gnome romance

par Bill Tiepelman

Le chapeau hurlant de Hooten Hollow

Le chapeau qui mordait Quand Glumbella Fernwhistle eut quatre-vingt-dix-sept ans et demi, elle avait cessé de faire comme si son chapeau n'était pas vivant. Il gargouillait quand elle bâillait, rotait quand elle mangeait des lentilles, et une fois, il avait même giflé un écureuil qui était tombé d'un arbre pour avoir mal regardé ses « champignons ». Et pas des champignons métaphoriques, attention ! De vrais champignons poussaient sur les côtés de son couvre-chef mou et démesuré. Elle l'appelait Carl. Carl le Chapeau. Carl n'appréciait ni la sobriété, ni la honte, ni les écureuils. Cela convenait parfaitement à Glumbella. Elle vivait dans une chaumière en pierre, aux allures de champignon, à la lisière de Hooten Hollow, un endroit si plein de malice que les arbres avaient des sautes d'humeur et la mousse avait son mot à dire. Glumbella était le genre de gnome qu'on n'allait voir qu'avec une bouteille et des excuses – pour quoi, on n'en savait jamais vraiment. Elle avait un rire de chèvre en thérapie et une langue si souvent tirée qu'elle avait fini par bronzer. Mais ce qui rendit vraiment Glumbella tristement célèbre, c'est la nuit où elle fit rougir la lune. Tout a commencé, comme la plupart des triomphes amères, par un défi. Sa voisine, Tildy Grizzleblum – la célèbre inventrice du chaudron à sauce auto-mélangeur – paria dix boutons de cuivre avec Glumbella qu'elle ne parviendrait pas à séduire la lune. Glumbella, après trois verres de vin de sureau et pieds nus, avait grimpé au sommet de la falaise de Flasher, arborant un sourire éclatant et sans filtre, et crié : « HÉ ! LUNE ! Espèce de grande allumeuse ! Montre-nous tes cratères ! » La lune, qu'on croyait jusque-là distante, devint rose pour la première fois de l'histoire. Tildy ne paya jamais sa dette, prétextant une perturbation atmosphérique. Glumbella jeta un sort à sa sauce pour qu'elle ait le goût du regret pendant une semaine. L'affaire fit jaser tout le village jusqu'au jour où Glumbella épousa par erreur un crapaud. Mais c'est une autre histoire, impliquant un voile de mariée maudit et une méprise en pleine saison des amours. Pourtant, rien dans sa longue et outrageusement inappropriée existence ne l'avait préparée à son arrivée. Un sentier forestier, une brise suspecte et un gnome mâle à l'allure débraillée, aux yeux couleur châtaignes ivres. Elle sentait le danger. Et une légère odeur de vieilles chaussettes. Son mélange préféré. « Tu as perdu, mon chou ? » demanda-t-elle, les lèvres retroussées, Carl frémissant d'intérêt. Il n'a pas cligné des yeux. Il a juste souri d'un air faussement charmeur et a dit : « Seulement si vous dites non. » Et du jour au lendemain, le Creux n'était plus la chose la plus étrange dans la vie de Glumbella. C'était lui. Sorts, insolence et un cornichon regrettable Il se faisait appeler Bramble. Pas de nom de famille. Juste Bramble. Ce qui était, bien sûr, soit suspect, soit séduisant. Voire les deux. Glumbella le regarda en plissant les yeux comme on examine de la moisissure sur du fromage, se demandant si elle ajoutait du goût ou si elle risquait de provoquer des hallucinations. Carl le Chapeau se laissa aller légèrement, dans un air qui pouvait être de l'approbation. Ou des gaz. Avec Carl, impossible de savoir. « Alors, » dit Glumbella, appuyée contre un poteau de clôture tordu avec toute la grâce d'un critique de poésie ivre, « vous arrivez ici avec ces bottes — boueuses, charmantes, criminellement usées — et cette barbe qui n'a visiblement jamais vu un peigne, et vous vous attendez à ce que je ne vous demande pas où vous cachez vos motivations ? » Bramble laissa échapper un petit rire grave et rauque qui chatouilla ses instincts de moussue. « Je ne suis qu'un vagabond », dit-il, « en quête d'ennuis. » « Tu l’as trouvée », dit-elle en souriant. « Et elle mord. » Leurs échanges étaient aussi vifs que des potions : certains pétillaient d’allusions, d’autres de sarcasme. Les gnomes de Hooten Hollow n’étaient pas réputés pour leur subtilité, mais même le crapaud de Glumbella, qui se prélassait au soleil, s’arrêta pour observer les étincelles. Moins d’une heure plus tard, Bramble avait accepté une invitation dans sa cuisine, où les tasses étaient dépareillées, le vin de sureau corsé et rebelle, et où chaque meuble était associé à au moins une anecdote embarrassante. « Cette chaise là-bas », dit-elle en pointant du doigt avec une louche, « a jadis accueilli une orgie de lutins lors d'une fête de pleine lune en été. Elle sent encore les paillettes et les cynorrhodons fermentés. » Bramble s'y installa sans hésiter. « Maintenant, je suis encore plus à l'aise. » Carl laissa échapper un léger bourdonnement. Le chapeau était toujours un peu jaloux. Il avait jadis transformé la barbe d'un prétendant en nid pour des colibris furieux. Mais Carl… Carl appréciait Bramble. Pas la confiance, pas encore. Mais de l'intérêt. Carl ne bavait que sur les choses qu'il voulait garder. Bramble en a reçu. Beaucoup. Au fil des verres de vin, la conversation devint glissante. Les sorts fusaient comme des plaisanteries salaces. Glumbella exhiba sa précieuse collection de chaussettes maudites, volées lors de mystérieuses disparitions de linge à travers les dimensions. Bramble, de son côté, dévoila un tatouage sur sa hanche capable de murmurer des insultes en dix-sept langues. « Dis quelque chose en Gobbledygroan », ronronna-t-elle. « On vient de te qualifier de "petite coquine au crâne scintillant et à l'énergie débordante". » Elle a failli s'étouffer avec son vin. « C'est la chose la plus gentille qu'on m'ait dite depuis dix ans. » Leur soirée a dégénéré en une partie de potion pong (elle a gagné), un duel de balais (elle a aussi gagné, mais il était plutôt impressionnant en tombant), et un débat enflammé pour savoir si le clair de lune était plus propice aux sorts ou à la baignade nue (le débat reste ouvert). À un moment donné, Bramble l'a mise au défi de laisser Carl lancer un sort sans surveillance. « Tu es fou ? » s’écria-t-elle. « Carl a un jour essayé de transformer une oie en pain et s’est retrouvé avec une baguette qui caquette et qui hante encore mon garde-manger. » « Je vis dangereusement », sourit Bramble. « Et vous, vous êtes visiblement attiré par le chaos. » « Eh bien, » dit-elle en se levant d'un geste théâtral et en renversant une bouteille de boisson pétillante, « je suppose que ce n'est pas un vrai mardi tant que quelque chose ne prend pas feu ou que quelqu'un ne se fait pas embrasser. » Et c'est ainsi que Bramble s'est retrouvée collée au plafond. Carl, dans un rare moment de coopération, avait tenté de lancer un « sort de lévitation romantique ». Ça a marché. Trop bien. Bramble flottait la tête en