par Bill Tiepelman
Vieille magie et bière éventée
La pinte sans retour Gorbwick le Fae Grognon passait une journée horrible. Une journée longue, pénible, maudite des dieux. Le genre de journée qui le faisait se demander pourquoi il s'était donné la peine de sortir de son lit recouvert de mousse. Ses ailes, jadis d'un or chatoyant et translucides comme la rosée du matin, semblaient désormais avoir servi à essuyer une bagarre de bar particulièrement sanglante. Sa tunique, sans doute verte autrefois, était à présent un patchwork de taches de bière, de boue et de substances mystérieuses qu'il préférait ne pas examiner. Et le pire de tout ? Sa bière était beaucoup trop mousseuse . « Putain de merde », grommela-t-il en voyant une autre goutte de mousse couler du bord de sa chope en bois et atterrir sur son pied nu. « C'est trop demander qu'on me serve correctement ? C'est pour ça que je bois à la maison. » La barmaid, une dryade longiligne au caractère aussi acéré que ses bras recouverts de lierre, leva les yeux au ciel. « Tu n’as pas de maison, Gorbwick. Tu as une souche d’arbre qui sent le regret. » « Une souche d'arbre peut devenir une maison si on y croit assez fort. » Il prit une longue et lente gorgée de sa bière, fusillant le monde du regard comme s'il l'avait personnellement offensé. Ce qui, à vrai dire, était le cas. Jadis, c'était un filou, une légende, un petit malin dont le nom se murmurait dans les tavernes avec un mélange d'admiration et d'irritation. Maintenant ? Maintenant, c'était juste le grincheux qui ne laissait jamais de pourboire. Et ça, mes dieux, c'était inacceptable. « Tu sais quoi ? » dit-il soudain en claquant sa tasse sur le comptoir. « J’en ai marre. Marre de l’apitoiement sur moi-même, de ne rien faire, de boire à n’en plus finir… » « Tu as littéralement commencé la journée avec une bière au petit-déjeuner », fit remarquer la dryade. « — C’est fait ! » poursuivit Gorbwick en l’ignorant. « L’heure du retour a sonné. » "Oh non." « Oh oui. » Il se leva d'un air théâtral. Du moins, il essaya. Sa jambe gauche s'était engourdie et, au lieu de se redresser comme un guerrier victorieux, il titubait comme un bouc ivre. La dryade soupira. « Tu vas te ridiculiser. » « C’est comme ça que commencent toutes les meilleures histoires. » Et c'est ainsi que Gorbwick le Fée Grognon, légende déchue, se lança dans une grande nouvelle aventure, dont la première étape consista, bien sûr, à trébucher sur une racine et à atterrir le visage le premier dans la poussière. Le retour en force a débuté de façon fantastique. Une fée, un fou et une poignée de mauvaises décisions Gorbwick se décolla de la terre avec la grâce d'un escargot qu'on expulse de sa coquille. Il cracha une bouchée de mousse, grommela un juron qui fit se boucher les oreilles à un écureuil voisin, et se releva en titubant. La revanche était toujours possible. « Mais où diable vas-tu ? » lui cria la barmaid dryade. « L’aventure, mon cher Twigs, l’aventure ! » cria-t-il par-dessus son épaule. Son vrai nom était Lissandra, mais Gorbwick l'appelait Twigs depuis des années, surtout parce que ça l'énervait au plus haut point. « Eh bien, laissez-moi au moins vous acheter un pantalon d’abord ! » cria-t-elle. Gorbwick baissa les yeux. Ah ! Voilà qui expliquait le courant d'air. « Pas le temps ! Le vent caressera mes entrailles comme un doux amant ! » « Tu vas te faire arrêter. » « Seulement si je me fais prendre ! » Sur ces mots, il s'enfonça plus profondément dans la forêt, pieds nus, sans pantalon, animé par une détermination farouche et par les séquelles d'une boisson douteuse qui lui coulait encore dans le ventre. Son but ? Il n'en avait aucune idée. Sa stratégie ? Aucune. Son plan ? Un non-sens absolu. Et c'est là qu'il est tombé nez à nez avec la Mafia des Gobelins. Une introduction malvenue Les gobelins sont certes rusés, laids et un peu trop enclins à poignarder, mais ils étaient aussi des hommes d'affaires . Et ce soir-là, les affaires battaient leur plein dans une clairière, juste après l'arbre à pisser préféré de Gorbwick. Malheureusement, Gorbwick l'ignorait. Car Gorbwick, malgré son héritage magique, n'était pas ce qu'on appellerait « observateur ». « Tiens, tiens, tiens », lança une voix traînante et graisseuse surgie des ténèbres. « Regardez ce qu’on a là. » Gorbwick cligna des yeux. Cinq gobelins se tenaient devant lui, vêtus de gilets en lambeaux, de gants sans doigts et de pantalons qui criaient : « Je vis dans un trou, mais je veux