Empapado de sol y travesuras

Era el tipo de lluvia que hacía que el mundo oliera a vida: tierra húmeda, hojas trituradas y ese perfume embriagador de hongos fermentando secretos en el suelo. La mayoría de las criaturas corrían a refugiarse. Pero no Marlow y Trixie. Después de todo, eran gnomos. Y los gnomos nacían con buen juicio o sin absolutamente nada de él, dependiendo de si le preguntabas a los ancianos del pueblo o a los taberneros. Hoy, descalzos en el claro lleno de charcos, Marlow y Trixie eran la definición misma de la feliz estupidez.

—¡Vamos, mi amor, antes de que se te oxiden los calzones! —gritó Marlow, con su camisa desteñida colgando y pegándose a su barriga como un arcoíris empapado. Agarró la mano cubierta de barro de Trixie y la hizo girar con un estilo que casi los hace caer a ambos en el charco más profundo. El agua salpicó alto, empapándolos de nuevo. —¡Ja! ¡Lo dice el hombre cuya barba está criando moho! —rio Trixie, mientras las flores de su corona soltaban pétalos como confeti. Su cabello azul, pesado por la lluvia, se pegaba a sus mejillas en mechones pegajosos, enmarcando una sonrisa lo suficientemente traviesa como para hacer sonrojar a una monja.

Sus chillidos risueños resonaron por el claro mientras pisoteaban y giraban, con los pies chapoteando en charcos del tamaño de pequeños estanques. Cada paso lanzaba barro más alto hasta que se veían menos como gnomos y más como adornos de jardín embarrados, del tipo que incluso las abuelas dudarían en poner en la entrada. Sobre ellos, hongos gigantes cedían bajo el peso del agua, goteando gotas gordas que golpeaban a Marlow directamente en su calva, haciendo que Trixie casi se ahogara de la risa. En algún lugar cercano, una rana descontenta croó su molestia antes de sumergirse de cabeza en un charco con el toque dramático de un actor de telenovela.

—¡La lluvia no puede con nosotros! —bramó Marlow, flexionando lo que todavía llamaba con orgullo sus "músculos del amor", mantenidos unidos en estos días principalmente por terquedad y cerveza. Trixie dio una vuelta, con el vestido pegado a ella, deliciosamente escandalosa de la forma en que solo las criaturas del bosque con puntos de vista muy liberales sobre la ropa consideraban normal. Posó como una modelo, con una cadera hacia un lado y los brazos lanzados al cielo, gritando: —¡Que llueva, cariño! ¡Hazlo salvaje! —Marlow se dobló de la risa, casi cayendo él mismo en un charco. —¡Si sigues contoneándote así, todo el bosque va a pensar que es la temporada de apareamiento de los gnomos!

Ante eso, Trixie le lanzó un guiño que podría haber alimentado un faro y se acercó lo suficiente para que él oliera la lluvia en su cabello. Lo tiró de su cuello empapado, con sus narices casi tocándose. —Tal vez —susurró, con una insinuación goteando más espesa que la lluvia—, eso es exactamente lo que tenía en mente. —Antes de que él pudiera responder —probablemente algo muy poco caballeroso y muy divertido—, el suelo bajo ellos chapoteó de forma ominosa. Con un chillido salvaje y caricaturesco, la pareja se deslizó hacia atrás, con los brazos agitándose, y aterrizó con un PLAF monumental en el charco más grande del prado.

Se quedaron allí tumbados mirando al cielo gris y lluvioso, con la lluvia golpeando sus rostros, mientras la risa burbujeaba desde lo profundo del lío embarrado en el que se habían convertido. —La mejor. Cita. De la historia. —suspiró Trixie soñadoramente, golpeando su mano manchada de barro contra la camisa igualmente arruinada de Marlow en una palmada descuidada. —No has visto nada todavía, brote de azúcar —arrulló Marlow, moviendo sus pobladas cejas, que ahora lucían sus propios charcos diminutos. Sobre ellos, las nubes se arremolinaban y la niebla se espesaba, insinuando que su empapada aventura estaba lejos de terminar, y que la travesura apenas comenzaba.

El charco chapoteaba a su alrededor mientras finalmente se separaban, cada uno intentando sin éxito verse digno mientras goteaban desde las cejas hasta los dedos de los pies. Marlow se impulsó sobre un codo, entrecerrando los ojos dramáticamente como algún héroe de capa y espada, si es que los héroes de capa y espada usaran ropa desteñida empapada por la lluvia y olieran ligeramente a hongos mojados. —¿Sabes qué requiere esto? —dijo, lanzando a Trixie una sonrisa tan grande que podría haber cabido un tercer gnomo entre sus dientes. —¿Una pinta de emergencia? —adivinó ella, intentando sin éxito escurrir su vestido. El agua salía disparada del dobladillo como una manguera mal educada, empapando sus botas, aunque ya no podían estar más mojadas.

