par Bill Tiepelman
The Day the Dragon Hatched in Her Hands
When a quiet forest loophole places a newly hatched dragon into the wrong hands, responsibility ignites faster than fire. The Day the Dragon Hatched in Her Hands is a mischievous fantasy tale about ancient magic, unintended guardianship, and what happens when the forest gets clever—and picks the wrong woman to manage the consequences.
par Bill Tiepelman
La fille que la forêt a choisi de garder
Élevée par ses racines et ses dents, elle ne fut jamais perdue, seulement recueillie. La Fille que la Forêt Choisit de Garder est un conte mythique de pouvoir silencieux, de bois vivants et du prix à payer pour avoir confondu la patience de la nature avec sa miséricorde.
par Bill Tiepelman
L'Avant-garde Rosewing
La Chute et la Flamme On l'appelait Hessa la Silencieuse , non pas parce qu'elle ne parlait pas – loin de là, elle jurait comme une guerrière ivre de sang de phénix – mais parce que lorsqu'elle frappait, il n'y avait aucun avertissement. Aucun cliquetis d'armure. Aucun cri de guerre. Aucun monologue héroïque inepte. Juste un vent froid, un mouvement de cheveux argentés, et puis la rate de quelqu'un volait dans un lac, quelque part. L'Avant-garde n'était pas censée survivre à la Purge. L'Empire s'en est assuré. Un à un, les chevaucheurs de dragons furent traqués, leurs montures brûlées vives en plein vol, leurs os donnés en pâture aux loups, et leur légende effacée de toutes les cartes et des ballades des bardes. C'était il y a dix ans. Et pourtant, la voilà : burinée, le visage renfrogné, chevauchant un foutu dragon rose comme une déesse de la guerre baignée de paillettes et de flammes. Ils ont tenté de la briser. Ils lui ont lié les poignets avec de l'acier d'ombre et ont jeté son corps dans les Tranchées Hurlantes, en pâture aux vers. Mais Hessa ne se laisse pas ensevelir. Pas quand la vengeance l'attend sur un plateau de feu. Pas quand elle est la dernière cavalière d' Aile de Rose , le seul dragon vivant né du crépuscule même, dont les ailes ont teinté le ciel de rose et dont le souffle a consumé les mensonges des hommes comme des bougies de confession. Elle retrouva la bête la dixième nuit de la Tempête de Sang, à moitié affamée et enchaînée sous les ruines d'un vieil observatoire. Ses yeux étaient ternes. Ses ailes coupées. On lui avait arraché sa fierté comme on écorce un arbre maudit. Hessa ne dit rien. Elle brandit simplement la vieille selle – déchirée, brûlée et encore luisante du sang de ses sœurs – et murmura : « Prête pour une autre manche ? » Rosewing cligna des yeux. Puis il rugit. À présent, ils survolent les ruines fumantes du fort Cravane, zébrant le ciel de traînées de rage et de rédemption. Les soldats au sol ne savent plus où donner de la tête : l'impossible dragon aux ailes fuchsia flamboyantes, ou la furie vêtue de cuir qui le chevauche, l'épée dans une main, le majeur dans l'autre. Elle n'était pas là pour implorer la pitié. Elle était là pour rappeler à l'Empire que certains feux ne s'éteignent jamais. Ils attendent simplement une tempête suffisamment violente pour propager les flammes. Et Hessa ? Elle était la tempête, l'allumette, et tout le brasier sanglant, le tout enveloppé dans un corset de pointes et de promesses brisées. « Courez ! » grogna-t-elle au commandant du bataillon tandis que Rosewing planait au-dessus du donjon fumant. « Dites à votre empereur que je rapporte chaque cri. Avec intérêts. » Et puis ? Elle s'est effondrée. Comme une météorite. Comme un jugement sanglant, armé d'une lame et de seins. Et le monde a pris feu. De nouveau. Cendres et Ascension Le cratère laissé par son atterrissage serait visible depuis l'orbite, si l'empire avait réussi à faire fonctionner ses miroirs espions magiques avant qu'elle ne livre les ingénieurs en pâture aux loups. L'impact n'était pas seulement physique, il était mythique. Fort Cravane n'était pas un simple avant-poste en bois tenu par des adolescents blasés. C'était une bête de pierre, un colosse taillé dans la roche même de la montagne. Il était resté inviolé pendant un siècle. Des empereurs y avaient été couronnés. Des conseils de guerre y avaient fomenté des génocides. Des bâtards y avaient été légitimés par des nobles ivres et des scribes encore plus ivres dans ses bordels. Et maintenant ? Il n'en restait que des décombres. Des décombres fumants et ensanglantés, surmontés d'un dragon solitaire aux écailles roses, tel une couronne forgée dans la folie et l'insolence. Hessa n'a pas seulement incendié le fort. Elle l' a rasé . Chaque bannière déchirée, chaque relique brisée, chaque visage suffisant fondu ou implorant la mort comme s'il s'agissait d'une couverture chaude. Pendant la première demi-heure, elle n'a même pas quitté le dos de Rosewing, mitraillant la cour comme une comète enragée, ricanant et crachant des insultes tandis que son dragon transformait des machines de guerre en œuvres d'art modernes en fusion. Ensuite, ce fut le vrai plaisir. Hessa avait une liste. Une longue liste. Des noms qu'elle gravait à l'intérieur de son gantelet gauche avec un