por Bill Tiepelman
Cría de la tormenta
La queja de una cría Llevaba horas lloviendo, y si le preguntabas al pequeño dragón (cosa que nadie hacía, ya que nadie era lo suficientemente valiente —ni insensato— como para hablar con una cría de dragón), te decía que era el peor tiempo que había experimentado. Su nombre era Ember, un nombre que le parecía apropiado y a la vez extremadamente engañoso. Claro, sugería calor, fuego y amenaza. Pero en ese momento empapado, significaba sobre todo que al universo le parecía divertidísimo empaparlo cada vez que intentaba impresionar. Se suponía que sus escamas brillarían como piedras preciosas a la luz del fuego, no gotearían como una esponja de cocina mojada. —Las tormentas son irrespetuosas —le anunció Ember a un escarabajo que pasaba, quien se escabulló con prudencia—. Sin avisar, sin cortesía, sin consideración por mis delicadas alas. ¿Sabes cuánto tiempo tarda en secarse bien unas alas? Tú no lo sabes, porque eres un escarabajo. ¡Pero te aseguro que tarda muchísimo! Lo cierto era que Ember había nacido hacía apenas unos días, y aunque ya dominaba el arte de mirar las nubes con teatral desdén, aún no había logrado volar. Sus alas batían, sí, pero más como un fanático entusiasta en un concierto de rock medieval que como una criatura poderosa y elegante. Aun así, se consideraba una futura amenaza. Un terror ardiente de los cielos. Una leyenda. Y las leyendas no se dejaban caer sin quejarse a gritos. —Cuando sea mayor —continuó Ember, casi para sí mismo (aunque esperaba que el escarabajo siguiera escuchando desde un lugar seguro)—, el mundo me temerá . Escribirán baladas sobre mis llamas y cuentos sobre mis garras. Quemaré aldeas, robaré cabras y... ¡oh, mira!, otra gota en el ojo. ¡Qué grosero! ¡ Qué grosero! Su diatriba maleducada fue interrumpida por una gota de lluvia particularmente gruesa que le cayó justo en la punta de la nariz, suspendida como una cuenta de cristal. Ember bizqueó para mirarla, resopló indignado y luego estornudó. Una nube de humo salió de sus diminutas fosas nasales, con un ligero olor a canela y tostada quemada. No era precisamente aterrador, pero era el tipo de estornudo que haría que un panadero dudara de la temperatura de su horno. A Ember le gustaba creer que era un progreso. Más allá de los árboles, retumbó un trueno. Ember entrecerró los ojos. «No me acerques», advirtió al cielo. «Puede que sea pequeño, pero tengo potencial ». Y así, encaramado en su tronco musgoso, goteando como una esponja alada y descontenta, Ember se enfurruñó. Se enfurruñó con convicción, con estilo y con una gracia malcriada que solo una cría de dragón podía lograr. Si los dragones podían poner los ojos en blanco ante el universo, Ember ya era un maestro en ese arte. El mocoso conoce al mundo La tormenta se prolongó hasta bien entrada la tarde, y el enfado de Ember alcanzó nuevas cotas de dramatismo. En un momento dado, intentó dejarse caer boca abajo sobre su percha musgosa como un gran mártir de la injusticia climática. El resultado fue un chapoteo húmedo y un chillido muy indigno. Miró con el ceño fruncido el tronco, como si lo hubiera traicionado deliberadamente, y luego se recompuso con un olfateo arrogante. Si alguien lo estuviera viendo, comprendería que no solo estaba mojado: era víctima de un sabotaje cósmico. Y no lo olvidaría. Pero el destino, como suele ocurrir, decidió distraer a Ember. De entre la maleza se oyó un crujido, un ruido, y entonces apareció... un conejo. Un conejo perfectamente normal, salvo por el hecho de que era casi el doble del tamaño de Ember. Tenía un pelaje marrón y liso, orejas inquietas y una expresión de leve curiosidad. Ember, por supuesto, lo interpretó como un desafío. Infló su pequeño pecho, extendió sus alas cargadas de lluvia e intentó su gruñido más aterrador. Por desgracia, lo que salió sonó sospechosamente como el hipo de un gatito asmático. El conejo parpadeó. Luego se agachó y empezó a masticar un trébol cercano, completamente indiferente. Ember se quedó boquiabierto. "¡Disculpe!", ladró. "Le estoy amenazando . Se supone que debe encogerse, quizá temblar un poco. Un chillido de miedo no vendría mal. Sinceramente, esta es la presa menos cooperativa que he visto en mi vida". "No das miedo", dijo el conejo con naturalidad entre bocados, en el tono casual de alguien que había visto muchas cosas extrañas en el bosque y había archivado esta en la categoría de "algo por lo que no vale la pena entrar en pánico". "¿ No da miedo? " Las alas de Ember batieron indignadas, esparciendo gotas por todas partes. "¿No ves el humo? ¿Las escamas? ¿Los ojos rebosantes de un caos indescriptible?" —Veo una lagartija mojada con