mythical beast

por Bill Tiepelman

Stormcaller of the Moonspire

The Roar Before Thunder The villagers of Draumheim had long whispered of the being that lived beyond the reach of men. Above the black pine forests and across the Glacier Pass, beyond the howling winds and shifting skies, there stood a jagged peak crowned in eternal snow. Children called it Moonspire. Hunters dared not name it at all. For they knew — or rather, their bones remembered — the legend of the Stormcaller. It was said to be born of three mothers: one a lioness who roared lightning into being, one a dragoness with wings woven of gold and memory, and one a stag spirit who vanished with the last sunrise of the First Age. From them came the creature now seen only when the sky cracked open — a luminous beast of fur and fang, crowned with antlers that summoned storms, its wings humming with forgotten runes. It was older than the kingdom. Perhaps older than gods. Once every blood moon, the sky turned electric. The high winds curled like serpents around the Moonspire, and on that night, the Stormcaller would rise from the cloudline and sit upon the edge of the world. Watching. Waiting. And when it roared, the mountain cracked below it. But the old magic was breaking. South of the peaks, at the edge of the Ebon Empire, the high king's obsession with conquest had birthed something unnatural. A sorcerer-general known as Ashkhar the Hollow had unearthed an artifact of fire — a crystal that could swallow storms. Bound by ambition, Ashkhar sought to control the sky itself, to enslave lightning, to render the gods obsolete. His warlocks warned him of the Moonspire. Of the creature. Of its oath to protect the balance between man and the storm. Ashkhar listened. And then, in the way of all power-drunk men, he laughed. Now, with the War of Aether near and a crystal engine spinning in the heart of the empire’s dreadnoughts, the veil between worlds began to thin. Lightning no longer danced freely. Storms seemed to cower, stuttering on the horizon like wounded beasts. Crops dried. Forests moaned. Something ancient was being strangled. And far above, at the highest reaches of Moonspire, the Stormcaller stirred for the first time in an age. Its claws raked ice from stone. Electricity hissed along its antlers. Its wings unfurled with the slow, dreadful grace of a forgotten god stretching after a long, cold dream. The runes along its veins shimmered orange, flickering with warning — not to man, but to the sky itself. The Stormcaller had seen empires rise and fall. But this time… they had dared to silence the storm. And for that, there would be reckoning. Skyfire and Bone The Stormcaller did not descend immediately. It crouched at the edge of the Moonspire for three days and three nights, unmoving, staring across a world that had forgotten how to listen to thunder. Its breath fogged the sky. Its claws etched glowing sigils into the ancient ice. Somewhere in the black silence of its chest, the heart of a tempest began to drum — slow, steady, ancient. The gods of the high air trembled, their slumbering domains rustling like leaves in warning. On the fourth morning, the sky split. The dreadnoughts came first — seven black leviathans of steel and spellglass, sailing on sorcery above the Ebon Empire’s northern frontier. Carried beneath them were the Skyspike Engines: weaponized lightning cages fueled by the storm-swallowing crystal Ashkhar had awakened from the Undervault. These machines could rip open a thunderhead and devour it whole. What once danced freely in the clouds now choked inside brass cylinders, bleeding magic into infernal turbines. Ashkhar, armored in obsidian and crowned with fire, stood upon the prow of the lead dreadnought. His voice, amplified by rune-binders, echoed across the peaks. “Show yourself, spirit. Bow, and you may yet serve the empire.” Far above, the Stormcaller blinked — a slow, amber glow behind the frost of its lashes. Bow? It did not know the word. It leapt. The descent was a scream through frozen air. Wings spread wide, the runes across them burning bright blue as the beast tore the wind in half. It didn’t need a battlecry. The very act of its flight was declaration. The mountain howled in its absence. They met above the lowlands. The first dreadnought had barely time to blink its crimson eyes before