bas, se débattant, une chaussette tombant, tandis que Glumbella éclatait de rire et prenait des notes sur une serviette intitulée « Idées de préliminaires futurs ». « Combien de temps cela va-t-il durer ? » demanda Bramble d'en haut, en tournant lentement sur lui-même. « Oh, je dirais jusqu'à ce que le chapeau se lasse ou jusqu'à ce que tu complimentes mes genoux », dit-elle avec un sourire narquois. Il dévisagea ses jambes. « Robustes comme un chêne ensorcelé et deux fois plus enchanteresses. » Avec un « fwoomp » théâtral, il tomba directement dans ses bras. Elle le laissa tomber, bien sûr, car elle était faite pour les insultes et le vin, pas pour les portés nuptiaux. Ils atterrirent dans un amas de membres, de dentelle et d'un chapeau plutôt suffisant qui glissa nonchalamment de la tête de Glumbella pour s'emparer de la bouteille de vin. « Carl est devenu incontrôlable », murmura-t-elle. « Est-ce que ça veut dire que le rendez-vous se passe bien ? » demanda Bramble, essoufflée. « Mon petit chou », dit-elle en enlevant les confettis de feuilles de sa barbe, « si ça tournait mal, tu serais déjà une grenouille en tutu à mendier des mouches. » Et voilà comment un nouveau genre de problème s'est enraciné à Hooten Hollow : une connexion malicieuse, magnétique et absolument déconseillée entre une sorcière gnome sans filtre et un vagabond solitaire qui souriait comme s'il savait comment allumer des feux avec des compliments. Les crapauds se mirent à bavarder. Les arbres se penchèrent plus près. Carl aiguisa le bord de sa casquette. La gueule de bois, le sortilège et la lune de miel (pas forcément dans cet ordre) Le lendemain matin, l'air embaumait le regret, les glands grillés et les poils de barbe brûlés. Bramble se réveilla la tête en bas, suspendu dans un hamac entièrement fait de linge enchanté, le sourcil gauche manquant et le droit frémissant en morse. Carl était assis à côté de lui, une flasque vide et un regard menaçant dans le bord de sa casquette. « Bonjour, espèce de débauché des bois ! » gazouilla Glumbella depuis le jardin, vêtue d'une robe outrageusement moussue et brandissant une truelle comme une épée. « Tu as hurlé en dormant. Soit tu rêvais de contrôles fiscaux, soit tu es allergique à la drague. » « J’ai rêvé que j’étais une courgette », gémit-il. « Jugée. Par des écureuils. » Elle a éclaté d'un rire si fort qu'une tomate en aurait rougi. « Alors nous progressons bien. » Le Gouffre était en pleine effervescence. Les gnomes murmuraient une idylle née du chaos. Le Conseil des Anciens envoya à Glumbella un parchemin aux termes fermes, l'exhortant à la « discrétion, la décence et le port du pantalon ». Elle l'encadra au-dessus de ses toilettes. Bramble, désormais semi-résident et torse nu 60 % du temps, s'était intégré à l'écosystème comme un virus charmant. Les plantes se penchaient vers lui. Les grillons composaient des sonnets à la gloire de ses fesses. Carl siffla lorsqu'ils s'embrassèrent, mais par simple habitude. Et puis il y a eu l'incident du cornichon. Tout a commencé par une potion. Comme toujours. Glumbella expérimentait un élixir « Aime-moi, déteste-moi, lèche-moi » – censé être un léger stimulant de séduction. Elle l'avait laissé sur l'étagère de la cuisine avec l'étiquette « Interdit à Bramble » , ce qui, bien sûr, garantissait que Bramble le boirait par accident en essayant de faire des betteraves marinées. Le résultat ? Il est tombé éperdument, dramatiquement amoureux d'un bocal de concombres fermentés. « Elle me comprend », déclara-t-il en serrant le bocal contre lui, les yeux embués. « Elle est complexe. Salée. Un peu piquante. » Glumbella répliqua par un sort si puissant qu'il le transforma brièvement en sandwich doué de conscience. Il fait encore des cauchemars à propos de cette thérapie à la mayonnaise. Une fois l'effet de l'élixir dissipé (grâce à deux fées sarcastiques, une gifle de Carl et un baiser si fougueux qu'il fit fuir une nuée de corbeaux), Bramble reprit ses esprits. Il s'excusa en lui confectionnant une lettre d'amour avec des feuilles enchantées qui, lues à haute voix, clamaient des compliments. Les voisins se plaignirent. Glumbella pleura une fois, en silence, tout en versant du vin dans ses bottes. Finalement, le village finit par accepter le duo comme un mal nécessaire. Au même titre que les crues saisonnières ou les hérissons instables émotionnellement. La boulangerie du village se mit à vendre du pain au levain « Carl Crust ». La taverne locale proposait un cocktail nommé « Le Coup de Fouet de la Sorcière » : deux doses d’eau-de-vie de sureau, une dose de regret séduisant. Les touristes s’aventuraient dans les bois dans l’espoir d’apercevoir la fameuse sorcière au chapeau et son consort dangereusement beau. La plupart s’y perdaient. L’un d’eux épousa un arbre. Ça arrive. Mais Glumbella et Bramble ? Elles ont tout simplement… prospéré. Comme des champignons dans un tiroir humide. Ils ne se marièrent pas de façon traditionnelle. Ni colombes, ni alliances, ni déclarations solennelles. Un matin brumeux, Glumbella se réveilla et découvrit que Bramble avait gravé leurs initiales sur la lune grâce à un sortilège météorologique volé et à une chèvre anxieuse. La lune cligna deux fois. Carl chanta un chant de marin. Et c'était tout. Ils ont fêté ça en s'enivrant dans une cabane perchée dans un arbre, en faisant des courses de bateaux en feuilles sur la rivière et en ignorant superbement le concept de monogamie pendant six mois d'affilée. C'était parfait. Certains disent que leurs rires résonnent encore dans le Gouffre. D'autres prétendent que Carl organise des parties de poker le mercredi et triche avec son chapeau. Une chose est sûre : si jamais vous vous perdez dans le Gouffre de Hooten et que vous tombez sur une sorcière aux cheveux ébouriffés, au sourire malicieux, et un homme à ses côtés qui a l'air d'avoir embrassé une tornade, vous les avez trouvés. Ne fixez pas du regard. Ne jugez pas. Et surtout, ne touchez pas au chapeau. Ça mord. Ramenez la magie à la maison Si l'insolence de Glumbella, le charme de Bramble et le bord imprévisible de Carl vous ont fait rire, rougir ou envisager d'abandonner votre carrière pour une vie de chaos enchanté, pourquoi ne pas inviter leurs espiègleries dans votre espace ? 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Carte de vœux – Envoyez un sourire, un clin d'œil ou un petit sort par la poste avec une carte illustrant cette scène inoubliable. Chaque article est parfait pour les amateurs de fantaisie onirique, d'histoires espiègles et d'art qui semble vivant (peut-être même doué de conscience, assurément plein d'opinions). Trouvez votre coup de cœur sur shop.unfocussed.com et laissez l'esprit de Hooten Hollow hanter votre cœur… et peut-être même votre chambre d'amis.

