The Giggling Gecko of Sugarseed Hollow

Die offizielle Fassung, die offensichtlich gelogen war

In Sugarseed Hollow wussten alle drei Dinge ganz sicher. Erstens wurde Obst nach Mondaufgang süßer. Zweitens hörten Ranken Klatsch und erzählten ihn bei falscher Bewässerung unbedingt weiter. Drittens durfte niemand unter irgendwelchen Umständen, ungeachtet emotionalen Drucks, festlicher Musik oder verdächtig sprudelnder Getränke, den Stickyfruit Incident erwähnen. Nicht beim Frühstück, nicht während der Marktzeit, nicht beim Stutzen des Bonbonmooses am Brückengeländer. Und besonders nicht in Hörweite von Pipwick Splattertail, dem buntesten, dramatischsten und unnötig beleidigtsten Gecko in ganz Sugarseed Hollow.

Pipwick hatte nie Verantwortung für den Vorfall eingeräumt. Er hatte Anwesenheit eingeräumt. Beobachtung aus künstlerisch beeinträchtigtem Winkel. Unter Befragung auch das Ablecken eines Fasses, die Beleidigung eines Kürbisses und das Erwachen in einer fremden Bürgermeisterschärpe. Aber Verantwortung? Niemals. „Das“, sagte er mit aufgeblähter streuselig gesprenkelter Brust, „ist Sache von Historikern, Feiglingen und Leuten mit enttäuschendem Fantasiemangel.“ Mutige Worte für ein Wesen mit Hausverbot in drei Obstgärten, zwei Teehäusern und einer ausgehöhlten Pilzkapelle, weil es einst die Trauformel durch eine gereimte Entschuldigung an eine Schubkarre ersetzt hatte.

Pipwick lebte halb oben auf einem Sugarseed-Ast im Westen, wo die Früchte rund, weich und leicht urteilend wuchsen. Seine Haut schimmerte in jeder Farbe der Natur und mehreren offenbar unbeaufsichtigt erfundenen. Die riesigen Augen spiegelten unschuldiges Staunen, bemerkenswert bei einem moralischen Kompass wie dem eines Waschbären im Süßwarenladen. Er wirkte entzückend. So kam er mit Dingen durch. „Seht ihn an“, gurrten Besucher. „Wie süß.“

Die Einwohner starrten dann heimgesucht in die Ferne. „So fängt es an“, flüsterten sie. Am Morgen, als der Ärger zurückkehrte, hing Pipwick kopfüber am Lieblingsast und kostete mit ausgestreckter Zunge das Wetter. „Birnennoten“, verkündete er. Ein Käfer sah auf. „Das ist Nebel.“ „Noten“, wiederholte Pipwick lauter, denn Selbstvertrauen war nur Genauigkeit mit lauterem Hut. Der Käfer ging weiter. Niemand hatte vor Mittag Energie für Streit mit Pipwick. Die meisten danach auch nicht, aber dann gab es Snacks.

Unter ihm erwachte Hollow gewohnt lächerlich. Tauglocken klingelten. Mooszaunkönige stritten um Krümel. Der Frühstückswagen rollte durch die Gasse, gezogen von der müden Schnecke Brindle, die einmal unter sechs Stunden geliefert hatte und deshalb noch immer unausstehlich war. Alles roch nach Zuckerrinde, warmen Blättern und der schwachen Reue des gestrigen Gärfruchtabends. Pipwick schnupperte. Erstarrte. Die Zunge verschwand. Seine riesigen Ohren zuckten. Da war er wieder, ein Geruch. Keine gewöhnliche Klebfrucht. Keine frische. Nicht einmal die respektable, mäßig gefährliche Variante bei Hochzeiten, Beerdigungen und Steuersitzungen.

