Le gardien de la licorne

Au plus profond des bois de Thistlewhack, juste après les tourbières grognonnes et ce bosquet de champignons étrangement carnivores, vivait une fille nommée Marnie Pickleleaf. Or, Marnie n'était pas la créature sylvestre habituelle, oh que non. C'était une enfant-fée certifiée, porteuse de balai, pleine d'opinions, avec une bouche trop grande pour son envergure et une allergie regrettable à la poussière de fée. Ce qui était, franchement, ironique. Mais le clou du spectacle ? Marnie avait récemment été promue Gardienne de licorne, troisième classe (provisoire, non rémunérée).

La licorne en question se nommait Gloompuddle. Il était majestueux dans ce genre « oh, il a encore touché à l'hydromel » — blanc ivoire, sabots miroitants, une corne en spirale si immaculée qu'on aurait dit qu'elle n'avait jamais servi à embrocher un seul gobelin (faux ; c'était le cas). Gloompuddle était livré avec une guirlande de fleurs, un cas chronique de soupirs dramatiques et ce que Marnie appelait des « flatulences émotionnelles » — rien de dangereux, juste profondément gênant lors d'une conversation polie.

Or, on ne devient pas Gardien de licorne par hasard. Marnie avait trébuché sur un cercle de liaison au pire moment possible alors qu'elle poursuivait un balai rebelle, marmonné quelques jurons créatifs et formé accidentellement un pacte éternel. Gloompuddle, entendant le sortilège, avait fait pivoter sa tête de manière dramatique en déclarant : « Enfin, quelqu'un qui voit le tourment dans mon âme ! » À partir de là, tout a décliné. Leur lien fut scellé par un coup de tête, une pincée de pétales de rose et un manuel d'entretien de 48 pages qui s'autodétruisit immédiatement. Marnie avait beaucoup de questions — aucune ne reçut de réponse. À la place, elle reçut une laisse en fil de nuage, que la licorne essaya immédiatement de manger.

Et c'est ainsi que commença leur compagnonnage. Chaque matin, Marnie balayait les feuilles dorées du chemin de Gloompuddle avec son balai enchanté (et légèrement sarcastique) nommé Cheryl. Cheryl désapprouvait la licorne et marmonna un jour : « Oh regarde, Monsieur Paillettes doit encore aller se promener », mais elle obtempéra. La plupart du temps. Gloompuddle, de son autre sabot, avait des opinions. Beaucoup. Il n'aimait pas les feuilles mouillées, les feuilles sèches, les feuilles qui bruissent, les écureuils avec de l'attitude, ni rien qui ne soit de la mousse de sureau réfrigérée. Il avait aussi l'habitude de monter dramatiquement sur les sommets des collines et de crier : « Je suis l'axe autour duquel tourne le destin ! », suivi d'une chute maladroite quand son sabot accrochait une pomme de pin.

Pourtant, quelque chose de curieux commença à éclore dans l'air vif de l'automne. Un rythme partagé. Une danse idiote entre une licorne grincheuse et une fille déterminée. Gloompuddle levait les yeux au ciel et suivait la trace du balayage de son balai. Marnie fronçait les sourcils et bourrait sa crinière de fleurs sauvages, marmonnant à propos d'équidés pique-assiettes sans notion d'espace personnel. Mais ils ne se quittaient jamais. Au onzième jour de leur lien accidentel, Gloompuddle éternua des paillettes sur tout son visage. Marnie, furieuse, le poursuivit sur trois kilomètres avec un seau. C'était la première fois que l'un ou l'autre riait depuis des années.

Ce soir-là, avec la forêt peinte en or et le vent parfumé au cidre se faufilant entre les arbres, Marnie leva les yeux vers lui. « Peut-être que tu n'es pas la pire licorne à laquelle j'aie été liée par l'âme », murmura-t-elle. Gloompuddle cligna des yeux. « Tu en as eu d'autres ? » « Seulement dans mes rêves », dit-elle en lui grattant le cou. « Mais tu les détesterais. Elles étaient ponctuelles. » Et pour la première fois, Gloompuddle ne soupira pas. Il resta simplement là — calme, immobile — et laissa ses doigts reposer entre les nœuds de sa crinière. Le genre de silence qui signifiait quelque chose de sacré. Ou peut-être des gaz.

