por Bill Tiepelman
Forajidos etéreos: Susurros del Apocalipsis
El viento llevaba las cenizas de mil sueños arruinados, arremolinándolas hacia el cielo de medianoche como una ofrenda renuente a los dioses. El Yermo no susurraba, gruñía, su hambre era insaciable. De pie en el borde, Veyra se ajustó la correa de su overol de mezclilla remendado, su cabello plateado y afilado reflejaba el tenue resplandor de las brasas esparcidas por el viento. A su lado, Rook se apoyaba en su bastón improvisado, tallado a partir de una tubería oxidada y Dios sabe qué más, su rostro encapuchado era un testimonio de décadas de malas decisiones y peor higiene. —Vas a seguir posando, princesa, ¿o realmente nos vamos a mover? —gruñó Rook, rascándose la barba desaliñada. Su voz era ronca, el tipo de tono que te hacía preguntarte si había hecho gárgaras con hojas de afeitar por diversión. Veyra arqueó una ceja perfecta, su sonrisa era a la vez letal y condescendiente. "Lo siento, ¿estás ofreciendo consejos de liderazgo? ¿No perdiste todo nuestro alijo de raciones la semana pasada porque pensaste que hacer un trueque con un mutante que tenía tres bocas era una buena idea?" —En primer lugar —replicó Rook, enderezándose y mirándola con enojo—, eso fue diplomacia táctica. En segundo lugar, no sabía que él también se tragaría las malditas balas. ¿Cómo iba a saber que estaba... cómo se dice? ¿Hambriento? —Diplomacia táctica —repitió Veyra con una risa que podría cortar el cristal—. Cierto. Igual que tú te desmayaste "tácticamente" borracho mientras nos perseguían los asaltantes. Rook hizo un gesto con la mano para quitarle importancia, mientras su colección de brazaletes tribales tintineaba ruidosamente. —Como sea, princesa. Tienes suerte de que esté cerca, o serías un montón de huesos en algún lugar, probablemente adornada con buitres. —¿Afortunada? —se burló Veyra, con las manos en las caderas—. Tu sentido de la "suerte" es la razón por la que tengo una bota unida con cinta adhesiva y fe. Y hablando de fe, hemos estado caminando en círculos durante tres horas. Si no averiguas de dónde diablos viene esa misteriosa señal que estás siguiendo, te dejaré aquí. La señal Dos días antes, la radio rescatada de Rook (que estaba unida con alambre de cobre, saliva y optimismo) había captado algo inusual. Una transmisión. Clara, nítida y humana. No era la típica tontería confusa de los anuncios del viejo mundo ni los gritos llenos de estática. Era una voz, suave pero autoritaria: «El santuario se encuentra en la Torre Susurrante. Búscala, si te atreves». Naturalmente, Veyra había puesto los ojos en blanco ante la idea de perseguir un mensaje críptico. Pero Rook, siempre el soñador temerario, había insistido. —¡Santuario! —dijo, sonriendo a través de sus dientes amarillentos—. ¡Eso significa duchas! ¡Comida! ¡Camas que no tengan... lo que sea que sea ese olor! —Te refieres a la esperanza , ¿verdad? —había respondido Veyra, con un tono más seco que la arena del Yermo—. De ninguna manera eso terminará mal. Ahora, allí estaban, caminando hacia una torre mítica, esquivando mutantes salvajes y tratando de no matarse entre ellos en el proceso. El suspenso se espesaba con cada hora que pasaba, el Yermo estaba extrañamente desprovisto de los gritos y disparos habituales. La Torre Susurrante Cuando finalmente se toparon con la torre, era magnífica y aterradora a la vez. Una aguja dentada de metal retorcido y vidrio roto atravesaba las nubes como un faro maligno. Las sombras se retorcían alrededor de su base, moviéndose en patrones antinaturales que hicieron que a Veyra se le pusiera la piel de gallina. —Bueno —murmuró con un tono de sarcasmo—, esto no parece en absoluto el comienzo de una trampa mortal. —Tranquila, princesa —dijo Rook, sonriendo—. He visto cosas peores. ¿Recuerdas aquel búnker donde las ratas intentaron sindicalizarse? —Recuerdo la parte en la que gritaste como un niño pequeño cuando te acosaron —respondió