stylet en os trempé dans du sang de sorcière. Chacun était une raison pour laquelle elle ne s'était pas tranché la gorge pendant ces dix années d'exil. Chacun avait ri pendant que les siens brûlaient, chacun avait signé l'ordre, jeté le sort, scellé le destin. Et chacun, tel un destin délicieux et hurlant, avait été convoqué à Cravane pour une réunion de guerre. Les dieux devaient le savoir. Ou peut-être avaient-ils simplement un humour noir. Car Hessa s'en prenait à tous les noms, et elle s'en prenait à eux avec panache. Elle descendit de cheval dans la cour – Rosewing tournoyant nonchalamment au-dessus d'elle comme un ange de la mort blasé – et traversa le marbre brisé d'un pas lourd, ses bottes crissant sur les os et le laiton. Son armure n'était pas polie. Elle était déchiquetée, noircie et maculée de sang, rendant le sol glissant. Un os de mâchoire était encore collé à son épaulette gauche. Elle le laissa là. Une pièce maîtresse. Le général Vaeldor fut le premier. Un colosse. Une voix de tonnerre. Une barbe comme un mur de briques qui semblait produire sa propre testostérone. Il leva sa hache et prononça le discours le plus stupide de sa stupide vie : « Je ne crains pas une femme brisée sur une bête volée. » « Et moi, je n’ai pas peur d’une saucisse à bras », répliqua-t-elle en lui assénant un coup de pied si violent dans l’entrejambe que ses ancêtres l’eurent ressenti. Puis, alors qu’il vomissait encore des voyelles, elle le poignarda dans la bouche. Deux minutes plus tard, elle avait empalé trois autres officiers sur un mât et jeté leurs cadavres dans un brasero cérémoniel pour réchauffer son épée. Les flammes dansaient, le sang fumait. Ça sentait la justice et le poulet brûlé. Rosewing fondit du ciel et attrapa un archer du haut d'une tour comme un enfant s'empare d'un goûter. Des os craquèrent. Des cris retentirent. Puis le silence. Hessa aimait le silence. Il lui laissait le temps de monologuer. Ce qu'elle faisait fréquemment, avec des jurons à faire trembler les murs. « Je ne suis pas là pour gagner », cria-t-elle aux survivants réfugiés derrière ce qui avait été le mur d'une tour. « Je suis là pour rétablir l'équilibre . Bande de petits arrogants, vous pensiez pouvoir éliminer l'Avant-garde et enterrer l'histoire ? Raté. Vous l'avez rendue croustillante . Vous en avez fait un chant de vengeance. Et maintenant, je suis là pour jouer le refrain – À FOND ! » Quelqu'un tenta de lancer un sort de bannissement. Elle lui planta un couteau de lancer dans l'œil en plein milieu d'une phrase, sans ralentir. Un autre essaya de s'enfuir. Rosewing cracha une gerbe de flammes en forme de banshee hurlante et réduisit le déserteur en poussière au goût de cendre. Le ciel s'assombrit. Des nuages d'orage s'amoncelèrent, comme pour mieux voir. Au coucher du soleil, le fort avait disparu. Littéralement. Il ne restait plus qu'un champ de débris fumants, quelques pierres luisantes de sang et une selle solitaire dressée au sommet d'une colline. Rosewing se tenait derrière elle, tel un monument, les ailes à demi déployées, la queue enroulée en spirale, rougeoyant faiblement des braises encore fumantes dans ses veines. Hessa se tenait devant le dernier survivant : un garçon d'une quinzaine d'années, tenant une pique brisée et le visage inondé de larmes et d'urine. Elle s'accroupit devant lui, les yeux dans les yeux. « Rentre chez toi », murmura-t-elle. « Raconte-leur ce que tu as vu. Dis-leur que l'Avant-garde vole à nouveau. Et s'ils osent un jour lever une autre armée… » Elle se pencha en avant, un sourire acéré comme une lame de rasoir. « Dis-leur que le rose sera la dernière couleur qu'ils verront. » Le garçon s'est enfui. Tant mieux. Elle voulait que la peur se propage plus vite que le feu. Plus tard, tandis qu'elle et Rosewing volaient vers l'est, en direction des forteresses montagneuses, le vent sculptant de nouvelles histoires dans l'air autour d'elles, Hessa se laissa aller en arrière sur sa selle, respirant profondément. Ses muscles la faisaient souffrir. Son armure empestait. Son âme vibrait comme une corde de luth trop tendue. Mais c'était fait. Le premier nom rayé. Quarante-deux à faire. « C’est exact, ma chérie », murmura-t-elle aux étoiles. « Ce n’est que le début. » Les cieux hurlants On l'appelait la Faille – la déchirure dans la terre d'où jaillissait le feu du ciel et qui engloutissait des armées. S'étendant sur quatre-vingts kilomètres à travers les Terres Désolées, comme si les dieux avaient déchiré la planète en deux lors d'une rixe d'ivrognes, elle était réputée infranchissable. Suicidaire. Un cimetière de héros et le dernier espoir des fous. Ce qui, bien sûr, était parfait pour Hessa. Elle n'a pas ralenti. Elle n'a rien planifié. Elle a juste serré les dents et a donné un coup de pied à Rosewing, l'entraînant dans une chute si abrupte que ses cils se sont enflammés. Le dragon a réagi comme s'il avait attendu ce moment toute sa vie : ses ailes fendant l'air, ses mâchoires ouvertes dans un sourire de flammes et de défi. En contrebas, la Faille s'est fissurée davantage, comme si la terre