The Day the Dragon Hatched in Her Hands

Das liebste Schlupfloch des Waldes

Es begann – wie die meisten schrecklichen Lebensentscheidungen – leise.

Nicht mit Donner. Nicht mit einer Prophezeiung, die aus den Wolken dröhnte. Nicht mit einem Kapuzenfremden, der „Das Schicksal hat dich erwählt …“ flüsterte und sich dabei dramatisch weigerte, irgendetwas Nützliches zu erklären.

Nein. Es begann mit Regen, Lilien und einem Teich, der dort nicht hätte sein dürfen.

Sie kannte die Tricks des Waldes. Wer lange genug in diesen Wäldern lebte, lernte sie so, wie man lernt, nichts zu streicheln, das niedlich aussieht, aber mehr als sechs Zähne hat.

Der Wald war alt. Älter als die ältesten Geschichten, die noch den Anstand besaßen, aufgeschrieben zu sein. Älter als Namen. Älter als Entschuldigungen. Er hasste eigentlich niemanden – Hass erforderte Konzentration, und der Wald hatte viel zu tun –, doch zwei Dinge liebte er mit verdächtiger Beständigkeit:

• seine Geheimnisse zu bewahren
• erfinderische Wege zu finden, diese Geheimnisse zur Verantwortung anderer zu machen

Sie hatte einmal einen Namen gehabt, einen dieser klaren, ordentlichen Namen für Vorstellungen und Stammbäume. Doch hier draußen wuschen Regen und Notwendigkeit Namen fort und ließen zurück, was zählte: ihre Gestalt, das Gewicht ihrer Entscheidungen, den Duft, an den sich der Wind erinnerte.

Inzwischen war sie eine erwachsene Frau, doch der Wald kannte sie noch immer unter dem Namen, den er ihr vor Jahren gegeben hatte: das Mädchen, das nicht davonlief.

Was, um ehrlich zu sein, weniger Mut als Sturheit mit guten Wangenknochen war.

Sie stand am Teichrand, warmes Wasser umspülte ihre Oberschenkel, und Lilien trieben wie kleine weiße Urteile um sie herum. Ihr Kleid schmiegte sich im Regen an sie, halb Stoff, halb Nebel, als könne der Wald sich nicht entscheiden, ob er sittsam bleiben oder den Scherz durchziehen wollte. Ranken schlangen sich um ihren Arm, als erinnerten sie sie daran, dass sie hierhergehörte; leuchtende Lichtpunkte schwebten wie Gerüchte durch die Luft.

Der Teich selbst wirkte friedlich. So lockte er einen an. Seine Oberfläche war glatt bis auf die sanften Unterbrechungen durch Regentropfen, jedes ein winziges Satzzeichen in einem Satz, den sie nie hatte lesen wollen.

Sie hatte gar nicht herkommen wollen. Sie war einem Laut gefolgt, irgendwo zwischen Zwitschern und Husten, wie ihn ein Geschöpf macht, das seine Verletzlichkeit überspielen möchte. Der Wald legte ihr solche Laute so gern in den Weg, wie andere Brotkrumen streuten. Nur brachten Brotkrumen normalerweise keine moralischen Pflichten mit.

Sie ging in die Hocke und strich mit den Fingern übers Wasser. Es war warm, zu warm für Regen. Zu warm für einen normalen Teich. Sie runzelte die Stirn, denn Wärme am falschen Ort war in einem magischen Ökosystem niemals ein gutes Zeichen.

Dann sah sie es.

Zuerst hielt sie es für einen Stein: glatt und gesprenkelt, in einen Ring aus Lilienblättern nahe dem flachen Ufer gebettet. Nur pulsierten Steine nicht schwach von innen. Steine ließen das Wasser um sich nicht schimmern. Steine fühlten sich nicht an, als warteten sie darauf, dass man zuerst blinzelte.

Trotzdem griff sie danach, denn sie hatte eine ganze Persönlichkeit daraus gemacht, Dinge anzufassen, die sie nicht anfassen sollte.

