por Bill Tiepelman
Amor bajo la gloria de la mañana
El caso Bloom Boom Comenzó un martes lluvioso. No era la humedad dramática, que estalla como un rayo y estalla como un trueno. No. Era la humedad suave que hace que las flores se abran tímidamente, que el musgo se vuelva presumido y que las ranas se sientan un poco más atractivas de lo habitual. Era precisamente el tipo de tarde donde la humedad ya no era un chiste, sino un estilo de vida. Nuestra escena comienza en un tocón musgoso que los lugareños llaman "El Trono de Terciopelo". Encaramadas en él había dos ranas; no eran anfibios comunes, claro está. Eran ranas arbóreas, de tonos brillantes y brillantes como canicas de jade sumergidas en el deseo. Una se llamaba Julio y la otra, Blossom . Ella tenía la clase de mirada que hacía que los grillos reconsideraran sus decisiones vitales, y él tenía muslos que podían aplastar un nenúfar con el poder de la poesía. No siempre fueron amantes. Empezaron como vecinos educados que una vez se miraron fijamente por una gota de lluvia compartida, bebiendo de extremos opuestos como la Dama y el Vagabundo anfibios. La situación se intensificó cuando Blossom, siempre la romántica poco convencional, le construyó a Julio un paraguas en miniatura con pétalos de magnolia y cordel. Se desmayó tanto que casi se cae al barro. Ella le preparó sopa. Empezaron a "encontrarse para tomar el rocío" bajo un dosel de pétalos de campanilla, y como cualquier rana sensata, empezaron a evitar el contacto visual en público solo para mantener el chisme del pueblo en el punto de mira. Y ahora allí estaban, acurrucados bajo el abrazo curvo de una flor fresca mientras una ligera llovizna repiqueteaba sobre sus cabezas. El embudo de la flor actuaba como un motel de la naturaleza, con iluminación ambiental, aroma floral y el suave zumbido de una abeja confundida atrapada en la flor contigua. —Entonces —graznó Blossom con una sonrisa pícara, ajustándose la tiara de margaritas—. ¿Vas a besarme o solo estamos aquí para intercambiar polen y decepción? La garganta de Julio se hinchó como un globo de peluche. "Estaba esperando a que la lluvia creara el ambiente". —Cariño —dijo ella lentamente, inclinándose—, todo este bosque está creando el ambiente. No se equivocaba. Incluso las luciérnagas titilaban sugestivamente. Un búho lejano ululaba los primeros compases de una canción de Marvin Gaye. En algún lugar, un hongo temblaba de anticipación. Finalmente se acercó. "Blossom... si fueras una gota de lluvia, te dejaría caer en mi lengua primero". Parpadeó. «Julio... eso es lo más tonto que me han dicho en la vida». “¿Pero funcionó?” Ella sonrió, se mordió el labio inferior y susurró: “Realmente, realmente lo hizo”. Afuera de la flor, la llovizna se convirtió en una lluvia ligera. Dentro, se desplegaba un romance: lento, pegajoso y ligeramente húmedo. Pero, claro, sabes que esto es solo el principio... Lenguas, té y problemas en el trono Dicen que el amor es paciente, es bondadoso. Pero en el pantano detrás de Bramblebrush Hollow, el amor es húmedo, extraño y un poco perverso. Bajo el suave arco de su escondite de campanillas, Blossom y Julio habían pasado de las miradas tímidas a los roces de rodillas. En términos de ranas, eso es prácticamente la tercera base. Y ese día en particular, Julio no estaba defendiendo. —¿Alguna vez pensaste —murmuró, recorriendo con la yema húmeda de un dedo la curva de la columna vertebral de Blossom— que estábamos destinados a encontrarnos bajo esta misma flor? ¿Como si