por Bill Tiepelman
Portador de la antorcha del hongo venenoso
La picazón en el musgo Los bosques, contrariamente a la creencia poética, no son serenos. Son ruidosos, groseros y están llenos de criaturas que no se preocupan por tu espacio personal, sobre todo si te llegan a las rodillas y tienes alas como vitrales. Pregúntale a Bibble. Bibble, un hada de dudosa reputación, estaba sentada sobre el trono que había elegido: un hongo rojo brillante con esas motas blancas que gritaban "¡No lamer!". Lo lamió de todos modos. Hacía muchas cosas solo para burlarse de las reglas. En su manita sucia sostenía una antorcha; no era mágica ni ceremonial, solo un palo que prendió fuego porque hacía que los escarabajos se dispersaran dramáticamente. Eso, y le gustaba el poder. —Por las Larvas Brillantes de Gramble Root —murmuró, mirando fijamente la llama—, juro que si un gnomo más me pregunta si concedo deseos, le prenderé fuego a la barba. Bibble no era una hada cualquiera. No revoloteaba, se pavoneaba. No esparcía polvo de hadas, sino que les echaba brillantina a la gente en la cara y gritaba "¡Sorpresa, zorra!". No era la elegida, era la molesta. Y esa noche, estaba de patrulla. Cada séptima luna, un hada debe encargarse de la Vigilancia de las Esporas , asegurándose de que el imperio fúngico del Consejo de Amanita no sea devorado por tejones rebeldes o mapaches malditos. Bibble se tomó este papel muy en serio. Sobre todo porque la última hada que se saltó la vigilancia ahora estaba siendo usada como posavasos en la sala de descanso del consejo. —Portadora de la Antorcha —dijo una voz tras ella. Escurridiza. Alargada. Como alguien que practicaba ser espeluznante frente a un espejo. Ella no se giró. "Creevus. Veo que sigues rezumando como un sarpullido consciente". —Encantador como siempre —respondió Creevus, deslizándose desde la sombra de un tronco musgoso, con su capa hecha de piel de serpiente mudada y los sueños de padres decepcionados—. El Consejo exige una actualización. —Dile al Consejo que sus hongos no han sido mordidos, sus fronteras intactas y que su Portador de la Antorcha está muy mal pagado. —Exhaló una bocanada de humo hacia él, la llama parpadeando como si también se riera de él. Creevus entrecerró los ojos. O quizás simplemente no tenía párpados. Era difícil saberlo con bichos como él. "Que no se te suba la chispa a la cabeza, Bibble. Todos sabemos lo que le pasó al último Portador de la Antorcha que desobedeció la Ley de las Esporas". Bibble sonrió, amplia y maliciosamente. "Sí. Le envié flores. Flores carnívoras". Creevus desapareció en la oscuridad como un estudiante de teatro exagerado. Bibble puso los ojos en blanco con tanta fuerza que casi levita de su hongo. La llama danzaba. La noche extendía sus garras. Algo estaba observando. No era Creevus. No era un tejón. Algo... más viejo. Y Bibble, que la diosa nos ayude, sonrió aún más. Las esporas de la sospecha Lo que pasa con que te observen en el bosque es que rara vez es inocente. Las ardillas te observan porque están tramando algo. ¿Los búhos? Juzgándote. ¿Pero esto? Esto era algo peor. Algo antiguo ... Bibble bajó de un salto de su hongo, sosteniendo la antorcha como un cetro real y entrecerrando los ojos. El resplandor de la llama hizo que su sombra se extendiera alta y espigada por el suelo musgoso, como si estuviera audicionando para un papel de villana en una telenovela del bosque. —De acuerdo —gritó, haciendo girar la antorcha—. Si vas a acecharme, al menos invítame a cenar primero. Me gusta el vino de bellota y los hongos que no se pueden pronunciar. El bosque respondió con un silencio espeso, denso y que ocultaba absolutamente algo. Y entonces, con la elegancia de un ciempiés borracho con tacones, emergió. No era una bestia. No era un fantasma. Era una criatura conocida solo en susurros: Glubble. Sí, ese era su nombre. No, Bibble tampoco estaba impresionado. Glubble tenía la cara de un sapo derretido, el olor a té de compost y el encanto conversacional de unos calcetines mojados. Vestía una túnica hecha completamente de cáscaras de hojas y arrogancia. —Biblia de Esporas —dijo con voz áspera—. Portador de Llamas. Lamedor de Gorras Prohibidas. —Mira, habla —dijo secamente—. Déjame adivinar. Quieres la antorcha. O mi alma. O invitarme a algún terrible culto del bosque. Glubble parpadeó lentamente. Bibble juraría haber oído sus párpados cerrarse. «La Llama no es tuya. La Antorcha pertenece a la Madre Podrida». —¡La Madre Podrida puede chuparme la corteza! —espetó Bibble—. Le prendí fuego a esto con tripas de polilla secas y puro rencor. ¿Lo quieres? Haz una presentación. Glubble siseó. Detrás de él, una babosa