par Bill Tiepelman
Embrasse de minuit
La transaction Tout a commencé par un pari, comme toujours. Un bar trop bruyant pour la conscience et trop sombre pour la décence, un inconnu encapuchonné de velours, et un pari griffonné sur une serviette : « Si tu gagnes, tu prends ce que j’ai attrapé. Si tu perds, je te prends la voix. » Elle rit alors, comme toujours. « Qu'est-ce que ça veut dire, bon sang ? » avait-elle demandé en faisant tournoyer son verre, rouge sang et deux fois plus toxique. L'inconnu ne répondit pas. Il lui tendit simplement un jeu de cartes qui exhalait une légère odeur de soufre et de vieux cuir. Elle coupa le jeu, sentit une décharge électrique sous ses doigts, comme si elle léchait une pile – mais elle était à moitié ivre, à moitié perdue, et trop fière pour faire marche arrière. Trois manches plus tard, elle a gagné. Techniquement. Elle s'attendait à un sachet de drogues bizarres. Peut-être une chose qui gigotait dans un bocal. Ce qu'elle a trouvé était… chaud. Vivant. Et la regardait comme si elle la haïssait déjà viscéralement. « Vous plaisantez ? » dit-elle en fixant le démon, pas plus gros qu'un chat, blotti dans la paume gantée de noir de l'étrangère comme un reptile gâté. Sa peau était humide, luisante de sang ou d'une substance qui tentait d'en être, et ses dents, petites mais trop nombreuses, lui donnaient un air plus vieux que nature . Il cligna des yeux, lentement et avec suffisance. « Il est à toi maintenant », dit l'étranger d'une voix douce et rauque comme du miel. « Ne lui donne pas de nom. Ne le nourris pas après minuit. Ne te masturbe pas sous son regard. » Elle s'est étouffée avec sa boisson. « Attendez, quoi ? » Mais l'étranger se fondait déjà dans l'ombre, se confondant avec la fumée de cigarette et le regret qui tenaient lieu d'air. Il ne restait plus que la créature sur ses genoux, clignant de ses yeux huileux et griffant sa cuisse comme si elle la cartographiait pour la dévorer plus tard. Elle ne lui a pas donné de nom. Elle l'a appelé « Mec ». « Tu ferais mieux de ne rien gâcher d’important », murmura-t-elle, regrettant déjà tout sauf les boissons gratuites. La chose ronronnait. Ce qui était pire qu'un grognement. Au lever du soleil, son appartement embaumait le cuir brûlé et des fleurs étranges. « Mec » avait élu domicile dans son tiroir à lingerie, sifflait après son vibromasseur et avait fait faner trois de ses plantes d'un simple regard. Elle le regardait se percher dans sa main comme un chihuahua satanique, les ailes frémissantes, la queue enroulée autour de son majeur. C’est alors qu’elle l’a remarqué : son ongle de pouce, nu la veille encore, était maintenant peint en rouge carmin et pointu. Comme s’il avait poussé ainsi. Elle le fixa du regard. Puis le démon. « Mec, » dit-elle d'une voix basse et incertaine, « tu fais… du nail art ? » Il sourit. C'était un sourire carnassier, porteur de mauvaises nouvelles. Et c'est alors que les grattements ont commencé. De l'intérieur des murs. La griffe qui nourrit Dès la troisième nuit, Dude avait pris le contrôle de la télévision, de sa chambre et — peut-être même — de son âme. Elle n'avait pas fermé l'œil. Chaque fois qu'elle fermait les yeux, elle le voyait : recroquevillé comme un fœtus grotesque dans la lueur de la lampe, les ailes frémissantes, marmonnant dans une langue faite uniquement de consonnes et de crimes de guerre. Il sentait le soufre, la réglisse noire et le regret. Son chat avait déménagé. Ses voisins avaient commencé à déposer du papier kraft devant sa porte. Personne ne lui avait expliqué pourquoi. Pire encore, le problème des ongles avait empiré. Ses dix doigts brillaient désormais d'un vernis rouge sang, si acérés qu'ils auraient pu ouvrir des enveloppes ou des jugulaires. Elle avait cassé une tasse rien qu'en la tenant. Son contact laissait des marques de brûlure. Un type sur Tinder, qui disait être attiré par les « filles sorcières », s'est retrouvé en larmes, recroquevillé en position fœtale, après qu'elle lui ait touché la cuisse. « Mec, » siffla-t-elle en regardant le petit salaud lécher quelque