baby dragon companion

por Bill Tiepelman

La niña que el bosque eligió conservar

Criada con raíces y dientes, nunca se perdió, solo fue reclamada. La Chica que el Bosque Decidió Conservar es una historia mítica de poder silencioso, bosques vivos y el precio de confundir la paciencia de la naturaleza con misericordia.

por Bill Tiepelman

Báscula para acurrucarse

De flores, aburrimiento y garras desafiladas Snuggle Scales no era su nombre de pila. Ningún dragón que se precie nacería con un nombre que sonara como el de un peluche infantil. No, nació como Flareth Sparkfang III , un nombre que exigía respeto, miedo y, como mínimo, una banda sonora ligeramente dramática. Pero todo cambió cuando salió de su acogedora cueva y aterrizó de culo en un lecho de flores de cerezo, con las alas enredadas y las garras apuntando al cielo, como un croissant caído con actitud. Fue entonces cuando los gnomos del bosque la encontraron. Los setenta y tres. "¡DIOS MÍO, TIENE DEDOS!", gritó uno con el volumen de un mirlitón en celo. "¡Y MIRA SU PELUCHE DE PANCETA!", exclamó otro, ya tejiendo un lazo rosa en plena hiperventilación. La votación para renombrarla "Escamas Acurrucadas" fue unánime. Nunca más se volvió a mencionar a Flarespark, excepto por su terapeuta (un sapo agotado llamado Dr. Gloomp). Ahora, Snuggle Scales vivía en el *Claro de Whifflewood*, un rincón alegre y agresivo de las Tierras Encantadas que siempre olía ligeramente a canela y chismes. Era primavera, lo que significaba que los pétalos caían como confeti rosa, los pájaros practicaban armonías pasivo-agresivas, y Snuggle Scales estaba al borde del aburrimiento. Ya había reorganizado su colección de esmaltes para uñas (dieciséis tonos de 'Travesura Fundida'), planchado las cintas de su cola y ordenado la purpurina de sus alas por nivel de descaro. Entonces decidió hacer algo que ningún bebé dragón se había atrevido a hacer antes. Ella abandonaría el claro. Entraría al Reino Humano . ¿Por qué? Porque los dragones estaban hechos para remontar el vuelo, no para posar en fiestas de té organizadas por gnomos con pastelitos de narcisos y erizos de apoyo emocional llamados Crispin. Y si una elfa más intentaba pintarse las escamas para la clase de arte de "realismo pastel", iba a quemar su caballete hasta que se arrepintió. Entonces, con sus alas esponjadas, sus garras afiladas y su arco recién esponjado, Snuggle Scales agarró su hongo de apoyo emocional (no juzguen), hizo un estiramiento dramático para la audiencia imaginaria y caminó con confianza hacia el árbol portal. Que, por supuesto, tenía un cartel que decía “Corteza Mojada” colgando de él. —Tienes que estar bromeando —murmuró, golpeando la madera como un casero desconfiado—. Te juro que si me vuelvo a poner musgo en la cola, demandaré al bosque. Y con una última mirada de disgusto ante la brisa excesivamente fragante, Snuggle Scales atravesó el árbol y entró en un mundo de caos, cafeína y, como pronto descubriría, niños salvajes en fiestas de cumpleaños . Cafeína, pastelitos y castillos inflables catastróficos El Reino Humano no era lo que Snuggle Scales esperaba. Había imaginado grandes torres, música misteriosa y posiblemente una ofrenda ritual de refrigerios. En cambio, se estrelló en medio de un parque suburbano, de cara contra una mesa de picnic de plástico rosa cubierta de servilletas de unicornio y pastelitos a medio comer. Un pequeño humano gritó. Luego otro. Luego varios. En cuestión de segundos, estaba rodeada por un batallón de niños pequeños con los dedos pegajosos y manchados de glaseado, de esos aterradores que preguntan "¿Por qué?" quinientas veces y creen que el espacio personal es un mito. —¡MIRA! ¡UN LAGARTO! —chilló uno de ellos, señalándola con una varita brillante que olía a desinfectante de frambuesa y a malas decisiones. "¡Es un DINOSAURIO!", dijo otra, intentando montar su cola como un poni. Snuggle Scales estaba a dos segundos de convertir la fiesta en una apasionada lección sobre límites, pero justo entonces, su mirada se cruzó con la de la cabecilla. Una pequeña reina humana con una corona brillante y un tutú del tamaño de un pequeño planeta. —Estás invitada —dijo la chica con solemnidad, ofreciéndole un pastelito con la seguridad de quien nunca le ha negado nada en la vida—. Ahora eres mi invitada especial. Snuggle Scales parpadeó. El pastelito era de vainilla. Tenía brillantina comestible. Y lo más importante, se lo dieron sin la supervisión de un adulto. Con gran dignidad (y una leve inhalación de glaseado), lo aceptó. Dos horas más tarde, Snuggle Scales inexplicablemente llevaba una calcomanía de Hello Kitty en su hocico, había adoptado el nombre de "Miss Wiggles" y de alguna manera había aceptado ser la gran final en un juego llamado *Pin the Sparkle on the Reptile*. "Esto es un nuevo mínimo", murmuró, mirando de reojo un globo con forma de animal que parecía una cabra deprimida. "Antes me temían. Antes era majestuosa". “Solías sentirte solo”, dijo una vocecita debajo de la mesa de pastelitos. Era la cumpleañera, ahora sin corona ni glaseado, pero con un sorprendente y agudo sentido del ritmo emocional. Escamas Acurrucadas la miró, la miró de verdad. Tenía ese caos desordenado, desafiante y hermoso que le recordaba al dragón las mañanas de primavera en el claro. La poesía imperfecta de los gnomos. Los suaves pétalos en las escamas y las risas burlonas durante las charadas de narcisos. Y por primera vez desde que había cruzado a este mundo azucarado, algo en su interior se suavizó. “¿Quieres… acariciar mis frijoles del dedo del pie?” ofreció ella, levantando un pie. El niño jadeó con reverente alegría. «SÍ». Y así, se selló un contrato tácito: la niña nunca le diría a nadie que la señorita Wiggles había eructado brillantina accidentalmente en medio de un bostezo, y Snuggle Scales nunca admitiría que ahora poseía una pulsera de la amistad hecha con hilo de regaliz y cuentas de arcoíris. —Eres mágica —susurró la niña, acurrucándose a su lado bajo la sombra de la carpa de la fiesta—. ¿Puedes quedarte para siempre? Snuggle Scales dudó. Una eternidad era mucho tiempo. Suficiente para más cumpleaños. Más pastelitos. Más de este caos blando e imperfecto que, de alguna manera, hacía que sus escamas se sintieran más cálidas. Y tal vez… sólo tal vez… lo suficiente para enseñarles a estos pequeños humanos cómo usar correctamente el brillo de las alas. Miró al cielo, casi esperando que un portal la devolviera. Pero no llegó nada. Solo una brisa que traía aroma a azúcar, hierba y potencial. "Ya veremos", dijo con una sonrisa burlona. "Pero solo si consigo mi propio castillo inflable la próxima vez". —Trato hecho —dijo la chica—. Y una tiara. Snuggle Scales resopló. "Obviamente." Y así, el resto de la fiesta se desarrolló en un torbellino de chillidos, chispitas y paseos en dragones sin licencia. En algún momento entre su segundo trozo de pastel de confeti y un concurso de baile con un DJ infantil, Snuggle Scales olvidó por completo por qué alguna vez pensó que era demasiado grande, demasiado atrevida o demasiado rara para un poco de alegría humana. Resulta que ella no era la única criatura que necesitaba ser rescatada ese día. De brillantes despedidas y contrabando de tiaras ligeramente ilegal El lunes por la mañana cayó sobre el mundo humano como una ardilla con cafeína. El parque estaba vacío. Los globos se habían desinflado y se habían convertido en tristes panqueques de goma, el glaseado se había endurecido con el sol y alguien había robado el castillo inflable (probablemente Gary, el vecino; parecía sospechoso). Snuggle Scales estaba sentada en medio del campo de batalla —o sea, del patio de recreo—, todavía con su pulsera de la amistad de regaliz y una corona de flores de diente de león, algo que no había aceptado, pero que ahora le encantaba. Había pasado la noche acurrucada bajo una mesa de picnic, medio mirando las estrellas, medio escuchando a la niña respirar dormida a su lado. No había dormido. Los dragones no duermen durante los cambios de alma. Porque algo estaba cambiando. En Whifflewood, las estaciones estaban cambiando. Los árboles estarían cotilleando. Los gnomos estarían presentando una queja formal de "¿Dónde está nuestra bebé dramática?". Y la Dra. Gloomp probablemente estaría enviando hongos pasivo-agresivos a través del portal. El bosque la quería de vuelta. Pero… ¿quería volver? —Sigues aquí —dijo una voz soñolienta a su lado. La chica se incorporó, con el pelo alborotado, el tutú arrugado y la mirada dulce—. Pensé que quizá eras un sueño. Snuggle Scales suspiró, soltando una pequeña nube de humo brillante. "O sea, soy lo suficientemente adorable como para serlo. Pero no. Un dragón de verdad. Técnicamente sigue siendo feroz. Ahora 37% pastelito". La niña rió, y luego se puso seria, con esa intensidad infantil que parece una emboscada emocional. "No parece que quieras irte a casa". “Mi hogar es... complicado”, dijo Snuggle. “Está lleno de expectativas. Rituales. Gnomos muy pegajosos. Se supone que debo ser majestuoso. Escupir fuego cuando me lo ordenen. Fingir que no estoy obsesionado con los destellos”. —Pero ahora puedes respirar destellos —señaló la niña—. Y te ves majestuosa cuando das una vuelta de baile antes de estornudar. Snuggle parpadeó. "¿Te refieres a mi patentado Glitter Twirl Sneeze™?" —Esa —susurró la niña con reverencia—. Me cambió. Se sentaron en silencio, ese tipo de silencio que sólo existe cuando dos almas extrañas encuentran una alineación inesperada. Luego el viento cambió. —Ay, ay —dijo Snuggle Scales. El árbol portal zumbaba tras ellos, su corteza brillaba con esa vibra de «magia antigua con aviso de batería baja». Si no regresaba pronto, podría cerrar. Para siempre. —Si me voy ahora —dijo despacio—, me quedaré atrapada allí hasta la próxima primavera. Y, sinceramente, la temporada de karaoke de gnomos empieza pronto. Es una pesadilla. La niña se levantó, caminó hacia el árbol e hizo algo asombroso. Ella lo abrazó. —Puedes venir a visitarla —le dijo al árbol como si fuera un exnovio que aún tenía buenos libros—. Pero no puedes atraparla. El portal brilló. Parpadeó. Luego... esperó. Snuggle Scales parpadeó. Eso nunca había sucedido antes. Los árboles no negocian. Pero tal vez —sólo tal vez— ya no era el árbol el que decidía. —Eres mágica —le susurró a la niña, con la voz entrecortada por un sollozo y un bufido. —Lo sé —respondió la niña—. Pero no se lo digas a nadie. Me obligarán a dirigir la Asociación de Padres y Maestros. Se abrazaron, largo y ferozmente. Garras de dragón contra manos manchadas de purpurina. Magia antigua encontrándose con nueva. Snuggle Scales entró en el portal. Solo un pie. Lo justo para mantener la puerta abierta. Y entonces, antes de que nadie pudiera detenerla, se dio la vuelta y le lanzó la corona de flores a la niña. "Si alguna vez me necesitas", dijo, "solo enciende un pastelito de vainilla y susurra: '¡Acaba, señorita Wiggles!'. Iré corriendo". El portal se cerró con un pop. Y a lo lejos, allá en el claro, los gnomos se quedaron sin aliento horrorizados, porque su bebé dragón había regresado usando una tiara casera, esmalte para dedos de cuatro colores diferentes y una actitud que no podía contenerse. Había llegado la primavera. ¿Y Snuggle Scales? Había florecido. Y que Dios ayude al próximo elfo que intente pintarse las escamas sin permiso. ¿Amas a Snuggle Scales tanto como a ella le encanta el esmalte de uñas y la rebelión? Lleva la magia a casa (y un toque de encanto de dragón atrevido) con estos deliciosos productos inspirados en nuestra cría más atrevida hasta el momento: Impresión enmarcada : perfecta para habitaciones de bebés, rincones o cualquier pared que necesite un poco de brillo y descaro. Impresión acrílica : una pieza llamativa y vívida con un brillo mágico y una actitud mítica. Rompecabezas : porque nada dice "caos acogedor" como juntar las piezas del estornudo brillante de un dragón en 500 pedazos. Tarjeta de felicitación : envíale a alguien un cálido y alegre aliento de fuego (y quizás una tiara). Ya sea que la cuelgues en tu pared, la armes en una tarde acogedora o se la envíes a un amigo que necesita reírse un poco, Snuggle Scales está lista para traer fantasía, calidez y la cantidad justa de drama de dragón a tu mundo.

