Blossomfire Hatchling

Das Drachenjunge auf der Wiese

In den vergessenen Falten der Welt – dort, wo Landkarten nervös wurden und Kartografen stillschweigend so taten, als existierten bestimmte Gegenden nicht – lebte ein Wesen, das eines Tages zur Legende werden sollte. Vorerst war es allerdings ein wackelndes, quietschendes, freches Drachenbaby, das die Dreistigkeit besessen hatte, unter einem Baum zu schlüpfen, der niemals aufhörte zu blühen. Seine Schuppen schimmerten wie warme Glut in Rosenblüten, eine merkwürdige Mischung aus Zerbrechlichkeit und Feuer. Deshalb nannten die Dorfbewohner, die über die Kleine tuschelten, sie Blossomfire Hatchling.

Falls du glaubst, frisch geschlüpfte Drachen müssten zarte, zurückhaltende Wesen sein, die zufrieden mit großen Augen blinzeln und sanft gurren, bist du diesem Exemplar offensichtlich noch nicht begegnet. Schon im Augenblick, als ihre Eierschale aufbrach, hatte sie etwas auszusetzen. Die Luft war zu kalt. Die Blütenblätter, die ihr auf den Kopf fielen, waren zu aufdringlich. Das Sonnenlicht traf ihren linken Flügel in einem verdächtigen Winkel. Und fang bloß nicht mit den ungeschickten Schmetterlingen an, die ihre Nase für eine Landebahn hielten. Jeden bedachte sie mit einem Seitenblick, der Milch gerinnen lassen konnte.

Trotzdem gehörte die Wiese ihr. Zumindest beschloss sie das. Frisch geschlüpfte Drachen fragen selten um Erlaubnis. Sie setzte ihren rundlichen Hintern auf einen moosbewachsenen Stamm, streckte die winzige Brust heraus und erklärte sich mit einem wackeligen Winken zur Königin. Die Bienen billigten diese Ernennung natürlich nicht – schließlich waren sie gewerkschaftlich organisiert –, mussten ihre Herrschaft aber anerkennen, nachdem sie versehentlich geniest und ein ganzes Brennnesselfeld entzündet hatte. Mit zwölf zu drei Stimmen beschlossen die Bienen, ihr die Wiese einfach zu überlassen. Demokratie in Aktion.

Sie war kein gewöhnlicher Anblick. Ihre Flügel, derzeit so nutzlos wie Spitzengardinen an einer Kartoffel, schimmerten zart in Regenbogenfarben, wann immer die Sonne es wagte, sie zu küssen. Die Kleine selbst war ein Bündel von Widersprüchen: wild und doch entzückend, laut und trotzdem irgendwie bezaubernd, zerstörerisch und seltsamerweise gut fürs Geschäft. Ein Bauer schwor, nachdem sie ihm über das Feld hinweg zugezwinkert hatte, seien seine Kartoffeln so groß wie kleine Felsbrocken geworden. Ein anderer Dorfbewohner behauptete, seit sie während eines Gewitters gerülpst habe, könnten seine Teichfrösche plötzlich mehrstimmig im Bariton quaken. Ob diese Geschichten stimmten oder biergetränkte Übertreibungen waren, spielte keine Rolle: Sie verbreiteten sich wie ein Lauffeuer, ganz wie jener bedauerliche Vorfall mit dem Heuhaufen, den man sie niemals vergessen lassen würde.

Die Kleine ahnte davon natürlich nichts. Legenden, Verehrung und das ängstliche Getuschel darüber, „wie sie wohl erst ausgewachsen sein wird“, lagen jenseits ihrer Vorstellung. Ihre Welt war einfach: Blüten, Käfer, Sonnenstrahlen und gelegentlich ein störrisches Eichhörnchen, das sich ihrer Herrschaft nicht beugen wollte. Sie war sicher, dass die Wiese vollständig ihr gehörte. Wer widersprach, musste erleben, wie sie mit ihrem winzigen Fuß aufstampfte und mit einer solchen Autorität quietschte, dass selbst erwachsene Männer ihre Lebensentscheidungen überdachten.

