Orb of Origins: The Hatchling's Hold

Das Erwachen des Drachenjungen

In einem Hügelland, dessen Sternwarten über den abendlichen Wolken standen, erzählte man den kleinsten Drachen, das erste Licht habe einen warmen Sitzplatz gebraucht. Sie wussten, dass andere Länder andere Anfänge erzählten. Dieser gehörte zu ihren Winterlampen, bemalten Decken und jener Stunde, in der eine erwachsene Stimme neben einem Nest leise wurde.

Er begann mit Astra.

Bevor die Sternenbahnen Namen hatten, so hieß es, lag ein kosmisches Ei in einer geflochtenen Wiege. Runde Lichter schwebten darum: manche blau wie tiefes Wasser, manche violett, manche mit Schleiern, die ins Dunkel wehten. Keines leuchtete wie das andere. Unter der Wiege lag ein Muster aus Kreisen in Kreisen, als hätte jemand eine Karte gezeichnet und dann vergessen zu erklären, wohin sie führte.

Das Ei schaukelte. Ein kleines Horn erschien, verschwand und erschien erneut, diesmal merklich entschlossener. Schließlich schob sich eine silberblaue Schnauze durch die Schale.

Astras erste große Tat bestand darin, sich ein Stück davon auf dem Kopf einzuklemmen.

An dieser Stelle ließen die Erzähler stets Platz fürs Lachen. Selbst in einer Geschichte über den Anfang von allem hatte ein Drachenjunges Anspruch auf einen unwürdigen Auftritt.

Sie schüttelte sich frei. An ihrem Hals blitzten kleine Stacheln in Türkis, Grün und Koralle. Ihre Flügel öffneten sich in orangefarbenen Falten, heller als das Innere einer Laterne. Es waren prächtige Flügel. Es waren aber auch neue Flügel, und als sie auf dem nachgiebigen Geflecht ihrer Wiege stehen wollte, kippte einer sie sofort zur Seite.

Etwas Warmes stieß gegen ihren Bauch.

Zwischen ihren Füßen lag eine Kugel. Ihr Inneres brannte golden; darum wanden sich orange Lichtfäden, kreuzten und kreuzten sich wieder, ohne sich zu verheddern. Astra hielt eine kleine Hand darüber. Die Fäden stiegen ihren Krallen entgegen.

Staunend öffnete sie den Mund. Alle kleinen Zähne waren schon da, und keiner hatte etwas Nützliches zu sagen.

Dies war die Orb of Origins.

Der Überlieferung des Hügellands zufolge barg sie die Anfänge, die ihre Gestalt noch nicht gefunden hatten. Sie war kein Buch voller Antworten. Sie konnte einem verängstigten Wesen nicht sagen, was es werden sollte. Sie war Wärme, Möglichkeit und das geduldige Licht, bei dem etwas beginnen konnte.

Astra kannte keines dieser Wörter. Sie wusste, dass die umgebenden Kugeln heller wurden, wenn sie die Kugel näher zog. Wenn sie lauschte, summte sie. Wenn ihr eigener rascher Herzschlag langsamer wurde, bewegten sich die Fäden in einem Rhythmus, dem sie folgen konnte.

Sie summte zurück.

Jenseits des Wiegenrands erschien ein Lichtpunkt. Er zitterte, dehnte sich zu einem silbernen Faden und wurde zu einem kleinen wandernden Licht.

Astra lachte. Der Laut war so unerwartet, dass sie noch einmal darüber lachte, ihn hervorgebracht zu haben.

Ein weiteres Licht regte sich.

Eine Weile gab es nur Entdeckungen. Ihre Pfoten warfen Schatten über die Kugel. Ihre bewegten Flügel streuten Bernsteinlicht auf das Geflecht. Ein heller Punkt folgte dem Schwung ihres Schwanzes, bis sie sich zu schnell drehte und ihn verlor, um ihn dann geduldig hinter sich schwebend wiederzufinden.

Langsam begriff sie, dass sie den Lichtern beim Erwachen helfen konnte. Sie konnte sie wärmen, neben ihnen singen und zusehen, wie sie ihre Wege fanden.

Dann trieb eines weiter fort als die anderen.

Astra griff danach. Es glitt außer Reichweite ihrer Krallen.

Zum ersten Mal, seit die Schale sich geöffnet hatte, schien der Raum um sie sehr groß.

Sie drückte die Kugel fest an sich, faltete die Flügel um ihren Schein und beschloss mit der Gewissheit von jemandem, der fast alles an diesem Morgen gelernt hatte, dass eine gute Hüterin niemals etwas loslassen durfte.

Das Licht, das sie behalten wollte

Zunächst schien ihr Plan ausgezeichnet.

Sie ringelte den Schwanz um die Wiege, spannte die Flügel darüber und hielt die Kugel in beiden Händen. Die nächsten Lichter rückten heran. Ihre Farben sammelten sich auf ihren Schuppen, bis es aussah, als hätten hundert kleine Morgenröten dort Platz genommen.