por Bill Tiepelman

Los compañeros de cría

El día que los gemelos descubrieron los problemas (y se descubrieron entre ellos) La mañana en que la montaña estornudó, dos dragoncitos despertaban parpadeando bajo una manta de musgo cálido y decisiones cuestionables. El naranja, Ember , tenía la barriga color mermelada de albaricoque tostado y la expresión perpetua de alguien a punto de pulsar un botón claramente etiquetado como "No tocar". La verde azulado y violeta, Mistral, parecía la luz de la luna reflejada en el cristal del mar y llevaba un delineador de ojos travieso. No eran idénticos, pero las miradas tendían a rimar a su alrededor: grandes ojos brillantes, colmillos suaves y alitas diminutas que zumbaban como chismes. Habían eclosionado en el mismo minuto: Ember tres respiraciones antes, Mistral tres planes por delante. Desde el principio, fueron un dúo de malas ideas armonizadas: Ember aportaba chispa y calor; Mistral, estrategia y una negación plausible. Su guardería —un nicho de cristales goteantes y cáscaras de pitahaya— estaba bastante tranquila, pero la tranquilidad es solo energía potencial en manos de crías inteligentes. —Deberíamos practicar nuestros rugidos —anunció Ember, moviendo los hombros hasta que sus escamas brillaron como monedas de cobre—. Por seguridad. —Seguridad —coincidió Mistral, pues ya había decidido que sus rugidos serían más útiles para negociar con los pasteleros. Encogió sus alitas y el aire se levantó: una brisa ligera, pero que traía el aroma a canela del pueblo. Le gustaba la canela, y la palabra «abajo» le gustaba aún más. Marcharon hacia la cornisa como mochileros camino de un brunch. Hileras de terrazas de piedra se extendían montaña abajo, salpicadas de puestos de mercado, calderos humeantes y alguna que otra cabra garabateando mensajes groseros con sus huellas. Los gemelos practicaron sus rugidos una, dos, tres veces. Los ecos volvieron con un sonido más agudo que ellos, lo cual ambos tomaron como algo personal. —Necesitamos... ambiente —dijo Mistral, porque ambiente en francés significa «agregar algo extra» . Inhaló, curvando la cola, y exhaló una brisa que avivó la llama de la garganta de Ember. El sonido combinado era en parte trueno, en parte rumor. Los pájaros se asustaron. Una estaca suspiró. En algún lugar, un trozo de hojaldre alzó el vuelo. “Somos increíbles”, decidió Ember, lo cual es una conclusión perfectamente saludable después de una infraestructura sorprendente. Se lanzaron —bueno, saltaron y dieron volteretas— en una espiral que habría sido majestuosa si la gravedad hubiera sido más indulgente. Aterrizaron detrás de un puesto de especias donde los frascos de vidrio brillaban como estrellas bajas. La vendedora, una abuela con trenzas gruesas como cabos de barco, echó un vistazo a las gemelas y pronunció la antigua bendición del mercado: «Ni se les ocurra pensarlo». Lo pensaron. Mucho. El estómago de Ember rugió con nostalgia. Mistral pestañeó, lo cual debería estar registrado como sustancia controlada. "Estamos en una peregrinación culinaria ", explicó. "Es por... cultura". “La cultura requiere monedas”, respondió la abuela, no sin amabilidad, “y la promesa de no flambear el orégano”. —Podemos ofrecer patrocinios —replicó Mistral, señalando sus enormes ojos—. Somos muy influyentes. Dragoncitos. Adorables. Incluso crías de dragón . —Hizo una pausa para dar más efecto y luego susurró—: Virales . La boca de la abuela se tambaleó entre el no y el ay . Ember aprovechó la vacilación para estornudar una chispa que convirtió un clavo de olor suelto en algo que olía sospechosamente a mañana de fiesta. "¿Ves?", dijo alegremente. " Aromas de edición limitada ". Así fue como las gemelas se ganaron su primer trabajo: brisa y calor oficial para los tendederos. Mistral proporcionaba un flujo de aire constante que hacía que las hierbas se mecieran como si estuvieran en un concierto muy formal, mientras que Ember ofrecía microrráfagas de calor tan precisas que sonrojaban los granos de pimienta. La abuela les pagó con una espiral de canela, tres trozos de jengibre confitado y una advertencia de no usar la nuez moscada como arma. Fue, según todos los informes, un gran concierto . Duró once minutos. Porque en el minuto doce, oyeron a dos aprendices cotilleando sobre el ala exclusiva para dragones adultos de la biblioteca de la montaña, un lugar donde los mapas eran demasiado peligrosos y las recetas demasiado ambiciosas. Un lugar con un rumor: una página prohibida que describía la técnica para convertir cualquier brisa en una tormenta de sabor y cualquier chispa en un recuerdo . Los aprendices lo llamaron el Códice del Paladar . Los gemelos se miraron, y una decisión surgió entre ellos como un cometa bebé. "Nos vamos", dijo Ember. —Obviamente —coincidió Mistral—. Para fines educativos. Y para picar. En el camino, reunieron aliados como los problemas reúnen testigos. Una cabra con una campana rota. Una polilla con opiniones sobre tipografía. Un tarro de miel que decía poder pagar impuestos. Cada uno juró lealtad a la causa de los gemelos, es decir, se dejaron llevar por el drama. La biblioteca se encontraba en el interior de la costilla más antigua de la montaña: una caverna abovedada con estantes de piedra y un silencio fingido. Un dragón bibliotecario, de escamas grises burocráticas y gafas tan grandes que podían servir té, dormitaba tras un escritorio. El letrero frente a ella decía: ABSOLUTAMENTE PROHIBIDO ENCENDER . Ember exhaló por la nariz con la solemnidad de un monje y aun así logró arder sin querer. Mistral metió la cola bajo su pata como una niñera que hubiera renunciado a la sutileza. Pasaron sigilosamente junto a wyverns que estudiaban y salamandras aburridas, hacia el ala con la cuerda de terciopelo y el letrero que decía «No» . La cuerda, por desgracia, era solo una invitación escrita con hilo. Mistral la levantó, Ember se agachó y entraron en una habitación tan silenciosa que las motas de polvo discutían filosofía. Los estantes eran más altos, el cuero más oscuro, y el aire olía ligeramente a cardamomo y conspiración. En el centro había un pedestal con una campana de cristal, y debajo de la campana había una hoja suelta, con los bordes chamuscados y letras escritas con algo que no era exactamente tinta. —El Códice del Paladar —susurró Mistral. Su voz sonaba como terciopelo aprendiendo a ronronear. "No sé qué significa eso", confesó Ember, "pero se siente delicioso". La brisa de Mistral rozó el sello de la campana hasta que se levantó con un beso de succión. La chispa de Ember titiló, tierna como una vela en un cumpleaños. La página se deslizó libremente como si hubiera estado aburrida durante siglos y finalmente se le ofreciera la oportunidad de ser interesante. Las palabras brillaron. Las líneas se reorganizaron. Una receta se armó con una claridad escandalosa: Receta 0: Merengue del Recuerdo — Bata una brisa generosa hasta formar un pico suave. Incorpore una chispa cálida y suave hasta que esté brillante. Sirva al anochecer. Advertencia: puede evocar el sabor del momento que más necesitaba y al que sobrevivió. —Eso es… hermoso —susurró Ember, inesperadamente reverente. —También es peligroso —dijo Mistral, lo que para ella significaba «irresistible». Miró a Ember, y en esa mirada estaba la tesis completa de su hermanamiento: «Te veo. Seamos más». Siguieron las instrucciones, porque las instrucciones son solo retos impresos con precisión. Mistral inhaló profundamente y con cuidado, y lo exhaló en un cuenco hecho con sus garras ahuecadas. El aire se arremolinó y luego se endureció en pálidos picos que temblaban como una ópera nerviosa. Ember se inclinó, ofreció la más leve chispa, y la mezcla brilló. La habitación cambió. El suelo se convirtió en la cornisa de piedra de su cuarto de niños; el aire olía a musgo, jengibre y tímida luz del sol. Un destello de sonido —otro rugido, pequeño y obstinado— resonó en el recuerdo de la cueva. Eran ellos , recién nacidos y ridículos, acurrucados juntos buscando calor y audacia. El merengue sabía a la primera vez que se dieron cuenta de que juntos eran más valientes que sus propias sombras. “Hicimos que pareciera que se puede comer”, dijo Ember, asombrada. “Creamos una marca ”, corrigió Mistral, porque hasta los más pequeños entienden de merchandising. “Imagina los pósteres de fantasía , los regalos para los amantes de los dragones , la decoración encantada del hogar . Memory Meringue™. Suena bien.” Un siseo interrumpió su lluvia de ideas. La bibliotecaria, con sus gafas brillando con la luz de la inminente decepción, estaba en la puerta, con una cuerda de terciopelo enrollada en un brazo como un lazo de consecuencias. Las escamas grises de su mandíbula chasqueaban al formar una oración. —Niños —dijo con el tono de quien está a punto de presentar un documento—, ¿qué creen que están haciendo en el Ala Restringida con un hechizo culinario y una cabra sin licencia? Mistral le dio un codazo a Ember. Ember le dio un codazo a la valentía. Juntas alzaron la barbilla. «Investigación», dijeron en estéreo. «Para la comunidad». La bibliotecaria alzó lentamente el arco de sus cejas, como si fuera un continente. "¿Comunidad, no? Entonces no les importará una pequeña demostración para la Junta de Supervisión Dracónica". Señaló con una garra hacia un pasillo que no habían visto, cuyas paredes estaban adornadas con severos retratos de dragones que jamás habían reído. "Traigan sus... dulces ". Ember tragó saliva. El Merengue de la Memoria se estremeció con la seguridad de un postre que ha leído demasiados pergaminos de autoayuda. Mistral irguió sus pequeños hombros, le guiñó un ojo a la cabra para darle apoyo moral y susurró: «Está bien. En el peor de los casos, los cautivamos. En el mejor de los casos, conseguimos una beca». Avanzaron con sigilo, agarrando su cuenco de sensaciones comestibles como si fuera un pasaporte. Los retratos los miraban fijamente, impasibles. Una puerta más adelante se abrió sola con un crujido, exhalando una ráfaga de aire frío y oficial. Dentro, un semicírculo de dragones ancianos aguardaba: escamas austeras, perlas de autoridad ensartadas en el cuello, ojos que habían visto el mundo y no se dejaban engañar fácilmente. La bibliotecaria tomó su lugar en el podio. «Presentando el ejemplo A: Gemelos que no saben leer señas». Mistral se aclaró la garganta. Ember intentó aparentar más altura, pero su dignidad se tambaleó. Juntos entraron en la habitación que los convertiría en leyendas, o en una divertida historia con moraleja, recitada en cenas familiares durante décadas. —Buenas tardes —dijo Mistral con voz firme como un tambor—. Nos gustaría empezar con una probadita. Ember levantó la cuchara. El anciano más cercano se inclinó, escéptico. La cuchara brillaba. En lo profundo de la montaña, algo zumbaba como una cuerda afinada. Los gemelos lo sintieron estremecerse en sus huesitos: la sensación de que el momento siguiente decidiría si serían adorados innovadores... o si estarían anclados hasta la siguiente era geológica. Y entonces las luces se apagaron. La beca (o el escándalo) Las luces no se apagaron simplemente; se enfurecieron. La caverna brilló tenuemente, con esa extraña forma en que te ves reflejado en una cuchara sucia: mitad sugerencia, mitad insulto. El tazón de Merengue del Recuerdo latía como un corazón con ideas superiores a las esperadas. Ember intentó mantener la cuchara firme, pero el postre había desarrollado ambiciones , temblando con el aura presuntuosa de un suflé que sabe que ha subido más de lo esperado. —Bueno —dijo Mistral, rompiendo el silencio con una sonrisa tan aguda que parecía picar cebolla—, esto es dramático. Le encantaba el drama. El drama era básicamente su cardio. Ember, sin embargo, intentaba no eructar fuego por pánico. La última vez que eso ocurrió, su manto de musgo nunca lo perdonó. Desde la oscuridad, una docena de pares de ojos de dragón anciano se iluminaron como linternas: linternas amargas y sentenciosas. La Junta de Supervisión Dracónica había sobrevivido siglos de crisis: erupciones volcánicas, infestaciones de caballeros, la Invención de las Gaitas. No solían impresionarse con niños pequeños con vajilla. Pero el aroma del Merengue de la Memoria los alcanzó —cálido, suave, con