Le matin où le jardin perdit sa petite tête
Dans le cœur humide et étincelant du jardin de Bloomhush, où chaque pétale avait une opinion et où chaque opinion avait déjà été partagée avec un escargot, vivait une petite créature fleurie nommée Peepblossom.
Elle n'était, selon aucun critère raisonnable, royale.
Elle n'avait pas de trône, à moins de compter la courbe intérieure et moelleuse de sa tulipe corail, ce que Peepblossom faisait absolument, car c'était confortable et personne d'autre ne l'utilisait. Elle n'avait pas de sceptre, à moins de compter la tige courbée qu'elle agitait occasionnellement devant les moucherons lorsqu'ils planaient trop près de son pollen de petit-déjeuner. Elle n'avait pas de sujets, à moins de compter trois fourmis confuses qui l'avaient suivie une fois pendant une demi-matinée parce qu'elle sentait vaguement le miellat et les mauvaises décisions.
Peepblossom était, en fait, une petite créature tranquille avec de très grands yeux, de très petites griffes et l'expression générale de quelqu'un qui vient de se souvenir qu'elle a laissé une soupe sur une cuisinière qui ne lui appartient pas.
Elle vivait à l'intérieur d'une fleur de la couleur d'un lever de soleil après avoir été embrassée par une pêche, insultée par une framboise, puis trempée poliment dans du turquoise. La rosée s'accumulait le long des bords de ses pétales chaque matin, perlant en petits bijoux brillants qui faisaient scintiller la fleur entière comme si le jardin s'était mis sur son trente-et-un et prétendait avoir quelque chose d'important à faire.
La plupart des matins, Peepblossom se réveillait lentement.
Elle clignait de ses énormes yeux turquoise, remuait ses minuscules orteils, étirait ses petits bras mous et murmurait la même phrase pleine d'espoir à l'aube :
« S'il te plaît, que cette journée soit normale. »
C'était un optimisme insensé, bien sûr. Le jardin de Bloomhush n'avait pas produit une journée normale depuis la Grande Dispute du Compost du printemps dernier, lorsqu'une teigne du chou a accusé un radis de « pourriture émotionnelle » et que le radis a répondu en s'évanouissant dans une flaque.
Pourtant, Peepblossom essayait.
C'était une âme douce. Une âme tendre. Une créature qui croyait que les conflits devaient être évités autant que possible, de préférence en se cachant derrière des pétales jusqu'à ce que tout le monde oublie pourquoi ils étaient en colère. Cette stratégie avait fonctionné à merveille pendant des années, surtout parce qu'elle était petite, humide et très douée pour donner l'impression qu'elle n'avait aucune idée de ce qui se passait.
Malheureusement, en ce matin particulier, Peepblossom s'est réveillée avec un chatouillis dans le nez.
Pas un petit chatouillis.
Pas un chatouillis poli.
C'était une menace de chatouillis, une sensation qui parcourait tout le corps, faisait vibrer les racines et débordait de pollen. Le genre qui commençait quelque part derrière les globes oculaires, descendait le long de la tige, vérifiait son reflet dans une goutte de rosée, et remontait en force.
Peepblossom s'est redressée à l'intérieur de sa fleur.
Ses pétales tremblaient.
Ses joues se sont gonflées.
Ses yeux se sont agrandis jusqu'à ressembler moins à des yeux qu'à deux assiettes décoratives sur lesquelles quelqu'un aurait peint la panique.
« Oh non », a-t-elle murmuré.
Puis elle a éternué.
Ce n'était pas un éternuement délicat.
Ce n'était pas un charmant petit atchoum.
C'était un petit pffFAH ! humide, grinçant et explosif qui a fait s'envoler trois gouttes de rosée de ses joues, a surpris une chenille à proximité au point de lui faire faire demi-tour, et a réveillé un scarabée endormi sous la tulipe, qui a hurlé : « J'avoue ! »
Pendant une seconde bénie, rien ne s'est passé.
Peepblossom a reniflé.
Elle a cligné des yeux.
Elle s'est tapoté le visage avec ses deux minuscules mains et a soupiré de soulagement.
« Eh bien », a-t-elle dit, « c'était inutile. »
Puis quelque chose a germé sur sa tête.
Une couronne, techniquement parlant
Cela a commencé par une légère pression entre ses yeux.
Peepblossom a louché en essayant de regarder vers le haut, ce qui n'a rien donné, si ce n'est lui donner l'air d'une royauté déjà sous enquête.
Une pousse vert pâle s'est courbée vers le haut depuis le sommet de sa tête, scintillante de sève fraîche et de la terrible assurance de quelque chose qui avait sauté tout le processus d'approbation. Puis une autre pousse a suivi. Et une autre. En quelques secondes, de minuscules tiges se sont déployées en une couronne délicate de boutons corail, de filaments dorés, de perles semblables à des graines et de fleurs si brillantes et symétriques que même le soleil du matin s'est arrêté comme pour dire : Eh bien, mince alors.
Peepblossom s'est figée.
Une goutte de rosée a glissé le long de l'arête de son nez.
« Non », a-t-elle dit prudemment.
La couronne a continué de fleurir.
« Non, merci. »
Une autre fleur a éclaté au-dessus de son œil gauche avec l'audace joyeuse d'un invité arrivant sans y être convié et déjà ivre de nectar.
Peepblossom a tendu la main et l'a poussée.
La couronne a tinté doucement.
Quelque part à l'intérieur, une minuscule goutte de rosée a capté la lumière et a brillé comme un bijou royal.
Peepblossom a retiré ses mains comme si la couronne l'avait maudite.
« Absolument pas. »
Mais la couronne avait des opinions, et la première était qu'elle avait l'air fabuleuse.
Elle s'est installée proprement autour de sa tête, juste au-dessus de ses yeux énormes, avec des fleurs disposées en un parfait petit arc. Les gouttes de rosée qui y clungent étincelaient. Les perles de graines scintillaient. Les petits boutons se dressaient haut comme s'ils avaient attendu ce moment toute leur vie de bouton.
Peepblossom a fixé son reflet dans une grosse goutte de rosée reposant sur l'un de ses pétales.
La créature qui la regardait semblait terrifiée, humide et alarmante de royauté.
« Oh, c'est mauvais », a-t-elle murmuré.
Elle a tourné la tête à gauche.
La couronne a tourné avec elle.
Elle a tourné à droite.
La couronne est restée parfaitement en place.
Elle a secoué la tête.
La couronne n'a pas bougé.
Elle a secoué plus fort.
Une seule goutte de rosée a été éjectée de la couronne et a frappé un puceron qui passait directement dans le visage.
« Votre Majesté », a couiné le puceron, s'inclinant par pur instinct de survie.
Peepblossom a haleté.
« Ne m'appelle pas comme ça. »
« Oui, Votre... » Le puceron a dégluti. « Oui, étrangère humide avec des problèmes d'autorité. »
« Je n'ai aucune autorité. »
Le puceron a regardé la couronne.
Peepblossom a regardé la couronne.
La couronne brillait comme un petit crime botanique suffisant.
« Elle n'est pas à moi », a dit Peepblossom.
« Elle est attachée à votre tête. »
« C'est circonstanciel. »
Le puceron a reculé lentement. « Je vais le dire absolument à tout le monde. »
« S'il te plaît, ne le fais pas. »
Mais le puceron courait déjà sur le pont de pétale, agitant ses six pattes et criant : « Couronne non autorisée ! Couronne non autorisée ! Possible petite trahison avant le petit-déjeuner ! »
Peepblossom a fermé les yeux.
« Charmant », a-t-elle marmonné. « Parfait. Merveilleux. Que le non-sens commence. »
Les règles de la germination royale
Maintenant, pour comprendre pourquoi c'était un tel désastre, il faut comprendre la relation du jardin de Bloomhush avec la royauté.
Le jardin aimait la royauté.
Il aimait les couronnes, les titres, les rubans, les cérémonies, les annonces officielles, les annonces non officielles sur les annonces officielles, et tout ce qui impliquait une procession. Si un scarabée portait un caillou brillant trop près de son front, la moitié du jardin commençait à chuchoter à propos de la succession.
Mais Bloomhush aimait aussi les règles.
Pas forcément les règles utiles.
Non, les règles utiles étaient considérées comme vulgaires. N'importe qui pouvait faire une règle utile. Bloomhush préférait les règles si anciennes, spécifiques et ridicules que personne ne se souvenait de qui les avait écrites, seulement que les violer donnait au Conseil des Pétales quelque chose à commenter devant une tasse de thé.
Et aucune règle n'était plus sacrée que l'Ordonnance sur la germination royale.
Selon l'ordonnance, aucune couronne, coronet, diadème, tiare, auréole, cercle feuillu, fleur ornementale de tête, groupe de boutons cérémoniels, ou « quoi que ce soit adjacent à une couronne ayant des délires de grandeur » ne pouvait apparaître sur une créature sans l'approbation préalable du Conseil des Pétales.
Le processus exigeait :
Une pétition formelle.
Deux témoins de moralité.
Trois abeilles notaires.
Une vérification des antécédents polliniques.
Une période de commentaires publics ne durant pas moins de neuf après-midis.
Et une inspection finale par Brenda, la vieille mite qui servait de Gardienne de la Légitimité Cérémonielle et du Drame Inutile.
Brenda était ancienne, duveteuse et avait la forme d'un mouchoir critique. Elle avait autrefois retardé le couronnement d'un prince souci pendant six semaines parce que l'un de ses pétales « semblait ambitieux de manière glissante ».
Alors, quand Peepblossom a fait germer une couronne complète sans paperasse, témoins, abeilles, cartes de commentaires ou le petit tampon de approbation suspect de Brenda, le jardin n'a pas seulement réagi.
Il a explosé.
Une paire de coccinelles s'est évanouie dans une fougère.
Une violette a saisi ses pétales et a chuchoté : « Pas dans ce climat. »
Un bourdon a lâché son panier de pollen et a dit : « Je savais que cela arriverait quand nous avons arrêté d'enseigner l'éducation civique aux semis. »
Au moment où Peepblossom a réussi à grimper à moitié hors de sa fleur, les commérages étaient déjà passés par les mufliers, au-dessus de la rive moussue, autour du marché aux champignons, et directement dans l'oreille de Lord Thistlewick, le pétale président du Conseil.
Lord Thistlewick était un grand chardon violet avec un monocle en argent, une voix comme des feuilles sèches jugeant une soupe, et le genre de posture qui suggérait qu'il avait été personnellement offensé par la gravité.
Il est arrivé avec six membres du conseil, trois scarabées greffiers, deux chuchoteurs officiels, un ver mesureur et Brenda.
Brenda ne marchait pas.
Brenda glissait.
Mal.
Elle a volé de côté sur de vieilles ailes rigides, a atterri sur un pétale avec un doux plouf, et a fixé Peepblossom comme si la petite créature venait de lécher un livre de droit.
« Eh bien », a dit Brenda.
C'était tout.
Mais à Bloomhush, Brenda disant « eh bien » équivalait à une autre créature criant : « Apportez la corde et la pelle de soutien émotionnel. »
Peepblossom a dégluti.
« Bonjour ? »
Le monocle de Lord Thistlewick a flashé.
« Est-ce le cas ? »
« J'espérais. »
« L'espoir », a-t-il dit, « n'est pas un permis. »
Peepblossom a jeté un coup d'œil vers le haut. La couronne luisait. Une minuscule fleur s'est ouverte un peu plus largement, car apparemment elle appréciait les procédures hostiles.
« Je n'ai pas fait ça exprès », a-t-elle dit.
« L'intention n'absout pas le spectacle », a déclaré Lady Marigelda, un souci doré avec des pétales disposés comme une perruque poudrée et une personnalité disposée comme une plainte.
« J'ai éternué. »
L'un des scarabées greffiers a griffonné furieusement.
Lord Thistlewick s'est penché davantage. « Vous avez éternué. »
« Oui. »
« Et ensuite, purement par accident, vous avez fait germer une couronne. »
« C'est la version précise des événements. »
« Une couronne avec des perles. »
« Je n'ai pas demandé de perles. »
« Et une symétrie florale. »
« Ça ressemble à un problème de couronne. »
« Et un bijou de rosée central. »
Peepblossom a touché la goutte brillante au milieu de la couronne. Elle a vacillé avec une élégance humiliante.
« Je peux voir comment cela semble mauvais. »
« Mauvais ? » a chuchoté Brenda, ses antennes frémissant. « Enfant, c'est de la paperasse avec des cils. »
La première accusation de petite trahison
Le Conseil des Pétales s'est réuni immédiatement sur le large rebord de la tulipe de Peepblossom, car s'il y avait une chose que Bloomhush aimait plus que la procédure, c'était de tenir la procédure de manière incommode près de l'accusé.
Peepblossom était assise au milieu de sa fleur avec ses mains jointes sur ses genoux et son visage figé dans l'expression de quelqu'un qui essaie de ne pas aggraver les choses en existant trop bruyamment.
La couronne, inutilement, continuait de scintiller.
Lord Thistlewick s'est raclé la gorge.
Cela a pris du temps.
Les chardons ont des gorges dramatiques.
« Peepblossom de la Coupe de Rosée Corail », a-t-il commencé, « vous vous tenez devant ce conseil d'urgence en relation avec l'apparition soudaine et non autorisée d'une croissance en forme de couronne sur votre personne. »
« Ce n'est pas en forme de couronne », a dit Lady Marigelda.
« C'est agressivement couronnesque. »
« Adjacent à une couronne au minimum », a ajouté un conseiller campanule.
« En direction d'une couronne », a murmuré Brenda.
Les scarabées greffiers ont hoché la tête sombrement et ont tout noté.
Peepblossom a levé une minuscule main.
« Suis-je autorisée à dire quelque chose ? »
Lord Thistlewick a semblé offensé par le concept. « Brièvement. »
« Je n'essaie pas d'être reine. »
Le jardin est devenu silencieux.
Puis les chuchoteurs ont commencé à chuchoter.
« Elle a dit reine. »
« Elle l'a dit elle-même. »
« Comportement classique de reine. »
« Le nier en premier. Très avancé. »
Les joues de Peepblossom sont devenues rose vif.
« Non, je veux dire que je ne suis spécifiquement pas une reine. »
« Et pourtant », a dit Lord Thistlewick, pointant une feuille épineuse vers sa tête, « là repose une couronne. »
« Elle y a poussé. »
« Beaucoup de choses poussent », a dit Lady Marigelda. « La plupart ont la décence de ne pas impliquer un changement de régime. »
La bouche de Peepblossom est tombée ouverte. « Changement de régime ? Je vis dans une fleur. »
« Une fleur stratégiquement centrale », a dit la campanule.
« Elle est orientée à l'est. »
« L'ambition aussi. »
Peepblossom a regardé autour d'elle les visages rassemblés : le conseil sévère, les insectes curieux, les violettes tremblantes, les abeilles planant à une distance respectueuse tout en prétendant ne pas s'amuser.
« C'est ridicule. »
Brenda a haleté.
Une pensée a couvert les oreilles d'un semis enfant.
Lord Thistlewick s'est redressé. « Le ridicule n'est pas une défense. C'est, en fait, le déguisement habituel de la trahison. »
« C'est une plante sur ma tête ! »
« Une plante royale. »
« Je ne l'ai pas plantée ! »
« Pratique. »
« J'ai éternué ! »
« Suspectement vigoureux », a dit Lady Marigelda.
Peepblossom l'a fixée. « Accusez-vous mon nez de renverser le jardin ? »
Lady Marigelda n'a pas cligné des yeux.
« Je dis que le nez n'a pas été exclu. »
Un murmure a traversé la foule.
Quelque part à proximité, le scarabée qui avait avoué plus tôt a chuchoté : « Honnêtement, j'ai toujours suspecté les nez. »
Peepblossom a appuyé ses deux mains sur son visage.
La couronne a tinté doucement au-dessus d'elle.
Lord Thistlewick a pris le son comme preuve.
« La couronne accusée a répondu. »
« Elle a tinté ! » a crié Peepblossom.
« D'une manière provocatrice. »
Les abeilles refusent de notarier le non-sens
À ce stade, trois abeilles mellifères ont été convoquées pour inspecter la couronne. Elles sont arrivées dans une formation triangulaire serrée, portant de minuscules sacoches remplies de tablettes de cire, de tampons de pollen et de la lourdeur insupportable des professionnels qui avaient vu trop de non-sens et facturaient au bourdonnement.
