gnome romance

por Bill Tiepelman

El sombrero aullador de Hooten Hollow

El sombrero que mordió Para cuando Glumbella Fernwhistle cumplió noventa y siete años y medio, ya había dejado de fingir que su sombrero no estaba vivo. Borboteaba cuando bostezaba, eructaba cuando comía lentejas y, en una ocasión, le dio una bofetada a una ardilla que se cayó de un árbol por mirar mal sus setas. Y no setas metafóricas, claro está, sino hongos de verdad que brotaban del lateral de su tocado flexible y desmesurado. Lo llamaba Carl. Carl el Sombrero. Carl no aprobaba la sobriedad, la vergüenza ni las ardillas. Esto le sentaba de maravilla a Glumbella. Vivía en una cabaña adoquinada con forma de hongo al borde de Hooten Hollow, un lugar tan lleno de travesuras que los árboles tenían cambios de humor y el musgo tenía opiniones. Glumbella era de esas gnomas que no se visitaban a menos que llevaras una botella y una disculpa (de qué, no siempre se sabía con certeza). Tenía una carcajada como una cabra en terapia y sacaba la lengua con tanta frecuencia que se había bronceado. Pero lo que realmente hizo famosa a Glumbella fue la noche en que hizo sonrojar a la luna. Todo empezó, como suele ocurrir con los triunfos más lamentables, con un reto. Su vecina, Tildy Grizzleblum —la renombrada inventora del caldero de salsa que se agita solo— apostó con Glumbella diez botones de cobre a que no podría seducir a la luna. Glumbella, con tres vinos de saúco y descalza, había subido a la cima del Acantilado del Destellador, esbozó una sonrisa espectacular y sin filtro, y gritó: "¡Oye! ¡LUNA! ¡Gran provocadora! ¡Enséñanos tus cráteres!" La luna, antes considerada emocionalmente distante, se volvió rosa por primera vez en la historia. Tildy nunca pagó. Afirmó que el rubor era una perturbación atmosférica. Glumbella maldijo su salsa para que supiera a arrepentimiento durante una semana. Fue la comidilla del Hueco hasta que Glumbella se casó accidentalmente con un sapo. Pero ese es otro asunto, con un velo de novia maldito y un caso de identidad equivocada durante la temporada de apareamiento. Aun así, nada en su larga y escandalosamente inapropiada vida la preparó para la llegada de ÉL. Un sendero en el bosque, una brisa sospechosa y un gnomo macho muy desaliñado con ojos como castañas borrachas. Podía oler problemas. Y un toque de calcetines viejos. Su combinación favorita. "¿Perdiste, cariño?" preguntó ella, con los labios curvados y Carl estremeciéndose de interés. No parpadeó. Simplemente sonrió con una sonrisa torcida y dijo: «Solo si dices que no». Y así, de repente, el Hueco dejó de ser lo más extraño en la vida de Glumbella. Él sí lo era. Hechizos, descaro y un problema lamentable Se hacía llamar Zarza. Sin apellido. Solo Zarza. Lo cual, por supuesto, era sospechoso o atractivo. Posiblemente ambas cosas. Glumbella lo miró con los ojos entrecerrados como quien examina el moho en el queso, intentando decidir si le daba sabor o le causaría alucinaciones. Carl el Sombrero se inclinó ligeramente en lo que podría haber sido una muestra de aprobación. O gases. Con Carl, nadie podía saberlo. —Entonces —dijo Glumbella, apoyándose en un poste torcido con toda la gracia de un crítico de poesía borracho—, ¿apareces aquí con esas botas embarradas, encantadoras, criminalmente desgastadas, y esa barba que claramente nunca ha sido peinada, y esperas que no te pregunte dónde escondes tus motivos? Bramble rió entre dientes, un sonido bajo y suave como la grava que despertó sus instintos musgosos. "Solo soy un vagabundo", dijo, "buscando problemas". —Lo encontraste —dijo sonriendo—. Y muerde. Intercambiaron palabras como pociones: algunas rebosantes de insinuaciones, otras de sarcasmo. Los gnomos de Hooten Hollow no eran conocidos por su sutileza, pero incluso el sapo del porche de Glumbella dejó de tomar el sol para observar las chispas que saltaban. En menos de una hora, Bramble había aceptado una invitación a su cocina, donde las tazas eran desiguales, el vino era de saúco y desafiante, y cada mueble tenía al menos una historia vergonzosa. "Esa silla de ahí", dijo, señalando con un cucharón, "albergó una orgía de duendes durante una fiesta lunar de verano. Todavía huele a purpurina y escaramujos fermentados". Bramble se sentó sin dudarlo. «Ahora estoy aún más cómodo». Carl dejó escapar un leve zumbido. El sombrero siempre estaba un poco celoso. Una vez había hechizado la barba de un pretendiente para convertirla en un nido de colibríes furiosos. Pero Carl... Carl quería a Bramble. No confianza, todavía no. Pero interés. Carl solo babeaba por las cosas que quería conservar. A Bramble se le babeaba. Mucho. A medida que el vino fluía, la conversación se volvió turbia. Intercambiaban hechizos como chistes verdes. Glumbella mostró su preciada colección de calcetines malditos, todos robados de misteriosas desapariciones en lavanderías a través de las dimensiones. Bramble, a su vez, reveló un tatuaje en su cadera que podía susurrar insultos en diecisiete idiomas. —Di algo en galimatías —ronroneó. "Simplemente te llamó 'una descarada de calavera brillante con energía salvaje'". Casi se atragantó con el vino. «Es lo más bonito que me han dicho en esta década». La velada se convirtió en un pong de pociones (ella ganó), una justa de escobas uno contra uno (ella también ganó, pero él se veía genial al caer) y un acalorado debate sobre si la luz de la luna era mejor para los hechizos o para nadar desnudo (aún no se ha decidido). En algún momento, Bramble la retó a dejar que Carl lanzara un hechizo sin supervisión. "¿Estás loco?", gritó. "Una vez, Carl intentó convertir un ganso en una hogaza de pan y terminó con una baguette chillona que todavía ronda mi despensa". —Vivo peligrosamente —dijo Bramble con una sonrisa—. Y a ti, obviamente, te gusta el caos. —Bueno —dijo, poniéndose de pie dramáticamente y tirando una botella de tónica con gas—, supongo que no es un martes como es debido hasta que algo se incendia o alguien recibe un beso. Y así fue como Bramble terminó pegado al techo. Carl, en un inusual estado de ánimo cooperativo, había intentado conjurar un "hechizo de levitación romántica". Funcionó. Demasiado bien. Bramble flotaba boca abajo, agitándose, con un calcetín cayéndose mientras Glumbella reía a carcajadas y tomaba notas en una servilleta titulada "ideas para futuros juegos previos". "¿Cuánto dura esto?" preguntó Bramble desde arriba, girando lentamente. "Oh, supongo que hasta que el sombrero se aburra o hasta que me felicites por las rodillas", sonrió. Observó sus piernas. «Robusta como un roble hechizado y el doble de encantadora». Con