anthropomorphic frog

par Bill Tiepelman

L'amour sous la gloire du matin

L'affaire Bloom Boom Tout a commencé un mardi pluvieux. Pas une pluie torrentielle, fracassante et tonitruante. Non. C'était une douce pluie qui fait s'épanouir les fleurs timidement, qui donne à la mousse une allure fière et qui rend les grenouilles un peu plus séduisantes que d'habitude. C'était précisément le genre d'après-midi où l'humidité n'était plus une blague, mais un mode de vie. Notre scène s'ouvre sur une souche moussue que les gens du coin appellent « le Trône de Velours ». Deux grenouilles y étaient perchées – pas des amphibiens ordinaires, loin de là. C'étaient des rainettes, aux couleurs chatoyantes, scintillantes comme des billes de jade plongées dans le désir. L'une s'appelait Julio , l'autre Blossom . Elle avait un regard à faire réfléchir les grillons, et lui, des cuisses si puissantes qu'elles pouvaient écraser un nénuphar avec la force de la poésie. Ils n'ont pas toujours été amants. Au départ, ils étaient de polis voisins qui, un jour, avaient échangé un regard au-dessus d'une goutte de pluie, chacun sirotant sa boisson à l'extrémité opposée, tels une version amphibienne de La Belle et le Clochard. Les choses se sont compliquées lorsque Blossom, romantique anticonformiste jusque-là, a fabriqué pour Julio un mini-parapluie avec des pétales de magnolia et de la ficelle. Il en fut tellement subjugué qu'il faillit tomber dans la boue. Elle lui prépara une soupe. Ils commencèrent à se « retrouver pour la rosée » sous un dais de pétales de liseron, et, comme toute grenouille sensée, ils évitèrent de se regarder en public pour alimenter les commérages du village. Les voilà donc blottis sous l'étreinte délicate d'une fleur fraîchement éclose, tandis qu'une fine bruine tambourine doucement au-dessus de leurs têtes. L'entonnoir de la fleur faisait office de nid d'amour naturel, avec sa lumière tamisée, son parfum floral et le doux bourdonnement d'une abeille perplexe, coincée dans la fleur voisine. « Alors, » croassa Blossom avec un sourire narquois, ajustant sa tiare de marguerites avec précision. « Tu vas m'embrasser, ou sommes-nous juste là pour échanger du pollen et de la déception ? » La gorge de Julio se gonfla comme un ballon de baudruche. « J'attendais la pluie pour créer l'ambiance. » « Chéri, » dit-elle d'une voix traînante en se penchant vers lui, « toute cette forêt crée l'ambiance. » Elle n'avait pas tort. Même les lucioles scintillaient de façon suggestive. Au loin, un hibou hulula les premières notes d'une chanson de Marvin Gaye. Quelque part, un champignon frémissait d'impatience. Il finit par se pencher plus près. « Fleur… si tu étais une goutte de pluie, je te laisserais d’abord tomber sur ma langue. » Elle cligna des yeux. « Julio… c’est la chose la plus stupide qu’on m’ait jamais dite. » « Mais est-ce que ça a fonctionné ? » Elle sourit, se mordit la lèvre inférieure et murmura : « C'est vraiment, vraiment le cas. » Dehors, la bruine s'est muée en une pluie fine. À l'intérieur, une romance s'est nouée, lente, sensuelle et légèrement torride. Mais bien sûr, vous savez que ce n'est que le début… Langues, thé et troubles sur le trône On dit que l'amour est patient, l'amour est bon. Mais dans le marais derrière Bramblebrush Hollow, l'amour est humide, étrange et un brin pervers. Sous la douce voûte de leur cachette de liserons, Blossom et Julio étaient passés des regards timides aux caresses passionnées, genoux contre genoux. Chez les grenouilles, c'est presque comme aller jusqu'au bout. Et ce jour-là, Julio n'était pas sur la défensive. « As-tu déjà pensé, » murmura-t-il en traçant du bout du doigt, humide de rosée, le long de la courbe de l'échine de Blossom, « que nous étions destinés à nous rencontrer sous cette même fleur ? Comme si l'univers nous avait fait exister juste pour ce moment ? » Blossom renifla, expulsant un nuage de pollen par ses narines. « Julio, espèce de romantique