par Bill Tiepelman
Farces de vacances en velours rouge
Chaque période des fêtes a besoin d'un peu de chaos – pas assez pour gâcher Noël, juste assez pour que les rennes restent sagement sages et que les lutins soient légèrement traumatisés. Et s'il y avait une créature parfaitement qualifiée pour semer ce délicat désordre festif, c'était bien Grindle Tock : un mètre cinquante-cinq, chapeau compris, des oreilles assez pointues pour déchirer le papier cadeau, et un sourire si malicieux qu'il avait sans doute sa propre histoire. À cet instant précis, Grindle était perché sur un cadeau géant emballé dans du papier rouge scintillant, ses orteils nus frétillant comme s'ils ourdissaient chacun leur propre complot. La douce lueur des guirlandes lumineuses lui donnait un teint presque angélique… ce qui était totalement trompeur pour quiconque l'avait rencontré plus de huit secondes. Le groupe derrière lui atteignait cette phase floue où les elfes se mettent à chanter des chants de Noël anciens, un peu faux et avec un enthousiasme excessif. Déjà, trois d'entre eux avaient formé un quatuor vocal, sans même savoir ce qu'était un « barbershop ». Deux rennes – légèrement éméchés, même s'ils le niaient – étaient à la table des en-cas, débattant des implications philosophiques du pain d'épice sans gluten. Un groupe de soldats de plomb restait figé dans sa formation stoïque habituelle, mais même eux semblaient juger en silence les choix discutables qui se déroulaient autour d'eux. Grindle, pourtant, ne se laissait pas distraire par le spectacle. Il avait le regard intense et plissé d'un stratège – ou peut-être d'un raton laveur lorgnant une poubelle mal fermée. Son costume rouge Père Noël était une taille trop petite, l'enserrant avec l'enthousiasme débordant d'un vêtement prêt à exploser au moindre faux pas. Sa boucle de ceinture brillait comme si elle recelait des secrets. Son chapeau s'affaissait de façon théâtrale sur le côté, comme épuisé d'avoir couvert ses frasques. Sur ses genoux reposait un rouleau fait main, intitulé, dans une calligraphie bien trop élaborée pour quelqu'un de sa réputation : Opération Cheerquake. Le sous-titre indiquait : « Une douce et non destructive redistribution de l'esprit des fêtes ». Parmi les options barrées en dessous figuraient : « légèrement gênant », « répulsif à rennes » et « illégal sans permis ». Ce que Grindle entendait exactement par « non destructeur » était une question qui hantait l'équipe juridique du Père Noël depuis des années. Parmi les incidents précédents, on comptait des guirlandes de menthe poivrée qui avaient explosé, une fontaine de chocolat chaud qui avait pris conscience et une révolte de bonshommes de neige qui avait nécessité trois jours de médiation et une injonction. Grindle n'était pas techniquement responsable de tous ces événements, mais il avait été « proche du chaos », ce qui, dans le jargon de l'atelier, signifiait qu'il était suffisamment coupable. Ce soir-là, pourtant… ce soir-là, il sentait le destin vibrer en lui. Ou peut-être était-ce l’effet du lait de poule. Difficile à dire. Grindle préférait croire que c’était le destin, car cela sonnait dramatique et il vivait pour le théâtre. Chaque elfe avait un rôle : fabricant de jouets, bricoleur, boulanger, dresseur de rennes. Le rôle de Grindle ? « Variable imprévisible ». C’était écrit dans son dossier, dans l’armoire des ressources humaines du Père Noël, sous l’onglet « Prudence ». « Ceci, murmura-t-il, sera mon chef-d’œuvre. » Il se laissa aller en arrière, en équilibre parfait sur le paquet cadeau, comme si c'était son élément. Ses orteils s'agitaient avec un enthousiasme débordant. Il fixait les lumières scintillantes avec l'énergie d'une petite créature sur le point de prendre une décision qui hanterait tout l'immeuble au lever du soleil. Son reflet dans un ornement voisin semblait bien trop satisfait de lui-même, ce qui ne fit