par Bill Tiepelman
Murmures dans le champ de citrouilles
La lanterne s'ouvre L'automne avait basculé sur une ambiance mélancolique, et la forêt s'y prêtait avec un enthousiasme cinématographique. Les feuilles répétaient leurs départs au ralenti, un chœur de grillons s'accordait comme de minuscules violonistes, et quelque part, un corbeau s'exerçait à dire « Jamais plus » avec un accent du Midwest. Au centre d'une clairière moussue trônait une chose remarquable : une citrouille si large et si transparente qu'elle ressemblait à une lanterne soufflée dans du verre sirupeux, sa peau veinée d'or comme une carte de rivières oubliées. Les animaux des bois l'appelaient La Lanterne , et la première semaine d'octobre, elle s'ouvrit, comme toujours, dans le doux bruit d'une fermeture éclair et le murmure encore plus discret d'un secret. À l'intérieur, sur un canapé de feuilles craquantes, trônait Hazel, l'écureuil roux – négociatrice de glands indépendante, architecte de nids à temps partiel, philosophe du goûter à plein temps. En face d'elle : Pip , la souris des champs, un petit gabarit au métabolisme de robot. Entre eux, des mini-citrouilles se prélassaient comme d'élégants poufs, et contre le mur du fond de la Lanterne, une haute tige courbée en forme de point d'interrogation, comme si la citrouille elle-même s'interrogeait sur la façon dont deux si petits mammifères avaient pu la considérer comme un studio. « Tu sens la cannelle à plein nez », dit Pip en frémissant. « Un brunch épicé ? Encore ? » « C’est ce qu’on appelle vivre au rythme des saisons », répondit Hazel en peignant sa queue avec une brindille. « En plus, un barista me devait une faveur. J’ai fait une consultation sur leur stratégie concernant les laits végétaux. C’était un fiasco total : pas de vraies noix. Une impression d’arnaque. » Pip tira sur une couverture de feuilles, la transformant en une cape qui, à son avis, flattait ses épaules. « Je m’inquiète pour toi quand le parfum de citrouille épicée revient. Ça te rend ambitieux. » « L’ambition est une décoration de moisson », dit Hazel en mimant des guillemets avec ses deux petites pattes. « Elle est du plus bel effet sur la cheminée de l’âme. » Ils n'étaient pas seuls dans la Lanterne. Des murmures y vivaient aussi – de fins fils musicaux de rumeurs qui s'élevaient lorsque la lumière d'octobre frappait d'une certaine manière. Les murmures racontaient des histoires de forêts enchantées , d'amis des bois et de champs de citrouilles qui poussaient là où les rayons de lune se répandaient et où les commérages se propageaient. Certains disaient que les murmures étaient les fantômes des feuilles de l'année précédente. D'autres disaient qu'ils étaient les sautes d'humeur du vent. Hazel soupçonnait qu'il s'agissait de marketing : l'équipe publicitaire de la forêt veillant à ce que l'automne reste la marque la plus populaire du calendrier. Dehors, la clairière luisait comme une bougie vacillant dans une cathédrale. Un froid glacial s'insinuait entre les arbres. Les parois intérieures de la Lanterne étaient recouvertes d'une douce condensation ; chaque souffle dessinait des constellations sur la vitre. Une inspiration – plus longue, plus froide – figea Hazel et Pip. Ils entendirent un craquement qui n'était pas celui des feuilles mortes. Ils entendirent des rires qui n'étaient pas le murmure du ruisseau. Puis trois coups discrets, aussi polis que ceux d'une bibliothécaire, mais aussi sûrs que le bruit d'un loyer. Les oreilles d'Hazel se sont dressées. « Est-ce qu'October a passé commande ? » « Si c’est le raton laveur, » chuchota Pip, « dis-lui qu’on a déjà fait un don à son groupe. » On frappa de nouveau à la porte. Hazel accourut vers l'ouverture et jeta un coup d'œil à travers un rideau de feuilles d'automne . Là, sur une souche qui ressemblait à un étalage de desserts, se tenait une silhouette drapée d'une cape couleur de fin d'après-midi. La capuche retomba, dévoilant une femme aux cheveux couleur sirop d'érable et aux yeux qui captaient la lumière des étoiles alors que le soleil était encore haut. Son sourire était empreint d'une pointe de malice et d'une promesse d'avenir. Les humains étaient rares ici ; les