par Bill Tiepelman

Le Casse-tête des Bois

L'écorce derrière le rire Au plus profond des entrailles bruissantes des Bois d'Érable, où les fougères bavardent plus fort que les corbeaux et où les champignons forment des clans, vit un gnome au rire strident, semblable à celui d'un écureuil étranglé, et à la langue plus rapide qu'un écureuil ivre d'hydromel. Son nom ? Nul ne le sait vraiment. La plupart l'appellent « Ce maudit gnome » ou, plus respectueusement, le plaisantin des Bois . Il est très vieux pour un gnome, ce qui n'est pas rien, car les gnomes commencent à avoir des moustaches grises avant même d'être propres. Mais celui-ci a assez d'ancienneté pour avoir joué un tour à l'arbre sacré d'une dryade, avoir survécu pour le raconter, et recommencer juste parce qu'il n'a pas apprécié le ton mielleux qu'elle a employé la première fois. Son chapeau est un assemblage de ses indiscrétions passées : des baies volées dans les bourses des sorcières, des champignons « empruntés » aux cercles féeriques, et une touffe de queue d'écureuil géant qu'il prétend avoir gagnée au poker (personne ne le croit, surtout pas les écureuils). Ses journées sont une véritable tapisserie de bêtises. Aujourd'hui, il a piégé une famille de rainettes pour qu'elles coassent à l'unisson à chaque fois que quelqu'un passerait devant les vieilles latrines en cèdre. Hier, il a ensorcelé le terrier du blaireau pour qu'il sente le parfum de sureau – un incident qui fait encore l'objet de débats devant le tribunal officieux des bois, celui du « Mais qu'est-ce que tu as fait, Gary ? » Mais il n'en avait pas toujours été ainsi. Le Farceur avait jadis été un historien des forêts prometteur, avec des notes de bas de page impeccables et une véritable passion pour la classification des mousses. Du moins, jusqu'au Grand Incident : une dispute académique sur la question de savoir si la mousse bleue n'était rien d'autre que de la mousse verte insolente. L'incident se termina par un symposium gâché par des bombes à paillettes, un boycott des dryades furieuses et un troll enragé dont les paillettes brillaient là où il ne devrait pas. Depuis, le Farceur avait opté pour une vie plus… disons, divertissante. Il vivait dans une souche évidée, remplie de parchemins, de blagues de grenouilles et d'un bocal de liqueur de betterave fermentée qui se remplissait sans cesse. Personne ne savait d'où elle venait. Elle était là, tout simplement. Comme ses opinions. Bruyantes. Inattendues. Et généralement suivies d'une farce impliquant du cirage à base de racines glissantes ou un slip animé par magie. C’était par une matinée lumineuse et fraîche, embaumée de rosée – une de ces matinées d’une poésie écœurante qui inspirent aux animaux des bois des airs de comédies musicales – que le Farceur décida qu’il était temps de passer à la vitesse supérieure. La forêt était devenue trop douillette. Trop polie. Même les belettes organisaient des clubs de lecture. « Inacceptable », marmonna-t-il à son siège en forme de champignon, se grattant le menton avec une brindille qu'il avait taillée en pointe uniquement pour l'effet dramatique. « S'ils veulent du sain… je leur en donnerai. Avec une bonne dose de confiture de baies explosive. » Ainsi commença la Grande Guerre des Farces de la Forêt de la Saison – une campagne destinée à scandaliser les nymphes, à enrager les coléoptères et à consolider fermement la réputation du Farceur comme le petit salaud le plus impénitent que la forêt ait jamais aimé détester. Des farces, des phéromones et des éruptions de potions malencontreuses Le Farceur, gnome à l'humour absurde et raffiné, savait que le secret d'une blague mémorable ne résidait pas dans la simple humiliation, mais dans une humiliation poétique. Il fallait du timing, du talent, une progression dramatique. Et idéalement, pas de pantalon. C'est ainsi que la première phase de la Grande Guerre des Farces de la Forêt commença à l'aube… avec un panier de baies enchantées et un sort de phéromones si puissant qu'il aurait pu transformer un pin en rocher pour une étreinte. Il laissa le panier au pied de la Clairière du Conseil, où les gens de la forêt se réunissaient chaque semaine pour leur cercle de « Médiation et de Cris Mutuels ». À l'intérieur se trouvaient des baies infusées d'huile de feuille de rire, de spores chatouilleuses et d'une pincée de ce qu'il appelait « phéroblaster de fée » — une substance interdite dans au moins sept comtés et dans un couvent de fées profondément traumatisé. À midi, la clairière était plongée dans un chaos total. Un vieux écureuil se mit à danser lentement avec une pomme de pin. Deux nymphes des bois entamèrent un débat animé sur l'éthique de lécher la sève directement sur l'écorce – démonstration à l'appui. Et un hibou malheureux se mit à hululer à son reflet dans une flaque d'eau, proclamant : « Le seul oiseau qui me comprenne. » Lorsque le Conseil a tenté d'enquêter, il n'a rien trouvé d'autre qu'une carte de visite laissée sous le panier : un dessin grossier d'un gnome montrant ses fesses à un pin avec l'inscription « EMBRASSEZ ÇA, LES ÉCORISTIENS » écrite à l'encre de champignon agressive. « C’est encore lui », grogna le vieux Wyrmbark, une souche parlante centenaire à la patience d’un escargot bouddhiste et à la libido d’une bûche solitaire. « Le Farceur a encore frappé. » Comme prévu, la communauté forestière était divisée. La moitié a déclaré la guerre. L'autre moitié a demandé des conseils de recettes. Pendant ce temps, le gnome s'affairait à la deuxième phase : l'opération « Petits pains chauds ». Il s'agissait de détourner la source thermale féerique grâce à un système de tuyaux enchantés (qu'il avait empruntés – définitivement – ​​à un élémentaire de l'eau déchu, souffrant de problèmes d'intimité). En milieu d'après-midi, le marathon annuel de bronzage des fées, organisé à la pleine lune, était devenu un geyser bouillonnant et fumant, un véritable bouillonnement de cris et de pudeur qui s'évaporait à vue d'œil. « Ils étaient à deux doigts d'inventer le bikini », murmura-t-il fièrement à un scarabée voisin, qui le fixa avec le regard absent de quelqu'un qui avait vu des choses qu'aucun scarabée ne devrait voir. Mais tous les plans ne se déroulaient pas sans accroc. Prenons, par exemple, le détour sentimental. Voyez-vous, Wisecracker entretenait une relation compliquée avec une certaine Miss Bramblevine, une enchanteresse mi-lutin, mi-ronce, qui l'avait jadis embrassé, giflé, puis avait ensorcelé ses sourcils pour qu'ils poussent à l'envers. Il ne lui avait toujours pas pardonné. Ni cessé d'écrire des lettres qu'il n'envoyait jamais. Un soir, il la trouva dans une clairière, marmonnant des incantations et pinçant des accords de harpe à la sonorité étrangement romantique. Elle se créait une aura d'amour pour un speed dating en forêt. Bien sûr, il ne pouvait laisser cette mascarade d'intimité se dérouler sans réagir. Il l’aborda avec son charme habituel, ne portant qu’un sourire, un string en forme de feuille et une seule botte (l’autre était utilisée par une famille de hérissons pour des raisons fiscales). « Quelle surprise de te voir ici », dit-il en clignant de l'œil et en s'appuyant d'une manière séductrice contre une bûche qui s'effondra aussitôt. « Envie de goûter un peu de "breuvage de gnome" fait maison ? Il a des notes de regret et de framboise sauvage. » « Tu essaies encore de séduire toute la pègre avec tes inepties fermentées ? » lança-t-elle avec un sourire narquois, avant de prendre la flasque. Elle renifla, eut un haut-le-cœur et la vida d'un trait. « Ça a toujours le goût de promesses non tenues et d'urine de chauve-souris. » « Tu as toujours dit que j'étais constant. » Il y eut un instant. Un instant dangereux, étincelant, un de ces moments où l'on se demande si l'on devrait recommencer ou non. Puis ses cheveux prirent feu. Doucement. Progressivement. Car le gnome avait, à son grand regret, relevé la préparation avec de la fougère de feu pour lui donner du « piquant ». « TU VIENS DE… » « J'ai paniqué ! C'était censé être séduisant ! Ne faites plus exploser les grenouilles ! » C'était trop tard. Son sort de rage fit exploser le chœur de grenouilles décoratives qu'il avait caché dans le buisson voisin. L'explosion dispersa les amphibiens musiciens dans la clairière. L'un d'eux croassa les premières notes d'une chanson de Barry White avant de se taire à jamais. Le Farceur s'enfuit, sa botte flottant au vent, les cheveux hérissés de cordes de harpe, le cœur battant au rythme de ses propres bêtises. Il lui faudrait