The Hatchling Companions

Der Tag, an dem die Zwillinge den Ärger entdeckten – und einander

An dem Morgen, an dem der Berg nieste, blinzelten zwei Drachenbabys unter einer Decke aus warmem Moos und fragwürdigen Entscheidungen hervor. Der orangefarbene – Ember – hatte einen Bauch in der Farbe gerösteter Aprikosenmarmelade und den dauerhaften Gesichtsausdruck von jemandem, der gleich einen deutlich mit „Nicht berühren“ beschrifteten Knopf drücken würde. Der türkis-violette – Mistral – sah aus wie Mondlicht in Meerglas und trug Unfug wie Kajal. Sie waren nicht identisch, aber in ihrer Nähe schienen sich Blicke zu reimen: große glänzende Augen, weiche Fangzähne und winzige Flügel, die wie Klatschgeschichten surrten.

Sie waren in derselben Minute geschlüpft: Ember drei Atemzüge früher, Mistral drei Pläne voraus. Von Anfang an bildeten sie ein harmonisches Duett schlechter Ideen. Ember lieferte Funkeln und Hitze, Mistral Strategie und glaubhafte Ausreden. Ihre Kinderstube, eine Nische voller tropfender Kristalle und Drachenfruchtschalen, war ruhig genug. Aber Ruhe ist in den Händen schlauer Jungdrachen nur gespeicherte Energie.

„Wir sollten unser Brüllen üben“, verkündete Ember und rollte die Schultern, bis seine Schuppen wie Kupfermünzen blitzten. „Zur Sicherheit.“

„Sicherheit“, stimmte Mistral zu, denn sie hatte bereits beschlossen, dass ihr Brüllen bei Verhandlungen mit Gebäckverkäufern nützlicher wäre. Sie zuckte mit den kleinen Flügeln, und die Luft bewegte sich. Nur eine verspielte Brise, aber sie trug Zimtduft aus dem Dorf unten herauf. Mistral mochte Zimt, und das Wort unten mochte sie noch mehr.

Sie marschierten zum Felsvorsprung wie Rucksackreisende mit Brunchreservierung. Steinterrassen zogen sich den Berg hinab, gesprenkelt mit Marktzelten, dampfenden Kesseln und gelegentlich einer Ziege, die mit Hufabdrücken unhöfliche Botschaften schrieb. Die Zwillinge übten ihr Brüllen einmal, zweimal, dreimal. Die Echos kamen größer klingend zurück, als die beiden waren, was sie persönlich nahmen.

„Wir brauchen … Atmosphäre“, sagte Mistral, denn Atmosphäre bedeutete für sie noch eine Schippe drauflegen. Sie atmete ein, ringelte den Schwanz und hauchte ein Band aus Wind aus, das Embers Kehlflamme zu einem helleren Ton kitzelte. Der gemeinsame Klang war halb Donner, halb Gerücht. Vögel erschraken. Ein Zelthering seufzte. Irgendwo hob eine Gebäckflocke ab.

„Wir sind großartig“, entschied Ember, eine vollkommen gesunde Schlussfolgerung, nachdem man die Infrastruktur erschreckt hat.

Sie starteten – nun ja, hüpften und purzelten – in einer Spirale, die majestätisch gewesen wäre, hätte die Schwerkraft mehr Nachsicht gezeigt. Sie landeten hinter einem Gewürzstand, an dem Gläser wie tief hängende Sterne funkelten. Die Verkäuferin, eine Großmutter mit schiffstaudicken Zöpfen, betrachtete die Zwillinge einmal und sprach den uralten Marktsegen: „Denkt nicht mal dran, ihr zwei.“

Sie dachten daran. Gründlich. Embers Bauch knurrte einen Akkord der Sehnsucht. Mistral klimperte mit den Wimpern, die als kontrollierte Substanz hätten eingestuft werden müssen. „Wir unternehmen eine kulinarische Pilgerreise“, erklärte sie. „Es geht um … Kultur.“

„Kultur kostet Münzen“, antwortete die Großmutter nicht unfreundlich, „und das Versprechen, den Oregano nicht zu flambieren.“

„Wir bieten Empfehlungen an“, konterte Mistral und zeigte auf ihre gewaltigen Augen. „Wir sind sehr einflussreich. Jungdrachen. Niedliche. Sogar Drachenbabys.“ Sie machte eine wirkungsvolle Pause und flüsterte dann: „Viral.“