el universo nos hubiera creado solo para este momento? Blossom resopló, expulsando una nube de polen por la nariz. "Julio, romántico idiota. Eso fue lo más dulce que he oído en mi vida o una reacción alérgica al destino". Soltó una risita baja y divertida. "Hablo en serio. La flor, la lluvia, nosotros. Es poético". —¿Poético? —Sonrió—. Julio, nuestra primera cita terminó contigo confundiendo una luciérnaga con una menta y vomitando un proyectil desde la repisa de una seta. Tuve que bañarte con agua de lluvia y bálsamo para el ego durante media noche. “Y aun así”, dijo con ese brillo en las pupilas, “volviste por más”. Puso los ojos en blanco, pero su sonrisa persistió. «No te hagas ilusiones, príncipe del estanque. Me debes tres luciérnagas, un masaje con cardos y una compensación emocional por aquella vez que le dijiste a mi madre que eructaba como un pato». “Tu mamá se rió.” “Se rió porque pensó que eras una broma ”. Las disputas tenían esa cadencia suave y cómoda que solo los amantes y los hermanos podían dominar: una mezcla de cariño, veneno y chistes íntimos compartidos, con la delicadeza del judo verbal. Pero bajo el descaro, bajo ese velo de coqueteo floral, algo más bullía: deseo. Un deseo real, empalagoso, con un aroma irremediable a pantano. La lluvia arreció. Y también el aire entre ellos. Julio se acercó, esta vez no por dramatismo, sino por la verdad. "Me das miedo, Blossom". Ella inclinó la cabeza. "¿Porque tengo calor? ¿O porque soy una rana muy emocional con necesidades complejas y una cuenta pendiente en el bar de pulgones?" "Sí." Se detuvieron. Un escarabajo pasó volando. Un caracol graznó (o algo parecido). Al bosque no le importó su tensión romántica. Pero, ay, estaba observando ... Julio le tomó la mano. «Mira. Bromas aparte, creo que podría quedarme bajo esta flor contigo para siempre. Como... retirarme aquí. Cultivar moho juntos. Criar renacuajos pequeños y ponerles nombres de deidades griegas menos conocidas». Blossom parpadeó. "¿Acabas de proponer... cohabitación?" "Tal vez." “Julio, solo llevamos besándonos ocho ciclos solares”. “Eso es como cinco años de rana”. Ella arqueó una ceja. "No metas pseudociencia en nuestro romance". “Solo digo… me gusta la idea de estar contigo para siempre”. Blossom se ablandó. Odiaba cuando él se ponía así: sincero, dulce, con la mirada soñadora como si se hubiera tragado un libro de poesía y media nube. Y odiaba sobre todo lo mucho que le hacía estallar el corazón. —De acuerdo —dijo finalmente—. Pero si hacemos esto, tengo reglas. Julio se enderezó. "Nómbralos". —Uno —dijo, levantando un dedo con delicadeza—, nada de peleas de lenguas antes del anochecer. Tengo un horario. "Razonable." Dos. Limpias la flor. A diario. El polen no es estético, es un alérgeno. "Hecho." Tres. Si vuelves a coquetear con ese sapo de cara plana de Lilypatch, te asaré vivo y te serviré a una cigüeña. Julio parpadeó. "Entendido." Y cuatro: nada de canciones de apareamiento sorpresa. Si vas a cantar, quiero coreografía y acompañamiento de grillos. "Llamaré a la banda." Lo sellaron con un beso. No era delicado. Era pegajoso y extraño, e hizo que una oruga cercana jadeara. Pero era suyo. Justo cuando empezaban a acomodarse a la nueva dicha de las expectativas compartidas y el compromiso peligrosamente implícito, un nuevo sonido dividió el aire: un chapoteo, seguido de una risita aguda y la inconfundible voz de Velma , la rival, enemiga y ocasional consultora micológica de Blossom. —Ohhhhhh no —susurró Blossom, mientras el