par Bill Tiepelman
Porteur de flambeau du champignon
La démangeaison dans la mousse La forêt, contrairement à ce que l'on pourrait croire, n'est pas un havre de paix. Elle est bruyante, impolie et peuplée de créatures qui se moquent bien de votre espace personnel — surtout si vous êtes tout petit et que vos ailes sont comme des vitraux. Demandez donc à Bibble. Bibble, une fée à la réputation douteuse, trônait sur son trône : un champignon rouge luisant, parsemé de taches blanches qui semblaient crier « ne pas lécher ». Elle le lécha quand même. Elle faisait bien des choses juste pour défier les règles. Dans sa petite main sale, elle tenait une torche – rien de magique, rien de cérémoniel, juste un bâton qu'elle avait enflammé parce que cela faisait fuir les coléoptères de façon spectaculaire. Et puis, elle aimait bien ce sentiment de puissance. « Par les larves scintillantes de Gramble Root », murmura-t-elle en fixant la flamme, « je jure que si un seul gnome de plus me demande si j'exauce les vœux, je lui brûle la barbe. » Bibble n'était pas une fée comme les autres. Elle ne voletait pas, elle se pavanait. Elle ne répandait pas de poussière de fée, elle secouait des paillettes au visage des gens en criant « Surprise, espèce de… ! » Elle n'était pas l'élue, elle était l'agacée. Et ce soir, elle était de patrouille. Tous les sept mois, une fée devait monter la garde des spores , veillant à ce que l'empire fongique du Conseil des Amanites ne soit pas grignoté par des blaireaux mal intentionnés ou des ratons laveurs maudits. Bibble prenait ce rôle très au sérieux. Surtout parce que la dernière fée qui avait manqué à son devoir servait désormais de sous-verre dans la salle de repos du Conseil. « Porteur de torche », fit une voix derrière elle. Sinueuse. Allongée. Comme quelqu'un qui s'entraîne à être effrayant devant un miroir. Elle ne se retourna pas. « Creevus. Toujours en train de suinter comme une éruption cutanée consciente, je vois. » « Toujours aussi charmant », répondit Creevus en émergeant de l'ombre d'un tronc moussu, sa cape confectionnée à partir de peaux de serpent et des rêves de parents déçus. « Le Conseil exige des nouvelles. » « Dites au Conseil que leurs champignons sont intacts, leurs frontières préservées et leur Porteur de Flamme profondément sous-payé. » Elle souffla une bouffée de fumée dans sa direction, la flamme vacillant comme si elle aussi se moquait de lui. Creevus plissa les yeux. Ou peut-être n'avait-il tout simplement pas de paupières. Difficile à dire avec des types comme lui. « Ne laisse pas ton étincelle te monter à la tête, Bibble. On sait tous ce qui est arrivé au dernier Porteur de la Flamme qui a désobéi à la Loi des Spores. » Bibble afficha un large sourire malicieux. « Ouais. Je lui ai envoyé des fleurs. Des fleurs carnivores. » Creevus disparut dans l'obscurité avec l'exagération d'un étudiant en théâtre. Bibble leva les yeux au ciel si fort qu'elle faillit s'envoler de son champignon. La flamme dansait. La nuit étendait ses griffes. Quelque chose observait. Pas Creevus. Pas un blaireau. Quelque chose… de plus ancien. Et Bibble, que Dieu nous vienne en aide, afficha un sourire encore plus large. Les spores de la suspicion Ce qui est étrange quand on est observé dans les bois, c'est que ce n'est jamais innocent. Les écureuils vous observent parce qu'ils complotent. Les hiboux ? Ils vous jugent. Mais ça ? C'était bien pire. Quelque chose d'ancien . Bibble sauta de son champignon, la torche brandie comme un sceptre royal, les yeux plissés. La lueur de la flamme projetait une ombre longue et dégingandée sur le sol moussu, comme si elle auditionnait pour un rôle de méchante dans un feuilleton forestier. « Très bien ! » s'écria-t-elle en faisant tournoyer la torche. « Si vous comptez me suivre, offrez-moi au moins un dîner avant. J'aime le vin de glands et les champignons dont vous ne pouvez pas prononcer le nom. » La forêt répondit par le silence — dense, lourd, et dissimulant assurément quelque chose. Et puis, avec l'élégance d'un mille-pattes ivre perché sur des talons hauts, il a émergé. Ni une bête, ni un fantôme. Mais une créature connue seulement à voix basse : Glubble. Oui, c’était son nom. Non, Bibble n’était pas impressionné non plus. Glubble avait la tête d'un crapaud fondu, l'odeur du thé de compost et le charme bavard de chaussettes mouillées. Il portait une robe faite entièrement de cosses de feuilles et d'arrogance. « Buveur de Sporesend », grogna-t-il. « Porteur de Flamme. Lécheur de Chapeaux Interdits. » « Oh, regardez, il parle », dit-elle d'un ton sec. « Laissez-moi deviner. Vous voulez la torche. Ou mon âme. Ou m'inviter à un terrible culte forestier. » Glubble cligna lentement des yeux. Bibble aurait juré entendre ses paupières claquer. « La Flamme ne t’appartient pas. La Torche appartient à la Mère de la Pourriture. » « La Rotmother peut aller se faire voir », lança Bibble. « J’ai allumé ce truc avec des tripes de mites séchées et une bonne dose de rancœur. Tu le veux ? Fais-moi une présentation PowerPoint. » Glubble siffla. Derrière lui, une limace explosa sous l'effet