humains élégants l'étaient encore plus. « Bonjour dans la citrouille », dit la femme. « Est-ce ici la demeure de Noisette, Pip et autres décorations murales sur le thème des bois ? » « Nous préférons les "muses rongeurs prêtes pour la galerie" », a déclaré Hazel en s'avançant avec sa meilleure posture de dirigeante. « Qui demande ? » « Marigold Moon », répondit la femme, « organisatrice de spectacles saisonniers, marchande d' enchantements raffinés , sorcière à temps partiel. Je recrute des talents pour un petit projet d'Halloween et votre adresse m'est parvenue à voix basse. » Les moustaches de Pip vibraient comme des cordes de banjo. « On ne joue pas sans grignotage. » « Évidemment », dit Marigold en sortant une boîte en métal ornée de minuscules citrouilles. Elle l'ouvrit ; la clairière embaumait la douce lumière dorée de l'automne et les envies coupables d'une boulangerie. « Des pépitas glacées à l'érable. Véganes, sans gluten, et moralement supérieures. » Pip était en extase, spirituellement sinon physiquement. « Je pourrais me laisser convaincre de passer une audition. » Hazel croisa les bras, des bras minuscules qui se retrouvaient désormais à exercer une activité d'une importance capitale. « Quel est le but ? » Marigold déposa un folio de velours. Il se déplia, révélant un croquis : un défilé qui serpentait à travers la forêt comme un ruban sur un papier cadeau. Des citrouilles de toutes formes roulaient sur des chariots, des bougies brillaient de leur ventre, et en tête marchait une petite souris fière, vêtue d’une cape de feuilles, aux côtés d’un écureuil coiffé d’une couronne de brindilles, tous deux portant une bannière où l’on pouvait lire « Murmures dans le champ de citrouilles » . « La Promenade Nocturne des Moissons », annonça Marigold. « C'est à la fois un bal costumé, une exposition d'art féerique et un rituel civique ultra-photogénique. J'ai besoin de grands maréchaux qui saisissent l'esprit de l'événement : fantaisiste, un brin loufoque, légèrement mystérieux et surtout photogénique. Imaginez une fresque automnale, mais à parcourir à pied. » Hazel toussa d'une manière qui laissait entendre qu'elle possédait deux capes et un attaché de presse. « Et une compensation ? » « Une récompense dans la devise de votre choix », dit Marigold. « Des glands, des graines de tournesol, de la chapelure artisanale… et un vœu exaucé. » « Un vœu ? » demanda Pip, attrapant déjà une deuxième poignée de graines de courge. « Une petite faveur », précisa Marigold, « rien qui puisse ruiner l’économie. La forêt l’accorde à minuit si votre défilé ravit même les hiboux. » Hazel et Pip échangèrent un regard qui aurait pu désarmer un renard. Un vœu, même petit, pouvait leur offrir un long hiver. Il pouvait leur permettre d'avoir un toit de sapin étanche, un passeport d'immunité contre les chats, ou le don de déceler les noisettes rances à vingt mètres. Il pouvait aussi leur offrir, confia Hazel en secret, une excuse pour briller en public. « Nous acceptons », dit Hazel en tendant la patte avec l'assurance d'une PDG. « Sous réserve du contrôle créatif. » Marigold tremblait d'émotion. « Tu l'auras. Retrouve-moi demain au coucher du soleil près du vieux pressoir à cidre. On fera les essayages et on testera la chorégraphie. » « Une chorégraphie ? » couina Pip. « Juste un petit saut », dit Marigold. « Peut-être un tourbillon près du champ de citrouilles . Rien d'alarmant pour votre thérapeute. » Elle remit sa capuche et ajouta, presque comme une pensée après coup : « Évitez le chemin du nord ce soir. Les courges sont agitées. » « Agitée ? » demanda Hazel, hérissée. « Comme… politiquement ? » « On dirait qu’ils ont murmuré à la mauvaise lune. » Marigold tapota la Lanterne deux fois du bout des doigts ; elle ronronna comme une bouilloire satisfaite. « Endroit charmant. Gardez-le au chaud. » Sur ces mots, elle s’éloigna, sa cape effleurant le sol comme un feu de camp. Pip fit éclater une graine de courge et la regarda s'éloigner jusqu'à ce qu'elle se fonde dans des arbres couleur thé. « Un vœu », dit-il doucement. « Imagine les possibilités. Je pourrais demander un garde-manger qui se remplit tout seul chaque fois que je dis "goûter". » « Tu