Ihre Fingerspitzen berührten die Oberfläche, und der „Stein“ erbebte leicht. Kein Riss. Kein dramatisches filmreifes Aufspringen. Nur ein feines Zittern, als rolle ein schlafendes Tier die Schulter.

Sie erstarrte.

„Nein“, flüsterte sie, denn sie war nicht dumm. „Auf gar keinen Fall. Ich werde nicht –“

Das Ei zitterte erneut. Diesmal zog sich eine feine Linie über die Schale wie ein langsam entstehendes Lächeln.

Sie zog die Hand zurück. Der Wald reagierte, indem er überhaupt nichts tat. Keine Warnung. Kein Flüstern. Kein freundlicher alter Geist, der aus einem Farn sprang und sagte: „Hey, Süße, lieber nicht.“

Nur Regen. Nur Teich. Nur Lilien, die wie Zuschauerplätze in der ersten Reihe dahintrieben.

Sie stand auf und suchte mit dem Blick die Bäume ab.

„Das ist ein Witz“, sagte sie nun lauter.

Der Wald antwortete mit dem Krächzen einer fernen Krähe, die gerade den lustigsten Witz aller Zeiten gehört zu haben schien.

Sie trat zurück, bereit, das Ei genau dort liegen zu lassen – schließlich hatte sie Grenzen, vielen Dank –, als der Teich Wellen schlug und das Ei sanft rollte, wie von einer Strömung angestoßen, die eben noch nicht existiert hatte.

Es rollte auf sie zu.

Sie hielt an. Das Ei hielt an. Es war die Art stummer Verhandlung, bei der jemand verlor.

„Lass das“, sagte sie zu ihm.

Das Ei gab ein winziges Klicken von sich.

Es war keine Sprache. Nicht einmal ein richtiges Geräusch. Es klang, als klopfe drinnen etwas höflich an und sage:

Hallo. Ich möchte jetzt ein Problem werden.

Sie starrte das Ei an, den Wald, das unvernünftig warme Wasser und die Lilien, die so dahintrieben, als hielten sie das alles für normal.

Sie atmete ein.

„Gut“, murmelte sie. „Ich sehe nach. Ich sage nicht Ja. Ich nehme nichts an. Ich werde lediglich –“

Sie griff erneut hinunter.

Als ihre Hände das Ei berührten, schien der Wald auszuatmen. Nicht vor Erleichterung. Nicht vor Dankbarkeit. Eher vor Befriedigung, wie beim Unterzeichnen eines Vertrags mit unsichtbarer Tinte.

Das Ei war schwerer, als es aussah. Dicht vor Möglichkeiten. Es schmiegte sich an ihre Handflächen, als wäre es eigens dafür gemacht. Was, ehrlich gesagt, unverschämt war.

Es bebte. Ein Riss breitete sich aus, dann ein zweiter, sanft verzweigt wie Frostmuster auf Glas. Die Schale zerbrach nicht so sehr, wie sie sich öffnete, als hätte sie auf das richtige Paar Hände gewartet, das sie aufschließen würde.

Instinktiv hielt sie es näher an sich, weil ihr Körper nie erfahren hatte, dass ihr Gehirn gern überlebte.

Eine winzige Schnauze schob sich hervor. Grünbraune, feucht glänzende Schuppen. Ein Blinzeln. Das langsame Entfalten eines Halses, der für seine Größe zu lang war.

Und dann, weil das Schicksal offenbar Humor besaß, gähnte ein Babydrache, als sei er aus einem Nickerchen erwacht und vom Dasein leicht belästigt.

Er sah sie an.

Er sah den Teich an.

Er sah wieder sie an.

Dann öffnete er das Maul und gab einen Laut von sich, halb Zwitschern, halb Schluckauf und vollständig meinungsstark.

„Oh nein“, flüsterte sie, denn sie erkannte Bindungsverhalten, wenn sie es sah. „Nein. Nein, nein, nein. Du wirst nicht –“

Das Junge hob eine winzige Klaue und hakte sie um ihren Finger.

Und auf einmal spürte sie es.