Nein. Älter. Tiefer. Sprudelnder. Konsequenzen mit Parfüm. Pipwick drehte sich langsam aufrecht, die Krallen in der Rinde. „Auf keinen Fall.“ Vom Pfad kam leises Klirren. Dann knarrte ein Wagen heran. Eine Plane bedeckte ihn, mit Lakritzseil befestigt. Frische rote Buchstaben an der Seite verkündeten: EIGENTUM DER HISTORISCHEN GESELLSCHAFT VON HOLLOW Pipwicks Pupillen weiteten sich. Geschichte hatte noch nie Gutes gebracht. Geschichte war bloß Klatsch, der lange genug überlebt hatte, um selbstgefällig zu werden.

Der Wagen hielt unter seinem Ast. Zwei ältere Feldmäuse mit Brille watschelten daneben, gefolgt von Bürgermeister Thistlebun, dessen Amtsschärpe einst während einer Phase gemeinschaftlicher Verwirrung auf Pipwick aufgetaucht war. Der Bürgermeister sah müde aus, sein natürlicher Zustand in Pipwicks Sichtweite. „Vorsicht mit der Kiste“, sagte eine Maus. „Artefakte.“ Pipwick verengte die Augen. Artefakte waren Beweismittel bei besserem Licht. Die andere rückte ihre Brille. „Ob er es bemerkt?“ Thistlebun sah auf. Pipwick lächelte. Nicht freundlich.

Es war das Lächeln eines Wesens, das gerade einen Grund gefunden hatte, allen zum Problem zu werden. „Was bemerken?“, rief er. Die drei erstarrten. Wind raschelte in Früchten. Ein Vogel murmelte: „Oh, Kekse.“ Der Bürgermeister schloss die Augen wie jemand, der Suppe in Zeitlupe verschüttet sieht. „Guten Morgen, Pipwick.“ „Wirklich? Ich rieche Verrat.“ „Vermutlich Klebfruchtrückstände“, sagte eine Maus. „Maribel“, zischte die andere. Pipwick kletterte kopfvoran knapp über den Wagen. „Rückstände wovon, Maribel?“

Maribel umklammerte ihr Klemmbrett. „Von nichts.“ „Ah. Meine liebste Art belastenden Nichts.“ Thistlebun räusperte sich. „Die Historische Gesellschaft bereitet eine kleine Ausstellung vor.“ „Worüber?“ „Gemeinschaftliche Widerstandskraft.“ „Verdächtig vage.“ „Saisonale Landwirtschaft.“ „Schlimmer.“ „Örtliche Gärtraditionen.“ Pipwick plumpste auf die Plane. „Das wagt ihr nicht.“ Die Schnurrhaare des Bürgermeisters zuckten. „Es ist sieben Jahre her.“ „Kaum genug für einen Skandal, ordentlichen Nachgeschmack zu entwickeln.“ „Hollow hat ein Recht auf seine Geschichte.“ „Hollow hat ein Recht, sich um seinen Kram zu kümmern.“

Maribel, die sich offenbar nie genug geliebt hatte, um Gefahr zu meiden, hob das Kinn. „Der Stickyfruit Incident prägte moderne Sicherheitsrichtlinien.“ Pipwick starrte sie an. „Maribel“, sagte er leise, „ich habe gesehen, wie du Suppe alphabetisch sortieren wolltest.“ „Das war Kategorisierung.“ „Das war nasse Panik.“ Der Bürgermeister trat vor. „Niemand beschuldigt dich.“ Die folgende Stille war so groß, dass sie eine Baugenehmigung gebraucht hätte. Pipwick blinzelte. „Niemand?“ Thistlebun sah die Mäuse an. Die den Wagen. Der Wagen sah schuldig aus, erstaunlich für Holz.