se faire discret – peut-être dans les terriers des blaireaux. Peut-être dans le cœur de Roncevère. Peut-être les deux. Il aimait la complexité. Et pourtant, la forêt vibrait d'énergie. Les farces se propageaient comme des spores au printemps. Du street art avec des hérissons. Des battles de rap de ratons laveurs. Une nouvelle mode mystérieuse où les écureuils arboraient de minuscules moustaches et inspectaient les glands. L'influence du Farceur s'infiltrait jusque dans les racines. Ce n'était plus seulement une question de rires. C'était une révolte. Un mouvement de sarcasme et de subversion qui s'étendait à toute la forêt. Et au centre de tout cela, le petit gnome au sourire démesuré, doté d'un arsenal de farces dangereusement surchargé et incapable de s'arrêter. Cette nuit-là, il grimpa sur son trône moussus, les bras grands ouverts vers les étoiles, et beugla dans la canopée : « QUE LA TROISIÈME PHASE COMMENCE ! » Dans l'obscurité, une chouette fit ses besoins. Une grenouille chanta de nouveau. Et les arbres se préparèrent à la suite. Chaos, Mousse et le Tribunal des Manigances au Clair de Lune La forêt avait atteint des sommets de folie. Les écureuils s'étaient syndiqués. Les grenouilles avaient formé un trio de jazz. Un renard avait commencé à faire payer l'entrée pour assister à un combat de danse contemporaine entre un raton laveur et un blaireau. Partout, l'influence du Farceur suintait comme une sève scintillante : malice, fantaisie, chaos et une pointe de petit incendie criminel. Il était temps. Pas une simple blague. Non. C'était bien plus qu'une simple malice. C'était un héritage. C'était… la blague finale . Mais d'abord, il lui fallait une diversion. Il fit donc appel à ses plus fidèles alliés : les Danseurs de la Truffe, un groupe de blaireaux ronds et semi-retraités qui lui devaient une faveur depuis la fois où il les avait aidés à cacher leur alambic clandestin de champignons aux faunes gardes forestiers. « J’ai besoin que tu mettes en scène un spectacle », dit-il en ajustant son chapeau de farce cérémoniel (un chapeau ordinaire, mais recouvert de plumes, de taches de confiture et de coléoptères vivants dressés pour épeler des mots grossiers). « Interprétatif ? » demanda Bunt, le blaireau dominant, en s’huilant déjà les articulations des hanches avec de la résine de pin. « Explosif », dit le gnome. « Il y aura des paillettes. Il y aura du jazz. Il y aura peut-être des cris. » Au crépuscule, la clairière derrière le Bosquet d'Érable s'était remplie d'une foule à la sobriété douteuse et au consentement très variable. Roncevère était là, les bras croisés, les yeux plissés, tenant déjà une petite boule de feu dans une main et un baume guérisseur dans l'autre. Dualité. Le spectacle a commencé. Brouillard. Lumière dramatique des torches. Un Bunt tournoyant comme un petit pain à la cannelle en colère. Les blaireaux se trémoussaient. Un furet pleurait. Quelque part, un corbeau lança le cri de Wilhelm. Mais juste au moment où le grand final commençait — avec un chœur de grenouilles lançant des fusées d'artifice de leur bouche — tout se figea . Un coup de tonnerre retentit dans la forêt. La clairière se tut. Même les coléoptères qui épelaient « FLAPSACK » s’arrêtèrent net au milieu de leur A. Du ciel descendirent une paire de sandales géantes recouvertes de mousse, attachées à la forme spectrale de Grand-père Spriggan , l'ancien esprit de la forêt et gardien malgré lui de l'ordre naturel (et, hélas, d'un pantalon). « ÇA SUFFIT ! » rugit l’esprit d’une voix tonitruante, comme le tonnerre enveloppé d’orties. « L’ÉQUILIBRE EST RENDU RÉTABLI. » Le tribunal forestier s'est réuni sur place. Les spectateurs se sont transformés en jury de pairs des bois : une cigogne, trois écureuils indignés, une taupe désapprobatrice portant des lunettes à double foyer et un crapaud qui semblait beaucoup trop impliqué dans la pièce. L'accusation ? Crimes contre la tranquillité, charme imprudent, enchantement non autorisé d'accessoires en queue de raton laveur et violation délibérée de l'article 7B du Code des bois : « Tu ne feras pas de bruits de pets dans les clairières sacrées. » Le Casseur de Poigne était là, accusé. Torse nu. Magnifique. Il tenait une bouteille d'eau gazeuse artisanale et avait encore quelques brûlures suite à un précédent incident avec des paillettes. « Comment plaidez-vous ? » demanda le grand-père, ses sandales grinçant de façon inquiétante. « Je vous en prie… absolument fabuleux ! » s’exclama le gnome en exécutant une pirouette et en lâchant une bombe fumigène en forme de canard. Le canard cancana. De façon théâtrale. Des halètements résonnèrent dans la clairière. Quelque part, une pomme de pin s'évanouit. Le tribunal sombra dans le chaos. Le jury se mit à se disputer. Les écureuils réclamaient l'exil. La taupe exigeait l'humiliation publique. Le crapaud proposa une histoire de marmelade et de bidet hanté. Roncevion observait la scène d'un air mêlant admiration et irritation meurtrière. Puis… le silence. Le grand-père leva la main. « Que l’accusé fasse une dernière déclaration. » Le plaisantin monta sur le banc des accusés — une souche sur laquelle était perchée une grenouille étrangement familière — et s'éclaircit la gorge. « Amis. Ennemis. Profiteurs de toutes sortes. Je ne renie pas mes farces. Je les assume. Je les cultive . Cette forêt devenait morne. Les écureuils commençaient à citer Platon. La mousse avait formé un quatuor de jazz appelé « Doux et Humide ». Nous devenions… raffinés. » Il frissonna. La mousse jazz aussi. « Oui, j'ai pimenté vos fêtes de printemps avec des ratons laveurs nus et des sifflets enchantés. Oui, j'ai ensorcelé une chorale de belettes entière pour qu'elles chantent des limericks grivois devant le Sanctuaire Sacré. Mais je l'ai fait parce que j'aime cette forêt. Et parce que je suis justement le genre de gobelin chaotique émotionnellement immature qu'il me faut pour trouver ça drôle. » Un silence. Un silence plus épais que de la sauce au blaireau. Alors… le crapaud applaudit. Lentement. Puis avec une frénésie déchaînée. La foule l’imita. Une grenouille explosa de joie (littéralement, car elle était en partie composée de ballons). Même Grand-père Spriggan esquissa un sourire en coin, presque moussu. « Très bien », dit le vieil esprit. « Votre punition… est de continuer. » «…Attendez, quoi ?» dit le gnome. « Vous êtes nommé(e) Gardien(ne) Officiel(le) des Farces des Bois d'Écorce-Ancienne. Votre rôle sera d'équilibrer les malices et la magie. Semez le chaos là où règne l'ordre, et l'ordre là où il y a trop de ragoût de haricots. Vous devrez me faire rapport directement, ainsi qu'à Roncevène, car il faut bien que quelqu'un vous empêche de mourir dans un accident impliquant des grenouilles. » « J’accepte », dit le gnome en redressant son chapeau de plumes de scarabée avec une gravité surprenante. Puis il se tourna vers Roncevion. « Alors… un verre ? » Elle leva les yeux au ciel. « Un seul. Mais si ta flasque sent encore le regret, je te brûle le téton gauche. » "Accord." C’est ainsi que le Farceur des Bois entra dans la légende, non pas en gloire, mais en légende . Un gnome de l’humour, un prophète des farces, un messie de la malice magique dont les exploits résonneraient à travers les racines et les feuilles pour des siècles. Les grenouilles chantaient. Les coléoptères épelaient des chants d'hommage. Et quelque part, au cœur chaud des bois, un blaireau se déhanchait… rien que pour lui. Vive le blagueur ! Ramenez la malice à la maison ! Si les frasques du Farceur des Bois vous ont fait rire aux éclats ou vous interroger sur les choix de vie de certains amphibiens, vous pouvez désormais immortaliser son chaos dans votre propre univers. Que vous décoriez un terrier digne de blaireaux enchantés ou que vous cherchiez le cadeau idéal pour ce petit chenapan adorable, nous avons ce qu'il vous faut ! Ornez vos murs d' une tapisserie éclatante qui capture la splendeur chaotique de ce gnome, ou osez une impression sur métal brillant ou une étincelante plaque acrylique digne d'une salle d'audience. Pour des soirées douillettes à planifier des farces (ou à s'adonner à une introspection mélancolique), enveloppez-vous dans notre couverture en polaire d'une douceur luxueuse. Et n'oubliez pas d'envoyer un sourire (ou un avertissement amical) à quelqu'un avec notre carte de vœux délicieusement irrévérencieuse mettant en scène le Farceur en personne. Appropriez-vous un morceau de l'héritage de ce farceur et laissez votre décoration afficher un caractère unique.

