El sendero de Coralwood bajo la luna de marea

El ladrón de veintisiete vidas

Orren Vey llegó al borde anegado de Coralwood cargando veintisiete vidas en un morral de cuero, y ninguna de ellas le pertenecía.

Las botellas tintinearon suavemente entre sí mientras cruzaba el arrecife expuesto; cada una no era más grande que su pulgar y estaba sellada con cera negra. En su interior, los recuerdos giraban como luciérnagas cautivas. El primer beso de un panadero brillaba con un tono miel dorado. El último amanecer de un soldado ardía con un carmesí furioso. El último baile de una viuda con su marido se movía en lentos círculos de luz violeta, elegante incluso después de que Orren lo hubiera tomado del armario cerrado junto a su cama.

Había robado cosas más felices, cosas más oscuras y cosas cuyos dueños le habían pagado generosamente para que las eliminara. A la escalera no le importaría. Según el relato más antiguo que había encontrado, el Camino de Coralwood exigía memoria, no propiedad.

Y Orren siempre había considerado los tecnicismos como las ventanas abiertas del universo.

La marea baja había retirado el mar más lejos de lo que jamás hubiera presenciado ningún pescador vivo. Torres de coral surgían de las aguas plateadas, goteando y reluciendo bajo un cielo sin color. De ellas brotaban hongos pálidos como sombrillas. Las anémonas naranjas cerraban sus múltiples dedos contra el aire frío. A través del centro del arrecife se retorcían los esqueletos negros de los árboles de coral, sus ramas pulidas estaban trenzadas tan apretadamente que parecían haber sido extraídas de la noche líquida.

Sobre todo ello colgaba la Luna de Marea.

No era la luna que Orren conocía de los cielos ordinarios. Esta media luna flotaba justo más allá de las ramas más altas, enorme y blanca como el hueso, con su superficie plagada de huecos redondos y cámaras delicadas. Parecía menos un cuerpo celeste que el caparazón de alguna criatura marina antigua que había muerto antes de que los océanos aprendieran sus nombres.

Dentro de esa luna hueca, si las cartas eran correctas, descansaba la Perla de las Mareas de Retorno.

Cada contrabandista, almirante y rey sin corona a lo largo de la costa había escuchado una versión diferente de su poder. Algunos decían que podía ordenar al mar que se retirara de un puerto enemigo. Otros afirmaban que podía invocar una ola lo suficientemente alta como para tragarse un reino. Orren no creía ninguna de las dos historias por completo, pero había aprendido que los hombres se asesinaban unos a otros con la misma avidez por los rumores que por la verdad.

El mejor postor quería la perla.

Orren quería el dinero del mejor postor.

Entre ellos se alzaba una escalera formada por hongos de estante blancos, que subía en espiral alrededor del tronco central de coral. Los escalones comenzaban en un lecho de coral ramificado y se desvanecían tras las extremidades negras antes de reaparecer cerca de la luna creciente. Cada peldaño era delgado y hermosamente estriado por debajo, como si el camino hubiera hecho crecer cientos de alas de marfil y las hubiera colocado una sobre otra.

A sus pies descansaba una cuenca poco profunda tallada en el arrecife.

Las palabras surgieron en su superficie a medida que Orren se acercaba.

Nada asciende sin cambiar.

—Eso nos incluye a ambos —dijo Orren.

Sacó la primera botella de su morral. Su recuerdo brillaba con un amarillo suave y mantecoso. Había comprado este a bajo precio a un marinero que deseaba olvidar una velada que involucraba a la hija de un magistrado, una campana robada y una cantidad desafortunada de aceite de lámpara.

Orren rompió la cera y vertió el contenido de la botella sobre la cuenca.

La luz se derramó como seda. Golpeó la piedra tallada, se extendió por su superficie y se elevó formando la figura de un joven que corría desnudo por la calle de un puerto mientras una campana de hierro rodaba tras él. Unos guardias furiosos lo seguían. En algún lugar más allá del recuerdo visible, una mujer se reía tan fuerte que apenas podía respirar.

La imagen se desintegró en chispas.

Un escalón de marfil se desplegó desde el arrecife.

Orren sonrió.

—Recuerdo aceptado.

Puso su bota sobre el primer escalón.

Una sensación fría se deslizó a través de la suela y se enroscó alrededor de su tobillo. Por un breve momento, Orren olió aceite de lámpara y sal. Escuchó a la mujer riendo. Luego la sensación desapareció, dejando solo el aroma limpio del coral expuesto.

El camino había tomado el recuerdo.

Más importante aún, había tomado el recuerdo del hombre equivocado sin quejarse.

Orren comenzó a subir.

En el segundo descansillo, un grupo de diminutos hongos naranjas abrieron sus sombreros. Letras blancas aparecieron sobre ellos.

Da lo que formó tus manos.

—Poético pequeño parásito, ¿verdad?

Seleccionó una botella que contenía el orgullo de una carpintera por la primera silla que había construido sin la ayuda de su padre. Cuando la vertió, el aire se llenó de polvo de cedro y luz solar de la tarde. Unas manos jóvenes movían un cepillo de carpintero a lo largo de un reposabrazos curvo. Un anciano severo inspeccionaba la silla terminada, no encontraba fallas y ocultaba su sonrisa tras un bigote gris.

La escalera se estremeció.

Una nueva serie de escalones creció hacia arriba.

Orren subió más rápido.

En cada pausa, el camino ofrecía otra demanda solemne.

Da lo que rompió tu corazón por primera vez.

Le dio el recuerdo de un pastor enterrando a su querido perro bajo un manzano.

Da el momento en que comprendiste el miedo.

Sacrificó el encuentro de un buceador con una forma pálida bajo el agua profunda.

Da el rostro que buscabas en cada multitud.

Entregó el último baile de la viuda.

La escalera aceptó cada ofrenda. Con cada botella vaciada, el camino se extendía más alto a través del bosque de coral. Orren pasó junto a hongos más anchos que mesas de comedor y crecimientos en forma de abanico cuyos pliegues de marfil temblaban mientras él se movía. Filamentos naranjas se estiraban hacia su abrigo, rozando la tela con dedos curiosos. Ramas negras se entrelazaban bajo sus pies, sosteniendo los escalones de aspecto frágil con cables vivientes.

Debajo de él, el arrecife expuesto se extendía más lejos de lo que lo había hecho antes.

El mar se había retirado hasta el horizonte.

Eso lo inquietó.

