Le cavalier de la goutte de pluie

L'elfe qui refusait de rester au sec

Il était une fois, sous une bruine, dans une forêt où les fougères jasaient plus fort que des fées ivres et où la mousse avait un avis sur tout, un minuscule elfe nommé Pipwick. Pipwick n’était pas ce qu’on pourrait appeler un « elfe modèle ». Il n’était ni élégant, ni noble, ni particulièrement doué pour se souvenir de porter un pantalon. Au lieu de cela, Pipwick était un désastre enthousiaste drapé d'oreilles pointues et de décisions impulsives. Ses passe-temps incluaient de chahuter les coléoptères, d'inventer des jurons pour la boue et de rire si fort à ses propres blagues qu'il lui arrivait de perdre connaissance dans des trous d'arbres. Il était, en somme, le chaos avec des taches de rousseur.

D'ordinaire, les elfes se comportaient avec grâce et dignité, surtout en cas de mauvais temps. Ils portaient des capes tissées de clair de lune et de toile d'araignée. Ils dansaient délicatement entre les gouttes de pluie, tels des ballerines ayant étudié la chorégraphie avec les nuages. Pipwick, cependant, pensait que les parapluies, les capuches et tout ce qui ressemblait à du « bon sens » relevaient d'un complot inventé par des elfes qui se limaient les ongles de pieds et payaient leurs impôts à temps. Il refusait de rester au sec. En fait, il tenait à être encore plus mouillé que nécessaire. Si la pluie était la manière pour la nature de vous dire de ralentir, la réponse de Pipwick était de sprinter torse nu à travers les flaques tout en hurlant comme un chef de guerre dérangé.

Il n'était donc pas surprenant qu'un après-midi particulièrement sombre, alors que le ciel s'ouvrait en déversant des trombes d'eau argentée, Pipwick ait sprinté dans une prairie de marguerites en criant au ciel : « C'EST TOUT CE QUE TU AS ? J'AI VU DES DOUCHES PLUS MOUILLÉES PROVENANT D'ÉTERNUEMENTS DE GNOMES ! » Les marguerites, qui essayaient tant bien que mal d'avoir l'air dignes malgré le déchaînement de la tempête, gémirent à l'unisson. « Oh non », soupira une fleur particulièrement haute. « Il recommence à nous escalader. » Et, bien sûr, Pipwick se jeta sur une tige de marguerite comme un cow-boy montant un cheval très confus. Il y enroula ses doigts trapus, son petit postérieur s'écrasant contre les pétales humides, et hurla de joie : « YEEHAW ! LE EXPRESS DES GOUTTES DE PLUIE N'A PAS DE FREINS ! »

Immédiatement, la tempête transforma sa barboteuse bleue en une seconde peau, collant plus fort qu'une ex trop enthousiaste qui « veut juste tourner la page ». Ses cheveux blond platine se dressaient en pointes acérées, comme si un hérisson avait explosé sur sa tête. L'eau ruisselait le long de ses oreilles pointues et s'égouttait de son nez en bouton, mais au lieu d'avoir l'air misérable comme une créature normale, Pipwick semblait passer une audition pour le rôle du « Tiny Idiot Hero » dans quelque ballade épique oubliée. « Regardez-moi ! » cria Pipwick, une jambe donnant un coup de pied alors que la marguerite oscillait dangereusement. « Je suis le Cavalier des Gouttes, champion des chaussettes mouillées et seigneur du chaos éclaboussant ! Tremblez, créatures des bois, car je n'apporte PAS DE SERVIETTES ! »

Depuis la sécurité de son tronc creux, un écureuil jeta un coup d'œil, roula des yeux et marmonna : « Franchement, si j'avais une noisette pour chaque fois que cet idiot a failli se noyer dans la bruine, je posséderais la moitié de cette forêt. » Une famille de champignons se serrait à la base d'un chêne, chuchotant nerveusement. « Tu crois qu'il va encore tomber ? » demanda l'un d'eux. « La dernière fois, nous avons senti l'elfe mouillé pendant des semaines. » « S'il tombe », grogna un blaireau à proximité, « j'espère qu'il tombera dans la rivière et flottera jusqu'à aller tourmenter une autre forêt. »