par Bill Tiepelman

Celui qui marche avec le vent et celle qui chante aux pierres

Des barbes, des bottes et des mauvaises décisions Bien avant que la forêt ne murmure leurs noms dans la mousse, Celui qui marche avec le vent n'était qu'un humble (et un peu négligé) gnome coiffé d'une parure de plumes spectaculairement démesurée — le genre de chose qui ferait s'arrêter un écureuil en plein gland. Ses bottes étaient trop grandes, sa barbe trop hirsute, et son sens de l'orientation… eh bien… dépendait du vent. Ses amis des bois plaisantaient souvent en disant qu'il avait le charme d'un galet de rivière — difficile à retenir et susceptible de disparaître au fil de l'eau après une bouteille de vin de fraises. Mais tout a changé le jour où il est tombé (littéralement) sur le site de Celle qui chante aux pierres . Ce n'était pas une simple nymphe des bois. Non, non. C'était une femme capable d'apaiser un orage d'un regard et de convaincre même le blaireau le plus grognon de lui céder sa dernière tarte aux baies. Elle portait une coiffe de plumes plus douces que les secrets et des robes tissées de la lumière du crépuscule des montagnes. Et le pire de tout (pour lui)... elle le surprit en train de chanter à son reflet dans une flaque d'eau. « Jolie voix », dit-elle, ses mots doux comme du miel, mais avec la dureté d'un caillou dans une chaussure. « Vous vous chantez souvent la sérénade, ou est-ce juste un coup de chance ? » Et voilà, c'était fini pour lui. De la manière la plus humiliante qui soit. À partir de ce moment, ils devinrent le secret le moins bien gardé de la forêt. Le murmure le plus répandu. Le couple improbable dont les animaux parlaient sans cesse. Il apporta des poèmes maladroits gravés sur des bâtons. Elle répondit en semant des cœurs moussus sur son chemin. Il la séduisit sans le vouloir, malgré ses piètres talents de pêcheur. Elle le laissa croire qu'il était mystérieux (il ne l'était pas). Et c'est ainsi que commença leur histoire d'amour légendaire, une histoire remplie de mésaventures, de baisers volés derrière les pins et d'assez de regards gênés pour remplir un tronc d'arbre creux. Voir sa collection | Voir sa collection Des pierres, des chansons et des objets volés La forêt n'a pas tardé à se rendre compte que Celui qui marche avec le vent et Celle qui chante aux pierres étaient absolument incapables de garder une relation décontractée. D'abord, leurs « rencontres fortuites » étaient si fréquentes que même les champignons en avaient assez. Après tout, combien de fois deux gnomes peuvent-ils se croiser « par hasard » au même endroit, au crépuscule, à la même heure, sans que l'univers ne trouve ça suspect ? Mais il y avait chez elle quelque chose qui le déstabilisait. Peut-être était-ce la façon dont sa voix flottait entre les racines des arbres, telle une berceuse que seules les pierres pouvaient comprendre. Ou la façon dont son sourire pouvait désarmer même les épines les plus acérées. Ou encore — et il ne l'avouerait jamais à voix haute — sa façon de voler. Ah oui. Celle qui chante aux pierres était une voleuse notoire. Pas de biens de valeur, non. Ses crimes étaient bien pires. Elle a volé des instants. Elle lui volait ses silences gênants au milieu de ses phrases et les remplaçait par des regards entendus. Elle lui volait la rugosité de sa voix à chaque rire discret. Elle lui vola même son gland porte-bonheur — celui qui, il le jurait, le protégeait des mouffettes errantes (ce qui était faux). Il le retrouva quelques jours plus tard, glissé sous son oreiller, avec un mot : « La protection n'est efficace que si vous croyez en quelque chose de plus grand que votre barbe. —S » Mais il n'était pas innocent non plus. Celui qui marche avec le vent était lui aussi un collectionneur — de ses chants. La nuit, quand la forêt bourdonnait doucement et que les étoiles scintillaient au-dessus de la cime des arbres, il suivait les doux échos de sa voix. Jamais trop près. Sans jamais se laisser voir. Juste assez près pour saisir des bribes de mélodie qui flottaient comme des graines de pissenlit — fragiles, impalpables, d'une valeur inestimable. Il commença à graver ses paroles dans des pierres. Pas des pierres précieuses. Pas des gemmes polies. Juste de simples cailloux de la forêt — le genre de pierres que la plupart des gnomes donnent des coups de pied distraits. Mais pour lui, elles étaient sacrées. Chacune portait un mot de ses chansons : "Patience" "Gentillesse" "Sauvage" "Assez" Il les avait semés comme des miettes de pain dans la forêt — une carte qu'elle seule pouvait déchiffrer. Et bien sûr… elle les avait trouvés. Un à un. Car elle était le genre de femme qui trouvait toujours ce qui lui était destiné. Un matin, après une nuit de rêves agités où son rire résonnait dans les collines, il se réveilla et découvrit un cercle de pierres parfait devant sa porte. Ses pierres. Ses mots. Revenus — mais désormais entourés de minuscules fleurs sauvages et de cœurs moussus. Le message était clair : «Si tu me veux, continue le chemin que tu as emprunté.» Et ainsi, pour la première fois de sa vie errante et vagabonde… il marcha d’un pas décidé. Non pas avec le vent, mais vers elle. Ce n'était plus une histoire de solitude. C'était l'histoire de deux âmes qui se tournaient autour — obstinées, joueuses, farouches — jusqu'à ce que la forêt elle-même retienne son souffle. Des ragots en forêt, des baisers maladroits et du terrible incident de l'écureuil Ce qui est formidable avec les créatures de la forêt, c'est qu'elles parlent. Pas de simples chuchotements, du genre de bruissements dans les feuilles. Non. De véritables bavardages, avides de scandales, de ragots qui feraient pâlir n'importe quel marché de village. Et quand le sujet était « Celui qui marche avec le vent et celle qui chante aux pierres »… disons simplement que les écureuils tenaient des réunions . « L’avez-vous vu trébucher sur son propre bâton hier en essayant de se donner un air héroïque ? » « Elle lui a souri de nouveau. C'est la troisième fois cette semaine. C'est quasiment une demande en mariage. » « Je lui donne encore deux jours avant d'essayer de lui construire une maison faite uniquement de brindilles et de regrets. » Même les hiboux — qui d'ordinaire s'enorgueillissaient de leur silence digne — les observaient du coin de l'œil depuis la cime des arbres. Mais malgré les commentaires qui fusaient de toutes parts dans la forêt, leur histoire continuait de se tisser de manière inattendue. Prenons par exemple le très mauvais incident de l'écureuil . Tout a commencé lorsqu'il a décidé, dans une tentative maladroite de la séduire, de cueillir ses baies préférées pour un petit-déjeuner surprise. Ce qu'il ignorait, c'est que ces baies étaient sous l'œil jaloux de la matriarche écureuil du coin, une vieille bête nerveuse nommée Grumbletail . Au moment où ses mains maladroites se portèrent vers les baies, les écureuils lancèrent une attaque coordonnée avec une férocité habituellement réservée aux renards territoriaux et aux mauvaises lectures de poésie. Il arriva à sa chaumière des heures plus tard — griffé, emmêlé, une botte en moins, et ne portant qu'une triste petite baie dans sa paume couverte de terre. Elle cligna des yeux en le regardant, plantée là comme un épouvantail décoiffé par le vent, symbole de sa gêne. « Espèce d’idiot ! » murmura-t-elle. Mais ses yeux — des étoiles dans le ciel, ses yeux — pétillaient d’une lueur sauvage, dangereuse et d’une douceur infinie. Et puis — car les dieux de la forêt ont un sens de l'humour tordu — c'est arrivé. Le premier baiser. Ce n'était pas élégant. Il n'y avait rien de poétique là-dedans. Il s'est penché au moment précis où elle a tourné la tête pour rire et tout s'est terminé par un nez cogné, une barbe emmêlée et son rire étouffé contre sa poitrine. Mais lorsque leurs lèvres se sont enfin rencontrées — vraiment rencontrées —, c'était comme si chaque pierre qu'il avait taillée, chaque mot qu'il avait volé à ses chansons, chaque faux pas ridicule… prenait enfin tout son sens. Le vent a oublié de souffler. Les arbres se rapprochèrent. Même Grumbletail, qui observait à distance de sécurité, approuva à contrecœur. Ensuite, assis sous un vieux pin tordu, ils ont ri aux éclats. Non pas parce que c'était drôle (bien que ça l'ait été absolument) — mais parce que c'était ça, pour eux, l'amour. Désordonné. Ridicule. Magnifiquement imparfait. Alors