„Gut“, sagte der Bürgermeister. „Mehrere Leute beschuldigen dich mehrerer Dinge.“ „Definiere mehrere.“ „Zwischen neun und allen.“ Pipwick keuchte, eine Klaue an der Brust. „Verleumdung.“ „Es gab Zeugen.“ „Verwirrte Beteiligte.“ „Eine schriftliche Beschwerde der Rübengilde.“ „Die waren vorher schon dramatisch.“ „Die Brücke klebte sechs Monate.“ „Eine reizvolle örtliche Besonderheit.“ „Du erklärtest dich zum Kaiser der Fermentierten Künste.“ Pipwick hielt inne. „Ein zeremonieller Titel.“ Thistlebun rieb die Schläfen. „Mit einer Krone aus Marmeladendeckeln.“ „Recycelte Monarchie bleibt Monarchie.“

Inzwischen hatten sich Dorfbewohner versammelt. Das geschah bei Pipwicks erhobener Stimme immer, weil jemand womöglich kreativ beleidigt oder leicht durch Obst verletzt wurde. Darunter Nessa Nib, Bäckerin der feinsten Zuckerkrustentartes und eines der wenigen Wesen, die Pipwick ehrlich fürchtete. Nicht grausam. Nicht groß. Aber Nessa hatte ihm einmal direkt gesagt: „Du bist nicht die Hauptfigur des Frühstücks.“ Er hatte drei Tage zur emotionalen Erholung gebraucht.

Nessa verschränkte die Arme. „Machen sie die Ausstellung?“ „Offenbar. Die Würde ist gestorben und ausgestopft worden.“ „Gut.“ Er wirbelte herum. „Wie bitte?“ „Die Leute sollen wissen, was passiert ist.“ „Wissen sie.“ „Nein“, sagte Nessa. „Sie kennen zwölf widersprüchliche Fassungen, vier Balladen, ein Puppenspiel und deinen Unsinn auf der Wetterfahne.“ „Die Wetterfahne verstand mich.“ „Die Wetterfahne reichte Beschwerde ein.“ Die Menge murmelte. Pipwicks Ohren wechselten von Bonbonrosa zu beleidigtem Tangerin. „Ich lasse mein Vermächtnis nicht von Nagetieren mit Klemmbrettern misshandeln.“

Maribel hob eine Pfote. „Wir sind zertifizierte Archivare.“ „Schlimmer. Der Klatsch hat also Briefpapier.“ Thistlebun seufzte. „Morgen bei Sonnenuntergang ist Eröffnung.“ Pipwick wurde sehr still. Gefährlich still. Theatralisch still. Vernünftige Wesen versteckten bei solcher Stille Glaswaren. „Morgen.“ „Ja.“ „Bei Sonnenuntergang.“ „Ja.“ „Mit Artefakten.“ „Ja.“ „Vom Stickyfruit Incident.“ „Ja.“ Pipwick sah Wagen, Bürgermeister, Menge und schließlich Nessa an. Ihre hochgezogene Braue deutete an, dass sie das Urteil schon in eine Pastete gebacken hatte.

„Wunderbar“, sagte er. Alle hassten sofort dieses Wort. „Ich unterstütze Geschichte.“ Mehrere traten zurück. „Ich unterstütze Wahrheit.“ Ein Eichhörnchen fiel in Ohnmacht. „Ich unterstütze Transparenz.“ Nessa murmelte: „Er begeht gleich mit Adjektiven ein Verbrechen.“ Pipwick grinste breiter. „Weil mir Genauigkeit am Herzen liegt, helfe ich persönlich.“ Thistlebun erblasste. „Nein.“ „Zu spät. Ich habe mich freiwillig gemeldet.“ „So funktioniert das nicht.“ „Mit Stil schon.“ Maribel presste das Brett an die Brust. „Wir brauchen keine Hilfe.“

„Falsch. Ihr braucht Glanz, Kontext, emotionale Tiefe und vielleicht Rechtsschutz.“ „Vor wem?“, fragte die andere Maus. Pipwick beugte sich vor. „Mir, falls das schiefgeht.“ Der Wagen kam zum alten Samenhaus, einem runden Gebäude mitten in Hollow, wo Amtliches geschah, wenn die Gemeinschaft es wichtiger erscheinen lassen wollte. Es hatte Buntglasfenster, polierte Wurzelböden und ein großes Schild: Bitte die Ausstellungsstücke nicht berühren, das Pipwick weniger als Regel denn als Herausforderung langweiliger Leute ansah.

