Hada resplandeciente: Una linterna para los condenados

La Mentirosa de la Linterna

Las cortes feéricas la llamaban una desgracia. Los humanos la llamaban una alucinación. Pero allá abajo, en los callejones detrás de la tienda de vapeo del alquimista, simplemente la llamaban “Glow”. Glow no era tu hada promedio con coronas de flores y opiniones brillantes. No, ella usaba cadenas en las caderas, sangre en las botas y una linterna llena de algo que definitivamente no era aceite. (Los rumores iban desde pedos de fantasma embotellados hasta saliva de demonio, pero nadie era lo suficientemente valiente—o borracho—como para olerlo.) Esta noche, el callejón olía a arrepentimiento y salvia quemada. Glow pisó un charco de algo pegajoso que le maulló. No disminuyó el paso.

“¿Dónde diablos está Tallow?”, murmuró, ajustándose la gargantilla con púas con una mano y balanceando la linterna como si estuviera amenazando a la oscuridad misma. “Ese bastardo grasiento me debe dos monedas de hueso y un favor. Y no estoy por encima de prenderle fuego a sus pantalones con esto”. La linterna siseó en señal de acuerdo. Le gustaban los incendios de pantalones. Las alas de Glow revolotearon—delgadas, arrugadas como la página de un álbum de recortes de una avispa muerta, y casi invisibles en la penumbra. No habían sido bonitas desde la Guerra de Hierro, cuando se lanzó en picada contra un general y fue golpeada por un sacacorchos encantado. Buenos tiempos. Trauma, traición, una tonelada métrica de delineador de ojos: su estética principal.

Pasó junto a una banda de cubos de basura sintientes que cotilleaban sobre una orgía de poltergeists, les hizo un saludo sarcástico y siguió adelante. La linterna parpadeó en verde por solo un segundo. Presagio. Hizo una pausa, giró lentamente sobre el tacón de su bota tachonada. Algo la estaba observando. No de la manera de “qué desastre total”. De la manera de “sé cómo mueres”. Se giró hacia una pila de gnomos de jardín medio derretidos. Uno parpadeó. “Oh, claro que no”.

Glow metió la mano en la bolsa de su cinturón y sacó un manojo de sal, una lima de uñas y un cigarrillo de clavo a medio fumar. Se puso el cigarrillo en la boca, lanzó la sal en dirección a los gnomos y apuntó con la lima de manera amenazante. “Inténtenlo, cretinos de cerámica. No estoy de humor para revivir mi etapa de ‘cerámica maldita’”. Los gnomos sisearon, se agrietaron y se hundieron en el asfalto con un sonido como el de apio húmedo siendo masticado por un dios amargado. Encendió el cigarrillo con la llama de la linterna. El brillo se volvió rojo. Otro presagio. O tal vez solo un toque para el drama.

“Más le vale a Tallow estar sangrando”, gruñó, y pateó la pared más cercana hasta que se abrió un portal. Los portales, por supuesto, son unos pequeños bastardos groseros. Este eructó humo y gimió como un acordeón embrujado, pero ella lo atravesó de todos modos. La chica tiene lugares a los que ir. Personas a las que apuñalar. Almas que salvar. Tal vez. La linterna palpitó de manera ominosa. Siempre hacía eso justo antes de que ocurriera Algo Muy Malo. Lo cual podría significar que alguien estaba a punto de mentirle. Y Glow odiaba a los mentirosos.

El Contrato de los Gritos

El portal la dejó caer de cara sobre una alfombra hecha de recortes de uñas de los pies y arrepentimientos susurrados. “Ugh. ¡Tallow, testículo costroso de troll, limpia tu entrada!”. Glow tuvo arcadas mientras se limpiaba la boca con el dobladillo de su blusa de encaje desgarrada. La linterna también tuvo arcadas; tenía estándares, a pesar de haber sido forjada en el vientre de un demonio volcánico sarcástico. La habitación era un cubo de piedra aceitosa y verdades incómodas. Una luz tenue se filtraba desde antorchas hechas de espátulas embrujadas y sebo alimentado por arrepentimiento. En el rincón más alejado estaba Tallow: parte troll, parte contador, todo bajeza. Su piel era de un tono marrón verdoso, como si la escoria del pantano hubiera tenido un bebé con una salchicha mohosa. Llevaba un traje de tres piezas que estaba maldito o simplemente era de la sección de liquidación del Mercado Demonio.

“Gloooow”, arrulló, sonriendo con demasiados molares. “Te ves... salvaje. ¿Traes mi pago?”. Ella avanzó, las cadenas tintineando como una canción de cuna amenazante. “Me debes a mí, Cara-de-Hongo. Dos monedas de hueso, un favor y la cabeza de esa banshee que cantaba covers de Justin Timberlake en mi dimensión de la ducha”. “Ah, sí”. Se rascó un forúnculo en el cuello hasta que chilló y salió corriendo. “Pero verás, querida, estaba... reestructurando mi liquidez”. Glow levantó la linterna. Destelló en verde neón. El techo gritó. “Sabes lo que pasa cuando mientes mientras esta cosa está encendida”.