Ein Ziehen, fein, aber unmissverständlich, tief in ihrer Brust, als hätte jemand einen unsichtbaren Faden zwischen ihnen geknüpft. Keine Liebe. Kein Schicksal. Etwas Älteres und Fremderes:

Anspruch.

Langsam wandte sie den Kopf den Bäumen zu.

„Das warst du“, sagte sie zum Wald.

Wie immer leugnete der Wald nichts.

Stattdessen schimmerte die Luft, und ein einzelner Lichtpunkt sank auf die Drachennase. Das Junge nieste. Ein winziges Rauchwölkchen stieg auf und roch schwach nach Zimt und nassem Laub.

Sie starrte den Rauch an. Dann den Drachen. Dann wieder den Wald.

„Wirklich?“, verlangte sie zu wissen. „Du drückst mir einen Drachen in die Hände und willst dann einfach – was? – so tun, als wäre das ein Geschenk?“

Der Wind strich anders durch die Bäume, und einen Moment hätte sie schwören können, dass es nach Lachen klang. Nach dem Lachen von jemandem, der weiß, dass man gerade etwas zugestimmt hat, das man nicht gelesen hat.

Vorsichtig schloss sie die Hände fester um das Junge. Der Drache blinzelte mit hellen, viel zu klugen Augen zu ihr auf und – das ließ ihren Magen absacken – machte es sich in ihren Handflächen bequem, als gehörte er dorthin.

Dann machte das Teichwasser hinter ihr ein Geräusch wie eine zufallende Tür.

Sie fuhr herum.

Die Wasseroberfläche war noch da. Die Lilien waren noch da. Doch die Wärme schwand, und die Teichränder verschwammen wie ein Traum im Tageslicht.

Sie trat vor, zu spät. Der Teich wich zurück, als hätte es ihn nie gegeben. Der Wald verschluckte ihn vollständig und ließ nur nasses Gras und einige unschuldige Blätter zurück, die im Regen zitterten.

Sie stand mit einem Babydrachen in beiden Händen da und starrte auf die Stelle, an der der Teich gewesen war.

„Oh“, sagte sie leise, während sich die Erkenntnis wie ein Stein in ihren Bauch senkte.

Der Wald hatte ihr keinen Drachen geschenkt.

Er hatte lediglich die Umstände so eingerichtet, dass der Drache technisch gesehen in ihren Händen geschlüpft war.

Nach den ältesten Schlupfbräuchen dieses Waldes, die seine Wächter wie Gesetze behandelten, war sie damit das erste Wesen geworden, das der Drache sah.

Hier bedeutete das Erste für ein Junges aus dem warmen Lilienteich: meins.

Ob das dem Wald irgendein Recht gab, über ihr Leben zu entscheiden, war eine andere Frage. Seine Wurzeln verwechselten gern Tradition mit Erlaubnis.

Das Junge gähnte erneut, streckte seine winzigen, noch weichen, noch faltigen Flügel und biss sie prompt in den Daumen, mit der sanften Zuneigung eines Geschöpfs, das nichts von Dankbarkeit hielt.

Sie zischte, mehr beleidigt als verletzt.

„Okay“, sagte sie angespannt. „Hör zu. Ich weiß nicht, was deiner Meinung nach hier geschieht, aber ich bin nicht deine Mutter. Nicht deine Betreuerin. Nicht deine –“

Der Drache starrte sie völlig unbesorgt an und legte sein Kinn in die Beuge ihres Fingers, als wollte er sagen:

Doch, bist du.

Sie sah zu ihm hinunter.

Über ihnen seufzte der Wald wieder, schwer vor selbstzufriedener Genugtuung.

Weit entfernt lachte eine weitere Krähe.

Und das Mädchen, das nicht davonlief, begriff, dass ein Waldökosystem mit dem moralischen Rückgrat eines Jahrmarktbetrügers sie gerade ausgetrickst hatte.

„Großartig“, murmelte sie und bettete den Drachen vorsichtig um. „Also … was frisst du? Schlechte Entscheidungen? Davon habe ich reichlich.“

Das Junge zwitscherte. Wieder Rauch, Zimt und nasse Blätter. Es klang verdächtig nach Zustimmung.

