La solitude du bouffon floral

Il était une fois — car tout semble toujours commencer par « Il était une fois » et je ne suis pas du genre à rompre avec la tradition — un clown. Et pas le genre amusant, en plus. Pas de ballons, pas de nez qui fait pouët-pouët, juste un bouffon sérieusement déprimé, assis dans un fauteuil qui semblait avoir été dérobé dans la maison d'une grand-mère des années 50. Vous savez, le genre avec beaucoup trop de fleurs et cette odeur douteuse de lavande et... de regrets.

Le clown, dont le nom était probablement quelque chose de ridicule comme « Bingo » ou « Paillettes », resta assis là pendant des jours. Ou peut-être était-ce des années. Difficile à dire quand vos seuls compagnons sont des fleurs qui sentent meilleur que vous et des chaussures deux fois trop grandes. Il ne savait pas trop comment il avait fini dans cette prison florale, mais il avait le sentiment que cela impliquait un verre de tequila de trop et un pari qui avait très mal tourné. Les clowns, après tout, ne sont pas connus pour la sagesse de leurs choix de vie.

Alors que Paillettes (appelons-le comme ça) s'enfonçait davantage dans le fauteuil surchargé — tel un triste sac de pommes de terre dans un survêtement en velours — il soupira. Et pas un petit soupir mignon, non. Plutôt le genre de son que vous émettez quand vous réalisez que votre facture de carte bancaire arrive à échéance, et que vous achetez des articles de « bien-être » à des influenceurs en ligne depuis trois semaines d'affilée. Ouais, Paillettes était fatigué. Et pas juste le genre de fatigue qui se règle avec une sieste — non, c'était une fatigue épuisante, écrasante, typique d'une crise existentielle. Le genre qui vient d'une vie de sourires peints et de chutes burlesques, tout en ayant votre monologue intérieur qui hurle : « Pourquoi je m'embête même à faire ça ? »

Les fleurs n'aidaient pas. Elles étaient trop lumineuses, trop joyeuses, comme ces gens qui vous disent toujours de « voir le bon côté des choses ». Si Paillettes touchait un dollar à chaque fois que quelqu'un lui disait ça, il ne serait pas assis dans ce fauteuil hideux. Il serait dans un manoir quelque part, probablement toujours aussi misérable, mais il aurait au moins un bon Wi-Fi. Il regarda les pétales autour de lui, s'épanouissant avec une joie vibrante et insupportable, et se demanda s'ils se moquaient de lui. Si les fleurs pouvaient rire, celles-ci ressembleraient à un mauvais rire enregistré dans une sitcom des années 90. « Oh, regarde-toi, Paillettes », semblaient-elles murmurer, « assis là, tout morose, alors que nous, on s'épanouit. Pathétique. »

Mais ce n'était pas sa faute. Il a essayé, d'accord ? Il a essayé le truc du « clown heureux », mais il s'avère qu'il y a une limite au nombre de paillettes et de nez rouges qu'une personne peut porter avant que le poids écrasant de l'absurdité ne s'installe. Et maintenant ? Eh bien, maintenant, il n'était plus qu'un type bizarre avec du maquillage, assis seul dans un fauteuil qui criait « J'ai abandonné » plus fort que ne l'avait fait sa dernière relation.

Les fleurs n'étaient cependant pas la seule chose étrange. Il y avait une odeur bizarre. Elle ne venait pas de lui — même si, soyons honnêtes, il n'était pas exactement frais. Non, cette odeur était plutôt... florale ? Mais aussi un peu comme de vieilles chaussettes ? Le genre qu'on trouve au fond de son sac de sport et qui y traînent depuis la dernière fois qu'on a vraiment fait de l'exercice — ce qui remonte, soyons réalistes, à 2017. Paillettes fronça le nez et jeta un coup d'œil autour de lui. Peut-être était-ce le fauteuil ? Le fauteuil avait-il toujours senti comme ça ? Il avait certainement vécu des choses. Il était presque sûr que s'il pouvait parler, il raconterait des histoires qui le feraient rougir. Et il était un clown. Rougir faisait pratiquement partie de l'uniforme.