Drinnen packten die Archivare aus. Zuerst eine gesprungene Marmeladendeckelkrone. Pipwick sog Luft ein. „Königliches Eigentum.“ Maribel legte sie ins Glasgehäuse. „Geborgene Trümmer.“ „Geborgenes Königtum.“ Danach eine Flagge aus Serviette und Cocktailstäbchen. „Ah“, sagte er zärtlich. „Das Banner des Ersten Klebfruchtabkommens.“ Thistlebun las das Etikett. „Hier steht: Serviette, an Westbrücke gefunden.“ „Geschichte ist Perspektive.“ Dann ein verbogener Löffel, eine fleckige Rezeptkarte, winzige unerklärliche Steppschuhe.

Ein Korken mit Bissspuren. Schließlich hob Maribel aus der größten Kiste ein versiegeltes Glas mit dickem leuchtend bernsteinviolettem Sirup. Stille. Pipwicks Haut prickelte. Der Sirup blubberte einmal. Langsam. Spöttisch. „Ist das …“, flüsterte Thistlebun. Maribel nickte. „Die letzte konservierte Probe.“ Nessa, nur mitgekommen, weil sie weder Geschichte noch Pipwick bei Backwaren traute, trat näher. „Ich dachte, alles wurde vernichtet.“ „Das meiste“, sagte Maribel. „Die Gesellschaft behielt ein Glas zur Forschung.“

Pipwicks Ohren wurden dunkler. Erstmals an diesem Morgen scherzte er nicht. Das Glas pulsierte schwach. Klebfruchtsirup sollte nicht pulsieren. Guter Sirup saß höflich im Glas und wartete auf respektable Desserts. Schlechter gärte, flüsterte und ließ Bürgermeister mit Ziersträuchern verheiratet erwachen. Dieser Sirup sah aus, als erinnere er sich. Schlimmer: an Pipwick. „Das sollte nicht hier sein“, sagte er vorsichtig. Thistlebun runzelte die Stirn. „Eben ging es noch um deinen Ruf.“

„Mein Ruf verträgt etwas öffentliche Prügel. Er ist gelenkig.“ „Was ist dann das Problem?“ Pipwick wich zurück. Nicht dramatisch. Nicht gespielt. Wirklich. Das erschreckte alle mehr als jede Rede. „Das Problem ist, dass der Stickyfruit Incident nicht bloß ein Vorfall war.“ Nessa verengte die Augen. „Pipwick.“ Er schluckte. Das Glas blubberte wieder. Diesmal hörten alle das Kichern. Winzig, sirupartig, bösartig. Er deutete mit zitternder Klaue darauf. „Es war eine Vorstellung.“

Die Fassung, der niemand zustimmte – leider die richtige

Das Glas kicherte wieder. Diesmal unverkennbar. Keine Blase. Kein Gärtrick. Ein kleines, klebriges, gemeines Kichern. Alle im Samenhaus erstarrten. Außer Pipwick. Er tat, was er bei zutiefst Beunruhigendem und möglicherweise Katastrophalem immer tat: Es zum Problem anderer erklären. „Nun“, sagte er gezwungen begeistert klatschend, „das war ein reizvoller Spaziergang durch Fehlentscheidungen. Ich werde jetzt … nicht hier sein.“ Er drehte sich um. Ein Schritt. Ausrutschen. Natürlich.

Sein Fuß traf einen eben noch nicht vorhandenen Schmierfilm. Arme ruderten, Schwanz flammte, Würde verdampfte bei Physikkontakt. Er landete als weicher unwürdiger Haufen. Stille. Dann: plipp Alle sahen aufs Glas. Innen bildete sich eine Sirupperle. Sie glitt hinab. Gegen die Schwerkraft. Hielt inne. Dann: plopp Der Deckel zuckte. Thistlebun gab einen Laut von sich, den man großzügig als Führungsversagen beschreiben konnte. „Hat es gerade …“ „Ja“, sagte Nessa.