Pipwick, bien sûr, ignorait les critiques. Il était bien trop occupé à crier de plaisir alors que la marguerite se pliait de façon précaire sous son poids. Chaque rafale de vent le faisait basculer d'avant en arrière comme le plus minuscule des manèges. Chaque goutte de pluie qui le frappait au visage était accueillie par des rires triomphants. Il pencha la tête en arrière, ouvrit la bouche et commença à mordre la pluie comme s'il pouvait mâcher le temps pour le soumettre. « Mmm, ça a le goût de jus de nuage ! » cria-t-il à personne en particulier.

La tempête s'intensifia, la foudre zébrant brièvement le ciel. La plupart des créatures frissonnaient ou couraient se mettre à l'abri, mais Pipwick se contenta de lever les bras en l'air. « OUI ! FRAPPE-MOI, Ô PUISSANT CIEL ! JE TE DÉFIE ! JE SUIS TROP FABULEUX POUR GRILLER ! » Quelque part au loin, le tonnerre répondit par un long grondement. Les arbres gémirent. Les marguerites le supplièrent doucement de descendre. Mais Pipwick se cramponna plus fort, affichant un large sourire, tout son corps vibrant de l'excitation de la tempête. S'il avait su ce qui allait arriver, peut-être aurait-il sauté, se serait-il séché et aurait-il agi comme un elfe rationnel. Mais Pipwick n'était pas rationnel. Pipwick était le Cavalier des Gouttes. Et sa plus grande aventure ne faisait que commencer…

Les ennuis chevauchent les gouttes de pluie

La tempête redoubla de fureur et Pipwick, naturellement, devint plus bruyant. C'était sa loi : plus la météo était humide, plus la performance était grande. Il s'accrochait à la tige de la marguerite comme une star de rodéo et commença à narrer sa propre aventure comme si la forêt était un public ayant payé le prix fort pour le voir se ridiculiser. « Contemplez ! » cria-t-il par-dessus le fracas du tonnerre. « Moi, Pipwick le Cavalier des Gouttes, conquérant de la bruine, maître de la boue, embrasseur de grenouilles douteuses, je dompte par la présente cette bête florale sauvage au nom de… » Il marqua une pause dramatique, essayant de penser à quelque chose qui sonnait important. « …au nom de… collations ! »

La foudre fendit le ciel. Tous les écureuils gémirent à l'unisson. Quelque part au loin, un renard marmonna : « Oh, saints protégez-nous, il fait encore son monologue. » La marguerite se pencha si bas qu'elle était pratiquement à l'horizontale, et Pipwick poussa un cri de ravissement. « Vole, mon noble destrier ! » cria-t-il en tapotant la tige. « Emmène-moi vers la gloire ! Emmène-moi vers… OH PURÉE DE MOUSSE ! » Une goutte de pluie particulièrement lourde, grosse comme une bille, le frappa droit entre les deux yeux. Il s'agita, glissa et, pendant une seconde terrifiante, toute la forêt put profiter du spectacle d'un elfe hurlant faisant un salto dans les airs comme un gland mal lancé.

« PAS COMME ÇA ! PAS EN BLEU ! » hurla-t-il. Par un pur coup de chance — et peut-être parce que la marguerite l'avait pris en pitié — il atterrit de nouveau sur la tige, les jambes enroulées autour, les cheveux collés sur le front. Il agrippa la fleur comme s'il s'agissait d'un radeau de sauvetage et éclata de rire. « Ha ! Vous avez vu ça ? Démontage parfait ! Dix sur dix ! Juges, qu'en dites-vous ? » Un corbeau à proximité croassa. Pour Pipwick, cela signifiait absolument : « Deux sur dix ». « Grossier ! » répliqua Pipwick, projetant de l'eau sur le corbeau. « Ton nid ressemble à un oreiller non gonflé, au fait ! »