à l'eau de rose. C'est soit la chose la plus adorable que j'aie jamais entendue, soit une réaction allergique au destin. » Il laissa échapper un petit coassement amusé. « Je suis sérieux. La fleur, la pluie, nous. C'est poétique. » « Poétique ? » dit-elle en souriant. « Julio, notre premier rendez-vous s'est terminé par une méprise : tu as pris un ver luisant pour une menthe et tu as vomi en jet depuis un rebord de champignon. J'ai dû te laver à l'eau de pluie et te donner un baume pour l'ego pendant une bonne partie de la nuit. » « Et pourtant, » dit-il avec cette lueur dans ses pupilles, « vous êtes revenus en redemander. » Elle leva les yeux au ciel, mais son sourire persista. « Ne te fais pas d'illusions, petit prince. Tu me dois trois lucioles, un massage aux chardons et une compensation morale pour la fois où tu as dit à ma mère que je rotais comme un canard. » « Ta mère a ri. » « Elle a ri parce qu’elle pensait que tu étais une blague . » Leurs chamailleries avaient cette cadence douce et confortable que seuls les amoureux et les frères et sœurs savent maîtriser : un mélange de tendresse, de venin et de blagues privées débitées avec la finesse d’un judo verbal. Mais sous cette insolence, sous ce voile de flirt fleuri, quelque chose d’autre mijotait : le désir. Un désir réel, visqueux, irrémédiablement imprégné d’une odeur de marais. La pluie s'intensifia. L'air entre eux devint lui aussi plus lourd. Julio se pencha en avant, non pas pour faire du théâtre, mais pour trouver la vérité. « Tu me fais peur, Blossom. » Elle pencha la tête. « Parce que j'ai chaud ? Ou parce que je suis une grenouille très émotive avec des besoins complexes et une note de frais ouverte au bar à pucerons ? » "Oui." Ils s'arrêtèrent. Un scarabée passa en volant. Un escargot gloussa (ou quelque chose d'approchant). La forêt se moquait bien de leur tension amoureuse. Mais, oh, elle les observait . Julio lui prit la main. « Écoute. Blague à part, je crois que je pourrais rester sous cette fleur avec toi pour toujours. Genre… prendre ma retraite ici. Faire pousser de la moisissure ensemble. Élever des têtards et les nommer d’après des divinités grecques méconnues. » Blossom cligna des yeux. « Tu viens de proposer… la cohabitation ? » "Peut être." « Julio, ça ne fait que huit cycles solaires qu'on s'embrasse. » « Ça représente environ cinq années de grenouille. » Elle haussa un sourcil. « N'mêle pas la pseudo-science à notre histoire d'amour. » « Je dis juste… j’aime l’idée de passer le reste de ma vie avec toi. » Blossom s'adoucit. Elle détestait quand il était comme ça : sérieux, doux, le regard rêveur, comme s'il avait avalé un recueil de poésie et un demi-nuage. Et elle détestait surtout à quel point son cœur s'emballait. « D’accord », dit-elle finalement. « Mais si on fait ça, j’ai des règles. » Julio se redressa. « Nommez-les. » « Un », dit-elle en levant un doigt délicat, « pas de joutes verbales avant le crépuscule. J’ai un emploi du temps. » "Raisonnable." «Deux. Vous nettoyez la fleur. Tous les jours. Le pollen n'est pas esthétique, c'est un allergène.» "Fait." «Trois. Si jamais tu flirtes encore une fois avec ce crapaud à la face plate de Lilypatch, je te rôtirai vivant et je te donnerai en pâture à une cigogne.» Julio cligna des yeux. « Compris. » « Et quatre chants nuptiaux, sans surprise. Si vous chantez, je veux une chorégraphie et des grillons en accompagnement. » « Je vais appeler le groupe. » Ils scellèrent leur union d'un baiser. Ce n'était pas un baiser délicat. C'était collant et étrange, et cela fit sursauter une chenille qui passait par là. Mais c'était le leur. Alors qu'elles commençaient à savourer le bonheur nouveau des attentes partagées et de l'engagement dangereusement sous-entendu, un nouveau son déchira l'air : un bruit de succion, suivi d'un rire aigu et de la voix indubitable de Velma — la rivale, l'ennemie jurée et la consultante occasionnelle en mycologie de Blossom. « Oh non ! » murmura Blossom, la panique montant plus vite que la sève au printemps. Julio jeta un coup d'œil hors de la fleur. « Elle amène sa suite. » « Les têtards ricanants ? » « Les six. » Velma est apparue avec une démarche assurée, comme seule une femme qui a dévoré le meilleur ami de son ex et s'en est vantée sur MudTok. Elle portait une fronde de fougère scintillante en guise de cape et arborait un sourire suffisant, comme si elle venait de séduire le petit ami de quelqu'un – et peut-être était-ce le cas. « Eh bien, eh bien, eh bien ! » gazouilla Velma, visiblement après avoir répété cette réplique toute la matinée. « Si ce n'est pas Miss Morning Glory en personne, en train de jouer les amoureux avec Julio sur le Trône de Velours ! » Blossom ne cilla pas. « Velma. Comment va cette éruption cutanée ? » Julio grimace. Les Têtards Rieurs halètent à l'unisson. Velma a sifflé : « C'était de saison , et tu le sais . » « Saisonnière, comme tes sautes d'humeur ? » demanda Blossom d'une voix douce. La pluie s'est calmée, mais la tension crépitait comme de l'électricité statique dans la mousse. Velma afficha un sourire dangereusement large. « Je passais juste vous dire qu'il y a du changement à venir dans le Gouffre. Du sang neuf. Du sang français . » Julio déglutit. « Vous ne voulez pas dire… » Velma acquiesça. « C’est exact, mes chérubins. Un nouveau crapaud est arrivé en ville. Il porte un béret. Il parle en syllabes qu’on pourrait presque goûter . Et la rumeur court… » Elle se pencha en avant. « Il cherche une muse. » Tous les regards se tournèrent vers Blossom. « Eh bien, mon dieu », dit-elle. « Je crois que ça va se compliquer. » Bérets, trahisons et l'éclosion de la vérité Lorsque la grenouille française est arrivée, le Hollow était déjà plongé dans le scandale. La nouvelle s'était répandue comme une traînée de poudre : un mystérieux étranger à la voix de velours, venu de « La Mare des Poètes » (traduction : « Étang des Poètes », bien que certains habitants insistaient sur le fait qu'il ne s'agissait que d'une simple flaque de boue sophistiquée), était arrivé à Bramblebrush Hollow à la recherche de son « inspiration ». Son nom ? Jean-Luc Tadreau. Son CV ? Ancien mannequin pour des photos de lys, haïkuteur amateur, briseur de ménages à plein temps. Jean-Luc était grand, mince et luisant comme une baguette fraîchement beurrée. Son béret, nonchalamment posé entre ses yeux, lui donnait une voix si suave qu'elle faisait paraître les traces de bave rugueuses en comparaison. Et quand il chantait ? Seigneur ! Même les rochers en rougissaient. Blossom n'était pas impressionnée. « Il sent la lavande fermentée et la prétention », murmura-t-elle, perchée à côté de Julio sous le liseron, sirotant du nectar directement à partir d'une paille de fleur. « Il s’est incliné devant moi et a embrassé sa propre main », grommela Julio. « Puis il a fait un clin d’œil à un champignon. » « Ce n'est pas du charisme, c'est une perversion fongique. » Mais le Creux s'en fichait. Velma avait lancé une campagne de relations publiques intensive : elle avait placardé des croquis oniriques de Jean-Luc sur des rouleaux d'écorce, vantant son « spectacle de danse interprétative unique, hommage à l'amour et à la liberté des amphibiens ». Les Têtards Rieurs avaient formé un fan club. Les grenouilles faisaient la queue autour du marais pour l'entendre murmurer des mots doux sur la pluie existentielle et les algues sensuelles. Et le pire dans tout ça ? Il courtisait activement Blossom. Tout a commencé avec des sonnets. Puis, la situation a dégénéré en concours de regards interprétatifs. Puis… le scandale. Un cadeau public — un scarabée doré enveloppé dans des pétales de lotus — livré à l’heure de la rosée matinale , devant Julio. « Mais qu'est-ce que c'est que cette grenouille ? » croassa Julio en fixant le scarabée scintillant comme s'il s'agissait d'une grenade ailée. « C'est notre coin. NOTRE FLORAISON ! » Blossom leva ses mains