a bolt of raw, divine lightning struck through its core like a harpoon from the stars. The vessel cracked open mid-air, vomiting flame, metal, and men into the clouds. Ashkhar snarled and raised the crystal, sending out a wave of inverse light — a pressure that peeled magic from the sky like skin from bone. The Stormcaller reeled, its antlers dimming for a heartbeat, the spell-fire chewing at the edges of its wings. The beast crashed into a cloudbank, vanishing for a breath. But the storm is not a single bolt. The storm is fury with memory. It rose again, claws bristling with sparks. It dove straight into the second dreadnought, not with spell or lightning — but with tooth and rage. Its fangs tore through the hull like parchment. The men inside never screamed. They were ash before breath. The ship collapsed inward, folding like a dying star, consumed by the fury of the old world awakened. Yet Ashkhar had prepared for this. He called forth the Hollow Choir — a dozen spectral assassins bound by ritual and silence. Cloaked in the skins of fallen angels, they danced through the air like wraiths. Their blades, carved from sorrow and powered by siphoned divinity, sliced toward the Stormcaller from all sides. The beast roared. Not in pain. In challenge. The sky answered. Clouds above exploded with light. A curtain of silver and blue fire descended from the heavens, obliterating three of the Hollow Choir in an instant. The rest weaved through it, screeching their soulless fury. One reached the Stormcaller’s flank, drove a blade deep into its shoulder — and was incinerated mid-thrust, consumed by a ward etched in solar fire long before the Empire had a name. Still, the blade stuck. Blood, like molten starlight, spilled across the clouds. The Stormcaller faltered mid-flight. The dreadnoughts circled like vultures. From within the lead vessel, Ashkhar screamed words not meant for mortal mouths. The crystal blazed red, and the sky inverted — color drained, sound warped, and the very gravity of the world bent inward. “Now,” he growled, “you will fall.” The Stormcaller’s body convulsed in mid-air. Its wings folded inward as if crushed by the weight of the command. The runes flickered. Lightning halted in its veins. And then — A sound. Not a roar. Not a thunderclap. Something deeper. A drumbeat. From deep within the belly of the world, a pulse of rhythm older than language surged up through the mountains and into the beast. A low, ancient beat — the drum of the First Storm. It called not just to the Stormcaller, but to the very fabric of the sky. Storms that had hidden in shame surged from the far corners of the world. Winds screamed. Oceans twisted. Fire fell sideways. The balance had been betrayed. Now it would be avenged. The Stormcaller opened its eyes. They glowed not amber — but white. Endless. Starfire wrapped around its horns. The rune-wings expanded. And then it spoke, not in words but in weather. In will. In fury. The sky broke open. One dreadnought shattered like glass, ejected into another, both swallowed by a vortex of violet flame. The remaining Hollow Choir evaporated, the god-blood that sustained them boiling in a single heartbeat. Ashkhar screamed and turned the crystal’s core inward, desperate to contain the surging power — but it was too late. The artifact could not devour what the sky had reclaimed. It shattered. So did he. The explosion lit the night like a false sun. When it cleared, there was no empire left in the sky — only falling sparks, and the Stormcaller, silhouetted against a world put right. Blood still fell from its shoulder, staining the snow clouds beneath. It did not land. It did not rest. It simply turned — and flew back toward the Moonspire, the runes along its wings pulsing in slow, silent fury. The balance had not been restored. But it had been defended. The Sky Remembers For seven nights after the fall of the Empire’s skyfleet, the world held its breath. The moons spun uneasily. Forests fell silent. The rivers reversed their flow for a day and a half, as if the world’s blood was unsure which way to pump. Even the deepfolk — those blind creatures that whispered through stone and lived where magma dreamed — closed their ancient eyes and waited. For none could say what would happen when a creature like the Stormcaller roared not in threat... but in