un dramático "fwoomp", cayó directamente en sus brazos. Ella lo soltó, naturalmente, porque estaba hecha para los insultos y el vino, no para los portes nupciales. Aterrizaron en un montón de extremidades, encaje y un sombrero bastante presumido que se deslizó despreocupadamente de la cabeza de Glumbella para reclamar la botella de vino. —Carl se ha vuelto rebelde —murmuró. "¿Eso significa que la cita va bien?" preguntó Bramble sin aliento. —Cariño —dijo ella, quitándole el confeti de hojas de la barba—, si esto fuera mal, ya serías una rana con tutú pidiendo moscas. Y así, un nuevo tipo de problema se arraigó en Hooten Hollow: una conexión traviesa, magnética y absolutamente desaconsejable entre una bruja gnomo sin filtro y un vagabundo rebelde que sonreía como si supiera cómo iniciar incendios con elogios. Los sapos empezaron a cotillear. Los árboles se acercaron. Carl se afiló el ala. Resacón en Las Vegas, La maldición y La luna de miel (no necesariamente en ese orden) La mañana siguiente olía a arrepentimiento, bellotas asadas y barba quemada. Bramble despertó colgado boca abajo en una hamaca hecha completamente de ropa encantada, con la ceja izquierda desaparecida y la derecha crispándose en código Morse. Carl estaba sentado a su lado con una cantimplora vacía y un brillo amenazador en el borde. —Buenos días, degenerado del bosque —gorjeó Glumbella desde el jardín, vestida con una túnica escandalosamente musgosa y blandiendo una paleta como si fuera una espada—. Gritaste en sueños. O soñabas con auditorías fiscales o eres alérgico al coqueteo. —Soñé que era un calabacín —gimió—. Siendo juzgado. Por ardillas. Se rió tan fuerte que un tomate se sonrojó. "Entonces vamos bien". El Hueco estaba en pleno auge de los chismes. Los gnomitos murmuraban sobre un cortejo forjado en el caos. El Consejo de Ancianos envió a Glumbella un pergamino con fuertes palabras que instaba a «discreción, decencia y pantalones». Ella lo enmarcó encima de su retrete. Bramble, ahora semi-residente y completamente desnudo el 60% del tiempo, encajaba en el ecosistema como un virus encantador. Las plantas se inclinaban hacia él. Los grillos componían sonetos sobre su trasero. Carl siseaba cuando se besaban, pero solo por costumbre. Y luego vino el incidente de Pickle. Todo empezó con una poción. Siempre. Glumbella había estado experimentando con un elixir de "Ámame, Odíame, Lámeme", supuestamente un potenciador suave del coqueteo. Lo dejó en el estante de la cocina con la etiqueta "No apto para Bramble" , lo que, por supuesto, aseguró que Bramble se lo bebiera sin querer mientras intentaba encurtir remolacha. ¿El resultado? Se enamoró perdida y dramáticamente de un frasco de pepinos fermentados. —Me entiende —declaró, sosteniendo el frasco con los ojos llorosos—. Es compleja. Salada. Un poco picante. Glumbella respondió con un hechizo tan potente que lo convirtió brevemente en un sándwich consciente. Todavía tiene pesadillas con la terapia de mayonesa. Una vez que el elixir pasó (con la ayuda de dos hadas sarcásticas, una bofetada de Carl y un beso tan agresivo que sobresaltó a una bandada de cuervos), Bramble recuperó el sentido. Se disculpó escribiéndole una carta de amor con hojas encantadas que gritaba halagos al leerla en voz alta. Los vecinos se quejaron. Glumbella lloró una vez, en silencio, mientras se vertía vino en las botas. Con el tiempo, el Hollow empezó a aceptar al dúo como un mal necesario. Como las inundaciones estacionales o los erizos emocionalmente inestables. La panadería del pueblo empezó a vender pan de masa madre "Carl Crust". La taberna local ofrecía un cóctel llamado "Latigazo de la Bruja": dos partes de brandy de saúco y una parte de arrepentimiento seductor. Los turistas se adentraban en el bosque con la esperanza de ver a la infame bruja del sombrero y a su peligrosamente atractivo consorte. La mayoría se perdió. Uno se casó con un árbol. Sucede. ¿Pero Glumbella y Bramble? Simplemente... prosperaron. Como hongos en un cajón húmedo. No se casaron al estilo tradicional. No hubo palomas, ni anillos, ni declaraciones solemnes. En cambio, una mañana brumosa, Glumbella se despertó y descubrió que Bramble había grabado sus iniciales en la luna usando un hechizo meteorológico robado y una cabra con problemas de ansiedad. La luna parpadeó dos veces. Carl cantó una canción marinera. Y eso fue todo. Lo celebraron emborrachándose en una casa del árbol, haciendo carreras de botes de hojas en el río e ignorando agresivamente el concepto de monogamia durante seis meses seguidos. Fue perfecto. Algunos dicen que su risa aún resuena por el Valle. Otros afirman que Carl organiza una partida de póquer los miércoles y hace trampa con su sombrero. Una cosa es segura: si alguna vez te pierdes en el Valle de Hooten y te encuentras con una bruja de pelo alborotado y una sonrisa malvada y un hombre a su lado que parece haber besado un tornado, los has encontrado. No mires fijamente. No juzgues. Y, por supuesto, no toques el sombrero. Muerde. Lleva la magia a casa Si el descaro de Glumbella, el encanto de Bramble y el ala impredecible de Carl te hicieron reír, sonrojarte o considerar abandonar tu carrera por una vida de caos encantado, ¿por qué no invitar su travesura a tu espacio? Explora una gama de recuerdos bellamente impresos inspirados en El sombrero aullador de Hooten Hollow , cada uno elaborado con cuidado para traer un toque de fantasía forestal y deleite gnomo a tu mundo cotidiano: Tapiz : transforme cualquier habitación con este tapiz tejido ricamente detallado que presenta a Glumbella en todo su esplendor salvaje. Impresión en madera : agregue un encanto rústico a sus paredes con esta vibrante obra de arte impresa en vetas de madera suaves, tal como Carl lo hubiera querido (suponiendo que lo aprobara). Impresión enmarcada : una opción clásica para los amantes del arte fantástico y la energía caótica de los gnomos: enmarcada, lista para colgar y con la garantía de que sus invitados se harán preguntas. Manta de vellón : acurrúcate con una manta que captura la calidez, la fantasía y la seducción discreta de una noche mágica en Hooten Hollow. Tarjeta de felicitación : envía una risita, un guiño o un suave hechizo por correo con una tarjeta que presente esta escena inolvidable. Cada artículo es perfecto para los amantes de la fantasía extravagante, las historias traviesas y el tipo de arte que se siente vivo (posiblemente sensible, definitivamente con opiniones firmes). Encuentra tu favorito en shop.unfocussed.com y deja que el espíritu de Hooten Hollow te atrape, y tal vez hasta la habitación de invitados.