explotó por la tensión. Bibble no se inmutó. Una vez había apuñalado a una zarigüeya con una varita de regaliz. No le temía a nada. —Te burlas de las viejas costumbres —susurró Glubble—. Manchas la Guardia. —Soy la Guardia —declaró, alzando la antorcha—. Y créeme, cariño, hago que la corrupción parezca buena. Se oyó un estruendo repentino, en lo profundo del suelo del bosque. Los árboles se inclinaron. El musgo se estremeció. De la base del viejo trono de seta de Bibble surgió un sonido como el de un hongo asfixiándose. —Ah, fantástico —murmuró—. Desperté al trono. El hongo había sido encantado, sí. Pero nadie le había dicho que tenía sentimientos . Sobre todo, no del tipo emocionalmente inestable. Ahora estaba de pie, desplegándose del suelo como un triste sofá inflable, con los ojos parpadeando bajo su sombrero, y emitió un gemido lastimero. —Portador de la antorcha... —gimió—. Tú... nunca me hidratas... Bibble suspiró. «Ahora no, Marvin». "Me has estado encima durante semanas ", gimió. "¿Sabes lo que eso le hace a la autoestima de un hongo?" Glubble alzó una mano con garras. «La Madre Podrida viene », declaró con terrible dramatismo. Retumbó un trueno. En algún lugar, un búho se atragantó con su té. "Y seguro que es encantadora", dijo Bibble con seriedad. "Pero si intenta meterse con mi reloj, mi linterna o mi hongo emocionalmente necesitado, vamos a tener un problema". El bosque cayó en el caos. Las raíces se agitaron como fideos enojados, las esporas explotaron desde el suelo en nubes de furia brillante y un ciervo, poseído por el drama puro, se arrojó de lado a un barranco solo para evitar verse involucrado. Bibble, con la antorcha en alto, lanzó un grito de guerra que sonó sospechosamente como “ ¡Ustedes, fanáticos de los hongos, eligieron al hada equivocada! ” y saltó sobre la espalda de Marvin mientras corría como un Roomba con cafeína por la maleza. Glubble los persiguió, gritando antiguas plegarias de putrefacción y tropezando con sus propias hojas. Tras ellos, la Madre Putrefacción empezó a alzarse: enorme, supurante y sorprendentemente bien equipada. Pero a Bibble no le importó. Tenía una llama. Un trono. Y la suficiente mala actitud para desatar una revolución. —La próxima luna llena —gritó al viento—, traeré vino. Y fuego. Y quizá algunos libros de autoayuda para mi trono. Ella se rió entre dientes en la noche cubierta de musgo mientras el bosque se estremecía con esporas y caos y la alegría de un hada a la que no le importaban en absoluto sus antiguas profecías. La llama ardía con más fuerza. La Guardia nunca volvería a ser la misma. Epílogo: El fuego y el hongo El bosque finalmente dejó de gritar. No porque la Madre Podrida fue derrotada. No porque Glubble encontró paz interior ni porque el Consejo decidió cancelar a Bibble (lo intentaron, pero ella maldijo su chat grupal). No, el bosque se asentó porque comprendió una verdad inmutable: No luchas contra Bibble. Ajustas todo tu ecosistema a su alrededor. Las Leyes de Esporas fueron reescritas, principalmente con crayón. El título oficial de "Portadora de la Antorcha" se cambió a "Señora Suprema del Bosque Picante", y Bibble insistió en que su trono de hongos se llamara "Marvin, el Magnífico Húmedo". Lloró. Mucho. Pero era crecimiento. Creevus se jubiló prematuramente, se mudó a una cueva y empezó un podcast decepcionante sobre hongos antiguos. Glubble se unió a un grupo de terapia con musgo. ¿La Madre Podrida? Ahora está en TikTok, haciendo tutoriales de maquillaje lentos y evocadores y reseñando hongos con una intimidad inquietante. ¿Y qué pasa con Bibble? Construyó un santuario con viejos caparazones de escarabajo y sarcasmo. De vez en cuando, organiza hogueras ilegales para hadas delincuentes y les enseña a gritarle a las sombras y a forjar antorchas con ramitas, veneno y pura audacia. Cuando los viajeros pasan por el bosque y sienten un calor repentino, un destello de fuego, un susurro de desafío brillante, dicen que es ella. El Portador de la Antorcha del Hongo. Sigue observando. Sigue siendo mezquino. Sigue, de alguna manera, al mando. Y en algún lugar, bajo las raíces, Marvin suspira felizmente… luego pregunta si trajo loción. Si sientes que a tu vida le falta un poco de caos, confianza o la energía de una seta ardiente, trae a Bibble a casa. Puedes canalizar a tu portador de antorcha interior con una lámina enmarcada para tu guarida, una gloriosa lámina metálica para tu altar del caos, un tapiz suave y sospechosamente mágico para rituales de invocación en la pared, o una bolsa de tela con un estilo peculiar para llevar bocadillos, rencor y hierbas cuestionables. Bibble lo aprueba. Probablemente.