que l'encourager. Il déroula le parchemin et tapota le premier élément de la liste : 1. Déplacer la liste des vilains. Une idée parfaitement innocente, en somme… sauf que la destination de ce « déplacement » était simplement indiquée comme « un endroit amusant ». L’humour de Grindle l’avait un jour conduit à entreposer 400 rennes en peluche dans le traîneau du Père Noël. Le Père Noël n’avait pas ri. La Mère Noël, en revanche, avait tellement ri qu’elle avait avalé du chocolat chaud par terre, ce qui ne fit que conforter Grindle dans son idée. Le deuxième point était le suivant : 2. Remplacez les bottes du Père Noël par des modèles à ressort. Sans danger. Juste… énergisants. Festifs même. Pensez au cardio ! Troisième point : 3. Organiser des flash mobs sous le gui. Aucune autre remarque. Les implications étaient préoccupantes. Il scruta la foule à la recherche de son premier complice — ou de sa première victime. C'était souvent la même chose. Son regard se posa sur Jibble, un elfe d'emballage à l'allure douce, connu pour sa gentillesse, sa convivialité et sa crédulité catastrophique. Jibble était en train de danser lentement avec une serpillière, ce que Grindle interpréta mentalement comme un signe de « vulnérabilité émotionnelle élevée ». Parfait. « Ce soir, c'est le grand soir », murmura à nouveau Grindle, comme le méchant d'une comédie musicale de Noël que personne n'avait approuvée mais dont tout le monde parlerait. Il sautillait légèrement, les orteils frôlant le bord de la boîte cadeau, prêt à bondir… ou à grimper sur les épaules de quelqu’un, selon l’occasion. L’air vibrait d’impatience – ou peut-être de retombées de paillettes. Difficile à dire à cette période de l’année. Et quelque part au fin fond de l'atelier, une canne de Noël s'est fendue en deux sans raison apparente. Un signe ? Un avertissement ? Ou simplement une fragilité structurelle ? Seul l'avenir le dirait. Grindle descendit de la boîte cadeau avec la grâce théâtrale de quelqu'un qui trébuche sans cesse. Ses orteils touchèrent le sol de l'atelier dans un léger bruit sourd, et il s'avança d'un pas assuré, tel une minuscule menace de velours rouge lancée dans une mission. Les lumières scintillaient avec méfiance, comme si elles pressentaient les prémices d'une catastrophe d'envergure polaire. Grindle bombait le torse, ajusta son chapeau à l'angle parfait du « déjanté festif », et marcha droit vers Jibble, qui dansait toujours lentement avec la serpillère… lui murmurant maintenant des affirmations positives. « Jibble », dit Grindle en apparaissant soudainement dans son champ de vision, tel un lutin publicitaire. « J’ai besoin de ton aide. » Jibble cligna lentement des yeux, comme pour déterminer si Grindle était réel ou une hallucination provoquée par des shots de biscuits au sucre. « Grindle… mon pote… la dernière fois que tu as dit ça, je me suis retrouvé scotché à un train miniature. » « Oui », répondit fièrement Grindle, « et ça forgeait le caractère. Et la vitesse aussi. Tu étais très aérodynamique. » Jibble baissa les yeux vers la serpillière, cherchant du réconfort. La serpillière, fidèle à sa nature, ne lui en offrit aucun. Avec le soupir résigné de celui qui sait que toute résistance est inutile, il acquiesça. « Très bien. De quoi as-tu besoin ? » Le sourire de Grindle s'élargit d'un enthousiasme inquiétant. « Une tâche simple ! Nous allons, hypothétiquement, temporairement et uniquement pour des raisons de moral… déplacer la liste des vilains. » Les pupilles de Jibble se dilatèrent. « Grindle. Non. » « Grindle. Oui. » Jibble serrait la serpillière comme une bouée de sauvetage. « Sais-tu ce que fera le Père Noël s'il l'apprend ? » Grindle haussa les épaules. « Me remercier ? » « Grindle. » « Très bien. Il le remarquera . Mais on le remettra ! Un jour. Probablement. » Jibble gémit intérieurement mais suivit quand même, car les bonnes décisions n'avaient jamais