elle-même hurlait : « OH NON, ELLE N'A PAS FAIT ÇA ! » Oh, mais elle l'a fait. Elle avait traversé les Terres Désolées pour en finir. Brûler la racine, pas les branches. Son but ? La citadelle flottante de Haut-Tronc, demeure des Seigneurs Arken, derniers architectes de la Purge, ces imbéciles arrogants aux sols de verre magique et à l’ego surdimensionné. Impossible de les atteindre par voie terrestre. Impossible de franchir leurs remparts. À moins, bien sûr, de chevaucher un dragon aux écailles roses, forgé par une magie guerrière ancestrale et une haine féroce, aux ailes assez puissantes pour déchirer la réalité. Rosewing perça la barrière de nuages comme une aiguille trempée dans la vengeance. Le tonnerre gronda derrière eux. Des sceaux magiques craquèrent à leur passage. Des dizaines de balistes célestes tirèrent, mais elle dansa entre les projectiles comme si le vent lui devait de l'argent. L'un d'eux frappa son épaulette. Elle ne broncha pas. Elle arracha simplement le fût avec ses dents et le cracha sur la tour. Puis arriva la Garde Céleste — trente chevaliers aériens chevauchant des drakes ailés, auréolés d'enchantements et de privilèges. Ils se déployèrent comme des oiseaux de proie, lames incandescentes, sorts prêts. L'un d'eux cria : « Par ordre du Haut Conseil… » « Mangez ce que j’ai commandé ! » aboya Hessa en faisant faire un tonneau à Rosewing, les envoyant tous les trois s’entrechoquer comme des quilles enchantées. Debout sur sa selle, l’épée dans une main, la bombe incendiaire dans l’autre, elle hurlait un chant de guerre si brutal qu’il aurait sans doute fait ressusciter trois ancêtres, horrifiés. « Allez, on se déchaîne, bande de foutus gaillards ! » Ils se battaient dans les airs comme des démons en fête. Rosewing se tordait, claquait des dents, plongeait en piqué si soudain que l'horizon en hurlait. Hessa désarma un mage en pleine incantation, puis lui asséna un coup de tête si violent qu'il explosa en plumes. Elle attrapa une lance enflammée à mains nues, hurla « MERCI ! » et la projeta contre les portes de la citadelle comme si elle renvoyait par la poste les mauvais choix de quelqu'un. Les drakes hurlèrent. Le sang coula comme une pluie cramoisie. La magie se mêla aux flammes des dragons et embrasa les nuages. On pouvait l'apercevoir de tous les villages à des centaines de kilomètres à la ronde : un brasier dans le ciel, avec la silhouette d'une femme debout sur un dieu, immortelle et furieuse . Les portes de Haut Thorne se fissurèrent. Puis se brisèrent. Puis explosèrent . Hessa entra dans la salle du trône avec une assurance naturelle. Car désormais, c'était le cas. La cendre recouvrait ses cheveux comme une couronne. Son armure était à moitié fondue. Un sourcil avait disparu. Son épée vibrait encore du souvenir des hommes qui n'avaient pas su se taire quand ils auraient dû. Au fond de la salle siégeaient les trois Seigneurs, vêtus de soieries, parés d'anneaux enchantés, entourés de gardes du corps tremblants et d'illusions vacillantes, telles de mauvais mensonges. « On peut négocier », commença l’un d’eux, le visage crispé. « Négociez ça », dit-elle, et elle lui planta une lame dans la poitrine avec une telle violence qu'il fut plaqué contre le mur du fond. Les autres se mirent à lancer des sorts. Rosewing traversa le plafond en vitrail telle une divinité guerrière rose sortie d'un cauchemar et hurla du feu dans la pièce, faisant fondre tous les cercles de protection en un instant. Hessa traversa les flammes comme un mauvais souvenir incarné, tuant tout ce qui bougeait et la plupart des choses qui restaient immobiles. Arrivée au second seigneur, elle lui murmura des paroles si immondes à l'oreille que son âme quitta son corps avant même que le couteau ne le fasse. Le dernier, elle le garda pour la fin : le seigneur Vaedric, haut chancelier de la Purge, trop lâche pour se tenir debout. « Tu te souviens de ma sœur ? » demanda-t-elle en s'installant sur le trône. « Cheveux roux, grand cœur, elle essayait de négocier la paix pendant que tu la frappais à l'estomac avec de l'acier de l'ombre ? » Il hocha la tête. Il pleura. Il renifla. Il supplia. Hessa leva les yeux au ciel. « Tu sais quels furent ses derniers mots ? » Il secoua la tête. « Ils disaient : “Dis à ce salaud que je le reverrai en enfer.” Alors… » Elle se pencha en avant. « Allez-y. » Un mouvement du poignet. Un gargouillis. Et voilà. Et voilà, la Purge était terminée. Plus tard, une fois les incendies éteints et la poussière retombée, Hessa et Rosewing s'assirent au sommet de la plus haute flèche, contemplant l'aube se lever sur un monde plus paisible. Elle n'était pas une héroïne. Les héros ont droit à des statues. Elle préférait les cauchemars. Elle préférait les histoires . « Tu crois que ça va coller ? » demanda-t-elle à son dragon. Rosewing grogna quelque chose de profond et pensif, puis éternua une bouffée de braises scintillantes dans l'air. Elle a ri. « Oui. Moi aussi. » Et puis ils s'envolèrent. Dans la légende. Dans l'infamie. Dans chaque récit autour d'un feu de camp et chaque chanson de barde ivre, d'ici