palmées. « Je ne l'ai pas invité . Le scarabée était… inattendu. » « Ma crise existentielle l’était aussi, mais nous y voilà ! » La fleur s'est fanée. Au sens figuré comme au sens propre. Blossom se sentait prise au piège. Certes, Julio était bruyant, émotif, et avait même pris une pomme de pin pour un rival. Mais il était à elle. Jean-Luc ? Il incarnait toutes les mauvaises décisions, enveloppé de phéromones et de poésie. Un drapeau rouge ambulant qui parlait par énigmes et s'exfoliait probablement. Elle a donc fait un choix. Elle décida de détruire Jean-Luc de la seule manière qu'elle connaissait : publiquement, de façon spectaculaire et avec une éthique douteuse. Le lendemain soir, sous le plus grand nénuphar du Val, Jean-Luc organisait une « soirée des sens ». On y servait du vin de pucerons. Un spectacle de lumières stroboscopiques évoquait les vers luisants. Quelqu'un avait installé une machine à bulles. Il était en plein monologue – quelque chose sur la douce mélancolie de l'amour interdit – quand Blossom apparut furtivement, coiffée de sa couronne de marguerites, un sourire malicieux aux lèvres et une lueur de vengeance théâtrale dans le regard. « Jean-Luc, » murmura-t-elle. « Chante-moi quelque chose. Quelque chose… de vrai. » Il l'a fait. Une ballade mélancolique sur les lunes, le désir et la tristesse de la monogamie amphibienne. Les grenouilles s'évanouissaient. Un escargot pleurait dans sa serviette en feuille. Quand il eut fini, Blossom s'avança et l'embrassa. Pleinement. Mouillé. Sans langue. Mais pleinement. La foule laissa échapper des exclamations de surprise. Julio, qui rôdait non loin, laissa tomber sa coupe de nectar. Velma hurla « OUI ! » d'une voix si forte que deux tritons prirent la fuite. Alors Blossom se retourna, sourit à Jean-Luc et le gifla avec une feuille mouillée. « C’est pour m’avoir traitée de muse », a-t-elle rétorqué sèchement. « Je ne suis pas une toile. Je suis toute la galerie, bordel ! » Sur ce, elle fit volte-face et marcha droit vers Julio. Il la fixa du regard. « Tu l’as embrassé. » "Je sais." « Tu l’as giflé. » « C’est également vrai. » « Tu es partie comme une reine. » « C'est ma démarche, chérie. » Julio croisa les bras. « Explique-toi. » « Il fallait l'humilier publiquement. Il fallait te rappeler à quel point je suis follement, tragiquement, amoureuse de toi. Et puis, tu me dois une danse. » « Une danse ? » « Oui. Sous notre floraison. En ce moment même. » Elle l'attrapa par la membrane et le tira sous leurs ipomées préférées. Les pétales scintillaient au clair de lune, alourdis par la pluie et le pardon. Une musique s'éleva – sans doute imaginaire, ou peut-être un orchestre de grillons à l'acoustique exceptionnelle. Julio l'enlaça. « Tu es folle. » "Merci." Ils se balançaient. Lentement. Avec une grâce infinie. Deux grenouilles amoureuses, indifférentes aux commérages, au chaos, aux influences fongiques et aux poètes prétentieux. Juste eux, sous leur floraison. Mouillés. Étranges. Et exactement là où ils devaient être. Dehors, le Hollow retrouva son aspect normal. Velma jura vengeance. Jean-Luc disparut dans la brume, murmurant quelque chose à propos d'une mystérieuse tortue nommée Solange. Les Têtards Rigolos se rebaptisèrent groupe de jam. Mais tout cela n'avait plus aucune importance. Car l'amour, le véritable amour, n'est pas une question de drame ou de grandes déclarations. Il s'agit de savoir qui fait le plus vibrer votre cœur sous la pluie. Emportez un morceau de Bramblebrush Hollow chez vous… Que vous souhaitiez vous envelopper de romantisme dans cette douce serviette de plage , ajouter une touche de fantaisie à votre salon avec une toile imprimée ou une tapisserie , ou simplement envoyer à vos amis amoureux des grenouilles un tendre souvenir d'amour aquatique avec une carte de vœux , la magie de Julio et Blossom vous attend. Ramenez chez vous la fraîcheur, l'espièglerie et la douceur collante des baisers d'amour sous les ipomées.