Las tablas de mareas mostraban que faltaban tres horas para que el agua regresara, sin embargo, los barcos ya descansaban torcidos en el puerto distante, sus cascos varados en el lodo. Los peces se agitaban en charcos que se encogían entre las torres de coral. A lo largo de la costa, las campanas comenzaron a sonar.

No campanas de alarma. Aún no.

Orren ajustó el morral y continuó subiendo.

En el noveno descansillo, el tronco de coral se dividía alrededor de una plataforma circular. Diminutas ramas blancas la rodeaban como espuma congelada. En su centro esperaba una figura alta y oscura con astas de coral ramificado.

Orren se detuvo con una mano dentro de su abrigo.

La figura no respiraba. No tenía rostro reconocible, solo una máscara lisa de madera negra marcada por una costura vertical. Un hongo pálido formaba un cuello estratificado alrededor de sus hombros. De sus largos dedos colgaban docenas de botellas de vidrio vacías.

—Llegas tarde —dijo.

Su voz transmitía el suave sonido chirriante de las piedras bajo una marea.

Orren dejó su cuchillo donde estaba. —No sabía que hubiéramos acordado una reunión.

—La acordaste cuando pusiste otra vida en el camino.

Las botellas en el morral de Orren tintinearon.

El guardián sin rostro inclinó su cabeza hacia el sonido.

—Quedan veinte recuerdos —dijo—. Ninguno lleva tu sal.

La sonrisa de Orren se tensó.

—La escalera los ha aceptado.

—La escalera prueba antes de tragar.

—Entonces debería aprender a escupir más rápido.

La costura en la máscara del guardián se abrió ligeramente. Detrás de ella, una luz naranja pálida parpadeó.

—Malinterpretas lo que ha sido aceptado.

La escalera se movió bajo las botas de Orren.

Saltó hacia atrás mientras los escalones de marfil se curvaban hacia arriba, cerrándose detrás de él como los pétalos de una flor carnívora. La ruta de abajo desapareció. Una pared de branquias de hongo selló la abertura, cada delicada costilla vibraba con voces humanas tenues.

El marinero se reía en algún lugar dentro de ella.

El padre del carpintero se aclaró la garganta.

Un perro ladró una vez bajo un manzano.

Orren desenvainó su cuchillo.

—Abre el camino.

—El camino está abierto —dijo el guardián—. Solo se abre hacia adelante.

—Conveniente.

—La conveniencia es la palabra que los ladrones dan a las consecuencias que aún no les han alcanzado.

Orren se acercó, dirigiendo la hoja debajo de las costillas de madera de la figura. —Y advertencia es la palabra que los cobardes dan a una amenaza que no pueden imponer.

El guardián miró hacia el cuchillo.

—Eso ya lo has dicho antes.

Por primera vez desde que llegó a Coralwood, Orren sintió algo más frío que el viento.

—Nunca nos hemos conocido.

—No con este rostro.

El guardián levantó una mano. Una botella vacía oscilaba de su dedo más pequeño. Una tira de tela roja había sido atada alrededor de su cuello.

Orren conocía esa tela.

Había usado una bufanda roja durante su primer invierno en Veycross. Su hermana la había hecho de una bandera de festival desgarrada porque no tenían suficiente dinero para lana. Orren recordaba la bufanda, el frío amargo y la habitación que habían compartido sobre una curtiduría.

Pero no recordaba haber entregado ninguna parte de ella.

—¿De dónde sacaste eso? —preguntó.

—Tú la trajiste.

—¿Cuándo?

—La primera vez que subiste.

El guardián soltó la botella.

No cayó. Flotó entre ellos, girando lentamente mientras una imagen tenue se reunía en su interior.

Orren se vio a sí mismo de pie al pie de la escalera.

Parecía más joven, quizás diecinueve años, aunque la agudeza en su rostro ya era familiar. La bufanda roja colgaba alrededor de su cuello. A su lado estaba una chica con el cabello enredado por el viento y una sonrisa que hacía que algo enterrado dentro de Orren se retorciera dolorosamente.

Su hermana, Lysa.

Ella le tomaba de la mano mientras se acercaban a la cuenca.

La imagen se disolvió antes de que Orren pudiera escuchar lo que decían.

Se abalanzó hacia la botella, pero el guardián cerró sus dedos alrededor del cristal.

—Ese recuerdo aún no es tuyo.

Orren presionó el cuchillo con más fuerza contra su cuerpo. La punta entró en la madera negra sin resistencia. No salió sangre. Esporas blancas y finas se desprendieron de la herida.

—Nunca he subido este camino.

—Has subido seis veces.

—Mentiroso.

—Cada vez, venías buscando la perla. Cada vez, pagabas por olvidar el porqué.

Las campanas a lo largo de la costa distante cambiaron su ritmo.

Ahora sonaban en alarma.

El guardián extendió un brazo largo hacia el horizonte. El mar ya no estaba simplemente distante. Se había retraído formando una línea vertical oscura bajo el cielo, un muro que abarcaba todo el borde del mundo.

—La luna ha comenzado su retorno —dijo.

Orren miró el muro de agua.

—Esa marea destruirá la costa.

—Restaurará lo que se le quitó.

—¿Y cuándo llega?

—Cuando el último recuerdo robado sea consumido.

Las botellas restantes dentro del morral de Orren comenzaron a brillar.

Una a una, sus sellos de cera negra se agrietaron.

Orren arrancó el bolso de su hombro y lo arrojó sobre la plataforma. Las botellas se derramaron por el coral, traqueteando y rodando, pero ninguna se rompió. Su contenido se iluminó hasta que veinte vidas robadas proyectaron colores temblorosos sobre el cuerpo oscuro del guardián.

—Detente —dijo Orren.

—Solo el camino puede detener al camino.

—Entonces dime qué quiere.

La máscara del guardián se abrió más. Dentro de ella se movían cientos de luces, cada una del color de un recuerdo que Orren ya había entregado.

—Quiere al ladrón que le enseñó a robar.

Las botellas se hicieron añicos al mismo tiempo.

Ningún cristal tocó el suelo.

Los veinte recuerdos surgieron hacia arriba en una rugiente columna de luz y golpearon a Orren de lleno en el pecho.

Se convirtió en una madre escuchando a su bebé llorar por primera vez.

Se convirtió en un asesino lavando sangre de sus puños.

Se convirtió en un niño perdido en un mercado, un sacerdote abandonando su fe, una reina quitándose su corona, un pescador besando la mejilla de un hijo que nunca regresaría del mar.