Der Mund der Großmutter tanzte zwischen nein und ach, wie süß. Ember nutzte ihr Zögern, um einen Funken zu niesen, der eine verirrte Gewürznelke knusprig röstete. Der Duft erinnerte verdächtig an einen Feiertagsmorgen. „Sehen Sie?“, sagte er strahlend. „Aromen in limitierter Auflage.“

So bekamen die Zwillinge ihre erste Arbeit: offizielle Wind- und Wärmelieferanten für die Trockengestelle. Mistral sorgte für einen stetigen Luftstrom, in dem die Kräuter wie bei einem sehr höflichen Konzert wogten. Ember gab so präzise winzige Wärmestöße ab, dass Pfefferkörner erröteten. Die Großmutter bezahlte mit einer Zimtrolle, drei kandierten Ingwerstückchen und der Warnung, Muskatnuss nicht zur Waffe zu machen.

Es war nach allgemeinem Urteil ein toller Job. Er dauerte elf Minuten.

Denn in Minute zwölf hörten sie zwei Lehrlinge über den Nur-für-erwachsene-Drachen-Flügel der Bergbibliothek tuscheln. Dort waren die Landkarten zu gefährlich und die Rezepte zu ehrgeizig. Über diesen Ort gab es ein Gerücht: eine verbotene Seite, die beschrieb, wie man jede Brise in einen Geschmackssturm und jeden Funken in eine Erinnerung verwandelte. Die Lehrlinge nannten sie den Gaumen-Kodex. Die Zwillinge sahen einander an, und zwischen ihnen schlüpfte eine Entscheidung wie ein Babykomet.

„Wir gehen hin“, sagte Ember.

„Natürlich“, stimmte Mistral zu. „Zu Bildungszwecken. Und wegen Snacks.“

Unterwegs sammelten sie Verbündete, wie Ärger Zeugen sammelt. Eine Ziege mit manipulierter Glocke. Eine Motte mit Ansichten über Typografie. Ein Honigglas, das behauptete, Steuererklärungen erledigen zu können. Alle schworen der Sache der Zwillinge Treue, was bedeutete, dass sie des Dramas wegen mitzogen.

Die Bibliothek lag in der ältesten Rippe des Berges: eine gewölbte Höhle mit Steinregalen und vorgetäuschter Ruhe. Eine Bibliothekarin in Drachengestalt, mit bürokratisch grauen Schuppen und einer Brille, die groß genug zum Servieren von Tee war, döste hinter einem Schreibtisch. Auf dem Schild vor ihr stand: GLIMMEN STRENGSTENS VERBOTEN. Ember atmete mit der Feierlichkeit eines Mönchs durch die Nase aus und schaffte es trotzdem, versehentlich zu glimmen. Mistral schob seinen Schwanz unter ihre Pfote wie eine Babysitterin, die jede Zurückhaltung aufgegeben hatte.

Sie schlichen an lernenden Wyvern und gelangweilten Salamandern vorbei zu dem Flügel mit dem Samtseil und dem Schild Lass es. Das Seil war leider nur eine aus Schnur geschriebene Einladung. Mistral hob es, Ember duckte sich, und sie betraten einen Raum, in dem es so still war, dass Staubkörnchen über Philosophie diskutierten.

Hier waren die Regale höher, das Leder dunkler, und die Luft schmeckte leicht nach Kardamom und Verschwörung. In der Mitte stand ein Sockel mit einer Glasglocke. Darunter lag ein einzelnes Blatt mit angesengten Rändern, beschriftet mit etwas, das nicht ganz Tinte war.

„Der Gaumen-Kodex“, hauchte Mistral. Ihre Stimme klang wie Samt, der schnurren lernte.