que le soleil disparaissait à l'horizon, elle le piqua doucement du doigt. « Si tu voles encore une fois des baies à Grumbletail, je ne te sauverai pas », a-t-elle lancé en plaisantant. « Ça en valait la peine », dit-il en souriant et en la serrant contre lui. Et voilà, deux âmes qui avaient passé leur vie à errer seules… commencèrent à apprendre à rester ensemble. Des vœux, des plumes et des choses éternelles La forêt attendait ce jour depuis bien plus longtemps qu'elle ne l'admettrait jamais. La nouvelle s'était répandue plus vite qu'un lapin effrayé : Celui qui marche avec le vent et Celle qui chante aux pierres allaient se marier. Et croyez-moi, personne ne fait la fête comme les animaux des bois qui ont trop de temps et trop d'opinions. Les préparatifs étaient... quelque chose Les hiboux ont insisté pour distribuer les invitations (remises sous forme de petits rouleaux noués de rubans de fougère). Les blaireaux ont débattu pendant trois jours pour savoir quelle mousse serait la meilleure pour recouvrir l'allée. Grumbletail l'écureuil — oui, ce Grumbletail-là — s'est porté volontaire, à la surprise générale, pour assurer la sécurité, marmonnant quelque chose à propos de « maintenir l'ordre ». Le lieu de la cérémonie ? La Clairière de la Pierre du Cœur — un cercle sacré et sauvagement envahi par la végétation, au cœur des bois, où les pierres bourdonnaient si l'on tendait l'oreille... et où, selon la rumeur, d'innombrables histoires d'amour de gnomes auraient commencé (et se seraient terminées, souvent avec panache). La mariée était magique Celle qui chante aux pierres portait une robe tissée de crépuscule — des gris doux, des tons terreux riches et des fleurs sauvages tressées dans ses longs cheveux argentés. Sa coiffe était ornée non seulement de plumes, mais aussi de minuscules pierres sculptées — chacune d'elles lui ayant été offerte par lui au cours de leur impossible voyage ensemble. Elle ressemblait à une chanson devenue réalité. Le genre de chanson qui apaise les tempêtes et réveille les racines ancestrales. Le marié faisait de son mieux. Celui qui marche avec le vent était absolument, désespérément nerveux. Il avait ciré ses bottes (qui se sont aussitôt couvertes de boue). Il avait peigné sa barbe (qui s'est immédiatement emmêlée dans une brindille). Sa coiffe était légèrement de travers. Mais ses yeux… ses yeux ne la quittaient pas. Lorsqu'elle pénétra dans la clairière, chaque créature — du plus petit coléoptère au plus majestueux hibou — le ressentit : Ce n'était pas seulement de l'amour. C'était chez soi. Les vœux (improvisés, bien sûr) Il s'éclaircit la gorge (deux fois). « Je n'aurais jamais cru que le vent puisse me mener vers un endroit où il fait bon rester. Mais toi… tu es mon roc. Ma chanson. Mon refuge éternel. » Elle sourit — ce sourire secret, à la fois exaspérant et magnifique. « Et je n’aurais jamais cru que les pierres pouvaient danser… jusqu’à ce que tu trébuches sur chacune d’elles en venant vers moi. » Des rires résonnèrent dans la clairière — forts, sauvages, absolument parfaits. La forêt se réjouit La célébration qui suivit entra dans la légende. Les lapins organisèrent un festin de baies improvisé. Les renards ont offert un divertissement musical quelque peu discutable (il y avait des hurlements). Les écureuils, à contrecœur, laissaient danser sous leurs arbres préférés. Et les étoiles ? Oh, les étoiles sont restées dehors bien plus tard que d'habitude — faisant un clin d'œil complice à deux gnomes qui avaient réussi à transformer des faux pas maladroits et des regards volés en quelque chose d'incroyablement permanent. Et tandis que la nuit s'estompait... Ils étaient assis ensemble, enlacés, entourés de pierres, de plumes et de rires qui résonneraient dans les bois pendant des générations. « À la maison », murmura-t-il dans ses cheveux. Elle hocha la tête. "Toujours." Et ainsi leur histoire perdure... Dans les pierres qui bourdonnent quand le vent les traverse. Dans les plumes prises dans les branches longtemps après qu'elles soient allées se coucher. Et dans chaque histoire d'amour ridicule, merveilleuse, parfaitement imparfaite, qui ne demande qu'à se produire juste derrière les arbres. Ramenez son histoire à la maison Certaines histoires ne sont pas seulement faites pour être lues, elles sont faites pour être vécues . Celui qui marche avec le vent porte en lui un esprit d'aventure sauvage, de romance discrète et d'un humour typique des forêts. Désormais, vous pouvez inviter sa présence légendaire chez vous – un rappel quotidien que l'amour, le rire et une pointe de malice ont leur place dans chaque recoin de votre vie. Impression sur métal — Élégante, audacieuse et parfaite pour un espace qui respire l'aventure. Impression sur toile — Le charme rustique rencontre une narration intemporelle pour vos murs. Tapisserie — Laissez le vent raconter son histoire à travers une étoffe imprégnée de la magie de la forêt. Couverture polaire — Blottissez-vous dans cette couverture douillette et rêvez de forêts lointaines. Coussin décoratif — Un atterrissage en douceur pour les aventuriers et les rêveurs fatigués. Chaque pièce raconte une histoire Que sa force tranquille, son esprit espiègle et son cœur légendaire fassent partie de votre quotidien. Que ce soit sur vos murs, votre canapé ou autour de vos épaules, son voyage est prêt à se poursuivre à vos côtés. Découvrez la collection complète → Laissez sa magie discrète vous trouver Celle qui chante aux pierres ne crie pas sa sagesse ; elle la dépose discrètement, posée sur des étagères, et murmure doucement à vos côtés dans les moments de calme. Son histoire est empreinte de grâce, de patience et d’une force secrète – et désormais, son esprit peut habiter votre espace de manière subtile et raffinée. Impression acrylique — Une clarté épurée qui capture sa beauté discrète et intemporelle. Estampe encadrée — Une pièce classique et intemporelle pour une maison où règne l'authenticité. Sac fourre-tout — Emportez son histoire avec vous — aux marchés, en forêt ou partout où vous irez. Carte de vœux — Envoyez un petit message de réconfort à quelqu'un d'autre. Autocollant — Un petit rappel malicieux d'écouter les douces mélodies de la vie. Sa présence persiste longtemps après la chanson Que ce soit pour décorer votre coin lecture préféré, devenir un cadeau précieux ou ajouter une touche de magie à votre journée, son histoire est prête à accompagner la vôtre. Découvrez la collection complète → Épilogue : Et la forêt continua de sourire Des années plus tard, au cœur de cette même forêt sauvage où tout a commencé, ils sont toujours là. Celui qui marche avec le vent se perd encore parfois volontairement. (Vieilles habitudes, vieilles bottes.) Il grave encore ses mots dans la pierre quand il croit qu'elle ne le regarde pas. Et oui, il chante encore faux aux flaques d'eau les matins tranquilles… car maintenant, elle chante avec lui. Celle qui chante aux pierres écoute encore les histoires que le vent oublie de raconter. Elle lui laisse encore de minuscules présents dans des endroits insolites : des plumes tressées de fils de fleurs sauvages glissées dans la poche de son manteau, de petits cailloux en forme de cœur déposés le long de ses chemins errants, des mots griffonnés avec des choses comme : "N'oubliez pas les baies (Grumbletail vous observe)." Ils ont construit une maison ensemble — si l'on peut appeler ça une maison. Un mélange de chalet, de maison miraculeuse recouverte de mousse et de ruine volontaire. Ça sent les aiguilles de pin, les vieux livres et les rires qui n'ont jamais appris à se taire. La forêt les observe — toujours — avec ce vieux sourire entendu. Et les animaux ? Les écureuils continuent de bavarder (ils le feront toujours). Les hiboux continuent de juger. Les lapins continuent d'organiser des dîners bruyants et gênants près de leur porche. Mais demandez à n'importe qui — même au blaireau le plus grognon — et il vous dira : C'est ainsi que se terminent les meilleures histoires. Pas avec de grandes aventures. Pas avec des quêtes épiques. Mais avec deux âmes insensées qui ont choisi de rester — enchevêtrées dans des plumes, des pierres et toute la magie merveilleusement ordinaire de l'éternité. Et quelque part... maintenant... Elle fredonne. Il trébuche sur une racine d'arbre. Et la forêt ? Toujours souriant. Découvrez son histoire → | Découvrez son histoire →

