dark humor

par Bill Tiepelman

Ethereal Outlaws : Les murmures de l'Apocalypse

Le vent emportait les cendres de mille rêves ruinés, les emportant dans le ciel de minuit comme une offrande réticente aux dieux. Le Désert ne murmurait pas, il grognait, sa faim sans fin. Debout à son bord, Veyra ajustait la sangle de sa salopette en jean rapiécée, ses cheveux argentés pointus capturant la faible lueur des braises dispersées par le vent. À côté d'elle, Rook s'appuyait sur son bâton de fortune, taillé dans un tuyau rouillé et Dieu sait quoi d'autre, son visage encapuchonné témoignant de décennies de mauvaises décisions et d'une hygiène catastrophique. « Tu vas continuer à poser, princesse, ou est-ce qu'on va vraiment bouger ? » grommela Rook en grattant sa barbe hirsute. Sa voix était rauque, le genre de ton qui vous faisait vous demander s'il s'était gargarisé de lames de rasoir pour s'amuser. Veyra arqua un sourcil parfait, son sourire narquois à la fois mortel et condescendant. « Je suis désolée, est-ce que tu donnes des conseils de leadership ? N'as-tu pas perdu toute notre réserve de rations la semaine dernière parce que tu pensais que faire du troc avec un mutant qui avait trois bouches était une bonne idée ? » « Tout d'abord, rétorqua Rook en se redressant et en la fusillant du regard, c'était de la diplomatie tactique. Ensuite, je ne savais pas qu'il avalerait aussi ces foutues balles. Comment étais-je censé savoir qu'il était... comment dit-on ? Accablé ? » — Diplomatie tactique, répéta Veyra avec un rire qui pouvait couper du verre. D’accord. Tout comme tu t’es évanoui ivre de manière « tactique » pendant que nous étions poursuivis par des pillards. Rook agita une main dédaigneuse, sa collection de bracelets tribaux tintant bruyamment. « Peu importe, princesse. Vous avez de la chance que je sois là, sinon vous ne seriez qu'un tas d'os quelque part, probablement accessoirisé par des vautours. » « Chanceux ? » se moqua Veyra, les mains sur les hanches. « C'est grâce à ton sens de la chance que j'ai une botte maintenue par du ruban adhésif et la foi. Et en parlant de foi, nous tournons en rond depuis trois heures. Si tu ne trouves pas d'où vient ce mystérieux signal que tu suis, je te laisse ici. » Le signal Il y a deux jours, la radio récupérée par Rook – maintenue par du fil de cuivre, de la salive et de l’optimisme – avait capté quelque chose d’inhabituel. Une émission. Claire, nette et humaine. Ce n’était pas le non-sens habituel des publicités du vieux monde ou des cris grésillants. C’était une voix, douce mais autoritaire : « Le sanctuaire se trouve dans la Tour des Murmures. Cherchez-le, si vous l’osez. » Veyra, naturellement, avait levé les yeux au ciel à l’idée de traquer un message crypté. Mais Rook, toujours aussi rêveur et imprudent, avait insisté. « Un sanctuaire ! » avait-il dit, souriant à travers ses dents jaunies. « Cela signifie des douches ! De la nourriture ! Des lits qui n’ont pas… quelle que soit cette odeur ! » « Tu veux dire de l’espoir , n’est-ce pas ? » avait répondu Veyra, son ton plus sec que le sable du désert. « Il est impossible que ça finisse mal. » Et voilà qu'ils se dirigeaient vers une tour mythique, évitant les mutants sauvages et essayant de ne pas s'entretuer. Le suspense s'épaississait à chaque heure qui passait, le désert étant étrangement dépourvu des cris et des coups de feu habituels. La tour des murmures Lorsqu'ils arrivèrent enfin à la tour, elle était à la fois magnifique et terrifiante. Une flèche déchiquetée de métal tordu et de verre brisé, elle perçait les nuages ​​comme un phare malveillant. Des ombres se tordaient autour de sa base, se déplaçant selon des motifs surnaturels qui faisaient dresser les cheveux sur la tête de Veyra. « Eh bien », marmonna-t-elle, sa voix teintée de sarcasme, « cela ne ressemble pas du tout au début d’un piège mortel. » « Détendez-vous, princesse », dit Rook en affichant un large sourire. « J’ai vu pire. Vous vous souvenez de ce bunker où les rats ont essayé de se syndiquer ? » « Je me souviens de la scène où tu as crié comme un enfant quand ils ont attaqué tes bottes », répondit Veyra avec un sourire narquois. « Allons-y, brave chef. » Le couple entra avec