Doch bei all ihrer Frechheit und ihrem Feuer gab es auch Sanftheit. Wenn der Himmel zum Sonnenuntergang rosa und golden anlief, streckte sie ihre stummeligen Flügel und blickte zum Horizont. Sie stellte sich vor, durch die Luft zu gleiten, obwohl sie nicht wirklich wusste, wie Fliegen sich anfühlte. Manchmal, wenn der Wind wirbelte, glaubte sie beinahe abzuheben – nur um mit einem empörten Schnauben auf dem Hinterteil zu landen. Trotzdem versuchte sie es weiter. Denn selbst in ihrer Kartoffel-mit-Gardinen-Phase brannte die Hoffnung so hell wie der Funke in ihren Schuppen.

Reisende, die auf ihre Wiese gerieten, sprachen oft von einer seltsamen Wärme. Nicht von Sonnenwärme, sondern von jener, die sich in der Brust zusammenrollt und die Welt ein wenig weicher, ein wenig freundlicher erscheinen lässt. Manche gingen mit Körben voller Blumen, die doppelt so leuchtend blühten. Andere schworen, ihr Glück habe sich gebessert, nachdem sie ihr kleines Winken gesehen hatten. Sie war ein lebendes Gerücht, ein Mythos in Ausbildung, ein Drachenjunges mit einer Bestimmung, die weder sie noch irgendjemand sonst benennen konnte.

Natürlich dachte sie nicht an ihre Bestimmung. In dieser Lebensphase beschäftigte sie eher die Frage, ob Gänseblümchen oder Löwenzahn den besseren Nachmittagssnack abgaben. Kleiner Hinweis: Beide schmeckten nach Enttäuschung, obwohl sie sie trotzdem mit großer Feierlichkeit kaute. Sie verbrachte ihre Tage damit, durch Blüten zu purzeln, Schatten zu jagen und ihr königliches Winken zu perfektionieren. In ihren Augen war sie bereits die regierende Monarchin des Eigensinns und der Frechheit, und niemand konnte sie vom Gegenteil überzeugen. Vielleicht hatte sie auf ihre Weise recht. Schließlich neigt die Welt dazu, sich ein wenig zu deinen Gunsten zu verbiegen, wenn du ein Drache bist – selbst ein Drachenbaby.

Ein Hauch von Ärger

Als die Blossomfire Hatchling ihre erste Jahreszeit auf der Wiese überstanden hatte, galt sie bei den Einheimischen zugleich als Segen und Plage. Ein Segen, weil Gärten doppelt so üppig blühten, wenn sie daran vorbeihüpfte; eine Plage, weil Wäscheleinen die unselige Angewohnheit hatten, spontan Feuer zu fangen, sobald sie nieste. Man könnte meinen, die Dorfbewohner hätten die Wiese fortan gemieden, aber Menschen sind ein seltsamer Schlag. Manche brachten Gaben – Körbe mit Honig, frisches Obst, glänzenden Kleinkram – und hofften auf ihre Gunst. Andere schlichen nachts heran und murmelten, man müsse das „Biest“ vertreiben, bevor es größer werde.

Die Kleine blieb natürlich herrlich ahnungslos. Sie dachte, die Obstkörbe regneten einfach vom Himmel. Sie hielt das nächtliche Flüstern für Eulen, die nichts Besseres zu tun hatten. Und sie nahm an, glänzender Kleinkram sprieße eben wie Pilze. Ihrer Meinung nach war sie nicht nur die Monarchin der Wiese, sondern auch eindeutig das Lieblingskind des Universums. Falls jemand anderer Meinung war, nun … sie wusste sich Gehör zu verschaffen.

An einem besonders warmen Nachmittag kam ihre Bestimmung – oder zumindest ihr erstes großes Abenteuer – durch das hohe Gras geschnüffelt. Buchstäblich. Ein schlanker, rotpelziger Fuchs mit Augen wie alte Kupfermünzen schlich in ihr Königreich. Er hatte das stolze Gehabe von jemandem, der zu viele Hühner gestohlen hatte und damit davongekommen war. Von ihrem moosigen Stammthron aus betrachtete sie ihn mit großen, neugierigen Augen. Der Fuchs, ebenso neugierig, legte den Kopf schief, als wollte er sagen: „Was bei allen feurigen Unterwelten sollst du denn sein?“