Bedingungen, Kleingedrucktes und ein Drache mit Ansichten

Die erste Regel, wenn man einen Drachen durch einen uralten Wald trägt, lautet:

Der Wald bemerkt es.

Die zweite Regel ist schlimmer:

Der Wald redet.

Sie kam keine zehn Schritte weit, bevor sich etwas veränderte. Nicht dramatisch: Keine Bäume rissen ihre Wurzeln aus, um den Weg zu versperren, keine Runen flammten wie Warnetiketten auf der Rinde auf. Der Wald war subtiler. Er bevorzugte das langsame Ausbreiten von Wissen. Die stille Welle der Aufmerksamkeit.

Blätter neigten sich. Moos wurde heller. Ein Eichhörnchen erstarrte mitten in seiner Eichelbeschäftigung, als hätte es bemerkt, dass es Geschichte miterlebte, und wüsste nicht, ob es klatschen oder fliehen sollte.

Sie hielt das Junge nun dichter an die Brust, eine Hand unter seinem runden Bauch, die andere schützend um seinen Rücken. Der Drache protestierte sofort und wand sich mit der Empörung eines Wesens, das seit weniger als einer Stunde lebte und Autorität bereits übelnahm.

„Nein“, murmelte sie. „Du darfst nicht herunterfallen. Deine Knochen wissen noch nicht einmal, was Fallen ist.“

Der Drache zwitscherte und spannte seine Flügel, die weniger Flügel als begeisterte Vorschläge für Flügel waren.

„Außerdem“, ergänzte sie, weil das offenbar jetzt ihr Leben war, „wird nichts angehaucht.“

Der Drache hielt inne.

Dann hauchte er absichtlich ein winziges Rauchwölkchen direkt auf ihr Schlüsselbein.

Sie blieb stehen.

Sah hinunter.

Betrachtete den schwachen Rußfleck auf ihrem ohnehin regennassen Kleid.

Langsam, vorsichtig hob sie den Blick zu den Drachenaugen.

„Wir werden über Grenzen reden“, sagte sie.

Der Drache blinzelte einmal, lang und langsam, wie eine Katze, die so tat, als kenne sie keine Grenzen und habe auch nicht vor, sich damit zu beschäftigen.

Sie gingen weiter.

Der Waldpfad entfaltete sich widerwillig, wie Wege es taten, wenn sie wussten, dass sie für etwas Bedeutendes benutzt wurden und den damit verbundenen Papierkram verabscheuten. Wurzeln verschoben sich gerade genug, um Unachtsame stolpern zu lassen. Zweige senkten sich als passiv-aggressive Erinnerungen auf Gesichtshöhe.

Sie bewegte sich mit der geübten Leichtigkeit eines Menschen hindurch, der sich jahrelang die Duldung des Waldes erarbeitet hatte. Kein Vertrauen. Niemals Vertrauen. Nur Duldung.

Beim Gehen sprach sie, teils um sich zu beruhigen, teils weil Schweigen der Panik Platz machte.

„Du solltest wissen“, sagte sie dem Drachen, „dass ich Regeln habe. Ich ziehe keine Fleischfresser auf, nichts Verfluchtes und nichts mit mehr als zwei Apokalypsen in seiner Zukunft.“

Der Drache gähnte.

„Das war kein Witz“, sagte sie.

Der Drache biss in ihren Ärmel.

„Das war ein Witz“, seufzte sie.

Als hätte dieses Eingeständnis ihn gerufen, regte sich der Wald wieder. Diesmal nicht um sie herum, sondern vor ihr. Eine Gestalt trat mit der lässigen Sicherheit eines Wesens auf den Weg, das auf seinen Einsatz gewartet hatte.

Sie war groß. Ganz Rinde und Knochen, mit sanftem grünem Licht in den Gelenken. Das Gesicht war eher geschnitzt als gewachsen; seine Züge änderten sich je nach Blickwinkel, eben streng, gleich darauf belustigt.

Ein Waldwächter.