précaution, leurs armes dégainées. À l'intérieur, l'air était chargé d'une odeur de rouille et de pourriture. Des lumières vacillantes au-dessus de leur tête projetaient des ombres inquiétantes et de faibles murmures résonnaient dans les couloirs, comme si le bâtiment lui-même était vivant. « Tu entends ça ? » murmura Veyra, serrant sa dague dans sa main. « Si par « ça », tu veux dire que mon estomac grogne, alors oui », répondit Rook. « Je meurs de faim. » « Non, idiot, siffla Veyra. Les murmures. Ils sont partout. » « C'est sans doute juste le vent », dit Rook, même si sa main serrait un peu plus fort son bâton. « Ou, tu sais, des fantômes. Certainement rien de dangereux. » Ils avancèrent, les murmures devenant de plus en plus forts. L'impertinence de Veyra fut remplacée par un silence prudent, et même Rook semblait déconcerté. Finalement, ils atteignirent une salle massive remplie de machines lumineuses. Au centre se tenait une silhouette drapée dans une robe en lambeaux, son visage caché par un masque doré. La vérité dévoilée « Bienvenue », entonna la silhouette, sa voix envoûtante. « Vous avez voyagé loin, chercheurs. » « Euh, ouais », dit Rook en se grattant la tête. « Nous sommes ici pour… euh, un sanctuaire ? C'est toujours au menu, ou avons-nous raté l'happy hour ? » « Le sanctuaire se mérite, il ne se donne pas », répondit la silhouette. « Survivre au Désert, c'est prouver sa valeur. Mais prospérer... » La silhouette fit un geste vers la machinerie brillante. « ...c'est faire un choix. » Veyra fronça les sourcils. « Quel genre de choix ? » « Un choix de transcendance », dit la silhouette en s'écartant pour révéler une structure élégante en forme de capsule. « Entrez à l'intérieur et vous deviendrez quelque chose de plus grand. Plus fort. Immortel. » Rook renifla. « Ouais, non merci. La dernière fois que j’ai mis les pieds dans quelque chose de mystérieux, j’ai eu une éruption cutanée qui a mis trois mois à disparaître. » Veyra lui lança un regard noir. « Tu es dégoûtant. » « Quoi ? » demanda Rook en haussant les épaules. « C’était une source chaude étrange , d’accord ? » La voix de la silhouette coupa leurs plaisanteries. « La moquerie ne vous sauvera pas. Le Désert dévore tous ceux qui restent mortels. Choisissez judicieusement. » Veyra regarda la nacelle, puis Rook. « Qu'en penses-tu ? » « Je pense que c'est un piège », a déclaré Rook. « Mais bon, si tu veux monter dedans et devenir une sorte de déesse robotique, je t'adorerai totalement. Pour un certain prix. » « Tu es vraiment charmant, murmura Veyra. Partons. Je n'ai pas confiance en ça. » L'évasion Alors qu’ils se retournaient pour partir, les murmures se transformèrent en un rugissement assourdissant. Des ombres surgirent du sol, se tordant en formes monstrueuses. « Vous ne pouvez pas partir ! » cria la silhouette, sa voix mélodieuse devenue un cri strident déformé. « Vous devez choisir ! » « Je choisis de courir ! » hurla Rook en attrapant le bras de Veyra et en se précipitant vers la sortie. « Tu appelles ça courir ? Tu es plus lent qu'un mutant ivre ! » s'exclama Veyra, l'entraînant avec lui tandis que des ombres lui griffaient les talons. Ils jaillirent de la tour, les créatures d'ombre se désintégrant sous la lumière du soleil. Essoufflé, Rook s'effondra sur le sol. « Tu vois ? Je t'avais dit qu'on y arriverait. » Veyra le regarda avec colère, les cheveux en bataille et les yeux étincelants. « Si jamais tu m'entraînes à nouveau dans une situation pareille, je vais personnellement te donner en pâture aux vautours. » Rook sourit. « Oh, tu me manquerais. Admets-le. » « Tu me manques ? Ha ! J'organiserais une fête. » Tandis que les deux se chamaillaient, la tour se dressait derrière eux, ses murmures s'évanouissant dans le silence. Quels que soient les secrets qu'elle contenait, ils resteraient inconnus, pour l'instant. Mais une chose était sûre : le Désert n'en avait pas encore fini avec eux. Cette œuvre d'art, intitulée Ethereal Outlaws: Whispers of the Apocalypse , est désormais disponible pour les impressions, les téléchargements et les licences dans nos archives d'images . Apportez ce morceau captivant de mystère et de feu post-apocalyptique dans votre espace ou votre projet !