jusqu'à la côte morte. Car l'Avant-garde Rosewing n'était pas un rêve. Elle était la fin d'un empire — et la naissance de quelque chose de bien plus retentissant. Le ciel n'est toujours pas guéri. Épilogue : Les braises ne dorment jamais Dans une taverne creusée dans les côtes d'un titan disparu depuis longtemps, un barde pince des cordes trop anciennes pour se souvenir de leur propre accordage. Le silence se fait. Les boissons restent immobiles. Un feu crépite. « On dit qu’elle a disparu », commence le barde, la voix rauque de cendres et de rumeurs. « Cavalier et bête. Un instant, ils embrasaient le ciel, l’instant d’après… disparus. Comme s’ils avaient brillé d’un tel éclat que le monde ne pouvait plus les contenir. » Un ivrogne près de la cheminée renifle. « N'importe quoi ! Personne ne survit à la Faille. » Le barde se contente de sourire. « Alors expliquez-nous ces écailles roses qu'ils ont trouvées le mois dernier dans un cratère près de Blackwind. Encore chaudes. Encore vibrantes. » À une table éloignée, une femme aux cheveux platine et à l'épaulette à moitié fondue sirote tranquillement une boisson dans une tasse ébréchée. Elle ne dit rien. Elle contemple simplement les flammes. Son dragon sommeille dans la vallée au loin, enroulé comme une tempête attendant de se souvenir. Elle n'a besoin ni des chansons, ni des statues. Elle n'a besoin que de ceci : du vent, du silence et la promesse d'un dernier envol, si le monde ose encore le lui demander. Parce que les braises ? Elles ne s'éteignent pas. Ils attendent. Ramenez la légende à la maison Si l'histoire de l'Avant-garde de l'Aile de Rose a éveillé en vous une flamme intense, ne la laissez pas s'éteindre. Capturez le feu, la fureur et l'envolée grâce à des produits exclusifs inspirés de cette histoire. Transformez votre mur en un champ de bataille de lumière et de légende grâce à notre impression sur métal , ou mettez votre intelligence et votre patience à l'épreuve avec ce puzzle épique forgé dans la chaleur des cieux fantastiques. Envie d'envoyer un peu de feu par la poste ? Nos cartes de vœux racontent l'histoire, une enveloppe à la fois, et nos autocollants affichent la légende sur toutes les surfaces qui osent. Et quand le froid s'installe ? Enveloppez-vous de rêves réconfortants grâce à une couverture en polaire d' une douceur luxueuse, comme les ailes de Rosewing qui vous enveloppent l'âme. Parce que certaines histoires doivent être entre vos mains, et pas seulement dans votre tête.
par Bill Tiepelman
Murmures du Dragon de Perle
Mousse, joie et désinformation « Vous savez que c'est impoli de baver devant la royauté. » La voix était mélodieuse et aiguë, comme un rire porté par un ruisseau glacé. Le dragon, de la taille d'un gros furet, ouvrit un œil opalescent. Il ne bougea pas la tête, car celle-ci servait d'oreiller à une jeune fille pâle aux oreilles pointues, à l'haleine matinale et au ronflement sonore. « Pearlinthe, tu m'entends ? » poursuivit la voix. « Tu es encore un objet de sommeil. Et tu m'avais promis après la Fête des Feuilles que tu apprendrais à poser des limites. » « Chut », murmura Pearlinth en retour, par télépathie bien sûr, car les dragons de sa stature parlaient rarement à voix haute, surtout lorsque leurs mâchoires étaient coincées sous la joue d'un elfe inconscient. « Je la dorlote. C'est ce que nous faisons dans l'Ordre Sacré de la Douce Bienveillance. Nous sommes des oreillers. Nous sommes chaleur. Nous sommes de doux talismans de réconfort en forme de dragon. » « Tu lui permets de faire la sieste », répondit la voix. Elle appartenait à Lendra, une créature filiforme qui avait bien trop de temps libre et pas assez de lumière. Elle tournait paresseusement au-dessus de la clairière moussue, laissant derrière elle une traînée de lueurs bioluminescentes insolentes comme des confettis. Ayant jadis travaillé dans les ressources humaines des fées, elle prenait les limites très au sérieux. « Elle en a vu de toutes les couleurs », ajouta Pearlinth en faisant légèrement frémir une de ses ailes aux écailles nacrées. « La semaine dernière, elle a trébuché dans la cuve de kombucha d'un gobelin en essayant de sauver un escargot anxieux. Et la semaine d'avant, elle avait empêché à elle seule un incendie de forêt en confisquant la pipe d'un opossum cracheur de feu. Un tel courage, ça demande du repos. » Lendra fit rouler son éclat. « La compassion, c'est bien beau. Mais tu n'es pas un matelas thérapeutique. Tu es un dragon ! Tu scintilles de sept couleurs différentes. Tu as même donné un jour à la reine Elarial un éternuement pailleté qui a provoqué une légère panique dans deux villages. » « Oui », soupira Pearlinth. « C’était magnifique. » Sous lui, l'elfe remua. Elle présentait les signes caractéristiques d'un rêve de niveau six : des doigts qui s'agitaient, des lèvres esquissant un léger sourire, et un pied qui tremblait légèrement, comme si elle se disputait avec un raton laveur en plein sommeil paradoxal. Elle s'appelait Elza, et elle était tantôt une guérisseuse au grand cœur, tantôt une menace bienveillante, selon les