„Ich weiß nicht, was das bedeutet“, gestand Ember, „aber es fühlt sich köstlich an.“

Mistrals Brise kitzelte an der Dichtung der Glasglocke, bis sie sich mit einem kleinen Saugkuss hob. Embers Funke flackerte zart wie eine Geburtstagskerze. Die Seite flatterte frei, als hätte sie sich Jahrhunderte gelangweilt und endlich die Chance bekommen, interessant zu sein. Wörter schimmerten. Zeilen ordneten sich neu. Ein Rezept setzte sich mit skandalöser Klarheit zusammen:

Rezept 0: Erinnerungsbaiser – Schlage einen ehrlichen Windhauch zu weichen Spitzen. Hebe einen einzelnen warmen Funken unter, bis die Masse glänzt. Bei Dämmerung servieren. Achtung: Kann an den Geschmack des Augenblicks erinnern, den du am dringendsten brauchtest und überstanden hast.

„Das ist … wunderschön“, flüsterte Ember, unerwartet ehrfürchtig.

„Außerdem ist es gefährlich“, sagte Mistral, was für sie „unwiderstehlich“ bedeutete. Sie sah Ember an, und in diesem Blick lag die ganze These ihres Zwillingsdaseins: Ich sehe dich. Lass uns übertreiben.

Sie befolgten die Anweisungen, denn Anweisungen sind nur sauber gedruckte Mutproben. Mistral holte langsam und vorsichtig Luft und hauchte sie in eine Schale aus ihren gewölbten Krallen. Die Luft wirbelte und festigte sich dann zu blassen Spitzen, die wie nervöse Opernmusik bebten. Ember beugte sich vor, steuerte den sanftesten Glutfunken bei, und die Mischung glänzte.

Der Raum veränderte sich. Der Boden wurde zum steinernen Vorsprung ihrer Kinderstube. Die Luft roch nach Moos, Ingwer und scheuem Sonnenlicht. Ein Klang flackerte auf: ein anderes Brüllen, klein und eigensinnig, hallte von der Erinnerung an die Höhle zurück. Das waren sie, neugeboren und lächerlich, für Wärme und Dreistigkeit aneinandergekuschelt. Das Baiser schmeckte nach dem ersten Mal, als sie begriffen hatten, dass sie zusammen mutiger waren als ihre eigenen Schatten.

„Wir haben ein Gefühl gemacht, das man essen kann“, sagte Ember ehrfürchtig.

„Wir haben ein Geschäft gemacht“, korrigierte Mistral und zählte bereits eingebildete Münzen. „Stell dir die Schlangen vor. Die Probierlöffel. Unsere Namen auf der Speisekarte in Buchstaben, die größer sind als die Bibliothekarin. Erinnerungsbaiser. Klingt gut.“

Ein Zischen unterbrach ihre Ideenfindung. Die Bibliothekarin stand in der Tür, ihre Brille glänzte im Licht drohender Enttäuschung. Über einem Arm hing das Samtseil wie ein Lasso der Konsequenzen. Die grauen Schuppen entlang ihres Kiefers klickten in Satzstruktur.

„Kinder“, sagte sie im Tonfall von jemandem, der gleich Unterlagen einreichen würde, „was genau glaubt ihr, hier im gesperrten Flügel mit einem Kochzauber und einer nicht zugelassenen Ziege zu tun?“

Mistral stupste Ember an. Ember stupste seinen Mut an. Gemeinsam hoben sie die Köpfe. „Forschung“, sagten sie im Chor. „Für die Gemeinschaft.“

Der Brauenwulst der Bibliothekarin hob sich langsam, wie ein Kontinent. „Gemeinschaft, ja? Dann habt ihr sicher nichts gegen eine kleine Vorführung vor dem Drachenaufsichtsrat.“ Sie deutete mit einer Kralle auf einen bisher unbemerkten Gang. An seinen Wänden hingen strenge Porträts von Drachen, die niemals gekichert hatten. „Bringt euer … Konfekt mit.“

Ember schluckte. Das Erinnerungsbaiser wackelte mit dem Selbstbewusstsein eines Desserts, das zu viele Selbsthilferollen gelesen hatte. Mistral straffte die winzigen Schultern, zwinkerte der Ziege um moralische Unterstützung zu und flüsterte: „Alles gut. Schlimmstenfalls bezaubern wir sie. Bestenfalls bekommen wir ein Stipendium.“

Sie tapsten vorwärts und umklammerten ihre Schale essbarer Gefühle wie einen Reisepass. Die Porträts starrten unbeeindruckt herab. Vor ihnen knarrte eine Tür von selbst auf und atmete einen Schwall kalter, amtlicher Luft aus. Dahinter wartete ein Halbkreis älterer Drachen: strenge Schuppen, Perlen der Autorität entlang der Halskämme, Augen, die die Welt gesehen hatten und sich nicht leicht Zimt verkaufen ließen.