À leur troisième semaine ensemble, Marnie avait pris l'habitude de porter un froncement de sourcils permanent et un collier fait de trognons de pommes séchés et de paillettes — deux sous-produits de sa gestion quotidienne de licorne. Gloompuddle, quant à lui, avait développé un penchant pour les danses interprétatives dans la clairière au coucher du soleil. Celles-ci impliquaient beaucoup de piétinements, de hennissements et de coups de queue au ralenti qui envoyaient des familles entières de souris des champs en thérapie.

Il était devenu clair que leur lien n'était pas seulement émotionnel — il était logistique. Marnie ne pouvait pas faire plus de vingt pas sans être arrachée du sol par la laisse en fil de nuage, qui avait l'élasticité spirituelle d'un lance-pierre accro à la caféine. Pendant ce temps, Gloompuddle ne pouvait rien manger sans que Marnie ne lise les ingrédients à voix haute comme une mère suspicieuse allergique au gluten. Ils étaient coincés ensemble comme du chewing-gum sous la sandale du destin. Un matin frais, baigné de brume, Marnie découvrit la véritable horreur de son nouveau rôle : la mue saisonnière. Le pelage de Gloompuddle, autrefois immaculé et brillant d'une élégance licornesque, commença à perdre des touffes massives. On aurait pu assembler des renards entiers avec les touffes qui volaient à travers le champ. Marnie essaya de balayer, mais Cheryl — le balai — refusa.

"Pas mon travail", dit Cheryl platement. "Je ne fais pas les pellicules. Je suis une spécialiste des sols, pas la styliste de ton bétail mythique." N'ayant plus d'autre choix, Marnie façonna le duvet en divers accessoires : une écharpe, une moustache de monocle dramatique, et même une paire de cache-oreilles douteuse qu'elle vendit au marché aux puces local des gobelins (aucun gobelin ne fut satisfait). Gloompuddle, aussi vaniteux soit-il, passa des heures à se toiletter avec une fourchette abandonnée trouvée près du puits aux souhaits, affirmant que cela lui donnait du « volume ». Et puis vint Le Grand Festival du Reniflement.

Chaque année, dans une partie profondément décevante des bois connue sous le nom de Creux des Flatulences, des créatures de tous les royaumes se rassemblaient pour un grand concours impliquant des prouesses de flair nasal. Gloompuddle, ayant entendu parler de l'événement par un blaireau bavard, insista pour y assister. « Mes narines sont des sonnets faits chair », déclara-t-il, prenant une pose si dramatique qu'un chêne voisin s'évanouit. Marnie accepta à contrecœur, surtout parce que le prix était une année de provision d'avoine enchantée et un coupon pour un déparasitage gratuit. À leur arrivée, ils furent accueillis par une banderole qui disait : « QUE LE RENIFLEMENT COMMENCE » et un DJ centaure nommé Blasterhoof. La foule rugit. Un troll jonglait avec des hérissons. Un kobold éternua et provoqua un glissement de terrain mineur. C'était le chaos.

Quand vint le tour de Gloompuddle, il monta sur la scène moussue avec la gravité d'un général de guerre. Le silence était palpable. Il inhala. Il fit une pause. Il pointa ses deux narines vers la lune et RENIFLA avec une telle férocité que plusieurs petits oiseaux en furent déconcertés et la perruque d'un druide s'envola. Les juges suffoquèrent. Une nymphe s'évanouit. La chèvre de quelqu'un demanda une chaise en mariage. Ils gagnèrent, naturellement. Gloompuddle reçut un mouchoir en or et une couronne faite entièrement de pissenlits soufflés. Marnie brandit le sac de prix et sourit. « Ça, c'est du beau fric pour de l'avoine », chuchota-t-elle. Gloompuddle lui frotta la joue et éternua promptement directement dans ses cheveux. Ça brilla. Elle soupira. Cheryl siffla de rire.