Las glándulas de baba de Tallow se contrajeron nerviosamente. “Vale, vale. Sin mentiras. Gasté las monedas apostando en una pelea de centauros. La banshee ahora es una ídolo del K-pop. Y el favor...”. Dudó. Glow dio un paso adelante. El suelo se agrietó bajo su bota. “Habla. O juro que reemplazaré tu bazo con una bolsa de tenedores oxidados”. “El favor ha sido reclamado. Por alguien por encima de ambos niveles de pago”. Glow se congeló. Eso era raro. Su sangre se enfrió un poco. Sus alas picaban. La linterna se atenuó, susurrando cosas en una lengua más antigua que la luz del día.

“¿Por encima de nuestro nivel?”, dijo, con voz baja. “¿Te refieres a las Altas Cortes?”. “Peor”. Tallow se inclinó hacia adelante. “¿Alguna vez has oído hablar del Acuerdo de Espinas?”. El corazón de Glow hizo algo extraño. No un latido, más bien un ahogo. “Eso es un mito”, dijo, pero a su voz le faltaba su habitual tono de “no te metas conmigo”. “No”, sonrió Tallow. “Real. Feo. Y te quieren a ti”. Glow encendió otro cigarrillo de clavo y caminó de un lado a otro, el cuero crujiendo, los ojos entrecerrados. “¿Por qué?”. “Algo sobre un alma que arrebataste hace tiempo. Una que no era tuya para tomar. Algunos susurros dicen que la Linterna recuerda. Y ahora la quieren. Esta noche”.

Glow parpadeó. Una vez. Lentamente. Luego se rió como si tuviera resaca. “Oh, ¿esa alma? ¿El príncipe bufón maldito con la obsesión por la erótica de taxidermia? ¡Él la cambió! ¡Justo y legalmente! Le di una botella de tinta de pesadilla vintage y un mixtape de gritos”. “¿Sabía que venía con tormento eterno y eructos de purpurina espontáneos?”. “...Estaba en la letra pequeña”, murmuró ella. De repente, la habitación se estremeció. Una onda pasó a través de la realidad como si alguien hubiera pisado la cola del universo. La linterna gritó, una nota aguda y lastimera que hizo añicos la copa de vino de Tallow y le prendió fuego a las cejas.

Una grieta negra se abrió en el aire, crepitando con espinas y terciopelo. De ella surgió una criatura con una capa cruzada cosida con contratos de sangre. Sus ojos brillaban como deudas impagadas. ¿Su voz? Terciopelo sumergido en una picadora de carne. “Glow del Callejón. Portadora de la Linterna. Rompedora de tratos. Has sido convocada”. Glow inclinó la cabeza. “¿Ni siquiera me vas a invitar a cenar primero?”. “Silencio, desgraciada”. “Grosero”. La criatura desplegó un pergamino con un *chasquido* satisfactorio. “Estás obligada por el contrato 661, subsección condenación, cláusula traición, a devolver el alma de Su Ex Majestad el Príncipe Bufón Fleedle el Chillón. Tienes hasta la salida de la luna. O arrancaremos la Linterna de tus huesos y le daremos tu nombre al vacío”.

Glow dio una calada lenta a su clavo. “Bueno... mierda”. Tallow emitió un pequeño sonido como el de un topo moribundo y se escondió bajo un escritorio hecho enteramente de madera que lloraba. Glow le mostró el dedo medio. “Bien”, dijo. “Dile al Acuerdo de Espinas que conseguiré su maldita alma. Pero si voy a volver al Mercado del Eco para excavar en el basurero espiritual que es la esencia de Fleedle, cobraré el triple”. La criatura hizo una reverencia, luego se disolvió en arañas y multas de estacionamiento impagas. Glow se volvió hacia Tallow. “Dame un mapa. Y unos guantes a prueba de almas”.

“¿Tengo un GPS maldito y un condón hecho de pelo de fantasma?”. “Suficientemente cerca”. Mientras se giraba para irse, la linterna parpadeó de nuevo: primero púrpura, luego negra, luego... rosa. Glow se detuvo en seco. “No”, susurró. “Rosa no”. La linterna zumbó, suave y siniestra. Era un presagio. Y no cualquier presagio. Se avecinaba una *subtrama romántica*. “No. Absolutamente no”, espetó Glow, entrando a pisotones en la oscuridad. “Si alguien intenta coquetear conmigo mientras buceo por el alma a través del palacio de traumas de Fleedle, me los comeré”. La linterna se rio por lo bajo.

El Alma, la Trampa y el Beso que Nadie Pidió

El Mercado del Eco no estaba en ningún mapa. Existía en los pliegues del arrepentimiento, justo fuera de la línea temporal donde viven todas tus peores decisiones. Para entrar, Glow tuvo que sacrificar un nugget de pollo que había estado guardando en su calcetín desde el martes y susurrar su segundo peor secreto a un montón de grava llena de autodesprecio. “Una vez salí con un selkie que usaba pantalones cargo”. La grava lloró. Se abrió una puerta. Glow entró en el caos. El Mercado giraba a su alrededor con una sobrecarga sensorial: máquinas expendedoras embrujadas gritaban sobre almas caducadas, baristas espectrales servían tazas humeantes de angustia existencial y un mimo estaba encerrado en una jaula hecha enteramente de culpa invisible. Un martes normal.