été prises lors d'une fête de Noël. Les deux elfes se faufilèrent à travers le chaos tourbillonnant de la piste de danse de l'atelier. Une conga les entourait dans un tourbillon sucré et tourbillonnant – Mère Noël toujours en tête, levant triomphalement sa tasse en scandant « CARDIO DES FÊTES ! » tandis que les rennes s'efforçaient de suivre le rythme. Un DJ elfe mixait des chants de Noël classiques avec des basses assourdissantes, faisant vibrer plusieurs décorations sur les étagères voisines. Un groupe de bonshommes en pain d'épice – de vrais bonshommes enchantés – se livrait à une battle de danse endiablée avec une nuée de lutins des neiges visiblement sous caféine. Grindle traversa le chaos sans encombre, minuscule agent du chaos protégé par sa propre énergie absurde. Jibble, en revanche, reçut en plein visage une canne de Noël rebelle, marcha dans un bol de guimauves renversé et se retrouva brièvement coincé dans une couronne que quelqu'un avait prise pour un accessoire de danse. Grindle, lui, ne ralentit pas. Ils atteignirent bientôt le long couloir menant au bureau du Père Noël. La musique s'estompa en un grondement sourd derrière eux, remplacée par le bourdonnement serein des machines magiques et le faible tintement de clochettes au loin. Ici, l'atmosphère était… officielle. Importante. Complètement incompatible avec les plans de Grindle. « D’accord », murmura Grindle en se plaquant contre un mur alors que le couloir était complètement vide. « Il faut être discrets. » « Grindle, dit Jibble, tu portes un chapeau avec une clochette de la taille d'une prune. » Grindle fronça les sourcils, retira la clochette, la fourra dans la poche de Jibble et poursuivit sa mission furtive avec des pas sur la pointe des pieds exagérés, si théâtraux qu'ils ressemblaient à une danse interprétative sur la paranoïa. Ils arrivèrent devant la porte du bureau du Père Noël : une imposante plaque de bois sculptée représentant des rennes, des flocons de neige et un Père Noël à l’air angélique qui n’approuverait certainement pas cette situation. Jibble déglutit difficilement. La serpillière tremblait entre ses mains. « Grindle, » murmura-t-il, « peut-être devrions-nous réfléchir à… » « Réfléchir est l’ennemi de l’aventure », déclara Grindle en poussant la porte avant que Jibble ne puisse protester. Le bureau était vide – le Père Noël et la Mère Noël étaient encore occupés à « mettre le feu aux poudres », comme l’avait dit la Mère Noël – le champ était donc relativement libre. Une douce lumière éclairait la pièce. Des papiers étaient soigneusement empilés. Le globe terrestre tournait paresseusement, auréolé d’une douce magie. Sur le bureau du Père Noël, rayonnant d’une autorité cosmique contenue, trônait l’objet qu’ils n’étaient absolument pas censés toucher : la Liste des enfants pas sages . Reliée en cuir. Ornée de dorures. Elle exhalait le jugement silencieux de mille parents déçus. Jibble se figea. « Non. Absolument pas. J'arrête. Je retourne à la serpillière. C'est plus sûr. » Mais Grindle s'était déjà avancé, posant respectueusement les mains sur la liste comme s'il saluait un vieil ami — ou comme s'il choisissait l'objet le plus brillant à voler. « Grindle, » dit Jibble, la voix brisée comme un biscuit en pain d'épice sous la pression, « tu ne peux pas simplement l'accepter. » « Je ne le prends pas », corrigea Grindle. « Je l'emprunte temporairement pour égayer les fêtes par une petite farce éducative. C'est ce qu'on appelle le leadership. » « C'est ce qu'on appelle un crime. » Grindle renifla. « Seulement si je me fais prendre. » Il souleva la liste des enfants pas sages. Elle vibrait d'une magie ancestrale, son éclat s'intensifiant à mesure qu'elle s'éloignait du bureau. L'atmosphère changea. Les guirlandes de Noël vacillèrent. Au loin, une cloche sonna, alarmée – ou agacée. « D’accord », dit Grindle, « première étape : le déménagement. Deuxième