Nombres, rostros, hambres, penas y alegrías imposibles lo atravesaron demasiado rápido para separarlos. Orren cayó de rodillas, gritando a través de bocas que no eran las suyas. Sus manos buscaron personas que nunca había amado. Su corazón se rompió por hogares que nunca había visto.

Bajo la invasión de vidas robadas, otro recuerdo se agitó.

Este llevaba su propia sal.

Vio a Lysa en el Camino de Coralwood, mayor de lo que había parecido en la botella y aterrorizada por algo sobre ellos. Se escuchó a sí mismo prometerle que arreglaría lo que había hecho.

Luego vio su propia mano colocar una perla pálida en la luna hueca.

No robándola.

Devolviéndola.

La visión se desvaneció.

Orren se desplomó contra la plataforma, jadeando. El guardián estaba sobre él mientras los recuerdos recién liberados fluían hacia la escalera. Voces humanas salían a través de cada branquia de marfil. Las ramas de coral se convulsionaron. Muy abajo, el arrecife se abrió con un sonido como un trueno distante.

Un escalón nuevo se desplegó más allá del guardián.

Luego otro.

Luego cientos más, subiendo hacia la media luna perforada.

—Ve —dijo el guardián.

Orren se puso de pie. Su cuchillo yacía incrustado en el pecho del guardián.

—¿Esperas que siga subiendo?

—Puedes subir, o puedes esperar aquí y ahogarte con cada vida que cargaste.

Orren miró hacia la marea creciente. Incluso desde esta distancia, podía escuchar su rugido profundo y creciente.

—Si he hecho esto seis veces, ¿por qué la séptima terminaría de manera diferente?

El guardián sacó el cuchillo de su pecho y se lo devolvió.

—Porque en cada ascenso previo, trajiste recuerdos para gastar.

Orren aceptó la hoja.

—¿Y esta vez?

El guardián señaló hacia el morral vacío.

—Esta vez, el camino ha vaciado tus bolsillos primero.

Sobre ellos, la Luna de Marea abrió una de sus cámaras huecas.

Algo en su interior comenzó a latir.

Las vidas detrás de sus ojos

Orren subió con veinte extraños respirando dentro de su cráneo.

Sus recuerdos no se habían desvanecido después de golpearlo. Permanecían enredados bajo sus pensamientos, parpadeando cada vez que su mano tocaba las escaleras de marfil. Saboreaba las lágrimas de una madre. Sentía los nudillos en carne viva de un asesino. Recordaba una capilla cuyas ventanas daban al este, aunque nunca había rezado allí. Cada vida prestada tiraba de él como un anzuelo enterrado detrás de los ojos.

El Camino de Coralwood subía a través del bosque en apretadas espirales blancas. Arriba, la cámara hueca en la Luna de Marea palpitaba con un lento brillo naranja.

Latido.

Oscuridad.

Latido.

Las ramas negras respondieron apretándose alrededor de la escalera.

Orren miró hacia atrás. El guardián permanecía en la plataforma inferior, ya encogiéndose en el coral enredado.

—¿Planeas quedarte ahí mientras reparo tu escalera asesina? —gritó.

—No puedo pasar el noveno descansillo.

—¿Por qué?

—Me dijiste que no lo hiciera.

Orren se detuvo.

El rostro liso del guardián se inclinó hacia él.

—¿Durante qué ascenso? —preguntó Orren.

—El primero.

—¿Y me has obedecido desde entonces?

—Fui hecho para obedecer.

Antes de que Orren pudiera exigir más, la escalera se plegó entre ellos. Los sombreros de los hongos se volvieron hacia arriba y sellaron la vista, dejándolo solo con la luna palpitante y el rugido del mar que regresaba.

Continuó subiendo.

El primer descansillo nuevo esperaba dentro de un arco formado por dos ramas de coral. Su suelo era circular y liso, excepto por una profunda huella de mano impresa en el centro. Filamentos naranjas se agitaron a lo largo de sus bordes.

Las palabras aparecieron en la superficie de marfil.

Devuelve la vida tomada por lucro.

—Vas a tener que ser más específico —murmuró Orren.

La huella de la mano se calentó.

Un recuerdo se forzó hacia adelante.

Vio una estrecha joyería en Veycross. La lluvia golpeaba las ventanas delanteras. Detrás del mostrador estaba Mistress Halwen, una anciana cortadora de gemas con lentes de aumento atadas sobre un ojo. Orren recordó haber entrado en su tienda tres inviernos antes, aunque solo había visitado una vez y nunca había comprado nada.

En el recuerdo, Halwen apretaba una pequeña botella azul contra su pecho.

—Dijiste que solo quitaría el dolor —le dijo.

—El dolor rara vez es lo suficientemente cortés como para vivir solo —respondió Orren.

Reconoció su propia voz, su propio abrigo y la aguja de extracción de plata entre sus dedos. Sin embargo, la escena no coincidía con lo que él recordaba. Había creído que Halwen le vendió el recuerdo voluntariamente, desesperada por olvidar la muerte de su hijo.

Ahora veía la verdad.

Ella le había pedido a Orren que eliminara el momento en que identificó el cuerpo de su hijo. En cambio, él había tomado cada recuerdo que contenía el rostro del joven porque un coleccionista en Marrowport pagaba más por historias emocionales completas.

Halwen se estiró a través del mostrador.

—Por favor —susurró—. Dime cómo se veía.

El Orren más joven colocó tres monedas junto a su mano temblorosa.

—Me pediste que hiciera que el dolor se detuviera.

El recuerdo lo liberó.

Orren estaba de pie sobre la huella de la mano, respirando con dificultad.

—Ella aceptó la extracción.

La escalera no respondió.

—Ella firmó el contrato.

Filamentos naranjas se enroscaron alrededor de sus botas.

—Debería haberlo leído.

Los filamentos se tensaron.

Orren clavó su cuchillo a través de uno y lo cortó. Fluido pálido salpicó a través de la plataforma. Un sonido como el sollozo de un niño pasó a través de los hongos circundantes.

Otro recuerdo afloró, este perteneciente a la propia Halwen. Orren la sintió sentada sola en la joyería, mirando un retrato de un extraño a quien de alguna manera había conocido. Podía recordar dar a luz pero no al niño que había dado a luz. Recordaba risas en las habitaciones de arriba pero no de quién habían sido esas risas.

La pena permanecía.