Leurs noms étaient Bix, Box et Beatrice.
Bix était ronde et joyeuse.
Box avait des épaules carrées et était suspect.
Beatrice portait de minuscules lunettes et avait l'autorité épuisée de quelqu'un qui avait notarié trop de mariages de vignes.
Elles ont tourné autour de la tête de Peepblossom.
Peepblossom est restée très immobile.
« S'il vous plaît, ne me piquez pas », a-t-elle chuchoté.
« Nous ne piquons pas les clients », a dit Beatrice.
« Suis-je une cliente ? »
« Pas encore. Cela nécessiterait le formulaire B-17 : Croissance d'autorité ornementale non planifiée. »
« Évidemment », a dit Peepblossom.
Bix a atterri légèrement sur l'un des boutons de la couronne et l'a tapoté avec un minuscule tampon doré.
« Croissance fraîche. »
Box a reniflé une perle. « Aucun sceau de cire. »
Beatrice a examiné le bijou de rosée central. « Aucun fil de pétition. Aucun pollen de pré-approbation. Aucune marque d'abeille provisoire. »
Lord Thistlewick a hoché la tête gravement. « Donc c'est illégal. »
Beatrice a ajusté ses lunettes. « C'est non traité. »
« Illégal. »
« Non traité. »
« Dangereux. »
« Humide. »
Lord Thistlewick a rétréci ses yeux. « Discutez-vous avec le Conseil ? »
Beatrice a plané plus près de son monocle. « Je suis une abeille notaire, mon seigneur. Discuter avec une autorité boursouflée fait partie du travail. »
Plusieurs abeilles à l'arrière ont bourdonné en signe d'approbation.
Peepblossom a presque souri.
Puis Box a éternué.
Tout le monde a sursauté.
Aucune couronne n'est apparue.
Box a semblé soulagé et offensé à la fois.
« Juste pour vérifier », a marmonné l'un des chuchoteurs.
Beatrice a terminé son inspection et a atterri sur le pétale de Peepblossom.
« Cette couronne ne peut pas être notariée rétroactivement. »
L'estomac de Peepblossom s'est creusé. « Qu'est-ce que cela signifie ? »
« Cela signifie », a dit Lord Thistlewick, prenant beaucoup trop de plaisir à chaque syllabe, « que la couronne doit être retirée, rendue, documentée, inspectée et éventuellement compostée. »
Peepblossom a tendu la main instinctivement.
La couronne pulsait chaud sous ses doigts.
Pas brûlant. Pas douloureux.
Vivant.
Les boutons tremblaient contre son toucher, et pendant un bref instant, les gouttes de rosée le long de la couronne ont brillé. Des reflets vacillaient à l'intérieur : pétales s'ouvrant, racines se tordant, une ombre se déplaçant sous le sol.
Peepblossom a haleté et a retiré sa main.
Personne d'autre ne semblait remarquer.
Sauf Brenda.
Les yeux troubles de la vieille mite se sont aiguisés.
« Hmm », a-t-elle dit.
Peepblossom l'a regardée.
Brenda a regardé la couronne.
La couronne brillait comme si elle connaissait un secret et était assez grossière pour l'apprécier.
Brenda se souvient de quelque chose d'incommode
Le Conseil s'est préparé à voter sur le retrait immédiat de la couronne, ce qui semblait officiel et propre jusqu'à ce que Peepblossom réalise que personne n'avait expliqué comment on retirait une couronne qui germait actuellement de sa propre tête.
« Est-ce que ça va faire mal ? » a-t-elle demandé.
Personne n'a répondu assez vite.
C'était rarement bon signe.
Lady Marigelda s'est raclé la gorge. « Il pourrait y avoir un certain inconfort. »
« C'est ce que disent les adultes avant que quelque chose ne fasse très mal. »
« Vous êtes dramatique. »
« Vous avez accusé mon nez de trahison il y a dix minutes. »
« Et je maintiens l'enquête. »
Le ver mesureur a commencé à ramper vers Peepblossom avec un ruban marqué en unités officielles.
« Restez immobile », a-t-il dit. « Nous devons déterminer si la couronne se qualifie comme petite, modérée ou insolemment haute. »
Peepblossom s'est penchée en arrière. « Ne mesurez pas mon insolence. »
« L'ordonnance l'exige. »
« L'ordonnance peut grignoter une épine. »
Un souffle collectif parcourut Bloomhush.
Même la couronne semblait impressionnée.
Peepblossom se plaqua les deux mains sur la bouche.
Elle n'avait pas voulu dire cela.
Enfin, elle l'avait un peu voulu.
Mais tout bas. Dans sa tête. Là où logeait la trahison.
Le monocle de Lord Thistlewick manqua de tomber. « Un manque de respect manifeste pour l'Ordonnance Royale de Germination a été noté. »
« Bien, » grommela Béatrice l'abeille. « Ça lui fera les pieds. »
Avant que Thistlewick ne puisse répondre, Brenda leva une aile duveteuse.
Le conseil tout entier se figea.
Brenda ne levait pas souvent une aile. Quand elle le faisait, cela signifiait généralement que quelqu'un avait abusé du velours ou réveillé une loi plus ancienne que les racines.
« Ne la retirez pas encore, » dit Brenda.
Lady Marigelda cligna des yeux. « Gardienne Brenda ? »
« J'ai dit ce que j'ai dit. Mes ailes sont poussiéreuses, pas décoratives. »
Lord Thistlewick fronça les sourcils. « L'ordonnance est claire. »
« L'ordonnance est un champ de mauvaises herbes portant un chapeau, » rétorqua Brenda. « Et si l'un d'entre vous avait pris la peine de lire les annexes au lieu de lécher la cire des sceaux en appelant ça de l'érudition, vous vous souviendriez peut-être de l'exception. »
Les membres du conseil échangèrent des regards nerveux.
Peepblossom baissa lentement les mains.
« Une exception ? »
Brenda voleta plus près, se posant sur le bord du pétale de Peepblossom. De près, elle sentait légèrement la poussière, le clair de lune et les vieilles disputes qu'elle avait indéniablement remportées.
« Il existe une clause plus ancienne, » dit Brenda. « Très ancienne. Plus vieille que l'ego de Thistlewick, bien que de peu. »
Béatrice fit un bruit qui ressemblait étrangement à un rire.
Lord Thistlewick se hérissa.
Brenda l'ignora, ce qui semblait être l'un de ses passe-temps favoris.
« Une couronne qui croît par rituel, décret, ambition, vanité, héritage, manipulation, pots-de-vin, flatterie ou prophétie étrangement opportune doit être approuvée par le Conseil. »
« Exactement, » dit Lady Marigelda.
Brenda se tourna lentement vers elle.
« Je n'avais pas fini, bourse-aux-pétales. »
Lady Marigelda ferma la bouche si vite qu'une graine s'en échappa.
Brenda poursuivit. « Mais une couronne qui croît par accident, dans la rosée, avant le premier bourdonnement des abeilles, sur une créature sans ambition déclarée, ne peut être retirée avant que le jardin ne détermine s'il s'agit d'une erreur… »
Elle se pencha vers Peepblossom.
« …ou d'un choix. »
Le mot sembla planer sur la tulipe.
Un choix.
Peepblossom n'aimait pas ce que cela impliquait.
Ça semblait grand.
Ça semblait public.
Ça ressemblait à quelque chose qui s'accompagnait de discours, d'attentes et, possiblement, d'une écharpe.
Elle détestait les écharpes.
Elles donnaient à tout le monde l'air d'être des otages décoratifs.
La voix de Lord Thistlewick baissa d'un ton. « Vous ne pouvez pas suggérer que cette enfant a été choisie. »
« Je suggère, » dit Brenda, « qu'arracher une couronne vivante de sa tête avant de savoir pourquoi elle a poussé pourrait être le genre de stupidité qui mérite son propre festival. »
La foule murmura.
Le cœur de Peepblossom battait la chamade.
« Choisie par quoi ? » demanda-t-elle.
Brenda regarda au-delà d'elle, vers le centre profond du jardin de Bloomhush où les vieilles racines se tordaient sous la mousse et où les fleurs se faisaient plus silencieuses.
« Ça, » dit Brenda, « c'est le problème. »
L'audience d'urgence de Bloomhush
À midi, tout le jardin était au courant.
En milieu d'après-midi, la plupart des habitants avaient embelli l'histoire.
Au soir, Peepblossom s'était apparemment déclarée Souveraine de Toutes les Choses Humides, avait menacé de taxer le soleil, mis Lord Thistlewick au défi en duel et ordonné aux écureuils de s'adresser à elle en l'appelant « Votre Humidité ».
Rien de tout cela n'était arrivé.
Peepblossom avait passé l'après-midi assise misérablement à l'intérieur de sa tulipe tandis que la couronne continuait de fleurir par incréments lents et magnifiques. Deux nouveaux bourgeons étaient apparus près de l'arrière. Une vrille dorée s'enroulait le long de sa joue tel un ornement royal. Le joyau de rosée au centre restait incroyablement brillant.
Elle essaya de le couvrir avec une feuille.
La feuille glissa.
Elle essaya de l'aplatir.
Il reprit sa forme avec l'assurance tranquille d'une chose qui aurait déjà engagé un avocat.
Elle essaya de se cacher plus profondément dans les pétales.
Les pétales, ces petits rideaux traîtres, s'ouvrirent davantage pour laisser entrer la lumière.
« Tout le monde me regarde, » chuchota Peepblossom.
« C'est ce qui arrive avec les couronnes, » dit Béatrice, qui était restée à proximité sous le prétexte professionnel de « documentation continue », bien que Peepblossom soupçonne que l'abeille aimait simplement voir les membres du conseil transpirer du nectar.
« Je ne veux pas de couronne. »
« Les couronnes demandent rarement. Ce sont des chapeaux grossiers avec un passif historique. »
Peepblossom ramena ses genoux contre elle. « Que se passe-t-il maintenant ? »
Béatrice regarda vers l'amphithéâtre de mousse où le Conseil des Pétales préparait une audience d'urgence. Des scarabées-lanternes allumaient déjà des lampes de champignon. Les chuchoteurs installaient une zone de chuchotement désignée, car Bloomhush estimait que même les ragots méritaient des infrastructures.
« Maintenant, » dit Béatrice, « ils décident s'ils vont la retirer, la reconnaître, l'étudier, la craindre, la vénérer, la réglementer ou former une sous-commission pour éviter d'admettre qu'ils sont terrifiés. »
« Ça fait trop d'options. »
« C'est le gouvernement. »
Peepblossom gémit.
À l'autre bout du jardin, Brenda discutait avec Lord Thistlewick à côté d'une pile de feuilles de parchemins anciens. Les ailes de Brenda battaient vivement tandis qu'elle parlait. Les épines de Thistlewick tremblaient. Lady Marigelda se tenait à proximité avec l'air outré, ce qui était son expression naturelle, mais avec une garniture supplémentaire.
La foule s'épaissit à mesure que le crépuscule peignait le jardin de rose et d'or en fusion. Les fleurs se penchaient depuis leurs parterres. Les scarabées grimpaient sur les tiges. Les escargots prenaient position avec des heures d'avance et se plaignaient quand même de leur place. Une famille de moucherons forma une chorale que personne n'avait demandée.
Enfin, une campanule tinta trois fois.
Bong.
Bong.
Bong.
Lord Thistlewick monta sur le dais de champignon central.
« Citoyens de Bloomhush, » annonça-t-il, « nous nous réunissons ce soir dans des circonstances graves et scintillantes. »
Peepblossom s'enfonça davantage dans sa tulipe.
« La créature connue sous le nom de Peepblossom a, par des moyens inconnus et profondément humides, fait pousser une couronne non autorisée. »
La foule s'exclama, bien qu'elle fût déjà au courant et qu'elle en discutât depuis neuf heures d'affilée.
« Le Conseil des Pétales doit maintenant déterminer si cette excroissance constitue un accident, un présage, un crime, une revendication ou une déclaration de mode intolérable. »
Peepblossom chuchota : « S'il vous plaît, laissez-le être une déclaration de mode. La mode finit par se démoder. »
Brenda apparut à côté d'elle. « Viens. »
L'estomac de Peepblossom se noua. « Est-ce que je suis obligée ? »
« Oui. »
« Est-ce que je peux m'évanouir ? »
« Après ta déclaration liminaire. »
« Je n'ai pas de déclaration liminaire. »
« Alors sois brève. Le jardin aime la confiance et craint la concision. »
Peepblossom sortit de sa fleur avec des griffes tremblantes. Les pétales s'écartèrent autour d'elle, étincelants de rosée. Sa couronne captura la lumière des lanternes et flamboya dans toutes les directions : corail, or, perle, turquoise, rose.
Le jardin devint silencieux.
Pour un instant étrange, Peepblossom ne se sentit pas petite.
Elle se sentit vue.
Ce qui était pire, franchement.
Elle s'avança sur le chemin de pétales menant à l'audience. Béatrice vola à son épaule. Brenda se traîna devant. La foule s'écarta, chuchotant des titres que Peepblossom n'avait pas mérités et des accusations qu'elle ne comprenait pas.
Reine.
Fraude.
Élue.
Trahison.
Miracle.
Problème.
Peepblossom atteignit le dais de champignon et regarda le jardin de Bloomhush.
Chaque œil, composé ou autre, la fixait en retour.
Lord Thistlewick leva une plume d'épine officielle.
« Peepblossom du Calice de Rosée Corail, » dit-il, « avant que ce conseil ne procède, vous pouvez parler pour votre propre défense. »
Peepblossom ouvrit la bouche.
Rien ne sortit.
La couronne se réchauffa.
Le joyau central de rosée clignota.
À l'intérieur, Peepblossom vit un reflet qui ne correspondait pas au jardin devant elle.
Elle vit des racines se fissurer sous la mousse.
Elle vit une graine noire enterrée sous la salle du conseil.
Elle vit Lord Thistlewick debout au-dessus, souriant.
Puis la vision disparut.
Peepblossom le fixa.
Lord Thistlewick la fixa en retour.
« Eh bien ? » dit-il. « Nie-t-elle l'accusation ? »
Tout le jardin attendit.
Les minuscules griffes de Peepblossom se recourbèrent.
Sa voix, quand elle finit par sortir, était douce mais claire.
« Je nie savoir ce qui, dans ce jardin en fleurs, est en train de se passer. »
Les ailes de Brenda tressaillirent.
Béatrice sourit.
Et quelque part sous la mousse, quelque chose d'ancien bougea.
La couronne sur la tête de Peepblossom ouvrit une fleur de plus.
Pas corail.
Pas or.
Noire.
Le jardin poussa un cri.
Et Lord Thistlewick laissa tomber sa plume.
Pour la première fois de la journée, il avait l'air effrayé.
Peepblossom le remarqua.
Et, malheureusement, tout le monde aussi.
La floraison noire que personne n'avait commandée
Il y a beaucoup de sons qu'un jardin peut émettre lorsqu'il est surpris.
Les feuilles peuvent bruisser. Les abeilles peuvent bégayer en plein vol. Les escargots peuvent haleter, bien que cela ressemble surtout à quelqu'un marchant doucement sur du pudding. Les fleurs peuvent chuchoter, les vignes peuvent craquer, les champignons peuvent libérer de minuscules bouffées d'anxiété, et les coccinelles, lorsqu'elles sont proprement scandalisées, peuvent crier avec l'indignation morale stridente de greffiers municipaux miniatures qui viennent de découvrir des paillettes sur de la paperasse officielle.
Le jardin de Bloomhush fit tout cela à la fois.
La fleur noire sur la couronne de Peepblossom s'ouvrit lentement, pétale par pétale, au beau milieu de tout le corail, l'or, le turquoise et la perle. Elle était petite, pas plus grande qu'un ongle, mais elle buvait la lumière des lanternes au lieu de la réfléchir. Un scintillement froid parcourut ses pétales au velours sombre, et chaque goutte de rosée autour d'elle trembla comme si la couronne avait soudainement souvenir de quelque chose d'affreux.
Peepblossom resta figée sur le dais de champignon.
« Ça, » chuchota Lady Marigelda, « n'est pas réglementaire. »
« Rien de tout cela n'est réglementaire, » dit Béatrice, planant à côté de Peepblossom avec sa sacoche de notaire serrée dans ses six pattes. « C'est le thème de la journée, au cas où vous seriez arrivée en retard au désastre. »
Lord Thistlewick ne parla pas.