Sie blieb abrupt stehen.

„Ach, komm schon“, sagte sie. „Jetzt schon?“

Der Wächter neigte ruhig und geschmeidig den Kopf.

„Du bist früh“, bestätigte er mit einer Stimme wie Wind in hohlem Holz. „Aber der Drache auch.“

Das Junge wurde bei diesem Klang aufmerksam und fixierte interessiert den Wächter. Seine Flügel flatterten. Rauch kringelte sich.

Der Wächter beugte sich näher und musterte den Drachen.

„Sauber geschlüpft“, stellte er fest. „Kein Blut. Keine bedeutsamen Zeugen.“

Sie sträubte sich. „Ich bin bedeutsam.“

Sein Blick glitt zu ihr. „Du bist praktisch.“

„Das ist nicht das Kompliment, für das du es hältst.“

Der Wächter richtete sich auf und legte seine langen Finger zusammen. „Der Wald hat dir den Drachen nicht gegeben.“

„Ist mir aufgefallen“, sagte sie trocken.

„Der Wald hat lediglich zugelassen, dass ein Schlupf in der Nähe eines bereitwilligen Paars Hände stattfindet.“

„Ich war nicht bereitwillig.“

„Du hast zugegriffen.“

Sie öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Technisch korrekte Argumente waren dem Wald die liebsten.

Der Drache wand sich und fauchte leise, eher wie ein quietschender Kessel als wie eine Drohung. Der Blick des Wächters wurde einen Hauch weicher.

„Er hat gewählt“, sagte der Wächter.

„Er ist ein Säugling“, fauchte sie. „Er hat Wärme und gegenüberstellbare Daumen gewählt.“

„So beginnen die Teichgeborenen zu wählen“, sagte der Wächter.

Sie atmete langsam aus. „Und jetzt?“

Der Wächter deutete vage auf den Wald. „Jetzt haftet die Verantwortung.“

„Wie Harz“, murmelte sie.

„Wie Gesetz.“

Das reichte. „Nein. Nein, auf gar keinen Fall. Ich habe keinem Vertrag zugestimmt. Nichts unterschrieben. Es gab keine Erklärung, keine Warnung, kein –“

„Es gab einen Teich“, unterbrach der Wächter.

Sie starrten einander an.

Genau da nieste der Drache erneut. Ein Funke verglühte harmlos an der borkigen Schulter des Wächters. Dieser reagierte nicht.

„Ich kann ihn nicht behalten“, sagte sie nun leiser.

Der Wächter legte den Kopf schief. „Du tust es bereits.“

Sie sah zu dem Drachen hinab. Er hatte eine Klaue um ihren Finger geschlungen und kaute sanft auf einer Haarsträhne, völlig im Frieden mit sich.

„Das wird mein Leben ruinieren“, flüsterte sie.

Der Drache zwitscherte.

„Und wahrscheinlich deins auch“, fügte sie hinzu.

Noch ein Zwitschern. Lauter. Stolz.

Der Wächter trat zur Seite und gab den Weg frei. „Der Wald dankt dir für deinen Dienst.“

Sie starrte ihn an. „Ich danke nicht zurück.“

„Dankbarkeit ist nicht erforderlich.“

„War ja klar.“

Sie ging vorbei, das Herz nun pochend, jeder Schritt schwer vor Endgültigkeit. Vor ihr wirkte der Wald heller: Wege öffneten sich, Hindernisse wichen. Nicht aus Güte, sondern aus Effizienz.

Hinter ihr folgte die Stimme des Wächters, sanft und abschließend.

„Du wirst beobachtet.“

Sie drehte sich nicht um. „Ihr beobachtet mich seit Jahren. Ihr könnt anfangen, nützlich zu sein.“

Je tiefer sie hineinging, desto schmaler wurde der Weg und desto dichter das Blätterdach. Der Drache wurde mit jedem Schritt schwerer, noch nicht körperlich, sondern so, wie Unvermeidlichkeiten schwer wurden, sobald sie sich eingerichtet hatten.