par Bill Tiepelman

Une lanterne, une grenouille et mille rires

Au cœur même des Bois Murmurants, où les champignons poussaient comme des parapluies et où les lucioles illuminaient la nuit comme une fête de taverne, vivait le vieux Jorgin , un gnome au ventre aussi rond que son rire était sonore. Mais ce n'était pas un gnome comme les autres. Non, non. Il possédait fièrement la barbe la plus chanceuse du royaume. Du moins, c'est ce qu'il se répétait chaque fois qu'une gnome refusait de la tresser. Mais ce soir-là, Jorgin ne pensait pas à sa barbe. Il pensait à la grenouille qu'il tenait dans ses mains. « Ce satané truc a sauté directement dans ma soupe ! » grommela-t-il en brandissant la bestiole verte et turbulente devant sa lanterne. « Il a gâché un ragoût de champignons parfait. Et il m’a fait un clin d’œil ! Tu m’as fait un clin d’œil, espèce de petit… ? » À son crédit, la grenouille n'a ni confirmé ni infirmé l'accusation. Le rire entendu dans la forêt « HA ! » Un éclat de rire retentit dans les arbres, surprenant tellement Jorgin qu'il faillit laisser tomber la grenouille. Là, telle une vision à la fois chaotique et ravissante, se tenait Marla — la seule femme du village capable de le surpasser en boisson, en danse et en intelligence. Ses boucles indomptables étaient dissimulées sous un chapeau débordant de fleurs, et sa robe bleue était brodée de minuscules cœurs et de vrilles, comme si le tissu lui-même était tombé amoureux d'elle. Elle le désigna du doigt, les yeux pétillants. « Oh, Jorgin, dis-moi que tu n'as pas… » « Ce n’était pas un dîner romantique », souffla-t-il en soulevant la grenouille. « Ce vaurien s’est invité sans y être invité. » Marla se pencha en avant, un sourire narquois aux lèvres. « Tu en es sûre ? Il a des yeux de prince. » Jorgin renifla. « Plutôt le regard d'un percepteur. » Un pari scellé par un baiser Marla croisa les bras. « Eh bien, il n'y a qu'un seul moyen de le savoir. » Jorgin cligna des yeux. « Quoi ? » « Tu dois l'embrasser. » Il la fixa du regard. « Marla, tu as complètement perdu la tête ? » Elle sourit. « Tu as peur ? » « Attraper la grippe de la grenouille ? Oui ! » Mais la façon dont elle le regardait – malicieuse, audacieuse – fit faire à son cœur de gnome un petit bond étrange. Et comme il n'avait jamais, pas une seule fois, refusé un défi lancé par Marla, il soupira théâtralement et porta la grenouille à ses lèvres. La grenouille se lécha l'œil. Jorgin a reculé. « Non. Absolument pas. Ce n'est pas naturel. » Marla gloussa de nouveau en lui donnant une tape sur l'épaule. « Très bien, très bien. Je le ferai. » Avant qu'il puisse protester, elle lui arracha la grenouille des mains, fit la moue et déposa un baiser sur sa petite tête bosselée. Eh bien, ça ne s'est pas passé comme prévu. Au moment où ses lèvres quittèrent la grenouille, un nuage de lumière dorée apparut. Jorgin recula d'un bond. Marla eut un hoquet de surprise. Les lucioles s'éteignirent. Et à la place de la grenouille… se tenait… un comptable d'âge mûr, complètement nu et très confus. « Oh dieux », murmura l'homme en regardant ses mains. « Pas encore. » Jorgin et Marla ont échangé un regard. L'homme soupira. « Je suis le prince Dorian du royaume d'Evergild . J'ai été maudit par une sorcière des marais après un… disons… “malentendu” concernant une dette que j'ai refusé de payer. Vous avez brisé ma malédiction, belle demoiselle, et je vous serai éternellement reconnaissant. » Il s'agenouilla devant Marla, les yeux débordant de gratitude. Jorgin s'éclaircit la gorge. « Euh… Vous êtes nu, vous aussi . » Dorian soupira de nouveau. « Oui, ça arrive aussi. » Marla fait un choix Marla fixa longuement le prince. Puis Jorgin. Puis de nouveau le prince. « Alors… cela signifie-t-il que nous devons nous marier ? » demanda-t-elle. Dorian sourit. « Ce serait la fin traditionnelle d'un conte de fées. » Marla se tapota le menton. « Hmm. Contre-proposition. » Jorgin se tendit. « Tu retournes dans ton château de luxe, tu rembourses tes dettes, et on fait comme si de rien n'était. » Dorian cligna des yeux. « Oh. C'est… c'est un soulagement, en fait. » Jorgin expira un souffle qu'il ne s'était même pas rendu compte qu'il retenait. Marla se retourna vers Jorgin, toujours souriante. « Alors, qu'en dis-tu ? Tu veux partager un peu de ragoût sans grenouilles avec moi ? » Le cœur de Jorgin fit un autre bond. Il toussa en se frottant la nuque. « Pourvu que tu promettes de ne pas faire de moi un prince. » Elle passa son bras dans le sien. « Oh, Jorgin. Tu es déjà le roi de mes mauvaises décisions. » Sur ce, ils laissèrent Dorian partir à la recherche d'un pantalon, tout en riant tout le long du chemin du retour vers leur village éclairé aux champignons — où il n'y avait ni malédictions, ni obligations royales, et plus aucune maudite grenouille dans le ragoût. Vous aimez ce conte fantaisiste ? 🌿✨ L’image enchanteresse qui l’a inspirée — « Une lanterne, une grenouille et mille rires » — est disponible en impressions, en téléchargements et sous licence dans nos archives d’images . 🔗 Voir dans les archives