delirios de grandeza —dijo el conejo. Masticó otro trébol, mirándolo fijamente—. Y quizá un problema de sinusitis. Ember jadeó, ofendido. "¡¿LAGARTO?!" Pisó el tronco con una garra diminuta, lo que produjo un ruido sordo en lugar del estruendo atronador que pretendía. "Soy un DRAGÓN. El futuro azote de los reinos. La pesadilla de los caballeros. El..." "¿La criatura más empapada de este claro?", preguntó el conejo. Ember escupió humo. Lo habría asado en el acto, pero su glándula de fuego parecía seguir calentándose. Lo que emergió fue una patética bocanada de humo y una chispa solitaria que chisporroteó bajo la lluvia como una vela de cumpleaños escupida. El conejo ladeó la cabeza, indiferente. "Feroz. De verdad. ¿Debería desmayarme ahora o después de comer?" Ember montó en cólera aún más fuerte, aleteando, garras ondeando, y echando humo en ráfagas erráticas. Se imaginó que parecía una terrible tempestad fatal. En realidad, parecía un niño pequeño mojado intentando espantar una mosca doméstica insistente. El conejo bostezó. Ember se detuvo a mitad del aleteo, furioso. "Bien", espetó. "Está claro que la tormenta ha conspirado contra mí, apagando mis llamas y saboteando mi amenaza. Pero te aseguro que, cuando crezca, cuando estas alas se sequen y estas garras se afilen, lamentarás este día, Conejo. Lo lamentarás con todo tu ser peludo". —Mmm —dijo el conejo—. Lo apuntaré en mi calendario. Y dicho esto, saltó perezosamente entre los arbustos, desapareciendo como un mago al que no le importaban los aplausos. Ember lo siguió con la mirada, boquiabierto y con el pecho agitado por la indignación. Luego, en voz muy baja, murmuró: —¡Conejo estúpido! Al quedarse solo de nuevo, Ember se desplomó sobre su tronco, con la cola colgando. Por un instante, se sintió terriblemente pequeño. No solo en tamaño, sino en destino. ¿Era esto lo que el mundo pensaba de los dragones? ¿Solo lagartijas húmedas? ¿Un futuro nuggets de pollo con alas? Odiaba la idea. Odiaba la lluvia, el musgo, el conejo. Sobre todo, odiaba la creciente sospecha de que no era ni de lejos tan aterrador como había imaginado. Sus ojos ámbar brillaban; no con lágrimas, claro, porque los dragones no lloran, sino con gotas de lluvia. O al menos eso era lo que Ember le decía a cualquiera que se atreviera a preguntar. Pero entonces, algo sucedió. En algún lugar de su pequeño y malhumorado corazón, brilló una calidez. No la chispa húmeda de la frustración, sino una calidez real, que se enroscaba desde su vientre hasta su pecho. Ember parpadeó, sobresaltado. Hipó de nuevo, pero esta vez el humo salió con un suave silbido de llama, justo lo suficiente como para convertir una hoja en ceniza. Ember abrió mucho los ojos. Su enfado se olvidó al instante. "Oh", susurró. "Oh, sí". Por primera vez desde que empezó a llover, Ember sonrió. Era una sonrisita maleducada, de esas que prometen problemas. Problemas para los conejos, problemas para las tormentas y, sin duda, problemas para cualquiera que pensara que una cría de dragón era solo una lagartija con sinusitis. Sus alas temblaban, su cola se movía con fuerza y sus ojos brillaban con la audacia de la posibilidad. Puede que la tormenta no hubiera terminado aún, pero Ember ya no estaba de mal humor. Estaba tramando algo. Y en algún lugar, en lo profundo de las nubes de tormenta, la tormenta pareció reírse en respuesta. Chispas contra la tormenta Para cuando la tormenta llegó al anochecer, el nivel de mal genio de Ember había alcanzado niveles récord. Estaba húmedo, embarrado y se sentía insultado hasta la médula. Un conejo se había burlado de él. El cielo le había estornudado encima. Incluso el musgo bajo sus garras se aplastaba como si se riera de él. Ember decidió que el universo mismo se había unido a una conspiración para arruinar su debut como la "Cría Más Aterradora de la Historia". Y para un bebé dragón, cuya imagen de sí mismo dependía de una sobrecompensación dramática , esto era inaceptable. —Basta —murmuró, paseándose sobre su tronco como un pequeño general planeando la caída de las nubes—. ¿La tormenta se cree feroz? Yo me mostraré feroz. Freiré el trueno. Asaré el relámpago. Yo... Hizo una pausa, sobre todo porque no estaba del todo seguro de cómo se quemaba un rayo. Pero la idea persistió. Infló el pecho, y el calor de su vientre volvió a subir, esta vez con más fuerza. Le hizo cosquillas en la garganta, retándolo a liberarlo. Ember sonrió, agitando las alas. «Observa y aprende, mundo», declaró, «¡porque soy Ember, Cría de la Tormenta!». Lo que siguió fue... bueno, llamémoslo "un trabajo en progreso". Ember inhaló profundamente, convocó cada pizca de su fuego interior y expulsó una heroica llamarada, solo