Jenseits ihrer Flügel wurde die Dunkelheit jedoch tiefer.

Nicht, weil etwas zerstört worden wäre. Das Licht war einfach vollständig an einem einzigen Ort.

Astra spähte über einen Flügelrand. Der wandernde Silberfunke war noch da, inzwischen weiter entfernt, und zog zwischen den matten Kugeln eine krumme Linie. Sie rief ihn mit jenem summenden Ton, der ihn geweckt hatte.

Er wurde heller. Er kehrte nicht zurück.

Sie versuchte einen lauteren Ton.

Die Kugel blitzte an ihrer Brust auf. Mehrere nahe Lichter stießen zusammen und verstreuten Funken, die erloschen, bevor sie die Wiege erreichten. Astra erschrak und griff fester zu. Die hellen Fäden in der Kugel zogen sich zum Mittelpunkt zusammen.

Sie hatte alle beschützen wollen. Stattdessen hatte sie ihren kleinen Raum überfüllt und sich selbst das Atmen erschwert.

Hinter der Seite wartete kein älterer Drache darauf, ihr zu erklären, was sie falsch gemacht hatte. Das war der einsame Teil der Geschichte, und die Erzähler eilten nicht hindurch. Astra war von Wundern umgeben, doch Wunder antworteten nicht, wenn sie fragte, ob sie es gut machte.

Sie sah auf ihre Hände hinab.

Licht schien zwischen ihren Fingern hindurch. Das hatte es von Anfang an getan, selbst als sie glaubte, alles festzuhalten.

Langsam lockerte sie eine Klaue.

Ein orangefarbener Faden hob sich über ihre Handfläche. Er zitterte wie Atem in kalter Luft. Beinahe schloss Astra die Hand wieder, doch der Faden verschwand nicht. Er bog sich zum wartenden Silberfunken.

Der Funke antwortete.

Zwischen ihnen erschien ein feiner leuchtender Pfad.

Astra entfaltete einen Flügel. Die Kugeln dahinter wurden nacheinander heller. Jede nahm etwas Wärme auf und gab eine eigene Farbe zurück: Blau, Grün, Rosa, ein so blasses Gelb, dass es fast weiß war.

Sie entfaltete den anderen.

Das Licht wanderte weiter.

Es war wunderschön. Es machte ihr auch Angst. Manche kleinen Lichter waren nun zu weit entfernt, als dass sie sie auffangen könnte, falls sie ins Wanken gerieten.

Sie wollte allen folgen.

Das war unmöglich, selbst in einer Legende.

Stattdessen legte sie die Kugel in die Mulde zwischen ihren Füßen und begann zu summen. Diesmal nicht lauter. Gleichmäßiger. Einen Ton, den sie halten konnte, ohne sich zu erschöpfen, mit Raum zum Atmen.

Die verstreuten Lichter antworteten in ihren eigenen Rhythmen.

Eines hielt inne. Ein anderes kreiste. Ein drittes bewegte sich in begeisterten kleinen Rucken, die Astra vermuten ließen, dass es ebenso wenig wusste, wohin es ging, wie sie selbst.

Darüber lachte sie, und das Lachen wärmte die Dunkelheit, ohne ihr zu befehlen, sich zu ändern.

Dann bewegte sich etwas neben der Wiege.

Es war keine Spiegelung. Wo mehrere Fäden zusammentrafen, sammelte sich eine kleine Gestalt, an den Rändern violett und innen hell. Sie deutete Flügel an, die sich allerdings anders öffneten als Astras. Dahinter formte sich ein weiteres Wesen, rund und grün, das sein Licht dicht bei sich trug. Weiter entfernt entrollte sich ein langes blaues Geschöpf so sanft wie ein Band.

Die Erzähler des Hügellands nannten sie die Astrakin.

In ihrer Erzählung entstanden sie aus der Begegnung von Astras Sehnsucht und dem angebotenen Licht der Kugel. Sie waren keine Abbilder von ihr. Sie kamen nicht mit dem Wissen um ihre Gedanken zur Welt.

Das violette Wesen näherte sich dem Nest und hielt an.

Astra hob eine Hand. Es hob als Antwort etwas, das einer Hand ziemlich ähnlich war.

Einen Moment bewegte sich keines.

Dann ließ sich der Neuankömmling neben dem Geflecht nieder, während die anderen kleinen Lichter ihre Reisen um sie herum fortsetzten.

Astra hatte Gesellschaft gefunden. Kein Königreich erworben.

Ein Himmel mit Platz für Gesellschaft

Nicht alle Astrakin wollten neben der Wiege bleiben.

Das war das Nächste, was Astra lernen musste.