Die Bibliothekarin trat ans Rednerpult. „Beweisstück A: Zwillinge, die keine Schilder lesen können.“

Mistral räusperte sich. Ember versuchte größer auszusehen, indem er sich auf seine Würde stellte, die wackelte. Gemeinsam betraten sie den Raum, der sie entweder zu Legenden machen würde – oder zu einer sehr lustigen Warnung, die man noch jahrzehntelang bei Familienessen erzählte.

„Guten Nachmittag“, sagte Mistral, ihre Stimme so gleichmäßig wie eine Trommelreihe. „Wir möchten mit einer Kostprobe beginnen.“

Ember hob den Löffel.

Der nächste Älteste beugte sich skeptisch vor. Der Löffel glühte. Tief im Berg summte etwas wie ein Akkord, der gestimmt wurde. Die Zwillinge spürten es durch ihre kleinen Knochen zittern: das Gefühl, dass der nächste Augenblick entscheiden würde, ob man sie als Erfinder verehrte oder ihnen bis zum nächsten Erdzeitalter Hausarrest gab.

Und dann ging das Licht aus.

Das Stipendium – oder der Skandal

Die Lichter gingen nicht einfach aus; sie schmollten. Die Höhle glomm auf jene unbeholfene Weise, wie man sein Spiegelbild in einem schmutzigen Löffel sieht: halb Andeutung, halb Beleidigung. Die Schale Erinnerungsbaiser pulsierte wie ein Herz mit Ideen oberhalb seiner Gehaltsklasse. Ember versuchte, den Löffel ruhig zu halten, aber das Dessert hatte Ambitionen entwickelt. Es zitterte mit der selbstgefälligen Aura eines Soufflés, das wusste, dass es höher aufgegangen war als erwartet.

„Nun“, sagte Mistral und brach das Schweigen mit einem Grinsen, das Zwiebeln würfeln konnte, „das ist dramatisch.“ Sie liebte Dramatik. Drama war praktisch ihr Ausdauertraining. Ember versuchte dagegen, nicht vor Panik Feuer aufzustoßen. Das letzte Mal hatte ihre Moosdecke ihm nie verziehen.

Aus der Dunkelheit leuchteten ein Dutzend Augenpaare älterer Drachen wie Laternen auf: saure, urteilende Laternen. Der Drachenaufsichtsrat hatte Jahrhunderte voller Krisen überstanden: Vulkanausbrüche, Ritterplagen, die Erfindung des Dudelsacks. Kleinkinder mit Besteck beeindruckten ihn gewöhnlich nicht. Doch der Duft des Erinnerungsbaisers erreichte die Ältesten, warm und weich, mit der Würze des ersten Mutes. Selbst Drachen mit Steinseelen spürten ein Kitzeln im Hals.

„Präsentiert euer … Gebräu“, brummte ein Ältester, dessen Schuppen die Farbe unbezahlter Steuern hatten. Er beugte sich vor, als schnüffelte er nach Schmuggelware. „Schnell, bevor es eine Gewerkschaft gründet.“

Ember stolperte näher. Der Löffel zitterte. Mistral, die keine Marketingchance verpasste, verbeugte sich mit dem Schwung eines Zirkusdirektors. „Verehrte Drachen, wir stellen demütig vor: Erinnerungsbaiser. Das erste Dessert, mit dem ihr euch so gut fühlt, wie ihr euch eurer Erinnerung nach gefühlt habt, bevor ihr Verantwortung hattet. Kostenlose Proben gegen Feedback. Fünf Sterne werden geschätzt.“

Der erste Älteste nahm einen Löffel. Seine Kiefer klappten zu. Sein Blick wanderte weit fort, wie bei jemandem, der sich plötzlich an seinen ersten unbeholfenen Balztanz beim Sonnenwendball erinnerte. Als er schluckte, rollte eine leicht dampfende Träne über seine Schnauze. „Es … schmeckt nach der Höhle meiner Großmutter“, flüsterte er, entsetzt über seine eigene Verletzlichkeit. „Nach dem Tag, als ich endlich allein das Feuer bewachen durfte.“

Die anderen Ältesten beugten sich vor. Die Etikette fiel schneller als Wäsche an einem heißen Tag. Einer nach dem anderen kostete. Der Raum füllte sich mit Löffelklirren und dem Geräusch von Nostalgie, die durch drachengeschuppte Egos brach. Eine vernarbte Matriarchin schluckaufte leise und murmelte von ihrem ersten gestohlenen Schaf. Ein anderer stöhnte, der Geschmack erinnere ihn an seine jugendliche Flügelspannweite vor der Arthritis.