Solo su nombre se había ido.

Orren miró la huella de la mano.

—¿Qué requiere devolverlo?

La respuesta apareció bajo sus botas.

Carga lo que eliminaste.

Colocó su palma en la impresión tallada.

El dolor le desgarró el brazo.

Los recuerdos de Halwen le inundaron, no como imágenes, sino como años. Vio al hijo de ella dar sus primeros pasos sobre el suelo de una cocina espolvoreado de harina. Sintió el orgullo de haberle enseñado a cortar piedra lunar sin romperla. Oyó su última discusión, desagradable e inconclusa, la mañana en que él se ahogó.

Cuando Orren levantó la mano, una fina línea azul brilló bajo su piel.

La escalera se abrió.

Dio tres pasos antes de que el peso del dolor de Halwen le doblara contra la barandilla.

El camino no le había pedido que devolviera el recuerdo a su dueño. Lo había convertido en su recipiente.

—Astuto —susurró—. Cruel, pero astuto.

La Luna de las Mareas latía con más fuerza.

Orren subió.

En el siguiente rellano, el camino reclamó la vida arrebatada por el miedo. Revivió el recuerdo de un guardia portuario llamado Pell, que había sido testigo de cómo Orren salía de la bóveda de un magistrado. Orren había extraído el recuerdo del robo de la mente de Pell, y luego continuó hasta que el guardia olvidó a su esposa, su uniforme y el sonido de su propio nombre.

Orren también cargaba con esos recuerdos.

Una línea verde apareció bajo la piel de su otra mano.

En el rellano siguiente, el camino reclamó la vida arrebatada por conveniencia.

Recordó a una cantante de taberna que lo reconoció por un cartel de recompensa. Orren le había borrado una sola noche de su mente, pero su aguja resbaló y se llevó seis meses. La había dejado en un callejón, incapaz de recordar por qué el invierno se había convertido en verano.

Una luz dorada se enroscó alrededor de su garganta.

Cada rellano devolvía otra vida robada. Cada vida entraba en él de forma íntegra.

Orren se tambaleó bajo el peso creciente.

Se convirtió en un comerciante que amaba las almendras azucaradas y temía a los pájaros amarillos. Se convirtió en una partera que podía identificar a todas las familias de su aldea por la forma de sus recién nacidos. Se convirtió en un contrabandista cuyo recuerdo más feliz no era su fortuna, sino la tarde en que su padre le enseñó a flotar.

Los recuerdos no permanecían tranquilos. Discutían sobre sus sentidos. La partera odiaba el olor de los guantes de cuero de Orren. El comerciante ansiaba dar media vuelta cada vez que un hongo naranja se abría cerca. El contrabandista reconocía la marea que se aproximaba y llenaba el pecho de Orren con un pánico animal.

Aun así, siguió subiendo.

El muro de agua había comenzado a moverse. Avanzaba sin romper, oscureciendo el horizonte y ocultando los barcos encallados. Las criaturas de los arrecifes huían por canales bajo la escalera. El coral expuesto gemía a medida que la presión cambiaba en las profundidades.

En el decimocuarto rellano, Orren encontró una puerta.

Estaba erguida, sin ninguna pared a su alrededor, construida con coral negro y provista de un pomo de concha pálida. Unas palabras habían sido talladas en su superficie.

Devuelve la vida arrebatada a la sangre.

Orren no la tocó.

—No.

El camino tras él se cerró en espiral.

—No he robado nada a mi familia.

La puerta permaneció cerrada.

Buscó en las voces dentro de sí mismo, preguntándose si uno de los recuerdos robados pertenecía a algún primo olvidado o a un tío lejano. Nada respondió.

Entonces notó el hilo rojo atado alrededor del pomo.

Coincidía con la tela de la botella del guardián.

Lysa.

Orren agarró el pomo de concha, pero la puerta no se abría.

—Recuerdo a mi hermana.

Nuevas palabras surgieron bajo la primera inscripción.

Recuerdas lo que te dejaste a ti mismo.

Pateó la puerta. La madera absorbió el golpe sin temblar.

—Ábrete.

Una niña se rió al otro lado.

El sonido le golpeó con más fuerza que cualquier recuerdo devuelto.

Orren agarró el pomo con ambas manos. Una luz azul, verde y dorada brotó de su piel hacia la concha. La puerta se abrió hacia adentro.

Más allá le esperaba la habitación sobre la curtiduría en Veycross.

La lluvia golpeaba la ventana torcida. Dos camas estrechas ocupaban paredes opuestas. Una pequeña estufa de hierro emitía más humo que calor. Lysa estaba sentada con las piernas cruzadas en el suelo, cosiendo el pañuelo rojo bajo la luz de una sola vela.

Ella tenía diecisiete años. Orren tenía diecinueve.

Su yo más joven estaba de pie junto a la ventana con un mapa doblado en las manos.

—La Perla de las Mareas que Regresan —dijo el joven Orren—. ¿Sabes lo que pagarían los reyes por ella?

—¿Suficiente para hacerte crecer una conciencia? —preguntó Lysa.

—Suficiente para comprar una a alguien que no use la suya.

Ella cortó el hilo con los dientes y le lanzó el pañuelo terminado.

—El Camino del Coral solo aparece bajo la Luna de las Mareas. Todas las historias dicen que toma recuerdos.

—Todas las puertas cobran entrada.

—¿Y si el precio soy yo?

El joven Orren se envolvió el cuello con el pañuelo. —Entonces no pagaré.

El recuerdo cambió.

Orren estaba dentro de la escena como un testigo invisible mientras los meses pasaban en segundos. Él y Lysa viajaron al sur. Cruzaron marismas salinas, sobornaron a barqueros y durmieron en santuarios abandonados. Llegaron al Camino del Coral durante una bajamar imposible y subieron la escalera juntos.

Con la luna llena, encontraron la perla descansando dentro de una cámara de hueso luminoso.

Orren la tomó.

El mar se retiró.

No por una hora. No por un día. Siguió retrocediendo mientras los puertos se secaban, los pueblos pesqueros pasaban hambre y los arrecifes se blanqueaban bajo el sol desnudo. La perla no había comandado la marea. La había anclado.

Orren y Lysa huyeron con su premio hasta que la primera ola se alzó en el horizonte.

Regresaron al Camino del Coral, pero la escalera exigía un pago por un segundo ascenso.

