Hatchling of the Storm

Die Beschwerde eines Jungdrachen

Es regnete seit Stunden. Hätte man den kleinen Drachen danach gefragt – was niemand tat, denn niemand sonst war mutig oder töricht genug, überhaupt mit einem frisch geschlüpften Drachen zu sprechen –, hätte er dieses Wetter als das unhöflichste bezeichnet, das er je erlebt hatte. Er hieß Ember und fand seinen Namen zugleich passend und äußerst irreführend. Gewiss, er klang nach Wärme, Feuer und Bedrohung. In diesem durchnässten Augenblick bedeutete er aber vor allem, dass das Universum es urkomisch fand, ihn zu durchweichen, sobald er eindrucksvoll aussehen wollte. Seine Schuppen sollten wie Edelsteine im Feuerschein funkeln, nicht wie ein nasser Küchenschwamm tropfen.

„Stürme sind respektlos“, erklärte Ember einem vorbeikommenden Käfer, der klugerweise davonhuschte. „Keine Warnung, keine Höflichkeit, keine Rücksicht auf meine empfindlichen Flügel. Weißt du, wie lange es dauert, Flügel richtig zu trocknen? Nein, weil du ein Käfer bist. Aber ich versichere dir, es dauert ewig!“

In Wahrheit war Ember erst vor wenigen Tagen geschlüpft. Die Kunst, Wolken mit theatralischer Verachtung anzustarren, beherrschte er bereits, das Fliegen dagegen noch nicht. Seine Flügel schlugen, ja, allerdings eher wie ein begeisterter Fan bei einem mittelalterlichen Rockkonzert als wie ein Wesen voller Macht und Anmut. Trotzdem hielt er sich für einen künftigen Schrecken. Einen feurigen Albtraum der Lüfte. Eine Legende. Und Legenden ließen sich nicht beregnen, ohne sich sehr laut darüber zu beschweren.

„Wenn ich älter bin“, fuhr Ember fort, hauptsächlich zu sich selbst, obwohl er hoffte, der Käfer lausche noch aus sicherer Entfernung, „wird die Welt mich fürchten. Man wird Balladen über meine Flammen und Geschichten über meine Krallen schreiben. Ich werde Dörfer versengen, Ziegen stehlen und – oh, noch ein Tropfen im Auge. Unverschämt! Unverschämt!“

Seine freche Tirade wurde von einem besonders dicken Regentropfen unterbrochen, der genau auf seiner Nasenspitze landete und dort wie eine Kristallperle hing. Ember schielte danach, schnaubte empört und nieste. Ein Rauchwölkchen stieg aus seinen winzigen Nasenlöchern, mit einem Hauch Zimt und verbranntem Toast. Nicht gerade furchterregend, aber von der Sorte Nieser, bei der ein Bäcker seine Ofentemperatur überprüfen würde. Ember hielt es gern für Fortschritt. Irgendwo hinter den Bäumen grollte Donner. Ember verengte die Augen. „Fang du nicht auch noch an“, warnte er den Himmel. „Ich mag klein sein, aber ich habe Potenzial.“

Und so hockte Ember auf seinem moosigen Stamm, tropfte wie ein missmutiger Schwamm mit Flügeln und schmollte. Er schmollte mit Überzeugung, mit Stil und mit einer frechen Anmut, die nur ein Drachenjunges zustande brachte. Falls Drachen dem Universum Augenrollen entgegenbringen konnten, war Ember bereits ein Meister dieser Kunst.

Der Frechdachs begegnet der Welt

Der Sturm zog sich bis in den späten Nachmittag, und Embers Schmollen erreichte neue Höhen dramatischer Kunstfertigkeit. Irgendwann ließ er sich bäuchlings auf seinen moosigen Sitz fallen wie ein großer Märtyrer meteorologischer Ungerechtigkeit. Das Ergebnis war ein feuchtes Schmatzen und ein höchst unwürdiges Quieken. Er funkelte den Stamm an, als hätte dieser ihn absichtlich verraten, und sammelte sich dann mit einem hochmütigen Schniefen. Wer zusah, würde verstehen, dass er nicht bloß nass war: Er war Opfer kosmischer Sabotage. Und das würde er nicht vergessen.