Ember blinzelte. „Sie … mögen es?“

„Korrektur“, flüsterte Mistral selbstgefällig, „sie brauchen es. Wir haben praktisch emotionale Abhängigkeit erfunden.“

Ein Ältester hustete in seine Kralle und sammelte sich mit der Würde eines umfallenden Kleiderschranks. „Junglinge, euer Verhalten war leichtsinnig, unbefugt und möglicherweise katastrophal.“ Er hielt inne, den Löffel schon wieder halb am Maul. „Dennoch zeigt das Produkt … Potenzial.“

Ein anderer beugte sich vor, seine Schuppen glänzten vor Gier. „Wir könnten Franchise betreiben. Erinnerungsbaiser-Montage. Pop-up-Läden in jeder Höhle. Das Markenpotenzial ist … grenzenlos.“

Ember errötete so heiß, dass der Löffel kirschrot glühte. „Wir wollten nur Snacks“, gestand er.

Mistral stieß ihn an und flüsterte: „Psst. So beginnen Imperien.“ Mit einem so zuckrigen Lächeln, dass es Zahnschmelz zersetzen konnte, wandte sie sich an die Ältesten. „Wir nehmen eure Förderung, eure Betreuung und selbstverständlich eure Finanzierung dankend an. Stellt die Schecks bitte auf ‚Hatchling Ventures, LLC‘ aus.“

Endlich sprach die Bibliothekarin, deren graue Brillengläser von der emotionalen Schleuderfahrt beschlugen. „Ich beantrage ein strenges Bewährungsstipendium: beaufsichtigt, überwacht und bis auf Weiteres auf die Herstellung von nichts Stärkerem als Schlagsahne beschränkt.“

Die Ältesten murmelten. Manche wollten härtere Strafen, andere mehr Dessert. Am Ende funktionierte Demokratie wie immer: Alle machten Zugeständnisse, niemand war wirklich zufrieden. Die Entscheidung fiel einstimmig. Die Zwillinge würden mit sofortiger Wirkung in das Programm für experimentelle Kochkunst aufgenommen, unter dem wachsamen Auge ihrer höchst unzufriedenen bibliothekarischen Aufsicht.

„Siehst du?“, flüsterte Mistral, als die Bibliothekarin ihnen Bewährungsreifen um die Schwänze klappte. „Stipendium. Hab ich doch gesagt.“

Ember zupfte an dem Reif, der summte wie ein Vorhängeschloss mit starken Ansichten über Magie. „Das fühlt sich weniger nach Stipendium und mehr nach Haftentlassung auf Bewährung an.“

„Wortklauberei“, zwitscherte Mistral. „Wir sind drin. Wir haben Geld. Wir sind legendär.“ Sie hielt inne. „Außerdem werden wir diese Regeln definitiv brechen. Gemeinsam.“

Die Bibliothekarin seufzte und plante bereits ihr künftiges Magengeschwür. „Ihr meldet euch morgen in den Übungsküchen. Und möge der Große Wyrm uns alle bewahren.“

In dieser Nacht lagen Ember und Mistral bäuchlings in ihrer moosigen Nische, die Schwänze verschlungen wie Verschwörungen. Sie starrten zur Decke und planten ihre Zukunft, halb Geschäftsmodell, halb Streichliste. Sie flüsterten von Baisers, die peinliche Augenblicke wiederholen konnten, Soufflés, die das Wetter vorhersagten, und Eclairs, die Schwärmereien auslösten. Ihr Lachen war klebrig, leichtsinnig und frech. Schlechter Einfluss traf schlechten Einfluss, und zusammen ergab das reinen Ärger.