par Bill Tiepelman

Le Papillon Vampire : Crocs flottants

Chapitre 1 : Hollow's End L'histoire a commencé comme n'importe quelle autre légende urbaine : elle s'est murmurée dans des bars faiblement éclairés, s'est propagée autour des feux de camp et a été considérée comme un délire d'ivrognes. Mais à Hollow's End, tout le monde savait que quelque chose se cachait dans l'ombre, même si personne ne voulait l'admettre. Ces histoires n'étaient pas que des histoires, c'étaient des avertissements. On ne restait pas dehors après la tombée de la nuit, et on n'ouvrait surtout pas les fenêtres, même si l'air était étouffant pendant la nuit d'été. On disait que le Papillon vampire existait depuis des siècles. Selon les légendes, il était arrivé sur un navire en provenance du Vieux Monde, accroché aux voiles en lambeaux, attiré par l'odeur du sang des marins. Certains disaient qu'il était le résultat d'une malédiction : un monarque qui avait irrité les dieux et avait été condamné à se nourrir éternellement de vie sans jamais vivre. Mais si vous demandiez aux chasseurs locaux, ils vous diraient simplement qu'il s'agissait d'un papillon géant qui avait un faible pour le sang. La vérité, comme toujours, se situait quelque part entre les deux. Hollow's End n'a pas toujours été une ville noyée dans les rumeurs. Il fut un temps, bien avant ma naissance, où elle prospérait : des vergers regorgeant de pommes, des enfants jouant dans les rues et des voisins qui souriaient et saluaient de la main. Mais c'était avant les disparitions. Elles ont commencé lentement, un enfant ici, un vagabond là, mais au bout d'un moment, il est devenu impossible de les ignorer. Lorsque j'ai été assez grande pour comprendre, la ville n'était plus que l'ombre d'elle-même. Les gens ont déménagé. Les vergers ont pourri. Plus personne ne souriait. Et la seule chose qui emplissait les rues la nuit était le vent, apportant avec lui l'odeur de la pourriture et de la peur. Mes parents étaient parmi les rares à rester. Appelez ça de l'entêtement ou de la stupidité, mais ils n'étaient pas du genre à fuir. Peut-être pensaient-ils que les histoires n'étaient que ça, des histoires. Je veux dire, qui croit vraiment à un papillon géant buveur de sang ? Les monstres n'existent pas. Du moins, c'est ce que je pensais. Jusqu'à la nuit où il est venu me chercher. Chapitre deux : La rencontre Je n'ai jamais été superstitieuse. J'avais entendu toute ma vie des avertissements, des conseils chuchotés de ne jamais ouvrir les fenêtres après le coucher du soleil. Mais en cette soirée particulièrement moite d'août, je m'en fichais. L'air dans ma chambre était étouffant et je me disais que les chances de me faire attraper par un papillon mythique étaient aussi élevées que celles de gagner à la loterie. Alors, j'ai ouvert la fenêtre. La brise qui soufflait m’apportait un soulagement, une fraîcheur et un apaisement. Pendant un moment, je restai allongée là, à me laisser emporter par l’air. J’étais à moitié endormie quand je l’entendis – un léger battement d’ailes, à peine audible, comme le bruit lointain d’ailes en papier. Au début, je crus que ce n’était rien. Peut-être un oiseau ou une chauve-souris. Mais le bruit s’amplifia. Puis vint l’odeur – une odeur épaisse et cuivrée, comme du sang frais en suspension dans l’air. Ma peau me piqua. Je me suis redressé, le cœur battant, mon regard parcourant la pièce. C'est à ce moment-là que je l'ai vu. Ce n’était pas qu’un papillon de nuit. Non, cette chose était monstrueuse. Ses ailes s’étendaient sur presque toute la longueur de mon lit, dégoulinant d’une substance rouge foncé qui suintait des bords et s’éclaboussait sur le sol. Les ailes étaient translucides par endroits, révélant des veines qui pulsaient à chaque battement. Son corps était grotesque, gonflé et palpitant, avec un éclat surnaturel comme du cuir mouillé tendu sur un squelette trop grand pour sa carcasse. Et ses yeux – ces yeux rouge braise et brillants – se fixaient sur moi. Je me figeai, incertaine de crier ou de courir, mais mon corps refusait de bouger. Le papillon resta là un moment, ses ailes battant à un rythme lent