por Bill Tiepelman

El chistoso del bosque

El ladrido detrás de la risa En lo profundo de las entrañas susurrantes del Bosque de Saúco, donde los helechos chismean más fuerte que los cuervos y los hongos forman camarillas, vive un gnomo con una risa como la de una ardilla estrangulada y una lengua más rápida que la de una ardilla en hidromiel. ¿Su nombre? Nadie lo sabe con certeza. La mayoría lo llama "Ese Maldito Gnomo" o, con más respeto, "El Chismoso del Bosque ". Tiene la edad de un gnomo, lo cual ya es decir, porque a los gnomos les empiezan a salir bigotes grises antes de que les dejen los pañales. Pero este lleva aquí lo suficiente como para hacerle una broma al árbol sagrado de una dríade, vivir para contarlo y volver a hacerle una broma solo porque no le gustó el tono sentimental que usó cuando lo atrapó la primera vez. Su sombrero es un collage de indiscreciones pasadas: bayas que robó de los bolsos de las brujas, setas "prestadas" de los círculos de las hadas y un mechón de cola de ardilla terrible que, según él, ganó en una partida de póquer (nadie le cree, y menos las ardillas). Sus días son un tapiz de travesuras. Hoy, había manipulado a una familia de ranas arbóreas para que croaran al unísono cada vez que alguien pasaba por la vieja letrina de cedro. Ayer, deletreó la madriguera del tejón para que oliera a perfume de flor de saúco, un incidente que aún se litiga en el tribunal forestal no oficial de "¿Qué demonios acabas de hacer, Gary?". Pero no siempre fue así. El Chismoso había sido en su día un prometedor historiador de bosques, con notas a pie de página impecables y una auténtica afición por la clasificación del musgo. Eso fue hasta el Gran Incidente: un desacuerdo académico sobre si el musgo azul era simplemente musgo verde con descaro. Terminó con un simposio arruinado por bombas de purpurina, un boicot furioso de las dríades y un trol furioso con destellos donde ningún trol debería brillar. Desde entonces, el Chismoso había optado por una vida más... recreativa. Vivía en un tronco ahuecado, lleno de pergaminos, chistes de ranas y un frasco de licor de remolacha fermentado que se reponía constantemente. Nadie sabía de dónde venía. Simplemente estaba ahí. Como sus opiniones. En voz alta. Sin invitación. Y normalmente seguido de una broma con pulimento de raíz resbaladizo o calzoncillos animados mágicamente. Fue en una mañana brillante y fresca por el rocío —una de esas asquerosamente poéticas que inspiran a las criaturas del bosque a tararear melodías de espectáculos— que el Chismoso decidió que era hora de subir la apuesta. El bosque se había vuelto demasiado acogedor. Demasiado educado. Hasta las comadrejas estaban organizando clubes de lectura. —Inaceptable —murmuró a su asiento de hongo, rascándose la barbilla con una ramita que había afilado solo para darle un toque dramático—. Si quieren algo sano... les daré algo sano. Con una guarnición de mermelada de bayas explosiva. Y así comenzó la Gran Guerra de Bromas del Bosque de la Temporada, una campaña destinada a escandalizar a las ninfas, enfurecer a los escarabajos y cimentar firmemente el legado de Wisecracker como el pequeño bastardo más impenitente que el bosque alguna vez había amado odiar. De bromas, feromonas y erupciones de pociones inoportunas El Chismoso, gnomo de refinadas tonterías, sabía que la clave de una broma memorable no era la simple humillación, sino la humillación poética. Tenía que haber ritmo. Arte. Un arco dramático. Idealmente, sin pantalones. Y así, la primera fase de la Gran Guerra de Bromas del Bosque de la Temporada comenzó al amanecer... con una cesta de bayas encantadas y un hechizo de feromonas tan potente que podría convertir un pino piñonero en un abrazo. Dejó la cesta al pie del Claro del Consejo, donde los habitantes del bosque se reunían para su círculo semanal de "Mediación y Chillido Mutuo". Dentro había bayas infusionadas con aceite de hoja de risa, esporas de cosquilleo y una pizca de algo que él llamaba "feroblaster de hadas", una sustancia prohibida en al menos siete condados y un convento de hadas muy traumatizado. Al mediodía, el claro se había convertido en un caos absoluto. Una ardilla mayor empezó a bailar lentamente con una piña. Dos ninfas del bosque iniciaron un acalorado debate sobre la ética de lamer la savia de los árboles directamente de la corteza, con una demostración completa. Y un desafortunado búho empezó a ulular a su propio reflejo en un charco, proclamándolo «el único pájaro que me entiende». Cuando el Consejo intentó investigar, no encontró nada más que una tarjeta de visita debajo de la cesta: un dibujo tosco de un gnomo mostrando el trasero a un pino con la palabra “BESEN ESTO, ABRAZADORES DE ÁRBOLES” escrita con una agresiva tinta de hongo. —Es él otra vez —gimió el Anciano Wyrmbark, un tronco parlante centenario con la paciencia de un caracol budista y la libido de un tronco solitario—. El Chismoso ha atacado de nuevo. Como era de esperar, la comunidad forestal estaba dividida. La mitad declaró la guerra. La otra mitad pidió consejos sobre recetas. Mientras tanto, el propio gnomo estaba ocupado con la Fase Dos: Operación Bollos Calientes. Esto implicaba desviar el manantial termal feérico mediante un sistema de mangueras encantadas (que había tomado prestadas, para siempre, de un elemental de agua caído en desgracia con problemas de intimidad). A media tarde, el Maratón de Bronceado anual de Luna Llena de los duendes era un géiser humeante y burbujeante de chillidos y un pudor que se evaporaba rápidamente. " Estuvieron a punto de inventar la línea del bikini", le susurró con orgullo a un escarabajo cercano, que le devolvió la mirada con la mirada perdida de alguien que ha visto cosas que ningún escarabajo debería ver. Pero no todos los planes salieron a la perfección. Tomemos, por ejemplo, el desvío romántico. Verán, el Sabio tenía una relación complicada con una tal señorita Bramblevine, una hechicera mitad duende, mitad zarza, que una vez lo besó, lo abofeteó y luego le hechizó las cejas para que crecieran al revés. Él aún no la había perdonado. O había dejado de escribir cartas que nunca enviaba. Una noche, la encontró en un claro, murmurando conjuros y tocando acordes de arpa con un aire sospechosamente romántico. Estaba evocando un aura de amor para una cita rápida en el bosque. Naturalmente, no podía dejar que esta farsa de intimidad se desarrollara sin tocarla. Se acercó a ella con su encanto habitual, sin llevar nada más que una sonrisa, una correa de hojas y una bota (la otra estaba siendo utilizada por una familia de erizos por razones fiscales). —Qué suerte encontrarte por aquí —le guiñó un ojo, apoyándose seductoramente en un tronco que se desmoronó al instante—. ¿Te apetece probar un poco de brebaje casero de gnomo? Tiene notas de arrepentimiento y frambuesa silvestre. "¿Sigues intentando seducir a toda la maleza con tus tonterías fermentadas?", sonrió con sorna, pero cogió la petaca. Inhaló, sintió arcadas y se la bebió de un trago. "Todavía sabe a promesas rotas y a pis de murciélago". “Siempre dijiste que yo era constante.” Hubo un momento. Un momento peligroso, chispeante, de "¿deberíamos o no deberíamos volver a hacer esto?". Entonces su cabello se incendió. Suavemente. Suavemente. Porque el gnomo, lamentablemente, había condimentado el lote con helecho de fuego para darle más sabor. “¿ACABAS DE—” ¡Me entró el pánico! ¡Se suponía que iba a ser seductor! ¡No vuelvas a explotar las ranas! Era demasiado tarde. Su hechizo de furia detonó el coro decorativo de ranas que había escondido en el arbusto cercano. La explosión dispersó a los anfibios músicos por el claro. Uno de ellos graznó los primeros compases de una canción de Barry White antes de callarse para siempre. El Chismoso huyó, con su única bota ondeando, el pelo como cuerdas de arpa, el corazón latiendo al ritmo de sus propias travesuras. Tendría que esconderse, tal vez