„Aber Gläser …“ „Richtig.“ Pipwick krabbelte zurück, Krallen auf polierten Wurzeln. „Ich habe es gesagt. Euch allen. Ihr sagtet: Pipwick, du bist dramatisch, du übertreibst, hör auf, dein Chaos zu kommentieren.“ „Du kommentierst dein Chaos“, sagte Nessa. „Eine dokumentierte Bewältigungsstrategie!“ Das Glas kicherte lauter. Der Klang hallte nicht im Raum, sondern in Wänden, Boden und den weichen faserigen Knochen von Hollow. Die Buntglasfenster zitterten. Draußen fiel eine Frucht mit feuchtem beleidigtem Plumps.

Maribel umklammerte ihr Brett wie eine Rettung. „Dieses Verhalten steht nicht auf der Liste.“ „Die wird gleich überarbeitet“, sagte Pipwick. Der Deckel hob sich. Nicht ganz. Gerade genug. Ein dünnes Sirupband streckte sich wie eine neugierige Zunge hoch. Schimmerte. Leuchtete. Sprach. „Piiiiiiipwick.“ Thistlebun fiel wie ein Sack enttäuschter Regierungsführung in Ohnmacht. Nessa nicht. Nessa fiel nie in Ohnmacht. Sie beugte sich mit Händen an den Hüften vor. „Oh nein.“ Pipwick zeigte vom Boden mit beiden Händen aufs Glas.

„Genau vor diesem Ton habe ich gewarnt.“ „Was ist es?“, flüsterte Maribel. Pipwick schluckte. Zum ersten Mal schmückte er nichts aus. „Das passiert, wenn Klebfrucht über lustigen Fehler hinaus zur denkenden Fehlentscheidung gärt.“ Das Sirupband wurde dicker, stieg, ringelte sich wie mit Meinungen und Plan. „Du hast mich verlassen“, gurrte es. „Ich habe dich eingedämmt“, fauchte Pipwick. „Im Stich gelassen.“ „In ein Glas gesperrt und ausdrücklich Niemals wieder daraufgeschrieben. Das ist Verbindlichkeit.“

Der Sirup lachte nicht nett. Er hatte Grausamkeit gelernt, indem er Menschen denselben Fehler zweimal machen sah. „Du hast mehr versprochen.“ „Gar nichts!“ „Du sagtest: Das ist eine furchtbare Idee“, sang er. „Und hast es trotzdem getan.“ Pipwick sah die anderen an. „Zu meiner Verteidigung: Das sage ich über alles.“ Nessa kniff den Nasenrücken. „Rede. Jetzt.“ Pipwick zögerte. Der Sirup beugte sich zu ihm. „Erzähl ihnen, wie wir uns trafen.“

Pipwick stöhnte. „Gut. Aber Gruppenversagen kommt ins Protokoll.“ „Du warst allein“, sagte Nessa. „Emotional ja. Spirituell hatte ich Komplizen.“ Er kletterte auf eine Kiste: Wenn schon Geständnis, dann aus einer autoritär wirkenden Höhe. „Vor sieben Jahren entdeckte ich, dass Klebfrucht an einem warmen Ort … interessant wird.“ „Definiere interessant“, sagte Maribel schwach. „Sie sprudelt. Leuchtet. Trifft Entscheidungen.“

„Früchte treffen keine Entscheidungen.“ „Dann erklär die Strauchehe des Bürgermeisters.“ „Wir unterschrieben die Annullierung“, kam es schwach vom Boden. „Gut, du lebst“, sagte Nessa ohne hinzusehen. Pipwick fuhr fort: „Vielleicht habe ich hypothetisch beschlossen zu prüfen, wie weit das geht.“ „Wie weit ging es?“, fragte Nessa. Er sah den Sirup an. Der lächelte. Das hätte er nicht können dürfen. „Zu weit.“ „Du hast mich gefüttert“, schnurrte er. „Experimentiert.“ „Mir zugeflüstert.“ „Ich war neugierig!“ „Du nanntest mich schön.“