Sie antwortete mit einem quietschenden Brüllen. Nicht gerade einschüchternd, aber wirksam genug. Der Fuchs zuckte zusammen und grinste dann süffisant – falls Füchse das können, und dieser konnte es ganz sicher. „Kleine Glut“, sagte er mit einer Stimme, die wie Rauch schnurrte, „du sitzt wie eine Königin, riechst aber wie ein Lagerfeuer. Wer bist du, dass du diese Wiese beanspruchst?“ Empört schlug die Kleine mit ihren Stummelflügeln. Wer sie war? Sie war die Blossomfire Hatchling. Sie war Blüte und Flamme, Frechheit und Funkeln, Herrscherin der Bienen, Schrecken der Eichhörnchen und Zerstörerin der Wäscheleinen! Sie quietschte erneut, diesmal länger, und stampfte trotzig auf. Die Wiese selbst schien zu beben, obwohl das wahrscheinlich nur Einbildung des Fuchses war.

„Na“, kicherte der Fuchs und umkreiste ihren Stammthron. „Mut hast du, Kartoffel mit Flügeln. Aber Mut allein genügt nicht. Diese Wiese ist erstklassiger Grundbesitz für Füchse. Die Kaninchen schmecken hier besser, und die Käfer knuspern wie Bonbons. Wenn du glaubst, sie behalten zu können, musst du dich beweisen.“ Die Kleine plusterte sich auf wie eine Pusteblume in voller Pracht. Sich beweisen? Herausforderung angenommen. Sie nieste einmal und versengte das Gras gefährlich nahe an seinem Schwanz. Der Fuchs jaulte, sprang fast einen Meter hoch und landete mit qualmendem Fell. Sie kicherte – ein keuchendes, flammengesprenkeltes Kichern – und stampfte sicherheitshalber noch einmal auf. Das Grinsen des Fuchses wankte. Vielleicht, ganz vielleicht, bedeutete diese Kartoffel Ärger.

Bevor er sich zurückziehen konnte, bebte der Boden jedoch unter einer ganz anderen Gegenwart. Aus dem Wald trottete ein Bär. Nicht irgendein Bär: ein gewaltiges altes Tier mit fleckigem Fell, vernarbter Schnauze und einer Krone aus Kletten im Pelz. Er war mürrisch. Er war hungrig. Und er hatte eine Nase für Honig, genau das, was die Dorfbewohner an diesem Morgen am Wiesenrand abgestellt hatten. Die Kleine erstarrte, ihre winzigen Flügel zitterten. Der Fuchs fluchte leise und duckte sich. Der Bär schnupperte einmal, zweimal und drehte dann seinen mächtigen Kopf zum moosigen Stamm. Zu ihr. Zu der kleinen Glut, die eigentlich nicht so hell leuchten durfte.

Einen Moment lang hielt die Wiese den Atem an. Selbst die Bienen verstummten mitten im Summen, als überlegten sie, ob es klüger wäre, das Schiff zu verlassen. Die Kleine erinnerte sich jedoch daran, dass sie Königin war. Königinnen kauerten nicht. Königinnen befahlen. Also stand sie auf, wackelig, aber trotzig, und stieß ihr bisher bestes quietschendes Brüllen aus – so laut, dass sie selbst erschrak. Zu ihrer Überraschung hielt der Bär inne. Er blinzelte sie an. Dann tat er etwas vollkommen Unerwartetes: Er schnaubte, rollte sich auf den Rücken und begann, sich im Staub zu scheuern, als hätte sie ihm gerade erlaubt, sich auszuruhen.

Der Fuchs blinzelte, völlig verdutzt. „Was bei allen neun Schelmengeschichten … hast du diesen Bären gerade gezähmt?“ Die Kleine ergriff die Gelegenheit, streckte die Brust heraus und winkte mit einer winzigen Pfote, als sagte sie: „Ja, offensichtlich. So regelt der Adel die Dinge.“ Innerlich hämmerte ihr kleines Herz wie eine Trommel. Sie hatte nichts gezähmt, sondern unglaubliches Glück gehabt. Aber Glück, beschloss sie, war eine ebenso gute Krone wie jede andere. Die Nachricht vom Bärenvorfall verbreitete sich schnell. Bis zum Abend wanderte das Getuschel von Dorf zu Dorf: Die Blossomfire Hatchling hatte Verbündete. Erst Bienen, jetzt Bären. Was kam als Nächstes – Wölfe, Eulen, der Fluss selbst? Sie war nicht mehr bloß ein Gerücht. Sie war eine Macht. Und Mächte bleiben, wie die Geschichte uns gern erinnert, selten klein.