jours et la présence d'animaux magiques à proximité. Elza marmonna quelque chose qui ressemblait à « Nnnnngh. Stupide magicien du fromage. Remettez la chèvre à sa place. » Pearlinth sourit. C'était un sourire discret, un sourire de dragon, comme on n'en voit que chez ceux qui l'ont connu pendant trois cycles de croissance des champignons et au moins une mue émotionnelle. Il appréciait Elza. Elle ne cherchait pas à le dominer. Elle lui grattait les oreilles avec une douceur exquise. Et elle lui avait même appris à se rouler sur le dos pour avoir des biscuits au clair de lune, ce qu'il faisait encore en secret, quand personne ne le regardait. « Tu l’aimes », accusa Lendra. « Bien sûr que oui », dit Pearlinth. « Elle m'a donné un nom inspiré d'une pierre précieuse et d'une note de musique. Elle me prend pour un bébé, même si j'ai 184 ans. Un jour, elle a essayé de me tricoter un pull, que j'ai accidentellement réduit en cendres sous l'effet de l'excitation. Elle a pleuré, et j'ai versé une larme de tristesse incandescente sur un champignon. » « Tu es le dragon le plus mou qui existe », souffla Lendra, bien que son éclat s'estompât sous l'effet de l'affection. « Et fier », répondit Pearlinth en gonflant sa poitrine de perles scintillantes juste assez pour soulever la tête d'Elza d'un demi-pouce. Elza remua de nouveau, le front plissé. Ses yeux s'ouvrirent en papillonnant. « Pearlie, » murmura-t-elle d'une voix pâteuse, « étais-je en train de rêver, ou les champignons m'ont-ils encore invitée à une lecture de poésie ? » « Je rêve, c'est certain », mentit Pearlinth avec amour. Elle bâilla, s'étira et lui tapota la tête. « Bien. Leur dernière soirée haïku s'est terminée dans un feu de sève. » Sur ce, elle se retourna sur le dos et reprit son doux ronflement dans un tapis de mousse lumineuse, marmonnant quelque chose à propos de « fougères insolentes » et de « crumpets émotionnels ». Pearlinth se blottit de nouveau contre elle, la protégeant, posant sa joue contre la sienne, écoutant sa respiration comme si c'était la musique de la forêt elle-même. Dans les arbres, au-dessus, Lendra planait silencieusement, un sourire fantomatique se dessinant à travers sa lumière vacillante. Même elle devait l'admettre : il y avait quelque chose de sacré chez un dragon qui savait se faire sanctuaire. La boule de peluches de soutien émotionnel et l'oracle au visage gélatineux À midi, Elza était réveillée, à moitié consciente, et se débattait avec un morceau d'abricot sec qui s'était inexplicablement collé à ses cheveux. Ses mouvements étaient loin d'être élégants. C'était plutôt… une danse improvisée, comme si quelqu'un était poursuivi par des abeilles dans sa tête. « Pff, cette mousse est plus humide qu'une fée commère », grogna-t-elle en tirant sur le fruit récalcitrant, sous le regard mêlé d'inquiétude et de perplexité de Pearlinth. « Techniquement, je n’ai pas le droit de juger vos rituels de toilettage », dit Pearlinth en remuant la queue d’un air pensif, « mais je crois que l’abricot a acquis la conscience. » Elza s'arrêta en plein effort. « Alors, je te présente mes condoléances. Nous sommes tous les deux pris dans cet engrenage infernal. » Ce fut une semaine comme on en voit rarement. Une semaine qui commence par le vol d'un miroir de divination et se termine par une pétition des ratons laveurs des bois réclamant un revenu de base universel. Elza, seule émotimancienne enregistrée de la région, était chargée de « désamorcer les tensions magiques », de « rétablir l'équilibre psychologique » et d'« empêcher les furets magiques de se syndiquer à nouveau ». « Aujourd’hui, » déclara-t-elle, se levant avec la grâce d’un pouf qui s’affaisse, « nous allons faire quelque chose d’improductif . Quelque chose d’égoïste. Quelque chose qui n’implique ni possession accidentelle, ni chênes en proie à la confusion émotionnelle, ni aide aux sorciers pour se remettre de ruptures. » « Vous aimez le brunch ? » proposa Pearlinth, l’air de rien. « Un brunch avec du vin », a-t-elle confirmé. Le duo se dirigea donc vers Glimroot Hollow, un village charmant et d'une pureté presque excessive, où se déroulaient chaque année des batailles de tartes pour évacuer une énergie passive-agressive. Pearlinth se déguisa grâce à l'art ancestral de « se cacher sous une couverture étrangement grande », tandis qu'Elza enroula un collier de cristaux enchantés autour de son cou pour « faire la touriste » et se dédouaner. Ils avaient à peine parcouru trois pieds en ville que les chuchotements ont commencé. « Est-ce la Sorcière des Émotions ? » « Celui qui a fait en sorte que la rate de mon cousin cesse de lui en vouloir ? » « Non non, l' autre . Celle qui a accidentellement donné à tout un cortège nuptial la capacité de ressentir de la honte. » « Oh elle … Je l’aime. » Elza sourit entre ses dents serrées, murmura : « J'aime le contact humain », et continua son chemin. À l'intérieur de The Jelly-Faced Oracle — une taverne locale qui ressemblait à un croisement entre une boutique de bougies et une rave en pleine forêt —, ils finirent par trouver une banquette