pourrais aussi demander de la discipline », suggéra Hazel. « C’est impoli », dit Pip en enlevant les miettes de feuilles de sa cape. « Que demanderais -tu ? » Hazel leva les yeux. Le ciel était d'une teinte crépusculaire digne d'un conte de fées, tendu comme du velours. Des hiboux hululaient comme des techniciens du son avant un spectacle. Dans la courbe vitrée de la Lanterne, Hazel se vit : une petite créature à la queue immense et au goût prononcé pour le spectacle. « Peut-être… une petite réputation », dit-elle. « Un moment marquant. Quelque chose dont on parlera encore l'année prochaine. » « Oh, tant mieux », dit Pip, soulagé. « Je pensais que tu allais dire "immortalité" et que je devrais t'expliquer les problèmes de stockage. » Ils travaillèrent tard, élaborant la logistique du défilé avec des bâtons brûlés sur le sol jonché de citrouilles. Hazel conçut une typographie de bannière si percutante que même les ratons laveurs cesseraient de scroller. Pip organisa un parcours de grignotages avec la précision d'un sommelier. Ils essayèrent leurs rôles : Hazel, la Flamme de l'Automne, Pip, le Cri de l'État. Dehors, le calme revint dans la clairière ; un renard passa, tel une ombre sur des échasses, la lune se leva, maquillée de mascara de nuages, et la Lanterne exhala son doux souffle cristallin. C’est alors que la première rumeur malveillante parvint. Elle se glissa par l'ouverture comme un ruban froid, murmurant quelque chose dans une langue que les feuilles ne parlaient pas d'ordinaire. Le pelage de Noisette se hérissa. Les oreilles de Pip s'aplatirent. Le murmure avait une légère odeur de chaudrons de fer et de corde mouillée. Il transforma la flamme de la bougie à l'intérieur de la Lanterne en une fine lame bleue. « Tu as entendu ça ? » demanda Pip, la voix enrouée. Hazel acquiesça. « Il était écrit… 'le creux suit'. » « Est-ce de la poésie ? » « Pire encore », dit Hazel. « C'est un mauvais présage. » Un autre murmure se fit entendre, puis trois, et la forêt sembla respirer entre ses dents. Dehors, le long du chemin du nord que Marigold leur avait déconseillé, une douzaine de citrouilles roulèrent dans la clairière, non pas sur des chariots, mais de leur propre chef. Leurs tiges étaient raides comme des épines ; leurs bouches sculptées étaient des tentatives de sourire, l’œuvre de quelqu’un qui n’en avait jamais vu. Un feu bleu couvait dans leurs yeux, comme de mauvaises idées qui aspiraient à devenir des politiques. Pip attrapa la patte de Hazel. « Dis-moi que c'est de l'art performance. » « Si c’est le cas », a déclaré Hazel, « les critiques seront mitigées. » La citrouille de tête s'arrêta à quelques centimètres de la Lanterne et esquissa un sourire dentelé. De ce sourire jaillit une voix, comme une racine qui craque : « Creux suit. » Quelque chose frappa la paroi de verre. La Lanterne frissonna. Les Murmures se recroquevillèrent dans les coins comme des chats timides. Noisette releva le menton ; Pip souleva sa cape de feuilles comme s’il s’agissait d’une armure. Quelque part, plus profondément dans les arbres, un hibou s’éclaircit la gorge… et rit. « D’accord », dit Hazel, les yeux plissés sur des verres d’espresso. « On peut encore arranger ça. Il nous faut juste… » La flamme intérieure de la lanterne vacilla. La lumière de la clairière s'éteignit d'elle-même, et pendant un instant, toute la forêt s'obscurcit, comme un public retenant son souffle. Le creux suit L'obscurité d'une forêt est différente de celle d'une chambre. Dans une chambre, il y a des murs, des couvertures, et peut-être un chat qui s'obstine à vous marcher sur le torse comme une gargouille poilue. Dans une forêt, en revanche, l'obscurité a une infinité de portes, et chacune s'ouvre en grinçant. La queue de Noisette se hérissa, grosse comme un plumeau, dans un mouvement de panique. Pip s'y accrocha comme si son amitié était indissociable. Les Citrouilles Creuses, au loin dans la clairière, pulsaient de cette étrange lumière bleue, leurs sourires dentelés évoquant des dentistes qui auraient préféré faire les Beaux-Arts plutôt que l'odontologie. « D’accord, » couina Pip en s’enveloppant dans sa cape, « tout va bien. Tout va bien. Les citrouilles