Sur le chemin du retour vers leur clairière, Marnie ressentit quelque chose d'étrange. Du contentement ? Peut-être des gaz. Mais aussi… de la fierté ? Elle leva les yeux vers Gloompuddle, qui fredonnait une mélodie d'une comédie musicale qu'il avait écrite dans sa tête intitulée « Cornu et Fabuleux ». Elle rit. Il la regarda de côté et dit : « Tu sais que tu m'aimes. » « Je te tolère professionnellement », répondit-elle. « À un coût psychique élevé. » Pourtant, alors que le crépuscule frais s'installait et que les lucioles peignaient des constellations paresseuses dans l'air, elle ressentit cette étrange magie silencieuse qui ne vient que lorsque la vie a dérapé de la bonne manière. Le genre de chaos qui ressemble à la maison.

Ils atteignirent la clairière. Gloompuddle fit un dernier tour de queue interprétatif. Cheryl marmonna quelque chose à propos de la syndicalisation. Et Marnie ? Elle regarda le ciel, étendit grand les bras et cria dans le vent : « Je suis la Gardienne de l'Incontenable ! Aussi, je sens le reniflement pailleté et le regret ! » Le vent ne répondit pas. Mais la licorne à ses côtés renifla avec approbation, et cela, d'une certaine manière, suffisait.

C'était quelque temps entre la Lune des Moissons et la Nuit de la Poésie Gobeline non sollicitée que les choses commencèrent à changer entre Marnie et Gloompuddle. Subtilement au début. Comme le moment où elle cessa de se plaindre quand il piétina le jardin d'herbes aromatiques (encore) et replanta plutôt calmement le thym en marmonnant « on ne l'aimait jamais de toute façon ». Ou le moment où Gloompuddle commença à utiliser sa corne non pas pour embrocher théâtralement l'écorce des arbres en signe de protestation contre son avoine, mais pour maintenir délicatement ouvert le manuel d'instructions de Cheryl afin que Marnie puisse enfin lire le chapitre intitulé : « Manipuler les bêtes magiques sans perdre la tête ou ses sourcils ».

Leur rythme n'était pas parfait. Il ne le serait jamais. Il avait toujours des opinions sur la pression atmosphérique et sur la façon dont elle devrait « respecter sa crinière », et elle n'avait toujours pas trouvé comment baigner une licorne sans se faire noyer par sa queue. Mais quelque chose de doux a fleuri entre eux — une symphonie accidentelle de chaos partagé. Et puis vint la Crise de la Patate Volante.

Cela commença, comme la plupart des catastrophes, par un pari. Un gnome dans un pub mit Marnie au défi de lancer une pomme de terre « aussi loin que le ressentiment d'une pixie ». Elle accepta, évidemment. Gloompuddle, offensé de ne pas avoir été consulté en premier, ajouta une touche magique : il chargea la pomme de terre avec une magie de licorne instable — normalement utilisée uniquement dans des rituels extrêmes ou pour la fabrication de savon. Lancée depuis la catapulte-balai de Cheryl, la pomme de terre déchira le ciel, fendit les nuages et frappa un wyverne de passage nommé Jeff en plein dans les endroits impensables.

Jeff ne fut pas content. Il déclara un Bref de Vengeance Ailée et descendit sur Thistlewhack avec la fureur de mille convives passifs-agressifs. « Je vais transformer votre clairière en paillis ! » rugit-il, les flammes léchant ses crocs. Les villageois crièrent. Les pixies s'évanouirent. Un elfe essaya de poursuivre quelqu'un en justice de manière préventive. Mais Marnie ne courut pas. Gloompuddle non plus. Au lieu de cela, ils restèrent côte à côte — l'une avec un balai, l'autre avec une corne, tous deux légèrement humides de la rosée du matin et de leur évitement émotionnel mutuel. « Tu te souviens du sortilège de coup de tête qui nous a liés ? » demanda Marnie en haussant un sourcil.

