par Bill Tiepelman
Rougeur du marais
Le rôdeur des flaques Il y a des fées. Il y a des elfes. Il y a même des gobelins à l'allure distinguée et à la solvabilité irréprochable. Mais ce que la plupart des gens ignorent, c'est qu'au plus profond des marécages oubliés du Marais de Muckfluff, vit une créature si chaotique et si délicieusement singulière qu'aucune espèce n'oserait la revendiquer. Son nom – à murmurer avec déférence ou à crier en état d'ébriété légère – est Tangleberry Fernwick III. Personne ne sait vraiment ce qu'il est advenu des Première et Deuxième Baies Enchevêtrées, mais si l'on en juge par la Troisième Baie Enchevêtrée, elles se sont probablement transformées en champignons en riant aux éclats et se sont envolées au gré du vent. Notre Baie Enchevêtrée est née un mardi, lors d'une bouffée de soleil, sous un ciel qui se prenait pour l'océan. Ses cheveux ont jailli dans le monde dans un magnifique fouillis rose vif et bleu électrique, défiant la gravité et les goûts. Ses premiers mots furent : « Eh bien, c'est malheureux », après quoi elle a tenté de poursuivre la sage-femme pour avoir utilisé des serviettes en mousse rêches. Elle a perdu le procès, mais a gagné le respect, certes réticent, de la ville. Maintenant adulte – si l'on peut qualifier d'« adulte » une créature qui arrive à hauteur de genou et qui marche éternellement pieds nus –, Tangleberry était la plus grande faiseuse de troubles et la thérapeute improvisée du Marais. Elle donnait des séances de thérapie aux grenouilles grincheuses et aux champignons lunatiques sur un nénuphar plat qu'elle prétendait être « sa scène ». Sa spécialité ? Aider les créatures à accepter leur étrangeté. Tangleberry se considérait comme une « Coupe de Vérités Scintillantes » certifiée (un titre qu'elle s'était elle-même attribué et qu'elle avait brodé sur un gilet en coquilles d'escargots). Presque tous les matins, elle s'asseyait sur son rocher préféré, en plein milieu de l'étang le plus photogénique du marais. Pour les autres, il n'avait rien de photogénique, mais pour elle, les nénuphars légèrement visqueux, le bourdonnement des libellules et le parfum des quenouilles en fermentation étaient un festin sensoriel d'une pure euphorie. Le menton appuyé dans ses paumes, ses taches de rousseur scintillant comme des étoiles filantes, elle souriait à son reflet et disait : « Nom de Dieu, tu es une catastrophe naturelle… dans le bon sens du terme. » Aujourd'hui, pourtant, c'était différent. L'étang était devenu étrangement silencieux. Même Barry, la grenouille-taureau à l'humeur taciturne qui s'adonnait au slam le mercredi, avait disparu. L'orteil de Tangleberry frémit. Quelque chose se tramait. « Je jure sur ma perle de tresse », murmura-t-elle en resserrant le petit anneau en laiton qui retenait sa tresse rose vif sur le côté, « si le Conseil des Fées essaie encore d’« intervenir », je vais leur jeter des paillettes dans la soupe. » Elle sauta de son rocher et atterrit dans une position accroupie spectaculaire que personne ne vit. Dommage, car l'endroit était majestueux et légèrement humide. En pataugeant entre les nénuphars et les roseaux détrempés, elle entreprit son voyage pour enquêter sur la Disparition de l'Étrangeté Normale – une quête qui allait finalement remettre en question tout ce qu'elle croyait savoir sur la politique des marais, la mode amphibienne et la possibilité d'aimer véritablement un champignon nommé Harold. Le champignon, la boue et la lune au majeur Harold, en réalité, n'était pas seulement porté disparu : il avait été kidnappé. Du moins, c'est la conclusion à laquelle Tangleberry parvint en atteignant sa souche boudeuse préférée et en n'y trouvant qu'un mot gluant épinglé à un champignon par un bâtonnet des plus grossiers. «Parti dans la croûte. Je te sens.» « La croûte ? » s'exclama Tangleberry, stupéfaite. « Oh non , non. Pas la croûte de mousse. Personne n'y va volontairement. C'est plein de puristes coincés et de maniaques du compost qui classent leurs cailloux par ordre alphabétique. Beurk. » Harold, son meilleur ami, confident et chapeau occasionnel, était un champignon duveteux et lunatique qui avait un jour écrit une lettre furieuse à un arc-en-ciel, le trouvant trop conventionnel. Il