Travesuras navideñas en Red Velvet

Toda temporada navideña necesita un poco de caos; no lo suficiente como para descarrilar la Navidad, solo lo necesario para mantener a los renos humildes y a los elfos ligeramente traumatizados. Y si había una criatura singularmente calificada para sembrar ese delicado nivel de caos festivo, era Grindle Tock: no llegaba al metro y medio si contabas el sombrero, tenía unas orejas lo bastante afiladas como para cortar el papel de regalo y una sonrisa tan pícara que probablemente tenía su propia historia de fondo. En ese preciso instante, Grindle estaba posado sobre un regalo gigante envuelto en papel rojo brillante, con sus pies descalzos moviéndose como si estuvieran conspirando de forma independiente para cometer sus propios crímenes. El cálido resplandor de las luces navideñas hacía que su piel pareciera casi angelical... lo cual era tremendamente engañoso para cualquiera que lo hubiera conocido por más de ocho segundos.

La fiesta a sus espaldas estaba llegando a esa fase borrosa en la que los elfos comenzaban a armonizar villancicos antiguos ligeramente desafinados y con un poco demasiada pasión. Tres de ellos ya habían formado un cuarteto de barbería, a pesar de que ninguno sabía qué era una barbería. Dos renos —achispados, aunque lo negarían— estaban en la mesa de los aperitivos discutiendo sobre las implicaciones filosóficas del pan de jengibre sin gluten. Un grupo de soldados de juguete permanecía congelado en su habitual formación estoica, pero incluso ellos parecían juzgar en silencio las cuestionables decisiones que se desarrollaban a su alrededor.

Grindle, sin embargo, no se distraía con el espectáculo. Tenía la mirada intensa y entrecerrada de un estratega, o quizás la de un mapache observando un cubo de basura mal cerrado. Su traje rojo de Papá Noel le quedaba una talla pequeño, abrazándolo con el entusiasmo afectuoso de una prenda lista para estallar si inhalaba de la forma equivocada. La hebilla de su cinturón brillaba como si conociera secretos. Su sombrero se desplomaba dramáticamente hacia un lado, como si estuviera agotado de tanto fomentar sus tonterías. En su regazo descansaba un pergamino hecho a mano titulado, con una caligrafía demasiado elaborada para alguien con su reputación: Operación Terremoto de Alegría. El subtítulo decía: “Una redistribución amable y no destructiva del espíritu navideño”. Las opciones tachadas debajo incluían “ligeramente inconveniente”, “repelente de renos” e “ilegal sin permiso”.

Qué contaba exactamente como “no destructivo” en la mente de Grindle era una pregunta que había atormentado al equipo legal de Santa durante años. La lista de incidentes previos incluía guirnaldas de menta explosivas, una fuente de chocolate caliente que alcanzó la sensibilidad y un levantamiento de muñecos de nieve que requirió tres días de mediación y una orden de alejamiento. Técnicamente, Grindle no había sido responsable de todos ellos, pero había estado “adyacente al caos”, lo que, en la terminología del taller, significaba ser lo suficientemente culpable.

Esta noche, sin embargo… esta noche sentía que el destino vibraba en sus huesos. O quizás era el ponche de huevo. Difícil de saber. Grindle prefería creer que era el destino porque sonaba dramático y él vivía para la teatralidad. Cada elfo tenía un papel: juguetero, artesano, panadero, domador de renos. ¿El papel de Grindle? “Variable impredecible”. Estaba escrito en su expediente en el armario de Recursos Humanos de Santa bajo la pestaña etiquetada como “Precaución”. “Esta”, murmuró para sí mismo, “va a ser mi obra maestra”.

Se echó hacia atrás, equilibrándose perfectamente sobre el regalo como si las cajas de regalo fueran su hábitat natural. Sus dedos de los pies se flexionaron con un entusiasmo alarmante. Miró hacia las luces parpadeantes con la energía de una pequeña criatura a punto de tomar una decisión que perseguiría a todo el edificio para cuando amaneciera. Su reflejo en un adorno cercano parecía demasiado satisfecho de sí mismo, lo cual solo lo alentaba más.

Desenrolló el pergamino y marcó el primer elemento de la lista: 1. Reubicar la Lista de los Traviesos. Una idea perfectamente inocente, en realidad; excepto porque el destino de “reubicación” estaba listado simplemente como “en algún lugar divertido”. El sentido del humor de Grindle lo había llevado una vez a guardar 400 renos de peluche dentro del trineo de Santa. Santa no se había reído. La señora Claus, sin embargo, se había reído tanto que resopló chocolate, lo cual solo hizo que Grindle se sintiera validado. El segundo elemento decía: 2. Reemplazar las botas de Santa con sustitutos con resortes. Nada dañino. Solo… energético. Festivo, incluso. Piensa en el ejercicio cardiovascular.