tranquille dans un coin, derrière un rideau de perles qui sentait légèrement la fleur de sureau et le drame. « C’est fou comme le corps sait quand il est temps de s’écrouler, non ? » dit Elza en s’affalant dans le box avec l’emphase d’un barde en plein opéra. « Genre, ma colonne vertébrale savait que ce coussin de mousse était mon âme sœur. Pearlie, dis-lui de ne jamais me quitter. » « Je crois que ce coussin de mousse entretient lui aussi une relation sérieuse avec une chouette empaillée et une tasse à thé », répondit Pearlinth, enroulée autour de ses pieds comme un chauffe-pieds sensible, orné de perles et d'une attitude désinvolte. Avant qu'Elza puisse répondre, une petite voix intervint : « Ahem. » Ils levèrent les yeux et virent un serveur gnome avec une moustache en spirale, portant un gilet brodé des mots « Empathie exceptionnellement bonne » . « Bienvenue chez l’Oracle au Visage Gelé. Souhaitez-vous commander quelque chose de joyeux, de gourmand ou d’existentiel ? » « J’aimerais avoir l’impression de faire de mauvais choix, mais d’une manière charmante », répondit Elza sans hésiter. « Inutile d'en dire plus. Un "porridge des mauvaises décisions" et une dégustation de vins du regret. » « Parfait », soupira Elza, « avec une bonne dose de haine de soi grillée, légèrement beurrée. » Tandis que leur commande prenait forme grâce à une magie culinaire de résonance émotionnelle (qui, honnêtement, mériterait une conférence TED), Pearlinth somnolait sous la table, sa queue heurtant périodiquement les bottes d'Elza comme un métronome paresseux. Elza se laissa aller en arrière et ferma les yeux. Elle n'avait pas réalisé combien de temps s'était écoulé depuis son dernier moment de calme. Non pas celui imposé par l'effondrement, mais celui que la bienveillance invite. Elle pensa à la loyauté discrète de Pearlinth. À sa volonté d'être son ancre sans rien demander en retour. À la façon dont ses écailles de perle reflétaient son propre cœur tourmenté : scintillant, fissuré par endroits, mais entier malgré tout. « Ça va là-dessous ? » demanda-t-elle doucement en le poussant du pied sur le côté. Il répondit sans ouvrir les yeux : « Je serai toujours là où tu auras besoin de moi. Même si tu as besoin que je te rappelle que la révolte des ratons laveurs n’était pas de ta faute. » Elza renifla. « Ils ont formé une fanfare, Pearlie. Avec des petits chapeaux. » « Ils ont été inspirés par votre leadership », murmura-t-il fièrement. Et comme ça, quelque chose en elle s'est adouci. Elle fouilla dans sa sacoche et en sortit une boule de peluches qu'elle comptait jeter. « Vous savez ce que c'est ? » dit-elle d'un ton faussement sérieux. « C'est ma boule de peluches de soutien émotionnel officielle. Je l'appelle… Gary. » Pearlinth ouvrit un œil. « Gary est sage. » « Gary me comprend », dit-elle en posant la bouteille en équilibre sur son verre de vin. « Gary n'attend pas de moi que je répare l'écosystème ou que je guérisse des centaures en manque d'émotions. Gary, c'est juste… une question d'ondes. » « Gary et moi formons désormais un trio engagé », a déclaré Pearlinth. Le serveur revint juste à temps pour voir Elza porter un toast à la régulation émotionnelle à base de peluches. « À Gary », déclara-t-elle. « Et à tous les familiers magiques sous-payés et les thérapeutes forestiers surmenés qui avaient juste besoin d'une fichue sieste. » Au son de leurs verres qui s'entrechoquaient, quelque chose scintillait doucement dans les replis de l'instant. Pas de la magie, à proprement parler. Juste quelque chose de sacré et de paisible : un léger soupir de dragon sous la table, le bruissement de la mousse dans une cabine conçue pour les originaux, et la lueur d'un espoir fou illuminant un petit cœur désordonné. Et quelque part dehors, le vent portait des murmures. Non pas de destin. Non pas de fatalité. Mais de deux âmes improbables qui s'étaient autorisées à se séparer, à faire une sieste profonde et à se relever plus effrontées que jamais. La cérémonie des collations et le pacte de la perle Le crépuscule tombait lorsqu'ils revinrent dans la clairière, leurs rires résonnant derrière eux comme des lucioles. Elza, enhardie par trois verres de Vin du Regret et une quantité surprenante de galettes de pommes de terre existentielles, avait décrété que cette journée ne se terminerait pas en queue de poisson. Non, cette journée serait légendaire. Ou du moins… mémorable, avec une lumière agréable. « Pearlie, » articula-t-elle difficilement avec détermination, « j'y ai réfléchi. » « Oh non », murmura Pearlinth depuis son épaule. « Ça ne se termine jamais discrètement. » Elle s'est laissée tomber théâtralement sur la mousse et a écarté les bras comme une magicienne en pleine crise d'hystérie. « On devrait faire une cérémonie. Une vraie. Avec des symboles. Et des gâteaux. Et… des paillettes. Quelque chose pour marquer cette… cette codépendance sacrée qui nous unit. » Pearlinth cligna des yeux. « Tu veux officialiser notre relation compliquée ? » « Oui. Avec des glucides et des bougies. » « J’accepte. » Ainsi commença la **Cérémonie du