en los túneles de tejones. Tal vez en el corazón de Bramblevine. Tal vez en ambos. Le gustaba lo complicado. Y, sin embargo, el bosque ahora rebosaba energía. Las bromas se propagaban como esporas en primavera. Arte callejero de erizos. Batallas de rap con mapaches. Una misteriosa nueva tendencia donde las ardillas llevaban bigotitos y inspeccionaban bellotas. La influencia del Wisecracker se filtraba por las raíces. Ya no se trataba solo de risas. Era una revuelta. Un movimiento de sarcasmo y subversión que se extendía por todo el bosque. Y en el centro de todo, el pequeño gnomo de la sonrisa desmesurada, un arsenal de bromas peligrosamente desbordante y una absoluta incapacidad para parar. Se subió a su trono cubierto de musgo esa noche, con los brazos abiertos hacia las estrellas, y gritó hacia el dosel: “¡QUE COMIENCE LA TERCERA FASE!” En algún lugar de la oscuridad, un búho defecó. Una rana volvió a cantar. Y los árboles se prepararon para lo que venía después. Mayhem, Moss y el Tribunal de Travesuras Iluminado por la Luna El bosque había llegado a un punto crítico de estupidez. Las ardillas se habían sindicalizado. Las ranas habían formado un trío de jazz. Un zorro empezó a cobrar entrada para ver a un mapache y un tejón pelear en una danza interpretativa. Por todas partes, la influencia del Chismoso rezumaba como savia brillante: travesuras, caprichos, caos y solo un toque de incendio provocado de baja intensidad. Ya era hora. No para otra broma. No. Esto fue más que una travesura. Esto fue un legado. Esto... fue la broma final . Pero primero, necesitaba una distracción. Así que recurrió a sus aliados más leales: los Bailarines de Trufas, un grupo de tejones corpulentos y semi-retirados que le debían un favor por aquella vez que les ayudó a esconder su alambique de aguardiente de hongos de los faunos guardabosques. “Necesito que hagas una actuación”, dijo, ajustándose el sombrero ceremonial de broma (un sombrero normal, pero cubierto de plumas, manchas de mermelada y escarabajos vivos entrenados para deletrear palabras groseras). “¿Interpretativo?”, preguntó Bunt, el tejón líder, mientras ya se untaba las articulaciones de la cadera con resina de pino. —Explosivo —dijo el gnomo—. Habrá brillo. Habrá jazz. Puede que haya gritos. Al anochecer, el claro tras el Bosque de Corteza de Saúco se llenó de un público de sobriedad cuestionable y con niveles de consentimiento muy dispares. Bramblevine estaba allí, con los brazos cruzados y los ojos entrecerrados, sosteniendo ya una pequeña bola de fuego en una mano y un ungüento curativo en la otra. Dualidad. La actuación comenzó. Niebla. Una luz de antorchas dramática. Bunt girando como un rollo de canela furioso. Los tejones se movían. Un hurón lloraba. En algún lugar, un cuervo graznó el grito de Wilhelm. Pero justo cuando comenzaba el gran final, con un coro de ranas lanzando cohetes de sus bocas , todo se congeló . Un trueno resonó por el bosque. El claro quedó en un silencio sepulcral. Incluso los escarabajos que deletreaban «FLAPSACK» se detuvieron a media A. Del cielo descendió un par de sandalias gigantes cubiertas de musgo, unidas a la forma espectral del abuelo Spriggan , el antiguo espíritu del bosque y renuente ejecutor del orden natural (y, lamentablemente, de los pantalones). —BASTA —bramó el espíritu, con una voz como un trueno envuelto en ortigas—. ¡SE HA REINTERRUMPIDO EL EQUILIBRIO! El tribunal forestal se reunió en el acto. Los espectadores se transformaron en un jurado de nobles del bosque: una cigüeña, tres ardillas indignadas, un topo desaprobador con gafas bifocales y un sapo que parecía demasiado absorto en el drama. ¿La acusación? Delitos contra la quietud, encantamiento temerario, encantamiento no autorizado de accesorios de cola de mapache y violación deliberada del Artículo 7B del Código Forestal: «No instalarás ruidos de pedos en cañadas sagradas». El Chismoso se quedó acusado. Sin camisa. Glorioso. Sosteniendo una botella de agua de pantano casera con gas y aún ligeramente quemado por un incidente anterior con brillantina. —¿Cómo se suplica? —preguntó el abuelo, mientras sus sandalias crujían amenazadoramente. "Te lo suplico... ¡fabuloso !", dijo el gnomo, haciendo una pirueta y soltando una bomba de humo con forma de pato. El pato graznó. Dramáticamente. Se oyeron jadeos por el claro. En algún lugar, una piña se desvaneció. El tribunal se sumió en el caos. El jurado prorrumpió en una discusión. Las ardillas querían el exilio. El topo exigía humillación pública. El sapo propuso algo con mermelada y un bidé embrujado. Bramblevine lo observaba todo con una mirada que mezclaba admiración e irritación homicida. Pero luego... silencio. El abuelo levantó una mano. «Que el acusado haga su última declaración». El Wisecracker subió al estrado (un tocón con una rana sospechosamente familiar posada sobre él) y se aclaró la garganta. Amigos. Enemigos. Chupa savias de todo tipo. No niego mis travesuras. Las abrazo. Las selecciono . Este bosque se estaba volviendo monótono. Las ardillas empezaban a citar a Platón. El musgo había formado un cuarteto de jazz llamado "Suave y Húmedo". Nos estábamos volviendo... elegantes. Se estremeció. Y el musgo de jazz también. Sí, aderezé tus festivales de primavera con mapaches desnudos y silbatos encantados. Sí, hechicé a todo un coro de comadrejas para que cantaran limericks obscenos frente al Valle Sagrado. Pero lo hice porque amo este bosque. Y porque soy justo el tipo de duende del caos emocionalmente atrofiado que me parece gracioso. Una pausa. Un silencio más denso que la salsa de tejón. Entonces... el sapo aplaudió. Lentamente. Luego, con furia. La multitud lo siguió. Una rana estalló de alegría (literalmente, era parte globo). Incluso el abuelo Spriggan esbozó lo que podría haber sido una sonrisa de suficiencia. —Muy bien —dijo el viejo espíritu—. Tu castigo... es continuar. “...Espera, ¿qué?” dijo el gnomo. Por la presente, se te nombra Guardián Oficial de Bromas del Bosque de Saúco. Equilibrarás la travesura con la magia. Sembrarás el caos donde hay orden. Y orden donde hay demasiado potaje de frijoles. Deberás reportarte directamente a mí y a Bramblevine, porque alguien tiene que evitar que mueras en un accidente relacionado con una rana. —Acepto —dijo el gnomo, ajustándose el sombrero de plumas de escarabajo con sorprendente gravedad. Luego se volvió hacia Bramblevine—. Entonces... ¿unas copas? Ella puso los ojos en blanco. "Uno. Pero si tu petaca vuelve a oler a arrepentimiento, te voy a prender fuego al pezón izquierdo". "Trato." Y así fue como el Chismoso del Bosque ascendió, no a la gloria, sino a la leyenda . Un gnomo de bromas, un profeta de las travesuras, un mesías de travesuras mágicas cuyas acciones resonarían entre las raíces y las hojas durante siglos. Las ranas cantaban. Los escarabajos deletreaban tributos. Y en algún lugar, en el cálido seno del bosque, un tejón meneaba las caderas... solo para él. Larga vida al Wisecracker. ¡Trae las travesuras a casa! Si las travesuras del Chismoso del Bosque te hicieron reír, reír o cuestionar las decisiones de vida de ciertos anfibios, ahora puedes inmortalizar su caos en tu propio reino. Ya sea que estés decorando una guarida digna de tejones encantados o buscando el regalo perfecto para ese adorable alborotador de tu vida, lo tenemos cubierto: Adorna tus paredes con un tapiz vibrante que capture su gloria gnomónica en plena floración caótica, o atrévete con una impresión metálica brillante o una deslumbrante exhibición de acrílico digna de un tribunal. Para noches acogedoras de travesuras planeadas (o de arrepentimientos introspectivos), envuélvete en nuestra lujosa y suave manta de polar . Y no olvides enviarle una risa (o una amable advertencia) con nuestra encantadora e irreverente tarjeta de felicitación del mismísimo Wisecracker. Reclame una parte del legado del bromista y deje que su decoración rebose carácter.