Se ajustó el abrigo, ajustó su linterna (ahora palpitando con energía cachonda, gracias al parpadeo rosa) y se escabulló bajo un vendedor que ofrecía profecías en escabeche. “¿Dónde se escondería un alma de bufón narcisista...”, murmuró, esquivando un anuncio flotante de seguros demoníacos. No tuvo que preguntarse por mucho tiempo. Un olor la golpeó como una bomba de purpurina bañada en desesperación. Sí. Fleedle. El rastro de aroma la llevó a un teatro abandonado hecho de arrepentimientos cosidos y pedrería. Por supuesto que estaría aquí. Rey del drama hasta el final.

Adentro, el fantasma de una máquina de humo tosió, y las cortinas se balancearon a pesar de la falta de brisa. Se acercó sigilosamente, con la linterna en alto. En el escenario estaba la proyección espectral del mismísimo Fleedle: sonriendo, con los ojos salvajes, luciendo una bragueta con volantes y una capa hecha enteramente de cartas de fans y traumas sin resolver. “¡Gloooow!”, cantó. “¡Mi ladrona favorita! ¿Viniste a devolver mi alma o a darme un beso de buenas noches?”. Glow suspiró. “Vine a meterte en un frasco de contención y tal vez golpearte con un zapato”. “¡Ooooh, vivaz! Como siempre. Conservé tu mixtape. Los gritos eran tan... teatrales”.

“Vendiste tu alma, Fleedle. El Acuerdo la quiere de vuelta. Y francamente, necesito no morir por implosión burocrática”. Fleedle hizo una pirueta. “¡Pero me gusta estar aquí! ¡Soy la estrella de mi propio cabaret eterno! ¿Por qué renunciaría a eso para ser triturado en un cobro de deudas ectoplásmico?”. Glow levantó la linterna. “Porque si no lo haces, publicaré tu historial de navegación en los tabloides espectrales”. Fleedle palideció. “Eres un monstruo”. “Gracias”. Hizo un puchero. “Bien. Pero quiero un último beso”. Glow entrecerró los ojos. “¿De mí?”. “No, de la linterna”.

Ella parpadeó. La linterna ronroneó. Ronroneó. “Eres un pequeño bicho tan raro”, murmuró ella. “El sartén le dijo a la olla”, respondió él, y luego saltó dentro de la linterna. Hubo un estallido musical, varias chispas y un eructo ominoso. Glow se quedó mirando. “¿...Acaso él simplemente... coqueteó para entrar en un encarcelamiento eterno?”. La linterna volvió a eructar. Parpadeo rosa. Suspiro de satisfacción. “Vas a ser insoportable ahora, ¿no?”. La linterna brilló inocentemente. Se la guardó en el bolsillo y salió del teatro, esquivando por poco a un demonio saxofonista errante. De vuelta en el callejón, cerró la puerta de un puntapié e hizo chasquear sus dedos. El mundo volvió a su tono habitual de beige lúgubre.

Entonces, desde las sombras, surgió de nuevo el mensajero del Acuerdo: capa más dramática que nunca, rostro oculto tras sombras giratorias y deudas impagas. “¿La tienes?”, graznó. Glow lanzó la linterna en un arco perezoso. Flotó en el aire como si estuviera sacudiendo su cabello. “Todo empaquetado. Completo con gestos de jazz y daño emocional”. La criatura asintió. “Has cumplido con tu obligación. Tu nombre permanecerá intacto... por ahora”. “Genial”, dijo Glow. “Ahora, si me disculpas, tengo una fiesta de té maldita que arruinar y un tatuaje sintiente intentando arrastrarse fuera de mi espalda”.

“Una cosa más”, susurró la sombra. Ella gimió. “Por supuesto”. Le lanzó una moneda. Blanca como el hueso. Grabada con espinas. “Pago”, dijo. “Por los servicios prestados. No la pierdas”. “¿Qué pasa si lo hago?”. “Tu esqueleto será embargado”. “O sea... martes, básicamente”. Glow guardó la moneda. “Dile al Acuerdo que si alguna vez quieren que sus egos sean rostizados de nuevo, cobraré el doble”. La criatura hizo una reverencia y se desvaneció en un grito. Glow se quedó en el callejón, el humo saliendo de su cabello, la linterna palpitando de color rosa y con aire presumido. A lo lejos, un gato escupió una rata que parecía sospechosamente como si le debiera dinero a alguien.

“Hora de una copa”, murmuró, poniéndose sus guantes con púas. “Y tal vez una siesta. Preferiblemente no en un ataúd esta vez”. La linterna parpadeó en señal de aprobación. “Y nada de subtrama romántica. Lo digo en serio”. Brilló de nuevo en rosa. Glow se quedó mirando. “Tienes suerte de que seas lindo”.