ne peuvent pas bouger. Les citrouilles ne devraient pas bouger. Les citrouilles… » « Nous déménageons », interrompit Hazel d'un ton neutre. « Nous vivons dans une nature morte agressive. » La citrouille creuse de tête s'écrasa contre la lanterne avec un bruit sourd, comme un tambour mouillé. De sa gueule s'échappa un chant : « Creux suit… creux suit… » Les autres courges se joignirent à elle, leurs voix se mêlant en un chœur glaçant. C'était comme des chants d'Halloween, si les chanteurs avaient été possédés par une chaîne de décoration démoniaque. « Je savais que c'était un mauvais présage ! » aboya Hazel en tournant en rond. « Ne te fie jamais aux rumeurs en octobre. Elles ont toujours une suite. » Pip jeta un coup d'œil à travers la paroi vitrée, les moustaches tremblantes. « On dirait qu'ils veulent passer une audition, eux aussi. » « On dirait qu’ils veulent dévorer la scène », rétorqua Hazel. À cet instant, la Lanterne elle-même gémit. Une ligne de fissures traça une toile d'araignée sur sa surface incandescente. La douce lueur des bougies se répandit dans la nuit. Les Murmures à l'intérieur se dispersèrent comme des pigeons effrayés, s'envolant vers le plafond. Puis, au moment même où Hazel commençait à rédiger mentalement sa nécrologie, un claquement sec déchira l'air. Les Citrouilles Creuses se figèrent comme des enfants surpris à gribouiller sur les murs avec des crayons de couleur. Surgissant des ténèbres, Marigold Moon apparut, sa cape scintillant comme tissée de vapeur de cidre chaud. Ses mains étincelaient de bagues qui vibraient comme des diapasons. « Vilains calebasses ! » lança-t-elle en agitant un doigt. « Retournez à votre coin ! » Les citrouilles creuses hésitèrent, leurs yeux papillonnant, leurs bouches grinçant. Marigold leva les bras et sa cape ondula comme un rideau de théâtre pris dans un commérage. D'un geste ample, elle lança une poignée de ce qui ressemblait étrangement à des bonbons de maïs. Les bonbons sifflèrent en touchant le sol, se transformant en minuscules barrières lumineuses. Les citrouilles gémirent, reculant comme si les bonbons de maïs étaient de l'eau bénite en forme de triangle. Hazel en resta bouche bée. « Tu as transformé des bonbons de maïs en armes ? » « Bien sûr », dit Marigold en époussetant ses manches. « Le bonbon le plus controversé qui soit. Les citrouilles le détestent. » « La moitié des humains aussi », marmonna Pip. « Ça a le goût de cire qui se fait passer pour du sucre. » « C’est ce qui fait sa force », répondit Marigold. Dans un sifflement, les Citrouilles Creuses battirent en retraite, se roulant sur elles-mêmes vers le sentier nord comme des boules de bowling boudeuses. Leur chant s’éteignit dans la nuit. La clairière retrouva son calme et la Lanterne frissonna. Les fissures de son mur se refermèrent, presque comme si elles avaient honte d’avoir surréagi. Hazel porta la main à sa poitrine. « Ce n'était pas prévu au contrat. » « Considère ça comme une répétition », dit Marigold calmement en faisant tomber le dernier bonbon de maïs de sa paume. « Si tu veux être Grand Maréchal, tu devras prouver que tu peux gérer les courges turbulentes. La bande de Hollow essaie toujours de perturber le défilé. » Pip cligna des yeux. « Vous êtes en train de me dire… que ce n’était pas un accident bizarre ? » Marigold eut un sourire narquois. « Chaque saison a ses enjeux politiques. En automne, ce sont les courges. Il y a les citrouilles traditionnelles, les citrouilles ornementales, et puis les citrouilles creuses – des citrouilles sauvages qui croient au chaos, au feu bleu et aux dents mal taillées. Elles suivent les murmures erronés de la lune et détestent l'ordre. Autrement dit, elles détestent les défilés. » « Eh bien, tant pis », dit Hazel en agitant sa queue comme un sabre. « Ce défilé aura lieu. S'il faut que je me couronne Reine des Friandises d'Automne et que je le mène avec toute mon audace d'écureuil, je le ferai. » « Et des en-cas », ajouta Pip. « N'oubliez pas les en-cas. C'est non négociable. » Marigold approuva d'un signe de tête. « Bien. Il te faudra du cran. Et une chorégraphie. Demain, au coucher du soleil. Ne sois pas en retard. » Elle claqua des doigts