Aber das Schicksal war noch nicht fertig mit ihr. Schon am nächsten Morgen erwachte sie und sah nicht nur Fuchsaugen auf sich ruhen, sondern das Funkeln von etwas Kälterem, Schärferem, Menschlichem. Jemand war gekommen, um sie mitzunehmen.

Feuer, Torheit und ein Flackern von Bestimmung

Golden brach der Morgen über der Wiese an. Jedes Blütenblatt glitzerte mit Tau, als hätte die Welt für diesen Tag Diamanten angelegt. Die Blossomfire Hatchling streckte sich auf ihrem moosigen Thron, zuckte mit den Flügeln und ringelte träge den Schwanz. Sie war Königin, und im Königreich herrschte Frieden – jedenfalls glaubte sie das. Sie hatte weder das Rascheln von Lederstiefeln im Unterholz bemerkt noch das schwache Aufblitzen von Stahl im Morgenlicht oder den menschlichen Atem, der gleich hinter dem Waldrand angehalten wurde.

Drei Gestalten traten aus den Schatten wie Gewitterwolken mit schlechtem Timing: ein drahtiger Mann im Flickenmantel, eine Frau mit einer für ihren Körper zu großen Armbrust und ein ergrauter Ritter, der aussah, als hätte man ihn viel zu spät in den Ruhestand gezwungen. Es waren keine Dorfbewohner mit Gaben. Es waren Jäger, und sie waren wegen ihr gekommen. Der Fuchs, der listige Beobachter, schlüpfte ins hohe Gras und murmelte: „Viel Glück, Kartoffel mit Flügeln. Menschen sind nicht mein Ding.“ Der bereits halb schlafende Bär drehte sich um und schnarchte. Die Kleine war auf sich gestellt.

„Auf Befehl des Hohen Rates des Tals!“, brüllte der Ritter, obwohl es eher keuchend als majestätisch klang. Er zeigte weder Siegel noch Vollmacht und erklärte auch nicht, warum ein Rat eine Armbrust brauchte, um sich mit einem Baby zu befassen. „Das als Blossomfire Hatchling bekannte Wesen ist einzufangen und festzusetzen! Zur Sicherheit des Volkes!“ Die Kleine legte den Kopf schief. Festsetzen? Als wäre sie irgendein Butterfass? Ganz bestimmt nicht. Sie quietschte wütend, schlug mit ihren Stummelflügeln und stampfte so heftig auf, dass ein Pilz neben ihr in einer Sporenwolke aufplatzte. Die Menschen rückten unbeeindruckt vor.

Zuerst kam der Armbrustbolzen: Er zischte durch die Luft auf ihre kleine Brust zu. Er hätte treffen können, wenn sie nicht genau in diesem Augenblick geniest hätte. Der feurige, wenig damenhafte Nieser verwandelte ihn in geschmolzenen Brei, der harmlos zu Boden tropfte. Der drahtige Mann fluchte. Der Ritter stöhnte. Die Kleine rülpste Rauch und blinzelte, selbst überrascht.

Dann entrollte sich das Chaos wie ein schlecht aufgewickelter Teppich. Die Jäger stürzten vor. Die Kleine rannte. Ihre winzigen Beine arbeiteten rasend, ihre Flügel flatterten in nutzloser Panik. Durch Blüten, unter Stämmen hindurch, über Bäche hinweg schoss sie davon und quietschte dabei ununterbrochen empört. Hinter ihr schlugen Pfeile dumpf in Baumstämme. Netze rauschten über ihren Kopf. Irgendwann stolperte der drahtige Mann, fluchte und verhedderte sich in seinem eigenen Seil, was der Fuchs zum Brüllen komisch fand.

