Forajidos etéreos: Susurros del Apocalipsis

El viento arrastraba las cenizas de mil sueños arruinados, arremolinándolas en el cielo de medianoche como una ofrenda reacia a los dioses. El Yermo no susurraba: gruñía, con un hambre incesante. De pie en su borde, Veyra se ajustó la correa de su peto vaquero lleno de parches, mientras su cabello plateado y afilado atrapaba el tenue brillo de las brasas dispersas por el viento. A su lado, Rook se apoyaba en su bastón improvisado, tallado a partir de una tubería oxidada y sabe Dios qué más, su rostro encapuchado era testimonio de décadas de malas decisiones y peor higiene. —¿Vas a seguir posando, princesa, o realmente vamos a movernos? —gruñó Rook, rascándose su barba rala. Su voz era áspera, del tipo que te hacía preguntarte si había hecho gárgaras con hojas de afeitar por diversión.

Veyra arqueó una ceja perfecta, con una sonrisa tan letal como condescendiente. —¿Lo siento, estás ofreciendo consejos de liderazgo? ¿No perdiste toda nuestra reserva de raciones la semana pasada porque pensaste que negociar con un mutante que tenía tres bocas era una buena idea? —En primer lugar —replicó Rook, enderezándose y lanzándole una mirada fulminante—, eso fue diplomacia táctica. En segundo lugar, no sabía que también se comería las malditas balas. ¿Cómo iba a saber que él estaba… cuál es la palabra? ¿«hambriento de ira»? —«Diplomacia táctica» —repitió Veyra con una risa que podría cortar el cristal—. Claaaro. Igual que cuando «tácticamente» te desmayaste borracho mientras nos perseguían los saqueadores.

Rook hizo un gesto desdeñoso con la mano, haciendo que su colección de brazaletes tribales tintineara ruidosamente. —Como sea, princesa. Tienes suerte de que esté cerca, o serías un montón de huesos en algún lugar, probablemente adornada por los buitres. —¿Suerte? —se mofó Veyra, con las manos en jarras—. Tu sentido de la «suerte» es la razón por la que tengo una bota sujeta con cinta adhesiva y fe. Y hablando de fe, hemos estado caminando en círculos durante tres horas. Si no descubres de dónde diablos viene esta señal misteriosa que estás siguiendo, voy a dejar tu lastimoso trasero aquí.

La señal

Hace dos días, la radio que Rook había rescatado —sostenida con alambre de cobre, saliva y optimismo— había captado algo inusual. Una transmisión. Nítida, clara y humana. No era el galimatías habitual de los anuncios del viejo mundo o los gritos llenos de estática. Era una voz, suave pero dominante: «El refugio yace en la Torre Susurrante. Búscalo, si te atreves». Veyra, naturalmente, había puesto los ojos en blanco ante la idea de perseguir un mensaje críptico. Pero Rook, siempre el soñador imprudente, había insistido. —¡Refugio! —había dicho, sonriendo a través de sus dientes amarillentos—. ¡Eso significa duchas! ¡Comida! ¡Camas que no tienen... lo que sea que sea ese olor!

—Te refieres a esperanza, ¿verdad? —había respondido Veyra, con un tono más seco que la arena del Yermo—. No hay forma de que eso termine mal. Ahora, ahí estaban, caminando hacia alguna torre mítica, esquivando mutantes salvajes e intentando no matarse mutuamente en el proceso. El suspense se intensificaba con cada hora que pasaba, con el Yermo inquietantemente vacío de los gritos y disparos habituales.

La Torre Susurrante

Cuando finalmente tropezaron con la torre, fue a la vez magnífica y aterradora. Una aguja irregular de metal retorcido y vidrio roto, que atravesaba las nubes como un faro malvado. Las sombras se retorcían alrededor de su base, moviéndose en patrones antinaturales que hacían que a Veyra se le erizara la piel. —Bueno —murmuró, con la voz teñida de sarcasmo—, esto no parece en absoluto el comienzo de una trampa mortal. —Relájate, princesa —dijo Rook, dedicándole una sonrisa—. He visto cosas peores. ¿Recuerdas aquel búnker donde las ratas intentaron sindicalizarse? —Recuerdo la parte en la que gritaste como un niño pequeño cuando invadieron tus botas —respondió Veyra con una sonrisa burlona—. Vamos, valiente líder.