du stress. Bibble ne broncha pas. Elle avait déjà poignardé un opossum avec un bâtonnet de réglisse. Elle n'avait peur de rien. « Tu te moques des anciennes traditions », haleta Glubble. « Tu souilles la Garde. » « Je suis la Garde », déclara-t-elle en brandissant la torche. « Et crois-moi, chéri, je sais rendre la souillure attrayante. » Un grondement soudain se fit entendre, profondément enfoui sous le sol forestier. Les arbres se penchèrent. La mousse frissonna. Du pied du vieux trône de champignon de Bibble s'éleva un bruit semblable à celui d'un champignon qui s'étouffe. « Ah, fantastique », murmura-t-elle. « J’ai réveillé le trône. » Le champignon avait été enchanté, oui. Mais personne ne lui avait dit qu'il avait des sentiments . Surtout pas de ceux-là. Il se tenait là, émergeant du sol comme un triste canapé gonflable, les yeux clignant sous son chapeau, et laissa échapper un gémissement pitoyable. « Porteur de torche… » gémit-il. « Tu… ne m’hydrates jamais… » Bibble soupira. « Pas maintenant, Marvin. » « Tu t'es assis sur moi pendant des semaines », gémit-il. « Tu sais ce que ça fait à l'estime de soi d'un champignon ? » Glubble leva une main griffue. « La Mère de la Pourriture arrive », déclara-t-il avec un air terriblement dramatique. Le tonnerre gronda. Quelque part, une chouette s'étouffa avec son thé. « Et je suis sûr qu'elle est charmante », dit Bibble d'un ton neutre. « Mais si elle touche à ma montre, à ma lampe torche ou à mon champignon en manque d'affection, on va avoir un problème. » La forêt sombra dans le chaos. Les racines fouettaient comme des nouilles en colère, des spores jaillissaient du sol en nuages de rage scintillante, et un cerf — possédé par un pur drame — se jeta sur le côté dans un ravin juste pour éviter d'être impliqué. Bibble, torche levée, poussa un cri de guerre qui ressemblait étrangement à « Vous autres, les monstres fongiques, vous avez choisi la mauvaise fée ! » et sauta sur le dos de Marvin qui filait à toute allure comme un Roomba surexcité à travers les sous-bois. Glubble se lança à leur poursuite, hurlant d'antiques prières de putréfaction et trébuchant sur ses propres feuilles. Derrière eux, la Mère de la Putréfaction commença à se dresser — énorme, putride et étonnamment bien parée. Mais Bibble s'en fichait. Elle avait une flamme. Un trône. Et juste ce qu'il fallait d'insolence pour déclencher une révolution. « À la prochaine pleine lune, » cria-t-elle au vent, « j’apporterai du vin. Et du feu. Et peut-être quelques livres de développement personnel pour mon trône. » Elle gloussa dans la nuit moussue tandis que la forêt frémissait de spores, de chaos et de la joie d'une fée qui se moquait éperdument de vos anciennes prophéties. La flamme brûlait plus intensément. La montre ne serait plus jamais la même. Épilogue : Le feu et le champignon Finalement, les bois ont cessé de hurler. Non pas parce que la Mère de la Pourriture a été vaincue. Non pas parce que Glubble a trouvé la paix intérieure, ni parce que le Conseil a décidé d'annuler Bibble (ils ont essayé, mais elle a maudit leur groupe de discussion). Non, la forêt s'est apaisée parce qu'elle a compris une vérité immuable : Vous ne combattez pas Bibble. Vous adaptez tout votre écosystème à elle. Les Lois des Spores furent réécrites, principalement au crayon de couleur. Le titre officiel de « Porteur de Flamme » devint « Seigneur de la Forêt Épicée », et Bibble insista pour que son trône de champignons soit appelé « Marvin, le Magnifique Humide ». Il pleura. Beaucoup. Mais c'était une évolution. Creevus a pris une retraite anticipée, s'est installée dans une grotte et a lancé un podcast décevant sur les champignons anciens. Glubble a rejoint un groupe de thérapie par la mousse. Quant à la Rotmother ? Elle est désormais sur TikTok, où elle propose des tutoriels de maquillage lents et envoûtants et commente les champignons avec une intimité troublante. Et Bibble ? Elle a construit un sanctuaire avec de vieilles carapaces de coléoptères et du sarcasme. De temps à autre, elle organise des feux de joie illégaux pour les fées délinquantes et leur apprend à hurler sur les ombres et à forger des torches avec des brindilles, du venin et une audace sans bornes. Lorsque des voyageurs traversent les bois et ressentent une chaleur soudaine — une lueur de feu, un bruissement de défi scintillant —, ils disent que c'est elle. Le Porteur de la Flamme du Champignon. Toujours à l'affût. Toujours mesquin. Toujours, d'une manière ou d'une autre, aux commandes. Et quelque part, sous les racines, Marvin soupire de bonheur… puis demande si elle a apporté de la lotion. Si votre vie manque d'un brin de chaos, de confiance en soi ou d'une énergie explosive, invitez Bibble chez vous. Libérez le Porteur de Flamme qui sommeille en vous grâce à une estampe encadrée pour votre antre, une magnifique estampe en métal pour votre autel du chaos, une tapisserie douce et mystérieusement magique pour vos rituels d'invocation murale, ou un sac fourre- tout au style diabolique pour transporter en-cas, rancœur et herbes douteuses. Bibble approuve. Probablement.
