par Bill Tiepelman
Reine des terres abandonnées
La terre hurlante Le terrain ne convenait pas. Pas seulement hantée, pas seulement maudite. Elle hurlait . Sous les racines fragiles d'arbres dénudés, sous des pierres plus vieilles que les rois, au plus profond de la terre, le sol lui-même murmurait des noms. Des noms que nul ne devrait connaître. Elle suppliait. Elle menaçait. Elle racontait des histoires immondes qui vous arracheraient les dents si vous les écoutiez trop longtemps. C'est pourquoi personne ne venait ici de son plein gré. Sauf les fous furieux. Et Pym. Officiellement, Pym était dératiseur. Hors des sentiers battus, c'était un ivrogne, un aide-fossoyeur, un pickpocket médiocre et un ancien écuyer qui, un jour, avait lâché un pet pendant une messe aux funérailles d'un évêque et ne s'en était jamais remis socialement. La vie n'avait pas été tendre avec Pym. Mais il avait des doigts agiles et un don pour faire semblant de ne pas remarquer les cadavres bouger. Il avait été envoyé en Terre Maudite par erreur. Un apprenti cartographe borgne avait malencontreusement écrit « bois bénis » sur un parchemin, ce qui signifiait en réalité « n'y entrez pas à moins d'être las de votre peau ». Pym, toujours optimiste et déjà bien imbibé, avait accepté le boulot pour une demi-pinte d'argent et une petite gâterie derrière l'auberge. C'était il y a douze heures. Et maintenant, il se tenait là, les chevilles enfoncées dans une boue qui saignait au moindre faux pas, fixant ce qui était sans conteste un trône de crânes, et une femme — si l'on pouvait appeler cette créature infernale une femme — perchée dessus telle une araignée en deuil. Le ciel était d'un gris mort. Les arbres étaient dénudés. Le vent semblait sangloter à travers des flûtes brisées. Et la reine… Elle portait les ténèbres comme un parfum. Ses cornes se recourbaient comme de vieux couteaux. Sa peau rouge luisait d'un péché laqué. Un corbeau noir perché sur son bras picorait une chaîne d'argent enroulée serrée autour de son poignet. Elle grogna avec une autorité qui ne cherchait pas à attirer l'attention, mais la saisissait à la gorge, la mordait et murmurait « à moi ». « Eh bien, » murmura Pym, regrettant déjà tout ce qu'il avait fait depuis son enfance, « on dirait que je me suis mis dans un sacré pétrin. » La Reine se leva. Lentement. Délibérément. Comme si la gravité était son jouet. Ses yeux, brillants de fureur et d'un ennui ancestral, se fixèrent sur les siens. Ses lèvres s'entrouvrirent. Et lorsqu'elle parla, sa voix fendit l'air comme le givre fissure une pierre tombale. « Tu oses t’introduire ici, dit-elle, avec de l’urine sur tes bottes et une haleine de gueule de bois ? » Pym cligna des yeux. « Techniquement, milady, ce n'est pas mon urine. » Silence. Même le corbeau inclina la tête, comme s'il ne savait pas s'il devait rire ou l'éventrer. Elle s'avança, les crânes sous son trône craquant comme des céréales sèches. « Alors, à qui appartient cette pisse ? » « …Me croiriez-vous si je vous disais intervention divine ? » Il existe bien des façons de mourir sur cette Terre Maudite. Lentement, en hurlant, en s'arrachant les yeux. Rapidement, le cœur transpercé par le dos. Mais Pym, l'idiot, fit ce que personne n'avait fait en cinq cents ans : Il fit rire la Reine des Terres Oubliées. Ce n'était pas un son agréable. C'était le genre de rire qui vous donnait envie de vous arracher les tripes. Mais c'était un rire. Et quand elle eut fini, quand son sourire carnassier lui eut presque fendu le visage en deux, elle dit : « Très bien. Je vais te confier une tâche. » Pym soupira. « Ça pourrait être aller chercher de la bière ? Je suis plutôt doué pour ça. » « Non », dit-elle. « Je veux que tu trouves mon cœur. » « Vous n’êtes pas très porté sur la poésie, n’est-ce pas ? » « Je l’ai enterré il y a six siècles dans le ventre d’un démon. Trouvez-le, apportez-le-moi, et je vous laisserai peut-être repartir avec vos parties génitales encore attachées. » Pym se gratta la barbe naissante. « Ça me paraît juste. » Sur ces mots, la Reine se retourna et disparut dans la brume. Le corbeau resta là, à l'observer. À le juger. Sans doute se demandant s'il pourrait survivre uniquement avec de la viande de dératiseur. « Eh bien, mon petit oiseau, » dit Pym en ajustant son entrejambe. « On dirait qu'on va partir à la chasse aux cœurs. » Le ventre du démon et la maison qui détestait les planchers Pym n'avait qu'une seule règle dans la vie : ne jamais suivre les oiseaux qui parlent. Malheureusement, la Reine ne lui avait pas vraiment laissé le choix. Le corbeau croassa une fois, battit des ailes et se mit à dériver le long d'un sentier bordé d'arbres noueux, couleur d'os, qui s'arquaient comme un tunnel étroit et tortueux. Le sol sous ses pieds pulsait par moments, comme s'il rêvait d'un cauchemar. Ce qui était probablement le cas. Le paysage tout entier lui donnait l'impression d'être dans le côlon d'un dieu déchu. Le corbeau ne parlait pas. Mais il jugeait, c'est certain. À chaque faux pas de Pym, il tournait lentement la tête, tel un bibliothécaire déçu. À chaque fois qu'il