Orren ya había gastado sus recuerdos de infancia más felices durante la primera escalada. Lysa ofreció los suyos después. Paso a paso, entregó la voz de su madre, el rostro de su padre y cada invierno que ella y Orren habían sobrevivido juntos.

Cerca del noveno rellano, ella se detuvo.

—¿Quién eres? —preguntó ella.

El Orren más joven trató de alcanzarla.

Lysa retrocedió.

Había pagado hasta perder todo recuerdo de él.

—Soy yo —dijo él—. Orren.

El nombre no significaba nada para ella.

Presa del pánico y furioso, usó la aguja de extracción. Tomó su miedo restante, creyendo que la haría más fácil de guiar. Pero el camino reaccionó al robo. Las ramas del coral se cerraron alrededor de Lysa, arrastrándola hacia el tronco negro mientras Orren miraba.

Su cuerpo se desvaneció.

Su recuerdo final permaneció en su aguja.

La habitación desapareció.

Orren estaba de nuevo frente a la puerta abierta, temblando tan violentamente que apenas podía mantenerse en pie.

Más allá del umbral, el recuerdo continuaba.

Se vio a sí mismo subiendo solo, devolviendo la perla a la Luna de las Mareas y descendiendo para encontrar al guardián esperando en el noveno rellano.

Su cuerpo era más pequeño entonces. Su rostro aún no se había sellado. Detrás de la madera oscura, los ojos de una niña lo observaban.

Los ojos de Lysa.

—Tú creaste al guardián —susurró Orren.

La escalera respondió con su propia voz recordada.

—Custodia el camino. Deténme si regreso.

Se vio a sí mismo de joven colocando comandos en la criatura que había crecido alrededor de su hermana. El guardián no podía subir más allá del noveno rellano. No podía revelar la verdad completa a menos que Orren llegara sin sus propios recuerdos que gastar. No podía abandonar el Camino del Coral.

Entonces, Orren extrajo el conocimiento de lo que había hecho de su propia mente y lo selló en una botella.

Se alejó creyendo que su primer intento de robar la perla había fracasado.

Años después, la codicia lo llevó de regreso.

Subió de nuevo, recordó de nuevo y se borró a sí mismo de nuevo.

Seis veces había repetido el ciclo.

Cada retorno debilitaba la escalera. Cada ofrenda robada le enseñaba a consumir recuerdos que no pertenecían al viajero. Orren había convertido un antiguo peaje en un apetito.

La puerta esperaba.

En el centro de la habitación, más allá, flotaba un único recuerdo rojo, el último recuerdo intacto de Lysa.

Orren cruzó el umbral.

La habitación se disolvió en una calle invernal. La nieve caía entre los edificios de Veycross. Lysa, quizá de ocho años, se agazapaba bajo un puesto de mercado roto con las manos ahuecadas alrededor de una ave marina moribunda.

El joven Orren se arrodilló a su lado.

—No sobrevivirá —dijo él.

—Entonces no debería estar sola.

Permanecieron bajo el puesto hasta que el pájaro dejó de respirar. Lysa lloró sin vergüenza. Orren envolvió el cuerpecito en su única camisa limpia y la ayudó a enterrarlo cerca del muro del puerto.

Esa noche, ella le dijo que él era más amable de lo que pretendía.

Era el último recuerdo que Lysa había poseído antes de que él tomara su miedo.

También era el último recuerdo en el que ella creía que su hermano era bueno.

El camino habló bajo él.

Carga con lo que extrajiste.

Orren buscó la luz roja.

Entró en su pecho como una hoja.

Gritó cuando la vida restante de Lysa se abrió dentro de él. Su amor por él, su frustración, su miedo y su terca certeza de que él podía llegar a ser mejor que el hambre que lo impulsaba, todo se asentó alrededor de su corazón.

Una línea roja apareció bajo su piel.

La puerta se desvaneció.

En su lugar quedó la sección final de la escalera, que se elevaba a través de las ramas más altas del coral hasta la luna hueca.

Orren dio un paso y casi se derrumbó.

Ahora cargaba con cada recuerdo que había extraído de Lysa, incluido el momento en que las ramas se cerraron a su alrededor. A través de sus ojos, sintió el coral entrando en su piel. Sintió las raíces reemplazando las venas y el hongo de marfil desplegándose entre sus costillas. Sintió al camino transformándola en algo que pudiera sobrevivir a su hambre.

Lo más doloroso fue sentir cómo ella reconocía a Orren en el noveno rellano durante cada uno de sus seis regresos.

Ella lo había conocido cada vez.

Había obedecido su orden y lo había dejado irse.

La Luna de las Mareas volvió a latir.

Una grieta se extendió por su pálida superficie.

La escalera se sacudió, arrojando a Orren contra una rama negra. El muro de agua que avanzaba golpeó el arrecife exterior. Las torres de coral desaparecieron bajo una violencia blanca. El primer impacto recorrió el bosque, doblando árboles y arrancando crecimientos naranjas de sus tallos.

Orren se arrastró hacia arriba.

Las vidas prestadas pesaban más a cada paso. Sus huesos se sentían abarrotados. Su corazón latía en varios ritmos diferentes. El dolor de Halwen le tiraba hacia atrás. El miedo de Pell le rogaba que se escondiera. El recuerdo de Lysa le empujaba hacia la luna.

En el rellano final, la escalera terminaba ante un vacío.

La luna creciente colgaba a varios metros de distancia, su cámara más cercana estaba abierta y resplandeciente. Entre Orren y la luna no había más que aire y el arrecife agitado muy abajo.

Unas palabras aparecieron en el último escalón de marfil.

Devuelve cada vida a su legítimo recipiente.

—Están dispersas por media costa —dijo Orren.

El escalón comenzó a desmoronarse bajo sus botas.

—Algunas están muertas.

La luna volvió a agrietarse.

Una voz surgió desde el interior de la cámara.

Su propia voz.

—Entonces constrúyeles nuevos recipientes.

Unas figuras emergieron a lo largo de la curva interior de la luna creciente. Decenas al principio, luego cientos, cada una translúcida e incompleta. Hombres, mujeres y niños estaban dentro de las cámaras porosas de la luna, con sus rostros borrosos allí donde les habían arrebatado los recuerdos.

La señora Halwen esperaba entre ellos.

También el guardia Pell, la cantante de taberna, el comerciante, la partera y cada persona a la que Orren había robado durante sus años como ladrón de recuerdos.

En el centro había seis versiones del propio Orren.

Cada una sostenía una perla pálida.

Cada una lo miraba con desprecio.