Das grüne Wesen bevorzugte die stillen Räume zwischen den hellsten Kugeln. Das blaue folgte langen gewundenen Wegen und kehrte mit einem von der Ferne zitternden Leuchten zurück. Das violette saß gern in ihrer Nähe, summte manchmal mit und lauschte manchmal lautlos.

Jedes trug eine kleine Kugel, entzündet an der ersten, doch geprägt von ihrem Träger. Ihre Lichter antworteten einander durch die Dunkelheit. Keines war eine Leine.

Astra konnte sich noch immer einsam fühlen, wenn sie fortgingen.

Die Geschichte tat nicht so, als verschwände mit erlernter Großzügigkeit jeder Schmerz. An manchen Abenden – falls man in einem aus Anfängen bestehenden Ort Abende zählen kann – zog sie die große Kugel an sich und sah dem kleiner werdenden blauen Licht nach. Ihre Krallen krümmten sich. Der alte Gedanke kehrte zurück: Bliebe alles bei ihr, müsste sie sich nie fragen, ob es wiederkäme.

Dann erinnerte sie sich an die überfüllte Wiege und das Dunkel jenseits ihrer gefalteten Flügel.

Sie öffnete die Hände.

Sie schufen einen Ort zum Zurückkehren.

Es war kein Palast. Sie verbreiterten die Wege um das geflochtene Nest und ließen Raum zwischen den Kreisen. Sie markierten Rastplätze mit beständigen Lichtern, sanfter als die wandernden. Wenn ein Astrakin müde heimkehrte, konnte es sich erst niederlassen, bevor jemand fragte, was es gesehen hatte.

Astra lernte, diesen Berichten zuzuhören. Das grüne hatte eine matte Kugel gefunden, die langsam heller wurde und plötzliche Lieder nicht mochte. Das blaue kannte einen Weg, der zu sich selbst zurückbog, und lachte jedes Mal darüber, so weit gereist zu sein, um hinter seinem eigenen Schwanz anzukommen. Das violette hörte die kleinen Pulse, die Astra manchmal entgingen.

Gemeinsam kümmerten sie sich um das, was sie allein niemals hätte beaufsichtigen können.

In den prächtigsten Fassungen der Legende spannen sie Sterne und hauchten den Nebeln Farbe ein. In stilleren Erzählungen hüteten sie eine einzige unmögliche Kinderstube und halfen deren Lichtern zu werden, was immer sie werden sollten. Die alten Erzähler ließen beides gelten, solange niemand den kleinen Drachen mit den offenen Händen im Mittelpunkt vergaß.

Eines Tages kehrte ein vertrauter Silberfunke zurück.

Er war nicht mehr ganz ein Funke. Er hatte einen weichen Lichtschweif gesammelt und bewegte sich mit einer Sicherheit, die Astra sich einst selbst gewünscht hatte. Er zog einen Kreis über der Wiege, senkte sich zur Kugel und hielt inne.

Astra hielt vollkommen still.

Sie hätte nach ihm greifen können. Nun war er nah genug.

Stattdessen legte sie ihre Hand auf das Geflecht und ließ den Raum über ihrer Handfläche frei.

Das silberne Licht ließ sich dort nieder.

Nur einen Augenblick. Nur weil es sich dafür entschied.

Dann stieg es wieder auf, und Astra sah ihm mit einem Glück nach, das etwas Traurigkeit enthielt und deshalb nicht weniger Glück war.

Während in der Erzählung Zeitalter vergingen, wurde sie weiser. Manche Erzähler ließen sie so groß werden, dass ihre Flügel Sternbilder schützten. Andere bestanden darauf, dass sie klein blieb: Einen großen Drachen, der den Himmel trug, konnte sich jeder vorstellen; ein Junges, das lernte, für etwas Größeres als sich selbst zu sorgen, verlangte genaueres Hinsehen.

Die bemalten Decken bewahrten sie, wie sie am Anfang gewesen war: silberblau, mit orangefarbenen Flügeln und staunend hellen Augen, die warme Kugel zwischen den Füßen.

Dieses Bild sahen die Kinder des Hügellands, wenn sie aus ihren Winternestern hinaufschauten.

Inzwischen näherte sich die Geschichte ihrem Ende. Hinter den Fenstern der Sternwarte leuchteten gewöhnliche Sterne über gewöhnlichen Dächern. Irgendwo klickte ein Wasserkessel. Ein noch nicht ganz eingeschlafenes Drachenjunges fragte vielleicht, ob Astra wirklich den ganzen Himmel gemacht habe.

„So erzählt es diese Geschichte“, lautete die Antwort.

„Und hat sie alles behalten?“

„Nein.“

Eine Pause, dann das leise Rascheln von jemandem, der unter einer Decke Platz machte.

„Sie hat gelernt, Raum zu lassen.“

Über ihnen lächelte der gemalte Drache um das Licht, das er sanft hielt. Draußen blieben die Sterne fern, und das Zimmer war warm.