par Bill Tiepelman

Entre crayons et planètes

Froggert Van Toad et le bloc-notes infini De l'avis général, Froggert Van Toad avait mené une vie plutôt normale pour une grenouille qui avait récemment franchi les frontières dimensionnelles grâce à un nuage de pluie. Non pas qu'il l'ait planifié. Froggert était, au contraire, un éternel improvisateur. Ses journées se déroulaient généralement à siroter des lattes existentiels sur des nénuphars et à griffonner des gribouillis ésotériques que personne n'appréciait – et surtout pas son cousin Keith, qui insistait pour que Froggert trouve un « vrai travail », comme éleveur de mouches ou fraudeur à l'assurance. Mais Froggert était un artiste. Un philosophe. Un pêcheur sans poisson. Et surtout, un amphibien à l'optimisme radical. Alors, quand un astre planétaire lumineux se mit un jour à pleurer sur son carnet de croquis — laissant couler des larmes cosmiques sur sa liste de choses à faire (qui ne contenait que « sieste » et « inventer un nouveau bleu ») —, Froggert ne broncha pas. Il attrapa son crayon préféré, un petit crayon orange n° 3, marqué de morsures et aux illusions de grandeur, et plongea droit dans la flaque. Et c'est ainsi qu'il s'est retrouvé là : à pêcher dans un étang pas plus grand qu'un sous-verre, entouré de fournitures de bureau, sous un nuage aux reflets lunaires. Assis en short retroussé, l'eau lui chatouillant les genoux, il lançait sa ligne dans un écosystème miniature peuplé de poissons rouges à l'air méfiant et critique. Ils clignaient des yeux en chœur, d'une manière passive-agressive, comme pour dire : « Tu as introduit une métaphore dans une pêche ? » Mais Froggert resta imperturbable. Il avait vu des critiques bien pires. La fois où il avait soumis un croquis d'un escargot mélancolique à la prestigieuse Guilde des arts amphibiens, ils lui avaient renvoyé un seul mot : « pourquoi ? » (Pas « pourquoi ? », juste « pourquoi ? »). À présent, il était déterminé. Ce n'était pas qu'un simple étang. C'était la toile vierge entre les réalités. L'atelier humide des dieux. Le berceau aquatique de l'art lui-même. Et Froggert y puiserait son inspiration – à l'hameçon, à la ligne et à la spirale de la suranalyse. Derrière lui, une armée de crayons orange trapus se dressait comme des bataillons de moines moralisateurs, murmurant des choses comme « lignes de perspective » et « pense aux ombres, abruti ». Il les ignora. Froggert avait des préoccupations plus urgentes. Notamment, qu'est-ce qui, au juste, mordillait à l'hameçon… et si c'était le fantôme du hamster de Van Gogh, ou simplement une autre manifestation de son syndrome de l'imposteur. La ligne a tiré. Ses yeux s'écarquillèrent. « Oh, ça y est », murmura-t-il en serrant la bobine comme un possédé. « Soit je suis sur le point de tomber sur la prochaine idée géniale, soit sur une métaphore cosmique particulièrement acerbe. » Du haut des nuages ​​grondait. Des gouttes tombaient comme des virgules scintillantes, comme si la ponctuation s'abattait directement sur son bloc-notes. Froggert sourit. « Viens à papa », murmura-t-il dans le vide, « Tu es soit ma muse, soit un poisson diplômé en chaos. » Et puis il a tiré. Le Poisson, la Muse et la Gomme accidentellement érotique Avec un grognement qui ressemblait étrangement à un soupir français, Froggert tira sur sa ligne et remonta… absolument rien. Rien, mais d'une manière bien particulière. Ce n'était pas l'absence de poisson qui l'inquiétait. C'était