étape… » La porte a grincé. Les deux elfes se figèrent. Une ombre passa sous le seuil. Des pas lourds se rapprochèrent. Des pas qui appartenaient à un homme qui avait des opinions bien arrêtées sur les bonnes manières et une tolérance zéro pour les farces elfiques. Jibble murmura : « Nous sommes morts. » Grindle murmura en retour : « Nous mourrons en héros. » « Tu vas mourir. Je vais m'évanouir et espérer que ça compte. » La poignée de porte tourna. Grindle a fourré la liste des vilains enfants dans sa chemise. C'était son plan. La porte s'ouvrit brusquement. La porte s'ouvrit brusquement avec un sifflement théâtral, comme si l'univers lui-même pressentait un événement regrettable. Ni le Père Noël, ni la Mère Noël, ni aucune autorité capable de révoquer l'accès à l'atelier n'entrèrent. Non, c'était… « OH MON DIEU, CE N'EST QUE DES GUIRLANDES ! » siffla Grindle d'un ton dramatique. Tinsel Norell, commis à l'inventaire, véritable aimant à chaos par sa simple présence, et la seule elfe capable de perdre une cargaison entière de cannes de Noël sans même quitter la pièce, les fixait tous deux avec l'air perplexe de quelqu'un qui surprend un crime auquel il préférerait ne pas être associé. Elle cligna des yeux. Puis de nouveau. Puis elle soupira, déjà épuisée par le spectacle qui s'offrait à elle. « Je ne veux même pas savoir », dit-elle en se pinçant l'arête du nez comme un parent dont les enfants ont découvert des allumettes. Grindle bombait le torse, rayonnant de fierté. « Excellent ! Si vous ne savez pas, vous ne pouvez pas témoigner. » « S’il vous plaît, ne réutilisez plus cette phrase », gémit Jibble en serrant la serpillière comme s’il s’agissait d’un argument de défense. Le regard de Tinsel se porta sur le renflement sous la chemise de Grindle — un renflement rectangulaire, lumineux et extrêmement visible. « Est-ce que c'est… la liste des vilains ? » Grindle haleta théâtralement. « Guirlande ! Tu me blesses ! Tu crois que je volerais… » La liste des vilains bourdonnait bruyamment à l'intérieur de sa chemise, comme un nid de frelons furieux. « —emprunter », corrigea-t-il sans hésiter, « un document aussi historique, important et extrêmement excessif ? » Tinsel fixa le vide. Grindle sourit. Jibble se crispa si fort que son dos craqua. « Vous deux, » dit lentement Tinsel, « vous êtes complètement dérangés. » Grindle rayonnait. « Merci. » « Ce n'était pas un compliment. » « Oh… eh bien, vous l’avez dit gentiment. » Tinsel s'apprêtait à répondre lorsqu'une voix tonitruante, joyeuse et indubitable résonna dans le couloir. « HO HO – OÙ EST MA LISTE ? » Les pas du Père Noël s'approchèrent avec la certitude lente et sismique d'un homme qui avait élevé neuf mille elfes et en avait pardonné peut-être dix. Jibble pâlit. « Grindle. Il arrive. Il arrive VRAIMENT. » « Restez calme », dit Grindle, alors qu'il en était absolument incapable. « J'ai un plan. » Il n'avait pas de plan. L'ombre du Père Noël s'étendait dans le couloir comme un mauvais présage. Tinsel poussa les deux lutins derrière l'énorme classeur du Père Noël avec la force de quelqu'un qui n'avait absolument aucune envie d'en subir les conséquences. Le Père Noël entra dans le bureau. Ses bottes claquèrent sur le sol. Son manteau bruissa. Sa barbe semblait irradier de jugement. Il balaya la pièce du regard, fronçant les sourcils si profondément qu'on aurait pu déclencher une petite avalanche. « Étrange », murmura-t-il. « J'aurais juré l'avoir laissé juste ici… » Sous le bureau, Jibble priait en silence n'importe quelle divinité des fêtes qui voudrait bien l'entendre. La serpillière gisait sur ses genoux, telle une héroïne victorienne évanouie. Tinsel retenait son souffle. Et Grindle… Grindle sentit la liste des vilains bouger à l'intérieur de sa chemise. Il s'est figé. La Liste brillait à travers le tissu. Il faisait plus chaud. Le bourdonnement s'intensifia. Le Père Noël s'est retourné. La