avoir l’air professionnel. » À leurs pieds se trouvaient des caisses en bois étiquetées « NE PAS TOUCHER SOUS PEINE DE POIGNARD » — un avertissement on ne peut plus clair. Le gobelin chef s'avança. Il avait une tête de carlin qui avait perdu un combat et un rictus permanent qui laissait deviner qu'il n'appréciait guère sa propre existence. « Tu as perdu, petit lutin ? » Gorbwick se dépoussiéra, s'efforçant de garder la tête haute malgré le fait qu'il était visiblement à moitié nu et couvert de poussière. « Messieurs, je ne suis pas perdu ! Je suis simplement… euh… en train d'évaluer les environs. » Les gobelins se regardèrent. « Quoi ? » « Vous savez. Le scoutisme. » «Pour qui?» «…Moi du futur.» Le gobelin à la tête de carlin, que Gorbwick surnommait désormais mentalement Squintsy, plissa ses petits yeux perçants. « T'es flic ? » Gorbwick renifla. « J'ai l'air d'un flic ? » Un autre gobelin, celui-ci avec une dent si longue qu'elle recouvrait sa lèvre inférieure, se pencha. « En quelque sorte, oui. » « Oh, foutez le camp. » Gorbwick soupira et croisa les bras. « Écoutez, je ne sais pas ce que vous, petits cons, vous faites passer en contrebande, mais je ne suis pas là pour me mêler de vos affaires. Je suis en quête d'aventure . » « Une aventure », dit Squintsy d'un ton neutre. "Oui." « Et vous êtes tombé par hasard sur notre accord hautement illégal et très secret ? » "Oui." « Sans pantalon ? » "…Oui." Les gobelins y réfléchirent longuement. Finalement, Squintsy soupira et se frotta le visage. « Très bien. On va devoir te tuer. » Gorbwick leva les bras au ciel. « Oh, allez ! C'est excessif ! » « Les règles sont les règles. » « Tu ne peux pas juste, je ne sais pas, me donner un coup de pied dans le tibia et en finir là ? » « Non, voyez-vous, nous avons une réputation à préserver. » « Oh, putain de merde ! » Avant que Gorbwick n'ait pu terminer sa phrase, un fracas retentit. Une caisse en bois s'ouvrit brusquement, déversant son contenu partout. Un contenu scintillant, chatoyant et rebondissant . Poussière de fée. À profusion. Une idée génialement terrible Tous les gobelins se figèrent. La poussière de fée était une chose étrange. À petites doses, elle pouvait vous donner de l'élan. À doses modérées, elle pouvait vous faire flotter. Mais à fortes doses ? Elle pouvait transformer une bagarre de bar en un désastre hurlant et flottant. Gorbwick sourit. « Non », répondit aussitôt Squintsy. « Non. N'y pense même pas. » Trop tard. Gorbwick se jeta en avant, attrapa deux poignées de poussière de fée volée et se propulsa en arrière, projetant la poudre scintillante en l'air comme un artiste de foire dérangé. Chaos. Un gobelin fonça droit dans la cime des arbres en hurlant à la mort. Un autre tournoyait dans les airs, se débattant comme s'il essayait de nager dans du miel. Squintsy, qui avait visiblement déjà vécu ce genre de situation, soupira et se laissa planer à soixante centimètres du sol. Gorbwick ? Gorbwick a explosé comme un putain de feu d'artifice. « WOUHOU ! » Le monde se transforma en un flou de cimes d'arbres et de clair de lune tandis qu'il tournoyait de façon incontrôlable dans le ciel. Ses ailes, aussi pitoyables fussent-elles, s'agitaient inutilement face à la force brute de la propulsion alimentée par les fées. Quelque part en contrebas, la voix de Squintsy résonna dans la forêt : « Je déteste les fées. » Gorbwick s'en fichait. Il volait ! Il était libre ! Il était… Oh. Oh non. Il perdait de l'altitude. « Oh, merde ! » La gravité se retourna contre lui comme un propriétaire furieux, et Gorbwick plongea vers le sol. Il traversa un arbre, heurta une branche, roula à travers un buisson, et finit par atterrir… —juste devant la porte de la taverne. Lissandra la Dryade baissa les yeux vers lui. « Alors, comment s'est passée l'"aventure" ? » Gorbwick gémit. « J'ai besoin d'une autre bière. » « Je te l'avais dit. » Et c'est ainsi que le grand retour de Gorbwick le Fée Grognon s'acheva exactement là où il avait commencé : sur le cul, dans la poussière, avec un besoin désespéré d'alcool. Emportez un morceau de la gloire grincheuse de Gorbwick chez vous Vous adorez l'énergie grincheuse et chaotique de Gorbwick ? Apportez un peu de ses mésaventures dans votre espace avec Old Magic et Stale Ale — disponibles sous forme de tapisseries de haute qualité, d'impressions sur toile , de sacs fourre -tout et même de coussins décoratifs pour une détente féerique ultime. 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