por Bill Tiepelman

El que camina con el viento y la que canta a las piedras

De barbas, botas y malas decisiones Mucho antes de que el bosque susurrara sus nombres al musgo, El Que Camina con el Viento era solo un humilde (y algo desaliñado) gnomo con un tocado de plumas espectacularmente grande, de esos que hacían que las ardillas se detuvieran a mitad de la bellota. Sus botas eran demasiado grandes, su barba demasiado salvaje, y su sentido de la orientación era... bueno... dependiente del viento. Sus amigos del bosque solían bromear diciendo que tenía el encanto de una roca de río: difícil de sujetar y propensa a desaparecer río abajo después de una botella de vino de piña. Pero todo cambió el día que se topó (literalmente) con Ella que canta a las piedras . Ahora bien, ella no era una doncella del bosque cualquiera. No señor. Era una mujer capaz de calmar una tormenta con una mirada de reojo y convencer hasta al tejón más gruñón de que le diera su última tarta de bayas. Llevaba un tocado de plumas más suaves que los secretos y túnicas tejidas con el crepúsculo de la montaña. Y lo peor de todo (para él)... lo sorprendió cantándole a su propio reflejo en un charco. "Qué voz tan bonita", dijo, sus palabras eran como miel tibia, pero con la agudeza de una piedrita en el zapato. "¿Te das serenatas a menudo, o simplemente tengo suerte hoy?" Y así, sin más, estaba condenado. De la mejor y más vergonzosa manera posible. Desde ese momento, se convirtieron en el secreto peor guardado del bosque. El susurro más fuerte. La extraña pareja sobre la que los bichos cotilleaban sin parar. Él trajo poemas torpes tallados en palos. Ella respondió con corazones musgosos en su camino. Él la cortejó accidentalmente con terribles habilidades de pesca. Ella le hizo creer que era misterioso (no lo era). Y así comenzó su legendaria historia de amor, llena de contratiempos, besos robados detrás de pinos y suficientes miradas incómodas para llenar un tronco hueco. Ver su colección | Ver su colección De piedras, canciones y cosas robadas No tardó mucho para que el bosque se diera cuenta de que El que camina con el viento y La que canta a las piedras eran absolutamente terribles en mantener las cosas casuales. Para empezar, sus "encuentros casuales" ocurrían con tanta frecuencia que hasta los hongos ponían los ojos en blanco. Al fin y al cabo, ¿cuántas veces pueden dos gnomos encontrarse "accidentalmente" en el mismo tronco musgoso a la misma hora del crepúsculo sin que el universo les guiñe el ojo con recelo? Pero había algo en ella que lo desgarraba. Quizás era la forma en que su voz flotaba entre las raíces de los árboles como una canción de cuna que solo las rocas entendían. O la forma en que su sonrisa podía desarmar hasta al espino más afilado. O —y él nunca lo admitiría en voz alta— su forma de robar cosas. Ah, sí. La Que Canta a las Piedras era una ladrona conocida. No de objetos de valor, no. Sus crímenes eran mucho peores. Ella robó momentos. Ella le robó las pausas incómodas a mitad de frase y las sustituyó por miradas cómplices. Le robó la aspereza de la voz con cada risa silenciosa. Incluso le robó su bellota de la suerte, la que él juraba que lo protegía de las mofetas errantes (no era así). La encontró días después escondida debajo de la almohada con una nota: "La protección solo funciona si crees en algo más grande que tu barba. —S" Pero tampoco era inocente. El Que Camina con el Viento también coleccionaba sus canciones. De noche, cuando el bosque murmuraba bajo y las estrellas se abrían sobre las copas de los árboles, seguía los suaves ecos de su voz. Nunca demasiado cerca. Nunca dejándola ver. Lo suficientemente cerca como para captar fragmentos de melodía flotando como semillas de diente de león: frágiles, ingrávidas, increíblemente preciosas. Empezó a grabar sus palabras en piedras. No piedras preciosas. No gemas pulidas. Solo rocas comunes del bosque, de esas que la mayoría de los gnomos patean distraídamente. Pero para él, estas eran sagradas. Cada una contenía una palabra de sus canciones: "Paciencia" "Amabilidad" "Salvaje" "Suficiente" Los colocó como migas de pan por el bosque: un mapa que solo ella podía leer. Y, por supuesto... los encontró. Uno a uno. Porque era de esas mujeres que siempre encontraban lo que les correspondía. Una mañana, tras una noche de sueños inquietos sobre su risa resonando en las colinas, se despertó y encontró un círculo perfecto de piedras frente a su puerta. Sus piedras. Sus palabras. Regresadas, pero ahora rodeadas de pequeñas flores silvestres y corazones musgosos. El mensaje fue claro: "Si me quieres, recorre el camino que has comenzado". Y así, por primera vez en su vida errante y errante... caminó con un propósito. No con el viento. Sino hacia ella. Esta ya no era una historia de soledad. Era la historia de dos almas que se rodeaban —obstinadas, juguetonas, feroces— hasta que el bosque mismo contuvo la respiración. De chismes del bosque, besos incómodos y el terrible incidente de la ardilla Lo que pasa con las criaturas del bosque es que hablan. No solo charlas susurrantes, como el crujido de las hojas. No. Charla desenfrenada, ávida de escándalos y chismes, que dejaría en ridículo a cualquier mercado de pueblo. Y cuando el tema era El que camina con el viento y la que canta a las piedras ... bueno, digamos que las ardillas estaban celebrando reuniones . "¿Lo viste ayer tropezar con su propio bastón intentando parecer heroico?" Ella le sonrió de nuevo. Es la tercera vez esta semana. Es básicamente una propuesta de matrimonio. “Le doy dos días más antes de que intente construirle una casa hecha enteramente de palos y arrepentimiento”. Incluso los búhos, que normalmente se enorgullecían de su digno silencio, nos observaban de reojo desde las copas de los árboles. Pero a pesar de los comentarios que se extendieron por todo el bosque, su historia siguió tejiéndose de maneras inesperadas. Tomemos como ejemplo el incidente de la ardilla muy mala . Todo empezó cuando él, en un fallido intento de romance, decidió recoger sus bayas favoritas del bosque para un desayuno sorpresa. Lo que no sabía era que esas bayas en particular estaban bajo la mirada celosa de la ardilla matriarca local, una vieja bestia fibrosa conocida como Cola Gruñona . En el momento en que sus torpes manos alcanzaron las bayas, las ardillas lanzaron un ataque coordinado con el tipo de ferocidad usualmente reservada para los zorros territoriales y las malas lecturas de poesía. Llegó a su cabaña horas después: arañado, enredado, sin una bota y llevando exactamente una pequeña y triste baya en la palma de su mano cubierta de tierra. Ella lo miró parpadeando y permaneció allí parada como un espantapájaros arrastrado por el viento, avergonzado. —Eres un completo idiota —susurró. Pero sus ojos —las estrellas en lo alto, sus ojos— brillaban con algo salvaje, peligroso e increíblemente tierno. Y entonces —porque los dioses del bosque tienen un sentido del humor retorcido— sucedió. El primer beso. No fue elegante. No tenía nada de poético. Se inclinó justo en el momento en que ella giró la cabeza para reír, y todo terminó con un golpe en la nariz, una barba extrañamente enmarañada y su risa ahogada contra su pecho. Pero cuando sus labios finalmente se encontraron, realmente se encontraron, fue como si cada piedra que él había tallado, cada palabra que había robado de sus canciones, cada ridículo paso en falso... finalmente tuviera sentido. El viento se olvidó de soplar. Los árboles se inclinaron más cerca. Incluso Grumbletail, que observaba desde una distancia segura, lo aprobó a regañadientes. Después, sentados bajo un viejo pino torcido, rieron hasta que les dolió el costado. No porque fuera gracioso (aunque sin duda lo era), sino porque así sentían el amor: Desordenado. Ridículo. Hermosamente imperfecto. Mientras