judgment. Yet there was no second strike. The Stormcaller did not return to finish the world. It did not descend into kingdoms or strike down rulers or write its law in lightning across the sky. Instead, it returned to Moonspire and vanished into a cloudbank. There were no footprints. No den. Only silence. And a faint scent of ozone on the winds that spiraled endlessly around the peak. But the changes had already taken root. Without Ashkhar’s crystal matrix, the Storm Engines sputtered and died. Across the continents, empires that had grown drunk on skyfire technology found themselves crippled. Airships plummeted. Warfronts dissolved. Borders unraveled like tired seams. The tide of conquest receded, not in flames, but in confusion — as if the earth had nudged mankind back into the mud from which it had risen. In Draumheim, the villagers awoke to skies that breathed again. Thunder rolled softly over the hills, no longer weaponized, no longer caged. Rain returned — real rain, not the manufactured drizzle of cloudcutters. Fields bloomed with a ferocity unseen in generations. Wolves returned to the high forest. Bears sang strange songs in their sleep. And then came the stories. At first, they trickled in like rumors. A shepherd near the foothills who claimed the lightning had spoken to her in dreams. A child who drew the creature with perfect accuracy, despite having never left his village. A blind widow who stood for three days under the open sky and whispered, “He’s watching still.” The monks of the Windway Abbey, once scholars of astral mapping and weather prophecy, claimed the constellations had shifted. That a new star now blinked above Moonspire — faint, blue, and rhythmic, like a heartbeat. The Order of the Chain — what remained of Ashkhar’s loyalists — attempted a final, desperate ritual to bind what they called “The Skygod.” They brought twelve crystal blades, nine bound scribes, and a library’s worth of forgotten names. They reached the summit on the winter solstice. None returned. Only a single rune remained, scorched into the peak beside the last campfire. It read: "You may climb the mountain. But the sky does not kneel." And so the Stormcaller became myth again. Bards told a thousand versions — some called it vengeance, others mercy. Some claimed the beast was dead, that the blood it lost in the battle was its last. Others said it had merely gone to sleep again, dreaming of the world that once danced with storms rather than enslaving them. A few — madmen and poets — whispered it was never a creature at all, but the will of the sky given flesh only when needed. Years passed. Then decades. The world changed, subtly. Architects stopped building towers that scraped the clouds. Kings stopped calling themselves gods. Sailors left offerings on their masts for fair winds, and children learned to mimic thunder when scared — not to frighten monsters away, but to ask for protection. And every now and then — when the moon hung low and stormclouds gathered over the mountains — someone would claim to see a silhouette perched on the edge of the world. Wings etched in rune-light. Antlers humming with power. Eyes like molten dusk. Just watching. For the Stormcaller did not destroy the world of men. It reminded them. That the sky is not a resource. It is not a frontier. It is not a thing to be broken and bottled and bought. It is alive. And it remembers.     Bring the Stormcaller Home If the legend of the Stormcaller stirred something in your bones — that quiet thrill of awe, power, and wonder — you can now bring its presence into your space. This epic image is available as a museum-quality canvas print, an enchanting tapestry for your sacred wall, a cozy fleece blanket to weather your own winter nights, or a bold throw pillow for your throne. Each item features the electrifying detail and mythical majesty of “Stormcaller of the Moonspire,” making it more than art — it’s a reminder that some storms should never be silenced.

por Bill Tiepelman

El Dragoncito Cromático: Una Historia de Travesuras y Caos