C'était la première chose vraiment effrayante.
Lord Thistlewick aimait parler. Il parlait avant les questions, pendant les réponses, après les conclusions et parfois au-dessus du silence simplement parce qu'il se méfiait de l'air vide. Pourtant, maintenant, il se tenait sur le dais avec sa plume d'épine au sol, son monocle de travers et ses soies violettes raides comme le givre.
Peepblossom remarqua sa peur.
Brenda aussi.
Tout le jardin aussi.
Malheureusement, tout le jardin avait la retenue émotionnelle d'un paquet de graines renversé.
« Il sait quelque chose ! » cria un scarabée.
« Elle l'a rendu peureux ! » s'écria une violette.
« La fleur noire est de la couleur de la trahison ! » hurla l'un des chuchoteurs officiels, comprenant tout de travers à la fois la trahison et les couleurs.
Un moucheron s'évanouit dans sa robe de choriste.
Peepblossom leva ses deux minuscules mains. « Que tout le monde arrête de crier. »
Personne n'arrêta de crier.
La couronne se réchauffa à nouveau, pas douloureusement, mais avec l'insistance profonde et pulsante des racines qui pressent à travers le sol. La fleur noire s'inclina vers Lord Thistlewick.
La foule le remarqua.
Lord Thistlewick le remarqua encore plus.
Il fit un pas en arrière prudent.
« Cette audience, » dit-il, retrouvant enfin sa voix, bien qu'elle ait développé une fêlure en son milieu, « est maintenant suspendue. »
« Suspendue ? » rétorqua Brenda. « On ne suspend pas une audience parce que les preuves commencent à pointer vers votre arrière-train épineux. »
Un souffle parcourut la foule.
« Gardienne Brenda, » aboya Lady Marigelda, « c'est une manière outrageante de s'adresser au Chef de Pétale. »
« Alors notez-le et encadrez-le, » dit Brenda. « Je suis vieille. Mes manières sont mortes avant que la plupart d'entre vous ne germent. »
Peepblossom aurait apprécié cela dans d'autres circonstances. Dans les circonstances actuelles, elle était occupée à essayer de ne pas vomir du pollen.
Lord Thistlewick se redressa. « La sécurité de Bloomhush exige de l'ordre. »
« La sécurité de Bloomhush exige des réponses, » dit Béatrice.
« La sécurité de Bloomhush exige que la couronne accusée soit contenue. »
Les yeux énormes de Peepblossom s'agrandirent.
« Contenue ? »
Deux gardes fougères s'avancèrent.
Ils portaient des casques en gland et portaient des bâtons de roseau polis, qui semblaient officiels jusqu'à ce qu'on remarque que les deux gardes tremblaient si fort que leurs casques n'arrêtaient pas de s'entrechoquer.
Peepblossom recula.
« Je ne suis pas dangereuse. »
La fleur noire se tourna légèrement vers les gardes.
Ils reculèrent plus vite qu'elle.
« Nope, » chuchota l'un des gardes. « Absolument pas. J'ai des larves à la maison. »
« Tu n'as aucune larve, » dit l'autre.
« Peut-être un jour. »
Les feuilles épineuses de Lord Thistlewick se resserrèrent. « Appréhendez-la. »
Les gardes regardèrent Peepblossom.
Peepblossom regarda les gardes.
La couronne scintilla.
Tout le monde hésita.
Puis Brenda s'avança directement entre eux, une petite mite âgée aux ailes poussiéreuses, aux yeux troubles et à la fureur inarrêtable de quelqu'un qui avait survécu à la patience de tous les autres.
« Touchez à cette enfant, » dit-elle, « et je tricoterai personnellement vos nerfs en une écharpe d'hiver. »
Les gardes baissèrent leurs bâtons.
« Raisonnable, » grommela l'un d'eux.
La voix de Lord Thistlewick se fit plus incisive. « Vous dépassez vos fonctions. »
Brenda se tourna vers lui. « Ma fonction est Gardienne de la Légitimité Cérémoniale. Et en ce moment, Chef de Pétale, ce jardin tout entier sent le non-sens illégitime avec une garniture violette suffisante. »
La foule murmura à nouveau.
Les genoux de Peepblossom tremblèrent.
« Quelqu'un peut-il s'il vous plaît expliquer pourquoi la fleur sur ma tête l'accuse ? »
« Pas accuser, » dit Béatrice. « Indiquer. »
« Ça n'est pas mieux. »
« Non, » admit l'abeille. « Mais cela semble moins susceptible de déclencher une émeute. »
Derrière eux, un chou en herbe hurla : « Une émeute ? »
« Pas d'émeute ! » cria Béatrice.
« Trop tard, » grommela Brenda. « Ils ont entendu un nom commun. »
Un conseil tente d'enterrer l'évidence
Lord Thistlewick demanda une session privée immédiate du conseil, ce qui, à Bloomhush, signifiait que les fleurs les plus puissantes se rassemblaient derrière un rideau de lierre et parlaient assez fort pour que tout le jardin puisse entendre tout en prétendant que la confidentialité était respectée.
Peepblossom n'était pas invitée.
Cela lui convenait parfaitement.
Elle voulait rentrer chez elle, ramper dans le pli le plus profond de sa fleur, placer une feuille sur sa tête et y rester jusqu'à ce que la couronne tombe ou que la civilisation s'améliore. Sur la base des preuves actuelles, les deux semblaient peu probables.
Malheureusement, Brenda et Béatrice avaient d'autres plans.
Elles escortèrent Peepblossom vers un banc de mousse calme à côté du vieux champignon cadran solaire tandis que le Conseil chuchotait derrière le lierre.
« J'ai entendu “confinement”. »
« J'ai entendu “taille d'urgence”. »
« J'ai entendu “confiance du public”. »
« La confiance du public, c'est ce que disent les lâches quand ils veulent parler d'étouffement, » grommela Brenda.
Peepblossom resta assise, les griffes serrées sur ses genoux. « Qu'ai-je vu dans le joyau de rosée ? »
Brenda et Béatrice échangèrent un regard.
« Dis-nous, » dit Brenda.
Peepblossom déglutit. « Des racines qui se fissuraient. Quelque chose d'enterré sous la salle du conseil. Une graine noire. Et Lord Thistlewick debout au-dessus. »
Les ailes de Béatrice se figèrent.
Les antennes de Brenda s'abaissèrent.
« Ah, » fit Brenda.
Peepblossom détestait ce son.
« “Ah”, c'est bien ? »
« Non. »
« C'est mauvais ? »
« C'est le son que les vieux font quand l'histoire arrête de bien se comporter. »
Peepblossom se frotta le front sous la couronne. « Je ne veux pas d'histoire sur ma tête. »
« Personne n'en veut, » dit Béatrice. « C'est pourquoi les officiels essaient toujours de la cacher sous les tapis. »
Derrière le rideau de lierre, la voix de Lady Marigelda s'éleva. « Nous ne pouvons pas permettre à une enfant humide avec des pousses décoratives de déstabiliser le jardin ! »
« Voilà, » dit Béatrice. « Le langage officiel de la panique. »
Lord Thistlewick répondit d'un ton plus bas. « La floraison noire ne doit pas être discutée publiquement. »
Les yeux de Brenda se rétrécirent.
Peepblossom se pencha malgré elle.
Un autre conseiller chuchota : « Mais si c'est ce que la vieille clause décrit… »
« Ce ne l'est pas, » coupa Thistlewick.
« Comment pouvez-vous en être certain ? »
« Parce que je le dis. »
Brenda laissa échapper un petit rire sec. « Cette phrase a provoqué plus de désastres que la foudre. »
Peepblossom la regarda. « Quelle vieille clause ? »
Brenda prit une longue inspiration.
« Il existe des annexes à l'Ordonnance Royale de Germination. »
« Vous l'avez mentionné. »
« La plupart sont des ordures. Des ordures formelles, mais des ordures. Des règles sur l'angle des pétales. La viscosité acceptable de la rosée des joyaux. Si une couronne peut inclure des accents de mousse durant une saison humide. »
« Peut-elle ? » demanda faiblement Peepblossom.
« Seulement avant midi et jamais avec de la lavande. »
« Évidemment. »
« Mais une annexe est différente. L'Annexe Treize. »
Béatrice fit le signe de l'hexagone sur sa poitrine.
Peepblossom fixa. « Treize, c'est mauvais ? »
« Seulement quand les gouvernements numérotent les choses, » dit Béatrice.
Brenda s'installa à côté de Peepblossom. « L'Annexe Treize parle d'une couronne non autorisée qui fleurit sans ambition durant une matinée de rosée. Elle dit qu'une telle couronne ne crée pas la royauté. »
Peepblossom se sentit soulagée. « Excellent. »
« Elle crée un témoin. »
Peepblossom ne se sentit plus soulagée.
« Témoin de quoi ? »
Brenda regarda vers le rideau de lierre. « De la pourriture cachée sous le jardin. »
La fleur noire sur la couronne de Peepblossom frissonna.
Peepblossom ne bougea pas.
Elle ne respira pas.
Pendant un instant, elle regretta d'avoir accepté d'être reine. Être reine semblait épuisant, mais au moins les reines avaient des chaises. Les témoins, eux, se faisaient entraîner dans des histoires.
« Non », dit-elle.
Brenda cligna des yeux. « Non ? »
« Non. Je décline. Respectueusement. Ou irrespectueusement. Celui des deux qui fonctionne le plus vite. »
Beatrice soupira. « Je ne crois pas que les phénomènes liés aux couronnes anciennes acceptent les démissions. »
« Alors les phénomènes liés aux couronnes anciennes peuvent aller se faire voir. »
La bouche de Brenda tressaillit. « Il y a peut-être du caractère en toi, après tout. »
« Il y a de la panique en moi. Elle porte du caractère comme chapeau. »
Le rideau de lierre bruissa. Lord Thistlewick émergea le premier, suivi par les membres du conseil. Il avait retrouvé son calme, ce que Peepblossom trouva d'une certaine manière plus alarmant que sa peur. Il paraissait de nouveau élégant. Grand. Épineux. Sûr de lui.
Les personnes dangereuses portaient souvent la certitude comme un parfum.
« Le Conseil a pris une décision », annonça-t-il.
Le jardin se tut.
Peepblossom se leva parce que tout le monde la regardait comme si c'était obligatoire. La couronne brillait au-dessus d'elle, rose, dorée et noire.
Lord Thistlewick leva le menton. « La couronne sur la tête de Peepblossom est par la présente classée comme une excroissance ornementale spontanée causée par une pression pollinique, une instabilité émotionnelle et une éventuelle mauvaise conduite des sinus. »
Peepblossom le fixa. « Une mauvaise conduite des sinus ? »
Lady Marigelda hocha la tête gravement. « Votre nez reste sous observation. »
« Mon nez voudrait voir un avocat. »
« Le Conseil décrète en outre », poursuivit Thistlewick, « que la fleur noire est une décoloration sans importance. »
La fleur noire se tourna vers lui.
Son œil tressaillit.
« Par conséquent, aucune clause ancienne ne s'applique, aucun choix n'a été fait et aucune préoccupation publique n'est justifiée. »
Beatrice murmura : « C'est un sacré tas de fumier bien poli. »
« La couronne sera retirée à l'aube par un élagage autorisé. »
L'estomac de Peepblossom tomba à travers l'estrade, la mousse et peut-être une couche de vers ancestraux.
La foule éclata.
Certains applaudirent. D'autres haletèrent. Certains commencèrent à se disputer pour savoir si une « décoloration sans importance » était offensante pour les mûres.
Brenda s'avança. « Vous ne pouvez pas la retirer avant une enquête selon l'Annexe Treize. »
Lord Thistlewick sourit.
Ce n'était pas un sourire bienveillant.
« L'Annexe Treize a été abrogée. »
Brenda se figea.
Les yeux de Beatrice se plissèrent. « Quand ? »
« Il y a des années. »
« Par qui ? »
« Le Conseil. »
« Quel Conseil ? » demanda Brenda.
Le sourire de Lord Thistlewick se fit plus incisif. « Le mien. »
La fleur noire pulsa une fois.
Sous la mousse, quelque chose répondit.
La reine qui n'était pas reine prend accidentellement un décret
Peepblossom n'avait jamais été douée sous la pression.
Sous la pression, certaines créatures devenaient courageuses. D'autres devenaient sages. Quelques-unes devenaient poètes, bien que ce fût généralement pire pour tous ceux qui se trouvaient à proximité.
Peepblossom devenait très, très honnête.
Ce qui était malheureux, car l'honnêteté en politique est traitée à peu près comme un raton laveur à un thé dansant : techniquement vivant, mais profondément indésirable.
Elle s'avança avant que Brenda ne puisse l'arrêter.
« Ça semble suspect. »
Tout le jardin retomba dans le silence.
Lord Thistlewick baissa les yeux vers elle. « Pardon ? »
Peepblossom regretta immédiatement d'avoir une bouche.
Mais la couronne chauffa, et la fleur noire pencha vers l'avant comme si elle écoutait.
Alors elle continua.
« Vous avez vu la fleur noire et vous avez paniqué. Puis vous avez tenu une réunion privée où tout le monde a crié assez fort pour que la moitié du jardin l'entende. Puis vous avez déclaré que l'ancienne règle ne comptait pas parce que vous l'aviez supprimée vous-même. Ça semble… »
Elle chercha un mot poli.
Brenda lui en fournit un. « Visqueux. »
« Oui. Ça. »
Les épines de Lord Thistlewick se hérissèrent. « Surveillez votre ton. »
Peepblossom cligna des yeux en le regardant. « J'essaie. Il n'arrête pas de s'échapper. »
Un rire éclata quelque part dans la foule.
Puis un autre.
Lady Marigelda foudroya du regard jusqu'à ce que les rires se transforment en toux nerveuses.
Thistlewick éleva la voix. « Vous n'êtes pas reine. Vous n'avez aucune autorité ici. »
« Je sais », dit Peepblossom. « Je le dis à tout le monde depuis ce matin. »
« Alors écartez-vous et permettez à une gouvernance légitime de poursuivre. »
La couronne étincela.
Peepblossom eut une autre vision dans le bijou de rosée.
Pas la graine noire cette fois-ci.
Une feuille de parchemin.
De l'encre ancienne.
Un sceau en forme d'aile de papillon de nuit.
L'Annexe Treize, roulée et cachée à l'intérieur de la tige creuse sous l'ancien bureau de Brenda.
Pas abrogée.
Cachée.
Peepblossom eut un hoquet de surprise.
Brenda lui toucha le bras. « Qu'as-tu vu ? »
Peepblossom regarda Thistlewick.
Il l'observait de trop près.
Elle se pencha vers Brenda et chuchota : « Ton ancien bureau. Tige creuse. Sceau de papillon de nuit. »
Le visage de Brenda changea.
Pas de manière spectaculaire. Brenda était trop vieille pour les drames inutiles. Mais quelque chose d'aigu et d'ancien s'éveilla derrière ses yeux.
« Ce bouquet d'épines intrigant », murmura-t-elle.
« Quoi ? » demanda Beatrice.
« L'Annexe Treize n'a pas été abrogée. Elle a été volée. »
Les ailes de Beatrice bourdonnèrent assez fort pour soulever de la poussière de la mousse. « C'est extrêmement illégal. »
« Illégal au sens du gouvernement ou réellement illégal ? » demanda Peepblossom.
« Les deux. »
Lord Thistlewick frappa son sceptre d'épines contre l'estrade en champignon. « Assez de chuchotements. »
Peepblossom se tourna vers la foule. Sa voix tremblait, mais la couronne la portait d'une certaine manière, douce et résonnante.
« Je veux que l'Annexe Treize soit lue à haute voix. »
Un choc parcourut le jardin.
Le visage de Lord Thistlewick s'assombrit. « Vous voulez ? »
« Oui. »
« Vous vous permettez d'émettre des exigences ? »
« Non », dit Peepblossom. « Je fais une demande d'une voix très stressée. »
« Refusé. »
La fleur noire s'ouvrit davantage.
Chaque lampe-champignon faiblit.
Peepblossom sentit quelque chose monter à travers ses pieds, à travers le chemin de pétales, à travers les vieilles racines sous Bloomhush. Ce n'était pas exactement une voix. Plutôt comme un souvenir essayant de devenir un son.
Sa bouche s'ouvrit.
Les mots sortirent avant qu'elle ne les choisisse.