El primer Orren habló.

—Viniste a robar la luna.

El segundo levantó su perla.

—Viniste a vender la marea.

El tercero sonrió con sangre en los dientes.

—Viniste a olvidar a tu hermana.

El cuarto dio un paso al frente.

—Viniste porque la culpa pesa menos cuando no puedes nombrarla.

El quinto abrió la mano, revelando una aguja de extracción.

—Viniste porque preferirías arrancarte trozos a ti mismo antes que cambiar.

El sexto Orren parecía el más viejo. Sus ojos estaban vacíos, su abrigo empapado de agua de mar.

—Y ahora has venido a robarnos.

Detrás de él, la escalera se rompió.

Orren saltó.

Por un instante suspendido, quedó colgado sobre el arrecife inundado con veinte vidas robadas dentro y la fe de Lysa ardiendo dolorosamente alrededor de su corazón.

Entonces, seis manos pálidas surgieron de la luna y lo arrastraron hacia el hueco.

Lo que la luna devolvió

Los seis Orrens lo arrastraron a través de la cámara abierta de la Luna de las Mareas y lo arrojaron sobre un suelo de piedra blanca porosa.

Aterrizó entre las formas incompletas de todos a quienes había robado.

La luna era más grande por dentro que por fuera. Pasajes curvos se arremolinaban en todas direcciones, con sus paredes perforadas por miles de cámaras redondas. Los recuerdos se movían a través de esos huecos como cintas de luz coloreada. Algunos parpadeaban débilmente. Otros golpeaban las paredes como rayos atrapados, iluminando atisbos de vidas que habían sido eliminadas, extraviadas, compradas o robadas.

En el centro de la cámara había una cuenca circular llena de agua de mar negra.

Un lugar esperaba a su lado donde debería haber descansado la perla.

Los seis Orrens anteriores lo rodearon.

No eran fantasmas. Orren lo comprendió tan pronto como miró sus rostros. Cada uno era una versión descartada de sí mismo, formada por la culpa, el conocimiento y el miedo que había extraído después de una escalada anterior. Poseían todo lo que él se había negado a cargar.

El más viejo lo agarró por el cuello.

—Danos los recuerdos.

Orren agarró la muñeca del hombre. Se sentía fría y sólida.

—¿Y qué podéis hacer con ellos?

—Alimentar a la luna.

—El camino se ha estado alimentando durante años.

—No es suficiente.

El más joven de los Orrens dio un paso adelante con la perla pálida acunada entre ambas manos.

—La Luna de las Mareas almacena los recuerdos de la costa. Cada promesa hecha junto al mar. Cada nombre pronunciado sobre los ahogados. Cada ruta aprendida por los marineros y llevada a casa. Esos recuerdos anclan la marea a las personas que dependen de ella.

—¿Y la perla?

—Un corazón tallado a partir del recuerdo.

El Orren más viejo estrechó su agarre.

—Tú la rompiste cuando la extrajiste. Hemos sostenido su forma con lo poco que dejaste atrás.

Orren miró la perla sostenida por las seis figuras.

Lo que parecía ser seis objetos separados era solo uno. Cada versión suya sostenía una pieza diferente de la misma ilusión, sus manos superpuestas manteniendo su forma.

Una fractura recorría su centro.

Agua negra se filtraba por la grieta.

La luna se estremeció a su alrededor.

A través de uno de los huecos más grandes, Orren vio la marea creciente desgarrar el Camino del Coral. Las ramas más bajas desaparecieron. Las escaleras de marfil se rompieron de los troncos y giraron a través del agua espumosa. El noveno rellano permanecía sobre la inundación, aunque apenas.

Lysa estaba sobre él.

Se había quitado la máscara.

Su rostro ya no era completamente humano. Coral negro recorría sus mejillas y su mandíbula. Hongos pálidos cubrían un lado de su cuello y una luz naranja se movía bajo su piel. Sin embargo, sus ojos eran los mismos que habían visto morir a una ave marina bajo un puesto de mercado.

Ella miró directamente a través del hueco hacia él.

—Orren —dijo ella.

Su voz viajó a través de la luna.

Las seis versiones de él se giraron.

Por un momento, cada Orren en la cámara recordó ser su hermano.

Entonces el más viejo le golpeó la boca.

—No escuches. Ella pertenece al camino ahora.

Orren probó la sangre. —Porque yo la puse allí.

—Porque ella no logró llegar a la luna.

—Nosotros le fallamos a ella.

—No hay diferencia.

Orren se rió una vez, aunque no había nada divertido en ello.

—Ahí está. El pequeño truco bajo todos los nuestros.

El más viejo lo miró fijamente.

—¿Qué truco?

—Llamar inevitable a todo lo que provocamos nosotros.

Orren estrelló su frente contra el rostro del hombre.

El más viejo tropezó hacia atrás. La perla compartida parpadeó.

La cámara se inclinó.

Cada recuerdo robado dentro de Orren surgió a la vez. El hijo de Halwen reía tras sus ojos. Pell llamaba a su esposa. La partera comenzó a enumerar los nombres de los niños que había traído al mundo. La cantante de taberna llenó sus pulmones con una canción que nunca había aprendido.

Los seis Orrens descartados lo rodearon.

Uno le dio un puñetazo en las costillas. Otro le agarró el brazo. El tercero presionó una aguja de extracción bajo su mandíbula.

—Podemos eliminar el dolor —susurró la figura.

Orren se quedó helado.

La oferta se sentía cálida, familiar y obscenamente tentadora.

Podría despertar de nuevo en alguna costa lejana sin recuerdo alguno del Camino del Coral. Sin recuerdos de Lysa convirtiéndose en la guardiana. Sin recuerdos de las personas a las que había vaciado por dinero. El mundo sería simple. Otro tesoro lo llamaría. Otra puerta esperaría ser abierta.

Había confundido olvidar con la libertad seis veces.

Solo lo había hecho obediente a las peores partes de sí mismo.

Orren arrebató la aguja de la mano de la figura.

—Creo que me la quedaré.

Clavó la aguja en la versión más vieja de sí mismo.

La cámara de extracción se llenó al instante.

La culpa brotó a través del instrumento de plata, seguida de rabia, cobardía y seis vidas de verdades cuidadosamente descartadas. Orren invirtió el mecanismo y presionó el pulgar contra su liberación.

Todo regresó a él.

Recordó cada ascenso.