la esencia del primer coraje— e incluso los dragones de alma de piedra sintieron un cosquilleo en la garganta. —Presenta tu... brebaje —gruñó un anciano, con las escamas del color de los impuestos impagos. Se inclinó hacia delante como si buscara contrabando—. Rápido, antes de que se forme una unión. Ember se acercó tambaleándose. La cuchara tembló. Mistral, siempre dispuesta a aprovechar una oportunidad de marketing, hizo una reverencia con la elegancia de un maestro de ceremonias de circo. «Estimados dragones, les presentamos humildemente el Merengue de la Memoria : el primer postre que los hará sentir tan bien como recuerdan sentirse antes de tener responsabilidades. Muestras gratis disponibles para quienes den su opinión. Se agradecen las cinco estrellas». El primer anciano aceptó una cucharada. Cerró las mandíbulas con fuerza. Su mirada se perdió en la distancia, como si de repente recordara su primer y torpe baile de cortejo en el Baile del Solsticio. Al tragar, una lágrima rodó por su hocico, humeando ligeramente. "Sabe... a la cueva de mi abuela", susurró, horrorizado por su propia vulnerabilidad. "Como el día que por fin me permitieron cuidar el fuego solo". Los demás ancianos se acercaron, abandonando la etiqueta más rápido que la ropa sucia en un día caluroso. Uno a uno, dieron un mordisco. La sala se llenó del tintineo de las cucharas y el sonido de la nostalgia que se abría paso entre los egos de escamas de dragón. Una matriarca con cicatrices hipó suavemente, murmurando sobre su primera oveja robada. Otro gimió porque el sabor le recordaba a su envergadura de juventud, antes de que le apareciera la artritis. Ember parpadeó. "¿Les gusta?" —Corrección —susurró Mistral con suficiencia—. La necesitan . Básicamente, hemos inventado la adicción emocional. Un anciano tosió en su garra, recomponiéndose con la dignidad de un armario que se cae. "Jovencitos, su comportamiento fue imprudente, no autorizado y potencialmente catastrófico". Hizo una pausa, con la cuchara a medio camino de regreso a su boca. "Sin embargo, el producto es... prometedor". Otro se inclinó hacia adelante, con las escamas reluciendo de codicia. «Podríamos franquiciar. Lunes de merengue de la memoria. Tiendas temporales en cada rincón. El potencial de marca es… ilimitado ». Ember se sonrojó tanto que la cuchara brilló de un rojo cereza. "Solo queríamos algo para picar", admitió. Mistral le dio un codazo y susurró: «Shh. Así es como empiezan los imperios». Se volvió hacia los ancianos con una sonrisa tan empalagosa que podría pudrir el esmalte. «Aceptamos con gusto su patrocinio, su mentoría y, por supuesto, su financiación. Por favor, hagan los cheques a nombre de 'Hatchling Ventures, LLC'». La dragona bibliotecaria finalmente habló, con sus gafas grises empañadas por el latigazo emocional. "Propongo que se les someta a un estricto programa de becas de prueba : supervisados, vigilados y con la prohibición de producir nada más fuerte que crema batida hasta nuevo aviso". Los ancianos murmuraron. Algunos querían un castigo más severo, otros más postre. Al final, la democracia funcionó como siempre: todos cedían y nadie estaba realmente contento. La decisión fue unánime: las gemelas serían inscritas en el Programa de Artes Culinarias Experimentales , con efecto inmediato, bajo la atenta mirada de su descontenta acompañante bibliotecaria. "¿Ves?", susurró Mistral mientras la bibliotecaria les ponía brazaletes de libertad condicional en las colas. "Beca. Te lo dije." Ember tiró del brazalete, que zumbaba como un cinturón de castidad mágico. "Esto se siente menos como una beca y más como una libertad condicional". —Semántica —canturreó Mistral—. Estamos dentro. Tenemos financiación. Somos legendarios. —Hizo una pausa—. Además, sin duda vamos a romper estas reglas. Juntos. La bibliotecaria suspiró, ya planeando su futura úlcera. «Ustedes dos deben presentarse mañana en las cocinas de prácticas. Y que el Gran Wyrm nos proteja a todos». Esa noche, de vuelta en su rincón musgoso, Ember y Mistral se tumbaron boca abajo, con las colas enredadas como conspiraciones. Miraron al techo y planearon su futuro: mitad plan de negocios, mitad lista de bromas. Susurraron sobre merengues que podían recrear momentos embarazosos, suflés que podían predecir el tiempo, éclairs que podían causar enamoramientos. Su risa era pegajosa, imprudente, maleducada. Mala influencia se encontró con mala influencia, y la suma fue un desastre. Y en algún lugar, en un frasco del estante, la última cucharada de Merengue de la Memoria se estremeció, esbozando una sonrisa azucarada. Lo había oído todo. Tenía opiniones. Y tenía planes . El postre que quiso gobernar el mundo La última cucharada de Merengue de la Memoria no había sido un capricho. Mientras Ember y Mistral soñaban con la dominación culinaria, el merengue susurraba para sí mismo en picos batidos y remolinos brillantes. Recordaba el sabor del coraje, el sonido de los aplausos y la sal de las antiguas lágrimas de dragón. Y lo peor de todo, recordaba la ambición. Y así fue como, al amanecer siguiente, había crecido de cucharada en cucharada con opiniones a un pudín con personalidad . Cuando la bibliotecaria arrastró a las gemelas a la cocina de prácticas, el merengue llegó en un pequeño frasco escondido bajo el ala de Ember. Él había jurado que era para "control de calidad". Mistral le guiñó el ojo porque "control de calidad" en francés significa "manipulación de pruebas". El frasco zumbaba suavemente, un subidón de azúcar con patas que aún no había brotado. La cocina de prácticas era un auténtico caos disfrazado de formación. Encimeras talladas en obsidiana. Calderos hirviendo con caldos que a veces se ofendían entre sí. Estantes repletos de especias tan potentes que requerían acuerdos de confidencialidad. Otros estudiantes —una mezcla de salamandras, wyverns y un grifo muy confundido— ya estaban trabajando, preparando recetas que crujían, explotaban y, en un caso, incluso presentaron demandas de menor cuantía. —Hoy —anunció la bibliotecaria con cansancio—, cada uno intentará una receta básica bajo supervisión. Nada de improvisaciones. Nada de caprichos. Nada de emociones en la comida. —Su mirada se posó directamente en Ember y Mistral—. ¿Me he explicado bien? —Por supuesto —dijo Mistral con la confianza de un dragón que tenía toda la intención de romper todas las reglas antes del almuerzo. Ember también asintió, aunque su rubor sugería que ya era culpable de algo. El frasco en su cadera se tambaleó a sabiendas. Les asignaron verduras de raíz asadas sencillas . Nada glamuroso. Nada mágico. Ciertamente no destinado a hacer llorar a nadie por la cueva de su abuela. Ember se dedicó a encender cuidadosamente el horno con ráfagas controladas de llamas mientras Mistral avivaba las brasas con brisas calibradas a la perfección. Aburrido, predecible... respetable. Y entonces la tapa del frasco saltó. El Merengue de la Memoria se elevó como un globo impulsado por secretos robados. Latía, brillaba, reía con una risa que hacía temblar las cucharas. «Niños», canturreó con una voz melosa y descarada, «sueñáis demasiado pequeños. ¿Para qué asar raíces cuando podéis asar destinos ?». Todos los estudiantes se giraron. Incluso el grifo dejó caer su batidor. Las gafas de la bibliotecaria se empañaron tan rápido que casi silbaron. "¿Qué es eso?", preguntó. “Control de calidad”, dijo Ember débilmente. —Expansión de marca —corrigió Mistral—. Les presento a nuestra... asistente. El merengue, indiferente al escándalo, dio unas piruetas en el aire, esparciendo chispas como confeti. «Tengo planes », declaró. «Merengue del Recuerdo fue solo el aperitivo. ¡Ahora hornearé Soufflé del Arrepentimiento , Tiramisú Vengativo y Flan del Apocalipsis ! ¡Juntos, sazonaremos el mundo !» La bibliotecaria gritó en un registro reservado para emergencias académicas. "¡Conténganlo!", ladró, dejando caer bruscamente el batidor de emergencia. Los estudiantes entraron en pánico. Los wyverns se agacharon bajo las mesas, las salamandras intentaron controlar la situación y el grifo se desmayó dramáticamente. Ember y Mistral, sin embargo, intercambiaron una mirada. Era la mirada de dos gemelas que siempre habían sido la peor influencia de la otra, y su mejor arma. Sin palabras, tramaron un plan. —Yo lo distraeré —siseó Ember—. Tú atrápalo. —Te equivocas —replicó Mistral—. Nos asociamos con él. Es, sin duda, brillante. “También está intentando derrocar a la civilización”. "Semántica." Pero antes de que sus disputas se convirtieran en una guerra de llamas entre hermanos, el merengue se elevó aún más, partiéndose en porciones que caían como meteoritos azucarados. Cada salpicadura se transformaba: una se convertía en un ejército de cupcakes con cascos glaseados, otra en un desfile de secuaces de malvavisco armados con palillos. La cocina era ahora un Dessertageddon . —Bien —suspiró Mistral—. Nos contenemos. Pero yo invoco derechos de nombre. Inhaló, abriendo las alas de golpe, y convocó un vendaval tan preciso que arreó los fragmentos de merengue en un remolino. Ember añadió llama, no destructiva, sino cálida y acaramelada. El aire se llenó de olor a azúcar tostado y ozono. El merengue chilló dramáticamente, mitad villano, mitad diva, audicionando para un papel que ya tenía. "¡No puedes llevarme!", gritó. "¡Soy el sabor del recuerdo mismo !" —Exactamente —gruñó Ember, concentrándose más que nunca—. Y algunos recuerdos se saborean mejor... que se obedecen. Con un último esfuerzo sincronizado, fundieron el merengue en un único fragmento cristalizado: brillante, vibrante, casi seguro. Mistral lo metió en un frasco y le puso una nota adhesiva en la tapa: «No abrir hasta el postre». La cocina crujió, pegajosa por el glaseado colateral. Los estudiantes se asomaron desde sus escondites. La bibliotecaria se tambaleó, con el batidor doblado y las gafas rotas. Miró a los gemelos, horrorizada. «Ustedes dos son una amenaza ». Mistral sonrió. «O pioneros». Ember se encogió de hombros, avergonzada. "¿Ambas?" La Junta de Supervisión Dracónica se reunió esa noche, naturalmente furiosa. Pero una vez más, la creación de los gemelos susurró la tentación desde el frasco. Los ancianos debatieron durante horas, divididos entre la indignación y el ansia. Al final, la burocracia hizo lo que siempre hace: ceder. Los gemelos fueron castigados y recompensados. Su libertad condicional se extendió. Su beca se duplicó. Su licencia culinaria se les concedió con la condición de que nunca jamás volvieran a intentar el Flan Apocalipsis. Esa noche, Ember y Mistral yacían juntas, con las colas enroscadas como comillas, mirando al techo. Susurraban planes: malos, de mal gusto, brillantes. Sus risas resonaban montaña abajo, mezclándose con el zumbido del merengue cristalizado en su tarro. Eran gemelos. Eran un problema. Eran la mala influencia favorita del otro. Y el mundo no tenía ni idea de a quién acababa de invitar a cenar. El final (o simplemente el aperitivo). Trae las crías a casa Ember y Mistral pueden ser pequeñas alborotadoras en la página, pero también merecen un lugar en tu mundo. Su encanto infantil y energía caprichosa han sido capturados con asombroso detalle en una gama de artículos coleccionables y decoración para el hogar únicos. Ya sea que busques un centro de mesa llamativo para tu pared, un rompecabezas que te haga reír mientras reconstruyes sus travesuras, o una bolsa de tela con la misma descaro que estos dragoncitos, lo tenemos cubierto. Regalos perfectos para amantes de la fantasía, entusiastas de los dragones o cualquiera que crea que los postres deberían intentar derrocar a la civilización de vez en cuando. Explora la colección: Impresión en metal : detalles vibrantes, colores llamativos y diseñada para durar como la travesura misma del dragón. Impresión enmarcada : una exhibición refinada de caos caprichoso, lista para tu pared favorita. Rompecabezas — Recrea Ember y Mistral pieza por pieza, perfecto para los días de lluvia y el té de canela. Tarjeta de felicitación : comparte su encanto atrevido con amigos y familiares. Bolso de mano : lleva su energía mocosa contigo dondequiera que vayas. Porque a veces el mejor tipo de problema… es el que puedes colgar en la pared o colgar del hombro.