El huevo más irracional Roderic era muchas cosas: un aventurero, un erudito, un hombre capaz de beber su propio peso en hidromiel sin pasar vergüenza (demasiado). Pero no era, bajo ninguna circunstancia, un niñero. Sin embargo, allí estaba, contemplando a la criatura recién nacida, despatarrada sobre su escritorio: un pequeño dragón con escamas de un brillo escandaloso y enormes ojos dorados que gritaban " ¡Ay! ". Había nacido de lo que él creía que era una gema invaluable que había "tomado prestada" del tesoro de un dragón anciano llamado Morgath. Resultó que Morgath no había estado acumulando tesoros. Había estado acumulando descendencia . —Bueno, escucha —dijo Roderic, frotándose las sienes mientras el dragoncito estiraba las alas y bostezaba, completamente despreocupado—. No sé cómo criar a un bebé dragón. Tengo muy poca paciencia. Además, estoy bastante seguro de que a tu padre le gustaría asesinarme. El dragoncito dejó escapar un suspiro exagerado, como si fuera él quien sufría, y luego se dejó caer de espaldas, pateando con sus patitas rechonchas. Roderic entrecerró los ojos. —¡Oh, fantástico! Eres dramático. En respuesta, el dragoncito lanzó una bocanada de humo a su cara. Roderic tosió, quitándole importancia con un gesto. «¡Grosero!» El dragoncito sonrió. El problema con los dragones diminutos Durante los siguientes días, Roderic descubrió algo importante: los dragones bebés eran insoportables. Primero, el dragoncito se negó a comer nada normal . ¿Carne fresca? No. ¿Pollo asado? Una burla. ¿Salmón ahumado caro? Escupido sobre la alfombra. Lo único que quería comer era un trozo de obsidiana encantada del alijo de alquimia de Roderic. —Eres una pequeña bestia mimada, ¿lo sabes? —murmuró, mientras observaba cómo el dragoncito masticaba alegremente la roca mágica como si fuera un bocadillo. En segundo lugar, era dramático . Todo era una actuación. El dragoncito se desplomaba boca arriba si lo ignoraban demasiado tiempo. Emitía gemidos trágicos cuando no era el centro de atención. ¿Cuándo Roderic se atrevió a salir de la habitación sin él? Ay, la traición. Los gritos eran suficientes para poner celosa a una banshee. En tercer lugar, y quizá lo peor de todo, era un artista del escapismo . Roderic despertó a la tercera mañana y descubrió que el dragoncito había desaparecido. Se le encogió el estómago. Inmediatamente, su mente lo imaginó incendiando accidentalmente su cabaña, o peor aún, topándose con una multitud enfurecida que no soportaba los peligros del fuego volador. Se puso la capa y atravesó la puerta principal... solo para encontrar al dragoncito encaramado con aire de suficiencia en lo alto del tejado de su vecino, mordisqueando lo que parecía ser un collar de plata robado. Lady Haversham estaba abajo, con las manos en las caderas. No parecía contenta. —Roderic —llamó dulcemente—. ¿ Por qué hay un dragoncito en mi casa? Roderic suspiró. «Es una amenaza». El dragoncito mordió el collar por la mitad y eructó. Lady Haversham se quedó mirando. "Ya veo." Roderic se pellizcó el puente de la nariz. "Yo lo bajaré". Lo cual era más fácil decirlo que hacerlo. El dragoncito estaba encantado con su nueva ventaja de altura y no tenía intención de bajar sin jugar a perseguirlo. Roderic tuvo que subir al tejado, donde la pequeña bestia hizo un espectáculo de esquivarlo: saltando, revoloteando fuera de su alcance y piando alegremente como si fuera el mayor entretenimiento de su vida. Roderic, jadeante, finalmente se abalanzó y atrapó al dragoncito en el aire. "Te atrapé, pequeño gremlin", gruñó. El dragoncito le dedicó una sonrisa impenitente y le lamió la nariz. Y fue entonces cuando Roderic se dio cuenta de tres cosas: Este dragoncito no tenía absolutamente ningún respeto por él. Estaba total y absolutamente superado. Iba a tener que plantearlo, le gustara o no. Él gimió. Esta iba a ser una larga aventura. Un dragón muy ilegal Tres semanas después, Roderic había aprendido dos cosas valiosas sobre la crianza de un dragoncito: Nada en su casa estaba a salvo. Ni sus libros, ni sus muebles, y mucho menos su dignidad. Los dragones bebés crecieron rápido . La amenaza, antes diminuta, ahora era el doble de grande que antes; aún lo suficientemente pequeña como para posarse en su hombro, pero lo suficientemente grande como para derribar estantes cuando se excitaba (lo cual ocurría a menudo ). El dramatismo no había cesado. De hecho, había empeorado . Si Roderic no reconocía de inmediato la existencia del dragoncito al despertar, se encontraba con una serie de gemidos agudos que podrían despertar a los muertos. ¿Y el apetito? Imposible . Roderic ahora sobornaba regularmente al