—Cerca. —Él le movió un dedo grueso. —Concurso de deslizamiento en charcos de emergencia. —Los ojos de Trixie se iluminaron como un letrero de taberna en la hora feliz. —Acepto el reto, bribón embarrado. —Sin decir una palabra más, se lanzó de barriga sobre la hierba resbaladiza y salió disparada hacia adelante con un grito que asustó a una bandada de pájaros en el dosel. Marlow, que nunca rehuía un desafío —o una oportunidad de impresionar a una dama sin ningún sentido de la vergüenza—, se lanzó tras ella, con los brazos agitándose y la barriga balanceándose.

Se deslizaron por el claro en un caos glorioso y embarrado, chocando con un erizo sorprendido que, tras un chillido indignado, decidió que había visto cosas peores y se alejó alejándose refunfuñando entre dientes sobre "malditos gnomos y sus malditos juegos de amor". Cuando finalmente se detuvieron, empapados y sin aliento, en la base de un hongo grande, Marlow estaba medio encima de Trixie, y Trixie se reía tan fuerte que su corona de flores se le resbaló sobre un ojo. Él se la volvió a colocar suavemente, mientras su pulgar áspero manchaba de barro una línea en su mejilla.

—Eres —jadeó él—, la ninfa cubierta de barro más hermosa junto a la que he tenido el placer de casi ahogarme. —Adulador —bromeó ella, pinchándolo en las costillas. —Cuidado, Marlow, sigue hablándome así y podrías tener suerte. —Él se inclinó más cerca, con agua goteando desde la punta de su nariz. —¿Suerte como... otra carrera de charcos? —Suerte como... —Ella arqueó una ceja y sonrió—, ...ayudarme a quitarme esta ropa mojada antes de que me irrite todas mis mejores partes. —Marlow parpadeó. En algún lugar profundo, podría jurar que un coro de ángeles borrachos comenzó a cantar. O eso o estaba a punto de desmayarse de emoción. —¿Ayudarte? —graznó, con la voz una octava más alta de lo normal.

—Ayudar —confirmó ella, deslizando su mano en la suya, con un brillo malicioso en sus ojos salpicados de lluvia. —¡Pero primero, tienes que atraparme! —Con un chillido y un chapuzón, salió disparada, con sus pies descalzos levantando chorros de agua mientras corría hacia el bosque más profundo. Marlow, impulsado por la adrenalina, el romance y unas ocho pintas de cerveza de más almacenadas en reserva, se tambaleó y se puso en pie, persiguiéndola como un búfalo enamorado. La persecución fue un desastre glorioso. Trixie tejiendo entre los árboles, riendo sin aliento, Marlow estrellándose tras ella, siendo azotado por ramas bajas y resbalando en traicioneros parches de musgo.

—¡Eres rápida para ser un bicho pequeño! —jadeó él, casi tropezando con una raíz del tamaño de su orgullo. —¡Eres lento para ser un fanfarrón! —gritó ella por encima del hombro, lanzándole un guiño pícaro que casi lo envía de bruces contra un parche de hongos que sonreían sospechosamente. Finalmente, se detuvo junto a un pequeño arroyo, con el agua brillando como joyas líquidas, y esperó, con los brazos cruzados, con el vestido pegado a cada curva perversa como la pintura más escandalosa de la naturaleza. —Lo lograste —dijo ella burlonamente, mientras Marlow llegaba tambaleándose, resoplando como un acordeón en apuros.

—Te... dije... que aún lo tengo... —jadeó él, con el pecho agitado, la barba goteando. Trixie dio un paso adelante, seductoramente, trazando una línea por su camisa embarrada con un dedo. —Bien —susurró—. Porque lo vas a necesitar. —En un movimiento rápido y audaz, agarró el dobladillo de su vestido empapado y lo tiró por encima de su cabeza, lanzándolo a una rama cercana donde goteaba gotas de lluvia como aplausos. Debajo, ella no llevaba... absolutamente nada más que una sonrisa diabólica y mucha piel besada por la lluvia. El cerebro de Marlow hizo cortocircuito. En algún lugar profundo, su voz interior —la sensata que solía sugerir cosas como "tal vez no bebas el vino de hongos cuestionable"— murmuró: "Estamos perdidos", y empacó tranquilamente una maleta para irse.

Pero su corazón (y francamente, varias otras partes de él) vitoreó ruidosamente. Con un gruñido que hizo que las ardillas cercanas desviaran la mirada y un escarabajo particularmente audaz ofreciera un aplauso lento, se arrancó la camisa y cargó hacia el arroyo, tomando a Trixie en sus brazos con un chapuzón que los empapó a ambos de nuevo. Cayeron en el agua poco profunda, besándose ferozmente, riendo entre besos, mientras la lluvia arreciaba ahora como si el cielo mismo estuviera apoyándolos. En algún lugar del bosque, las ranas comenzaron un coro de croares. Los árboles se inclinaron cerca, los hongos brillaron positivamente, e incluso el gruñón erizo hizo una pausa para sacudir la cabeza y murmurar: "Bueno, supongo que ya era hora, maldita sea".

Mucho después de que parara la lluvia, después de que la última gota se aferrara obstinadamente a la hoja y al tallo, Marlow y Trixie permanecieron enredados, empapados en travesuras, empapados en sol y empapados, sobre todo, en amor. Fin. (O el principio, dependiendo de a quién le preguntes.)