Aber das Schicksal beschloss, wie so oft, Ember eine Ablenkung zuzuwerfen. Aus dem Unterholz kamen ein Rascheln, ein Klappern und dann … ein Kaninchen. Ein völlig gewöhnliches Kaninchen, abgesehen davon, dass es fast doppelt so groß war wie Ember. Es hatte glattes braunes Fell, zuckende Ohren und einen leicht neugierigen Gesichtsausdruck. Ember sah darin natürlich eine Herausforderung. Er streckte seine winzige Brust heraus, breitete die regenschweren Flügel aus und versuchte sein furchterregendstes Knurren. Leider klang das Ergebnis verdächtig wie der Schluckauf eines asthmatischen Kätzchens.

Das Kaninchen blinzelte. Dann beugte es sich hinunter und kaute vollkommen unbeeindruckt etwas Klee. Ember klappte das Maul auf. „Entschuldigung!“, bellte er. „Ich bedrohe dich gerade. Du sollst dich ducken, vielleicht ein bisschen zittern. Ein Angstquieken wäre auch nicht schlecht. Ehrlich, das ist die unkooperativste Beute, die ich je gesehen habe.“ „Du bist nicht gruselig“, sagte das Kaninchen sachlich zwischen zwei Bissen, im beiläufigen Ton von jemandem, der im Wald schon vieles Seltsame gesehen und diesen Fall unter „keine Panik wert“ abgelegt hatte. „Nicht gruselig?“ Embers Flügel flatterten empört und verspritzten Tropfen. „Siehst du denn den Rauch nicht? Die Schuppen? Die Augen voller unsäglichen Chaos?“

„Ich sehe eine nasse Echse mit Größenwahn“, sagte das Kaninchen. Es kaute noch etwas Klee und sah ihn betont an. „Und vielleicht einem Nebenhöhlenproblem.“ Ember schnappte beleidigt nach Luft. „ECHSE?!“ Er stampfte mit einer winzigen Kralle auf den Stamm. Statt des geplanten donnernden Kraches gab es ein dumpfes Quetschen. „Ich bin ein DRACHE. Die künftige Geißel der Königreiche. Der Albtraum der Ritter. Der …“ „Das nasseste Wesen dieser Lichtung?“, schlug das Kaninchen vor. Ember prustete Rauch. Er hätte das Kaninchen auf der Stelle geröstet, doch seine Feuerdrüse schien noch warmlaufen zu müssen. Heraus kamen ein jämmerliches Rauchwölkchen und ein einzelner Funke, der im Regen erlosch wie eine angespuckte Geburtstagskerze.

Das Kaninchen legte unbeeindruckt den Kopf schief. „Wild. Wirklich. Soll ich jetzt in Ohnmacht fallen oder nach meinem Snack?“ Ember warf sich in einen noch größeren Wutanfall, flatterte, fuchtelte mit den Krallen und puffte unregelmäßig Rauch. Er stellte sich vor, wie ein furchterregender Sturm des Verderbens auszusehen. Tatsächlich sah er wie ein nasses Kleinkind aus, das eine hartnäckige Stubenfliege verscheuchen wollte. Das Kaninchen gähnte. Ember hielt mitten im Flattern inne und kochte. „Na gut“, fauchte er. „Offensichtlich hat sich der Sturm gegen mich verschworen, dämpft meine Flammen und sabotiert meine Bedrohlichkeit. Aber ich versichere dir: Wenn ich wachse, wenn diese Flügel trocken und diese Krallen scharf sind, wirst du diesen Tag bereuen, Kaninchen. Mit deinem ganzen flauschigen Wesen.“

„Mhm“, sagte das Kaninchen. „Ich trage es in meinen Kalender ein.“ Dann hoppelte es gemächlich ins Gebüsch und verschwand wie ein Zauberer, dem Applaus zu lästig war. Ember starrte ihm hinterher, das Maul offen, die Brust bebend vor Empörung. Dann murmelte er sehr leise: „Blödes Kaninchen.“

Wieder allein, sackte Ember auf seinem Stamm zusammen und ließ den Schwanz hängen. Einen Moment lang fühlte er sich schrecklich klein. Nicht nur körperlich, sondern auch in seiner Bestimmung. Dachte die Welt so über Drachen? Nur feuchte Echsen? Ein künftiges Chicken-Nugget mit Flügeln? Er hasste den Gedanken. Er hasste Regen, Moos und Kaninchen. Vor allem hasste er den nagenden Verdacht, dass er längst nicht so gruselig war, wie er geglaubt hatte. Seine bernsteinfarbenen Augen glänzten, natürlich nicht von Tränen, denn Drachen weinen nicht, sondern von Regentropfen. Jedenfalls hätte Ember das jedem gesagt, der zu fragen wagte.