Schließlich erreichte sie eine vertraute Lichtung, die sie mit sturer Beharrlichkeit und widerwilliger Zustimmung des Waldes zu ihrem Zuhause gemacht hatte. Ein kleiner Unterschlupf aus lebendem Holz. Kräuter, die zum Trocknen hingen. Steine, aus Absicht statt aus Kunstsinn angeordnet.

Sie trat ein, setzte sich vorsichtig auf einen niedrigen Hocker und wiegte den Drachen, als wäre er zerbrechlich.

Erst dann erlaubte sie sich zu lachen.

Es brach aus ihr hervor: scharf, atemlos, ein wenig aus den Fugen.

„Einen Drachen“, sagte sie laut. „Ich bekomme einen Drachen. Kein Gold. Keine Macht. Keine Antworten. Einen Drachen.“

Der Drache gurrte, sichtlich zufrieden mit sich.

„Du bleibst nicht“, sagte sie ihm. „Das ist vorübergehend. Du wächst, dann gehst du, und wir tun beide so, als wäre das nie passiert.“

Der Drache gähnte und rollte sich enger in ihre Hände.

Sie starrte ihn an, während sich die Erkenntnis Schicht um Schicht setzte.

Der Wald hatte darauf gesetzt, dass ihre Güte die Arbeit einer Erlaubnis übernahm.

Er hatte ihre Weigerung, ein Neugeborenes im Stich zu lassen, mit Zustimmung zu allem anderen verwechselt.

Sie würde sich um den Drachen kümmern. Die Bedingungen des Waldes waren eine andere Sache.

Seufzend legte sie ihre Stirn sanft an die warmen Schuppen.

„Du wirst ganz bestimmt etwas Wichtiges niederbrennen“, sagte sie ihm.

Der Drache schnurrte.

Draußen regte sich der Wald erneut, still, wachsam, zutiefst zufrieden.

Das Schlupfloch hatte sich geschlossen.

Worin der Wald so tut, als sei alles in Ordnung

Der Wald gönnte ihr genau eine friedliche Nacht.

Es war die Art Großzügigkeit mit Haken und einem selbstzufriedenen Lächeln, das man nicht richtig sah, aber ganz sicher spürte.

Der Drache schlief an ihren Hals gekuschelt und strahlte Wärme aus wie ein sehr kleiner, sehr selbstgefälliger Herd. Sein Atem stieß winzige Dampfwölkchen aus, die schwach nach Rinde und Gewürzen rochen. Hin und wieder zuckte er, flatterte mit den Flügeln und bewegte die Klauen, als träume er von Feuern, für die er sich das Recht erst noch verdienen musste.

Sie schlief nicht.

Sie lag wach, starrte an die niedrige Holzdecke, zählte Herzschläge und bereute ihre Lebensentscheidungen in alphabetischer Reihenfolge.

Bei Tagesanbruch kam der Wald.

Nicht als Armee. Nicht als Drohung. Als Besuch.

Es begann mit den Vögeln. Nicht mit dem üblichen Morgenchor, sondern mit plötzlichem, absichtlichem Schweigen: jeder Flügel still, jeder Schnabel geschlossen. Dann raschelte das Unterholz. Kehlen, die eigentlich nicht existierten, räusperten sich vorsichtig.

Sie setzte sich auf. Der Drache war sofort hellwach, die Augen mit beunruhigender Intelligenz aufgerissen.

„Nein“, flüsterte sie. „Heute nicht.“

Der Drache paffte Rauch.

Zuerst betrat ein Fuchsgeist die Lichtung. Sein Fell schimmerte zwischen Rot und Silber, seine Augen funkelten vor Neugier und Opportunismus.

Andere folgten.

Ein moosrückiger Hirsch mit alten Runen im Geweih. Eine Gruppe Irrlichter, die wie schlecht erzogene Gedanken schwebten. Eine Frau aus Rinde und Blüten, die nach Harz und schlechten Absichten roch. Sogar das Eichhörnchen von vorhin saß mit verschränkten Armen und verurteilendem Gesicht auf einem Stein.

Alle sahen den Drachen an.