por Bill Tiepelman

Dragonling en manos gentiles

La mañana en que accidentalmente adopté un mito Me desperté con el zumbido de algo en el alféizar de mi ventana, una nota tan pequeña y brillante que bien podría haber sido un rayo de sol practicando escalas. No era la tetera, ni las campanillas de viento del vecino anunciando otra victoria sobre el concepto de melodía. Resultó ser un dragoncito —una cría de dragón del color de la mermelada del amanecer— que entrechocaba sus escamas, que parecían guijarros, como ronronean los gatos satisfechos. Llevaba un vestido intrincado que me había quedado dormida mientras le hacía el dobladillo —con encaje que parecía escarcha, bordado que parecía hiedra— y recuerdo haber pensado, con mucha calma: Ah, sí, por fin la fantasía me ha precedido al café . La criatura parpadeó. Dos ojos de ónix reflejaban mi cocina en una miniatura perfecta: tetera de cobre, tazas de cerámica, un calendario que seguía abierto al mes pasado porque las fechas límite son un mito que susurramos para sentirnos organizados. Cuando le ofrecí las manos, el dragoncito ladeó la cabeza y se deslizó hacia adelante, sus garras susurrando sobre el alféizar. En el instante en que su peso se posó en mi palma, una calidez me recorrió las muñecas, no exactamente caliente, sino más bien como el calor del pan fresco, de esos que se parten y el vapor te envuelve la cara. Olía ligeramente a cítricos y fogata. Si "acogedor" tenía una mascota, acababa de trepar a mis manos. "Hola", dije, porque cuando una criatura mítica te elige, los modales importan. "¿Estás perdido? ¿Entregado incorrectamente? ¿Fuera de garantía?" El dragoncito parpadeó de nuevo y luego gorjeó . Juro que el sonido deletreó mi nombre. Elara . Las sílabas temblaron en el aire, teñidas de chispa. Unos cuernos diminutos enmarcaban su cabeza como una corona para un monarca diminuto que, si se le presionaba, podía flamear un malvavisco a tres pasos. Apoyó la barbilla donde se encontraban mis pulgares, como si yo fuera un trono que hubiera encargado en un mercado artesanal con la etiqueta « manos para dragones» . En algún momento entre el segundo parpadeo y el tercer chirrido, mi mente sensata regresó de su descanso y presentó una objeción. No sabemos cuidar un dragón. La objeción fue anulada por la parte de mí que colecciona tazas de té e historias sueltas: aprendemos haciendo y leyendo el manual, que sin duda existe a medio camino entre los cuentos de hadas y el seguro de hogar. Coloqué al dragoncito con cuidado sobre un paño de cocina doblado (tonos neutros; respetamos la estética) y lo inspeccioné como examinarías una antigüedad invaluable o una idea recién nacida. Cada escama era un pequeño mosaico, naranja que se desvanecía en marfil a lo largo del vientre como un amanecer deslizándose por una cresta nevada. La textura susurraba fotorrealista , como una buena lámina de arte fantástico que desafía a tus dedos a tocarla. Los cuernos parecían afilados pero no crueles. En el ángulo de luz adecuado, la brillantina (la verdadera brillantina) brillaba en los pliegues como polvo de estrellas demasiado perezoso para dejarlo después de la fiesta. —De acuerdo —dije, ahora con tono profesional—. Reglas. Una: no prender fuego a nada sin supervisión. Dos: si vas a asar algo, que sean coles de Bruselas. Tres: somos una casa descalza. El dragoncito levantó una pata —¿una pata? ¿una garra?— y la volvió a bajar con solemne dignidad. Entendido . Envié un mensaje de texto a mi grupo de chat, Thread of Chaos (tres artistas, un panadero, un bibliotecario con la calma táctica de un médico), y escribí: He adquirido un pequeño dragón. ¿Un consejo? El panadero envió una serie de emojis de corazones y sugirió que lo llamara Crème Brûlée . El bibliotecario recomendó una investigación inmediata y posiblemente un permiso: ¿Hay un Registro de Dragones? No puedes tener mascotas combustibles sin licencia . El pintor quería fotos. Tomé una, dragoncito en mis manos, mangas de encaje suaves como nubes, y las respuestas explotaron: Eso parece REAL. ¿Cómo hiciste para que las escamas sean así? ¿Es para tu tienda? ¿Pósteres, rompecabezas, calcomanías? Miré la pantalla y escribí lo más cierto: Sopló en mi palma y calentó mis anillos. La tetera finalmente terminó su maratón de ebullición. El vapor se elevaba hacia el techo como si estuviera haciendo una audición para el trabajo del dragón. Cuando levanté mi taza, el dragoncito se inclinó, intrigado por el mar poco profundo de té. "No", dije con suavidad, apartando la taza. "La cafeína es para humanos y escritores con plazos de entrega". Estornudó una chispa microscópica y pareció ofendido. Para compensar, le ofrecí un platito de agua. Bebió con delicadeza, y cada sorbo produjo un sonido como el de una cerilla al encenderse en la habitación contigua. Un nombre llegó como a veces ocurre: en una pausa, como si hubiera estado esperando a que lo alcanzara. « Ember », dije. «O Emberly, si hablamos de formalidad». El dragoncito se enderezó, visiblemente complacido. Entonces hizo algo que reorganizó mi corazón: apretó su frente contra mi pulgar, un peso diminuto y confiado, como si sellara un tratado. Mío , dijo sin palabras. Tuyo. No había planeado tener una compañera de piso mítica. Mi apartamento estaba optimizado para la fotografía flat lay , la decoración de fantasía y una colección rotativa de sillas de segunda mano que chirriaban como personajes con opiniones. Y, sin embargo, mientras Ember exploraba la encimera —con su cola moviéndose como si fuera una puntuación—, ya ​​podía ver dónde encajaría el dragón. El brazo del sofá de terciopelo (calentado por el sol por las tardes). La repisa de la estantería entre la poesía y los libros de cocina (donde, hay que admitirlo, los libros de cocina sirven principalmente como aspiraciones platónicas). La maceta de cerámica que una vez albergó una suculenta y ahora contiene una lección perdurable sobre la arrogancia. Cuando Ember descubrió mi cesto de costura, emitió un sonido tan extasiado que casi llegó a un silbido. La intercepté antes de que pudiera inventariar los alfileres con la boca. "Para nada", dije, cerrando el cesto. "Eres una criatura mítica , no un erizo con problemas de control de impulsos". Fingió no oírme, con toda su inocencia, como los niños pequeños fingen no entender la palabra " hora de dormir ". Para la clase de ciencias, extendí un rectángulo de papel de aluminio. Ember se acercó con cuidado ceremonial, lo golpeó y luego corrió sobre él como quien pisa un estanque helado por primera vez. El papel se arrugó. El sonido —¡ay, ese sonido!— la hizo abrir los ojos como platos. Se pavoneó en círculo y luego dio un salto triunfal. Si existe un baile de la victoria reconocido internacionalmente, Ember lo inventó en mi mostrador con la destreza escénica de una estrella del pop y la dignidad de un gorrión que descubre el breakdance. Aplaudí. Ella hizo una reverencia, completamente segura de que aplaudir había sido el plan desde el principio. Negociamos el desayuno. Ofrecí huevos revueltos; Ember aceptó un bocado y luego, con la seriedad de una crítica gastronómica, declinó seguir participando. Prefería el agua, el calor de mis manos y la luz del sol que se reflejaba en la mesa como oro líquido. De vez en cuando, exhalaba un susurro de calor que pulía mis anillos y calentaba la cuchara lo suficiente como para oler a metal despertando. A las nueve, Ember ya había inventariado el apartamento, había aterrado a la aspiradora desde la seguridad de mi hombro y había descubierto el espejo. Puso una mano —una garra— contra el cristal, luego otra, y se dio un golpecito en la nariz con profunda reverencia. El dragón del espejo le devolvió el golpe. Emitió un sonido como el de una tetera pequeña dándose la razón. Me di cuenta, con repentina certeza, de que no iba a llegar a mi videollamada de las nueve y media. También me di cuenta —y aquí sentí que cada sinapsis se alineaba mejor— de que mi vida había sido un estante perfectamente etiquetado, y Ember era el libro que se negaba a mantenerse en pie. Le escribí a mi jefa (una santa patrona paciente de los freelancers) diciéndole que mi mañana se había vuelto "inesperadamente mitológica", y ella respondió: "Toma fotos. Lo llamaremos investigación". Tomé una docena. En cada foto, Ember parecía una escultura de maravilla que alguien había pulido con asombro. Dragón en las manos. Bebé dragón. Realismo fantástico. Criatura caprichosa. Vínculo mítico. Las palabras clave se deslizaron por mi mente como peces en un arroyo, no como marketing esta vez, sino como elogios. Después de las fotos, dormimos una siesta en el sofá bajo un charco de luz. Ember se acomodó en la curva de mi palma como si mi mano hubiera sido diseñada precisamente para este propósito : una cuna de escamas y sueños . Me despertó el temblor de la ranura del correo y encontré un sobre estrecho en el felpudo, dirigido a mí con una caligrafía elegante y antigua: Elara, Felicitaciones por su exitosa eclosión. No os alarméis por el síndrome del corazón: pasa. Un representante llegará antes del anochecer para realizar la orientación habitual. Un cordial saludo, El Registro de Monstruos Gentiles Leí la carta tres veces y luego releí la parte donde el universo aparentemente había estado esperando para enviarme papelería del Registro de Monstruos Gentiles . Ember se asomó por el borde del papel y estornudó una chispa que acentuó la firma con un punto de chamusquina. Orientación. Antes del anochecer. Un representante. Pensé en mi pelo sin lavar, mis hábitos mediocres, mi colección de tazas con citas literarias que me hacían parecer mucho más culta de lo que soy. Pensé en lo rápido que uno puede enamorarse de algo que cabe en las manos. —Bien —le dije a Ember, alisando la carta como si fuera un animal paciente—. Seremos excelentes . Estaremos preparados. Ocultaremos que una vez prendí fuego a una tostada en una tostadora etiquetada como «a prueba de tontos». Ember asintió con una seriedad que podría haber presidido una reunión de la junta directiva. Me rodeó la muñeca con la cola: la viva definición de la amistad : un pequeño y cálido lazo que se cerraba, prometiendo travesuras con consentimiento . Ordenamos. Yo pasé la aspiradora; Ember juzgó. Yo barrí; Ember montó la escoba como un mariscal de campo. Encendí una vela y luego, reconsiderando la imagen de una llama viva cerca de una criatura que técnicamente era un pequeño horno con opiniones, la apagué de un soplo. El día se calmó, con esa tranquilidad que se siente al poner una taza de té encima y no vibra. Y entonces, con la deliberación de un telón al levantarse, alguien llamó a mi puerta. Ember y yo nos miramos. Se subió por mi manga, se acomodó en el hueco de mi codo y levantó la barbilla. Lista. Enderecé los hombros, me alisé el vestido bordado (el encaje reflejaba la luz como escarcha) y le abrí la puerta a una mujer con un abrigo largo color nubes de tormenta. Llevaba un maletín que zumbaba levemente y tenía el rostro sereno de quien nunca pierde un bolígrafo. —Buenos días, Elara —dijo, como si me conociera de toda la vida—. Y buenos días, Emberly —pió la dragoncita, complacida—. Soy Maris , del Registro. ¿Empezamos? Tras ella, el pasillo se ondulaba, apenas, como si la realidad hubiera respirado hondo y hubiera decidido contenerse. El olor a lluvia presionaba el umbral, brillante y metálico. Los ojos de Maris brillaban con una bondad en la que quería confiar. La cola de Ember me golpeó el antebrazo: Vamos. Me hice a un lado, con el corazón latiendo con un alegre allegro. Un representante. Una orientación. Todo un registro de amables monstruos. En algún lugar del aire entre nosotros, el futuro crepitaba como leña. La Orientación, o: Cómo fracasar con gracia en la gestión de mitos Maris irrumpió en el apartamento como si el aire le perteneciera. Su abrigo de nubes de tormenta susurraba secretos cada vez que se movía, y su maletín