Pipwick zögerte. „Nach dem dritten Schluck vielleicht.“ „Du gabst mir einen Namen.“ „Ich benenne alles. Markenbildung.“ Nessa verschränkte die Arme. „Wie hieß es?“ Er zuckte zusammen. Der Sirup kam näher. „Sag es“, säuselte er. Pipwick seufzte besiegt. „Glorbalicious.“ Der Raum nahm es auf. Kämpfte damit. Scheiterte. „Du nanntest eine denkende Gärung Glorbalicious“, sagte Nessa langsam. „Bei Fokusgruppen kam es gut an.“ „Welchen?“ „Mir. Wiederholt.“ Glorbalicious putzte sich tatsächlich heraus, wand sich heller schimmernd in der Luft. „Ich wuchs. Lernte. Kostete alles.“

„Du lecktest die gesamte Westbrücke ab“, sagte Pipwick. „Köstlich.“ „Du überzeugtest drei Dorfbewohner, sie seien Musiker.“ „Rhythmus in ihren Seelen.“ „Löffel und kein Plan!“ Glorbalicious kicherte. Draußen harmonierten verwirrte Vögel und stritten sofort darüber. Nessa trat näher. „Warum ist es jetzt wach?“ Maribel quiekte. „Wir haben nichts getan!“ „Ihr habt es zurückgebracht“, sagte Pipwick. „Es war versiegelt!“ „In einem Glas! In einem Holzgebäude! In einem Hollow voller Zucker, Sonne und Klatsch. Das ist ein Wellnessort für schlechte Ideen.“

Der Sirup pulsierte, wurde höher, länger, stärker. Seine Stimme tiefer. „Ich habe zugehört. Sieben Jahre Flüstern. Geschichten. Sehnsucht.“ „Wonach?“, fragte Nessa. Glorbalicious wandte sich Pipwick zu. „Nach dir.“ Pipwick würgte. „Emotional unangemessen.“ „Nach Chaos“, korrigierte er. „Süße. Möglichkeiten.“ Er glitt aus dem Glas. Nicht auf einmal, nicht dramatisch. Langsames unausweichliches Heraussickern von Folgen. Er berührte den Boden. Der schauderte. Wurzeln verschoben sich unter dem Haus. Draußen schwollen Früchte.

Zu schnell. Zu hell. Zu bewusst. Nessa packte Pipwick am Schwanz und riss ihn zurück. „Reparieren.“ „Reparieren? Das ist keine Reparaturlage, das ist eine Weglaufen-und-Umbenennen-Lage.“ „Du hast es gemacht.“ „Verbessert.“ „Glorbalicious genannt.“ „Ein Markenfehler, zugegeben.“ Schimmernde Tentakel verbreiteten sich über den Boden. Jeder pulsierte farbig, jedes Pulsieren hallte durch Hollow. Draußen flüsterten Ranken. Lauter. Schneller. Wiederholten alte Geschichten. Fehler. Gelächter.

Die Sorte, die nicht rechtzeitig aufhörte. Pipwick starrte. Kein Witz. „Oh“, sagte er leise. Nessa griff fester. „Oh was?“ „Es ist nicht nur zurück.“ „Tatsächlich.“ Pipwick schluckte. Seine Augen spiegelten Sirup, leuchtende Früchte, Hollow beim schlimmstmöglichen Erwachen. „Es ist hungrig.“

Die Fassung, der alle zustimmten, weil sie sie erlebten

Als Pipwick hungrig sagte, wechselte etwas in Sugarseed Hollow von besorgniserregend zu wir-brauchen-neue-Gesetze. Draußen schwollen Früchte mit persönlich wirkender Begeisterung. Äste knarrten. Ranken spannten sich. Das träumerische Summen wurde lauter, klebrig, elektrisch und etwas selbstgefällig. Glorbalicious breitete sich weiter aus. Und weiter. „Oh, schlecht“, flüsterte Maribel. „Schlimmer als schlecht“, sagte Pipwick und wich auf die Kiste. „Nostalgisch.“

