plupart soupçonnent que le chiffre se rapprochait plutôt de sept cents. Quoi qu'il en soit, l'âge n'avait pas émoussé son sens du style. Il portait une robe qui miroitait légèrement comme des ailes de scarabée, des bottes faites d'écailles de pomme de pin réutilisées et un chapeau mou parsemé de traces de baisers collectées au fil des siècles. Personne ne savait comment il les avait obtenues. Personne ne posait la question.

Le printemps le rendait toujours... fébrile. Pas comme pour un rhume des foins, mais plutôt d'une manière qui assoiffe l'âme et picote le cœur. Le genre de sensation qui pousse à écrire de la poésie sur des chapeaux de champignons ou à donner des sérénades à des tamias qui n'avaient rien demandé. Et cette année, cette fièvre avait un nom : Briarrose O’Bloom. Briarrose était la fleuriste en chef de la forêt—une dryade aux boucles semblables à des fleurs de cerisier et au rire qui sonnait comme la pluie sur des pétales de tulipes. Elle gérait « Petal Provocateur », une charrette à fleurs scandaleusement délicieuse où les bouquets étaient arrangés pour correspondre à vos désirs les plus profonds, voire les plus coquins. Elle avait un jour composé un arrangement de tulipes si évocateur qu'un centaure était tombé amoureux de lui-même.

Thish l'avait admirée de loin (enfin, de derrière un arbre… régulièrement), mais aujourd'hui était le jour où il allait sortir de l'ombre. Aujourd'hui, il déclarerait sa flamme—avec un bouquet de sa propre confection. Il avait passé les trois derniers jours à le créer. Il ne s'agissait pas simplement de cueillir des fleurs—non, c'était un événement. Il avait troqué des marguerites baignées de lune, volé un baiser de chèvrefeuille à une abeille endormie et convaincu une pivoine de s'ouvrir deux semaines en avance en lui récitant des limericks scandaleux. Enfin, le bouquet était terminé. Rempli de roses, de violets, de nuances délicates et de parfums capables de rendre euphorique même le plus grincheux des crapauds, il était lié par un ruban de toile d'araignée et un murmure de thym.

Il s'avança sur le sentier moussu, bouquet en main, le cœur faisant des pirouettes. Devant, la charrette brillait sous des lanternes suspendues, et là, elle était—Briarrose—en train de flirter avec un hérisson portant un nœud papillon (c'était un client fidèle). Elle rit, secouant ses boucles, et Thish oublia pendant une seconde comment ses jambes fonctionnaient. Il s'approcha. Lentement. Prudemment. Comme on s'approcherait d'une licorne sauvage ou d'une oie particulièrement jugeuse. « Ahem », dit-il, d'une voix bien trop aiguë pour son corps, ce qui fit s'évanouir un champignon voisin de surprise. Briarrose se tourna. Ses yeux—violets et sages—s'adoucirent. « Oh, Ancien Thish. Quelle surprise. »

« C’est… un cadeau de printemps. Un bouquet. Je l’ai fait. Pour toi », dit-il en l'offrant d'une main tremblante et d'un sourire plein d'espoir. « Et aussi, si possible… une demande. » Elle cligna des yeux. « Une demande ? » « Pour une promenade ! » ajouta-t-il rapidement, ses joues fleurissant d'embarras. « Une promenade. À travers les bois. Ensemble. Non... pas de mariage, sauf si nous en discutons mutuellement dans vingt ans. » Elle rit. Pas cruellement. Pas par moquerie. Mais comme des clochettes dansant dans le vent. « Thish Fernwhistle », dit-elle en prenant le bouquet et en le respirant profondément. « C'est peut-être la chose la plus ridicule et la plus romantique que j'aie vue de toute la saison. »

Puis elle se pencha, l'embrassa sur la joue et murmura : « Viens me chercher au crépuscule. Porte quelque chose de scandaleux. » Et juste comme ça, le printemps s'anima. Le crépuscule dans les Bois Verdoyants était quelque chose de sensuel. Le ciel se teintait de lavande, les branches des arbres s'étiraient comme des amants paresseux, et l'air sentait la sève, le chèvrefeuille et juste le soupçon ténu d'une odeur de bois de cèdre et de tentation. Thish, fidèle à sa parole, s'était habillé scandaleusement. Enfin, pour un gnome. Sa robe avait été remplacée par un gilet cousu de pétales de digitale, ses bottes polies jusqu'à ce que les écailles de pin brillent, et sous son célèbre chapeau, il avait glissé un brin de lavande « au cas où les choses deviendraient torrides. »

Briarrose s'était surpassée. Elle portait une robe faite entièrement de vigne tissée et de jasmin en fleur qui bougeait à chacun de ses souffles. Des papillons semblaient graviter autour d'elle comme des lunes. Une luciole se posa sur son épaule et s'évanouit aussitôt. « Tu as l'air d'avoir envie de faire des bêtises », dit-elle avec un sourire en lui offrant son bras. « Tu as l'air d'être une excellente raison de mal se comporter », répondit Thish en le prenant. Ils marchèrent. Devant des saules fredonnant des berceuses. Devant des grenouilles jouant du banjo. Devant un couple de ratons laveurs roucoulant derrière un champignon et faisant semblant de ne pas remarquer leur présence. L'atmosphère était chargée de pollen et de possibilités.