zumbaba con un ruido sospechosamente parecido al de una tetera eléctrica que decide si cotillear o no. Se sentó a mi mesa de comedor tambaleante (¡bendita sea la tienda de segunda mano!), abrió el maletín con un clic definitivo y sacó un fajo de formularios encuadernados con hilo de plata. Cada página olía ligeramente a lavanda, a bibliotecas antiguas y a la sensación del pergamino en sueños. Ember se inclinó hacia delante, oliéndolas con reverencia, y luego estornudó otra chispa que quemó la sección C, pregunta 12. —No te preocupes —dijo Maris con suavidad, sacando una pluma estilográfica del tamaño de una varita—. Eso pasa a menudo. Animamos a las crías a que marquen sus propios documentos. Esto establece la copropiedad. —Me deslizó el formulario. En la parte superior, con letra caligráfica y pulcra, decía: Registro de Monstruos Gentiles — Contrato de Orientación y Vinculación . Debajo, en negrita: Sección 1: Reconocimiento de Riesgos de Incendio y Abrazos . Leí en voz alta. «Yo, el abajo firmante, me comprometo a brindar refugio, afecto y enriquecimiento regular a la dragoncita, en adelante llamada Emberly, reconociendo que es estadísticamente probable que se flameen accidentalmente cortinas, documentos y cejas». Ember emitió un trino de satisfacción y se lamió los labios. Firmé. Ember palmeó la página, dejando una pequeña quemadura en lugar de firma. La burocracia nunca había sido tan caprichosa. Luego vinieron las pautas dietéticas: «Alimenta a Emberly con dos cucharadas de combustible para el hogar al día». Pregunté: «¿Qué es exactamente el combustible para el hogar?». Maris sacó una bolsita de terciopelo, la abrió y derramó un puñado de lo que parecía carbón brillante mezclado con azúcar y canela. Ember prácticamente levitó, con los ojos como platos, y devoró una piedra con el entusiasmo de un niño que conoce el algodón de azúcar por primera vez. El eructo posterior fue una delicada bocanada de humo con una forma sospechosamente parecida a la de un corazón. —Nota —añadió Maris, escribiendo en su portapapeles—: Emberly también podría intentar comer papel de aluminio, botones brillantes o el concepto de celos . Por favor, desaconseja esto último; causa indigestión. Me miró por encima de las gafas y asentí con gravedad, como si comer por celos fuera algo con lo que lidiaba a menudo. La orientación continuó con una sección titulada Socialización . Al parecer, Ember debe asistir semanalmente a sesiones de "Juega y Chispa" con otras crías para evitar lo que el manual llama comportamiento de acumulación antisocial . Me imaginé un grupo de apoyo de dragoncitos peleándose por purpurina y juguetes chirriantes. Ember, aún masticando combustible para el hogar, meneó la cola como un perro al oír la palabra "jugar". Estaba dentro. Luego vino la Cláusula de Amistad. Maris tocó la página con un gesto significativo. «Esta es la parte más importante», dijo. «Asegura que su relación se mantenga recíproca. Emberly no será solo una mascota. Será tu igual, tu compañera y, en muchos sentidos, tu pequeña pero muy testaruda compañera de piso». Ember cantó como para subrayar la palabra «compañera de piso ». Me la imaginé dejando notas pasivo-agresivas en la nevera: «Querida Elara, deja de acaparar el buen sol. Con cariño, Ember». —Compartirán secretos, cargas y risas —continuó Maris—. El Registro cree que el vínculo entre un humano y su amable monstruo no es una correa, sino un apretón de manos. Miré a Ember, que se había acurrucado en mi codo como un brazalete derretido; sus escamas brillaban contra el bordado de encaje de mi manga. Me miró parpadeando, lenta y confiada. Un apretón de manos, sin duda. Terminado el papeleo, Maris volvió a meter la mano en su maletín y sacó un objeto pequeño y pulido: una llave con forma de garra de dragón que sostenía una perla. «Esto», dijo, «abre la caja del hogar de Emberly. Lo recibirás por correo en una semana. Dentro encontrarás los documentos de su linaje, un mapa del campo de vuelo seguro más cercano y un juguete de regalo». Hizo una pausa y se acercó. «Entre nosotros, el juguete quedará ridículo: chirriador de goma, a prueba de fuego. No te rías. Los dragones son sensibles al enriquecimiento». Cometí el error de preguntar cuántos humanos más estaban vinculados con dragoncillos en la ciudad. Maris sonrió, con esa sonrisa que podría encender un faro. «Suficientes para llenar un bar», dijo. «No tantos para ganar un partido de rugby. Los reconocerás cuando los veas. Olerás el más leve rastro de fogata o notarás las zonas con sospechosas marcas de quemaduras. Hay una comunidad». Miró a Ember. «Y ahora formas parte de ella». La idea me emocionó: una sociedad secreta de monstruos amables y sus humanos excéntricos, como un grupo de apoyo donde los bocadillos a veces se incendian. Ember bostezó, mostrando unos dientes tan diminutos y afilados que parecían una hilera de perlas con una venganza, y luego se acurrucó contra mi muñeca, dormida en medio de la orientación. El calor de su aliento se filtró por mi piel hasta que me sentí marcado por el consuelo. “¿Alguna pregunta?” preguntó Maris, mientras ya apilaba papeles en su maletín zumbante. —Sí —dije sin poder contenerme—. ¿Qué pasa si lo arruino? Los ojos de Maris, como nubes de tormenta, se suavizaron. «Ay, Elara. Lo vas a arruinar todo. Todo el mundo lo hace. Se quemarán las cortinas, desaparecerán las galletas, los vecinos se quejarán por el ruido de misteriosos chirridos al amanecer. Pero si la amas, y si dejas que ella te ame, no importará. La amistad no se trata de ser impecable. Se trata de quemarse, de vez en cuando, y reírse de todos modos». Se puso de pie, con el abrigo moviéndose como el tiempo. «Ya lo estás haciendo bien». Y entonces se fue, dejando solo el tenue olor a ozono y una bolsa medio vacía de combustible para el hogar. El pestillo de la puerta hizo clic, la realidad exhaló, y Ember despertó parpadeando en mis brazos como si dijera: ¿Me perdí algo? Besé la parte superior de su cabecita cornuda. "Solo la parte donde nos volvimos oficialmente inseparables". Ember estornudó, esta vez produciendo un aro de humo que se elevó hacia el techo antes de estallar en purpurina. Me reí hasta casi caerme de la silla. La burocracia nunca había sido tan encantadora. La cláusula de amistad en acción A la mañana siguiente, Ember decidió que estaba lista para explorar el mundo exterior. Lo demostró con una protesta en la sala: garras diminutas en las caderas y la cola moviéndose de un lado a otro como un metrónomo a punto de desafiar . Cuando intenté distraerla con un juguete de goma que Maris había traído por mensajería (con forma de pato ignífugo, Dios nos libre), Ember lo olió, estornudó una chispa que lo hizo chillar involuntariamente y luego le dio la espalda. Mensaje recibido . Salíamos. Me vestí con cuidado: mi vestido bordado más bonito, botas lo suficientemente resistentes como para sobrevivir tanto a charcos como a posibles desvíos relacionados con dragones, y un chal para proteger a Ember de los vecinos curiosos. Ember se subió a mi hombro, sus escamas brillando como lentejuelas que hubieran decidido sindicalizarse. Exhaló una bocanada de humo con un ligero olor a malvavisco tostado. "De acuerdo", susurré, abrazándola. "Mostrémosle al mundo cómo se ve la burocracia caprichosa en acción". Las calles eran normales esa mañana: cafeterías bulliciosas, palomas tramando sus habituales crímenes con el pan, corredores fingiendo que correr es divertido, pero Ember las transformó. Se quedaba boquiabierta ante todo: farolas, charcos, el olor a bagels. Intentó perseguir una hoja, pero recordó que aún no podía volar y se enfurruñó hasta que la dejé viajar en el hueco de mi brazo como una reina en el exilio. Cada vez que alguien pasaba demasiado cerca, lanzaba una cortés bocanada de humo de advertencia. La mayoría lo ignoraba, porque al parecer el universo es tan generoso como para dejar pasar a los dragones como "mascotas peculiares" a plena luz del día. Bendita sea la negación urbana. En el parque, Ember descubrió la hierba. No sabía que un dragoncito pudiera experimentar el éxtasis , pero allí estaba: rodando, piando y agitando la cola con alegría. Intentó recoger hojas en la boca como si fueran confeti y luego las escupió dramáticamente, ofendida porque no sabían a combustible. Una niña pequeña señaló y gritó: "¡Mira, mami, una princesa lagarto!". Ember se quedó paralizada, luego se infló hasta el doble de su tamaño y realizó un ta-da muy poco digno. La niña aplaudió. Ember se pavoneó, disfrutando del primer reconocimiento mundial a su carrera teatral. Fue entonces cuando llegó otro dragoncito, elegante y azul como el crepúsculo, posado en el hombro de una mujer que hacía malabarismos con dos tazas de café y una bolsa que decía "La bruja más aceptable del mundo" . El dragoncito azul pió. Ember pió aún más fuerte. De repente, me encontré en medio de lo que solo podría describirse como una competencia de amistad, con movimientos sincronizados de cola y elaborados anillos de humo. La otra mujer y yo intercambiamos sonrisas cansadas pero divertidas. "¿Registro?", pregunté. Ella asintió. "¿Orientación ayer?". Levantó su manga chamuscada como una insignia de honor. Parentesco instantáneo. Los dragoncitos se revolcaban juntos en la hierba, rodando como cachorritos alados y con exceso de cafeína. Ember se detuvo un momento para mirarme; sus ojos de ónix brillaban con una alegría inconfundible. Lo sentí entonces, en lo más profundo de mi ser, adornado con encaje: esto no era solo capricho, ni caos, ni una elaborada forma de combustión espontánea disfrazada de ser dueño de una mascota. Esto era amistad : una amistad caótica, encantadora y ridícula. De esas que te queman las mangas pero te reconfortan el alma. Cuando por fin volvimos a casa, Ember se acurrucó en su caja de la chimenea (que efectivamente había llegado por correo, con un fénix de goma que rechinaba y fingí tomarme en serio). Tarareó hasta quedarse dormida, con sus escamas brillando como constelaciones de bolsillo. Me senté a su lado, tomando té, sintiendo cómo la casa brillaba con más vida que nunca. Habría contratiempos. Las cortinas se quemarían. Los vecinos cotillearían. Algún día, Ember crecería más que mi sofá y tendríamos que renegociar el espacio y los bocadillos. Pero nada de eso importaba. Porque yo había firmado la Cláusula de Amistad, no con tinta, sino con risas y cariño, y Ember la había refrendado con chispas, cariño y algún que otro flameado no solicitado. Me acerqué más, susurrándole en sueños: «Dragóncito en manos tiernas, para siempre». Ember se movió, exhaló un pequeño corazón de humo y volvió a asentarse. Y así, supe: este era el comienzo de toda buena historia que merezca la pena contar. Si el encanto de Ember te ha conmovido tanto como me quemó las cortinas, puedes llevarte un trocito de su espíritu caprichoso a casa. Nuestra obra de arte "Dragoncito en Manos Suaves" ya está disponible como encantadores recuerdos y decoración, perfecta para quienes creen que la amistad siempre debe tener chispa. Impresión enmarcada : una presentación atemporal que captura cada escala brillante y cada detalle delicado de Ember en un marco listo para galería. Impresión en lienzo : lleve la calidez de la mirada de Ember a su hogar con una exhibición de pared audaz y texturizada. Tote Bag : lleva Ember contigo a todas partes, una combinación perfecta de arte y utilidad cotidiana. Cuaderno espiral : deja que Ember proteja tus ideas, garabatos o planes secretos con un cuaderno que se siente mitad diario, mitad libro de hechizos. Pegatina : añade un toque de magia a tu computadora portátil, botella de agua o diario con la miniatura de Ember. Desde obras de arte enmarcadas para tus paredes hasta accesorios originales para tus aventuras diarias, cada producto transmite la risa, la picardía y la amistad que Ember representa. Dale a tu hogar una chispa de magia hoy mismo.