Le corbeau croassa avec indignation et s'envola, laissant Pipwick seul avec son manège de marguerite. La pluie continuait de battre, entraînant la boue dans de petites rivières qui coulaient à travers la prairie. C'est alors que les yeux de Pipwick s'agrandirent et que son sourire devint dangereux. Le méfait était sur le point d'arriver. On pouvait pratiquement le sentir, comme du pain brûlé et de mauvaises décisions. « Ooooh », chuchota-t-il pour lui-même en jetant un coup d'œil aux flaques d'eau qui se formaient en dessous. « Saison du rafting. » Avant que les marguerites ne puissent protester, Pipwick glissa le long de la tige, atterrissant avec un « splat » dans la boue. Il se mit debout en chancelant, sa barboteuse bleue étant maintenant si trempée qu'elle faisait des bruits de succion à chaque pas. Nullement découragé, il commença à arracher des feuilles aux plantes voisines, en criant : « J'AI BESOIN DE VAISSEAUX ! Le Cavalier des Gouttes doit CHEVAUCHER ! »

« Tu ne peux pas être sérieux », marmonna une fougère. « Je suis toujours sérieux quand cela implique de la vitesse et de potentielles commotions cérébrales ! » répondit Pipwick en ramassant des pétales détrempés et en les façonnant en ce qu'on ne pouvait appeler qu'avec générosité un bateau. Cela ressemblait moins à une embarcation navigable qu'à quelque chose qu'un tout-petit construirait pour ensuite le regretter immédiatement. Néanmoins, Pipwick le plaça dans la flaque tumultueuse, monta à bord et déclara : « VERS LA VICTOIRE ! » Le radeau de fortune partit brusquement vers l'avant. Le ruisseau de la flaque l'emporta à travers la prairie, rebondissant sur les cailloux et les bâtons comme des montagnes russes pour ivrognes. Pipwick écarta les bras, l'eau l'éclaboussant au visage, et cria de joie : « OUI ! OUI ! LA VITESSE HUMIDE EST LA MEILLEURE VITESSE ! »

Les créatures de la forêt se rassemblèrent le long des rives pour regarder, car soyons honnêtes : le divertissement était rare et Pipwick était essentiellement du théâtre gratuit. Les écureuils pariaient sur le nombre de fois où il tomberait. Un hérisson sortit une épine et commença à compter les points. Même le blaireau, qui prétendait en avoir assez des pitreries de Pipwick, grommela : « Eh bien… je lui accorde ça. Le garçon est déterminé. » Le radeau heurta une pierre, envoyant Pipwick voler à plusieurs mètres dans les airs. Il atterrit face contre terre dans la boue avec un bruit sourd qui résonna comme une tarte à la crème frappant un mur. Il décolla son visage de la mélasse, recracha quelque chose qui aurait pu être un ver, et cria triomphalement : « VOUS AVEZ VU CET ATTERRISSAGE ?! »

« Tu as atterri sur ton visage », grimaça un campagnol depuis les coulisses. « Exactement ! » sourit Pipwick, la boue dégoulinant de ses dents. « J'appelle ce mouvement 'La Faceplant du Destin !' » Il se remit sur le radeau, riant si fort qu'il manqua de tomber à nouveau. Le courant l'emporta, se faufilant à travers la prairie comme une rivière miniature de chaos. Et à chaque nouveau soubresaut, à chaque nouvelle éclaboussure, la joie de Pipwick devenait plus sauvage. Il ne chevauchait plus seulement la pluie, il menait une guerre contre la dignité elle-même. Et la dignité était en train de perdre.

La course devint plus rapide, la rivière-flaque s'élargissant tout en creusant un canal boueux à travers l'herbe. Le radeau de Pipwick commença à tourner sur lui-même. « À GAUCHE ! NON, À DROITE ! NON, TOUT DROIT ! NON, AAAAHH ! » hurla-t-il, tournoyant si violemment qu'il ressemblait à un navet très étourdi. Il s'accrocha à son radeau détrempé d'une main et secoua le poing vers la tempête de l'autre. « C'EST TOUT CE QUE TU AS, CIEL ? J'AI EU DES DOUCHES PLUS FORTES D'UNE FEUILLE QUI GOUTTE ! » La tempête, apparemment insultée, répondit par un coup de tonnerre formidable. Le sol trembla. La rivière-flaque bondit en avant, emportant Pipwick droit vers une pente raide où la prairie descendait vers la forêt proprement dite. La foule des créatures laissa échapper un soupir unanime.