la *présence* de cette absence. La ligne revint vide, et pourtant scintillante – dégoulinant de symboles encore inventés, luisant de teintes que l'on ne perçoit qu'après un double expresso et une crise existentielle en bonne et due forme. Il cligna des yeux. Une fois. Deux fois. L'air vacilla. Quelque part entre le nuage et les crayons, une minuscule trompette faite de sons aquarelle diffusa un jingle de quatre notes qu'il reconnut instinctivement comme s'intitulant « Décision audacieuse n° 6 ». L'étang ondula et le poisson rouge prit la forme d'un visage. Son visage. Sa muse. Elle surgit comme un rêve filtré par une passoire de Salvador Dalí – mi-poisson, mi-grenouille, mi-bibliothécaire céleste. Ses lèvres étaient comme un poème indicible et ses branchies rosissaient sous le regard de Froggert. Dans une main palmée et délicate, elle tenait un parchemin intitulé « Instrument narratif » , et dans l’autre, une gomme irisée qui irradiait l’aura sensuelle des corrections grammaticales interdites. « Bonjour, Froggert », dit-elle d'une voix entre le jazz et un avertissement. « Je vois que tu es encore à la pêche. » Froggert se redressa, titubant légèrement dans l'étang, le pantalon trempé, arborant une posture héroïque comme seules les grenouilles extrêmement mouillées savent le faire. « Muse », dit-il d'une voix haletante en ajustant son béret, qu'il n'avait pas posé sur sa tête quelques instants auparavant. « Tu es revenue. Je craignais que tu m'aies quitté. Tu étais partie depuis le Grand Incendie des Carnets de Croquis de 1922. » « J’étais obligée », dit-elle. « Tu utilisais encore une seule source de lumière pour les ombres, comme un amateur. Et tes métaphores ? Elles devenaient… molles. » Il haleta, blessé. « Mou ?! C’est dur venant d’une femme qui a un jour utilisé un morse pour symboliser le capitalisme à son stade ultime. » Elle sourit d'un air faussement timide. « Et ça a marché, n'est-ce pas ? » Les poissons rouges hochèrent la tête à l'unisson, tels des danseurs de second plan titulaires. La Muse se rapprocha, et l'étang s'approfondit sous elle, comme le poids des échéances. Elle tendit la gomme et effleura le museau de Froggert. Son nez le démangeait, imprégné du parfum oublié de l'acrylique et de l'ambition. Autour d'eux, les crayons se mirent à scander en rythme : « DESSINEZ, DESSINEZ, DESSINEZ », tels une secte d'étudiants en art surexcités par la caféine. « Tu es bloquée », murmura-t-elle. « Créativement. Émotionnellement. Aquatiquement. » « Je sais », croassa-t-il. « Depuis que ma dernière série , « Gnomes anxieux en tenue décontractée », a été massacrée par les critiques Yelp de la galerie, je n'ai pas réussi à terminer une seule toile. Je reste assis sur ma bûche, je sirote une inspiration tiède et je crie après les oiseaux. » Elle rit. L'eau gloussa par sympathie. « Tu as oublié pourquoi tu crées. Ce n'est pas une question d'applaudissements ou de critiques. C'est une question de processus. De mystère. De cette délicieuse panique de ne pas savoir ce que l'on est en train de dessiner jusqu'à ce que la chose nous regarde en retour et dise : "Tu as oublié un endroit." » Froggert cligna des yeux. « Donc… vous me dites que je dois arrêter de me soucier d’être brillant et me contenter de créer de belles et étranges absurdités ? » Elle hocha la tête. « Exactement. Tenez, prenez ceci. » Elle lui tendit la gomme. Au contact de sa main, le monde frissonna. Pas violemment. Plutôt comme un