« Par la rosée avant la première cloche, par la couronne sans revendication, par la floraison sans ambition, le témoin peut exiger les mots enterrés. »
Le jardin devint mortellement calme.
Brenda la fixa.
Beatrice murmura : « Ça a sonné sacrément officiel. »
Peepblossom plaqua ses deux mains sur sa bouche.
Le calme de Lord Thistlewick se fissura à nouveau.
« Saisissez-la. »
Les gardes ne bougèrent pas.
Parce que chaque fleur à Bloomhush avait entendu les mots.
Et profondément dans les plus vieilles parties des choses vivantes, sous les règles, les conseils, les cachets et les commérages, le jardin se souvenait.
La mousse commença à briller.
Une fine ligne de lumière se traça de l'estrade en champignon jusqu'au côté ouest du jardin, où se trouvait l'ancien bureau de Brenda, à l'intérieur de la tige séchée d'une ancienne digitale.
Brenda sourit lentement.
« Eh bien, regardez ça », dit-elle. « Le jardin a des preuves. »
Puis elle attrapa la petite main de Peepblossom.
« Cours. »
Peepblossom cligna des yeux. « Courir ? »
« À moins que tu ne préfères être élaguée à l'aube par un homme qui transpire des secrets. »
Peepblossom courut.
La grande évasion d'une fugitive très humide
Pour une créature qui préférait se cacher plutôt que de bouger, Peepblossom était étonnamment rapide lorsqu'elle était correctement terrifiée.
Elle se précipita le long du sentier de mousse lumineuse avec Brenda sautillant devant elle et Beatrice bourdonnant à son épaule, criant des instructions de navigation avec le calme autoritaire de quelqu'un qui avait clairement déjà fui la bureaucratie.
« À gauche à la fougère ! »
« Quelle fougère ? » cria Peepblossom.
« Celle qui juge ! »
« Elles sont toutes jugeantes ! »
« Alors suis la lumière, princesse ! »
« Ne m'appelle pas princesse ! »
Derrière elles, le jardin éclata en chaos.
Lord Thistlewick cria des ordres. Lady Marigelda cria des ordres plus forts qui contredisaient les siens. Les gardes-fougères essayèrent de poursuivre, mais plusieurs violettes s'évanouirent stratégiquement sur leur chemin. Le chœur de moucherons commença à chanter un hymne de poursuite dramatique malgré le fait que personne ne leur ait demandé d'améliorer l'ambiance.
« Couronne non autorisée en fuuuuite ! » trillèrent-ils.
« Taisez-vous ! » hurla Peepblossom.
« Forte projection vocale », nota Beatrice. « Adjacent au leadership. »
« Ne documente pas ça. »
Elles dépassèrent le marché aux champignons, où les marchands retiraient précipitamment leurs paniers de gâteaux aux graines, de baies de lune et de brioches aux champignons. Un escargot vendant du trèfle fermenté leva un pédoncule oculaire.
« C'est un coup d'État ? »
« Non ! » cria Peepblossom.
« Alors c'est une promotion ? »
« Non plus ! »
« Journée décevante. »
La ligne de mousse les mena sous une arche d'herbes courbées et dans la partie la plus ancienne de Bloomhush, où les fleurs poussaient moins colorées et plus vigilantes. Ici, les racines se soulevaient du sol comme des jointures endormies. L'air sentait la pierre humide, le vieux pollen et les secrets qui étaient restés trop longtemps dans le noir.
La couronne de Peepblossom brilla plus fort.
La fleur noire pointait vers l'avant.
« Je n'aime pas qu'elle sache où nous allons », haleta-t-elle.
« Mieux vaut ça que si Thistlewick le savait », dit Brenda.
« Est-ce qu'il le sait ? »
Une fléchette d'épine siffla près de l'oreille de Peepblossom et se ficha dans un champignon avec un thwip étouffé.
Le champignon hoqueta immédiatement une fumée bleue.
Peepblossom poussa un cri.
« Ça répond à la question ! » cria Beatrice.
Derrière elles, les épineux privés de Lord Thistlewick se précipitaient sur la mousse. Ce n'étaient pas des gardes de jardin ordinaires. C'étaient de petites créatures de brindilles pointues cultivées à partir de ses propres racines de chardon, chacune avec des doigts en épine, des masques d'écorce polis et aucun sens de l'humour évident. Ce qui en faisait une compagnie profondément désagréable.
« Il a amené des rejetons de racine », dit Brenda. « Ce petit fraudeur épineux. »
« Est-ce que c'est autorisé ? » demanda Peepblossom.
« Non. »
« Est-ce que quoi que ce soit a de l'importance ? »
« Seulement quand les pauvres le font. »
Une autre fléchette d'épine vola.
Beatrice plongea, l'attrapa dans sa tablette de cire et tourna en plein vol.
« Preuve », lança-t-elle.
« Tu collectionnes des preuves pendant une poursuite ? » cria Peepblossom.
« Je suis une abeille notaire. La panique est temporaire. La paperasse est éternelle. »
Brenda se fraya un chemin à travers un rideau de vigne argentée. « Là ! »
Une tige de digitale séchée et imposante se dressait devant, creuse et penchée, ses anciennes fleurs en forme de cloche disparues depuis longtemps. Une porte ronde se trouvait à sa base, presque avalée par la mousse. Au-dessus, des lettres fanées disaient :
Bureau de la Légitimité Cérémonielle, Autrefois Utile, Maintenant Stockage
Brenda poussa la porte avec son épaule.
Elle ne bougea pas.
Elle poussa encore.
Toujours rien.
« Oh, pour l'amour de la moisissure », grogna Brenda.
Peepblossom trébucha jusqu'à un arrêt à côté d'elle. « C'est verrouillé ? »
« Pire. » Brenda pointa un sceau de cire brillant sur la porte. « Sceau du Conseil. »
Beatrice se posa dessus et renifla. « Récent. »
Les épineux s'écrasèrent à travers la vigne derrière elles.
Peepblossom se retourna.
Il y en avait six.
Peut-être huit.
Possiblement neuf, si l'on comptait la petite brindille en colère qui grimpait actuellement hors d'une flaque.
Leurs masques d'écorce se tournèrent vers sa couronne.
La fleur noire pulsa.
Peepblossom sentit la chaleur monter à ses joues. « Je passe une journée terrible. »
« Bien », dit Brenda.
« Bien ? »
« Les journées terribles apprennent vite. »
Un épineux leva une fléchette.
Beatrice bourdonna bas. « Le sceau d'abord ou les attaquants d'abord ? »
Brenda regarda Peepblossom. « Ta couronne a ouvert le chemin de mousse. Peut-elle ouvrir une porte ? »
« Je ne sais pas comment l'utiliser ! »
« Personne ne sait comment utiliser quoi que ce soit d'important la première fois. »
« Ça n'est pas réconfortant. »
« Ce n'était pas censé l'être. Touche le sceau. »
Peepblossom regarda du sceau de cire aux épineux qui se rapprochaient.
« Et si ça explose ? »
« Alors dirige ta peur vers l'extérieur. »
Peepblossom frappa le sceau d'une petite main.
La couronne étincela.
La fleur noire se replia vers l'intérieur, puis s'ouvrit à nouveau avec un petit claquement sec.
Le sceau du conseil fondit le long de la porte dans un flux étincelant de cire qui sentait vaguement le mensonge et le vernis à lavande.
La porte s'ouvrit.
« À l'intérieur ! » aboya Brenda.
Elles dégringolèrent à travers l'ouverture juste au moment où une volée de fléchettes d'épines criblait l'extérieur de la tige.
Beatrice claqua la porte derrière elles.
Brenda bloqua le loquet avec une brindille.
Peepblossom s'effondra contre le mur, haletante.
« Je l'ai ouverte », murmura-t-elle.
« Oui », dit Brenda.
« Avec ma situation de tête non autorisée. »
« Également oui. »
« Je déteste que ça soit utile. »
Beatrice colla son oreille contre la porte. « Ils essaient de la forcer. »
Brenda se tourna vers l'intérieur sombre de la tige de digitale. « Alors bougeons. »
L'Annexe cachée dans la tige creuse
L'ancien bureau de Brenda était moins un bureau qu'un tunnel vertical d'autorité oubliée.
Des étagères avaient été sculptées à l'intérieur de la tige creuse, s'enroulant vers le haut dans l'obscurité. Feuilles de parchemin, tablettes de cire, registres de pétales, ordonnances reliées par des rubans et journaux de plaintes cérémonielles remplissaient tout l'espace disponible. La poussière recouvrait tout, à l'exception d'un étroit sentier sur le sol où quelqu'un avait marché récemment.
Peepblossom le remarqua au même moment que Brenda.
« Thistlewick est passé par ici », dit Brenda.
Beatrice toucha la poussière avec une patte. « Il n'y a pas longtemps. »
La couronne de Peepblossom émit un doux carillon.
Le bijou de rosée central reflétait la pièce, mais de travers. Il montrait un Lord Thistlewick plus jeune debout à côté des étagères. Il n'était pas seul. Autour de lui se trouvaient plusieurs membres du conseil que Peepblossom ne reconnaissait pas, leurs visages cachés par des capuchons de pétales. Ils abaissèrent un parchemin volé dans un espace creux sous le sol et le recouvrirent.
Puis Thistlewick se tourna vers le reflet.
Pas vers le souvenir plus jeune.
Vers Peepblossom.
Sa bouche bougea.
Trop tard.
La vision disparut.
La peau de Peepblossom picota.
« La couronne m'a montré en train de cacher le parchemin volé. »
Les ailes de Brenda se contractèrent. « Où ? »
Peepblossom pointa le sol. « Là. »
Sous une planche tordue de bois de tige séché se trouvait un petit symbole d'aile de papillon, presque invisible sous la poussière.
Brenda s'agenouilla. Pendant un instant, toute sa bravade s'adoucit en quelque chose de plus vieux. De plus triste.
« Mon sceau », murmura-t-elle. « Je pensais l'avoir perdu. »
« Il a volé ça aussi ? » demanda Beatrice.
« Il a beaucoup volé, apparemment. »
La porte trembla violemment derrière elles.
Une griffe d'épineux perça le bois.
Peepblossom poussa un petit cri.
« Moins de réflexion, plus de récupération ! » cria Beatrice.
Brenda accrocha ses griffes dans la planche et tira.
Elle ne bougea pas.
Elle tira plus fort.
La planche grinça.
Peepblossom s'écroula à côté d'elle et aida. Beatrice coinça son stylet en cire dans la fente et fit levier vers le haut.
La planche se détacha.
À l'intérieur de l'espace creux se trouvait un parchemin enveloppé dans de la soie de pétale bleu pâle et scellé avec de la cire de papillon de nuit ancienne.
La couronne sur la tête de Peepblossom commença à briller si fort que tout le bureau fut inondé d'une lumière rose doré.
Brenda souleva le parchemin avec des mains tremblantes.
« Annexe Treize », dit-elle.
Dehors, la porte se fendit.
« Lis vite », dit Beatrice.
Brenda brisa le sceau.
Le parchemin se déroula, l'encre ancienne fleurissant à la surface de la feuille comme si elle s'éveillait d'un sommeil.
Brenda lut à haute voix :
« Dans le cas où une couronne germerait sans pétition, ambition, lignée, vanité, coercition, héritage, pot-de-vin, concours ou ingérence du conseil... »
« Cette dernière partie semble visée », dit Beatrice.
« ...et si cette couronne portait une fleur sombre parmi la rosée vivante, le porteur ne sera pas connu comme souverain mais comme témoin. Le témoin est en droit d'exiger l'inspection de toute graine enterrée, racine scellée, ordonnance cachée ou pourriture dissimulée dans les limites vivantes du jardin. »
Peepblossom retint son souffle.
Brenda continua.
« Aucun conseil ne peut élaguer, lier, réduire au silence, exiler, discréditer, se moquer, reclassifier, détourner ou accuser le nez du témoin jusqu'à ce que la matière enterrée soit mise à la lumière du jour. »
Peepblossom pointa du doigt. « Ça dit nez. »
« La loi ancienne était exhaustive », dit Brenda.
La porte craqua encore.
Un bras d'épineux s'introduisit.
Beatrice le poignarda avec son stylet.
L'épineux couina et se retira.
« Continue ! »
La voix de Brenda devint plus calme.
« Si la fleur noire pointe vers quelqu'un au pouvoir, que le jardin surveille étroitement ce pouvoir. Car la pourriture craint rarement la couronne. La pourriture craint d'être vue. »
La dernière ligne du parchemin s'assombrit à mesure que Brenda la lisait.
« Si la graine enterrée est autorisée à s'enraciner sous la loi, toutes les couronnes deviendront des masques, tous les conseils deviendront des cages, et Bloomhush fleurira magnifiquement au-dessus d'une tombe. »
Personne ne parla.
Même les épineux à l'extérieur se figèrent le temps d'un souffle.
Peepblossom regarda la fleur noire sur sa couronne.
Elle n'était pas laide maintenant.
Elle était solennelle.
« La graine noire », murmura-t-elle. « Sous la chambre du conseil. »
Brenda roula soigneusement l'annexe. « Alors c'est là-bas que nous allons. »
Les yeux de Peepblossom devinrent énormes. « Retourner là-bas ? À l'endroit avec des gardes, des cris et l'homme qui veut élaguer mon cuir chevelu ? »
« Oui. »
« Je déteste fortement ce plan. »
« Bien. Les gens sensés n'aiment pas les plans courageux. C'est à cela qu'on voit qu'ils ne cherchent pas simplement à frimer. »
La porte s'ouvrit à la volée.
Des ronces-nains se déversèrent à l'intérieur.
Beatrice se projeta en avant, brandissant sa tablette de cire comme un minuscule bouclier bureaucratique. Brenda enfonça le parchemin dans les bras de Peepblossom.
« Monte ! » cria-t-elle.
« Monter ? »
Peepblossom regarda les étagères en spirale qui grimpaient le long de la tige creuse.
« J'ai de toutes petites jambes ! »
« Alors sers-t'en avec conviction ! »
Peepblossom courut.
Une ascension très peu digne
L'intérieur de la tige de digitale devint un cauchemar vertical fait de poussière, de vieille paperasse et d'efforts physiques, trois choses que Peepblossom considérait fermement comme ne devant pas être combinées.
Elle se démenait d'une étagère à l'autre, serrant l'Annexe Treize contre sa poitrine pendant que Brenda voletait derrière elle et que Beatrice tournait autour des ronces-nains, leur faisant gagner quelques secondes avec toute la fureur d'une abeille ayant découvert une faute professionnelle en cours.
« Vous ne pouvez pas détenir un témoin sous l'autorité d'une annexe active ! » hurla Beatrice.
Un ronce-nain se jeta sur elle.
Elle lui apposa un cachet de cire sur le front.
« Injonction temporaire ! »
Le ronce-nain se figea, confus mais apparemment vulnérable à la paperasse.
Peepblossom grimpa plus haut.
La couronne se prit dans un vieux ruban.
« Aïe ! »
« Baisse la tête ! » cria Brenda.
« Je suis déjà trop petite pour baisser la tête ! »
Elle se libéra, éternua de la poussière et perdit presque l'équilibre. La couronne tinta anxieusement. Une goutte de rosée en tomba sur l'étagère en dessous, où elle éclata en un minuscule éclair de lumière. L'étagère trembla, puis se déplaça vers l'extérieur, tel un marchepied s'offrant à elle.
Peepblossom écarquilla les yeux.
« Est-ce que la couronne vient de m'aider ? »
« Remercie-la plus tard ! » dit Brenda.
Elles grimpèrent.
En bas, les ronces-nains commençaient à escalader les murs.
Au-dessus, la lumière de la lune filtrait par une fissure au sommet de la tige creuse.
Les poumons de Peepblossom brûlaient. Ses jambes tremblaient. Ses joues étaient striées de poussière et de rosée. Elle ne s'était jamais sentie aussi peu royale de toute sa vie, ce qui était impressionnant, étant donné qu'elle avait commencé la journée avec zéro royauté et un petit-déjeuner très privé.
Enfin, elle atteignit l'étagère supérieure sous l'ouverture fissurée.
C'était trop haut.
Évidemment.
Le jardin avait apparemment décidé de tester son caractère par le biais d'inconvénients.
« Je ne peux pas atteindre le sommet », haleta-t-elle.