que salió como un lanzallamas chisporroteante con hipo. La llama estalló, vaciló, crujió y chamuscó un helecho tan profundamente que ahora olía a espinacas recocidas. Ember parpadeó. Luego se rió entre dientes. ¡Sí! ¡Sí, eso es! —Saltó sobre el tronco, zarpando y lanzando gotas por todas partes—. ¿Viste eso, Tormenta? ¡Soy tu rival! Como en respuesta, el cielo rugió con un trueno tan fuerte que hizo temblar las ramas. Ember se quedó paralizado, su pequeño cuerpo vibrando por el estruendo. Tragó saliva con dificultad. "...Bueno, impresionante", admitió. "Pero también puedo ser ruidoso". Intentó rugir. Lo que salió no fue tanto un rugido como un chillido glorificado seguido de una tos. Aun así, Ember se negó a admitir la derrota. Lo intentó de nuevo, más fuerte esta vez, hasta que su voz se quebró como la de un adolescente. El trueno retumbó de nuevo, burlándose de él. Ember entrecerró los ojos. "¿Ah, entonces te crees gracioso? ¿Crees que puedes ahogarme, sacudirme, mojarme hasta que me marchite como una pasa? Pues adivina qué, Tormenta: soy DRAGÓN. Y los dragones son unos mocosos con perseverancia". Batió las alas con furia, tambaleándose pero decidido, y se lanzó del tronco. Cayó de bruces en un charco de lodo. Hubo una larga pausa, interrumpida solo por el sonido del agua resbalando de sus cuernos. Ember se incorporó, con el lodo goteando de todas sus escamas, y miró fijamente a la nada. «Esto», gruñó, «está bien». Entonces, algo milagroso ocurrió. La tormenta cambió. La lluvia se convirtió en llovizna, las nubes se dispersaron y destellos dorados comenzaron a romper el cielo. Ember parpadeó ante la luz, con los ojos muy abiertos. El atardecer tiñó el bosque de un fuego anaranjado, brillando en sus escamas hasta que pareció menos un niño empapado y más una joya ardiendo en el crepúsculo. Por una vez, Ember dejó de enfurruñarse. Por una vez, se quedó callado. En ese silencio, lo sintió: poder, potencial, destino. Quizás el conejo tenía razón. Quizás ahora mismo solo era un lagarto empapado con sinusitis. Pero algún día, algún día, sería más. Podía verlo en el brillo de sus escamas, oírlo en el leve ronroneo del fuego que se enroscaba en su interior. No era solo una cría. Era una promesa. Una pequeña brasa a punto de encenderse. Por supuesto, esta reconfortante autodescubrimiento duró exactamente tres segundos antes de que Ember tropezara con su propia cola y cayera de nuevo al barro. Salió resoplando, cubierto de mugre de la nariz a las puntas de las alas, y gritó: "¡ UNIVERSARIO, ERES UN TROLL! ". Se sacudió furiosamente, salpicando barro por todas partes, y luego dio un pisotón en círculo con toda la dignidad de un niño pequeño al que le niegan el postre. Finalmente, se dejó caer de nuevo sobre su tronco, resopló dramáticamente y declaró: "Bien. Mañana. Mañana lo conquistaré todo. Esta noche, me enfurruñaré. Pero mañana... ¡cuidado!". El bosque no respondió. La tormenta se desvanecía, el cielo brillaba con estrellas. Ember bostezó, con las alas colgando. Se acurrucó como una bolita, con la cola bien enrollada, y las gotas de lluvia aún colgaban como cuentas. Su mirada maleducada se suavizó hasta convertirse en algo pequeño, cansado y casi dulce. A pesar de toda su teatralidad, seguía siendo solo un polluelo: diminuto, desordenado y absolutamente precioso en su ridiculez. Mientras el sueño lo tiraba, susurró una última amenaza al mundo: "Cuando sea grande, todos lamentarán este barro". Entonces sus ojos se cerraron, el humo se enroscaba perezosamente desde sus fosas nasales, y la canción de cuna de la tormenta lo llevó a sueños donde ya era enorme, aterrador y muy, muy seco. Y en algún lugar de la oscuridad, el universo rió con cariño. Porque hasta los dragoncitos más malcriados merecen su leyenda. Trae Ember a casa Puede que Ember sea pequeño, malcriado y esté siempre empapado, pero también es imposible no quererlo. Si sus enfurruñamientos tormentosos y sus pequeñas chispas te hicieron sonreír, puedes invitar a este pequeño alborotador a tu propio mundo. Nuestra colección "Cría de la Tormenta" captura cada gota de lluvia, cada puchero y cada chispa con vívido detalle, perfecto para quienes creen que incluso los dragones más pequeños pueden dejar una gran impresión. Adorne sus paredes con el encanto de Ember en una impresión enmarcada o una impresión de metal brillante, lleve sus travesuras dondequiera que vaya con una resistente bolsa de mano o manténgalo cerca con una calcomanía divertida que sea tan malcriada como él. Ya sea en tu pared, en tu mano o pegado con orgullo en tu superficie favorita, Ember está listo para irrumpir en tu vida y, esta vez, te alegrarás de que lo haya hecho.