el sol se derretía en el horizonte, ella lo pinchó suavemente con su dedo. "Si alguna vez vuelves a robarle bayas a Grumbletail, no te salvaré", bromeó. "Vale la pena", sonrió, acercándola a él. Y así, dos almas que habían pasado toda una vida caminando solas... comenzaron a aprender a permanecer juntas. De votos, plumas y cosas eternas El bosque había estado esperando este día más tiempo del que jamás admitiría. La noticia se había extendido más rápido que un conejo asustado: El que camina con el viento y la que canta a las piedras se iban a casar. Y déjame decirte: nadie organiza una celebración como las criaturas del bosque, con demasiado tiempo y demasiadas opiniones. Los preparativos fueron... algo Los búhos insistieron en encargarse de las invitaciones (entregadas en pequeños rollos atados con cintas de helecho). Los tejones discutieron durante tres días sobre qué tipo de musgo sería el mejor para el pasillo. La ardilla Gruñón —sí, esa Gruñón—, sorprendentemente, se ofreció voluntaria para supervisar la seguridad, murmurando algo sobre "mantener la civilidad". ¿El lugar de la ceremonia? El Claro de Heartstone: un círculo sagrado, salvaje y cubierto de vegetación, en lo profundo del bosque, donde las piedras zumbaban si escuchabas con suficiente atención... y donde se rumoreaba que innumerables historias de amor de gnomos habían comenzado (y terminado, a menudo con un toque dramático). La novia era mágica La Que Canta a las Piedras llevaba un vestido bordado con el crepúsculo: grises suaves, ricos tonos tierra y flores silvestres trenzadas en su larga cabellera plateada. Su tocado estaba adornado no solo con plumas, sino también con diminutas piedras talladas, cada una regalada por él durante su imposible viaje juntos. Parecía una canción hecha visible. El tipo de canción que calma tormentas y despierta raíces antiguas. El novio estaba... haciendo lo mejor que podía El que camina con el viento estaba total y desesperadamente nervioso. Se había lustrado las botas (que enseguida se ensuciaron). Se había peinado la barba (que enseguida se enredó en una ramita). Su tocado estaba ligeramente torcido. Pero sus ojos... sus ojos no la apartaban de ella. Cuando entró en el claro, todas las criaturas, desde el escarabajo más pequeño hasta el búho más alto, lo sintieron: Esto no era solo amor. Esto era mi hogar. Los votos (improvisados, por supuesto) Se aclaró la garganta (dos veces). Nunca supe que el viento pudiera llevarme a un lugar donde valiera la pena quedarme. Pero tú... tú eres mi piedra. Mi canción. Mi lugar para siempre. Ella sonrió. Esa sonrisa enloquecedora, hermosa y secreta. "Y nunca supe que las piedras podían bailar... hasta que tropezaste con cada una de ellas en tu camino hacia mí." La risa resonó por todo el claro: fuerte, salvaje, absolutamente perfecta. El bosque se regocijó La celebración que siguió fue materia de leyenda. Los conejos organizaron un banquete de bayas improvisado. Los zorros proporcionaron un entretenimiento musical un tanto cuestionable (había aullidos). Las ardillas, a regañadientes, permitieron bailar bajo sus árboles favoritos. ¿Y las estrellas? Ah, las estrellas se quedaron mucho más tiempo de lo habitual, guiñando el ojo con complicidad sobre dos gnomos que, de alguna manera, habían convertido los torpes pasos en falso y las miradas furtivas en algo asombrosamente permanente. Y mientras la noche se desvanecía... Se sentaron juntos, enredados uno con el otro, rodeados de piedras y plumas y risas que resonarían en el bosque durante generaciones. "A casa", le susurró en el pelo. Ella asintió. "Siempre." Y así su historia sigue viva... En las piedras que zumban cuando pasa el viento. En las plumas atrapadas en las ramas mucho después de haberse acostado. Y en cada ridícula, maravillosa y perfectamente imperfecta historia de amor que espera suceder más allá de los árboles. Trae su historia a casa Algunas historias no sólo están hechas para ser leídas, sino también para ser vividas . El que Camina con el Viento lleva consigo un espíritu de aventura salvaje, romance tranquilo y el tipo de humor que solo se encuentra en el corazón del bosque. Ahora, puedes traer su legendaria presencia a tu espacio: un recordatorio diario de que el amor, la risa y un poco de travesura pertenecen a cada rincón de tu vida. Impresión en metal : elegante, audaz y perfecta para un espacio que resuena con la aventura. Impresión en lienzo : el encanto rústico se combina con una narración atemporal para tus paredes. Tapiz — Deja que el viento cuente su historia a través de una tela que fluye con la magia del bosque. Manta de vellón : acurrúcate en el acogedor folclore y sueña despierto con bosques lejanos. Cojín : un aterrizaje suave tanto para aventureros cansados ​​como para soñadores. Cada pieza cuenta una historia Deja que su fuerza serena, su espíritu travieso y su corazón legendario formen parte de tu día a día. Ya sea en tus paredes, en tu sofá o envuelto alrededor de tus hombros, su viaje está listo para continuar contigo. Explora la colección completa → Deja que su magia silenciosa te encuentre La que Canta a las Piedras no pregona su sabiduría; la deja guardada en rincones, sobre estantes, y tarareando suavemente junto a ti en momentos de quietud. Su historia es una de gracia, paciencia y fuerza secreta, y ahora su espíritu puede habitar tu espacio de maneras bellamente elaboradas. Impresión acrílica : claridad elegante que captura su belleza tranquila y atemporal. Impresión enmarcada : una pieza clásica de reliquia para un hogar centrado en el corazón. Bolsa de mano : lleva su historia contigo a los mercados, a los bosques o a cualquier lugar al que vayas. Tarjeta de felicitación : envía una pequeña y poderosa bendición al mundo de otra persona. Pegatina : un pequeño y travieso recordatorio para escuchar las canciones tranquilas de la vida. Su presencia perdura mucho después de la canción Ya sea para decorar tu rincón de lectura favorito, convertirse en un regalo preciado o agregarle un toque de magia a tu día, su historia está lista para acompañarte en el camino. Explora la colección completa → Epílogo: Y el bosque seguía sonriendo Años después, en lo profundo de ese mismo bosque salvaje donde todo comenzó, todavía están allí. El Que Camina con el Viento todavía se pierde a propósito a veces. (Viejas costumbres, viejas botas). Todavía graba sus palabras en piedra cuando cree que ella no lo ve. Y sí, todavía canta mal a los charcos en las mañanas tranquilas... porque ahora ella canta con él. La Que Canta a las Piedras aún escucha las historias que el viento olvida contar. Aún le deja pequeños regalos en lugares extraños: plumas trenzadas con hilos de flores silvestres guardadas en el bolsillo de su abrigo, pequeñas piedras en forma de corazón colocadas a lo largo de sus senderos, notas garabateadas con cosas como: "No te olvides de las bayas (Cola Gruñona está mirando)". Construyeron un hogar juntos, si es que se le puede llamar así. Mitad cabaña, mitad milagro cubierto de musgo, mitad ruina a propósito. Huele a agujas de pino, libros viejos y risas que nunca aprendieron a callar. El bosque los observa —todavía— con esa vieja sonrisa cómplice. ¿Y los animales? Las ardillas siguen cotilleando (siempre lo harán). Los búhos siguen juzgando. Los conejos siguen organizando cenas incómodamente ruidosas cerca de su porche. Pero pregúntale a cualquiera, incluso al tejón más gruñón, y te dirán: Así terminan las mejores historias. No con grandes aventuras. No con misiones épicas. Pero con dos almas tontas que decidieron quedarse, enredadas entre plumas, piedras y toda la magia maravillosa y ordinaria de la eternidad. Y en algún lugar... ahora mismo... Ella está tarareando. Él está tropezando con la raíz de un árbol. ¿Y el bosque? Todavía sonriendo. Compra su historia → | Compra su historia →