Brenda atterrit à ses côtés, essoufflée. « Utilise la couronne. »
« Je ne sais toujours pas ce que ça veut dire ! »
« La couronne ne le savait pas non plus au début, et regarde l'assurance odieuse dont elle fait preuve. »
Peepblossom leva les yeux vers l'ouverture.
La fleur noire pointait vers le clair de lune.
Elle serra l'Annexe Treize contre elle et murmura : « S'il te plaît. »
La couronne se réchauffa.
Une vrille dorée se déploya sur son côté, plus longue qu'auparavant, douce mais solide. Elle s'étira vers le haut, s'enroula autour du bord fissuré de la tige et tira.
L'ouverture s'élargit.
L'air frais de la nuit s'y engouffra.
Beatrice les rejoignit en un éclair. « J'adore les plantes illégales utiles. »
« Non autorisées », corrigea Peepblossom, car apparemment la nuance juridique avait désormais de l'importance pour elle. Une croissance personnelle terrifiante.
Elles grimpèrent au sommet de la vieille tige de digitale.
Bloomhush s'étendait sous elles dans un chaos éclairé par la lune.
Le chemin de mousse brillait toujours, s'étirant comme un ruban de l'estrade du conseil à l'ancien bureau. Des foules se regroupaient autour de l'amphithéâtre. Des scarabées-lanternes essaimaient. Lady Marigelda criait dans une campanule. Lord Thistlewick se tenait au centre, regardant vers la digitale avec une fureur froide.
Peepblossom serra le parchemin.
« Comment descend-on ? »
Brenda regarda par-dessus le bord.
« Désagréablement. »
« J'aimerais un autre adverbe. »
Sous elles, les ronces-nains commençaient à émerger de l'ouverture supérieure.
Beatrice regarda la couronne de Peepblossom. « Est-ce qu'elle peut faire des ailes ? »
Peepblossom la dévisagea. « Pourquoi dire ça à voix haute et donner des idées à l'univers ? »
La couronne bruissa.
« Non, dit immédiatement Peepblossom. Pas d'ailes. Je ne veux pas de plantes sur la tête. Je ne vais pas devenir un arbuste volant. »
Au lieu de cela, les pétales corail autour de la couronne s'ouvrirent en grand, captant la brise nocturne. Un miroitement de rosée s'étira entre les fleurs comme de la soie translucide.
Brenda cligna des yeux.
« Ah. »
La voix de Peepblossom se fit fluette. « Ce n'était pas un "ah" rassurant. »
Beatrice attrapa le col en pétales de Peepblossom. « Saute. »
« Absolument pas. »
Un ronce-nain se jeta sur elles par derrière.
Brenda poussa Peepblossom.
Peepblossom tomba de la digitale.
Pour la deuxième fois ce jour-là, tout le jardin l'entendit hurler.
Mais elle ne chuta pas.
La couronne attrapa l'air.
La soie des pétales se déploya au-dessus d'elle, ralentissant sa chute en un vol plané sauvage et chancelant. Brenda voletait à ses côtés. Beatrice fonçait devant en riant si fort qu'elle manqua de s'écraser sur un scarabée-lanterne.
Peepblossom survola le jardin de Bloomhush avec l'Annexe Treize dans les bras, sa couronne non autorisée brillant comme un petit lever de soleil rebelle, et son visage figé dans une terreur absolue et furieuse.
En bas, la foule leva les yeux.
Quelqu'un cria : « La reine vole ! »
Peepblossom hurla en retour : « La reine tombe avec ses accessoires ! »
Pourtant, c'était indéniablement impressionnant.
Agaçamment impressionnant.
Elle plana vers la salle du conseil.
La graine enfouie sous la loi
La salle du conseil siégeait sous un anneau de champignons blancs au centre de Bloomhush, directement sous l'estrade des champignons où l'audience avait commencé. Son entrée était une porte de pierre ronde sculptée dans la mousse, normalement ouverte uniquement pour les sessions du conseil, les débats d'urgence, et une fois pour un mariage de scarabées très controversé.
Peepblossom atterrit mal.
Elle percuta la mousse, roula deux fois, rebondit sur une vesse-de-loup et s'arrêta la tête en bas contre une fougère.
La couronne resta parfaitement en place.
« Bien sûr », gémit-elle.
Brenda atterrit plus gracieusement, bien que ce fût uniquement parce qu'elle entra en collision avec un champignon et glissa dessus comme un rideau poussiéreux.
Beatrice arriva en un éclair. « L'Annexe ? »
Peepblossom la souleva. « Sauve. »
« Le corps ? »
« Discutable. »
La foule se précipita vers elles.
Lord Thistlewick arriva le premier, flanqué de conseillers et de gardes. Son visage n'était plus poli. Il était dépouillé, ne laissant place qu'à la colère.
« Donne-moi ce parchemin. »
Peepblossom se leva lentement.
Elle avait de la mousse dans les cheveux, de la terre sur les joues et un pétale collé sur le front, juste sous la couronne. Elle avait l'air ridicule.
Elle avait aussi l'air, à la surprise générale, d'en avoir fini avec le fait d'être bousculée par des arbustes décorés avec des titres.
« Non. »
Les yeux de Lord Thistlewick se plissèrent. « Tu ne comprends pas ce contre quoi tu interfères. »
« C'est vrai depuis le petit-déjeuner. »
« Ce jardin a besoin de stabilité. »
« Alors arrêtez peut-être de cacher des choses dessous. »
La foule murmura.
Brenda se plaça aux côtés de Peepblossom. « L'Annexe Treize est intacte. Elle n'a jamais été abrogée. »
Des hoquets de surprise éclatèrent sur la mousse.
Lady Marigelda devint pâle sous ses pétales orange. « Ce ne peut pas être vrai. »
Beatrice vola vers l'avant en brandissant une empreinte de cire. « Sceau du conseil trouvé sur la porte de l'archive volée de la Gardienne Brenda. Application récente. Confinement inapproprié. Preuve enregistrée. »
« Preuve fabriquée par une abeille avec du caractère », trancha Thistlewick.
Beatrice sourit gentiment. « Mon caractère est notarié. »
Peepblossom déroula l'annexe avec des mains tremblantes.
Sa voix trembla au début, mais devint plus forte à mesure qu'elle lisait les lignes clés à haute voix. Le témoin. La fleur noire. La graine enfouie. Le droit d'exiger la lumière du jour.
À chaque phrase, la mousse sous la salle du conseil brillait plus intensément.
Lord Thistlewick recula vers la porte de pierre.
« Ce ne sont que de vieilles superstitions. »
« Alors cela ne devrait pas être dangereux de l'inspecter », dit Brenda.
« La chambre est scellée. »
« Ouvrez-la. »
« Non. »
Peepblossom regarda la fleur noire sur sa couronne.
Elle pointait droit vers le sol.
Les vieux mots remontèrent dans sa poitrine, non pas comme une possession cette fois, mais comme une invitation. Elle pouvait les prononcer. Ou non. Elle avait le choix.
Cela rendait la chose encore plus effrayante.
Peepblossom fit un pas vers la porte de pierre.
« Par la rosée avant le premier glas », dit-elle doucement.
La foule se tut.
« Par la couronne sans revendication. »
La couronne brilla.
« Par la fleur sans ambition. »
La fleur noire s'ouvrit complètement.
« Amenez la matière enfouie à la lumière du jour. »
La porte de pierre se fendit.
Lord Thistlewick se jeta en avant.
Non pas vers Peepblossom.
Vers la couronne.
Sa main épineuse chercha la fleur noire, et pendant une fraction de seconde, Peepblossom vit son visage non pas comme le jardin le voyait, non pas comme le conseil le voyait, ni poli, ni digne, ni sévère.
Elle vit de la faim.
Une vieille faim.
Une faim profonde, ancrée jusqu'aux racines.
Beatrice percuta son poignet.
Brenda frappa son genou avec sa brindille de marche.
Peepblossom baissa la tête.
Les griffes de Thistlewick grattèrent l'air au-dessus de sa couronne et frappèrent la porte de pierre à la place.
La porte vola en éclats.
Des racines noires et froides s'en déversèrent.
Le jardin hurla à nouveau.
Cette fois, Peepblossom ne le fit pas.
Sous la salle du conseil émergea une graine massive, noire comme la nouvelle fleur sur sa couronne, enveloppée de racines épineuses qui pulsaient d'une lumière verte maladive. Elle avait grandi en secret sous le lieu où les lois étaient faites, buvant les vieilles promesses, les plaintes enterrées, les objections réduites au silence et toute vérité que le Conseil avait trouvée suffisamment gênante pour la composter.
Au centre de la graine se trouvait une fente.
À l'intérieur de la fente miroitaient des centaines de minuscules couronnes volées.
Pas des couronnes de métal.
Des couronnes vivantes.
Des couronnes-bourgeons.
Des couronnes de rosée.
Des couronnes germées qui avaient été coupées avant de pouvoir fleurir.
La gorge de Peepblossom se serra.
Elle n'était pas la première.
La graine noire pulsa.
Lord Thistlewick se tenait devant, respirant bruyamment.
Pendant un moment terrible, personne ne bougea.
Puis la graine parla.
Pas avec des mots.
Avec des racines.
Avec de la pression.
Avec cette certitude froide et rampante que chaque être vivant à Bloomhush sentit soudainement sous ses pieds.
À moi.
Chaque fleur se courba vers elle.
Chaque vigne trembla.
Chaque conseiller recula, sauf Lord Thistlewick.
Il sourit.
Plus de peur.
Du soulagement.
« Vous auriez dû vous laisser tailler », dit-il.
Les racines noires surgirent vers le haut et s'enroulèrent autour de sa tige de chardon comme un trône.
Son monocle se brisa.
Ses pétales s'assombrirent.
Les couronnes volées à l'intérieur de la graine commencèrent à briller.
Peepblossom serra l'Annexe Treize contre sa poitrine.
Brenda murmura : « Oh, mince. »
Beatrice déglutit. « Ça, c'est légalement compliqué. »
Lord Thistlewick s'éleva au-dessus d'elles sur une colonne de racines noires torsadées, sa voix approfondie par quelque chose d'ancien et de pourri.
« Bloomhush n'a pas besoin de témoin », dit-il.
Les racines s'étalèrent sur la mousse vers Peepblossom.
Sa couronne s'embrasa de corail, d'or, de perle, d'aigue-marine et de noir.
Thistlewick lui sourit de haut.
« Il a besoin d'obéissance. »
Et la graine enfouie s'ouvrit en deux.
La graine qui préférait que tout le monde se taise
La graine enfouie s'ouvrit sous la salle du conseil avec un bruit d'écorce humide se déchirant dans un cauchemar.
Des racines noires fouettèrent la mousse, luisantes et brillantes, s'enroulant autour des tiges de champignons, brisant les feuilles de vieilles lois et traînant des mottes de terre dans les airs comme si le jardin de Bloomhush lui-même avait caché quelque chose de répugnant sous le tapis et que le tapis avait enfin fait pousser des dents.
Peepblossom se tenait devant avec l'Annexe Treize serrée contre sa poitrine, sa couronne non autorisée brillant assez fort pour peindre ses joues de corail et d'or. La petite fleur noire au centre de la couronne s'était pleinement ouverte maintenant, sombre, parfaite et nullement intéressée par l'opinion du Conseil.
Lord Thistlewick s'éleva au-dessus de la foule sur une colonne de racines torsadées.
Il ne ressemblait plus au chardon rigide et pointilleux qui avait passé la matinée à traiter la paperasse comme une relique sacrée et le nez de Peepblossom comme une organisation criminelle. Ses pétales violets s'étaient assombris en un violet meurtri. Ses épines s'étaient allongées. Son monocle brisé pendait à une racine sinueuse telle une lune morte.
Pire encore, il souriait.
Pas un sourire poli.
Pas un sourire politique.
C'était le sourire de quelqu'un qui avait enfin arrêté de prétendre être raisonnable et qui profitait clairement de ses vacances.
« Bloomhush, dit Thistlewick, sa voix résonnant à travers le réseau de racines, a toujours eu besoin d'ordre. »
Une vrille noire glissa sur l'estrade en champignon et écrasa sa plume d'épine tombée en éclats.
« L'ordre, continua-t-il, exige l'obéissance. »
Les racines pulsèrent.
Chaque fleur dans le jardin se pencha légèrement vers lui.
Chaque vigne se tendit.
Chaque insecte s'immobilisa.
Même la chorale des moucherons cessa de chanter, ce qui permit à tout le monde de comprendre que la situation était devenue grave.
Peepblossom ressentit immédiatement la pression. Elle appuyait contre ses côtes, sa gorge, ses pensées. Elle murmurait qu'il serait plus facile de s'agenouiller. Plus facile de remettre le parchemin. Plus facile de laisser la couronne être prise, taillée, classée, cataloguée et oubliée.
Plus facile de retourner à sa fleur et de prétendre qu'elle n'avait jamais vu les couronnes volées scintiller à l'intérieur de la graine.
Pendant une seconde chancelante, cela semblait merveilleux.
Peepblossom était fatiguée. Ses pieds la faisaient souffrir. Sa couronne la démangeait. Elle avait été accusée de trahison, poursuivie à travers une archive, poussée d'une digitale et forcée de prendre la parole en public, tout cela avant le dîner. Sa définition personnelle d'une journée réussie était autrefois : « ne pas renverser de nectar sur soi ». La barre était au ras du sol, et d'une manière ou d'une autre, Bloomhush avait creusé en dessous.
Le murmure des racines pressa plus fort.
Tais-toi.
Les griffes de Peepblossom se resserrèrent autour de l'Annexe Treize.
La fleur noire sur sa couronne s'inclina vers l'avant.
Quelque chose en elle, quelque chose de très petit et de très agacé, leva la tête.
« Non », dit-elle.
Le mot n'était pas fort.
Mais la couronne le saisit.
Les gouttes de rosée le long de ses pétales brillèrent, et la voix de Peepblossom résonna à travers le jardin comme une cloche frappée par une minuscule main furieuse.
« Non. »
Le sourire de Thistlewick se figea.
Peepblossom pointa une griffe tremblante vers la graine.
« Vous n'avez pas le droit de passer la journée à me traiter de dangereuse pour ensuite ramper hors de la loi en ressemblant à un navet pourri avec des délires impériaux. »
Quelque part dans la foule, Beatrice murmura : « Forte. »
Brenda répondit en chuchotant : « Désordonnée, mais forte. »
Les racines se jetèrent vers Peepblossom.
Beatrice fonça vers l'avant, le battement de ses ailes criant, et abattit sa tablette de cire sur la première vrille.
« Objection ! » cria-t-elle.
La racine recula.
Peepblossom cligna des yeux. « On peut faire objection à des racines ? »
« Je peux faire objection à n'importe quoi si je le dis avec assez d'abdomen. »
Brenda boita jusqu'au côté de Peepblossom et planta sa brindille de marche dans la mousse. « La graine se nourrit de vérités enterrées. De couronnes cachées. De témoins réduits au silence. De choses coupées avant que quiconque ne puisse demander pourquoi elles poussaient. »
Peepblossom regarda la graine fendue.
À l'intérieur, les couronnes volées miroitaient faiblement. De minuscules anneaux germés. Des halos en bourgeons. Des diadèmes tissés de rosée. Certaines n'étaient pas plus grandes qu'un anneau de mousse. D'autres avaient fleuri une fois, avant d'être brisées.
Chacune pulsait comme une mémoire essayant encore de respirer.
L'estomac de Peepblossom se noua.
« Elles appartenaient à des créatures », murmura-t-elle.
Brenda hocha la tête. « Oui. »
« Comme moi. »
« Oui. »
Les racines rampaient plus près.
Thistlewick étendit ses bras épineux. « Elles appartenaient au désordre. À des accidents. À des petites pousses instables qui auraient déchiré ce jardin avec la confusion, la superstition et le symbolisme non réglementé. »
« Vous les avez taillées », dit Brenda, la voix basse.
« J'ai préservé la stabilité. »
« Vous avez enterré des témoins. »
« J'ai empêché la panique. »
Beatrice plana près de l'épaule de Peepblossom. « Formulation de méchant classique. Très poli. Très digne du compost. »
Les yeux de Thistlewick se rivèrent sur l'abeille. « Silence. »
Une racine se fendit vers elle comme un fouet.
Beatrice s'écarta juste à temps, bien que cela ait entaillé le bord de sa sacoche et envoyé des cachets de cire rouler sur la mousse.