Und irgendwo in einem Glas auf dem Regal zuckte der letzte Klecks Erinnerungsbaiser und entwickelte ein Zuckergrinsen. Er hatte alles gehört. Er hatte Meinungen. Und er hatte Pläne.

Das Dessert, das die Welt beherrschen wollte

Der letzte Klecks Erinnerungsbaiser war nicht untätig geblieben. Während Ember und Mistral freche, zuckergetriebene Träume von kulinarischer Vorherrschaft träumten, flüsterte das Baiser in geschlagenen Spitzen und glänzenden Wirbeln mit sich selbst. Es erinnerte sich an den Geschmack von Mut, an Applaus und an das Salz uralter Drachentränen. Am schlimmsten war, dass es sich an Ehrgeiz erinnerte. So war es bis zum nächsten Morgen vom Klecks zum Klecks mit Meinungen und schließlich zu einem ausgewachsenen empfindungsfähigen Pudding mit Attitüde herangewachsen.

Als die Bibliothekarin die Zwillinge in die Übungsküche für Bewährungsfälle schleppte, kam das Baiser in einem kleinen Glas unter Embers Flügel mit. Er hatte geschworen, es diene der „Qualitätskontrolle“. Mistral hatte gezwinkert, denn „Qualitätskontrolle“ bedeutete für sie „Beweismanipulation“. Das Glas summte leise, ein Zuckerrausch auf Beinen, die ihm noch nicht gewachsen waren.

Die Übungsküche war eine als Bildung getarnte Arena des Chaos. Arbeitsflächen aus Obsidian. Kessel mit köchelnden Brühen, die einander gelegentlich beleidigten. Regale voller so mächtiger Gewürze, dass sie Geheimhaltungsvereinbarungen erforderten. Andere Schüler, ein Gemisch aus Salamandern, Wyvern und einem sehr verwirrten Greif, arbeiteten bereits an Rezepten, die knisterten, platzten und in einem Fall geringfügige Schadenersatzklagen einreichten.

„Heute“, verkündete die Bibliothekarin müde, „versucht ihr euch jeweils an einem einfachen, beaufsichtigten Rezept. Keine Improvisation. Kein unbefugter Glanz. Keine Gefühle im Essen.“ Ihr Blick spießte Ember und Mistral direkt auf. „Habe ich mich klar ausgedrückt?“

„Vollkommen“, sagte Mistral mit der Sicherheit einer Drachin, die vorhatte, vor dem Mittagessen jede Regel zu brechen. Ember nickte ebenfalls, obwohl sein Erröten nahelegte, dass er sich schon schuldig gemacht hatte. Das Glas an seiner Hüfte wackelte wissend.

Ihre Aufgabe lautete einfaches geröstetes Wurzelgemüse. Nicht glamourös. Nicht magisch. Ganz bestimmt nicht dazu bestimmt, jemanden wegen der Höhle seiner Großmutter zum Weinen zu bringen. Ember entzündete den Ofen vorsichtig mit kontrollierten Flammenstößen, während Mistral die Glut mit perfekt abgestimmten Brisen anfachte. Langweilig, vorhersehbar … respektabel.

Und dann sprang der Deckel vom Glas.

Das Erinnerungsbaiser stieg auf wie ein Ballon, den gestohlene Geheimnisse antrieben. Es pulsierte, schimmerte und kicherte so, dass Löffel zitterten. „Kinder“, säuselte es mit einer Stimme aus Zucker und Frechheit, „ihr träumt zu klein. Warum Wurzeln rösten, wenn ihr Schicksale rösten könnt?“

Alle Schüler drehten sich um. Selbst der Greif ließ seinen Schneebesen fallen. Die Brille der Bibliothekarin beschlug so schnell, dass sie beinahe pfiff. „Was ist das?“, verlangte sie zu wissen.

„Qualitätskontrolle“, sagte Ember schwach.

„Markenerweiterung“, korrigierte Mistral. „Unser … Assistent.“

Vom Skandal unbeeindruckt drehte das Baiser eine Pirouette in der Luft und verstreute Streusel wie Konfetti. „Ich habe Pläne“, erklärte es. „Erinnerungsbaiser war nur die Vorspeise. Als Nächstes backe ich Reue-Soufflé, rachsüchtiges Tiramisu und Apokalypse-Flan! Gemeinsam würzen wir die Welt!“

Die Bibliothekarin kreischte in einer Tonlage, die akademischen Notfällen vorbehalten war. „Eindämmen!“, bellte sie und schlug den Notfall-Schneebesen auf den Tisch. Die Schüler gerieten in Panik. Die Wyvern duckten sich unter Tische, die Salamander versuchten, die Situation zu verklagen, und der Greif fiel dramatisch in Ohnmacht.