« Il ne va pas y arriver ! » cria un lapin. « Il n'y arrive jamais ! » corrigea une belette. Pipwick, pendant ce temps, gloussait comme un fou. Ses cheveux collés sur le front, sa barboteuse collée comme de la peinture bleue, il se pencha dans la tempête et cria : « APPORTE-MOI LE PIRE ! JE SUIS LE CAVALIER DES GOUTTES ! ET JE SUIS — OH DOUCE MOUSSE, C'EST UNE CHUTE — » Et puis son radeau passa par-dessus le bord. La dernière chose que quelqu'un entendit alors qu'il disparaissait dans les profondeurs de la forêt en contrebas fut son cri ravi : « WHEEEEEEEE ! »

La légende de l'idiot trempé

Le radeau de feuilles de Pipwick plongea du bord de la prairie, tournoyant violemment alors que le ruisseau alimenté par la pluie le projetait dans les broussailles emmêlées en contrebas. Il hurla comme une bouilloire oubliée sur le feu, les bras agitant, la bouche grande ouverte pour attraper les gouttes de pluie comme s'il s'agissait d'échantillons gratuits sur un étal de marché. Pendant un moment glorieux et terrifiant, il fut dans les airs — les cheveux flottant en arrière, les yeux exorbités de joie sauvage — avant de s'écraser dans un nouveau canal d'eau qui l'emporta plus profondément dans la forêt. « WOOOOO ! OUI ! C'EST POUR ÇA QUE JE SUIS NÉ ! » beugla-t-il, malgré le fait d'avoir avalé au moins une demi-pinte d'eau boueuse. Son radeau se désintégra presque instantanément, mais Pipwick s'agrippa simplement à une bûche qui passait, les jambes pendant derrière lui tandis que le torrent se précipitait vers l'avant.

Au-dessus de lui, les créatures de la forêt longeaient la pente, suivant le chaos comme des spectateurs dans un cirque itinérant. Un chœur d'écureuils courait le long des branches, narrant le désastre à l'unisson grinçant. « Il tourne à gauche ! Non, à droite ! Non — oh, ooooh, face contre terre dans les ronces ! Ça va piquer plus tard ! » « Quelqu'un devrait l'arrêter », soupira un hibou, clignant des yeux solennellement depuis son perchoir. « Il va se briser le cou. » « Pfft », répondit un hérisson. « Cet elfe est trop stupide pour se briser. Il rebondira. »

La tempête ne faiblissait pas. Des draps d'eau coulaient le long de la canopée, transformant chaque racine et chaque pierre en un danger. Pipwick, bien sûr, traitait chaque nouvel obstacle comme s'il faisait partie d'une attraction de parc d'attractions élaborée, construite pour son propre divertissement. Une racine accrocha sa bûche, l'envoyant voler de côté dans un champ d'orties. Il en émergea quelques secondes plus tard, rouge et démangé, mais rayonnant comme un maniaque. « OUI ! DIX POINTS DE PLUS POUR LE STYLE ! »

Le courant le recracha dans une clairière plus grande où l'eau s'était accumulée en un large bassin tourbillonnant. Ici, sa bûche commença à tourner paresseusement en cercles. Pipwick, étourdi mais déterminé, se leva avec les bras grands ouverts. « MESDAMES ET MESSIEURS DE LA FORÊT ! CONTEMPLEZ LE CAVALIER DES GOUTTES DANS SA PERFORMANCE FINALE : LE TOURBILLON DE LA MORT ! » « Plutôt le tourbillon de la nausée », marmonna un campagnol depuis les coulisses, mâchant une feuille mouillée. « Il va vomir. » Bien sûr, Pipwick chancela, devint verdâtre et se pencha pour vomir de manière spectaculaire dans l'eau. Il s'essuya la bouche sur sa manche, leva à nouveau les bras et cria : « C'EST DANS LE SPECTACLE ! VOUS AVEZ PAYÉ POUR TOUTE LA PERFORMANCE, N'EST-CE PAS ?! »