Tercer elemento: 3. Iniciar Flash Mobs de Muérdago. Sin más notas. Las implicaciones eran preocupantes. Escaneó a la multitud en busca de su primer cómplice, o víctima. A menudo era lo mismo. Sus ojos se posaron en Jibble, un elfo de envolver de modales suaves conocido por ser amable, amistoso y catastróficamente crédulo. Jibble estaba bailando lentamente con una fregona, lo que Grindle clasificó mentalmente como “vulnerabilidad emocional: alta”. Perfecto. “Esta noche es la noche”, volvió a susurrar Grindle, como el villano de un musical navideño que nadie había aprobado pero del que todo el mundo hablaría.

Saltó ligeramente, con los dedos de los pies curvándose sobre el borde de la caja de regalo, preparándose para entrar en acción… o sobre los hombros de alguien, dependiendo de la oportunidad. El aire brillaba con expectación, o posiblemente con restos de purpurina. Difícil de distinguir en esta época del año. Y en algún lugar profundo del taller, un solo bastón de caramelo se partió por la mitad sin ninguna razón clara. ¿Una señal? ¿Una advertencia? ¿O simplemente una mala integridad estructural? Solo el tiempo lo diría.

Grindle se deslizó de la caja de regalo con la gracia teatral de alguien que habitualmente tropezaba con nada. Sus dedos de los pies tocaron el suelo del taller con un suave pat-pat, y se pavoneó como una pequeña amenaza de terciopelo rojo en una misión. Las luces de arriba parpadearon con cautela, como si fueran conscientes de que estaban presenciando las primeras etapas de un desastre de nivel Polo Norte. Grindle hinchó el pecho, ajustó su sombrero al ángulo preciso de “festivamente desquiciado” y marchó directamente hacia Jibble, quien todavía estaba bailando lentamente con la fregona… ahora susurrándole afirmaciones.

“Jibble”, dijo Grindle, poniéndose directamente en su línea de visión como un anuncio emergente con forma de elfo. “Necesito tu ayuda”. Jibble parpadeó lentamente, como si intentara determinar si Grindle era real o una alucinación inducida por chupitos de galletas de azúcar. “Grindle… amigo… la última vez que dijiste eso, terminé pegado con cinta americana a un tren de juguete”. “Sí”, respondió Grindle con orgullo, “y construyó carácter. También velocidad. Fuiste muy aerodinámico”. Jibble miró hacia abajo a la fregona en busca de apoyo moral. La fregona, al ser una fregona, no le ofreció ninguno. Con el suspiro derrotado de alguien que sabía que la resistencia era inútil, asintió. “Bien. ¿Qué necesitas?”

La sonrisa de Grindle se amplió con un entusiasmo inquietante. “¡Una tarea sencilla! Vamos a, hipotéticamente, temporalmente, y completamente por motivos de moral… reubicar la Lista de los Traviesos”. Las pupilas de Jibble se dilataron. “Grindle. No”. “Grindle. Sí”. Jibble agarró la fregona como un salvavidas. “¿Sabes lo que hará Santa si se entera?”. Grindle se encogió de hombros. “¿Agradecerme?”. “Grindle”. “Bien. Se dará cuenta. ¡Pero la devolveremos! Eventualmente. Probablemente”. Jibble gimió internamente pero lo siguió de todos modos, porque las buenas decisiones nunca habían ocurrido en una fiesta de Navidad.

Los dos elfos se arrastraron a través del caos arremolinado de la pista de baile del taller. Una línea de conga los envolvió en un tornado arremolinado y alimentado por azúcar; la señora Claus seguía al frente, levantando su taza triunfalmente, coreando “¡CARDIO NAVIDEÑO!” mientras los renos se esforzaban por seguir el ritmo. Un elfo DJ estaba mezclando villancicos clásicos con una cantidad alarmante de graves, provocando que varios adornos vibraran hasta caer de los estantes cercanos. Un grupo de hombres de jengibre (los vivos, de los encantados) estaba inmerso en una acalorada batalla de baile con una bandada de duendes de las nieves que claramente habían tomado cafeína.

Grindle se movió a través de la locura sin ser tocado, un pequeño agente del caos protegido por su propia energía absurda. Jibble, sin embargo, fue golpeado en la cara por un bastón de caramelo rebelde, pisó un cuenco derramado de malvaviscos y quedó brevemente atrapado dentro de una corona que alguien confundió con un accesorio de baile. Grindle no redujo la velocidad. Pronto llegaron al largo pasillo que conducía a la oficina de Santa. La música se desvaneció en un sordo golpeteo detrás de ellos, reemplazado por el sereno zumbido de maquinaria mágica y el débil tintineo de campanas distantes. Aquí, el aire se sentía… oficial. Importante. Completamente incompatible con cualquier cosa que Grindle estuviera planeando.