herrero para obtener trozos de metal encantado, todo mientras esquivaba preguntas del magistrado local sobre por qué había destellos ocasionales de fuego de dragón provenientes de su cabaña. Lo cual, técnicamente hablando, era un delito . Los dragones bebés no eran precisamente legales en la ciudad. Entonces, cuando un fuerte BOOM resonó en las calles una noche, Roderic supo —al instante— que era su problema. El incidente de la fuga de la cárcel Salió corriendo y descubrió que el granero de su vecino había sido destruido. De pie entre los restos humeantes estaba su dragoncito, agitando la cola y con los ojos abiertos, presa de lo que solo podría describirse como un caos aturdido . Junto a él, un guardia de la ciudad, muy indiferente, se encontraba de pie. —Roderic —dijo el guardia cruzándose de brazos. Roderic se dobló, jadeando. «Hola, capitán. ¡Qué gusto encontrarte aquí!» "¿Quieres explicar por qué tu dragón acaba de hacer explotar un granero?" El dragoncito se hinchó indignado. Pió . Roderic se enderezó, apartándose el pelo empapado de sudor de la cara. "Creo que 'explotó' es una palabra fuerte". El capitán señaló los escombros en llamas. " ¿Lo es? " Roderic suspiró. «De acuerdo. Yo pago». —Lo harás —asintió el capitán, y luego bajó la voz—. Tienes que sacar esa cosa del pueblo. Si el magistrado se entera... —Sí, sí, lo sé. —Roderic se volvió hacia el dragoncito—. Bueno, felicidades, pequeño desastre. Ahora somos fugitivos. En fuga Huir de la ciudad en plena noche con un presumido bebé dragón no era como Roderic había planeado su vida, y sin embargo allí estaba, guiando a su caballo por el bosque, maldiciendo en voz baja mientras el dragón se posaba en la silla como un príncipe real. -Estás disfrutando esto, ¿no? -murmuró. El dragoncito bostezó, totalmente impenitente. —Oh, no te hagas la inocente. Volaste un granero. Movió la cola. Pío. Roderic gimió. «Debería haberte dejado en ese tejado». Pero ambos sabían que era mentira. Estaba atrapado con este dragoncito. Y, peor aún, a una parte de él no le importaba. El viento susurraba entre los árboles. A lo lejos, oyó el débil sonido de jinetes, probablemente guardias que los buscaban. Exhaló. "Bueno, pequeño terror, parece que nos vamos de aventura". El dragoncito parpadeó y luego se acurrucó contra su mejilla. Roderic refunfuñó. «Uf. No puedes sobornarme con ternura». Le lamió la oreja. Suspiró. «Bien. Quizás un poco». Y así, sin ningún destino en mente y con un dragoncito muy ilegal a cuestas, Roderic dio su primer paso hacia lo desconocido. Continuará…? ¡Trae al Dragoncito Cromático a casa! ¿Te enamoraste de este travieso dragoncito? ¡Ahora puedes llevar contigo un trocito de su magia juguetona! Ya sea que quieras añadir un toque de fantasía a tus paredes, disfrutar de su encanto ardiente o llevar su espíritu aventurero a todas partes, tenemos justo lo que necesitas: ✨ Tapices – Transforma cualquier espacio con un toque de magia de dragón. Impresiones en lienzo : una impresionante pieza central para cualquier amante de la fantasía. 🛋️ Cojines : porque cada sofá merece un poco de travesuras de dragón. 👜 Bolsos Tote – Lleva la aventura contigo dondequiera que vayas. 🔥 Stickers – Añade un poco de actitud de dragón a tu mundo. No te limites a leer sobre El Dragoncito Cromático : ¡tráelo a tu reino!

por Bill Tiepelman

La pelusa de la ira

Nace una amenaza emplumada Los habitantes de Ember Hollow tenían muchas cosas que temer (hechizos rebeldes, duendes traviesos, alguna que otra cabra que escupía fuego [es una larga historia]), pero nada los preparó para la ira de una bola de pelusa particularmente pequeña y excepcionalmente furiosa. Comenzó, como la mayoría de las catástrofes, con un inocente error. La vieja Maeryn, la excéntrica herbolaria del pueblo, descubrió un peculiar huevo entre las raíces de un roble carbonizado. Creyéndolo abandonado, se lo llevó a casa, lo puso junto al fuego y enseguida se olvidó de él. Es decir, hasta que eclosionó. ¡Y vaya eclosión! Con un crujido, un chasquido y una explosión de brasas, emergió una criatura tan ridículamente adorable que debería haber sido ilegal. Pero en lugar de suaves píos y pasos tambaleantes, este fogoso polluelo fijó la mirada en Maeryn, erizó sus humeantes plumas y dejó escapar un grito de rabia pura y sin filtro. —¿Qué … demonios… eres TÚ? —murmuró Maeryn, sacándose el hollín