por Bill Tiepelman

Una linterna, una rana y mil risas

En lo más profundo del corazón del Bosque Susurrante, donde los hongos crecían como paraguas y las luciérnagas hacían que la noche pareciera un festival de taberna, vivía el Viejo Jorgin , un gnomo con una barriga tan redonda como fuerte era su risa. Pero no era un gnomo cualquiera. No, no. Era el orgulloso dueño de la barba más afortunada del país. Al menos, eso era lo que se decía a sí mismo cada vez que una gnoma se negaba a trenzarla. Pero esa noche, Jorgin no estaba pensando en su barba, estaba pensando en la rana que tenía en las manos. —¡Maldita sea, esa cosa saltó directamente a mi sopa! —gruñó, sosteniendo al alborotador de un verde vibrante frente a su linterna—. Arruinó un guiso de hongos perfectamente bueno. ¡Y me guiñó el ojo! ¿Me guiñaste el ojo, pequeña babosa...? La rana, para su crédito, no confirmó ni negó la acusación. El cacareo que se oye en el bosque —¡JA! —Una carcajada resonó entre los árboles y Jorgin se sobresaltó tanto que casi dejó caer la rana. Allí, de pie como una visión de caos y deleite, estaba Marla , la única mujer del pueblo que podía beber, bailar y ser más astuta que él. Sus rizos salvajes estaban escondidos debajo de un sombrero rebosante de flores, y su vestido azul estaba bordado con pequeños corazones y enredaderas, como si la propia tela se hubiera enamorado de ella. Ella lo señaló con los ojos brillantes. —Oh, Jorgin, dime que no... —No fue una cena romántica —resopló mientras levantaba la rana—. Este sinvergüenza se metió sin que nadie lo invitara. Marla se inclinó y sonrió. —¿Estás segura? Tiene los ojos de un príncipe. Jorgin resopló. “Más bien son los ojos de un recaudador de impuestos”. Una apuesta sellada con un beso Marla se cruzó de brazos. “Bueno, sólo hay una manera de averiguarlo”. Jorgin parpadeó. “¿Qué?” "Tienes que besarlo." Él la miró fijamente. “Marla, ¿te has vuelto loca?” Ella sonrió. “¿Tienes miedo?” “¿De contraer la gripe de las ranas ? ¡Sí!” Pero la forma en que lo miraba, traviesa y atrevida, hizo que su corazón de gnomo diera un extraño vuelco. Y como nunca, ni una sola vez, había rechazado un desafío de Marla, suspiró dramáticamente y se llevó la rana a los labios. La rana se lamió su propio globo ocular. Jorgin retrocedió. “No, de ninguna manera. Eso no es natural”. Marla volvió a reírse y le dio una palmada en el hombro. “Está bien, está bien. Lo haré”. Antes de que él pudiera protestar, ella le arrancó la rana de las manos, hizo un puchero y le dio un beso en su pequeña y llena de bultos. Bueno, eso no salió como estaba planeado En el momento en que sus labios dejaron la rana, hubo una nube de luz dorada. Jorgin saltó hacia atrás. Marla jadeó. Las luciérnagas se apagaron. Y en el lugar de la rana… estaba… un contable de mediana edad, muy desnudo y muy confundido. —Oh, dioses —murmuró el hombre mirándose las manos—. Otra vez no. Jorgin y Marla intercambiaron miradas. El hombre suspiró. —Soy el príncipe Dorian del Reino Evergild . Una bruja del pantano me maldijo después de un, digamos, 'malentendido' relacionado con una deuda que me negué a pagar. Has roto mi maldición, bella doncella, y estoy en deuda contigo para siempre. Se arrodilló ante Marla, con los ojos llenos de gratitud. Jorgin se aclaró la garganta. —Eh... tú también estás desnudo. Dorian suspiró de nuevo. “Sí, eso también pasa”. Marla toma una decisión Marla miró detenidamente al príncipe. Luego a Jorgin. Luego volvió a mirar al príncipe. “Entonces… ¿eso significa que tenemos que casarnos?”, preguntó. Dorian sonrió. “Ese sería el final tradicional de un cuento de hadas”. Marla se dio un golpecito en la barbilla. “Hmm. Contraoferta”. Jorgin se tensó. “Vuelve a tu elegante castillo, paga tus deudas y nosotros pretendemos que esto nunca sucedió”. Dorian parpadeó. “Oh, eso es… eso es realmente un alivio”. Jorgin exhaló un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Marla se volvió hacia Jorgin, todavía sonriendo. —Entonces, ¿qué dices? ¿Quieres compartir un guiso sin ranas conmigo? El corazón de Jorgin dio otro vuelco. Tosió y se frotó el cuello. —Siempre y cuando me prometas que no me convertirás en príncipe. Ella enganchó su brazo con el de él. —Oh, Jorgin. Ya eres el rey de mis malas decisiones. Y con eso, dejaron a Dorian para buscar unos pantalones, mientras se reían todo el camino de regreso a su aldea iluminada por hongos, donde no había maldiciones, ni obligaciones reales, ni más malditas ranas en el guiso. ¿Te encanta este cuento extravagante? 🌿✨ La encantadora imagen que la inspiró , "Una linterna, una rana y mil risas" , está disponible para imprimir, descargar y obtener licencias en nuestro Archivo de imágenes . 🔗 Ver en el Archivo