“Bien”, susurró Grindle, pegándose a la pared a pesar de que el pasillo estaba totalmente vacío. “Debemos ser sutiles”. “Grindle”, dijo Jibble, “llevas un sombrero con un cascabel del tamaño de una ciruela”. Grindle frunció el ceño, quitó el cascabel, lo metió en el bolsillo de Jibble y continuó su misión de sigilo con pasos de puntillas exagerados, tan dramáticos que se asemejaban a una danza interpretativa sobre la paranoia. Llegaron a la puerta de la oficina de Santa: una imponente losa de madera tallada que representaba renos, copos de nieve y un Santa de aspecto angelical que absolutamente no aprobaría esta situación. Jibble tragó saliva con dificultad. La fregona temblaba en sus manos.

“Grindle”, susurró, “quizás deberíamos pensar en…” “Pensar es el enemigo de la aventura”, declaró Grindle, empujando la puerta antes de que Jibble pudiera protestar. La oficina estaba vacía (Santa y la señora Claus seguían “prendiendo fuego festivo a la pista de baile”, como dijo la señora Claus), así que el camino estaba algo despejado. La cálida luz de la lámpara iluminaba la habitación. Los papeles estaban apilados ordenadamente. El globo terráqueo giraba perezosamente, brillando con un suave encanto. Sobre el escritorio de Santa, brillando con una autoridad cósmica restringida, descansaba el único artículo que no debían tocar bajo ninguna circunstancia: La Lista de los Traviesos. Encuadernada en cuero. Grabada en oro. Irradiando el juicio silencioso de mil padres decepcionados.

Jibble se congeló. “No. Absolutamente no. Estoy fuera. Vuelvo a la fregona. Es más seguro”. Pero Grindle ya había avanzado, colocando reverentemente sus manos sobre la lista como si estuviera saludando a un viejo amigo, o eligiendo el objeto más brillante para robar. “Grindle”, dijo Jibble, con la voz quebrándose como una galleta de jengibre bajo presión, “no puedes simplemente LLEVÁRTELA”. “No me la estoy llevando”, corrigió Grindle. “La estoy tomando prestada temporalmente para mejorar la moral festiva a través de travesuras educativas. Se llama liderazgo”. “Se llama delito grave”. Grindle resopló. “Solo si me atrapan”.

Levantó la Lista de los Traviesos. Zumbaba con magia antigua, brillando más cuanto más se alejaba del escritorio. El aire cambió. Las luces de Navidad parpadearon. En algún lugar, una campana distante sonó en señal de alarma, o molestia. “Bien”, dijo Grindle, “paso uno: reubicación. Paso dos…” La puerta crujió. Ambos elfos se congelaron. Una sombra pasó bajo el umbral. Se acercaron pasos pesados. El tipo de pasos que pertenecían a un hombre con opiniones sobre el comportamiento adecuado y una política de tolerancia cero para las travesuras de los elfos. Jibble susurró: “Estamos muertos”. Grindle susurró de vuelta: “Moriremos como héroes”.

“Tú morirás. Yo me desmayaré y esperaré que eso cuente”. El pomo de la puerta giró. Grindle metió la Lista de los Traviesos dentro de su camisa. Ese fue su plan. La puerta se abrió de golpe con un estrépito dramático, como si el universo mismo sintiera que algo lamentable estaba a punto de desarrollarse. En lugar de Santa, ni la señora Claus, ni ninguna figura de autoridad con la capacidad de revocar los privilegios del taller, entró… “¡OH, DULCE PAN DE JENGIBRE, ES SOLO TINSEL!”, siseó Grindle dramáticamente.

Tinsel Norell, empleada de inventario, imán de caos por proximidad y la única elfa que podía perder un cargamento entero de bastones de caramelo sin salir de la habitación, los miró a los dos con la expresión confusa de alguien que irrumpe en un crimen con el que no quiere ser asociado. Parpadeó. Luego volvió a parpadear. Luego suspiró, ya agotada por la vista que tenía ante ella. “Ni siquiera quiero saberlo”, dijo, pellizcándose el puente de la nariz como un padre cuyos hijos han descubierto cerillas. Grindle hinchó el pecho, brillando de orgullo. “¡Excelente! Si no lo sabes, no puedes testificar”.

“Por favor, no vuelvas a usar esa frase”, gimió Jibble, agarrando la fregona como si fuera una defensa legal. Los ojos de Tinsel se desviaron hacia el bulto debajo de la camisa de Grindle, un bulto rectangular y brillante extremadamente obvio. “¿Es esa… la Lista de los Traviesos?”. Grindle jadeó dramáticamente. “¡Tinsel! ¡Me hieres! ¿Crees que yo robaría…?”. La Lista de los Traviesos zumbó ruidosamente dentro de su camisa como un avispero furioso. “—tomaría prestado”, corrigió sin perder el ritmo, “un documento tan histórico, importante y extremadamente exagerado?”. Tinsel miró fijamente. Grindle sonrió. Jibble se encogió tanto que su columna vertebral hizo un ruido.