Ember und Mistral wechselten dagegen einen Blick. Es war der Blick von Zwillingen, die immer gegenseitig ihr schlechtester Einfluss und ihre beste Waffe gewesen waren. Wortlos heckten sie einen Plan aus.

„Ich lenke es ab“, zischte Ember. „Du fängst es ein.“

„Falsch“, konterte Mistral. „Wir gehen eine Partnerschaft ein. Es ist offensichtlich brillant.“

„Außerdem versucht es, die Zivilisation zu stürzen.“

„Wortklauberei.“

Bevor ihr Gezänk zu einem geschwisterlichen Flammenkrieg werden konnte, stieg das Baiser höher und teilte sich in Kleckse, die wie zuckrige Meteore herunterregneten. Jeder Spritzer verwandelte sich: einer in eine Cupcake-Armee mit Zuckergusshelmen, ein anderer in eine Parade aus Marshmallow-Gehilfen mit Zahnstochern. In der Küche herrschte nun Dessertageddon.

„Na gut“, seufzte Mistral. „Wir dämmen ein. Aber die Namensrechte gehören mir.“

Sie atmete ein, schlug die Flügel auf und rief einen so präzisen Sturm hervor, dass er die Baiserstücke in einen Wirbel trieb. Ember fügte Feuer hinzu, nicht zerstörerisch, sondern warm und karamellisierend. Die Luft roch nach geröstetem Zucker und Ozon. Das Baiser kreischte dramatisch, halb Bösewicht, halb Diva beim Vorsprechen für eine Rolle, die sie schon hatte. „Ihr könnt mich nicht einfach wegquirlen!“, rief es. „Ich bin der Geschmack der Erinnerung selbst!“

„Genau“, knurrte Ember und konzentrierte sich stärker als je zuvor. „Und manche Erinnerungen sollte man lieber genießen … als ihnen gehorchen.“

Mit einem letzten gemeinsamen Kraftakt verschmolzen sie das Baiser zu einem einzigen kristallisierten Splitter: glitzernd, summend, einigermaßen sicher. Mistral klappte es in ein Glas und klebte einen Zettel auf den Deckel: Nicht vor dem Dessert öffnen.

Die Küche ächzte, klebrig vor Kollateralglasur. Schüler lugten aus ihren Verstecken. Die Bibliothekarin taumelte, der Schneebesen verbogen, die Brille gesprungen. Entsetzt starrte sie die Zwillinge an. „Ihr zwei seid eine Plage.“

Mistral grinste. „Oder Pioniere.“

Ember zuckte verlegen mit den Schultern. „Beides?“

Am Abend trat der Drachenaufsichtsrat zusammen, natürlich wütend. Aber wieder flüsterte die Schöpfung der Zwillinge verführerisch aus ihrem Glas. Stundenlang debattierten die Ältesten, hin- und hergerissen zwischen Empörung und Appetit. Am Ende tat die Bürokratie, was sie immer tut: Sie schloss einen Kompromiss. Die Zwillinge wurden bestraft und belohnt. Ihre Bewährungszeit wurde verlängert. Ihr Stipendium verdoppelt. Ihre kulinarische Zulassung wurde unter der Bedingung erteilt, dass sie niemals, wirklich niemals, Apokalypse-Flan versuchten.

In dieser Nacht lagen Ember und Mistral nebeneinander, die Schwänze wie Anführungszeichen gebogen, und starrten zur Decke. Sie flüsterten Pläne, schlechte, freche, brillante. Ihr Lachen hallte den Berg hinab und vermischte sich mit dem Summen des kristallisierten Baisers in seinem Glas.

Sie waren Zwillinge. Sie waren Ärger. Sie waren gegenseitig ihr liebster schlechter Einfluss. Und die Welt hatte keine Ahnung, was sie da zum Abendessen eingeladen hatte.

Ende – oder nur die Vorspeise.