portait un monocle (malgré son absence d'yeux) et se targuait d'être « un champignon de principes ». Parmi ses activités favorites figuraient les haïkus passifs-agressifs, la contemplation silencieuse et agressive, et le fait de ne rien faire tout en faisant culpabiliser son entourage. Tangleberry plissa les yeux en observant les faibles empreintes dans la boue. C'étaient assurément celles d'Harold. Ils se dirigeaient droit vers la lisière de la Croûte, la zone la plus sèche et la plus réglementée de tout le marais. La Croûte était administrée par le BCC : le Bureau de la Propreté. Fondé par d'anciens elfes des marais qui jugeaient la spontanéité « peu flatteuse », le BCC était célèbre pour trois choses : l'interdiction des paillettes, l'imposition d'humeurs obligatoires et l'interdiction de toute chaussure autre que beige. Tangleberry fit craquer ses articulations. « C’est la guerre ! » déclara-t-elle en secouant l’eau du marais de ses oreilles démesurées, telle une adorable petite chienne après un scandale. Elle sortit sa flûte de roseau la plus insolente de son sac de mousse, attrapa sa bague d’humeur (qui indiquait toujours « délicieusement instable ») et se dirigea d’un pas lourd vers le Crust, avec toute la fureur justifiée d’un enfant privé de jus. À mi-chemin, elle fut interceptée par un brouillard doué de conscience nommé Clive. « Mot de passe », murmura Clive d'un ton menaçant, en s'enroulant autour de ses chevilles comme une chaussette collante. « Mange de la mousse, Clive », lança-t-elle sèchement. « Exact. » Il s'écarta avec un soupir théâtral. « Tu as de la chance que je t'apprécie, Fernwick. » « Tout le monde m'aime. Je suis comme un champignon pour l'âme. » Elle passa devant lui d'un pas assuré, fredonnant un petit hymne des marais qu'elle avait composé entièrement à partir de rots de grenouilles et de cris de tritons. Le point de contrôle du BCB se profilait à l'horizon : une arche humide faite de brindilles bien dressées, gardée par un elfe arborant l'air de quelqu'un qui détestait s'amuser et qui mâchait régulièrement du gravier au petit-déjeuner. Son badge indiquait : « Gilbert, Elfe de la Conformité (Niveau 7) ». «Expliquez-moi ce que vous voulez», dit-il d'un ton solennel, les yeux plissés en regardant sa tresse et ses joues luisantes de paillettes. « À la recherche d’un champignon. Se fait appeler Harold. Sent le regret et les vieilles chaussettes. Il a peut-être l’impression d’appartenir à Beige Town. » Gilbert fronça les sourcils. « Toute plante non autorisée doit être enregistrée. Vous aurez besoin du formulaire 37-M. En trois exemplaires. » « J'ai une meilleure idée », gazouilla-t-elle en s'approchant suffisamment pour lui toucher le nez. « Que dirais-tu si je te distrayais avec des bêtises pendant que je m'introduis discrètement et que je déclenche une révolution à moi toute seule ? » Gilbert cligna des yeux. « Je… quoi ? » Mais c'était trop tard. Tangleberry fit un salto arrière (non pas avec grâce, mais avec une conviction folle) à travers le point de contrôle, renversant une pile de règles et frappant accidentellement un stagiaire furet avec sa tresse. Le chaos se développa dans son sillage comme une moisissure enthousiaste. La Crust était pire qu'elle ne l'avait imaginé. Des chaumières uniformes, alignées en rangées étrangement droites, des horaires d'école impeccables, des rires soumis à autorisation préalable, et pas la moindre étincelle de vie. Les habitants – des elfes pâles, vêtus de beige et dépourvus d'ironie – la dévisageaient tandis qu'elle dansait sur la route principale, les orteils à l'air. C'était la première fois depuis des siècles que la ville était aussi proche de l'émeute. Finalement, au milieu d'une place moussue appelée « Cercle de rassemblement approprié B », elle le trouva. Harold. Assis dans un pot en terre cuite. Portant un nœud papillon. « Tangles ? » Il cligna des yeux. « Tu es venu. » « Bien sûr que je suis venue ! Tu es partie sans ton journal intime ! Tu sais que tu deviens irritable sans lui. » « J’étais… fatiguée. D’être bizarre. De ne pas être un “champignon fonctionnel”. Ils m’ont dit que je pouvais être cultivée ici. Respectée. Cultivée dans un but précis. » Elle s'agenouilla près de lui et posa une main sur sa