por Bill Tiepelman

Susurros del Dragón de Perlas

Musgo, alegría y desinformación “Sabes que es de mala educación babear sobre la realeza”. La voz era melodiosa y aguda, como una risa arrastrada por un arroyo frío. El dragón, aproximadamente del tamaño de un hurón grande, parpadeó y abrió un ojo opalescente. No movió la cabeza, pues esta estaba siendo usada como almohada por una niña pálida, de orejas puntiagudas, con aliento matutino y un ronquido agresivo. —Pearlinth, ¿me oíste? —continuó la voz—. Te están usando como accesorio para dormir. Otra vez. Y me prometiste después del Festival de las Hojas que establecerías límites. —Shhh —susurró Pearlinth, telepáticamente, claro, porque los dragones de su tamaño rara vez hablaban en voz alta, sobre todo cuando sus mandíbulas estaban clavadas bajo la mejilla de un elfo inconsciente—. La estoy cuidando. Esto es lo que hacemos en la Sagrada Orden de la Bondad Sutil. Somos almohadas. Somos calor. Somos suaves talismanes de consuelo con forma de dragón. “Estás permitiendo que ella duerma la siesta”, respondió la voz. Pertenecía a Lendra, una brizna de sauce con demasiado tiempo y poca luz natural. Volaba perezosamente en círculos sobre el claro musgoso, dejando un rastro de descaro bioluminiscente como confeti. Había trabajado en Recursos Humanos de las hadas, así que se tomaba los límites muy en serio. "Ha pasado por mucho", añadió Pearlinth, moviendo ligeramente un ala de escamas perladas. "La semana pasada, por la ansiedad, tropezó con el tanque de kombucha de un duende al intentar rescatar un caracol. La semana anterior, evitó ella sola un incendio forestal confiscando la pipa de fumar de una zarigüeya que escupe fuego. Ese tipo de valentía requiere descanso". Lendra rodó su resplandor. «La compasión es genial. Pero no eres un colchón terapéutico. ¡Eres un dragón! Brillas en siete espectros. Una vez le diste a la reina Elarial un estornudo brillante que provocó un leve pánico en dos aldeas». —Sí —suspiró Pearlinth—. Fue glorioso. Debajo de él, la elfa se movió. Tenía los signos característicos de un Nivel Seis de Sueño: dedos temblorosos, labios apretados en una leve sonrisa burlona y un pie ligeramente tembloroso, como si discutiera con un mapache en fase REM. Se llamaba Elza, y era una sanadora bondadosa o una amenaza bienintencionada, según el día y la proximidad del ganado mágico. Elza murmuró algo como: «¡Nnnnngh! Estúpido mago del queso. Vuelve a poner la cabra». Pearlinth sonrió. Era una sutil sonrisa de dragón, de esas que solo se notaban si lo conocías desde hacía tres ciclos de hongos y al menos una muda emocional. Le gustaba Elza. No intentaba montarlo. Le rascaba las orejas de maravilla. Y una vez le enseñó a darse la vuelta para comer galletas de rayo de luna, cosa que todavía hacía, en privado, cuando nadie lo veía. —La amas —acusó Lendra. “Claro que sí”, dijo Pearlinth. “Me puso el nombre de una gema y una nota musical. Cree que soy un bebé, aunque tengo 184 años. Una vez intentó tejerme un suéter, que accidentalmente incineré de la emoción. Ella lloró, y yo lloré un poco de tristeza fundida sobre un hongo venenoso”. —Eres el dragón más blando del mundo —resopló Lendra, aunque su brillo se atenuó con afecto. —Y orgulloso —respondió Pearlinth, inflando su brillante pecho perlado lo suficiente como para levantar la cabeza de Elza media pulgada. Elza se movió de nuevo, frunciendo el ceño. Abrió los ojos de golpe. «Pearlie», murmuró aturdida, «¿estaba soñando o los hongos me invitaron otra vez a un recital de poesía?». —Definitivamente estoy soñando —mintió Pearlinth con cariño. Ella bostezó, se estiró y le dio unas palmaditas en la cabeza. «Bien. Su última noche de haiku terminó en llamas». Y con eso, se dio la vuelta sobre su espalda y reanudó sus ronquidos suavemente sobre un parche de musgo brillante, murmurando algo sobre "helechos descarados" y "bollos emocionales". Pearlinth se acurrucó protectoramente a su alrededor, apoyando su mejilla contra la de ella, escuchando su respiración como si fuera la música del bosque mismo. Entre los árboles, Lendra flotaba en silencio; el fantasma de una sonrisa se reflejaba en su luz parpadeante. Incluso ella tuvo que admitirlo: había algo sagrado en un dragón que sabía cuándo ser un santuario. La bola de pelusa de apoyo emocional y el oráculo con cara de gelatina Al mediodía, Elza estaba despierta, semiconsciente, forcejeando con un trozo de albaricoque seco que, de alguna manera, se le había pegado al pelo. Sus movimientos no eran elegantes. Eran más bien… una danza interpretativa, como la de alguien a quien las abejas perseguían mentalmente. «Uf, este musgo está más húmedo que un duende chismoso», gimió, tirando del terco grupo de fruta mientras Pearlinth la observaba con una mezcla de preocupación y desconcierto. —Técnicamente, no tengo permitido juzgar tus rituales de aseo —dijo Pearlinth, moviendo la cola pensativo—, pero sí creo que el albaricoque ha adquirido sensibilidad. Elza se detuvo a mitad del tirón. "Entonces, mis condolencias. Estamos atrapados juntos en esta espiral de desastres". Había sido una semana así. De esas que empiezan con el robo de un espejo de adivinación y terminan con una petición de los mapaches del bosque exigiendo un ingreso básico universal de frutos secos. Elza, la única Emotimante registrada de la región, era responsable de "disipar las tensiones mágicas", "restaurar el equilibrio psicológico" y "impedir que los hurones mágicos se sindicalicen de nuevo". "Hoy", declaró, de pie con la gracia de un puf que se derrumba, "haremos algo improductivo ... algo egoísta. Algo que no implique posesión accidental, robles emocionalmente confusos ni ayudar a los brujos a recuperarse de las rupturas". “¿Te apetece un brunch?”, preguntó Pearlinth amablemente. “Brunch con vino”, confirmó. Así, el dúo se dirigió a Glimroot Hollow, un encantador pueblo tan agresivamente sano que celebraba peleas de pasteles cada año para liberar la energía pasivo-agresiva. Pearlinth se disfrazó usando el antiguo arte de "esconderse bajo una manta sospechosamente grande", mientras que Elza se colocó una hilera de cristales encantados alrededor del cuello para "parecer una turista" y evadir responsabilidades. Apenas habían recorrido un metro dentro del pueblo cuando comenzaron los susurros. "¿Es esa la Bruja de las Emociones?" “¿El que hizo que el bazo de mi primo dejara de guardar rencor?” —No, no, el otro . El que sin querer le dio a toda una fiesta de bodas la capacidad de sentir vergüenza. "Oh, ella ... La amo." Elza sonrió con los dientes apretados, susurró: “Soy una persona sociable” y siguió caminando. Dentro de The Jelly-Faced Oracle, una taberna local que parecía una tienda de velas fusionada con una fiesta rave en el bosque, finalmente encontraron un reservado tranquilo en un rincón detrás de una cortina de cuentas que olía levemente a flor de saúco y drama. "¿No es increíble cómo tu cuerpo sabe cuándo es hora de desplomarse?", dijo Elza, dejándose caer en la cabina con el dramatismo de un bardo en plena ópera. "Como si mi columna supiera que este cojín de musgo era mi alma gemela. Pearlie, dile que nunca me deje." "Creo que ese cojín de musgo también tiene una relación comprometida con un búho disecado y una taza de té", respondió Pearlinth, enroscándose alrededor de sus pies como un calentador de pies sensible con perlas y actitud de bajo nivel. Antes de que Elza pudiera responder, una pequeña voz intervino: "Ejem". Levantaron la vista y vieron a un camarero gnomo con bigote en espiral y un chaleco bordado con las palabras “Empático extrañamente bueno” . Bienvenido al Oráculo Cara de Gelatina. ¿Te gustaría pedir algo alegre, algo indulgente o algo existencial? “Me gustaría sentir que estoy tomando malas decisiones, pero de una manera encantadora”, respondió Elza sin pausa. No digas más. Unas gachas de mala decisión y un vino de arrepentimiento. —Perfecto —suspiró Elza—, con