La pareja entró con cautela, con las armas desenfundadas. Por dentro, el aire estaba cargado con el olor a óxido y descomposición. Las luces parpadeantes sobre sus cabezas proyectaban sombras espeluznantes, y tenues susurros resonaban en los pasillos, como si el edificio mismo estuviera vivo. —¿Oyes eso? —susurró Veyra, apretando la mano sobre su daga. —Si por «eso» te refieres a mi estómago rugiendo, entonces sí —respondió Rook—. Me muero de hambre. —No, idiota —siseó Veyra—. Los susurros. Están por todas partes. —Probablemente solo sea el viento —dijo Rook, aunque apretó un poco más su bastón—. O, ya sabes, fantasmas. Definitivamente nada peligroso.

Avanzaron, mientras los susurros se hacían más fuertes. La desfachatez de Veyra fue reemplazada por un silencio cauteloso, e incluso Rook parecía nervioso. Finalmente, llegaron a una enorme cámara llena de maquinaria brillante. En el centro se encontraba una figura envuelta en túnicas andrajosas, con el rostro oculto por una máscara dorada.

La verdad revelada

—Bienvenidos —entonó la figura, con una voz que era una melodía inquietante—. Habéis viajado lejos, buscadores. —Eh, sí —dijo Rook, rascándose la cabeza—. Estamos aquí por... eh, ¿refugio? ¿Sigue en el menú o nos perdimos la hora feliz? —El refugio se gana, no se regala —respondió la figura—. Sobrevivir al Yermo es demostrar vuestro valor. Pero prosperar... —La figura señaló la maquinaria brillante—. ...es tomar una decisión. Veyra frunció el ceño. —¿Qué tipo de decisión? —La decisión de trascender —dijo la figura, haciéndose a un lado para revelar una estructura elegante similar a una cápsula—. Entrad y os convertiréis en algo más grande. Más fuertes. Inmortales.

Rook soltó un bufido. —Sí, no, gracias. La última vez que me metí dentro de algo misterioso, terminé con una erupción que tardó tres meses en desaparecer. Veyra le lanzó una mirada. —Eres asqueroso. —¿Qué? —dijo Rook encogiéndose de hombros—. Era una fuente termal rara, ¿vale? La voz de la figura cortó su charla. —La burla no os salvará. El Yermo consume a todos los que permanecen mortales. Elegid sabiamente. Veyra miró la cápsula y luego a Rook. —¿Qué opinas? —Creo que es una trampa —dijo Rook—. Pero oye, si quieres entrar y convertirte en algún tipo de diosa robot, te adoraré completamente. Por un precio.

—Eres un seductor —murmuró Veyra—. Vámonos. No me fío de esto.

La huida

Mientras se daban la vuelta para marcharse, los susurros se convirtieron en un rugido ensordecedor. Las sombras se alzaron del suelo, retorciéndose en formas monstruosas. —¡No podéis iros! —gritó la figura, con su melodiosa voz convertida ahora en un chillido distorsionado—. ¡Debéis elegir! —¡Yo elijo correr! —gritó Rook, agarrando el brazo de Veyra y saliendo disparado hacia la salida. —¿A esto le llamas correr? ¡Eres más lento que un mutante borracho! —espetó Veyra, arrastrándolo mientras las sombras les arañaban los talones. Salieron de la torre, y las criaturas de sombra se desintegraron bajo la luz del sol. Jadeando por aire, Rook se desplomó en el suelo. —¿Ves? Te dije que lo lograríamos.

Veyra le lanzó una mirada fulminante, con el cabello alborotado y los ojos encendidos. —Si vuelves a arrastrarme a algo así, te daré de comer personalmente a los buitres. Rook sonrió. —Ah, me echarías de menos. Admítelo. —¿Echarte de menos? ¡Ja! Organizaría una fiesta. Mientras los dos discutían, la torre se alzaba ominosa detrás de ellos, con sus susurros desvaneciéndose en el silencio. Los secretos que albergaba permanecerían ocultos, por ahora. Pero una cosa era segura: el Yermo aún no había terminado con ellos. Esta obra de arte, titulada Ethereal Outlaws: Whispers of the Apocalypse, ya está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de Imágenes. ¡Lleva esta cautivadora pieza de misterio postapocalíptico y fuego a tu espacio o proyecto!