casquette. « Chéri. Tu es la chose la moins fonctionnelle que j'aie jamais rencontrée. Et c'est pour ça que tu es parfait. » Un silence pesant s'installa. Puis, un lent sourire se dessina sur les lèvres retroussées d'Harold. « Et si on brûlait tout ? » « Avec des mains de jazz. » Dix minutes plus tard, le Crust était un champ de bataille jonché de confettis, où s'entremêlaient roseaux rebelles et esprits de l'étang déchaînés. Tangleberry avait dérobé le bloc-notes de Gilbert et s'en servait comme bâton de limbo. Harold chantait des complaintes improvisées en jonglant avec des pierres. Clive revint, faisant une entrée théâtrale en imitant le son d'une corne de brume. Au coucher du soleil, la croûte s'était fissurée. Une douzaine d'elfes coincés se joignirent à la fête, redécouvrant leur côté loufoque. L'un d'eux confessa avoir toujours rêvé de peindre des canards en colère. Un autre inventa une danse appelée « Le vacillement humide ». Et Harold ? Il portait un tutu fait de notes de service froissées et se proclama « Reine de la tourbe ». Tangleberry contemplait le lever de la lune, confortablement installée sur son rocher récupéré au bord de l'étang. « Pas mal pour une journée de travail », marmonna-t-elle. « Demain, je lancerai peut-être une révolution dans le quartier des Roseaux Gazeux. » La lune lui fit un clin d'œil. Littéralement. Puis elle lui fit un doigt d'honneur sur le ton de la plaisanterie. Elle sourit. Car dans le marais, l'amour était boueux, les règles étaient facultatives et l'étrange était sacré. Des bombes à paillettes et des dents de grand-mère Dans les semaines qui suivirent le soulèvement pailleté de la croûte, le marais avait bien changé. Ce qui n'était autrefois qu'un patchwork de marécages querelleurs et de territoires moussus vibrait désormais d'excentricité. Le BCB fut dissous (après une compétition de pâtisserie dramatique perdue face à un raton laveur sauvage), le tutu d'Harold rejoignit le Musée du Marais de la Mode Désobéissante, et Tangleberry Fernwick III devint malgré elle une héroïne populaire, à la fois horrifiée et ravie. « Je ne l'ai pas fait pour être célèbre », a-t-elle déclaré, allongée dans un hamac fait de moustaches de loutre et de lambeaux de règlements municipaux. « Je l'ai fait pour l'ambiance. » « Tu es devenu un symbole », répondit Harold en sirotant son thé dans un dé à coudre, arborant une écharpe où l’on pouvait lire ICÔNE DE LA TOURBE . « Il y a des fresques. Des fresques ! » « Oh dieux ! » gémit Tangleberry en sortant du hamac. « Tu sais ce que ça signifie, n'est-ce pas ? » Harold hocha la tête solennellement. « Ta grand-mère arrive. » Aujourd'hui, la plupart des gens, quand ils entendent le mot « grand-mère », pensent à des napperons, des biscuits au sucre ou à des tricots jugés. Mais dans le marais, c'était… différent. Mamie Fenfen Fernwick – première du nom, dernière de la patience – était la plus vieille créature du marécage. Pas « vieille » au sens de courbée et ridée. « Vieille » au sens où l'univers avait trébuché, laissé tomber une galaxie et qu'elle était devenue elle. Elle vivait dans un saule tortueux qui, paraît-il, existait avant la gravité. Sa maison était gardée par des poux d'écorce intelligents et un ours qui composait des limericks. Ses dents étaient amovibles, luisantes et extrêmement agressives lorsqu'on l'insultait. Et le pire de tout : elle était fière. Tangleberry pouvait déjà l'entendre : « Oh, regarde-toi, petite coupe. Tu déclenches des révolutions. Tu sèmes le chaos. C'est ma fille. Mais tes oreilles sont asymétriques et ton sarcasme est trop humide. » La visite était prévue pour le Slurpday (le quatrième jour de la semaine, ainsi nommé d'après un phénomène météorologique local), et toute la tourbière était en effervescence. Des créatures frottaient des champignons. Des grenouilles répétaient des rots synchronisés. Un chœur de tritons accordait ses queues. Harold relacait son nœud papillon et appliquait de l'huile essentielle de lavande sur sa casquette. Tangleberry, elle, restait assise sur son rocher et tentait de simuler son enlèvement. À midi et quatorze heures précises, l'air se figea. Un silence s'installa. Même la brise n'osa plus souffler. Puis ce fut le hurlement d'une réalité déformée