pánico crecía más rápido que la savia en primavera. Julio se asomó entre las flores. "Viene con su séquito". “¿Los renacuajos risueños?” “Los seis.” Velma emergió con ese pavoneo que solo se logra al comerse al mejor amigo de tu ex y publicarlo en MudTok. Llevaba una hoja de helecho brillante como capa y tenía un brillo petulante, como si acabara de seducir al novio de alguien, y quizá así fue. —¡BUENO, BUENO! —canturreó Velma, claramente tras haber ensayado esa frase toda la mañana—. Pero si es la mismísima Miss Morning Glory, jugando a las casitas con el Amante Julio en el Trono de Terciopelo. Blossom no parpadeó. "Velma. ¿Cómo va ese sarpullido?" Julio hizo una mueca. Los renacuajos risueños jadearon al unísono. Velma siseó: "Eso fue estacional y lo sabes ". "¿Es estacional, como tus cambios de humor?", preguntó Blossom dulcemente. La lluvia amainó, pero la tensión crepitaba como estática en el musgo. Velma sonrió, peligrosamente amplia. "Solo pasaba para contarte que hay un pequeño cambio en el Hollow. Sangre nueva. Sangre francesa ". Julio tragó saliva. "¿No querrás decir…?" Velma asintió. «Así es, querubines. Una nueva rana en el pueblo. Lleva boina. Habla con sílabas que se pueden saborear ...». Y se rumorea... —se inclinó— que busca una musa. Todas las miradas se volvieron hacia Blossom. —Bueno, Dios mío —dijo—. Supongo que la cosa se va a poner fea. Boinas, traiciones y la flor de la verdad Cuando llegó la rana francesa, el Hollow ya estaba sumido en el escándalo. La noticia se había extendido como la pudrición de un hongo en un tronco húmedo: un misterioso extraño de voz aterciopelada de “La Mare des Poètes” (traducción: 'Estanque de los Poetas', aunque algunos lugareños insistían en que era solo un elegante charco de barro) había entrado contoneándose en Bramblebrush Hollow en busca de su “inspiración”. ¿Su nombre? Jean-Luc Tadreau. ¿Su currículum? Exmodelo de lirios, haikuista amateur y rompehogares a tiempo completo. Jean-Luc era alto, delgado y relucía como una baguette recién untada con mantequilla. Su boina le caía con gracia entre los ojos, y su voz era tan suave que hacía que los rastros de baba parecieran ásperos en comparación. ¿Y cuando cantaba? ¡Dios mío! Hasta las rocas se sonrojaban. Blossom no estaba impresionada. “Huele a lavanda fermentada y a pretensión”, murmuró, sentada junto a Julio bajo la gloria de la mañana, bebiendo néctar directamente de una pajita de flores. —Me hizo una reverencia y se besó la mano —refunfuñó Julio—. Luego le guiñó un ojo a un hongo. “Eso no es carisma, es una torcedura fúngica”. Pero al Hollow no le importó. Velma se había lanzado a toda máquina de relaciones públicas: publicaba bocetos de ensueño de Jean-Luc en pergaminos de corteza, promocionando su "tributo interpretativo de danza de una sola noche al amor y la libertad de los anfibios". Los Renacuajos Risueños habían formado un club de fans. Las ranas se alineaban alrededor del pantano para oírlo susurrar palabras dulces sobre la lluvia existencial y las algas sensuales. ¿Y lo peor de todo? Estaba persiguiendo activamente a Blossom. Comenzó con sonetos. Luego se intensificó hasta convertirse en concursos de miradas interpretativas. Entonces… el escándalo. Un regalo público : un escarabajo dorado envuelto en pétalos de loto, entregado durante la hora del rocío de la mañana , delante de Julio. —¡Rayos! —graznó Julio, mirando al escarabajo brillante como si fuera una granada viva con alas—. ¡Ese es nuestro lugar! ¡NUESTRA FLORACIÓN! Blossom levantó