léger déhanchement d'une danseuse du ventre cosmique. Instantanément, Froggert fut envahi de souvenirs : des croquis inachevés, des idées oubliées, cette fois où il avait tenté d'animer des spaghettis pour en faire un protagoniste romantique. Tout cela. Mais à présent, il en comprenait la valeur. L'humour. La joie cachée dans le désordre. « Mais attendez », dit-il en levant les yeux, la réalisation l’envahissant comme un lever de soleil peint par quelqu’un qui a accès à des filtres de lumière très coûteux. « Pourquoi maintenant ? Pourquoi revenir vers moi aujourd’hui ? » Son expression s'adoucit. « Parce que, Froggert… la lune a pleuré. Et la lune ne pleure que lorsqu'un véritable artiste est sur le point de se souvenir de qui il est. » Et puis, comme ça, elle disparut, se fondant dans l'étang comme de l'aquarelle dans un thé chaud. Les poissons rouges s'éparpillèrent, le nuage eut un hoquet, et les crayons hurlèrent d'un enthousiasme nouveau, criant maintenant : « CORRIGEZ ! CORRIGEZ ! CORRIGEZ ! » Froggert, seul, trempé et inspiré, tenait la gomme sacrée et le trait encore vibrant d'un potentiel brut. Il baissa les yeux vers ses pieds, puis vers le ciel, puis vers la toile vierge qui était apparue soudainement sur l'herbe à côté de lui. Il plissa les yeux vers la toile. Elle plissa les yeux en retour. « D’accord », murmura-t-il. « Créons quelque chose… de ridicule. » L'exposition au bord du bureau Trois jours plus tard, Froggert Van Toad était devenu une légende. Pas au sens traditionnel du terme. Il n'avait pas fait le buzz, n'avait pas été exposé dans une galerie réputée, ni même accepté dans la coopérative locale dédiée aux crapauds (dont le règlement intérieur interdisait formellement les voyages interdimensionnels). Mais dans les cercles secrets des critiques d'art interdimensionnels, des fournisseurs de fournitures de bureau à la caféine et des poissons rouges à l'écoute, Froggert avait atteint le firmament des légendes. Tout a commencé par un simple trait – une ligne chaotique, audacieuse, légèrement estompée, sur la toile. Puis une autre. Puis une explosion furieuse de couleurs qui défiait tous les schémas enseignés aux Beaux-Arts. Froggert ne se contentait pas de peindre ; il exorcisait le doute, idéalisait l’absurde et interrogeait le mythe des contours nets. L'étang était devenu son atelier. Les crayons ? Son chœur. Le nuage ? Une muse vaporeuse, source d'une douce lumière. Chaque jour, Froggert s'éveillait avec de la rosée sur le museau, l'inspiration au fond de sa poitrine et une gomme à la sensualité troublante glissée dans sa minuscule ceinture à outils. Il peignait des grenouilles en astronautes, des bananes en philosophes et des poissons en cadres moyens insatisfaits. Il peignait des rêves sans nom et des aliments du petit-déjeuner chargés d'un lourd bagage émotionnel. Un après-midi, il créa un autoportrait de près de deux mètres de haut, entièrement fait de regrets et de colle à paillettes. La Muse réapparut brièvement, juste le temps de pleurer doucement, de s'éventer avec une palette et de disparaître dans le papier peint. Et puis, soudain, c'est arrivé. Le nuage, dans un éclair particulièrement spectaculaire, a dévoilé un parchemin cosmique : une invitation à une galerie adressée à « Froggert Van Toad, artisan de la folie ». L'endroit ? Le bord du bureau. L'espace d'exposition ultime, là où le désordre s'arrête et où commence le vide. Un lieu redouté des moutons de poussière et