Le bassin déborda soudainement, envoyant l'eau se précipiter vers l'avant dans une poussée violente. La bûche de Pipwick s'élança, fonçant entre les arbres et rebondissant sur les rochers. Il se baissa sous les branches basses, esquiva les ronces acérées et cria une fois : « AÏE ! MA FESSE GAUCHE EST SACRIFIÉE À LA CAUSE ! » après être entré en collision avec un bâton pointu. Mais il souriait toujours. Il gloussait toujours. Rien — ni la boue, ni les bleus, ni la forte probabilité du tétanos — ne pouvait ternir sa joie. À un virage particulièrement serré, sa bûche bascula et Pipwick fut projeté physiquement dans le courant. Il fit des culbutes, tournoyant à travers l'eau écumante jusqu'à ce qu'il réussisse enfin à s'agripper à une énorme amanite poussant sur la rive. Il y resta haletant, la boue ruisselant de son visage, les oreilles tressaillant sauvagement.

Et puis, parce que Pipwick était Pipwick, il se remit à rire. « JE SUIS VIVANT ! TOUJOURS MOUILLÉ ! TOUJOURS FABULEUX ! » L'amanite gémit. « Franchement, tu ne pourrais pas arrêter ? » Mais Pipwick se redressait déjà, vacillant sur le champignon comme un artiste de cirque. Sa barboteuse s'affaissait sous le poids de l'eau, faisant un bruit de succion horrible. Ses cheveux collaient à son visage comme du varech. Il sentait la mousse humide, la salive de grenouille et les regrets. Et pourtant, il prit une pose de champion victorieux, les poings sur les hanches, le menton levé de façon dramatique.

« Citoyens de la forêt ! » proclama-t-il, ignorant que la plupart des citoyens en question riaient de lui ou espéraient qu'il se noie enfin. « Ce jour restera gravé comme le jour où Pipwick le Cavalier des Gouttes a dompté la tempête ! Les cieux eux-mêmes ont essayé de me jeter à terre, mais voici ! Je reste debout ! Meurtri ! Humide ! Possiblement commotionné ! Mais victorieux ! » « Tu hurlais tout le long de la descente », fit remarquer un lapin. « Hurler de joie ! » répliqua Pipwick. « Et aussi un peu de terreur ! Mais surtout de joie ! » Le tonnerre éclata de nouveau et la pluie continua de tomber. Pipwick leva ses minuscules poings et cria : « Tu ne me battras jamais, ciel ! Je suis ton némésis détrempé ! Je suis le cavalier des gouttes, le briseur de dignité, le champion des idées stupides ! »

Et sur ce, il glissa sur le champignon, tomba face contre terre dans la boue et resta là à glousser hystériquement pendant que des vers sortaient avec indignation de ses cheveux. Il ne prit même pas la peine de se lever. Pourquoi le ferait-il ? Il avait vécu son rêve. Il avait pris une tempête, l'avait wrestled jusqu'à l'absurde et l'avait transformée en numéro de comédie. Il était Pipwick le Cavalier des Gouttes, et il était exactement là où il voulait être : couvert de boue, trempé jusqu'aux os et gloussant comme un idiot tandis que toute la forêt regardait avec incrédulité.

Certains l'appelaient l'idiot. Certains l'appelaient une menace. Mais tout le monde, qu'ils l'admettent ou non, parlerait du Cavalier des Gouttes pour les saisons à venir. Et Pipwick ? Il serait de retour sur les marguerites la prochaine fois que les nuages se rassembleraient, prêt à hurler, tourner, tomber et rire encore une fois. Parce que c'est ce que font les fous. Et parfois, le monde a tout autant besoin de ses fous que de ses héros.