sus manos palmeadas. "Yo no lo invité . El escarabajo... no lo pidió". “Así fue mi crisis existencial, ¡pero aquí estamos!” La flor se marchitó. En sentido figurado y literal. Blossom se sintió atrapada. Claro, Julio era ruidoso, emotivo, y una vez confundió una piña con un rival. Pero era suyo. ¿Jean-Luc? Era cada decisión equivocada envuelta en feromonas y poesía. Una bandera roja andante que hablaba con acertijos y probablemente se exfoliaba. Entonces ella tomó una decisión. Decidió destruir a Jean-Luc de la única manera que sabía: públicamente, dramáticamente y con una ética cuestionable. La noche siguiente, bajo el nenúfar más grande del Valle, Jean-Luc ofreció una velada para los sentidos. Hubo vino de pulgón. Un espectáculo de luciérnagas. Alguien instaló una máquina de burbujas. Estaba en medio de un monólogo —algo sobre la dolorosa dulzura del amor prohibido— cuando Blossom apareció sigilosamente con su corona de margaritas, una sonrisa pícara y un destello de venganza teatral en la mirada. —Jean-Luc —ronroneó—. Cántame algo. Algo... de verdad. Lo hizo. Una balada melodiosa sobre lunas, anhelos y la tristeza de la monogamia anfibia. Las ranas se desmayaron. Un caracol lloró en su servilleta de hojas. Cuando terminó, Blossom se adelantó y lo besó. De lleno. Húmedo. Sin lengua. Pero de lleno. La multitud estalló en exclamaciones de asombro. Julio, que acechaba cerca, dejó caer su copa de néctar. Velma gritó "¡SÍÍÍÍ!" de una forma que asustó a dos tritones y los hizo huir del estado. Entonces Blossom se giró, le sonrió a Jean-Luc y le dio una bofetada en la mejilla con una hoja mojada. —Eso fue por llamarme tu musa —espetó—. No soy un lienzo. Soy toda la maldita galería. Y dicho esto, dio media vuelta y marchó directamente hacia Julio. Él la miró fijamente. "Lo besaste". "Lo sé." "Le diste una bofetada." “También es cierto.” "Te marchaste como una reina." "Así es como ando, nena." Julio se cruzó de brazos. «Explícate». Necesitaba ser humillado públicamente. Necesitabas que te recordara que estoy completamente enamorado de ti. Además, me debes un baile. “¿Un baile?” —Sí. Bajo nuestra flor. Ahora mismo. Lo agarró por la telaraña y lo jaló bajo su campanilla favorita. Los pétalos brillaban a la luz de la luna, cargados de lluvia y perdón. La música crecía, probablemente imaginada, o tal vez una banda de cricket con una acústica excelente. Julio la abrazó. "Estás loca". "Gracias." Se balanceaban. Lentamente. Tontamente. Hermosamente. Dos ranas enamoradas, ignorando los chismes, el caos, los influyentes fúngicos y los poetas pretenciosos. Solo ellas, bajo su flor. Mojadas. Extrañas. Y exactamente donde debían estar. Afuera, el Hollow volvió a la normalidad. Velma juró venganza. Jean-Luc desapareció en la niebla, susurrando algo sobre una misteriosa tortuga llamada Solange. Los Renacuajos Risueños se rebautizaron como una banda de improvisación. Pero nada de eso importó. Porque el amor, el amor verdadero, no se trata de drama ni grandes gestos. Se trata de saber quién te hace latir el corazón con más fuerza bajo la lluvia. Llévate un trocito de Bramblebrush Hollow a casa... Ya sea que quieras envolverte en el romance con esta exuberante toalla de playa , decorar tu estudio con un lienzo o tapiz , o simplemente enviarles a tus amigos amantes de las ranas un dulce recordatorio de amor con una tarjeta de felicitación , la magia de Julio y Blossom te espera. Lleva a casa la flor, el descaro y el dulce y pegajoso beso del amor bajo la gloria de la mañana.