« Celui impliquant une liaison d'âme éternelle et une éruption cutanée de paillettes saisonnières ? » « Ouais. Faisons-le encore. Mais en plus fâchés. » Et c'est ce qu'ils firent. Gloompuddle abaissa sa corne. Marnie souleva son balai. Cheryl hurla quelque chose à propos de l'assurance responsabilité civile. Ensemble, ils chargèrent le wyverne, qui s'arrêta — juste un instant — trop confus par la vue d'une fille et d'une licorne criant des cris de guerre comme « LES CHAPEAUX EN FEUTRE SONT UN MENSONGE » et « LES GOBLINS NE SAVENT PAS COMPTER ». L'impact fut spectaculaire. La corne de Gloompuddle libéra une explosion d'énergie incandescente en forme de blaireau en colère. Marnie sauta dans les airs et asséna un coup de Cheryl sur le museau de Jeff. Le wyverne bascula en arrière dans un marais, où un trio de grenouilles offensées le poursuivit immédiatement en justice pour intrusion dans l'étang.

La victoire, s'avère-t-il, sent la crinière brûlée et la sueur triomphante. Le lendemain, le village organisa une fête en leur honneur. Il y avait des fontaines de cidre, des cornemuses réticentes et une danse interprétative très enthousiaste de Gloompuddle qui se termina par lui portant un pot de fleurs comme un casque. Marnie reçut même une plaque qui disait : « Pour services rendus à l'héroïsme déraisonnable ». Elle l'accrocha dans leur clairière, juste à côté de l'endroit où Gloompuddle gardait son diadème dramatique d'urgence. Plus tard ce soir-là, alors que les étoiles roulaient comme du sucre renversé à travers le ciel de velours, Marnie s'assit sur une bûche moussue, sirotant du cidre tiède et regardant Gloompuddle poursuivre un rayon de lune confus. Cheryl, épuisée et peut-être ivre de proximité avec l'absurde, somnolait à proximité.

« Tu penses jamais à... toute cette histoire d'éternité ? » demanda-t-elle, à moitié pour elle-même. Gloompuddle ralentit son trot et s'approcha. « Tu veux dire notre pacte d'âme incassable scellé par une magie forestière ancienne et une exposition extrême aux paillettes ? » « Ouais. Celui-là. » Il cligna des yeux, agita la queue et dit : « Seulement chaque jour. Mais je pense que je l'aime maintenant. Même les éternuements. » Marnie renifla. « Tu ne dis ça que parce que j'ai arrêté de tresser ta queue comme un bouffon de cour. » « J'aimais les clochettes. » Ils restèrent assis en silence, regardant les lucioles dériver comme des signes de ponctuation errants. Puis, lentement, Gloompuddle baissa la tête, touchant son front avec sa corne — exactement comme il l'avait fait le tout premier jour.

« Gardienne de licorne », dit-il doucement. « Tu as gardé bien plus que tu ne le sais. » Et juste comme ça, l'air scintilla. Pas avec de la magie, pas avec une prophétie — mais avec quelque chose de plus calme. Une amitié forgée dans la folie. Un amour fait non pas de désir, mais de loyauté. Une gardienne, et la gardée. Des compagnons qui ne s'étaient jamais demandés l'un l'autre, mais qui avaient trouvé une sorte d'éternité dans le ridicule, de toute façon. « Tu veux aller lancer une autre pomme de terre ? » chuchota-t-elle en souriant. « Seulement si on vise quelqu'un nommé Carl. » Et ils partirent dans la nuit baignée de lune : une fille, une licorne et un balai avec une légère gueule de bois — prêts pour tout ce qui allait suivre de stupide et d'éblouissant.