et le faible cliquetis d'ossements ancestraux. Mamie Fernwick était arrivée, juchée sur un fauteuil flottant fait de mûres et d'arrogance. Ses cheveux étaient un nuage d'orage maintenu par des sorts et de la rébellion. Ses robes flottaient sous le poids des secrets. Ses yeux brillaient comme un éclair dans une bouteille qu'on n'avait pas demandée la permission d'ouvrir. « Où est mon petit pet de marais ? » hurla-t-elle, provoquant l'évanouissement de deux champignons et l'explosion d'une salamandre par pur respect. Tangleberry s'avança en se mordant la lèvre. « Salut mamie. » Grand-mère haussa un sourcil, ce qui provoqua la ponte d'un œuf par un crapaud voisin. « Tu as grandi. Et par grandi, je veux dire en largeur. Pourquoi tes cheveux font-ils des mouvements de balancier ? » « Parce qu'elle sait qu'elle est emblématique. » "Équitable." Grand-mère planait d'un air menaçant. « J'ai entendu des histoires, tu sais. J'ai vu ta tête dans les journaux à sensation. Tu as transformé la Crust en cirque, corrompu un champignon et convaincu un brouillard de se syndiquer. » « Clive a négocié des pauses déjeuner rémunérées. » « Bien. J'ai toujours bien aimé Clive. Un peu imbibé, mais sensé. » Les deux Fernwick se fixèrent du regard, évaluant leur bêtise. Finalement, Grand-mère fouilla dans sa robe de chambre et en sortit une boîte en fer-blanc. « Eh bien, voilà. Il est temps que tu aies ça. » Tangleberry cligna des yeux. « Qu'est-ce que c'est ? » « Votre héritage. » La boîte contenait un seul objet : une bombe à paillettes antique, vibrante d’une fabulosité contenue. Conçue à l’époque de la Magie Exubérante, elle avait été interdite par six gouvernements et une taupe profondément offensée. La légende disait qu’elle pouvait transformer une pièce en une orgie disco d’authenticité débridée. « C'est... magnifique. » « Utilise-le avec sagesse », dit Grand-mère d'un ton grave en plissant ses yeux orageux. « Ou sans réfléchir. Franchement, peu importe. Promets-moi juste une chose. » "Rien." « Ne vous laissez jamais dompter par eux. » Sur ce, Grand-mère claqua des doigts, se transforma en un éclat de rire mousseux et disparut dans un repli du temps. Silence. Harold se pencha. « J’ai fait un peu pipi. » "Moi aussi." À partir de ce moment, tout a changé. Tangleberry a commencé à parcourir le marais, propageant la Bonne Nouvelle des Paillettes. Pas une secte. Absolument pas une secte. Plutôt un club de lecture très enthousiaste, aux mœurs douteuses et organisant régulièrement des battles de danse. Elle portait la bombe dans une bourse attachée à sa queue et racontait son histoire à tous les originaux qu'elle croisait. Elle a appris aux gnomes des marais à se rebeller avec des confettis. Elle a embrassé un esprit de la forêt et ne l'a jamais rappelé. Elle a mangé un rayon de lune sur un pari et a souffert d'indigestion pendant une semaine. Elle a aidé Harold à lancer un magazine de poésie entièrement écrit en spores de moisissure. Et elle arborait sa singularité comme une armure faite d'insolence et de joie des marais. Pour son 143e anniversaire, l'étang près duquel elle s'asseyait autrefois fut rebaptisé « Le Rougeur de Tangle ». Un lieu touristique. Un endroit sacré et un peu loufoque. Où les grenouilles portaient des chapeaux et où tout le monde était un peu excentrique. Et au cœur de la nuit, si vous restiez suffisamment immobile, vous pourriez entendre le bruit sec d'une bombe à paillettes au loin, un cri de rire et le murmure faible et tendre d'une ancienne sorcière des marais disant : « C'est ma fille. » Emportez la magie chez vous ! Que vous soyez un amoureux des marais depuis toujours ou simplement quelqu'un qui rêve de paillettes et de nénuphars, vous pouvez désormais inviter l'univers étrange et merveilleux de Tangleberry Fernwick dans votre quotidien. Ornez vos murs d'une reproduction encadrée de « Blush of the Bog », envoyez de la magie par la poste avec une carte de vœux fantaisiste , ou faites sensation au marais (ou à la plage) le plus proche avec la serviette la plus audacieuse de la région. Affichez votre style avec un grand cabas , ou adoptez un look marais chic avec une superbe impression sur métal qui respire la malice. 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