et disparut dans un nuage de fumée qui embaumait légèrement la pomme d'amour et l'insolence. Hazel s'est effondrée contre une citrouille miniature. « J'aurais dû poser plus de questions avant de signer ce contrat. » Pip se blottit contre elle, serrant toujours sa cape de feuilles. « Que souhaiterais-tu, Hazel, si nous survivons à cela ? » Hazel contemplait les parois lumineuses de la Lanterne, écoutant les Murmures se recoller. « Quelque chose de permanent. Quelque chose de plus grand que des glands. Quelque chose qui fera murmurer mon nom à chaque écureuil qui a douté de moi lorsqu'il sentira la cannelle. » Pip bâilla. « Je me contenterai de ne pas être dévoré par une citrouille d'Halloween en colère. L'ambition est épuisante. » Mais aucun des deux ne trouva le sommeil. Dehors, au loin, les Citrouilles Creuses se regroupèrent. Leurs flammes bleues luisaient faiblement à travers les arbres du nord, leur rappelant que même les bonbons d'une sorcière ne pourraient les retenir éternellement. Et tout là-haut, la lune se pencha pour écouter… et murmura de nouveau. Il était écrit : « Demain, le Creux suivra plus vite. » Le défilé des bizarreries Le lendemain soir, la forêt semblait avoir tout vu, comme si elle avait pillé les tableaux Pinterest intitulés « Ambiance automnale ». Une lumière dorée filtrait à travers la canopée comme du miel chaud, les chauves-souris bavardaient déjà en spirales, et un parfum de cidre épicé flottait dans l'air, comme si le vent lui-même avait un peu trop bu. La Lanterne brillait plus que jamais, polie par la détermination farouche d'Hazel et les pauses grignotage un peu moins frénétiques de Pip. Ce soir, c'était le soir du défilé, et ils étaient prêts… enfin, presque. Hazel portait une couronne faite de brindilles, de glands et d'un emballage de bonbon particulièrement brillant qu'elle qualifiait d'« avant-gardiste ». Pip avait agrémenté sa cape de feuilles d'une broche composée d'un bouchon de bouteille et d'un pissenlit. Entre eux flottait une banderole peinte à la main, où l'on pouvait lire, à l'encre de noix scintillante : Murmures dans le champ de citrouilles . Les Murmures eux-mêmes flottaient le long des bords, tourbillonnant comme des banderoles, scandant des affirmations telles que « Yaaas reine écureuil » et « Grignotez avec modération ». Au début du cortège, des créatures des bois de toutes sortes, duveteuses ou féroces, bordaient le sentier moussu. Les hiboux hululaient en harmonie. Les lapins rythmaient le pas de tambour avec des carottes. Même le groupe de ratons laveurs était de la partie, jouant une musique qui ressemblait étrangement à du ska, mais personne ne voulait relancer le débat. Pendant dix minutes glorieuses, Hazel et Pip menèrent la forêt dans le défilé le plus fantaisiste, le plus loufoque et le plus légèrement chaotique que l'automne ait jamais connu. Hazel tournoyait avec l'assurance d'une PDG ; Pip gambadait avec une assurance gourmande. La forêt resplendissait comme une cathédrale illuminée de citrouilles et emplie de rires. Et puis — bien sûr — les Hollows sont revenus. Ils déferlèrent du sentier nord comme une horde de citrouilles, les yeux d'un bleu flamboyant, les gueules dentelées ricanant en rythme. Leur chant tonnait plus fort qu'auparavant : « Le creux suit, le creux suit ! » La forêt trembla. Des tamias s'évanouirent dans des courges décoratives. Le raton laveur tromboniste joua une fausse note et l'attribua aux « vibrations ». Hazel ne broncha pas. Elle leva haut sa couronne de brindilles. « Pip, dit-elle, déploie les réserves d'urgence. » Les yeux de Pip s'écarquillèrent. « Tu ne veux pas dire… » « Oui », siffla Hazel. « Les réserves de bonbons de maïs . » De sous la bannière, Pip sortit un sac de jute aussi grand que lui. Avec un grognement qui ressemblait à une souris jurant en latin, il le lança sur le chemin des citrouilles qui fonçaient sur lui. Le sac s'ouvrit brusquement, libérant une cascade de triangles fluo. Des bonbons de maïs ricochèrent sur le sol comme des confettis maudits. Les Citrouilles Creuses hurlèrent à l'unisson, roulant sur elles-mêmes comme si elles marchaient pieds nus sur des Legos. Des flammes bleues crépitèrent, leurs sourires