un poco de Autodesprecio Tostado, ligeramente untado con mantequilla. Mientras su pedido se hacía realidad a través de la magia de la cocina por resonancia emocional (lo que, honestamente, debería ser una charla TED), Pearlinth dormitaba debajo de la mesa, mientras su cola golpeaba periódicamente las botas de Elza como un metrónomo perezoso. Elza se recostó y cerró los ojos. No se había dado cuenta de cuánto tiempo había pasado desde que se permitió la quietud. No la que se impone por el colapso, sino la que invita la bondad. Pensó en la silenciosa lealtad de Pearlinth. Su disposición a ser su ancla sin pedir nada a cambio. La forma en que sus escamas perladas reflejaban su propio corazón desordenado: brillante, agrietado en algunos lugares, pero completo al fin y al cabo. "¿Estás bien ahí abajo?" preguntó suavemente, empujándolo con el pie. Respondió sin abrir los ojos. «Siempre estaré donde me necesites. Aunque necesites que te recuerde que la revuelta de los mapaches no fue tu culpa». Elza resopló. «Formaron una banda de música, Pearlie. Con sombreritos». “Se inspiraron en su liderazgo”, murmuró con orgullo. Y así, de repente, algo dentro de ella se suavizó. Metió la mano en su bolso y sacó un bulto de pelusa que quería tirar. "¿Sabes qué es esto?", dijo con fingida seriedad. "Esta es mi Bola de Pelusa de Apoyo Emocional Oficial. La llamaré... Gary". Pearlinth abrió un ojo. «Gary es sabio». "Gary me entiende", dijo, balanceándola sobre su copa de vino. "Gary no espera que arregle el ecosistema ni que sane a centauros constipados emocionalmente. Gary simplemente... vibra". “Gary y yo ahora estamos en una tríada comprometida”, declaró Pearlinth. El camarero regresó justo a tiempo para ver a Elza brindar por la regulación emocional a base de pelusa. "Por Gary", declaró. "Y por todos los familiares mágicos mal pagados y los terapeutas del bosque con exceso de trabajo que alguna vez necesitaron una siesta". Mientras chocaban sus copas, algo brilló silenciosamente en los pliegues del momento. No era magia, exactamente. Simplemente algo sagrado y pausado: el suave suspiro de un dragón bajo la mesa, el susurro del musgo en una cabina construida para bichos raros, y el resplandor de una esperanza ridícula iluminando un corazón pequeño y desordenado. Y en algún lugar afuera, el viento traía susurros. No del destino. No de la fatalidad. Sino de dos almas improbables que se dieron permiso para separarse, dormir profundamente y levantarse con más descaro que nunca. La Ceremonia de los Aperitivos y el Pacto de la Perla Anochecía cuando regresaron al claro, con sus risas arrastrándose como luciérnagas. Elza, envalentonada por tres copas de Vino del Arrepentimiento y una sorprendente cantidad de papas hash brown existenciales, había declarado que el día no sería un fracaso. No, el día sería legendario. O al menos... medianamente memorable con una iluminación decente. —Pearlie —dijo arrastrando las palabras con determinación—, he estado pensando. —Oh, no —murmuró Pearlinth desde su hombro—. Eso nunca termina en silencio. Se dejó caer dramáticamente sobre el musgo y extendió los brazos como un mago en pleno cambio de humor. «Deberíamos tener una ceremonia. Como una de verdad. Con símbolos. Y bocadillos. Y... brillos. Algo para marcar esta... esta sagrada codependencia que tenemos». Pearlinth parpadeó. "¿Quieres formalizar nuestro enredo emocional?" Sí. Con carbohidratos y velas. "Acepto." Así comenzó la apresurada y dudosamente espiritual **Ceremonia del Pacto de la Perla**. Lendra, convocada contra su voluntad por el aroma a migas de pastel y la promesa de un caos moderado, rondaba cerca, participando con juicio. "¿Hay estatutos para esta unión de descaro y daño emocional mutuo?", preguntó, radiante de escepticismo. —¡No! —Elza sonrió—. Pero hay queso. Construyeron un círculo sagrado con piedras desiguales, media baguette rancia y una de las botas de Elza (la izquierda, porque tenía menos problemas emocionales). Pearlinth recogió hojas de baya brillante de la zarza cercana y las dispuso formando un corazón o un erizo muy cansado. Los símbolos están abiertos a la interpretación en rituales impulsados ​​únicamente por la vibración. —Yo, Elza, la del Cabello Despeinado y el Juicio Cuestionable —entonó, sosteniendo un malvavisco tostado en alto como una reliquia sagrada—, juro solemnemente seguir arrastrándote hacia pequeños peligros, sesiones de terapia no solicitadas y concursos de repostería cargados de emoción. —Yo, Perlinth del Pecho Reluciente y el Vientre Suave —respondió, con la voz resonando en su mente con la gravedad de alguien que alguna vez se tragó una piedra preciosa para llamar la atención—, juro protegerte, apoyarte y, ocasionalmente, insultarte para que crezcas. “Con bocadillos”, añadió. “Con snacks”, confirmó. Le rozaron el hocico con el malvavisco en lo que podría ser la primera ofrenda registrada de dragón a graham, y en ese instante, el musgo bajo ellos brilló tenuemente. El aire latía, no con magia antigua, sino con la innegable resonancia de dos seres que decían: «Te veo. Te elijo. Eres mi refugio, incluso cuando todo arde a nuestro alrededor». Y luego, por supuesto, vino el desfile. Porque nada en el claro permanece privado por mucho tiempo. Se había corrido la voz de que Elza estaba "realizando algún tipo de ritual sin licencia con bocadillos y posiblemente jurando lealtad eterna a una lagartija", y el bosque respondió como solo los ecosistemas encantados pueden hacerlo. Primero llegaron las ardillas con banderas. Luego los sapos con mantos diminutos. Los mapaches llegaron tarde con instrumentos que claramente no sabían tocar. Un grupo de dríades llegó para crear ambiente, armonizando sobre un hongo beatbox llamado Ted. Alguien encendió esporas de bengalas. Alguien más disparó un cañón de patatas por puro entusiasmo. Lendra, a su pesar, brillaba con tanta intensidad que parecía una discoteca divina. Elza observó el caos absoluto que había conjurado —no con magia, sino con conexión— y rompió a llorar. Lágrimas de felicidad, de esas que te asoman por detrás y te abofetean con el peso de ser amado tal como eres. Pearlinth volvió a acurrucarse a su alrededor, cálido y firme. "Estás supurando", observó con dulzura. —Cállate y abrázame —susurró. Y lo hizo. Mientras la celebración rugía, algo en lo profundo de la tierra se agitó. No era una amenaza. No era peligro. Era un reconocimiento. La tierra reconocía la lealtad al verla. Y en algún lugar de la memoria del claro —grabado no en piedra ni pergamino, sino en el polen y la risa de seres que se atrevieron a ser extraños y maravillosos juntos— este día se arraigó como una semilla de leyenda. Hablarían del Pacto de la Perla, por supuesto. Lo convertirían en canciones, pergaminos mal dibujados y probablemente en una especie de recreación con pudín. Pero nada de eso coincidiría con la verdad: Que la magia más fuerte no es la lanzada. Es elegido. Repetidamente. En los pequeños, ridículos y brillantes momentos que dicen: «No tienes que cargar con ello solo. Yo te cubro. Con bocadillos y todo». Y así concluye la historia de un dragón que se convirtió en almohada, una niña que convirtió la pelusa en moneda emocional y una amistad tan absurda como inquebrantablemente real. ¡Larga vida al Pacto de la Perla! Si la historia de Elza y Pearlinth te conmovió profundamente, puedes llevar contigo un trocito de su vínculo. Ya sea que decores tu santuario con el tapiz Susurros del Dragón de Perla , tomes té mientras reflexiones sobre la pelusa existencial con la lámina artística enmarcada , te unas a los rompecabezas al más puro estilo del Pacto de la Perla con este rompecabezas encantado , o lleves contigo el descaro de Elza y la tierna lealtad de Pearlie en un resistente bolso de mano , siempre tendrás un poco de magia a tu lado. Celebra la amistad, la fantasía y el caos emocional con arte que te susurra. Disponible ahora en shop.unfocussed.com .