chose sur son chargeur de téléphone, « j’ai besoin de retrouver ma vie. » Il a roté. Ça sentait l'ozone et l'anxiété grillée. Elle a cherché sur Google « comment annuler un pacte démoniaque » et est tombée sur le blog d'un certain Craig qui vivait dans un bunker et vendait des cercles de sel artisanaux. Elle en a acheté deux, au cas où. Ça n'a rien fait. Le type a pissé dans l'un d'eux et il a hurlé. Les grattements dans les murs s'étaient mués en chuchotements. Parfois, on entendait son nom. Parfois, on récitait des avis Yelp dans une langue morte. Une fois, on a même essayé de lui vendre une assurance-vie. Elle a essayé l'eau bénite. Le type l'a bue comme du vin, puis lui en a proposé une gorgée. Elle a perdu connaissance et s'est réveillée sur le carrelage de sa salle de bain, le miroir brisé et les dents plus propres que jamais. Son haleine sentait la cannelle et le péché. « Je ne me souviens pas avoir donné mon consentement à quoi que ce soit de tout cela », murmura-t-elle. Le type m'a fait un clin d'œil. C'était horrible. Au bout de deux semaines, son propriétaire a frappé à sa porte. « Il y a eu des plaintes », a-t-il dit en plissant les yeux vers le couloir éclairé par les lumières vacillantes. « Quelqu'un a dit que vous teniez une secte ou une maison où l'on fait des vidéos TikTok. » Elle cligna des yeux. « Je travaille aux ressources humaines. » Derrière elle, Dude apparut dans l'ombre, mangeant une Pop-Tart et fixant intensément le propriétaire. L'homme devint livide, laissa un avis de départ et déménagea au Colorado le lendemain. À un moment donné — elle ne sait plus exactement quand — son reflet a commencé à se déplacer plus lentement qu'elle. Il souriait parfois. Quand elle, elle ne souriait pas. Puis vint la nuit où l'on frappa. Non pas à la porte, mais à la fenêtre. Septième étage. Sans balcon. Elle l'a ouvert. Évidemment. L'étranger à la capuche de velours était de nouveau là, planant juste à l'extérieur, suspendu dans une obscurité défiant toute logique. Sa main gantée était tendue, ses ongles rouges luisant au clair de lune. « Vous l'avez bien soigné », dit-il d'une voix traînante, comme un crissement de gravier sur la roche. « Et maintenant, la deuxième partie de l'accord. » « Il y avait une deuxième partie ? » demanda-t-elle, regrettant déjà chaque verre qu'elle avait accepté de la part d'inconnus. « Il vous a choisi. Cela signifie… une promotion. » Derrière elle, Dude s'est envolé et s'est perché sur son épaule, tel un démon d'épaule dans une sitcom qui aurait mal tourné. Il lui a murmuré quelque chose à l'oreille qui lui a fait rouler les yeux et décoller les pieds du sol. La pièce trembla. Les murs se mirent à suinter le long des plaques de plâtre comme de la craie fondue. Ses ongles de pieds devinrent écarlates. Son signal Wi-Fi s'améliora. Son rire — sec, éraillé et irrésistible — emplit l'air comme un crépitement. Quand le monde cessa de trembler, elle se redressa, les yeux cernés de flammes noires, son corps drapé de soie sombre qui n'était pas là auparavant. « Eh bien, » dit-elle en souriant à sa main griffue, « au moins les ongles sont redoutables . » L'étranger hocha la tête. « Bienvenue dans le monde de la direction. » Et comme ça, elle disparut dans l'ombre, emportant avec elle Dude, les miettes de Pop-Tart et l'odeur persistante du péché. L'appartement était vide lorsque l'équipe de nettoyage est arrivée. À l'exception d'un mot griffonné sur le miroir : « Étreinte de minuit : Tenez bon, ou vous serez retenu. » 🩶 À emporter — Midnight Clutch est toujours là Si le charme ténébreux de « Midnight Clutch » vous a séduit, vous pouvez désormais invoquer les ténèbres dans votre espace. Donnez vie à cette vision démoniaque avec des impressions sur toile , projetez-la sur votre antre avec une tapisserie épique, ou transportez vos péchés avec style grâce à un sac fourre-tout . Envie de câliner cette folie ? Pas de problème, nous avons le coussin qu'il vous faut. Serrez-le contre vous. Exposez-le. Offrez-le à votre ami le plus bizarre. Mais surtout, ne le nourrissez pas après minuit.