et hypnotique. Puis il s'avança vers moi, une grâce prédatrice dans chaque mouvement de ses ailes. Je pouvais voir ses crocs maintenant, acérés et brillants de la vie qu'il avait volée à sa dernière victime. Dans ma panique paralysante, j'ai murmuré : « De belles ailes. Tu organises une collecte de sang ou quelque chose comme ça ? » Parce que l'humour noir était tout ce qui me restait. Le papillon s'arrêta, comme s'il me comprenait. Pendant un instant, j'aurais juré qu'il souriait. Puis il frappa. Chapitre trois : Le flux Les crocs s'enfoncèrent dans mon épaule et, bien que je m'attendais à une douleur aiguë, ce fut étrangement délicat. La morsure du papillon était précise, presque clinique, comme s'il savait exactement où planter ses crocs pour causer le moins de dégâts possible tout en me drainant complètement. La sensation n'était pas douloureuse, c'était pire. C'était comme si mon essence même était siphonnée, la vie me quittant goutte à goutte. Je sentais la chaleur quitter mon corps, remplacée par un froid surnaturel qui s'infiltrait dans mes os. Ma vision se brouillait lorsque les ailes du papillon s'enroulèrent autour de moi, m'enveloppant dans un cocon de ténèbres et de décomposition. L'odeur du sang et de la pourriture emplissait mes poumons, rendant la respiration difficile. Mon cœur s'emballa, puis ralentit, les battements devenant plus faibles à chaque seconde qui passait. Juste au moment où je pensais qu'elle allait me vider complètement, la créature s'est arrêtée. Ses ailes se sont déployées et elle est restée au-dessus de moi, ses yeux toujours fixés sur les miens. Pendant un moment, j'ai pensé qu'elle finirait le travail. Mais au lieu de cela, elle a fait quelque chose de bien pire. Il a ri. Ce n’était pas le son que j’aurais attendu d’un insecte – non, c’était presque humain, un petit rire doux et rauque qui me fit froid dans le dos. Il revint en flottant, comme s’il admirait son travail, puis, avec un dernier battement de ses ailes trempées de sang, il s’envola dans la nuit, me laissant à bout de souffle et à moitié mort sur mon lit. Chapitre quatre : Les conséquences Quand je me suis réveillé le lendemain matin, les marques sur mon épaule étaient toujours là : deux parfaites plaies perforantes. Mais ce n’était pas elles qui me faisaient peur. Ce qui me faisait peur, c’était le sentiment qu’on m’avait pris quelque chose. J’étais toujours en vie, certes, mais je n’étais pas entière . Le papillon m’avait laissé bien plus que des cicatrices. Il m’avait pris une partie de mon âme, une partie de moi que je ne récupérerais jamais. J'ai essayé d'expliquer cela aux gens, mais personne ne m'a cru. Pas au début. Pas jusqu'à ce que d'autres corps commencent à apparaître, vidés, évidés comme des coquilles vides. La ville était en panique. Le shérif a organisé des équipes de recherche et les gens ont commencé à barricader leurs fenêtres, mais cela n'avait pas d'importance. Le papillon n'était pas un animal sauvage qu'on pouvait chasser. Il était plus intelligent que ça. Et il avait faim. Chapitre cinq : La blague est pour vous Désormais, chaque fois que quelqu'un à Hollow's End fait une blague sur le Papillon Vampire , je souris et baisse le col de ma chemise. « Riez autant que vous voulez », dis-je, révélant les deux marques de perforation, « mais la vraie blague vous concerne quand elle décidera que vous serez le prochain. » Car voici ce qu'on ne vous dit pas dans les légendes. Le Papillon Vampire ne se contente pas de vous tuer. Il laisse derrière lui un morceau de lui-même, un petit cadeau d'adieu. Je peux le sentir grandir en moi, chaque jour, petit à petit. La faim. Le besoin. Ce n'est qu'une question de temps avant que je ne me transforme en quelque chose d'autre, quelque chose qui a autant soif du goût du sang qu'il l'a fait. Alors, si jamais vous êtes à Hollow's End, gardez vos fenêtres fermées, et peut-être – peut-être – vous réussirez à passer la nuit. Mais si vous entendez un léger bruit de battement d'ailes et sentez quelque chose de doux et de cuivré dans l'air, eh bien… disons simplement que vous devriez commencer à rédiger votre testament.