« C'est la propriété du gouvernement, espèce d'asperge moisie ! » hurla-t-elle.
La foule eut un mouvement de recul face à l'insulte, puis reconsidéra la graine d'obéissance géante et décida que, peut-être, le langage grossier avait gagné un peu de terrain.
Le jardin commence à se souvenir
Les couronnes volées à l'intérieur de la graine s'illuminèrent alors que Peepblossom les fixait.
Le joyau de rosée central sur sa couronne se réchauffa. Des reflets se rassemblèrent à sa surface, des douzaines au début, puis des centaines. Non pas des visions du futur cette fois, mais des souvenirs du jardin lui-même.
Un petit mousse-nain avec un anneau de pousses argentées tremblant au-dessus de son front.
Un enfant campanule timide dont la couronne ne poussait que lorsqu'il chantait près de l'eau de lune.
Un scarabée avec un cercle de perles de pollen brillant apparu après avoir averti le Conseil à propos des racines empoisonnées.
Une jeune souci avec un bourgeon noir parmi ses pétales.
Peepblossom se tourna brusquement vers Lady Marigelda.
La conseillère souci s'était figée.
Son indignation peinte s'était fissurée, et dessous se trouvait quelque chose de pâle et effrayé.
« Vous en connaissez une », dit Peepblossom.
Les pétales de Lady Marigelda tremblèrent. « Non, c'est faux. »
La couronne brilla.
Une goutte de rosée s’est soulevée de la couronne de Peepblossom et a flotté dans l’air entre eux. À l’intérieur, l’image d’une jeune souci aux joues éclatantes et à la minuscule couronne au cœur noir scintillait.
Lady Marigelda a poussé un son étranglé.
« Maribelle », a-t-elle murmuré.
La foule est devenue silencieuse.
Les racines de Lord Thistlewick se sont tendues.
Peepblossom s’est approchée. « Qui était-ce ? »
Lady Marigelda a dégluti. Sa fierté a lutté contre son chagrin, et elle a perdu lamentablement.
« Ma sœur. »
Les ailes de Brenda se sont abaissées.
Lady Marigelda fixait le souvenir flottant. « Elle a eu une couronne il y a vingt ans. On nous a dit que c’était un enchantement fongique. Dangereux. Contagieux. Le Conseil l’a retirée. Elle n’a plus jamais été la même après ça. »
« Marigelda », a averti Thistlewick.
Elle s’est retournée vers lui, et pour une fois, son indignation a trouvé une cible qui la méritait.
« Vous nous aviez dit qu’elle était instable. »
« Elle l’était. »
« Elle disait qu’il y avait de la pourriture sous la chambre. »
La foule s’est agitée.
« Mensonges », a tranché Thistlewick.
Une autre goutte de rosée s’est soulevée de la couronne de Peepblossom.
Puis une autre.
Puis des dizaines.
Elles dérivaient au-dessus des citoyens rassemblés comme de minuscules lanternes, chacune portant un souvenir que le jardin avait enterré parce qu’un officiel à la voix sèche et à l’épine polie l’avait déclaré gênant.
Un escargot a parlé le premier.
« Mon cousin Brindle a vu des racines bouger sous les pierres de la loi. »
L’un des anciens violets a haleté. « Il a disparu après la Session des Eaux de Pluie. »
« Transféré », a dit rapidement Thistlewick.
L’escargot a battu des deux yeux. « Vers où ? Il se déplaçait plus lentement que le regret. »
Un conseiller campanule a reculé face à Thistlewick. « Il y avait une pétition. Je m’en souviens. Elle était scellée. »
Beatrice a fondu en piqué, a attrapé un sceau de cire tombé au sol et l’a claqué sur une pierre plate.
« Témoignage enregistré. »
Une autre voix s’est élevée dans la foule.
« Ma tante a eu un anneau de rosée après avoir découvert que les registres des racines manquants menaient à la pourriture. »
« La couronne de mon frère a été coupée avant la première cloche des abeilles. »
« Mon voisin a été accusé de sédition décorative ! »
« Mon oncle n’était pas décoratif, il était juste brillant ! »
À chaque témoignage, les couronnes volées à l’intérieur de la graine brillaient plus intensément.
Les racines noires se sont rétractées devant les voix, comme si la vérité était la lumière du soleil et qu’elles avaient vécu trop longtemps sous des mensonges humides.
Peepblossom a senti la pression dans sa poitrine s’apaiser.
La foule ne s’inclinait plus devant la graine.
Ils se tournaient les uns vers les autres.
En se souvenant.
En comparant.
En commençant à être en colère.
Et pas une colère vague de fête au jardin, non. Une vraie colère. Le genre de colère qui grandit quand la peur réalise enfin qu’elle payait un loyer à un imposteur.
Le trône de racines de Lord Thistlewick a frémi.
« Assez », a-t-il grogné.
La graine a pulsé violemment, envoyant une vague de froid à travers la mousse.
Plusieurs fleurs se sont courbées à nouveau. Un scarabée est tombé à genoux. Le chœur des moucherons a commencé à fredonner docilement sur une note plate et atroce.
Thistlewick a levé les bras.
« Vous voyez ? Voilà ce qui arrive avec une mémoire sans contrôle. Le désordre. L’hystérie. L’embarras public. »
« L’embarras public n’est pas la tyrannie », a lancé Beatrice.
« Ça devrait l’être », a marmonné un lys très convenable, avant d’avoir l’air honteux de lui-même.
Thistlewick a pointé Peepblossom. « Cette créature vous a manipulés avec un spectacle. »
Peepblossom l’a fixé. « Je suis tombée d’une digitale en hurlant. »
« Théâtralement. »
« On m’a poussée ! »
Brenda a levé une aile poussiéreuse. « Exact. C’est moi qui l’ai poussée. »
« Et je n’ai pas aimé ça ! » a rétorqué Peepblossom.
« Personne n’a dit que tu l’avais aimé, Votre Humidité. »
« Ne commence pas. »
La foule a ri.
C’était faible au début. Nerveux. Puis plus fort.
Les racines se sont rétractées à nouveau.
Peepblossom l’a remarqué.
« Ça déteste ça », a-t-elle chuchoté.
Les yeux de Brenda se sont plissés. « Ça déteste quoi ? »
Un autre rire a traversé la foule alors que Beatrice essayait de décoller son sceau de cire d’une racine et a failli donner un coup de tête à un champignon.
La graine noire s’est contractée violemment.
Peepblossom a compris.
« Ça déteste quand on arrête d’avoir peur de lui. »
Le sourire de Brenda s’est fait tranchant. « Alors soyons très irrespectueux. »
Un procès sans aucune permission
Peepblossom est montée sur le chapeau d’un petit champignon près de la chambre du conseil ouverte.
Elle ne se sentait pas courageuse.
Elle se sentait épuisée, sale, collante de rosée, et à deux doigts de mordre la feuille de quelqu’un.
Mais le jardin la regardait à nouveau.
Cette fois, ce n’était pas tout à fait comme être piégée sous une loupe.
C’était comme recevoir une allumette dans une pièce sombre.
Dangereux, oui.
Mais utile.
« Je ne suis pas reine », a dit Peepblossom.
Quelques créatures ont commencé à protester.
Elle a levé une griffe.
« Non. Je suis sérieuse. Je n’ai pas postulé. Je n’ai pas fait campagne. Je n’ai corrompu aucune abeille, n’ai embrassé aucun bébé chenille, n’ai promis aucune taxe sur le pollen, ni distribué de petits badges avec ma tête dessus. Je me suis réveillée, j’ai éternué et je me suis retrouvée entraînée sur une scène de crime dans un buisson. »
Beatrice a hoché la tête. « Techniquement solide. »
« Mais l’Appendice Treize stipule que le témoin peut exiger que la pourriture enterrée soit amenée à la lumière du jour. »
Peepblossom s’est tournée vers Lord Thistlewick.
La fleur noire a suivi.
« Alors je l’exige. »
Thistlewick a ri.
Le son était trop grave maintenant, entremêlé à la voix-racine de la graine.
« Tu exiges ? »
Les genoux de Peepblossom tremblaient.
Elle espérait que le chapeau du champignon le cachait.
« Oui. »
« Avec quelle autorité ? »
« Avec l’autorité de la loi que vous avez volée, de la couronne que vous avez tenté de couper, des témoins que vous avez enterrés, et de tout le jardin qui regarde actuellement votre arrière-train épineux se défaire en public. »
La foule a explosé.
Brenda a frappé le sol de mousse avec son bâton. « La voilà. »
Lady Marigelda s’est avancée, tremblante mais droite.
« J’appuie cette exigence. »
Toutes les têtes se sont tournées.
Marigelda a levé le menton. « Et je demande un témoignage concernant l’élagage de ma sœur Maribelle. »
Les racines de Thistlewick se sont fouettées. « Asseyez-vous. »
Les pétales de Marigelda se sont déployés.
« Je m’assieds poliment depuis vingt ans, espèce d’épingle à chapeau envahissante. »
La foule a émis un bruit collectif qui tenait à la fois du halètement et du scandale ravi.
Beatrice a claqué un sceau de cire sur une autre pierre.
« Témoignage enregistré avec panache. »
Un conseiller campanule s’est avancé ensuite. « Je demande l’examen des pétitions scellées de la Session des Eaux de Pluie. »
Un scarabée a levé une patte. « Je demande le retour de la dignité brillante de mon oncle. »
« Je demande », a crié le marchand d’escargots, « que quelqu’un explique pourquoi les transferts officiels avaient toujours lieu la nuit ! »
« Je demande un remboursement pour dommages émotionnels à la mousse ! » a crié une fougère.
« Pas maintenant, Glen », a tranché Brenda.
« Ça valait la peine d’essayer », a dit Glen.
Une par une, les voix se sont élevées.
Pas toutes en même temps. Pas fluidement. La démocratie arrive rarement dans un panier bien rangé. Elle trébuche, renverse le thé, se dispute avec un cousin et demande où sont les chaises.
Mais elle est arrivée.
La foule est devenue un chœur de vieilles questions.
Les gouttes de rosée au-dessus d’eux s’éclairaient de souvenir en souvenir. Chaque souvenir détachait une racine supplémentaire de la graine. Chaque question fissurait une autre vrille noire. Chaque rire devant la dignité chancelante de Thistlewick dépouillait une partie du pouvoir qu’il avait caché derrière des règles.
Thistlewick a rugi.
Le trône de racines a jailli plus haut.
« Je suis le Pétal-Président de Bloomhush ! »
« Pour l’instant », a dit Brenda.
« J’ai maintenu l’ordre ! »
« Vous avez nourri une graine d’égout sous un palais de justice. »
« Je vous ai protégés ! »
« De quoi ? » a crié Peepblossom. « Qu’on vous dise la vérité avant le petit-déjeuner ? »
Il a pointé sa couronne. « De choses comme ça. »
Les couronnes volées à l’intérieur de la graine ont soudainement brillé assez fort pour éclairer tout le jardin.
La fleur noire sur la couronne de Peepblossom s’est ouverte plus largement, et un son s’en est échappé.
Pas un cri.
Pas un chant.
Un millier de minuscules carillons.
Les couronnes perdues répondaient.
La couronne fait quelque chose d'inconvenamment majestueux
Peepblossom avait passé toute la journée à essayer de ne pas être majestueuse.
C’était difficile parce que sa couronne avait développé un vrai goût pour le spectaculaire. Elle scintillait pendant les accusations, brillait pendant les découvertes juridiques, produisait un planeur de pétales sans demander, et semblait maintenant communiquer avec un coffre-fort de couronnes de témoins volées à l’intérieur d’une graine d’obéissance géante.
Franchement, elle en faisait trop.
« Que veut-elle ? » a chuchoté Peepblossom.
Brenda a regardé les couronnes volées brillant à l’intérieur de la graine. « Je pense qu’elles veulent sortir. »
La bouche de Peepblossom est devenue sèche.
« Comment ? »
Brenda n’a pas répondu.
Beatrice a volé plus près, sa voix plus douce qu’avant. « La graine était nourrie en les faisant taire. Peut-être qu’elle se brise quand on les écoute. »
« Nous les avons entendues. »
« Non », a dit Brenda. « Nous avons entendu parler d’elles. »
Les racines noires ont rampé en avant à nouveau, plus lentement maintenant mais plus lourdement. Le visage de Thistlewick s’est tordu d’effort alors qu’il forçait la puissance de la graine vers l’extérieur.
« Assez de témoignages », a-t-il grogné. « Assez de souvenirs. Assez de pourriture sentimentale. »
Une racine a fusé vers Marigelda.
Peepblossom a bougé sans réfléchir.
Elle a sauté du champignon et a atterri entre Marigelda et la racine, tenant l’Appendice Treize comme un bouclier, ce qui était absurde car c’était un parchemin et pas du tout en forme de bouclier.
La racine a frappé l’air à quelques centimètres de son visage.
La couronne a flashé.
La racine s’est figée.
Peepblossom a regardé dans sa surface noire brillante et a vu un autre souvenir.
Maribelle.
Le jeune souci s’agenouillait dans cette même chambre il y a vingt ans, sa couronne tremblant au-dessus de sa tête, disant : « Il y a quelque chose sous les pierres de la loi. »
Le jeune Thistlewick se tenait au-dessus d’elle.
« Alors nous allons retirer la chose qui vous permet de le voir. »
Le souvenir a changé.
Un mousseur a crié alors que son anneau de pousse argenté était coupé.
Le cercle de pollen d’un scarabée était scellé dans la cire.
Un enfant campanule a cessé de chanter.
Une douzaine de témoins.
Puis des dizaines d’autres.
Pas morts, pas tous, mais diminués. Réduits au silence. À qui l’on a dit que leurs visions étaient une maladie. À qui l’on a dit que leur peur était de l’instabilité. À qui l’on a dit que leurs questions étaient une menace pour la paix.
La racine a tremblé devant Peepblossom.
Les couronnes volées ont carillonné à nouveau.
Peepblossom a compris ce que la couronne voulait.
Et elle a détesté ça.
« Oh, non », a-t-elle chuchoté. « Non, non, non. Absolument pas. »
L’expression de Brenda s’est adoucie. « Enfant. »
« Ne m’appelle pas enfant. Je connais ce ton. C’est le ton que les adultes utilisent juste avant de suggérer que quelque chose d’horrible forge le caractère. »
« Ça pourrait. »
« Je ne veux pas de caractère. Je veux de la soupe. Je veux du calme. Je veux ma fleur et peut-être une sieste raisonnable. »
Les couronnes volées ont carillonné.
Peepblossom les a regardées.
Chaque petite couronne brillait comme une aube piégée.
Elle ressentait leur peur.
Leur confusion.
Le moment où chacune s’était fait dire, par quelqu’un de plus grand, de plus bruyant et enveloppé d’autorité, que ce qu’elle avait vu n’avait pas d’importance.
La gorge de Peepblossom s’est serrée.
Elle avait passé toute la journée à vouloir que quelqu’un la croie.
Maintenant, les vieilles couronnes demandaient la même chose.
« Mince », a-t-elle dit.
Brenda a souri tristement. « Voilà le vocabulaire royal. »
« Toujours pas reine. »
« Non », a dit Brenda. « Mieux. »
Peepblossom s’est approchée de la graine fendue.
Beatrice a surgi devant elle. « Cela semble médicalement imprudent. »
« D’accord. »
« Et juridiquement trouble. »
« D’accord aussi. »
« Et personnellement, en tant qu’abeille notaire, je déteste ça. »
Peepblossom lui a offert un petit sourire. « Alors documente que j’y suis allée sous protêt. »
La lèvre inférieure de Beatrice a tremblé. « Noté. »
Peepblossom s’est retournée vers la graine.
Chaque racine noire du jardin s’est courbée vers elle.
La voix de Thistlewick a chuté dans un sifflement. « Approche, petit témoin. »
« Je ne demandais pas votre permission. »
La foule s’est écartée alors qu’elle marchait.
Ses minuscules pieds s’enfonçaient dans la mousse brillante. La rosée montait autour d’elle en petites perles d’argent. Les fleurs corail et or de sa couronne s’ouvraient plus largement, formant un halo de lumière de pétales autour de la fleur noire.
Pour une fois, personne n’a chuchoté.
Personne n’a accusé.
Personne n’a essayé de mesurer son insolence.
Peepblossom s’est arrêtée devant la graine fendue.
À l’intérieur, les couronnes volées tremblaient.