del delantal. Los ojos del polluelo ardían, literalmente, como soles fundidos, con la expresión de un pequeño señor feudal que acababa de descubrir que su imperio estaba formado por campesinos. Con un gorjeo indignado, avanzó pisando fuerte, irradiando un calor que quemó el dobladillo de Maeryn. Ella agarró una cuchara de madera y la apuntó al polluelo como si fuera una espada. —Escúchame, pequeño peligro de incendio —lo regañó—. Te salvé, así que mejor deja esa actitud. El polluelo no perdió la actitud. Al contrario, se abalanzó. Desplegó las alas (adorablemente inútiles), hinchó el pecho (de alguna manera, aún más esponjoso) y entrecerró sus ojos ardientes con la amenaza de un pequeño señor de la guerra. Entonces estornudó. Y prendió fuego a las cortinas. —Oh, fantástico. —Maeryn gimió mientras agarraba un cubo. El fuego se extinguió rápidamente, pero el polluelo permaneció impasible, mirándola con la furia silenciosa de un emperador insultado por un súbdito indigno. Con un suspiro, Maeryn se cruzó de brazos y le devolvió la mirada. —Supongo que necesitas un nombre, ¿no? —reflexionó—. ¿Qué tal Ember? Las plumas del polluelo brillaron con más intensidad. No parecía impresionado. “¿Ignis?” El polluelo emitió un chirrido de disgusto. —¡Oh, por el amor de Dios! ¡BIEN! Entonces dímelo. El polluelo parpadeó. Su pico se curvó en una leve y traviesa sonrisa. Luego, con una amenaza lenta y deliberada, saltó sobre una cuchara de madera, se balanceó como un rey emplumado en su trono y miró fijamente el alma de Maeryn. " Resplandor. " Maeryn se quedó boquiabierta. "¿Acabas de... de verdad te pusiste un nombre ? ¡Por Dios! ¿Qué eres ?" Blaze no dijo nada. Simplemente se infló, volvió a sonreír con suficiencia y saltó de la cuchara como diciendo: «Ya lo sabrás». Y ese fue el momento en que Maeryn se dio cuenta de que había cometido un terrible error. El reinado del fuego Los aldeanos no tardaron en darse cuenta de que algo… era diferente en la nueva mascota de Maeryn. Para empezar, Blaze tenía opiniones firmes. Y las expresaba con vehemencia. El panadero aprendió esto a las malas cuando se negó a darle a Blaze un pastel extra. Un croissant perfectamente dorado fue cambiado por un montón de cenizas. El herrero del pueblo, un hombre corpulento con la paciencia de un santo, intentó "enseñar" a Blaze a comportarse. Blaze respondió encaramándose en su yunque y haciendo que cada herradura que forjaba se derritiera misteriosamente en charcos. Y el pobre Thom, que se atrevió a llamar a Blaze "lindo", se encontró inexplicablemente encerrado en su letrina durante tres días enteros. “Esa chica es un caos total”, declaró Thom una vez liberado. Maeryn, con las cejas quemadas y un aire de agotamiento constante, solo pudo asentir. «Lo entregaría, pero creo que prendería fuego a mi casa para vengarse». Mientras tanto, Blaze se afanaba en imponer su dominio. Había reclamado un lugar en la fuente del pueblo, donde se sentaba, ahuecando la cabeza y lanzando miradas furiosas, como si se hubiera autoproclamado rey de Ember Hollow. Los transeúntes asentían con cautela a modo de saludo, para no provocar su ira. El alcalde, en un último intento por recuperar el control, incluso intentó ofrecerle a Blaze el título de "Mascota Oficial del Pueblo". Blaze escuchó. Consideró. Luego le prendió fuego al sombrero del alcalde. A partir de ahí, la situación solo empeoró. Empezó con algo pequeño: orinales que se calentaban misteriosamente, tazones de avena que se desbordaban sin que nadie los tocara. Entonces, Blaze buscó venganza. Una mujer que lo echó de su huerto se despertó y encontró todas las verduras asadas. Un hombre que se rió del tamaño de Blaze encontró sus botas derretidas contra el adoquín. Para cuando los aldeanos se dieron cuenta de que vivían bajo el yugo de un pequeño tirano con plumas de fuego, ya era demasiado tarde. Blaze había tomado el control total. “¡Tenemos que hacer algo!” susurró uno de los miembros del consejo en una reunión secreta. "¿Cómo qué?", ​​siseó otro. "¡Es imparable! ¡Estornuda, y medio pueblo necesita reparaciones!" "Entonces lo superaremos en inteligencia", declaró Maeryn. "Tiene poder, pero también un ego más grande que su cuerpo. Solo tenemos que hacerle creer que fue idea suya irse". Y así, a la mañana siguiente, el pueblo se reunió en la plaza, donde Blaze estaba sentado en su