se fendirent et plusieurs d'entre elles s'écroulèrent les unes sur les autres comme des quilles maladroites. Marigold Moon apparut au sommet du pressoir à cidre, applaudissant lentement avec une menace théâtrale. « Bravo, mes chéris. Vous avez réussi l'épreuve. » D'un mouvement circulaire de sa cape, la forêt elle-même sembla expirer. Les Creux, gémissant, se fondirent dans l'ombre en marmonnant quelque chose à propos d'assurance dentaire. Le silence revint, seulement rompu par le bruit de Pip mâchant ses friandises de victoire. Hazel s'est effondrée sur une souche, la queue encore hérissée comme un boa de plumes en colère. « Ce n'était pas une petite danse. » « Mais c'était une mise en scène », dit Marigold en descendant avec grâce. Elle claqua des doigts et les Murmures encerclèrent Hazel et Pip comme des rubans d'or. « Les hiboux sont ravis, le public est sous le charme et la forêt bourdonne. Vous avez bien mérité votre récompense. Formulez votre vœu. » Pip n'a pas hésité. « Un garde-manger à volonté ! » Marigold haussa un sourcil. « Un petit souhait, tu te souviens ? » Pip réfléchit rapidement. « Parfait. Un sachet qui contient toujours une graine de plus. » « C’est fait. » Elle lui tendit une petite bourse en cuir d’où tintait un contenu infini de friandises. Pip faillit s’évanouir de joie. Hazel prit une profonde inspiration, sa couronne légèrement de travers mais son regard plus perçant que jamais. « Je veux une réputation. Un héritage. Je veux que l'on murmure à mon sujet chaque automne, du craquement de la première feuille jusqu'à la dernière gorgée de cidre. Je veux être l'écureuil dont l'automne lui-même parle lors des fêtes. » Marigold sourit, aussi malicieuse qu'une recette secrète. « Ambitieuse… mais astucieuse. » Elle tapota doucement la poitrine de Hazel. « Alors, chaque automne, quand les feuilles changeront de couleur, ton nom résonnera dans les murmures. Les enfants entendront des histoires de l'écureuil qui a défié les Citrouilles Creuses. Les artistes te peindront dans leurs ciels d'automne. Et les écureuils — partout — s'arrêteront un instant devant leurs glands et penseront : Hazel l'a fait en premier. » Hazel cligna des yeux, ses moustaches tremblantes. « Vous voulez dire… que je suis devenue une légende ? » « Pas encore », dit Marigold. « Mais après quelques défilés de plus… » Elle fit un clin d’œil, puis se dissipa dans une fumée parfumée au cidre, ne laissant derrière elle qu’un murmure à peine audible : « À l’année prochaine, en octobre. » Le défilé reprit, plus petit mais plus éclatant. Noisette marchait, sa couronne de brindilles scintillante, Pip se pavanait avec sa bourse à friandises sans fin, et la forêt explosa de joie. Les Murmures tourbillonnaient comme des confettis, scandant son nom dans l'air frais de la nuit : Noisette, Noisette, Noisette. Là-haut, la lune se pencha, à l'écoute, et pour une fois elle murmura en retour – non pas creuse, mais entière. C’est ainsi qu’un écureuil, une souris et une lanterne-citrouille en verre donnèrent à l’automne sa nouvelle légende. Chaque année, dès les premières fraîcheurs et lorsque le parfum de citrouille épicée embaume l’air, tendez l’oreille. Les murmures qui résonnent dans le champ de citrouilles pourraient bien être des ragots sur Hazel et Pip – héros des gourmandises, protecteurs de la décoration et grands maîtres de la fantaisie pour toujours. Invitez la magie d'Hazel, Pip et la Lanterne chez vous. Que vous aimiez le confort douillet de l'automne, la fantaisie des histoires ou le charme espiègle des contes de la forêt, emportez un morceau de « Murmures dans le champ de citrouilles » avec vous. Accrochez le récit sur vos murs grâce à une affiche encadrée ou une impression sur bois rustique qui rayonne des chaudes lumières de l'automne. Emportez leur aventure au marché (et au champ de citrouilles) dans un sac fourre-tout robuste. Ou partagez la légende avec vos amis grâce à une charmante carte de vœux – idéale pour Halloween, Thanksgiving ou simplement pour murmurer un peu de magie automnale à une personne chère. Que l'histoire vive au-delà des pages, apportant rires, chaleur et une touche de fantaisie dans votre monde à chaque saison.