« Je vous vois », a-t-elle dit.
Les carillons ont sonné plus fort.
Thistlewick a ri. « Voir ne suffit pas. »
Peepblossom a levé les yeux vers lui.
« C’est ce que tout menteur espère. »
Puis elle a tendu la main dans la graine.
Les témoins rentrent à la maison
Au moment où la main de Peepblossom a traversé la graine fendue, le jardin a disparu.
Elle se tenait dans l’obscurité.
Pas une obscurité vide. Une obscurité bondée.
Un endroit rempli de voix avalées, de pétales coupés, de dossiers scellés, d’avertissements interrompus, et de toutes les petites humiliations que les créatures puissantes appellent « nécessaires » quand elles ne veulent pas dire « à moi ».
Les couronnes volées flottaient autour d’elle, ternes et fragiles.
Peepblossom a tendu les deux mains.
« Je ne sais pas ce que je fais », a-t-elle dit.
Une minuscule couronne de pousse argentée a dérivé plus près.
« Ça semble être toute ma marque de fabrique maintenant. »
La couronne a brillé.
Elle a vu le mousseur auquel elle avait appartenu, petit et sérieux, pointant vers des racines empoisonnées près des lits de pépinière. Personne n’écoutait. Sa couronne a été coupée. Le poison s’est propagé pendant des années, affaiblissant silencieusement des semis dont les échecs étaient plus tard attribués à de mauvaises habitudes de soleil.
Peepblossom a touché la couronne.
« Je vous vois. »
La couronne d’argent a éclaté en lumière.
Dehors, dans le jardin, une ligne de racine noire s’est rompue.
Une autre couronne a dérivé en avant.
Un cercle de pollen.
Le scarabée qui avait trouvé des registres de miel falsifiés.
« Je vous vois. »
Lumière.
Une autre racine s’est rompue.
Une couronne de rosée de campanule.
L’enfant qui chantait et entendait la vieille racine gémir sous la chambre.
« Je vous vois. »
Lumière.
Racine après racine s’est ouverte.
Peepblossom se déplaçait à travers l’obscurité, couronne par couronne, souvenir par souvenir. Chacun faisait mal d’une manière différente. Pas pointu, mais profond. Le mal de savoir avec quelle facilité un jardin peut être entraîné à ne pas remarquer quand quelqu’un disparaît un peu.
Dehors, Brenda regardait la graine noire convulser.
Beatrice volait de témoin en témoin, enregistrant les noms aussi vite qu’ils étaient prononcés depuis les lumières de rosée au-dessus.
« Maribelle Goldpetal. Reconnue. »
Sceau.
« Brindle Shellslow. Reconnu. »
Sceau.
« Tib Mosswake. Reconnu. »
Sceau.
« Lula Bluebell. Reconnue. »
Sceau.
« Chacun d’entre vous reconnu », a crié Beatrice, les larmes aux yeux et la cire sur le visage. « Et qu’aucun gobelin du conseil ne m’embête sur l’orthographe, parce que je piquerai une virgule dans votre âme. »
Le jardin a répété les noms.
Maladroitement au début.
Puis plus fort.
Maribelle.
Brindle.
Tib.
Lula.
D’autres noms sont venus. D’autres souvenirs. Plus de lumière.
Lady Marigelda s’est effondrée sur la mousse alors que la couronne de sa sœur flottait au-dessus de la graine, brillant d’or et de noir.
« Maribelle », a-t-elle murmuré.
La couronne a dérivé vers elle.
Marigelda a levé les mains, et le souvenir s’est déposé doucement dans ses pétales comme un baiser attendu depuis trop longtemps.
Elle a commencé à pleurer.
Pas des larmes élégantes.
Des larmes désordonnées.
Le genre qui faisait s’affaisser ses pétales de perruque poudrée et effondrer sa posture de conseillère.
Personne ne s’est moqué d’elle.
Pas même Brenda, qui avait assez de retenue pour garder les bonnes insultes pour plus tard.
À l’intérieur de la graine, Peepblossom est arrivée à la dernière couronne.
Elle était plus grande que les autres.
Noire au centre, bordée d’une lumière vert pâle.
Elle n’appartenait ni à un enfant, ni à un scarabée, ni à un mousseur.
Elle appartenait à quelqu’un que Peepblossom ne reconnaissait pas.
Une fleur ancienne aux pétales blancs doux et aux racines noires enroulées autour de ses chevilles. Elle se tenait dans la première chambre du conseil, bien avant Thistlewick, bien avant Brenda, bien avant que l’ordonnance n’ait été transformée en clôture. Sa couronne portait une fleur sombre.
Le premier témoin.
Elle a regardé Peepblossom à travers le souvenir.
La pourriture craint d’être vue.
Peepblossom a hoché la tête, bien que son visage fût humide et ses mains tremblantes.
« Je vous vois. »
La couronne du premier témoin s’est ouverte.
L’obscurité a volé en éclats.
Lord Thistlewick passe un mauvais moment, ce qui est juste
La graine noire a éclaté comme un fruit pourri plein de lever de soleil volé.
La lumière a fusé vers le haut depuis la chambre du conseil, pas une lumière blanche propre, mais chaque couleur que Bloomhush avait jamais cachée : or, vert, bleu, violet, rose, argent, ambre, et un noir profond qui ne ressemblait plus à de la pourriture mais à un sol riche sous le clair de lune.
Les racines ont hurlé.
Lord Thistlewick a hurlé plus fort, ce qui était impressionnant car les chardons sont surtout faits de texture et d’ego.
Le trône de racines s’est effondré sous lui.
Il a dégringolé, a rebondi sur l’estrade en champignon, a tourné à travers un rideau de mousse et a atterri dans une flaque d’eau décorative avec toute la dignité d’un cornichon tombé par terre.
La foule fixait la scène.
La graine géante s’est effondrée vers l’intérieur, s’émiettant en terre sombre. Pas une terre morte. Une terre vivante. Une terre propre. Une terre qui sentait la pluie et les vieilles choses enfin autorisées à redevenir utiles.
Les couronnes volées se sont élevées dans les airs comme des étincelles de fleur vivante.
Certaines dérivèrent vers ceux qui se souvenaient d'elles.
Certaines se dissoudrent dans les racines.
Certaines s'élevèrent vers le ciel nocturne et disparurent parmi les étoiles, comme si elles avaient mieux à faire et n'avaient plus la patience pour les travaux de commission.
Peepblossom tituba en sortant de la chambre.
Sa couronne s'assombrit.
La fleur noire en son centre se replia une fois, puis s'ouvrit à nouveau, plus petite cette fois. Plus douce. Sans reproche. Observatrice.
Béatrice vola droit vers le visage de Peepblossom et embrassa son nez.
« Ton nez a été disculpé de tout acte répréhensible », sanglota l'abeille.
Peepblossom lui tapota maladroitement le dos. « Ça signifie beaucoup pour nous deux. »
Brenda boitilla jusqu'à elle et dévisagea Peepblossom de haut en bas.
« Tu es vivante ? »
« Je crois bien. »
« Ta couronne est toujours là ? »
« Malheureusement. »
« Le jardin est sauvé ? »
Peepblossom jeta un coup d'œil autour d'elle.
La salle du conseil était fendue. Le piédestal en champignon était fissuré. La moitié de la mousse avait été transformée en boue luminescente. Plusieurs conseillers pleuraient. Un moucheron prenait des notes pour ce qui deviendrait assurément une ballade insupportable.
« Définis "sauvé". »
Brenda sourit. « C'est suffisant. »
Un gémissement s'échappa de la flaque décorative.
Lord Thistlewick se traîna pour se remettre debout.
Il était plus petit à présent.
Pas physiquement, peut-être, mais diminué d'une certaine façon. Ses épines étaient raccourcies. Ses pétales étaient ternes. Ses racines, autrefois cachées profondément sous la salle du conseil, s'étaient flétries pour devenir de simples pieds de chardon.
Il regarda la foule.
Pour la première fois, il n'y avait plus de pression racinaire pour forcer quiconque à se courber.
Plus de graine secrète buvant leur silence.
Plus de loi enfouie donnant à ses mensonges un endroit où dormir.
Juste lui.
Humide.
Exposé.
Et portant un brin d'algue d'étang sur son visage comme une écharpe très triste.
« Citoyens », commença-t-il.
La foule le huea.
Pas élégamment.
Pas selon le protocole.
Ils hueaient comme des créatures qui venaient d'apprendre qu'elles avaient été gouvernées par un chardon en partenariat avec un gland d'égout.
Thistlewick leva une main. « Je peux expliquer. »
« S'il te plaît, ne le fais pas », dit Brenda.
« C'était pour votre protection. »
Lady Marigelda s'avança.
Son visage était strié de larmes, mais sa voix aurait pu trancher un chariot de scarabée en deux.
« Tu as élagué ma sœur. »
Thistlewick déglutit. « Le Conseil a fait des choix difficiles. »
« Alors le Conseil peut apprécier les conséquences difficiles. »
Béatrice plana à côté de Marigelda, tablette de cire prête. « J'aimerais que cette formulation soit conservée. »
Brenda grimpa sur le piédestal en champignon fissuré. « En vertu de l'Annexe Treize, l'Ordonnance Royale de Germination, le Bureau de la Légitimité Cérémonielle, et ma volonté personnelle d'être un problème, Lord Thistlewick est démis de ses fonctions de Président-Pétale en attendant une enquête complète. »
La foule acclama.
Thistlewick bafouilla. « Vous ne pouvez pas me démettre sans un vote. »
Brenda regarda la foule. « Tous ceux qui sont en faveur de l'éviction de ce sac à épines moisi ? »
Chaque main, feuille, patte, aile, pédoncule oculaire et tentacule suspect se leva.
Même l'un des gardes-fougères leva son bâton.
Brenda se retourna. « Voilà votre vote. »
« Formulation inappropriée ! » s'emporta Thistlewick.
Béatrice apposa un sceau de cire sur le piédestal fissuré. « Formulation d'urgence acceptée en raison de circonstances extrêmes impliquant un sac à épines. »
Peepblossom chuchota : « Est-ce légal ? »
Béatrice lui lança un regard fatigué. « Après aujourd'hui ? C'est suffisant. »
Une couronne refuse de devenir un trône
Une fois la graine noire réduite en poussière et Thistlewick escorté vers un banc de mousse très public par deux gardes-fougères qui se souvenaient soudain à quel point ils étaient courageux, le Jardin Bloomhush fit face à un nouveau problème.
Il n'avait pas de Président-Pétale.
Il avait une salle du conseil fissurée.
Il avait plusieurs décennies de crimes cachés à démêler.
Et il avait Peepblossom debout au centre de tout cela, avec une couronne luminescente toujours fixée sur sa tête.
Cela mena naturellement tout le monde à la pire conclusion possible.
« La Reine Peepblossom ! » cria quelqu'un au fond.
Peepblossom ferma les yeux.
« Non. »
« La Reine Peepblossom ! » cria une violette, pleurant immédiatement sous le coup du soulagement émotionnel d'avoir survécu à la tyrannie et à l'humidité du soir.
« Toujours non. »
Le chant commença tout de même.
« La Reine Peepblossom ! La Reine Peepblossom ! »
Peepblossom regarda Brenda avec panique. « Faites-les taire. »
Brenda replia ses ailes. « Tu as entendu le peuple. »
« Le peuple est commotionné par le scandale. »
« C'est vrai aussi. »
« Je ne peux pas être reine. Je ne connais pas les lois. Je n'aime pas les discours. J'ai pleuré une fois parce qu'un haricot avait l'air déçu. »
Béatrice ajusta ses lunettes. « Ce dernier point n'est pas éliminatoire. Les haricots peuvent être brutaux. »
Peepblossom grimpa à nouveau sur le piédestal fissuré.
Le chant s'apaisa.
Elle prit une profonde inspiration.
Le jardin attendit.
Sa couronne scintillait.
« Je ne suis pas votre reine », dit-elle.
Un murmure de déception parcourut les fleurs.
Peepblossom éleva la voix. « Écoutez. Nous venons de découvrir qu'une couronne ne signifie pas toujours le pouvoir. Parfois, cela signifie être témoin. Parfois, cela signifie être un avertissement. Parfois, cela signifie que quelqu'un doit vérifier sous le plancher avant que le plancher ne devienne une dictature. »
Quelques créatures hochèrent la tête.
« Si vous faites de moi votre reine parce que vous êtes effrayés et fatigués, alors demain, quelqu'un d'autre trouvera un chapeau plus joli et nous serons de retour au point de départ, avec juste plus de portraits et de pires chansons. »
Le chœur de moucherons eut l'air offensé.
« Oui », dit Peepblossom en les pointant du doigt. « De pires chansons. »
Le chœur baissa lentement ses partitions.
« Je ne siégerai pas sur un trône. Je ne donnerai pas d'ordres royaux. Je n'approuverai pas d'ornements en mousse cérémoniels, je ne jugerai pas les angles des pétales, et je ne déciderai pas si Lady Marigelda a le droit de lancer des regards noirs avant midi. »
Lady Marigelda renifla. « Je n'ai besoin d'aucune approbation pour cela. »
« Évidemment. »
Un rire se propagea dans la foule.
Peepblossom toucha doucement la couronne.
« Mais je garderai ceci jusqu'à ce qu'il en ait fini avec moi. »
La fleur noire se réchauffa sous ses doigts.
« Et pendant que j'ai l'attention de tout le monde, ce que je déteste profondément, j'aimerais proposer quelques règles. »
Brenda sourit. « Attention. »
« Pas des décrets royaux », dit rapidement Peepblossom. « Des accords de jardin. »
Béatrice leva une tablette de cire. « Procédure sous consentement communautaire provisoire. »
Peepblossom hocha la tête. « Premièrement : aucune créature ne peut être élaguée, taillée, scellée, réduite au silence, reclassée, exilée ou accusée de faute de nez parce que quelque chose d'inhabituel pousse sur elle. »
La foule acclama.
« Deuxièmement : toutes les annexes doivent être stockées publiquement, et aucune loi ne peut être dissimulée dans une vieille tige effrayante derrière un sceau de cire frais par un chardon menteur ayant des problèmes de mode avec des algues. »
Plus d'acclamations.
Thistlewick cria depuis le banc de mousse : « Diffamatoire ! »
Lady Marigelda le regarda. « Exact. »
Béatrice tamponna sa tablette. « Exactitude notée. »
« Troisièmement », continua Peepblossom, « le Conseil des Pétales est suspendu jusqu'à ce que chaque vieil élagage soit réexaminé, chaque document volé soit ouvert et chaque témoin soit nommé. »
Le jardin se tut.
Ce n'était pas drôle.
C'était important.
Marigelda inclina la tête. « Accordé. »
Le conseiller campanule hocha la tête. « Accordé. »
Un par un, les conseillers restants acceptèrent, bien que certains le fassent avec l'expression crispée de fleurs réalisant que la responsabilité n'était pas qu'un simple thème.
« Quatrièmement », dit Peepblossom, « Béatrice et les abeilles notaires recevront des heures supplémentaires. »
Les abeilles éclatèrent en applaudissements bourdonnants.
« Cinquièmement : Brenda récupère son bureau. »
Brenda leva le menton. « Et une nouvelle porte. »
« Et une nouvelle porte. »
« Avec de meilleures charnières. »
« Très bien. »
« Et une chaise qui ne sent pas le regret de scarabée. »
Peepblossom soupira. « Nous formerons une commission pour le mobilier. »
Brenda eut un sourire en coin. « Regarde-toi, en train de gouverner. »
« Ne rends pas ça laid. »
« Trop tard, Votre Non-Majesté. »
Peepblossom gémit, mais le jardin rit, et cette fois, le rire semblait chaleureux. Pas nerveux. Pas cruel. Chaleureux.
Les racines sous la chambre fissurée se détendirent.
Pour la première fois de la journée, Bloomhush expira.
Le problème avec le fait d'être accidentellement important
L'aube arriva lentement, comme si le soleil avait entendu parler du comportement de la veille et s'approchait avec prudence.
Le Jardin Bloomhush avait l'air terrible.
Glorieux, mais terrible.
Le piédestal en champignon était fendu. La salle du conseil avait un grand trou là où vivaient autrefois les secrets. La mousse était brûlée en lignes lumineuses. Plusieurs lampes fongiques avaient abandonné et étaient couchées sur le côté. La zone de chuchotement officielle s'était effondrée sous le poids d'informations réelles.