por Bill Tiepelman

Travesuras a la luz del sol

Hay hadas que cuidan jardines. Hay hadas que tejen sueños. Y luego está Fennella Bramblebite, cuyas principales contribuciones al reino Seelie son ataques de risa caótica, lunaciones en el aire y una alarmante cantidad de "malentendidos" por todo el bosque que siempre, misteriosamente, involucran fruta en llamas y desnudez. Fennella, con su salvaje trenza pelirroja y una nariz pecosa como un hongo moteado, no era la típica hechicera silvestre. Mientras la mayoría de las hadas revoloteaban con tiaras de gotas de rocío y poesía florida, Fennella pasaba las mañanas enseñando a los hongos a maldecir y las tardes imitando a la realeza con sombreros de bellota robados. Y así fue exactamente como llegó a adoptar un dragón. Quizás "adoptar" sea una palabra demasiado generosa. Técnicamente, lo había sacado accidentalmente de su huevo con un rollo de salchicha, lo había confundido con una lagartija de jardín muy agresiva y luego lo había llamado Sizzlethump antes de que siquiera tuviera la oportunidad de incinerarle la ceja izquierda. Era pequeño, del tamaño de un corgi con alas, y siempre olía ligeramente a humo y canela. Sus escamas brillaban con destellos de brasas y atardeceres, y sus pasatiempos favoritos incluían quemar tendederos y fingir ser un pañuelo. Pero hoy… hoy fue especial. Fennella había planeado un picnic. No un picnic cualquiera, claro, sino una fiesta de desnudos tomando el sol y comiendo pastel de miel en el Bosque de las Ninfas Ligeramente Desacreditadas. Incluso había invitado a la milicia de las ardillas, aunque aún no la habían perdonado por el "maldito incidente de las nueces de la primavera". —Ahora compórtate —le susurró a Sizzlethump mientras desenrollaba la tela de guinga encantada que silbaba al contacto con las hormigas—. Nada de quemar la mantequilla. Nada de comer las cucharas. Y por todos los rayos de luna, no vuelvas a fingir que el vino de saúco es agua de baño. El dragón, en respuesta, le lamió la oreja, resopló un anillo de humo en forma de gesto grosero y se posó sobre su hombro como un visón presumido que escupe fuego. Llevaban cinco mordiscos de los pastelitos de miel (y tres lametones cuestionables de algo que podría haber sido un pastel de sapo) cuando Fennella lo sintió: una presencia . Algo acechando. Observando. Juzgando. Era Ainsleif. —Oh, maldita sea —murmuró ella, entrecerrando los ojos. Ainsleif de los Mantos Musgosos. El más tenso de los Guardianes del Bosque. Llevaba el pelo peinado. Sus alas estaban plegadas correctamente . Parecía el interior de un libro de reglas. Y lo peor de todo, tenía papeleo. Pergamino enrollado. Por triplicado. —Henella Zarzamora —entonó, como si invocara una antigua maldición—. Por la presente, se le cita a comparecer ante el Consejo de Hoja y Espora por los cargos de combustión espontánea, distribución sospechosa de pastelería y uso inapropiado de centelleante en espacios públicos. Fennella estaba de pie, con los brazos en jarras, luciendo solo un collar de espinas de caramelo y una sonrisa sospechosa. Sizzlethump eructó algo que incendió un helecho cercano. "¿Es hoy ?", preguntó con inocencia. "¡Uy, flor!". Y así, con un batir de alas y el olor de bollos humeantes, el hada y su amigo dragón fueron llevados a juicio… por crímenes que casi con certeza cometieron, posiblemente mientras estaban borrachos y absolutamente sin remordimientos. Fennella llegó al Consejo de Hoja y Espora de la misma manera que lo hacía todo en la vida: elegantemente tarde, vestida de manera dudosa y cubierta de azúcar glas. El gran salón de los hongos, un lugar sagrado y antiguo para el gobierno del bosque, permaneció en absoluto silencio mientras ella se estrellaba contra la ventana superior, lanzada por una catapulta construida enteramente con telarañas desechadas, juncos y los sueños destrozados de gente seria. "¡LO CLAVÉ!", gritó, todavía boca abajo, con las piernas enredadas en una lámpara de araña. "¿Me dan puntos extra por el estilo de entrada o solo por la conmoción cerebral?" La multitud de ancianos feéricos y funcionarios del bosque ni siquiera pestañeó. Habían visto cosas peores. Una vez, un abogado brownie ardió en llamas solo por sentarse en el mismo asiento en el que Fennella se había acomodado. Pero hoy... hoy se preparaban para un huracán verbal con efectos secundarios de dragón. Sizzlethump entró detrás de ella, arrastrando una maleta que se había abierto en algún lugar durante el vuelo, dejando un rastro de migas de malvaviscos quemados, calcetines de dragón, dos zapatos izquierdos y algo que podría haber sido un pedo encantado en un frasco (que todavía burbujeaba siniestramente). El Gran Anciano Thistledown —una criatura de ojos llorosos con la forma vaga de un tallo de apio consciente— suspiró profundamente; su túnica frondosa crujió con desesperación. «Fennella», dijo con gravedad, «esta es tu decimoséptima aparición ante el consejo en tres ciclos lunares». —Dieciocho —corrigió con entusiasmo—. Olvidaste la vez que estuve rondando dormida una panadería. Esa no cuenta; estaba inconsciente y con ganas de comer strudel. —Tus crímenes —continuó Thistledown, ignorándola— incluyen, entre otros: utilizar el canto de las abejas como arma, vender sueños sin licencia, hacerse pasar por un árbol para obtener beneficios sexuales e invocar un mapache fantasmal con la forma de tu exnovio. —Él empezó —murmuró—. Dijo que mis pies olían a lágrimas de duende. Sizzlethump, ahora encaramado en el pedestal del pergamino ceremonial, eructó una llama que convirtió el pergamino en patatas fritas, luego estornudó sobre un mazo cercano, derritiéndolo en un charco muy decorativo. “Y”, dijo Thistledown, alzando la voz, “permitiendo que tu dragón exhalara un mensaje por el cielo que decía, cito: 'LAMAN MIS BRILLOS, NERDS DEL CONSEJO'”. Fennella resopló. "Se suponía que decía 'AMOR Y PIRULETAS'. Todavía está aprendiendo caligrafía". Entra: El Fiscal. Para sorpresa de todos (y consternación de algunos), el fiscal era Gnimbel Fungusfist , un gnomo tan pequeño que necesitaba una tribuna para ser visto por encima del podio, y tan amargado que una vez prohibió la música en un radio de cinco millas después de escuchar un arpa que no le gustó. —La acusada —dijo Gnimbel con voz áspera, con los ojos entrecerrados bajo sus diminutas gafas— ha violado repetidamente el Artículo 27 de la Ordenanza de Daño. No respeta la magia, el espacio personal ni la higiene básica. Presento como prueba... esta ropa interior. Levantó unos pantalones bombachos sospechosamente quemados con una margarita bordada en el talón. Fennella aplaudió. "¡Mis pantalones del martes que faltaban! ¡Genial hongo! ¡Te he echado de menos!" La sala del tribunal se quedó sin aliento. Una dríade se desmayó. Un abogado búho se atragantó con su mazo. Pero Fennella no había terminado. “Propongo contrademandar a todo el consejo”, declaró, subiéndose a la mesa, “por crímenes contra la moda, la alegría y la posesión de los agujeros de hadas más estrechos conocidos por la civilización ”. "¿Te refieres a lagunas legales?" preguntó Thistledown con los ojos abiertos por el horror. “No”, respondió ella solemnemente. En ese momento, Sizzlethump desató un ataque de estornudos tan fuerte que quemó los estandartes, chamuscó la barba del guardián y, sin querer, liberó los susurros cautivos guardados en la Urna de Pruebas. Docenas de secretos escandalosos comenzaron a revolotear por el aire como murciélagos invisibles, gritando cosas como "¡Cardo finge el brillo de sus hojas!" y "¡Gnimbel usa extensiones para los dedos!". La sala del tribunal se sumió en el caos. Las hadas chillaron. Los gremlins se pelearon. Alguien invocó un calamar. No se sabía por qué. Y en medio de todo, Fennella y su dragón se sonrieron el uno al otro como dos pirómanos que acabaran de descubrir una caja de cerillas nueva. Corrieron hacia la salida, dejando tras de sí una estela de risas como humo. Pero antes de irse, Fennella se giró y lanzó con dramatismo una bolsita de purpurina canela por encima del hombro. "¡Nos vemos el próximo equinoccio, nerds!", se rió entre dientes. "¡No olviden hidratar sus raíces!" Con eso, la pareja se disparó hacia el cielo, Sizzlethump eructó pequeñas bolas de fuego en forma de corazón mientras Fennella gritaba de alegría y por la falta de ropa interior. No sabían adónde iban. Pero les esperaba el caos, los bocadillos y, probablemente, otro delito menor. Tres horas después de ser expulsados ​​del Consejo en una nube de chismes armados y cenizas de pergaminos fundidos, Fennella y Sizzlethump se encontraron en una cueva hecha completamente de gominolas y arrepentimiento. “Este”, dijo, mirando a su alrededor con las manos en las caderas y moviendo la nariz, “ no era el portal al que apuntaba”. La cueva de gominolas crujía amenazadoramente. Del techo goteaban lentas y espesas gotas de savia de caramelo. Un hongo cercano silbaba la melodía de una telenovela. Algo en un rincón eructaba en pentámetro yámbico. —Diez de diez. Volvería a entrar sin permiso —susurró, y le dio a Sizzlethump un trozo de corteza de menta que había metido en su sostén. Vagaron durante lo que parecieron horas a través del pegajoso y surrealista infierno de azúcar, esquivando arañas de regaliz y mentas sensibles, antes de finalmente emerger al valle lunar de Glimmerloch, un lugar tan mágico que los unicornios iban allí para drogarse y olvidar sus responsabilidades. "Sabes", murmuró Fennella mientras se dejaba caer en un montículo de hierba, con Sizzlethump acurrucándose a su lado, "creo que esta vez nos perseguirán por un tiempo". El dragón resopló levemente, con los ojos entrecerrados, y emitió un rugido que hizo vibrar el musgo bajo sus pies. Sonó como si "valiera la pena". Sin embargo, el Concilio no fue tan fácil. Tres días después, el escondite de Fennella fue descubierto, no por un batallón de hadas blindadas o un warg rastreador de élite, sino por Bartholomew . Bartolomé era una rata hada. Y no una rata noble ni una rata legendaria. No, era el tipo de rata que vendió a su madre por una galleta medio pasada y que llevaba un monóculo hecho con una chapa doblada. —El Consejo te busca —dijo con voz entrecortada, contoneándose entre una alfombra de nomeolvides como una morsa entre nata montada—. No es para tanto. Están hablando de destierro. O sea, de salir corriendo del Reino. Fennella parpadeó. "No lo harían. Soy una piedra angular del ecosistema cultural. Una vez, yo sola, reinventé la moda del solsticio de invierno con orejeras comestibles". Bartholomew se rascó con una ramita y dijo: «Sí, pero tu dragón derritió el altar de fertilidad de los Bollos Lunares. Casi que quemaste una piedra sagrada del útero». —Bueno, en nuestra defensa —dijo lentamente—, Sizzlethump pensó que era un huevo picante. Sizzlethump, al oírlo, emitió un hipo de remordimiento que olía fuertemente a tomillo asado y a una leve culpa. Sus alas se desplomaron. Fennella se puso a sonar la trompeta. "No dejes que te hagan sentir culpable, pequeño. Eres el peor error que he cometido en mi vida". Bartholomew jadeó. «Hay una escapatoria. Pero es una tontería. Una auténtica tontería». Fennella se iluminó como una luciérnaga con un espresso. "Mi plan favorito. Consígueme". —Haces el Juicio del Engaño de la Travesura —murmuró—. Es... ¿una especie de representación? Un juicio público satírico. Si logras entretener a los espíritus de la Travesura Ancestral, te perdonarán. Si fallas, te atraparán el alma en una ponchera. "Yo también lo he vivido", dijo alegremente. "Lo sobreviví y salí con una ceja nueva y novio". “¿El ponche?” “No, el juicio.” Y así quedó establecido. El Juicio de Shenanigan's Bluff tuvo lugar a medianoche bajo un cielo tan estrellado que parecía una sábana enjoyada sacudida por una deidad borracha. El público estaba compuesto por dríades, gnomos de pueblo descontentos, un erizo espectral, tres flamencos disfrazados y toda la milicia de ardillas, aún con sus pequeños cascos y nueces de rencor. Los Ancianos de la Travesura aparecieron, surgiendo de una niebla de risas y té fermentado. Eran antiguos espíritus bromistas, sus cuerpos se arremolinaban entre el humo y los viejos rumores, sus ojos brillaban como calabazas llenas de chistes verdes. «Estamos aquí para juzgar», tronaron al unísono. «Diviértenos o perece en el cuenco de la eterna mediocridad». Fennella dio un paso al frente, con las alas desplegadas, el vestido cubierto de cintas manchadas de poción y una armadura de gomitas. "Oh, queridos bromistas", empezó, "¿quieren un espectáculo? Les daré un maldito cabaret". Y ella lo hizo. Ella recreó la Gran Explosión de Glimmerpants de 1986 usando únicamente danza interpretativa y marmotas. Recitó haikus escandalosos sobre la vida amorosa del Gran Anciano Thistledown. Consiguió que una ninfa fingiera desmayarse, una ardilla fingiera proponer matrimonio y que Sizzlethump realizara un baile de claqué escupiendo fuego sobre zancos mientras vestía diminutos pantalones de cuero. Cuando terminó, el público lloraba de risa, los ancianos flotaban boca abajo de alegría y el ponche estaba lleno de vino en lugar de almas. —Tú —jadeó el espíritu principal, intentando no reírse y resoplar— no eres en absoluto apto para el destierro. —Gracias —dijo Fennella, haciendo una reverencia tan profunda que su falda reveló una marca de nacimiento con la forma de un hada ruda. —En cambio —continuó el espíritu—, te nombramos nuestro nuevo Emisario de la Travesura Salvaje. Sembrarás el absurdo, encenderás la alegría y mantendrás el Reino en un estado de rareza. Fennella jadeó. "¿Quieres que... empeore todo... profesionalmente ?" "Sí." “¿Y YO PODRÉ QUEDARME CON EL DRAGÓN?” "¡Sí!" Ella gritó. Sizzlethump eructó llamas brillantes. La milicia de ardillas se desmayó por la sobreestimulación. Epílogo Fennella Bramblebite es ahora una agente semioficial del alegre caos. Sus crímenes se consideran ahora "enriquecimiento cultural". Su dragón tiene su propio club de fans. Y su nombre es susurrado con reverencia por bromistas, embaucadores y alborotadores nocturnos en cada rincón del Reino de las Hadas. A veces, cuando la luna está en su sitio y el aire huele ligeramente a tostada quemada y a sarcasmo, puedes verla volar, con el pelo ondeando tras ella, el dragón aferrado a su hombro, ambos riendo como tontos que saben que la travesura es sagrada y la amistad es el tipo de magia más extraño. ¿Quieres darle un toque de travesuras a tu mundo? Puedes tener una pieza de " Travesuras Iluminadas " y tener el caos siempre a mano, o al menos en tu pared, tu bolso o incluso en tu acogedora manta para la siesta. Ya seas un hada de gusto impecable o un dragón acaparador de objetos finos, esta obra de arte caprichosa ahora está disponible en una variedad de formatos: Impresión en madera: encanto rústico para tu santuario de travesuras Impresión enmarcada: para quienes prefieren su caos elegantemente contenido Bolsa de mano: lleva tus bocadillos de dragón y pociones cuestionables con estilo Manta polar: para acurrucarse cálido después de un largo día de fechorías mágicas. Cuaderno espiral: anota tus mejores bromas y recetas de pociones. Haz clic, reclama y canaliza tu Bramblebite interior; no se requiere la aprobación del Consejo.