respecté par les trombones égarés. Seuls les créateurs les plus audacieux osaient y exposer leurs œuvres, en équilibre précaire entre raison d'être et oubli. Froggert a accepté. Le vernissage était électrisant. La foule – un mélange hétéroclite d'agrafeuses intelligentes, de cartouches d'encre déprimées, de cygnes en origami diplômés en beaux-arts et d'un cactus parlant nommé Jim – s'était rassemblée, le souffle coupé et l'appât au sens propre du terme (il y avait des en-cas). Un orchestre de lanternes en papier fredonnait du jazz d'ambiance. Quelqu'un a renversé du chai sur un crayon qui, aussitôt, a rompu avec son étiquette et a juré de ne plus jamais s'engager. Froggert arriva vêtu d'un peignoir à l'évasement spectaculaire et de bottes dépareillées. Il tenait un martini fait de flocons de neige fondus et de bravade. Derrière lui se dressaient ses chefs-d'œuvre, désormais suspendus à des ficelles, du ruban à paillettes et un échafaudage émotionnel invisible. La foule a poussé un cri d'effroi. Des gargouillis se sont fait entendre. Une agrafeuse s'est évanouie. Deux punaises ont murmuré quelque chose de scandaleux et ont applaudi de leurs têtes pointues. Et puis la Muse revint. Non pas comme un murmure ou une vaguelette, mais comme une hallucination à part entière, parée de paillettes, maquillée d'eye-liner et imprégnée de l'aura inimitable d'une métaphore titularisée. Elle s'approcha de Froggert, les yeux pétillants d'admiration et d'une pointe d'ambition non résolue. « Tu l’as fait », dit-elle. « Tu as transformé le doute en spectacle. » Froggert croassa doucement. « J'ai eu de l'aide. Et aussi, peut-être une légère blessure à la tête. » « Ça te va bien. » Ils restèrent un instant silencieux, contemplant l'œuvre finale : un paysage aquatique chaotique et irisé intitulé « L'espoir porte des galoches ». « Alors, » hasarda Froggert en faisant tournoyer la gomme entre ses doigts, « tu vas disparaître à nouveau ou… ? » Elle eut un sourire narquois. « Seulement si vous oubliez de quoi il s'agit vraiment. » "Art?" « Non », dit-elle en se penchant près de lui, sa voix résonnant comme un doux tonnerre. « Autorisation. » Froggert hocha lentement la tête, comme un philosophe au ralenti ou une grenouille trop fière pour admettre qu'elle avait la chair de poule. Le nuage pleurait de joie. L'étang murmurait en applaudissements. Un porte-mine rebelle proposa le mariage à un pinceau doué de conscience. Le bord du bureau scintillait de promesses, au moment même où un tiroir voisin s'ouvrait en grand et révélait une dimension entière d'inspiration en vrac, attendant son heure de gloire. Froggert prit la main de la Muse. «Soyons bizarres», dit-il. Et elles disparurent dans la flaque en gloussant. La fin… et aussi, ce n’est que le début. Emportez l'univers de Froggert chez vous ! Si l'univers de Froggert Van Toad vous a fait rire, vous a captivé ou vous a tout simplement charmé, pourquoi ne pas inviter un morceau de son paysage aquatique onirique chez vous ? Des impressions sur métal aux accents galactiques aux toiles oniriques, chaque détail de « Entre crayons et planètes » est prêt à prendre vie sur vos murs. Envie de confort ? Laissez-vous inspirer par nos luxueuses tapisseries d'art ou séchez-vous après votre prochaine baignade créative avec nos serviettes de plage d'une douceur irrésistible. Vous souhaitez envoyer un peu de fantaisie à une personne spéciale ? 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