Der Drache sah zurück.

Dann nieste er, weil er offenbar Eindruck machen wollte.

Ein Funke sprang.

Er landete in einem Bündel getrockneter Kräuter nahe der Tür des Unterschlupfs.

Eine Pause.

Die Kräuter entzündeten sich mit einem leisen Wumm.

Sie starrte.

Der Wald starrte.

Der Drache zwitscherte.

Sie bewegte sich schnell, zu schnell für Panik, ganz Muskelgedächtnis und Instinkt, riss die Kräuter herunter und trat die Flamme im Boden aus.

Rauch kringelte um ihre Knie.

Langsam richtete sie sich auf, den Drachen an die Brust gedrückt, und wandte sich ihrem Publikum zu.

„Auf gar keinen Fall“, sagte sie.

Niemand widersprach.

Der Fuchsgeist legte den Kopf schief. „Es funktioniert.“

„Es brennt“, fauchte sie.

„Beides kann stimmen.“

Sie funkelte den Wald als Ganzes an. „Ich bin nicht eure Lösung.“

Die Rindenfrau lächelte. „Das bist du immer.“

Der Drache wand sich wieder, sichtlich erfreut über die Aufmerksamkeit. Er streckte die Flügel, nun etwas größer als gestern, und fauchte, mit mehr Versprechen als Drohung im Laut.

Der Hirsch senkte den mächtigen Kopf. „Der Drache lebt.“

„Der Drache lebt bei mir“, berichtigte sie.

Die Irrlichter flackerten. Zustimmung. Interesse. Pläne.

Da spürte sie den Druck. Keine Gewalt, sondern Erwartung. Der Wald beugte sich vor und wartete darauf, was sie mit dem anfangen würde, das er ihr sorgfältig und gesetzeskonform in die Hände gelegt hatte.

Sie holte Luft.

Dann noch einmal.

„So wird das laufen“, sagte sie mit fester Stimme. „Ihr kommt nicht unangemeldet. Ihr verhandelt nicht über meinen Kopf hinweg. Und ihr behandelt das hier“ – sie hob den Drachen etwas an, der sofort nach ihrem Ohr schnappte – „nicht als Gemeinschaftseigentum.“

Der Schwanz des Fuchsgeistes zuckte. „Und wenn doch?“

Sie hielt seinem Blick stand. „Dann bringe ich ihm deinen Namen bei.“

Die Lichtung wurde sehr, sehr still.

Der Drache zwitscherte zustimmend.

Die Rindenfrau lachte entzückt. „Ah“, sagte sie. „Das also hat der Wald gewählt.“

„Nein“, erwiderte sie. „Das hat der Wald bekommen.“

Einer nach dem anderen zog sich zurück, weder besiegt noch unzufrieden, nur … neu eingestellt. Der Wald schmollt nicht. Er passt sich an.

Als die Lichtung wieder leer war, sank sie mit hämmerndem Herzen auf den Hocker.

„Wir werden Regeln haben“, sagte sie dem Drachen. „Strenge.“

Der Drache gähnte und kuschelte sich an ihr Schlüsselbein, warm, greifbar und vollkommen reuelos.

Sie sah zu ihm hinunter und lachte, diesmal leise.

„Weißt du“, sagte sie, „eine Warnung wäre mir wirklich lieber gewesen.“

Der Wald raschelte.

Hätte er Klartext sprechen können, hätte er vielleicht gesagt:

Wo bliebe da der Spaß?

Sie stand auf und hielt den Drachen sicher an ihrer Schulter. Rauch zog träge aus seinen Nüstern. Irgendwo war bestimmt etwas Wichtiges brennbar.

Sie trat tiefer zwischen die Bäume, passte bereits Pläne an, stellte sich bereits um.

Der Wald sah ihr nach, uralt und belustigt.

Das Schlupfloch hatte funktioniert.

Doch eines hatte der Wald unterschätzt.

Sie war nicht bloß ein Paar Hände.

Sie löste Probleme.

Und jetzt hatte sie – zum Unglück aller anderen – einen Drachen.