percha habitual, mirándolos como una deidad indiferente. Maeryn dio un paso al frente, carraspeando. «Oh, gran y poderoso Blaze», comenzó, apenas conteniendo el sarcasmo, «tenemos un honor que concederte». Blaze parpadeó, intrigado. “Tú, nuestro glorioso señor, claramente has superado a esta humilde aldea”, continuó. “Tu poder es demasiado grande, tu presencia demasiado imponente. Es hora de que ocupes el lugar que te corresponde en el Palacio Real”. Blaze inclinó la cabeza. ¿Palacio? —¡Sí, sí! —intervino uno de los miembros del consejo—. Un lugar legendario donde se venera a grandes seres como tú y se les da alimento sin límites. Blaze se erizó, pensando en esto. ¿Adoración? ¿Comida sin fin? ¿Un palacio? Soltó un pequeño y petulante gorjeo. —Los escoltaremos allí en gloriosa procesión —dijo Maeryn con dramatismo—. Inmediatamente. Dicho esto, colocaron a Blaze sobre una almohada de terciopelo, lo llevaron al carruaje más grandioso de la ciudad y, con un coro final de elogios exagerados, lo enviaron a un castillo a muchas millas de distancia, donde definitivamente sería el problema de alguien más. Los aldeanos vieron cómo el carruaje desaparecía entre las colinas. Entonces, al unísono, exhalaron. "¿Crees que realmente llegará al palacio?" preguntó Thom. Maeryn negó con la cabeza. «Oh, para nada. Pero ese es un problema futuro». Y con eso, Ember Hollow quedó libre. Por ahora. ¡Trae la ira a casa! 🔥 Puede que Blaze haya dejado Ember Hollow, ¡pero su espíritu ardiente sigue vivo! ¿Quieres darle un toque de carácter ardiente a tu espacio? Descubre la colección Fluff of Wrath y llévate a casa a este pequeño y travieso tirano con estilo. 🔥 Tapiz : deja que Blaze se cerniera sobre tu reino (o sala de estar) como el pequeño señor supremo que es. Impresión en lienzo : perfecta para cualquier persona que aprecie un toque de actitud en su decoración. 🔥 Bolso Tote : Lleva un poco de caos contigo a donde quiera que vayas. Advertencia: Los bolsos de menor tamaño pueden resultar intimidantes. 🔥 Toalla de Playa Redonda – Porque nada dice “no te metas conmigo” como tomar el sol con una bola de fuego furiosa. 🔥 Cojín decorativo : Suave, atrevido y ligeramente amenazante. Igualito a Blaze. ¡Consigue el tuyo ahora y canaliza tu pájaro de fuego interior! 🔥🐤

por Bill Tiepelman

El ascenso del Fénix Solar

El mundo había olvidado las viejas costumbres. Se había vuelto complaciente bajo el brillo artificial de sus propias creaciones, ciego a los ciclos antiguos que regían la existencia. Los imperios habían surgido y caído, pero en su arrogancia, los gobernantes de esta era creían que serían los últimos. Construyeron ciudadelas de acero y vidrio que se elevaban hacia los cielos, como si desafiaran al cosmos a tomar nota. Y el cosmos lo hizo. Comenzó como un murmullo, un temblor en el tejido de la realidad que solo las almas más antiguas podían percibir. El cielo, antaño una bóveda infinita de estrellas, se volvió inquieto. Una sombra se extendió por la luna, devorando su luz, convirtiendo el cielo en un vacío más profundo que la noche. El aire se espesó con el aroma de algo antiguo, algo primitivo. Los vientos llevaban susurros de lenguas olvidadas, sus sílabas se enroscaban entre las ruinas de civilizaciones extintas hace mucho tiempo. Entonces apareció la primera brasa. El nacimiento del infierno En lo alto del océano desolado, una chispa brilló, increíblemente pequeña en la inmensidad del cielo. Latía, un latido rítmico en medio del silencio, volviéndose más brillante a cada momento que pasaba. Las nubes se curvaron hacia adentro, atraídas por su presencia, y oscuros rizos de humo se arremolinaron en una formación caótica. La brasa se hinchó y se expandió hasta convertirse en un orbe de luz crepitante. Los cielos temblaron cuando el fuego y la sombra se entrelazaron, dando origen a algo que no había aparecido en este mundo en siglos. Un único grito rompió el silencio: un sonido sobrenatural que reverberó a través de los huesos y la sangre, resonando en todos los continentes. Entonces, con un destello cegador, el cielo se encendió. Alas de oro fundido atravesaron el velo de la noche y se desplegaron en una explosión de fuego y luz. Una forma emergió del infierno, terrible y magnífica: plumas envueltas en llamas celestiales y una armadura adornada con las ruinas de eras olvidadas. El Fénix Solar había