Pacte de la Perle**, improvisée à la hâte et d'une spiritualité douteuse. Lendra, attirée malgré elle par l'odeur des miettes de pâtisserie et la promesse d'un joyeux chaos, rôdait non loin, participant d'un air critique. « Existe-t-il un règlement pour cette union d'insolence et de souffrance émotionnelle mutuelle ? » demanda-t-elle, un sourire sceptique aux lèvres. « Non ! » Elza sourit. « Mais il y a du fromage. » Ils érigèrent un cercle sacré avec des pierres disparates, une demi-baguette rassie et une des bottes d'Elza (la gauche, car elle était moins chargée émotionnellement). Pearlinth cueillit des feuilles de baie scintillante dans la ronce voisine et les disposa en une forme qui ressemblait soit à un cœur, soit à un hérisson épuisé. Dans ces rituels guidés par la seule intuition, les symboles sont sujets à interprétation. « Moi, Elza aux cheveux en bataille et au jugement douteux », déclara-t-elle d'un ton solennel en brandissant une guimauve grillée comme une relique sacrée, « je jure solennellement de continuer à vous entraîner dans des dangers mineurs, des séances de thérapie non sollicitées et des concours de pâtisserie chargés d'émotion. » « Moi, Pearlinth à la poitrine éclatante et au ventre doux », répondit-il, sa voix résonnant dans son esprit avec la gravité de celui qui aurait jadis avalé une pierre précieuse pour attirer l'attention, « je jure de te protéger, de te soutenir et, occasionnellement, de t'insulter pour te faire grandir. » « Avec des en-cas », a-t-elle ajouté. « Avec des en-cas », a-t-il confirmé. Ils approchèrent la guimauve de son museau, dans ce qui pourrait bien être la première offrande d'un dragon à un biscuit Graham jamais enregistrée, et à cet instant, la mousse sous eux frémit légèrement. L'air vibra – non pas d'une magie ancestrale, mais de la résonance indéniable de deux êtres qui disaient : Je te vois. Je te choisis. Tu es mon refuge, même quand tout s'écroule autour de nous. Et puis, bien sûr, il y a eu le défilé. Car rien ne reste longtemps secret dans la clairière. La rumeur s'était répandue qu'Elza « se livrait à une sorte de rituel clandestin avec des en-cas et peut-être même un serment d'allégeance éternelle à un lézard », et la forêt avait réagi comme seuls les écosystèmes enchantés savent le faire. D'abord arrivèrent les écureuils avec leurs drapeaux. Puis les crapauds en minuscules capes. Les ratons laveurs arrivèrent en retard, munis d'instruments dont ils ignoraient manifestement l'usage. Une nuée de dryades se présenta pour créer une ambiance, harmonisant leurs voix sur un champignon beatbox nommé Ted. Quelqu'un fit exploser des spores de feux d'artifice. Un autre, emporté par son enthousiasme, tira un canon à patates. Lendra, malgré elle, rayonnait d'une telle intensité qu'elle ressemblait à une disco divine. Elza contempla le chaos absolu qu'elle avait provoqué – non par magie, mais par le lien qui nous unissait – et se mit à pleurer. Des larmes de joie, de celles qui vous prennent par surprise et vous accablent du poids de l'amour véritable, tel que vous êtes. Pearlinth s'enroula de nouveau autour d'elle, chaude et rassurante. « Tu as des fuites », remarqua-t-il doucement. « Tais-toi et serre-moi dans tes bras », murmura-t-elle. Et il l'a fait. Tandis que les festivités battaient leur plein, quelque chose s'agita au plus profond de la terre. Non pas une menace. Non pas un danger. Mais une reconnaissance. La terre sut reconnaître la loyauté. Et quelque part dans la mémoire de la clairière — gravée non pas dans la pierre ou les parchemins, mais dans le pollen et les rires d'êtres qui osèrent être ensemble, étranges et merveilleux —, cette journée prit racine comme une graine de légende. Bien sûr, ils parleraient du Pacte de Perle. Ils en feraient des chansons, des parchemins mal dessinés, et probablement une sorte de reconstitution à base de pudding. Mais rien de tout cela ne correspondrait à la vérité. Que la magie la plus puissante ne soit pas lancée. C'est un choix. Sans cesse. Dans ces petits moments, parfois ridicules, mais tellement lumineux, qui disent : « Tu n'es pas seul(e). Je suis là pour toi. Avec les en-cas et tout. » Ainsi s'achève l'histoire d'un dragon devenu oreiller, d'une fille qui a transformé des peluches en monnaie émotionnelle, et d'une amitié aussi absurde qu'inébranlablement réelle. Vive le Pacte de Perle ! Si l'histoire d'Elza et Pearlinth a touché votre cœur, vous pouvez emporter un fragment de leur lien avec vous. Que ce soit en décorant votre havre de paix avec la tapisserie « Murmures du Dragon de Perle » , en sirotant un thé tout en méditant sur le sens de la vie devant la reproduction encadrée , en partageant des puzzles dans la plus pure tradition du Pacte de Perle avec ce puzzle enchanté , ou en emportant partout avec vous l'espièglerie d'Elza et la fidélité réconfortante de Pearlie dans un sac fourre-tout robuste, vous aurez toujours un peu de magie à vos côtés. Célébrez l'amitié, le fantastique et le chaos émotionnel avec un art qui vous répond en douceur. Disponible dès maintenant sur shop.unfocussed.com .