Veyra con una sonrisa burlona—. Vamos, valiente líder. La pareja entró con cautela, con las armas desenvainadas. En el interior, el aire estaba cargado de olor a óxido y descomposición. Las luces parpadeantes del techo proyectaban sombras inquietantes y unos débiles susurros resonaban por los pasillos, como si el edificio estuviera vivo. —¿Escuchaste eso? —susurró Veyra, apretando con fuerza su daga. —Si por «eso» te refieres a que me ruge el estómago, entonces sí —respondió Rook—. Me muero de hambre. —No, idiota —siseó Veyra—. Los susurros están por todas partes. —Probablemente sea el viento —dijo Rook, aunque su mano agarró su bastón con un poco más de fuerza—. O, ya sabes, fantasmas. Definitivamente no es nada peligroso. Siguieron avanzando, los susurros se hacían cada vez más fuertes. El descaro de Veyra fue reemplazado por un silencio cauteloso, e incluso Rook parecía desconcertado. Finalmente, llegaron a una enorme cámara llena de maquinaria brillante. En el centro había una figura vestida con una túnica hecha jirones, con el rostro oculto por una máscara dorada. La verdad revelada —Bienvenidos —entonó la figura, con su voz como una melodía inquietante—. Han viajado lejos, buscadores. —Sí, claro —dijo Rook, rascándose la cabeza—. Estamos aquí para… ¿un santuario? ¿Eso sigue en el menú o nos perdimos la hora feliz? —El refugio se gana, no se da —respondió la figura—. Para sobrevivir en el Yermo hay que demostrar el valor. Pero para prosperar... —La figura señaló la maquinaria resplandeciente—... hay que tomar una decisión. Veyra frunció el ceño. “¿Qué tipo de elección?” “Una elección para trascender”, dijo la figura, haciéndose a un lado para revelar una elegante estructura con forma de cápsula. “Entra y te convertirás en algo más grande. Más fuerte. Inmortal”. Rook resopló. “Sí, no gracias. La última vez que pisé algo misterioso, terminé con un sarpullido que tardó tres meses en desaparecer”. Veyra le lanzó una mirada. "Eres repugnante". —¿Qué? —dijo Rook encogiéndose de hombros—. Era una fuente termal extraña , ¿vale? La voz de la figura interrumpió sus bromas. “La burla no te salvará. El Yermo consume a todos los que siguen siendo mortales. Elige sabiamente”. Veyra miró la cápsula y luego a Rook. “¿Qué piensas?” "Creo que es una trampa", dijo Rook. "Pero, oye, si quieres subirte y convertirte en una especie de diosa robótica, te adoraré sin dudarlo. Por un precio". —Eres tan encantadora —murmuró Veyra—. Vámonos. No confío en esto. El escape Cuando se dieron la vuelta para marcharse, los susurros se convirtieron en un rugido ensordecedor. Las sombras se alzaron del suelo y se retorcieron hasta convertirse en formas monstruosas. —¡No pueden irse! —gritó la figura, y su voz melódica se convirtió en un chillido distorsionado—. ¡Deben elegir! —¡Elijo correr ! —gritó Rook, agarrando el brazo de Veyra y corriendo hacia la salida. —¿A esto le llamas correr? ¡Eres más lento que un mutante borracho! —espetó Veyra, arrastrándolo mientras las sombras les pisaban los talones. Salieron de la torre y las criaturas de las sombras se desintegraron bajo la luz del sol. Jadeando, Rook se desplomó en el suelo. "¿Ves? Te dije que lo lograríamos". Veyra lo miró con enojo, con el pelo alborotado y los ojos llameantes. —Si alguna vez me vuelves a arrastrar a algo así, te arrojaré personalmente a los buitres. Rook sonrió. “Oh, me extrañarías. Admítelo”. “¿Te extraño? ¡Ja! Organizaría una fiesta”. Mientras los dos discutían, la torre se alzaba detrás de ellos y sus susurros se desvanecían en el silencio. Los secretos que albergaba permanecerían sin descubrir, por ahora. Pero una cosa era segura: el Yermo aún no había terminado con ellos. Esta obra de arte, titulada Ethereal Outlaws: Whispers of the Apocalypse , ya está disponible para impresiones, descargas y licencias en nuestro Archivo de imágenes . ¡Lleva esta cautivadora pieza de misterio y fuego postapocalíptico a tu espacio o proyecto!