Doch dann geschah etwas. Irgendwo in seinem winzigen schmollenden Herzen flackerte Wärme auf. Nicht der feuchte Funke der Frustration, sondern echte Wärme, die sich aus dem Bauch durch seine Brust wand. Überrascht blinzelte er. Wieder bekam er Schluckauf, doch diesmal kam mit dem Rauch ein leises Wusch aus Flammen, gerade genug, um ein Blatt zu Asche zu kräuseln. Embers Augen wurden groß. Das Schmollen war augenblicklich vergessen. „Oh“, flüsterte er. „Oh ja.“

Zum ersten Mal seit Beginn des Regens lächelte Ember. Ein freches kleines Grinsen, das Ärger versprach. Ärger für Kaninchen, Ärger für Stürme und ganz bestimmt Ärger für alle, die einen Jungdrachen für eine Echse mit schlechten Nebenhöhlen hielten. Seine Flügel zitterten, der Schwanz zuckte, und die Augen leuchteten vor der schieren Dreistigkeit aller Möglichkeiten. Der Sturm war noch nicht vorbei, aber Ember schmollte nicht mehr. Er schmiedete Pläne. Irgendwo tief in den Donnerwolken schien der Sturm zurückzukichern.

Funken gegen den Sturm

Als der Sturm in den Abend überging, erreichte Embers Frechheitsmesser Rekordwerte. Er war nass, schlammig und über jedes vernünftige Maß hinaus beleidigt. Ein Kaninchen hatte ihn verspottet. Der Himmel hatte ihn angeniest. Selbst das Moos unter seinen Krallen schmatzte, als lache es ihn aus. Ember beschloss, das Universum persönlich habe sich verschworen, sein Debüt als „Furchterregendster Jungdrache aller Zeiten“ zu ruinieren. Für ein Drachenbaby, dessen gesamtes Selbstbild auf dramatischer Überkompensation beruhte, war das inakzeptabel. „Genug“, murmelte er und schritt auf seinem Stamm auf und ab wie ein winziger General, der den Untergang der Wolken plante. „Der Sturm hält sich für wild? Ich zeige ihm wild. Ich werde den Donner braten. Ich werde die Blitze rösten. Ich werde …“

Er hielt inne, hauptsächlich weil er nicht genau wusste, wie man Blitze röstete. Die Absicht blieb bestehen. Er streckte die Brust heraus, und die Wärme aus seinem Bauch wand sich wieder nach oben, diesmal stärker. Sie kitzelte seine Kehle und forderte ihn heraus, sie loszulassen. Ember grinste, die Flügel zuckten. „Schau zu und lerne, Welt“, verkündete er, „denn ich bin Ember, der Jungdrache des Sturms!“ Was folgte, war … nennen wir es „noch in Arbeit“. Ember atmete tief ein, sammelte jedes bisschen inneres Feuer und stieß einen heldenhaften Flammenschwall aus – nur klang und wirkte er eher wie ein stotternder Flammenwerfer mit Schluckauf. Die Flamme brach hervor, stockte, knallte und versengte einen Farn so gründlich, dass dieser nach zerkochtem Spinat roch. Ember blinzelte. Dann kicherte er.