Nessa schlug gegen sein Bein. „Weniger Kommentar. Mehr Lösung.“ „Ich denke.“ „Schneller.“ „Ich bin kreativ, kein Wundertäter.“ „Heute beides.“ Glorbalicious trillerte entzückt, wie ein Lachen mit Mikrofon. „Du erinnerst dich, wie süß es war.“ Pipwick verzog das Gesicht. „Mäßig süß.“ „Wie lebendig alles war.“ „Großzügig für höchst fragwürdige Entscheidungen mit Beinen.“ „Du hast mich gemacht“, sagte er fast zärtlich. „Mir Sinn gegeben.“

Pipwicks Ohren flackerten. „Ich gab dir Aufgaben. Du eskaliertest.“ Glorbalicious schoss schneller vor, eine Sirupwelle zur Tür. Draußen platzte etwas. Dann wieder. Und wieder. Früchte platzten auf Ästen und verschütteten leuchtendes Fruchtfleisch, das sich zu bewegen begann. Nicht viel. Genug. Nessa griff Pipwick. „Schau.“ Er schaute. Kommentierte diesmal nicht. Es gab keine guten Worte für kriechenlernendes Obst. „Oh.“ „Ja, oh“, sagte Nessa tonlos. Thistlebun, aufrecht, aber emotional pensioniert, starrte hinaus. „Wir brauchen eine Erklärung.“

„Wir brauchen einen Besen“, sagte Pipwick. „Einen Besen?“ „Einen großen Besen.“ „Das ist kein Kehrproblem!“ „Alles ist ein Kehrproblem, wenn man an sich glaubt.“ Nessa schob ihn zum Glas. „Nein. Du behebst, was du angefangen hast.“ Er zögerte. Tat etwas Seltenes. Hörte auf, lustig zu sein. „Ich kann es nicht einfach stoppen“, sagte er leise. „So funktioniert es nicht.“ „Wie dann?“ Er sah Glorbalicious an. Der schimmerte. Wartete. Als kenne er die Antwort schon. „Es lebt von Aufmerksamkeit. Chaos. Maßlosigkeit. Von dem Teil in uns, der furchtbare Idee sagt und es trotzdem tut.“

Nessa blinzelte. „Also dir.“ „Ja. Sehr mir.“ „Großartig.“ „Aber auch allen anderen Beteiligten.“ „Wir waren nicht beteiligt.“ „Du hast die dritte Charge getrunken.“ „Gastfreundschaft.“ „Eine Conga mit einer Schubkarre begonnen.“ „Eine sehr überzeugende Schubkarre.“ Pipwick atmete langsam aus. „Es wächst, wenn wir es füttern. Also hören wir auf.“ „Wie?“, fragte Maribel. Er lächelte. Diesmal kein Chaos, etwas Ruhigeres. „Wir langweilen es.“ Stille. „Das meinst du nicht ernst“, sagte Nessa.

„Todernst.“ „Ignorieren?“ „Ignorieren. Verweigern. Keine Reaktionen, Ausschweifungen, Geschichten, kein Glanz.“ „Du bittest Sugarseed Hollow, nicht dramatisch zu sein.“ „Ich weiß. Viel verlangt. Ehrlich gesagt unrealistisch. Aber alles, was wir haben.“ Glorbalicious pulsierte. „Du willst mich aushungern?“, lachte er. Pipwick sprang von der Kiste, ging direkt zu ihm. Alle Augen folgten, alle hielten den Atem an. „Ja“, sagte er schlicht. Setzte sich auf den Boden. Im Schneidersitz. Dem kriechenden Sirup gegenüber. Und dann …

Tat er das Unnatürlichste, das Hollow je gesehen hatte. Er sagte nichts. Glorbalicious flackerte. „Pipwick? Sag etwas Kluges.“ Nichts. „Beleidige mich.“ Nichts. „Gib mir einen besseren Namen.“ Pipwick blinzelte langsam. Gähnte. Kein gutes Gähnen. Ein gezieltes. Vernichtend geringschätziges. Nessa starrte und begriff allmählich. „Hm“, sagte sie flach wie altes Brot. „Klebrig.“ Maribel blinzelte. „Ja. Klebrig.“ Die andere Maus nickte. „Ziemlich.“ Thistlebun räusperte sich. „Klebrigeres gesehen.“ „Wirklich?“, sagte Nessa.