Recordó haber robado la perla por primera vez y reírse cuando el mar comenzó a retirarse. Recordó a Lysa suplicándole que la devolviera antes de que los pozos costeros se volvieran amargos. Recordó que ella sacrificaba infancia tras infancia para abrir el camino mientras él protegía sus propios recuerdos para el descenso.

Recordó haberla encontrado dentro del coral.

Recordaba haber incorporado comandos en la guardiana porque temía que ella le impidiera escapar.

Recordaba su segundo ascenso, cuando el remordimiento le impulsó a volver para liberarla. La escalera había ofrecido un precio: todo recuerdo de quién era él. Se había negado.

Recordaba el tercer ascenso, emprendido de nuevo por la perla tras haber olvidado suficientes detalles como para creer que el tesoro seguía sin reclamar.

El cuarto había sido por curiosidad.

El quinto por beneficio.

El sexto porque se había despertado de un sueño escuchando a Lysa decir su nombre.

Cada vez, al enfrentarse a la verdad, la había extirpado de sí mismo.

Los Orren descartados gritaron mientras sus cuerpos se deshacían en corrientes de luz gris. Sus manos soltaron la perla fracturada. Cayó hacia la cuenca.

Orren la atrapó.

En el instante en que tocó su piel, sintió la marea.

Sintió todas las corrientes moviéndose bajo la costa. Sintió barcos sacudidos contra el muro que regresaba, peces barridos a través de un arrecife recién inundado y ramas de coral doblándose hasta quebrarse. Sintió a la luna tirando desesperadamente de un mar que ya no sabía cómo guiar.

La perla no estaba vacía.

Estaba confundida.

Demasiados recuerdos robados habían sido vertidos en el camino sin los nombres de sus dueños. La luna cargaba con amor sin saber quién había amado, con duelo sin saber quién había muerto y con promesas separadas de las bocas que las hicieron.

La marea regresó llevando toda esa confusión.

No se detendría en la orilla.

—Dime cómo restaurarlos —dijo Orren.

Las figuras incompletas que lo rodeaban alzaron sus rostros borrosos.

La señora Halwen se acercó más. El lugar donde deberían haber estado sus ojos solo contenía luz azul.

—No puedes devolver lo que nunca entendiste —dijo ella.

—Entonces enséñame.

Ella puso una mano transparente sobre su corazón.

La línea azul bajo su piel se abrió.

Orren sintió los recuerdos que ella tenía de su hijo agitarse en su interior. No solo las imágenes, sino sus significados. La silla torcida que el niño construyó a los doce años. La forma en que silbaba mientras tallaba gemas. La discusión antes de su muerte, nacida del amor convertido en ira porque ninguno de los dos sabía cómo decir adiós.

Orren pronunció el nombre del joven.

—Tomas Halwen.

La luz azul fluyó de su pecho hacia la perla.

El rostro de la señora Halwen se completó.

Al otro lado de la costa, en una tranquila joyería en Veycross, una anciana levantó la vista de su mesa de trabajo y recordó a su hijo.

La fuerza del dolor que regresaba la hizo caer de rodillas.

El amor que regresaba la levantó de nuevo.

La perla se iluminó.

El guardia Pell dio un paso al frente.

Orren pronunció el nombre de su esposa, su rango y la puerta del puerto que había protegido durante veintidós años. Una luz verde entró en la perla. En algún lugar del interior, Pell se recordó a sí mismo en medio de una calle concurrida y comenzó a correr a casa.

La cantante de taberna se acercó.

Orren devolvió seis meses de canciones, discusiones, alquileres impagados y un breve romance que ella habría hecho mejor en olvidar, pero que merecía recordar de todos modos.

La luz dorada se unió a la azul y la verde.

Uno a uno, las figuras incompletas pusieron sus manos sobre él.

Orren los nombró.

Devolvió lo que había tomado.

El comerciante recibió su miedo a los pájaros amarillos junto con el recuerdo de por qué amaba las almendras azucaradas. La partera recordó a los niños que había traído al mundo. El contrabandista recuperó la tarde en que su padre le enseñó a flotar, junto con la noche en que ese mismo padre lo abandonó.

Orren devolvió la alegría y el dolor juntos.

No recortó los recuerdos en formas más amables. No decidió qué verdades podían soportar sus dueños. Por primera vez en su carrera, devolvió todo.

Con cada restauración, la perla sanaba.

Afuera, el muro de agua aminoró su marcha.

Aún se alzaba por encima del bosque, pero su superficie comenzó a curvarse. El borde violento se suavizó hasta convertirse en una inmensa ola ondulante.

Solo quedaba una línea roja bajo la piel de Orren.

Lysa estaba de pie en el noveno descansillo con el agua subiendo por sus piernas.

La Luna de las Mareas habló a través de cada cámara.

Devuelve la vida arrebatada a la sangre.

Orren sostuvo la perla contra su pecho.

—Si devuelvo sus recuerdos, ¿la liberará? —preguntó.

La luna no dio respuesta.

—¿Sobrevivirá?

El camino tembló.

Nada asciende sin cambios.

—Esa no era la pregunta.

Lysa sonrió desde la plataforma que se ahogaba.

—Es la única respuesta que este lugar ha dado jamás.

Su voz sonaba más clara ahora. Menos como piedra que se muele. Más como la niña que le había cosido una bufanda a la luz de las velas.

Orren se movió hacia el hueco más grande de la cámara. Más allá, la marea rugía abajo.

—Puedo devolver todo lo que te quité.

—Lo sé.

—Pero no sé qué quedará.

Lysa miró sus manos de madera de coral.

—Yo tampoco.

—Podrías convertirte en la guardiana sin recordar por qué. Podrías convertirte en la chica de Veycross. Podrías convertirte en ambas.

—O en ninguna.

El agua le llegó a la cintura.

Orren buscó la promesa correcta y solo encontró las ruinas de todas sus promesas anteriores.

—Dime qué hacer.

Lysa rió suavemente.

—Siete ascensos y finalmente se te ocurre preguntar.

—He sido lento en varias áreas importantes.

—Devuélvelos.

Él cerró los ojos.

—¿Todos?

—Todos.

Orren presionó la perla contra la línea roja.

Pronunció su nombre.

—Lysa Vey.

El recuerdo del ave marina moribunda lo abandonó primero.

Luego vino la habitación sobre la curtiduría, la bufanda roja, el hambre invernal y el viaje hacia el sur. Devolvió la voz de su madre y el rostro de su padre. Devolvió cada disputa, cada trozo de pan compartido y cada vez que Lysa lo había defendido después de que él no hubiera hecho nada para merecerlo.