Aber das wankelmütige Glück hielt nicht ewig. Am Wiesenrand rutschte sie zum Stehen. Eine Wand aus Eisenkäfigen ragte auf, herangeschleppt von Pferden, die sie zuvor nicht bemerkt hatte. Der Geruch von kaltem Metall und Angst drang in ihre Nase. Zum ersten Mal spürte die Blossomfire Hatchling, wie ihre Flamme schwächer flackerte. Sie war klein. Sie waren viele. Und Königinnen, so stellte sich heraus, konnten durchaus in die Enge getrieben werden. Der Ritter hob sein Schwert. Die Frau lud ihre Armbrust nach. Der drahtige Mann, endlich entwirrt, grinste mit dem Triumph von jemandem, der auf Kosten eines anderen reich werden würde. „Sackt sie ein“, zischte er. „Sie bringt ein königliches Lösegeld.“

Aber das Schicksal, dieser freche Schlingel, hatte andere Pläne. Die Erde bebte – nicht vom ungeschickten Ansturm der Männer, sondern vom rollenden, unverkennbaren Schnarchen des Bären. Er war schlecht gelaunt aufgewacht, und nichts ist schlechter gelaunt als ein Bär, dessen Nickerchen von Menschen mit spitzen Stöcken gestört wird. Mit einem Brüllen, das jedem Lebewesen ins Mark fuhr, stürmte er auf die Lichtung und schlug Waffen wie Spielzeug beiseite. Kreischend stoben die Jäger auseinander. Einer sprang kopfüber in seinen eigenen Käfig und schloss sich prompt ein. Die Armbrust klapperte nutzlos zu Boden. Selbst der müde, welterfahrene Ritter murmelte etwas von „dafür werde ich nicht genug bezahlt“ und rannte davon.

Die Kleine blinzelte ins Chaos, ihr winziges Maul stand offen. Sie hatte nicht gebrüllt. Sie hatte nicht gekämpft. Sie hatte einfach nur … dagestanden. Und doch hatte sich die Wiese für sie erhoben. Der Fuchs schlich wieder ins Bild und leckte sich mit selbstgefälligem Vergnügen eine Pfote. „Nicht schlecht, Kartoffel. Überhaupt nicht schlecht. Jetzt hast du Bären auf der Gehaltsliste. Ich würde sagen, du machst dich ganz ordentlich.“

Als sich der Staub legte, geschah jedoch etwas Merkwürdiges. Die Kleine spürte Wärme nicht nur in den Schuppen, sondern tief in der Brust. Ein Leuchten. Ein Ziehen. Sie watschelte vorwärts, vorbei an zerrissenen Netzen und verbogenen Schwertern, und legte ihre winzige Pfote auf die Eisenkäfige. Zu ihrem Erstaunen wurde das Metall unter ihrer Berührung weich und verwandelte sich in blütenbedeckte Ranken. Sie quietschte begeistert. Der Käfig unter ihrer Pfote löste sich zu einem blühenden Spalier auf und befreite den eingeschlossenen Jäger. Sie versuchte es beim nächsten. Nichts geschah. Das Leuchten war erloschen, und ihre Beine knickten ein, als hätte jemand ihre Fäden gelöst. Der Fuchs stupste sie behutsam zurück ins Gras. Eine unmögliche Sache war offenbar genug für einen Morgen. Am Waldrand blieb der fliehende Ritter stehen. Er drehte sich um, sah die Blumen, wo zuvor Eisenstäbe gewesen waren, und kam langsam mit vorgestreckten leeren Händen zurück. In vorsichtigem Abstand kniete er nieder und flüsterte: „Bei den Göttern … sie ist kein Ungeheuer.“ Seine Stimme brach vor Ehrfurcht. „Sie ist eine Hüterin.“

Die Kleine, die sich noch immer vor allem als professionelle Aufstampferin und Löwenzahnkauerin verstand, hatte keine Ahnung, was das bedeutete. Trotzdem winkte sie, als wollte sie sagen: Ja, ja, verbeugt euch vor der Kartoffelkönigin. Die Dorfbewohner würden die Geschichte noch Generationen erzählen: wie ein Drachenbaby einen Käfig in Blüten verwandelte, wie ein Fuchs und ein Bär ihre unwahrscheinlichen Gefährten wurden und wie sich das Schicksal selbst wie Eisen vor ihr bog. Manche würden schwören, sie sei zu einer mächtigen Drachin und Beschützerin des Tals herangewachsen. Andere bestanden darauf, sie sei für immer klein geblieben, ein ewiges Drachenjunges, das durch Charme statt durch Flammen herrschte.

Doch wer sie gesehen hatte, wirklich gesehen, kannte die Wahrheit. Sie war mehr als Blüte. Sie war mehr als Feuer. Sie war Hoffnung in Schuppen, ein freches Wunder mit einem Nieser, der die Welt verändern konnte. Und das Beste? Ihre Geschichte hatte gerade erst begonnen.