Liste s'enflamma dans une gerbe d'étincelles dorées si brillantes qu'elle illumina toute la cachette comme un projecteur de scène. Grindle laissa échapper un couinement. Jibble poussa un cri. Tinsel émit un son qu'on ne peut décrire qu'en mélangeant une angoisse existentielle et un kazoo. « QUI EST LÀ ? » tonna le Père Noël. Le classeur glissa vers l'avant comme poussé par une force invisible – ou par deux elfes paniqués et un employé d'inventaire lâche. Le trio s'écroula sur le sol dans un amas de membres, de serpillières et de contrebande lumineuse. Le Père Noël les regarda de haut. Lentement. Silencieusement. Profondément déçu. « Grindle », dit le Père Noël d'un ton calme que tous les elfes redoutaient. « Est-ce que… c'est ma liste des vilains enfants ? » Grindle songea à mentir. Puis la Liste bourdonna plus fort, signe évident qu'il dénonçait tout. « Techniquement… » dit-il en étirant le mot avec l'optimisme de quelqu'un qui espère que le Père Noël a récemment reçu un coup sur la tête. « C'est plutôt un objet de motivation pour la coopération ? » Le Père Noël tendit la main. Grindle s'est effondré. Il a sorti la liste des enfants pas sages de sa chemise avec toute la honte d'un enfant remettant un vase cassé. Le Père Noël l'a prise, a épousseté les paillettes et a soupiré comme un homme qui aurait besoin d'un supplément de chocolat chaud ce soir. « Nous en reparlerons plus tard », dit le Père Noël. « Bien plus tard. » Grindle hocha la tête solennellement. Jibble s'évanouit de nouveau. Tinsel fit semblant d'être inconsciente pour se dégager de toute responsabilité. Le Père Noël marqua une pause, puis ajouta d'une voix beaucoup plus basse : « Et… s'il vous plaît, arrêtez de cacher des objets importants dans votre chemise. L'année dernière, c'était la liste des rennes. Avant cela, c'était la clé du pôle Nord. » « J’apprends mieux en pratiquant », a déclaré fièrement Grindle. « Et j’apprends la patience en te connaissant », dit le Père Noël d’un ton sec. Il quitta la pièce, la liste à la main, en secouant la tête et en marmonnant quelque chose à propos de primes d'assurance. Une fois parti, Grindle se releva, épousseta ses vêtements et prit une pose héroïque. « Eh bien ! » déclara-t-il. « Cela aurait pu être pire. » « COMMENT ? » cria Tinsel. Grindle afficha un sourire malicieux. « Oh, je n'ai pas encore abordé les points quatre à douze. » Jibble gémit. Tinsel grogna. Quelque part dans l'atelier, une décoration se brisa de peur. Et Grindle, la menace de velours rouge, s'éloigna dans la lueur scintillante du chaos de Noël… déjà en train de planifier le prochain désastre. Ramenez le chaos de Grindle à la maison Si les espiègleries de Grindle, avec leur velours rouge, vous ont fait sourire, sourire en coin ou même vous interroger discrètement sur la solidité du Pôle Nord, vous pouvez insuffler un peu de cette ambiance festive chez vous. Cette œuvre est disponible en plusieurs formats festifs, parfaits pour offrir, décorer ou, avec subtilité, intimider vos collègues persuadés que leur déco de bureau est la plus réussie. Habillez vos murs d'une toile imprimée audacieuse, ou affirmez un style rebelle et élégant avec une impression sur métal scintillante. Envie d'une ambiance fantaisiste et chaleureuse ? La tapisserie apporte l'énergie de Grindle dans n'importe quelle pièce, sans nécessiter de décharge de responsabilité magique. Pour ceux qui répandent une joie festive teintée d'humour sarcastique, la carte de vœux est parfaite pour transmettre des messages tels que « J'espère que votre Noël sera plus calme que la nuit du Père Noël ». Et si vous souhaitez ajouter une touche de malice, optez pour l' autocollant résistant et prêt pour l'aventure : idéal pour les ordinateurs portables, les bouteilles d'eau et toute surface qui a besoin d'une dose supplémentaire de chaos. Ajoutez une touche de magie espiègle à votre monde — Grindle y tient.