“Ustedes dos”, dijo Tinsel lentamente, “están absolutamente desquiciados”. Grindle sonrió radiante. “Gracias”. “Eso no fue un cumplido”. “Oh… bueno, lo dijiste amablemente”. Tinsel estaba a punto de responder cuando una voz profunda, alegre e inconfundible resonó por el pasillo. “JO JO… ¿DÓNDE ESTÁ MI LISTA?”. Los pasos de Santa se acercaron con la lenta certeza sísmica de un hombre que había criado a nueve mil elfos y perdonado quizás a diez. Jibble se puso pálido. “Grindle. Viene. REALMENTE viene”. “Mantén la calma”, dijo Grindle, a pesar de ser absolutamente incapaz de estar tranquilo. “Tengo un plan”. No tenía un plan.

La sombra de Santa se extendió por el pasillo como un presagio. Tinsel empujó a ambos elfos detrás del enorme archivador de Santa con la fuerza de alguien que no tenía ningún interés en estar presente para las consecuencias. Santa entró en la oficina. Sus botas resonaron. Su abrigo crujió. Su barba prácticamente brillaba con juicio. Miró alrededor de la habitación, frunciendo el ceño lo suficiente como para provocar una pequeña avalancha en algún lugar. “Extraño”, murmuró. “Podría haber jurado que la dejé justo aquí…”. Debajo del escritorio, Jibble estaba rezando en silencio a cualquier deidad navideña que quisiera escuchar. La fregona yacía sobre su regazo como una heroína victoriana desmayada y dramática. Tinsel contenía la respiración. Y Grindle—

Grindle sintió que la Lista de los Traviesos se movía dentro de su camisa. Se congeló. La lista brillaba a través de la tela. Se calentó. Zumbó más fuerte. Santa se giró. La lista se encendió en un estallido de chispas doradas tan brillantes que iluminó todo el escondite como un foco de escenario. Grindle soltó un chillido. Jibble soltó un grito. Tinsel soltó un ruido que solo puede describirse como “angustia existencial mezclada con un kazoo”. “¿QUIÉN ESTÁ AHÍ?”, tronó Santa. El archivador se deslizó hacia adelante como si fuera empujado por una fuerza invisible, o por dos elfos en pánico y una empleada de inventario cobarde. El trío cayó al suelo en un montón de extremidades, fregonas y contrabando brillante.

Santa los miró desde arriba. Lenta, silenciosa y profundamente decepcionado. “Grindle”, dijo Santa, en el tono tranquilo que todo elfo temía. “¿Es esa… mi Lista de los Traviesos?”. Grindle consideró mentir. Luego, la lista zumbó más fuerte, claramente delatándolo. “Técnicamente…” dijo, alargando la palabra con el optimismo de alguien que esperaba que Santa hubiera sufrido recientemente un golpe en la cabeza. “¿Es más bien un objeto de moral cooperativo?”. Santa extendió la mano. Grindle se marchitó. Sacó la Lista de los Traviesos de su camisa con toda la vergüenza de un niño entregando un jarrón roto. Santa la tomó, sacudió la purpurina y suspiró con el suspiro de un hombre que necesitaría chocolate extra esta noche.

“Discutiremos esto más tarde”, dijo Santa. “Mucho más tarde”. Grindle asintió solemnemente. Jibble se desmayó de nuevo. Tinsel fingió estar inconsciente solo para evitar responsabilidades. Santa hizo una pausa y luego añadió con una voz mucho más tranquila: “Además… por favor, deja de esconder artefactos importantes en tu camisa. El año pasado fue la Lista de Renos. Antes de eso, fue la Llave del Polo Norte”. “Aprendo mejor haciendo”, dijo Grindle con orgullo. “Y yo aprendo paciencia conociéndote”, dijo Santa con sequedad. Abandonó la habitación con la lista en la mano, sacudiendo la cabeza, murmurando algo sobre las primas de seguros.

Una vez que se fue, Grindle se puso de pie, se sacudió el traje y adoptó una pose heroica. “¡Bien!”, declaró. “Eso pudo haber salido peor”. “¿CÓMO?”, gritó Tinsel. Grindle sonrió con malicia. “Oh, todavía no he llegado de los elementos cuatro al doce”. Jibble gimió. Tinsel se quejó. En algún lugar del taller, un solo adorno se agrietó de miedo. Y Grindle, la amenaza de terciopelo rojo, se alejó hacia el brillo parpadeante del caos navideño… ya planeando el próximo desastre.