regresado. El despertar En las profundidades de la ciudad en ruinas de Ish'kar, los últimos Videntes se arrodillaron ante un altar tallado en obsidiana y hueso. Sus ojos, nublados por la edad y la profecía, se abrieron de par en par a medida que la visión se desplegaba ante ellos. El Fénix no era simplemente una criatura: era una fuerza, un presagio, un cataclismo necesario. "Es como predijeron las piedras", susurró uno de ellos, con una voz apenas audible por encima del viento que soplaba cada vez más fuerte. "El ciclo se ha completado". Desde la torre más alta, los restos de la humanidad observaban en silencio. Sus armas, forjadas con la arrogancia de la supremacía tecnológica, eran inútiles contra este ser celestial. Ningún acero, ninguna máquina de guerra, ninguna maravilla científica podría resistir lo que estaba por venir. Hacía mucho tiempo que habían cortado sus lazos con las antiguas leyes del equilibrio, y ahora el equilibrio sería restaurado por el fuego. El Fénix extendió sus alas y el aire se deformó en respuesta. Con un solo y poderoso aleteo, envió oleadas de fuego en cascada hacia la tierra, un infierno que se tragó los restos de los mayores logros de la humanidad. Las torres se derrumbaron, los ríos se evaporaron y la tierra misma se abrió, arrojando vetas fundidas a las calles en ruinas. Entre la destrucción y el renacimiento Sin embargo, en medio de la destrucción no había malicia. El Fénix no castigó, sino que limpió. Tras las llamas, el suelo no se marchitó, sino que prosperó. De las cenizas de las viejas estructuras, algo nuevo empezó a surgir. Unas extrañas enredaderas iridiscentes se deslizaban por las grietas de los monumentos caídos y se enroscaban alrededor de las estatuas destrozadas y las armas rotas. La tierra, envenenada durante mucho tiempo por la guerra y la codicia, se estaba curando. En lo más profundo del corazón del infierno, los ojos del Fénix ardían con sabiduría cósmica. Había visto cómo este ciclo se desarrollaba en incontables mundos, en incontables civilizaciones. Resistirse al cambio era invitar a la ruina. Aceptar la destrucción era invitar al renacimiento. Visiones del Eterno El tiempo dejó de tener sentido en presencia del Fénix Solar. Los últimos Videntes, aquellos que se habían preparado para ese momento, se arrodillaron en reverencia ante la criatura, con el espíritu inquebrantable. Mientras las llamas danzaban a su alrededor, tuvieron visiones, vislumbres de lo que estaba por venir. Vieron el renacimiento de los océanos, el regreso de ríos perdidos que fluían con plata líquida. Vieron bosques de árboles cristalinos que se alzaban donde antes había torres de vidrio y acero. Vieron un pueblo, diferente a todos los que habían caminado por este mundo antes: seres nacidos del fuego y el polvo de estrellas, luminosos y eternos. Pero también vieron la siguiente caída, la siguiente arrogancia, la siguiente era del olvido. El Fénix no se demoró. Nunca lo hizo. Su propósito estaba cumplido, su deber hacia el orden cósmico estaba completo. El ascenso Cuando la primera luz del nuevo amanecer besó el horizonte, el Fénix volvió su mirada hacia el cielo. El fuego que lo rodeaba se encendió, ardiendo más brillante que cualquier estrella, hasta que su forma fue indistinguible del sol mismo. Con un último grito desgarrador, ascendió, dejando atrás un mundo cambiado para siempre. Por ahora. Pero un día, cuando el ciclo llegara nuevamente a su fin, cuando la arrogancia eclipsara a la sabiduría y la tierra una vez más se estancara bajo el peso de su propio exceso, el Fénix resurgiría. 🔥Lleva la leyenda a casa🔥 Experimente el poder fascinante del Fénix Solar con productos asombrosos y de alta calidad que presentan esta obra de arte impresionante. Ya sea que desee transformar su espacio, llevar su fuego con usted o sumergirse en su energía cósmica, lo tenemos cubierto: 🔥 Tapiz : deja que el Fénix brille en tus paredes con esta pieza textil atrevida y vibrante. Impresión en lienzo : una obra maestra con calidad de museo que captura la esencia del renacimiento cósmico. 🔥 Fundas para teléfono : disponibles para todo tipo de teléfonos, envuelve tu dispositivo con el espíritu ardiente del Fénix. 🔥 Toalla de playa : deléitate con las llamas celestiales con una toalla tan atrevida como tu espíritu. Abraza la leyenda. Lleva el fuego. Sé testigo del renacimiento.