„Ja! Ja, genau so!“ Er hüpfte auf dem Stamm auf und ab, Krallen schlitterten, Flügel schleuderten Tropfen. „Hast du das gesehen, Sturm? ICH BIN DIR GEWACHSEN!“ Wie zur Antwort grollte der Himmel so tief, dass die Äste bebten. Ember erstarrte, sein winziger Körper vibrierte vom Donner. Er schluckte schwer. „… Gut, beeindruckend“, gab er zu. „Aber ich kann auch laut sein.“

Er versuchte zu brüllen. Es wurde eher ein aufgeblasenes Quieken mit anschließendem Husten. Trotzdem wollte Ember die Niederlage nicht eingestehen. Er versuchte es noch einmal, lauter, bis seine Stimme wie die eines Jugendlichen brach. Wieder rollte der Donner und verspottete ihn. Ember verengte die Augen. „Ach, du hältst dich für lustig? Du glaubst, du kannst mich ertränken, erschüttern und durchweichen, bis ich wie eine Backpflaume schrumpfe? Weißt du was, Sturm: Ich bin ein DRACHE. Und Drachen sind Frechdachse mit Ausdauer.“

Er schlug heftig mit den Flügeln, wackelig, aber entschlossen, und warf sich vom Stamm. Er landete mit dem Gesicht voran in einer Schlammpfütze. Es folgte eine lange Pause, unterbrochen nur vom Ploppen des Wassers, das von seinen Hörnern glitt. Ember setzte sich auf. Schlamm tropfte von jeder Schuppe, und er funkelte nichts Bestimmtes an. „Das“, knurrte er, „ist völlig in Ordnung.“

Dann geschah etwas Wunderbares. Der Sturm veränderte sich. Der Regen wurde zum Nieseln, die Wolken dünner, und goldene Streifen brachen über den Himmel. Ember blinzelte mit großen Augen ins Licht. Der Sonnenuntergang malte den Wald in orangefarbenes Feuer, das auf seinen Schuppen glühte, bis er weniger wie ein durchnässter Frechdachs aussah und mehr wie ein Juwel, das in der Dämmerung brannte. Ausnahmsweise hörte Ember auf zu schmollen. Ausnahmsweise war er still.

In dieser Stille spürte er es: Macht, Potenzial, Bestimmung. Vielleicht hatte das Kaninchen recht. Vielleicht war er im Augenblick nur eine nasse Echse mit Nebenhöhlenproblemen. Aber eines Tages, eines Tages würde er mehr sein. Er sah es im Schimmer seiner Schuppen, hörte es im tiefen Schnurren des Feuers in seinem Inneren. Er war nicht bloß ein Jungdrache. Er war ein Versprechen. Eine winzige Glut, die darauf wartete, sich zu entzünden.

Natürlich dauerte diese herzerwärmende Selbsterkenntnis genau drei Sekunden, bevor Ember über seinen eigenen Schwanz stolperte und wieder im Schlamm landete. Prustend tauchte er auf, von der Nase bis zur Flügelspitze verdreckt, und schrie: „UNIVERSUM, DU BIST EIN TROLL!“ Wütend schüttelte er sich, spritzte Schlamm in alle Richtungen und stampfte mit der Würde eines Kleinkinds, dem man den Nachtisch verweigert hatte, im Kreis. Schließlich ließ er sich auf seinen Stamm plumpsen, schnaubte dramatisch und verkündete: „Gut. Morgen. Morgen erobere ich alles. Heute Abend schmolle ich. Aber morgen … nehmt euch in Acht.“

Der Wald antwortete nicht. Der Sturm klang ab, der Himmel leuchtete voller Sterne. Ember gähnte, die Flügel sanken. Er rollte sich zu einer kleinen Kugel, schlang den Schwanz eng um sich, Regentropfen hingen noch wie Perlen an ihm. Sein frecher Blick wurde weich, klein, müde und beinahe süß. Bei aller Theatralik war er eben noch ein Jungdrache: winzig, chaotisch und in seiner Lächerlichkeit vollkommen kostbar. Als der Schlaf an ihm zog, flüsterte er der Welt eine letzte Drohung zu: „Wenn ich groß bin, werdet ihr diesen Schlamm alle bereuen.“ Dann schlossen sich seine Augen, Rauch kringelte träge aus den Nasenlöchern, und das Wiegenlied des Sturms trug ihn in Träume, in denen er bereits riesig, furchterregend und sehr, sehr trocken war.

Und irgendwo in der Dunkelheit kicherte das Universum liebevoll. Denn selbst die frechsten kleinen Drachen verdienen ihre Legende.