L'une des fleurs — une rose à l'air particulièrement suffisant — se balança doucement comme pour dire : « Quoi, tu pensais que ça allait s'arranger ? Chéri, tu es un clown dans un fauteuil à fleurs. Contente-toi d'accepter cette bizarrerie. » Et honnêtement, c'était un bon conseil. Paillettes prit une profonde inspiration, ou du moins aussi profonde que possible quand on porte un pantalon en satin qui couine à chaque mouvement. Il décida sur-le-champ d'arrêter de s'en faire. Si les fleurs voulaient se moquer de lui, soit. Si ses chaussures étaient trop grandes, peu importe. S'il était assis dans ce qui ressemblait au salon d'un artiste de cirque à la retraite obsédé par les motifs floraux, qu'il en soit ainsi. Il était Paillettes, bon sang, et si c'était sa vie désormais, il allait en tirer le meilleur parti.

Il tendit la main et saisit l'un des dahlias envahissants à côté de lui. « Hé », lui marmonna-t-il, « tu viens avec moi. » La fleur ne résista pas (parce que, soyons réalistes, c'était une fleur). Il la plaça dans la poche de sa veste criarde, s'ajoutant une petite touche de style. S'il devait être un clown triste dans un fauteuil ridicule, il pouvait au moins accessoiriser. Et voilà. Paillettes, désormais doté d'un nouveau sentiment d'apathie provocatrice, se renversa dans son siège, croisa ses pieds démesurés et fixa le vide, attendant ce qui allait suivre. Probablement plus de fleurs. Ou peut-être une sieste. Quoi qu'il en soit, il n'allait nulle part dans l'immédiat. Le fauteuil l'avait réclamé, et honnêtement, cela lui convenait.

Après tout, ce n'était pas la pire chose qui lui soit arrivée. Cet honneur revenait à la fois où il avait essayé de jongler avec des tronçonneuses lors d'un enterrement de vie de jeune fille. Mais c'est une histoire pour un autre jour.

La ballade de Paillettes le clown

Ô Paillettes le clown, dans son désespoir floral, est affalé dans un fauteuil qui sent plus mauvais que le grand air. Ses chaussures sont trop grandes, sa vie est une triste blague, et son pantalon en satin couine à chaque mot qu'il dégage. « Que diable s'est-il passé ? Où tout a-t-il basculé ? » se demande-t-il en tirant sur sa jambe de pantalon. Était-ce l'alcool ? La tequila ? Les verres ? Ou cette fois avec les tronçonneuses ? (Il en oublie beaucoup). « Les fleurs sont arrogantes », murmure Paillettes avec aigreur, « Elles se moquent de moi, elles me narguent, avec leurs couleurs si vives. »

Ces roses, ces dahlias, ces fleurs pleines d'entrain, il les fixa toutes avec un regard cynique et vilain. « Oh bien sûr, vous avez l'air joyeuses, si dodues et si luxuriantes, mais vous ne savez rien de ce que c'est que d'être une guimauve ! » Il tira sur ses volants, ajusta son nez, et marmonna quelques insultes à la satanée rose épanouie. Ses cheveux ressemblaient à de la barbe à papa, son sourire était un désastre, mais Paillettes le clown en avait fini de s'en faire, je suppose. Il avait abandonné tout espoir, jeté tout cela aux vents, et restait là comme du linge que personne n'a pris la peine d'essorer.

« Tant pis », dit-il, avec un rire et un reniflement, « Je suis un clown dans un fauteuil. Que puis-je espérer de mieux ? » Il croisa ses pieds énormes, se pencha en arrière avec un haussement d'épaules, et murmura : « La vie est courte. Disons juste... au diable ! » Alors Paillettes resta sur place, dans son cocon floral, un clown dans un coin, fredonnant un air. Si vous le trouvez un jour, ne lui demandez pas ce qui ne va pas — il est trop occupé à ne rien avoir à faire. (Et les fleurs ? Toujours aussi vigoureuses.)