Al final vino el miedo que él había extraído en la escalera.

Se vertió en la perla, negro al principio, luego cambió a un brillante color rojo coral.

La luna se abrió.

La luz golpeó el noveno descansillo.

La madera de coral que rodeaba a Lysa se agrietó desde la corona hasta la raíz. Su máscara cayó a la marea. Capas de hongo se levantaron de sus hombros y se dispersaron como pájaros pálidos. El trazado negro bajo su piel retrocedió, pero no desapareció por completo.

Ella recordó a Orren.

Él lo vio suceder en su rostro.

Ella recordó su amor, su traición, su cobardía y cada año solitario en que había custodiado el camino bajo sus órdenes.

También recordó cómo desobedecerle.

Lysa levantó ambas manos.

El Camino de Madera de Coral se separó del bosque.

Miles de escalones de marfil se desplegaron sobre el agua, formando una vasta espiral entre el arrecife y la luna. A lo largo de la costa, los recuerdos restaurados fluían hacia arriba desde sus dueños como reflejos, no como extracciones. La luna recibía sus imágenes dejando los originales intactos.

Por fin, recordó a la gente bajo ella.

La perla se elevó de las manos de Orren y se asentó en la cuenca.

Una nota profunda resonó a través de la cámara.

La marea bajó.

El muro imponente se plegó en una amplia ola plateada que recorrió suavemente Coralwood. Llenó los canales, levantó a los peces varados y llevó el coral roto de vuelta hacia el arrecife. Los barcos en el puerto distante se elevaron del lodo. Las campanas siguieron sonando, pero su ritmo de advertencia cambió a uno de asombro.

Las fracturas de la luna se sellaron.

Su latido se estabilizó.

Orren se apoyó contra la cuenca, repentinamente vacío de toda vida excepto la suya propia.

Había esperado alivio.

En cambio, sintió todo el peso de sí mismo.

Era más que suficiente.

Una rama negra brotó a través del suelo de la cámara. Lysa trepó desde ella y entró en la luna.

No llevaba máscara. La madera de coral aún marcaba un lado de su rostro, y diminutos hongos de marfil trazaban su cuello, pero sus ojos eran totalmente humanos.

Orren la miró durante un largo momento.

"Lo siento" parecía demasiado poco.

"Puedo explicarlo" habría sido un insulto.

Se decidió por la verdad.

—Arruiné tu vida.

—Repetidamente.

—Sí.

—Y luego borraste las lecciones.

—También, sí.

—Siempre fuiste minucioso.

Ella lo golpeó en la cara.

Orren lo aceptó sin levantar una mano.

Lysa lo golpeó de nuevo.

—Esa fue por hacerme custodiar una escalera durante veintitrés años.

—Justo.

Una tercera bofetada le giró la cabeza.

—Y esa fue por la bufanda. Pasé semanas cosiendo la maldita cosa, y tú la perdiste dentro de una botella de recuerdos.

Orren se tocó la mejilla ardiente.

—¿Estamos llegando al final del ajuste de cuentas?

—Ni remotamente.

Ella lo envolvió en un abrazo.

Durante varios segundos, Orren no entendió lo que estaba sucediendo. Luego abrazó a su hermana mientras la marea restaurada se movía bajo la luna.

—Me recordaste cada vez —dijo él.

—Sí.

—¿Por qué me dejaste ir?

—Porque ordenaste a la guardiana que obedeciera.

Su agarre se apretó.

—Y porque alguna parte patética de mí seguía creyendo que volverías como mi hermano en lugar del ladrón.

Orren cerró los ojos.

—¿Lo hice?

Lysa lo soltó y estudió su rostro.

—Tienes su nariz.

—Un comienzo prometedor.

—El resto requerirá supervisión.

La luna los bajó al arrecife en una escalera de luz pálida.

El amanecer tocó las ramas inundadas de Coralwood. Los hongos naranjas volvieron a abrirse a lo largo del camino. Las anémonas ondulaban bajo el agua clara, y los hongos de marfil desplegaron sus branquias para captar el primer calor de la mañana.

Al pie de la escalera, la cuenca tallada permanecía.

Su inscripción había cambiado.

Nada regresa sin cambios.

Orren se quitó el zurrón de cuero vacío del hombro.

—¿Qué pasa con el camino ahora?

Lysa tocó las marcas negras a lo largo de su mejilla.

—Necesita un guardián que entienda la diferencia entre recibir un recuerdo y robar uno.

—Ya has hecho suficiente guardia.

—Estoy de acuerdo.

Ella le entregó la máscara de madera de coral.

Orren la miró fijamente.

—Absolutamente no.

—Preguntaste cómo reparar lo que hiciste.

—Esperaba algo relacionado con dinero.

—Todavía puedes regalar todo el tuyo.

—La crueldad te ha cambiado.

—No tienes idea.

Él giró la máscara en sus manos. Ya no contenía una orden. La elección le pertenecía enteramente a él, lo que la hacía mucho más pesada que cualquier grillete.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó.

—Hasta que cada recuerdo robado que vendiste haya encontrado el camino a casa.

—Eso podría llevar años.

—Veintitrés tiene una simetría agradable.

Orren suspiró y colocó la máscara sobre su rostro.

La madera de coral se enroscó suavemente alrededor de sus bordes. Sintió el camino bajo el arrecife, la luna sobre él y cientos de recuerdos desplazados esperando en habitaciones lejanas bajo llave.

Ninguno de ellos le pertenecía.

Por fin, comprendió que eso no los convertía en suyos para gastar.

Lysa comenzó a caminar hacia la orilla.

—¿A dónde vas? —le llamó.

Ella miró hacia atrás.

—Veycross. La señora Halwen me debe un broche para la bufanda.

—No puedes dejarme aquí sin instrucciones.

—Vigila el camino. Devuelve lo robado. Intenta no robar la luna de nuevo.

—¿Algo más específico?

—Sí.

Su sonrisa era exactamente como él la recordaba.

—Cuando la escalera pida el pago, ¡haz que esos bastardos usen sus propios recuerdos!

Entonces, Lysa cruzó el arrecife restaurado bajo la desvaneciente Luna de las Mareas, dejando a Orren Vey al pie del Camino de Madera de Coral con un zurrón vacío, una sobreabundancia de consecuencias y la primera ocupación honesta de su vida.