Finalement, ils atteignirent une clairière éclairée par des lanternes flottantes. Au milieu se trouvait une couverture de pique-nique si élaborée qu'elle violait probablement plusieurs règles d'urbanisme. Il y avait du vin de sureau. Des pâtisseries aux racines sucrées. Des truffes au chocolat en forme de glands. Même un bol de « Biscuits de Consentement »—chacun étiqueté avec des messages comme « Bisou ? », « Flirter ? », « Faire des trucs bizarres ? » et « Plus de vin d'abord ? ». « C'est toi qui as prévu tout ça ? » demanda Briarrose, haussant un sourcil. « J'ai paniqué plus tôt et j'ai compensé à l'excès », admit Thish. « Il y a aussi un quatuor à cordes de blaireaux en secours si la situation devient gênante. » « C'est... assez parfait. »

Ils s'assirent. Ils sirotèrent. Ils grignotèrent tout, sauf les biscuits—ceux-là nécessitaient des signaux mutuels. La conversation dériva entre poésie, pollinisation, sorts d'amour ratés et une histoire profondément embarrassante impliquant une licorne et une bouteille d'eau de rose très mal étiquetée. Et puis—au moment précis où l'air était parfaitement immobile, où les derniers rayons du soleil embrassaient les branches des arbres—Briarrose se pencha. « Tu sais », dit-elle doucement, les yeux brillants, « j'ai composé des bouquets pour la moitié de la forêt. De toutes sortes. Luxure, désir, flirt de vengeance, excuses maladroites. Mais personne n'en a jamais fait un pour moi comme le tien. »

Thish cligna des yeux. « Oh. Eh bien. Je suppose... » Elle posa un seul doigt sur ses lèvres. « Chut. Moins de paroles. » Puis elle l'embrassa. Longuement et lentement. Le genre de baiser qui fait que le vent s'arrête, que les lucioles augmentent leur éclat, et qu'au moins trois écureuils voisins applaudissent. Quand ils se séparèrent enfin, tous deux étaient rouges et légèrement essoufflés. « Alors… » Thish sourit. « Est-ce que j'ai droit à un deuxième rendez-vous ? Ou au moins à une critique sensuelle de bouquet ? » Elle gloussa. « Tu es déjà le sujet de conversation dans les réseaux des fougères. » Et sous le crépuscule doux, deux cœurs—plus vieux que la plupart, plus insouciants que beaucoup—fleurirent comme si le printemps les avait écrits dans sa propre histoire d'amour.

Épilogue : La Floraison Continue

Le printemps laissa place à l'été, et la forêt, eh bien—elle parlait. Pas de commérages, exactement. Plutôt des spéculations joyeuses. Une renarde prétendait les avoir vus danser pieds nus sous un nuage de pluie. Un écureuil jurait les avoir surpris en train de pique-niquer nus dans un champ de tulipes (non confirmé). Et un rouge-gorge particulièrement suffisant rapportait avoir entendu des gloussements résonner depuis l'intérieur d'un arbre creux. Tout ce que nous savons avec certitude, c'est ceci : le « Poteau à Demandes » arbore désormais un bouquet permanent, renouvelé à chaque pleine lune par des mains invisibles.

La charrette à fleurs de Briarrose a commencé à proposer une nouvelle gamme appelée « Thistlewhips »—de petits paquets chaotiques d'amour, de passion et une fleur sauvage qui peut, ou non, inspirer des massages des pieds impromptus. Et Thish ? Il a écrit un recueil de haïkus romantiques intitulé « Pétales et Jeux de mots », disponible uniquement en éditions sur rouleaux d'écorce, et seulement si vous demandez très, très gentiment au bibliothécaire blaireau. Ils ne se sont jamais mariés—parce qu'ils n'en avaient pas besoin. L'amour, dans leur coin du monde, n'était pas quelque chose à enchaîner. C'était quelque chose à laisser fleurir, doucement et follement, année après année. Et chaque printemps, si vous marchez sur le Sentier Enchanté juste après le crépuscule, vous pourriez trouver deux silhouettes riant sous les lanternes—partageant des biscuits, des baisers et, de temps à autre, un clin d'œil malicieux à la lune.

Puissiez-vous, vous aussi, trouver quelqu'un qui vous apporte des fleurs dont vous ignoriez avoir besoin… et qui vous embrasse comme si cela était gravé dans l'écorce de vos os.

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Cette histoire a été inspirée par l'œuvre originale "L'Ancien du Sentier Enchanté", disponible exclusivement via notre archive d'images. Apportez un peu de fantaisie forestière chez vous avec des tirages d'art, des téléchargements numériques et des options de licence. ➡️ Voir l'œuvre dans l'Archive Unfocussed