par Bill Tiepelman
Gardien du bosquet fractal
Le gambit de la reine dragon Le soleil se couchait à l'horizon, projetant une lumière dorée à travers les branches fractales du bosquet mystique. Ce n'était pas le genre d'endroit sur lequel on tombe par hasard, à moins d'être terriblement perdu, comme Elara l'avait été à son arrivée cinq ans plus tôt. Désormais, elle n'était plus perdue. Non, elle était reine. Enfin, reine autoproclamée. Mais reine quand même. « Votre Majesté, vous avez un peu de bave de dragon sur votre veste », dit une voix grave et grondante à côté d'elle. Elara se tourna vers la source de la remarque, haussant un sourcil vers Azuryn, son fidèle compagnon dragon. Son museau aux écailles de saphir brillait de manière suspecte dans le coucher du soleil. — De la bave ? Az, s'il te plaît. On appelle ça la « rosée divine du dragon », et c'est la dernière tendance en matière d'accessoires royaux. Suis-la, rétorqua Elara en agitant le bord de sa veste en jean avec un style exagéré. Honnêtement, on pourrait croire que je ne t'ai rien appris sur la haute couture. Azuryn soupira, un panache de fumée s'échappant de ses narines. « De la haute couture ? Tu portes un corset en dentelle et une veste que tu as « empruntée » à un videur de taverne. » « Tout d'abord, dit Elara en levant un doigt manucuré, ce videur l'a cherché quand il a dit que je n'avais pas l'air « royale ». Deuxièmement, cette veste a du caractère. Et troisièmement... » Elle s'arrêta, souriant. « Si tu continues à parler, j'ajouterai « éblouir ta queue » à ma liste de choses à faire. » Azuryn grogna doucement, mais ses yeux ambrés brillaient. « Très bien. Je m'en remets à ton jugement supérieur, ô illustre Reine Dragon. » Le prix de l'électricité Elara croisa les bras et s'appuya contre l'écorce en spirale de l'arbre le plus proche. Ce n'était pas facile d'être la Reine des Dragons, surtout quand ce titre ne s'accompagnait d'aucun pouvoir politique réel et que les habitants pensaient toujours qu'elle n'était qu'une « fille qui errait avec un dragon ». Bien sûr, elle avait maintenant de la magie - grâce aux étranges fruits lumineux du bosquet fractal - mais la magie ne payait pas d'impôts. Et les villageois ne semblaient pas impressionnés par sa capacité à invoquer des tempêtes de feu lorsque son garde-manger était vide. « Je ne pense pas que le conseil va nous prendre au sérieux, Az, » marmonna-t-elle. « Ils nous en veulent encore pour l'incident du poulet brûlé. » « Tu veux dire quand tu as mis le feu à leur festin cérémonial parce qu'ils m'appelaient « lézard ailé » ? » demanda Azuryn, son ton à mi-chemin entre l'amusement et l'exaspération. « Pour être honnête, c'était un incendie impressionnant. » Elara sourit. « Merci. Je le pensais aussi. » Elle donna un coup de pied dans un caillou qui s'éparpilla dans le bosquet. « Mais oui, la diplomatie n'est pas vraiment mon truc. J'ai besoin d'une nouvelle approche. Quelque chose qui dise « reine bienveillante » mais aussi « ne me dérange pas ou mon dragon va rôtir tes choux. » Le visiteur inattendu Avant qu'Azuryn ne puisse répondre, l'air du bosquet scintilla et une silhouette émergea des arbres. Il était grand, vêtu d'une robe sombre qui semblait absorber la lumière du soleil, avec un sourire narquois qui rivalisait avec celui d'Elara en pure audace. « Eh bien, eh bien, si ce n'est pas la tristement célèbre Reine Dragon, dit l'homme d'une voix douce comme de la soie. J'ai entendu des histoires sur tes… exploits. Des poulets roussi, des videurs de taverne éblouis, et tout ça. » Elara pencha la tête et l'observa. « Laisse-moi deviner : un mystérieux étranger avec un avertissement cryptique, ou juste ici pour regarder mon dragon ? Quoi qu'il en soit, tu ferais mieux de faire vite. J'ai des choses royales à faire. » L'homme rigola, mais il n'y avait aucune trace de chaleur dans ses paroles. « Je m'appelle Drenic et je représente le Conseil des Ombres. Nous t'avons observée, Elara. » « C’est flippant », dit-elle d’un ton catégorique. « Va droit au but, Drenny. » Le sourire narquois de Drenic s'effaça. « Tu t'es fait un nom, mais un pouvoir comme le tien est dangereux. Si tu ne peux pas te montrer digne de ce pouvoir, le conseil le prendra – et ton dragon – par la force. » Elara sentit une étincelle de chaleur lui monter à la poitrine. « Tout d'abord, Azuryn n'est pas « à moi ». C'est mon partenaire. Deuxièmement, tu peux dire à tes amis du Conseil des Ténèbres que s'ils veulent se battre, ils peuvent venir en chercher un. Je meurs d'envie d'essayer mon nouveau sort de fouet de feu. » « En effet, » dit Drenic, son regard se tournant vers Azuryn. « Mais ton partenaire pourra-t-il te protéger de nous ? Nous verrons bien. » Sur ce, il disparut dans l’ombre, ne laissant derrière lui qu’une légère odeur d’ozone brûlé. Le Gambit de la Reine Azuryn grogna, ses écailles brillaient de plus belle. « Elara, c'est sérieux. Le Conseil des Ombres n'est pas une blague. Ils sont dangereux. » « Dangereux ? » grogna Elara. « Az, nous vivons dans un bosquet où poussent des fractales lumineuses et des pommes magiques. J'ai dû combattre des ratons laveurs enchantés deux fois cette semaine. Dangereux, c'est juste mon lundi. » Pourtant, elle ne parvenait pas à se défaire du malaise que les paroles de Drenic laissaient derrière elles. Elle avait travaillé trop dur pour se faire une place ici, pour prouver qu'elle était bien plus qu'une fille perdue. Si le Conseil voulait se battre, il en aurait un. Mais ce ne serait pas à leurs conditions. « Nous allons leur montrer, Az », dit-elle, le feu dansant dans ses yeux. « Nous ne survivons plus seulement. Nous prospérons. Et si quelqu'un essaie de nous enlever ça... » Elle claqua des doigts, faisant apparaître une petite flamme qui flottait au-dessus de sa paume. « Eh bien, disons simplement que j'espère qu'ils aiment leur poulet extra croustillant. » Azuryn gronda d'un ton approbateur. « C'est ma reine. » Alors que les derniers rayons du soleil baignaient le bosquet, Elara se tenait debout, son dragon à ses côtés, prête à affronter toutes les ombres qui osaient défier son règne. Parce qu'elle n'était pas seulement une reine. Elle était la Reine des Dragons. Et elle jouait toujours pour gagner. Ramenez la magie à la maison Le monde enchanteur de la Reine des Dragons est désormais à votre portée ! 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