por Bill Tiepelman

Flores, barbas y para siempre

En lo más profundo del corazón del Bosque Susurrante, donde la luz de la luna bailaba con las sombras y las flores florecían con un resplandor radiante, vivían dos gnomos con reputación de traviesos. Orin, con su barba blanca como la nieve y sus ojos brillantes, era un manitas que pasaba sus días creando ingeniosos artilugios. Lila, con sus rizos de un rojo intenso que asomaban por debajo de su sombrero con corona de flores, era una curandera con una inclinación por beber a escondidas un sorbo de hidromiel encantado de su propio suministro. Juntos, eran los alborotadores más infames del bosque... y su historia de amor más duradera. Orin y Lila habían sido socios en el crimen y en el corazón durante décadas. Habían robado miel encantada del jardín de la Reina de las Hadas, engañado a un troll para que les entregara su laúd dorado y, una vez, de manera bastante famosa, burlaron a un mago búho gruñón para recuperar una corona de hongos robada. Sin embargo, esa noche, algo era diferente. Esa noche, Orin tenía un plan, uno que no involucraba bromas ni pociones. La propuesta traviesa Bajo el arco resplandeciente de flores en forma de corazón que había cultivado en secreto durante semanas, Orin estaba sentado nervioso, haciendo girar una pequeña caja de madera en sus manos. "¿Crees que le gustará?", le susurró a una luciérnaga que zumbaba alrededor de su cabeza. La luciérnaga parpadeó dos veces, un estímulo silencioso. En ese momento apareció Lila, con su vestido ondeando como un pétalo al viento. —¿Qué estás tramando, anciano? —bromeó, sus labios se curvaron en una sonrisa cómplice—. Vi el resplandor a una milla de distancia. No estás tratando de atraer a la Reina de las Hadas aquí otra vez, ¿verdad? Orin se rió entre dientes, acariciando el lugar cubierto de musgo que tenía a su lado. —Esta noche no haré travesuras, querida. Solo tú y yo... y algo pequeño en lo que he estado trabajando. Una noche de revelaciones Lila entrecerró los ojos con desconfianza, pero se sentó a su lado y rozó la mano con la suya. La calidez de su tacto, incluso después de todos estos años, todavía le producía un escalofrío. Orin se aclaró la garganta y abrió la caja de madera, revelando un anillo tallado en la piedra lunar más rara, que brillaba con una luz sobrenatural. —Lila —comenzó, con una voz inusualmente seria—. Has sido mi compañera en todo: travesuras, magia y amor. He engañado a trolls y esquivado maldiciones contigo a mi lado. Pero nunca me he tomado el tiempo de decirte lo que realmente significas para mí. —Orin —interrumpió Lila, con voz temblorosa por la diversión y la emoción—, ¿me estás proponiendo matrimonio? ¿Después de setenta años de aventuras? Orin sonrió, el brillo en sus ojos era más brillante que nunca. —Sí. Y antes de que empieces, no, esto no está encantado, no explotará y definitivamente no te pondrá verde el dedo. Soy solo... yo, pidiéndote que seas mío para siempre. Un giro travieso Lila tomó el anillo y lo examinó con ojo crítico. Luego, con una sonrisa pícara, se lo puso en el dedo. —Es hermoso —dijo en voz baja—. Pero sabes, Orin, no puedo hacerte las cosas demasiado fáciles. Antes de que Orin pudiera responder, ella metió la mano en su bolso y sacó un pequeño frasco de líquido azul brillante. “Esto”, dijo, sosteniéndolo en alto, “es un suero de la verdad. Si lo bebes y me dices por qué realmente me amas, diré que sí”. Orin enarcó una ceja y su sonrisa se hizo más amplia. —Vas a hacerme trabajar para conseguirlo, ¿no? —Siempre —respondió Lila con los ojos brillantes. La verdad revelada Orin tomó el frasco y lo bebió sin dudarlo. El suero actuó al instante, su magia extrajo la verdad de su corazón. —Te amo, Lila —dijo, con voz más suave—, porque eres salvaje y valiente. Porque haces que lo imposible parezca un juego que podemos ganar. Porque eres la única que puede seguirme el ritmo... y la única a la que quiero seguir para siempre. La sonrisa traviesa de Lila vaciló y fue reemplazada por una suavidad que hizo que sus mejillas brillaran más que las flores que las rodeaban. "Bueno, gran tonto", susurró, inclinándose hacia ella, "has vuelto a robarme el corazón". Cuando sus labios se encontraron bajo el arco resplandeciente, las luciérnagas bailaron a su alrededor, proyectando su luz sobre el jardín encantado. El suero de la verdad, el anillo de piedra lunar y el arco mágico en forma de corazón, todo se desvaneció en el fondo. En ese momento, solo estaban Orin y Lila, dos almas traviesas unidas por un amor tan eterno y mágico como el bosque mismo. Epílogo En los días siguientes, la noticia del compromiso de Orin y Lila se extendió por el Bosque Susurrante. La Reina de las Hadas envió flores encantadas como regalo (quizás como ofrenda de paz por las travesuras del pasado), el trol tocó a regañadientes su laúd dorado en la celebración y el mago búho envió un críptico mensaje de felicitación. Pero nada de eso le importó a Orin y Lila. Estaban demasiado ocupados planeando su próxima aventura, esta vez, como marido y mujer. Después de todo, las travesuras eran más divertidas cuando eran un asunto familiar. Lleva la magia a casa Celebre la encantadora historia de amor de Orin y Lila con nuestra exclusiva colección de productos "Blossoms, Beards, and Forever". Perfectos para agregar un toque caprichoso a su espacio o como un regalo sincero para alguien especial. Explore nuestros artículos destacados: Tapiz encantado : transforme cualquier habitación con una impresionante representación de gran formato de esta escena mágica. Impresión en lienzo : una forma atemporal de capturar el encanto de la historia de amor de Orin y Lila. 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