par Bill Tiepelman

Fleurs, barbes et éternité

Au cœur même des Bois Murmurants, où le clair de lune dansait avec les ombres et où les fleurs s'épanouissaient d'un éclat radieux, vivaient deux gnomes réputés pour leurs farces. Orin, avec sa barbe blanche comme neige et ses yeux pétillants, était un bricoleur qui passait ses journées à concevoir d'ingénieux mécanismes. Lila, dont les boucles rousses flamboyantes dépassaient de son chapeau orné de fleurs, était une guérisseuse qui avait la fâcheuse habitude de siroter en cachette une gorgée d'hydromel enchanté de sa propre réserve. Ensemble, ils étaient les plus célèbres fauteurs de troubles de la forêt – et son histoire d'amour la plus durable. Orin et Lila étaient complices dans le crime comme dans le cœur depuis des décennies. Ils avaient dérobé du miel enchanté dans le jardin de la Reine des Fées, dupé un troll pour lui soutirer son luth d'or, et même, une fois, ils avaient réussi à déjouer les plans d'un hibou sorcier grognon pour récupérer une couronne de champignons volée. Pourtant, ce soir, quelque chose avait changé. Ce soir, Orin avait un plan – un plan qui n'impliquait ni farces ni potions. La proposition malicieuse Sous l'arche lumineuse de fleurs en forme de cœur qu'il avait cultivées en secret pendant des semaines, Orin, assis nerveusement, faisait tourner entre ses mains une minuscule boîte en bois. « Tu crois qu'elle va aimer ? » murmura-t-il à une luciole qui bourdonnait autour de sa tête. La luciole cligna des yeux deux fois, un encouragement silencieux. À cet instant, Lila apparut, sa robe tourbillonnant comme un pétale emporté par le vent. « Que manigances-tu, vieil homme ? » lança-t-elle d'un ton moqueur, un sourire entendu se dessinant sur ses lèvres. « J'ai repéré ta lueur à des kilomètres. Tu n'essaies pas d'attirer la Reine des Fées ici une fois de plus, n'est-ce pas ? » Orin laissa échapper un petit rire en tapotant la tache de mousse à côté de lui. « Pas de bêtises ce soir, ma chère. Juste toi et moi… et une petite surprise sur laquelle je travaille. » Une nuit de révélations Lila plissa les yeux, méfiante, mais elle s'assit près de lui, sa main effleurant la sienne. La chaleur de son contact, même après toutes ces années, lui procurait encore un frisson. Orin s'éclaircit la gorge et ouvrit le coffret en bois, révélant une bague taillée dans la plus rare des pierres de lune, scintillante d'une lumière surnaturelle. « Lila, commença-t-il d'une voix inhabituellement grave. Tu as été ma complice en tout : pour les bêtises, la magie et l'amour. J'ai piégé des trolls et déjoué des malédictions grâce à toi. Mais je n'ai jamais pris le temps de te dire ce que tu représentes vraiment pour moi. » « Orin, » l’interrompit Lila, la voix tremblante d’amusement et d’émotion, « tu me demandes en mariage ? Après soixante-dix ans d’aventures ? » Orin sourit, l'éclat dans ses yeux plus vif que jamais. « Oui. Et avant que tu ne commences, non, ce n'est pas enchanté, ça n'explosera pas et ça ne te colorera certainement pas le doigt en vert. C'est juste… moi qui te demande d'être à moi pour toujours. » Un tour malicieux Lila prit la bague et l'examina d'un œil critique. Puis, avec un sourire malicieux, elle la glissa à son doigt. « Elle est magnifique », dit-elle doucement. « Mais tu sais, Orin, je ne peux pas te faciliter la tâche. » Avant qu'Orin ne puisse répondre, elle fouilla dans sa sacoche et en sortit une minuscule fiole contenant un liquide bleu scintillant. « Ceci, dit-elle en la brandissant, est un sérum de vérité. Si tu le bois et que tu me dis pourquoi tu m'aimes vraiment, je dirai oui. » Orin haussa un sourcil, son sourire s'élargissant. « Tu vas me faire travailler pour ça, n'est-ce pas ? » « Toujours », répondit Lila, les yeux pétillants. La vérité dévoilée Orin prit la fiole et la but sans hésiter. Le sérum fit effet instantanément, sa magie faisant jaillir la vérité de son cœur. « Je t'aime, Lila, » dit-il d'une voix plus douce, « parce que tu es sauvage et intrépide. Parce que tu transformes l'impossible en un jeu que nous pouvons gagner. Parce que tu es la seule à pouvoir me suivre – et la seule avec qui je veux rester pour toujours. » Le sourire malicieux de Lila s'estompa, laissant place à une douceur qui fit rayonner ses joues plus que les fleurs qui les entouraient. « Eh bien, espèce d'idiot, » murmura-t-elle en se penchant vers moi, « tu m'as encore volé mon cœur. » Leurs lèvres se rencontrèrent sous l'arche lumineuse, tandis que les lucioles dansaient autour d'eux, illuminant le jardin enchanté. Le sérum de vérité, la bague de pierre de lune et l'arche magique en forme de cœur s'estompèrent. À cet instant, il n'y avait plus qu'Orin et Lila, deux âmes espiègles unies par un amour aussi éternel et magique que la forêt elle-même. Épilogue Dans les jours qui suivirent, la nouvelle des fiançailles d'Orin et Lila se répandit dans les Bois Murmurants. La Reine des Fées leur envoya des fleurs enchantées en guise de présent (peut-être pour expier des farces passées), le troll joua à contrecœur de son luth d'or lors de leur célébration, et le hibou magicien leur adressa un message de félicitations énigmatique. Mais rien de tout cela n'importait à Orin et Lila. Ils étaient trop occupés à planifier leur prochaine aventure, cette fois-ci en tant que mari et femme. Après tout, les bêtises étaient plus amusantes lorsqu'elles étaient faites en famille. Ramenez la magie à la maison Célébrez la magnifique histoire d'amour d'Orin et Lila avec notre collection exclusive « Fleurs, Barbes et Éternité ». Idéale pour ajouter une touche de fantaisie à votre intérieur ou comme cadeau touchant pour une personne chère. Découvrez nos articles phares : Tapisserie enchantée – Transformez n'importe quelle pièce grâce à une superbe représentation grand format de cette scène magique. Impression sur toile – Une façon intemporelle de capturer le charme de l'histoire d'amour d'Orin et Lila. Puzzle fantaisiste – Reconstituez cette aventure romantique, un détail magique à la fois. Sac fourre-tout – Emportez l'esprit des Bois Murmurants partout avec vous. Cliquez sur les liens ci-dessus pour faire vos achats et donner vie à ce conte enchanteur à votre manière.