Mais l'air semblait différent.
Plus léger.
Plus désordonné.
Honnête d'une manière qui sentait légèrement la boue et la panique, mais honnête néanmoins.
Au matin, les vieux registres du conseil avaient été mis au grand jour. Brenda supervisait depuis une chaise nouvellement réclamée qui, malheureusement, sentait encore un peu le regret de scarabée. Béatrice et les abeilles notaires travaillaient par roulement, tamponnant les témoignages, cataloguant les couronnes volées et rejetant plusieurs tentatives d'anciens conseillers de décrire des actes répréhensibles évidents comme de l'« enthousiasme procédural ».
Lady Marigelda était assise à côté du souvenir de rosée de sa sœur Maribelle, lisant d'anciennes pétitions avec des yeux rougis et la mâchoire serrée.
De temps en temps, elle s'excusait auprès de quelqu'un.
Au début, les excuses venaient avec raideur, comme un meuble traîné à travers une porte étroite.
Puis plus doucement.
Puis correctement.
Cela, pensa Peepblossom, était une sorte de floraison en soi.
Lord Thistlewick avait été déplacé dans une enceinte de fougères ombragée en attendant une enquête. Ce n'était pas une prison, insistait Brenda, mais « un coin de confinement réfléchi pour des arbustes agressivement décevants ».
Il se plaignait constamment.
Personne ne s'en souciait.
Les restes de la graine noire étaient devenus un monticule de terre riche et sombre au centre du jardin. Brenda refusait de laisser quiconque le composter entièrement avant que tous les documents n'aient été examinés, mais une minuscule pousse était déjà apparue au milieu.
Pas noire.
Pas épineuse.
D'un vert éclatant.
Peepblossom se tenait près d'elle, observant.
Sa couronne avait changé du jour au lendemain.
Elle était plus petite maintenant. Moins voyante. Les boutons coralliens s'enroulaient près de sa tête. Les perles s'étaient adoucies en perles de graines pâles. La fleur noire centrale subsistait, mais elle ne refroidissait plus l'air. Elle ressemblait à une petite fleur de minuit nichée dans une couronne de lever de soleil.
Toujours non autorisée.
Toujours fixée.
Toujours impolie.
Béatrice atterrit à côté d'elle. « Comment te sens-tu ? »
« Comme si une salade dramatique nichait sur mon crâne. »
« Des visions ? »
« Une seule. »
Béatrice se redressa. « Qu'as-tu vu ? »
Peepblossom regarda à travers le jardin.
Elle vit Brenda en train de crier après un scarabée commis pour avoir classé par ordre alphabétique selon la forme des pétales plutôt que par nom. Elle vit Marigelda agenouillée à côté d'une timide campanule, écoutant au lieu de juger. Elle vit les abeilles construire une étagère d'archives publiques. Elle vit les gardes-fougères aider à réparer le chemin de mousse qu'ils avaient échoué à défendre pour les bonnes raisons plus tôt.
Elle vit Thistlewick dans son enclos de fougères à qui l'on tendait un balai.
Elle sourit.
« Beaucoup de travail. »
Béatrice gémit. « Terrifiant. »
« Profondément. »
Brenda boitilla vers eux, agitant un parchemin. « Bonne nouvelle. Le comité d'examen d'urgence a officiellement reconnu la couronne comme une Fleur de Témoignage plutôt que comme une revendication royale. »
Peepblossom s'affaissa de soulagement. « Dieu merci. »
« Cependant », continua Brenda, « le public a soumis une pétition pour conserver ton titre honorifique. »
Peepblossom écarquilla les yeux. « Non. »
« C'est seulement cérémoniel. »
« Non. »
« Reine Peepblossom, ça a du style. »
« Me jeter dans un étang aussi, mais je ne vais pas faire ça non plus. »
Béatrice consulta sa tablette. « Le titre complet proposé est : Reine Peepblossom, Première Témoin de la Rosée, Défenseure des Pousses Non Autorisées, Disculpeuse de Nez, et Personnalité Publique Extrêmement Réticente. »
Peepblossom ferma les yeux.
« Je déteste chaque syllabe après Peepblossom. »
« Il y avait aussi une version plus courte », dit Brenda.
« Bien. »
« Sa Majesté Humide. »
Peepblossom ouvrit les yeux. « Je vais mordre quelqu'un. »
Brenda éclata d'un rire si fort qu'elle dut s'appuyer sur sa brindille.
Le jardin avait failli sombrer dans la tyrannie racinaire, et pourtant, d'une manière ou d'une autre, le comité du titre était la chose qui pourrait achever Peepblossom.
Le Festival de la Pousse de Couronne Non Autorisée
Trois jours plus tard, le Jardin Bloomhush tint son premier Festival de la Pousse de Couronne Non Autorisée.
Peepblossom avait voté contre.
Peepblossom avait argumenté contre.
Peepblossom avait fourni une liste détaillée des raisons pour lesquelles nommer un festival d'après le jour le plus stressant de sa vie était socialement dérangé.
Le jardin écouta respectueusement, hocha la tête et fabriqua quand même des bannières.
Les bannières disaient :
Joyeux Jour de la Pousse de Couronne Non Autorisée !
Laissez les Choses Étranges Fleurir !
Fini l'Élagage Secret !
Et, malheureusement :
Vive la Non-Reine !
Peepblossom essaya d'en arracher une.
Elle avait été accrochée trop haut par les moucherons, qui gardaient rancune à cause de sa critique sur leur musique.
Le festival fut tenu autour de la salle du conseil fissurée, maintenant transformée en début d'une archive racinaire publique. Les noms des témoins volés furent gravés dans des pierres de graines lisses et placés en cercle autour de la terre sombre où la graine noire s'était effritée.
Le nom de Maribelle était le premier.
Lady Marigelda posa un pétale d'or à côté et resta là pendant un long moment.
Quand elle se détourna finalement, elle trouva Peepblossom attendant maladroitement à proximité.
« Ta sœur était courageuse », dit Peepblossom.
La bouche de Marigelda trembla. « Oui. »
« Je suis désolée qu'ils t'aient fait croire le contraire. »
Marigelda regarda la couronne de Peepblossom, puis la petite fleur noire.
« Je suis désolée d'avoir essayé de les aider à te faire la même chose. »
Peepblossom se déplaça sur ses minuscules pieds. « Tu avais peur. »
« Ce n'est pas une excuse. »
« Non », dit Peepblossom. « Mais c'est un point de départ. »
Marigelda l'étudia.
« Tu es agaçamment sage pour quelqu'un qui a encore des miettes de feuilles sur la joue. »
Peepblossom s'essuya le visage. « Où ça ? »
« Sur l'autre joue. »
Peepblossom s'essuya l'autre.
« Toujours là. »
« Tu m'aides ou tu me fais subir un bizutage émotionnel ? »
Pour la première fois, Marigelda rit sans amertume.
« Les deux, peut-être. »
À proximité, Béatrice avait installé un stand de notaire sous un parapluie de champignon. Une pancarte disait :
Documentation de Pousses Inhabituelles, Déclarations de Témoins, Excuses, Pétitions, et Clarifications Juridiques Mineures.
En dessous, en plus petit :
Non, nous ne certifierons pas votre chapeau comme étant votre destinée.
Il y avait déjà une file d'attente.
Brenda présidait l'archive publique, portant une écharpe sur laquelle était écrit Je Vous L'avais Dit, ce qu'elle prétendait avoir été imposé par la tradition bien que tout le monde sache qu'elle l'avait brodée elle-même avant le petit-déjeuner.
À midi, le chœur de moucherons interpréta sa nouvelle ballade.
Elle s'appelait La Reine Tombée avec des Accessoires.
Peepblossom la détestait.
Tout le monde l'adorait.
C'est ainsi, soupçonnait-elle, que la culture commençait : le traumatisme d'une personne, mis en musique sur une mélodie irritante.
Pourtant, il y avait de la joie dans le jardin.
Une joie désordonnée.
Une joie de réparation.
Celle qui vient après que quelque chose d'horrible est mis en lumière et que tout le monde réalise que le travail à accomplir est énorme, mais qu'au moins maintenant, personne n'a besoin de faire semblant que le sol ne gronde pas.
Les créatures commencèrent à apporter leurs étranges petites pousses aux archives.
Une chenille avec une vigne de sourcil luminescente.
Un scarabée dont la carapace produisait de minuscules fleurs en cloche quand il devenait nerveux.
Un plant de violette avec une feuille en forme de lune derrière une oreille.
Personne ne cria.
Personne ne s'évanouit théâtralement dans une fougère, bien que deux coccinelles aient eu l'air tentées par habitude.
Au lieu de cela, Béatrice les documenta.
Brenda les inspecta.
Peepblossom leur sourit à une distance de sécurité et dit occasionnellement : « Cela semble alarmant, mais pas illégal. »
Ce qui devint rapidement la devise non officielle du festival.
De retour dans la Coupe de Rosée Corallienne
Ce soir-là, après que les scarabées-lanternes se furent atténués, après que le dernier parchemin eut été rangé, après que Brenda eut enfin cessé de marmonner devant les étagères d'archives, et après que Béatrice se fut endormie sur une tablette de cire avec ses lunettes de travers, Peepblossom grimpa de nouveau dans sa fleur corallienne.
Sa fleur s'ouvrit doucement autour d'elle.
Les pétales brillaient encore de tons pêche, rose, aqua et or dans la lumière déclinante. La rosée s'accumulait le long de leurs bords. La courbe familière de son doux bourgeon intérieur l'accueillit comme si rien n'avait changé.
Mais tout avait changé.
Peepblossom s'assit avec un long soupir.
Ses jambes étaient douloureuses.
Ses joues étaient endolories à force d'avoir été dévisagée.
Sa couronne se posa sur sa tête avec un léger carillon.
« Ne t'installe pas trop confortablement », lui dit-elle.
La couronne ne répondit pas.
Elle scintilla simplement.
Peepblossom s'appuya contre la paroi de pétales et observa Bloomhush à travers l'ouverture de sa fleur.
Le jardin était meurtri, mais il respirait.
L'archive publique brillait doucement en son centre. La nouvelle pousse dans la terre sombre avait fait pousser une autre feuille. Les champignons du conseil, fissurés et humiliés, se tenaient sous le clair de lune comme de vieux sots à qui l'on donnait une dernière chance de devenir utiles.
Peepblossom effleura la fleur noire au centre de sa couronne.
Elle était fraîche à présent.
Silencieuse.
En attente.
Elle se demanda si elle l'avertirait encore un jour.
Probablement.
C'était là tout le problème avec le fait de voir la pourriture. Une fois que vous saviez à quoi elle ressemblait, vous ne pouviez plus jamais vraiment oublier son odeur. Un cadeau misérable, en vérité. Comme si on vous remettait une lanterne en vous félicitant, parce que désormais, les grottes sont votre problème.
Pourtant, Peepblossom n'était plus la créature qu'elle était avant l'éternuement.
Elle n'était pas reine.
Elle n'était pas puissante de la manière dont Thistlewick avait voulu l'être.
Elle ne voulait pas l'obéissance.
Elle ne voulait pas de trône.
Elle ne voulait même pas de titre, bien que le jardin en ait déjà brodé plusieurs contre sa volonté explicite.
Mais elle s'était tenue devant la graine.
Elle avait tendu la main vers l'obscurité.
Elle avait dit : Je te vois, et elle le pensait sincèrement.
Cela devait bien compter pour quelque chose.
Un bourdonnement doux s'approcha de sa fleur.
Beatrice se posa sur le bord du pétale, ensommeillée et ébouriffée.
« Tu es réveillée ? »
« À peine. »
« Bien. »
L'abeille brandit un minuscule document scellé à la cire.
Peepblossom le dévisagea avec méfiance. « Qu'est-ce que c'est ? »
« Une reconnaissance officielle du Comité d'examen d'urgence. »
« J'ai dit pas de titres. »
« Ce n'est pas un titre. »
Peepblossom prit le document et l'ouvrit.
On pouvait y lire :
Peepblossom de la Coupe-de-Rosée corail est par la présente reconnue pour ce qu'elle est, couronne ou non, titre ou non, avec pleine jouissance de ses droits aux matins tranquilles, à une intimité raisonnable et au refus des chapeaux de cérémonie.
Peepblossom le fixa.
Ses yeux picotèrent.
« C'est toi qui as fait ça ? »
Beatrice haussa les épaules. « Brenda a aidé pour la formulation. Marigelda a insisté sur la clause concernant les chapeaux. Les abeilles l'ont notarié en trois exemplaires. »
Peepblossom serra le papier contre elle.
« Merci. »
Beatrice sourit. « Au fait, ton nez a droit à son propre certificat. »
Peepblossom éclata de rire.
Elle rit si fort que la rosée sur ses pétales en trembla. Elle rit jusqu'à ce que la couronne tinte, que la fleur noire scintille et que toute la Coupe-de-Rosée semble luire de l'intérieur.
À travers le jardin, quelques créatures levèrent les yeux et sourirent.
Non pas parce qu'elle était reine.
Mais parce qu'elle était Peepblossom.
Et dans le jardin de Bloomhush, après des années de mensonges polis, d'élagages secrets et de couronnes coupées avant qu'elles ne puissent parler, cela suffisait enfin.
L'avis final de la couronne
Juste avant de dormir, Peepblossom murmura sa phrase pleine d'espoir habituelle dans la nuit.
« S'il te plaît, fais que demain soit normal. »
La couronne bruissa.
Peepblossom ouvrit un œil.
« Ne prends pas ça comme un défi. »
Un minuscule bourgeon corail s'ouvrit près de son oreille gauche.
À l'intérieur reposait une goutte de rosée, parfaitement ronde, reflétant la lune, le jardin et le visage très fatigué de Peepblossom.
Pendant un instant, elle y vit quelque chose.
Pas un danger.
Pas de la pourriture.
Pas Thistlewick essayant de se justifier depuis l'enclos des fougères tout en tenant un balai.
Elle vit un matin futur à Bloomhush.
Une étrange pousse émergeant de quelqu'un d'inattendu.
Le jardin qui se rassemble.
La vieille peur qui renaît.
Puis Brenda qui s'éclaircit la gorge.
Beatrice qui lève son tampon.
Marigelda qui dit : « Observons avant de juger. »
Et Peepblossom, peut-être plus âgée, toujours petite, toujours humide, et toujours loin d'être reine, assise dans sa fleur corail avec sa couronne légèrement de travers, disant :
« Cela semble alarmant, mais ce n'est pas illégal. »
La vision s'effaça.
Peepblossom sourit.
« Très bien », murmura-t-elle à la couronne. « Tu peux rester. »
La couronne tinta une fois.
Avec satisfaction.
« Mais si tu te mets à pousser une écharpe », ajouta-t-elle, « je jure par chaque goutte de rosée de ce jardin ridicule que je commencerai à mordre les officiels. »
La petite fleur noire se replia pour la nuit.
Les pétales corail se refermèrent doucement autour d'elle.
Et le jardin de Bloomhush dormit sous le clair de lune, fissuré mais en voie de guérison, ne se laissant plus gouverner par le silence, ne se laissant plus duper par les épines polies, et n'étant plus tout à fait terrifié lorsqu'une chose non autorisée osait fleurir.
Ce qui était une bonne chose.
Car dans un jardin qui mérite d'être sauvé, les pousses les plus étranges sont souvent celles qui disent la vérité.
Emportez un peu de Sugarwild chez vous
Faites sortir Queen Peepblossom and the Unauthorized Crown Sprout du jardin de Bloomhush pour l'inviter dans votre propre royaume glorieusement suspect avec une œuvre d'art qui capture la panique écarquillée de Peepblossom, ses pétales éclatants comme des bijoux, le scintillement de la rosée et son couvre-chef extrêmement non autorisé. Cette créature florale fantaisiste et trouble-fête est disponible sous forme d'une impression encadrée, d'une impression sur métal, d'une tapisserie et d'un puzzle, pour tous ceux qui apprécient les drames de jardin avec un éclat premium digne des meilleurs murs. Vous pouvez également ajouter une dose plus douce de fantaisie royale avec un coussin, une couverture en polaire ou une carte de vœux, car rien ne dit « je pense à toi » comme une petite reine fleur accusée de trahison botanique avant le petit-déjeuner.
The Seedpod That Fired Before Anyone Was Ready
The Blossom That Left a Mark
The Witching Hour Went Sideways