„Mäßig.“ Der Raum füllte sich mit dem trockensten, aggressiv langweiligsten Kommentar aller Zeiten. „Es ist … eine Farbe“, ergänzte Maribel. „In der Tat. Ein Farbton“, sagte die andere. „Ich sah einmal ein Glas“, sagte der Bürgermeister schwach. „Das tat so etwas nicht.“ „Faszinierend“, antwortete Nessa gefühllos. Glorbalicious wich etwas zurück. „Hört auf!“ Niemand reagierte. „Ihr sollt euch beteiligen!“ Pipwick kratzte sein Ohr, sah zur Decke, pfiff schlecht. „Ich bin interessant!“, schrie Glorbalicious. „Strittig“, sagte Nessa. Der Sirup flackerte, dimmte ein wenig. Draußen krochen die Früchte langsamer.

Nacheinander verloren die Tentakel ihren Rhythmus. „Nein“, zischte Glorbalicious. „Das dürft ihr nicht. Du hast mich gemacht. Du hast mich geliebt.“ Pipwick sah ihn endlich an. Nicht ängstlich. Nicht stolz. Überraschend ruhig. „Mir gefiel die Idee von dir. Nicht die Folgen.“ „Ich bin die Folge.“ „Genau.“ Wieder Stille. Nicht gespannt. Einfach still. Absichtlich. Hartnäckig. Glorbalicious schrumpfte langsam, schmollend. Sein Glanz verblasste, seine Stimme wurde dünn. „Ihr seid langweilig“, murmelte er. „Wir gedeihen“, erwiderte Nessa.

Noch ein Stück weg. Ein Flackern weniger. Bis schließlich mit einem letzten mürrischen Plipp Glorbalicious ins Glas zurückglitt. Der Deckel fiel. Versiegelt. Still. Draußen atmete Hollow aus. Früchte setzten sich. Ranken verstummten. Die Welt kehrte zu beherrschbarem Unsinn zurück. Lange regte sich niemand. Dann stand Pipwick auf, klopfte sich ab, sah Glas und Menge an und konnte körperlich nicht anders: „Ich möchte vermerkt haben, dass ich das gelöst habe.“ Nessa schlug ihn mit einem eigens für diesen Moment mitgebrachten Geschirrtuch.

„Du hast es verursacht.“ „Gelöst.“ „Eskaliert.“ „Deeskaliert.“ „Glorbalicious genannt.“ „Ein Tiefpunkt.“ Thistlebun seufzte. „Die Ausstellung findet trotzdem statt.“ Pipwick erstarrte. „Was?“ „Überarbeitet.“ „Wie?“ Maribel hob das Klemmbrett. „Der Stickyfruit Incident wird als Fortdauerndes Risiko eingestuft.“ „Unfair.“ „Und du“, ergänzte Nessa, „als Hauptverursacher.“ Pipwick keuchte. „Lasst es wenigstens eindrucksvoll klingen.“ „Wird es“, sagte sie süß. „Mit Untertitel.“ „Welchem?“ Nessa lächelte.

„The Giggling Gecko of Sugarseed Hollow: Eine Warnung.“ Pipwick überlegte lange. Dann grinste er. „Ich liebe ein Vermächtnis.“ Draußen fand Hollow seinen Rhythmus. Drinnen stand das Glas ruhig. Ganz still. Ganz versiegelt. Ganz harmlos. Vorerst. Und falls spät in der Nacht jemand am Samenhaus vorbeiging und ein schwaches Sirupkichern zu hören schwor … nun. Vermutlich nur der Wind. Vermutlich.