marmonnait une remarque sarcastique, il croassait une seule fois – un croassement bref et aigu, comme s'il classait son nom dans la rubrique « Éviscération future ». Après deux heures de marche dans un brouillard si épais qu'il lui donnait mal aux dents, Pym aperçut le démon. À vrai dire, le démon avait peut-être été un château. Ou une montagne. Ou une cathédrale. À présent, il était les trois à la fois, et rien de tout cela. Il palpitait comme un orgue vivant, avec des fenêtres pour yeux et des portes qui s'ouvraient et se fermaient comme des bouches en plein cri. De son toit jaillissaient des tours en forme de doigts brisés, et le long de ses flancs suintait un ichor visqueux et sombre qui sentait le regret, l'oignon et la trahison. « Queen sait vraiment comment briser un cœur », murmura Pym. L'entrée n'était pas gardée, à moins de considérer la grille de dents qui claquait toutes les trente secondes comme un métronome pour les damnés. Le corbeau se posa sur un poteau de clôture tordu et croassa deux fois. Traduction : Alors, tu entres ou quoi, abruti ? Pym attendit que la mâchoire s'ouvre, se précipita à l'intérieur et regretta aussitôt son geste. L'intérieur du ventre du démon était pire encore. Les sols n'en étaient pas. C'étaient des membranes lisses et palpitantes qui crissaient sous ses bottes. Les couloirs se déformaient. Tantôt trop étroits, tantôt béants, ils s'ouvraient sur des espaces immenses, dignes d'une cathédrale, avec des plafonds faits de vers grouillants. Les portraits clignaient des yeux. Les portes hurlaient au toucher. Et le pire de tout, c'est que le bâtiment semblait défier la gravité. Au milieu d'un couloir, il trébucha . Il atterrit sur le plafond, qui se transforma soudain en un escalier se repliant sur lui-même comme un origami pris d'une crise de panique. Il jura. Fort et fort. L'endroit répondit par un rot humide et un mur qui tenta de le lécher. « J’ai fréquenté des bordels plus propres que celui-ci », grogna-t-il. Finalement, il a trouvé le cœur. Ou ce qu'il en restait. Il flottait dans une chambre de la taille d'une nef de cathédrale, enfermé dans du verre, suspendu dans un épais fluide jaune-vert. Il palpitait lentement, comme s'il se souvenait comment battre. Des veines noires le parcouraient, et des runes mystérieuses illuminaient l'air alentour telles des lucioles furieuses. Autour du cœur se dressait un cercle d'obélisques de fer, et agenouillée devant chacun d'eux se tenait une créature qu'on pourrait décrire comme un « champignon à l'allure de prêtre, avec des opinions bien tranchées ». Le corbeau se posa à côté de lui, imperturbable. Pym soupira. « Bon. Soit c'est le baptême le plus glauque du monde, soit c'est un lundi dans le calendrier de la Reine. » Il s'introduisit furtivement, prenant soin de ne pas marcher sur les racines rouges et sinueuses qui jaillissaient des obélisques et s'enfonçaient dans les murs. À l'instant où il toucha le verre, l'une des créatures agenouillées gémit et leva la tête. Elle n'avait ni yeux ni bouche. Juste une multitude d'orifices suintants et un bruit humide lorsqu'elle bougeait. « Ah. Le comité d'accueil. » La situation a rapidement dégénéré. Les prêtres-champignons se relevèrent, secouant des morceaux de bave sacrée. Ils sifflèrent. L'un d'eux saisit un couteau courbe en os hurlant. Pym sortit un poignard de sa ceinture — qui, il faut le dire, était surtout cérémoniel et servait surtout à couper du fromage — et se lança dans le combat le plus stupide de sa vie. Il en planta un dans la rotule. La créature couina comme un cochon de champignon et explosa en une multitude de spores. Un autre bondit ; Pym l'esquiva et trébucha par inadvertance sur une racine, atterrissant le visage le premier sur une surface qui n'avait rien à voir avec de la moquette. Il se débattit, taillada, mordit, donna des coups de tête. Finalement, il se retrouva haletant, couvert de substance visqueuse, entouré de trois moines morts, et le corbeau le fixait d'un air de remettre en question leur alliance. « Ne me jugez pas », haleta-t-il. « J'ai été formé pour les rats, pas pour le clergé démoniaque. » Il s'empara du cœur. Les runes hurlèrent. La tour trembla. Dehors, le château démoniaque laissa échapper un bruit semblable à celui de quelqu'un marchant sur un sac d'organes. Le liquide dans le réservoir se mit à bouillir. Le cœur battait plus vite – il était vivant à présent, furieux, humide et palpitant d'une chaleur nauséabonde. « Il est temps de partir », murmura Pym en s'élançant tandis que le sol fondait et que le plafond se transformait en un nid de dents. Tout était flou. Il courut, se baissa, jura, se souilla peut-être (encore une fois — ce n'était toujours pas de sa faute), et finit par jaillir de la mâchoire du démon juste au moment où celle-ci s'effondrait derrière lui dans un fracas de débris et de fiel. Il s'écroula dans la boue, tenant toujours le cœur fumant et figé dans ses mains comme une excrément sacré. Le corbeau se posa à côté de lui, poussa un croassement approbateur et fit un signe de tête vers la brume. La reine attendit. Bien sûr que oui. Et Pym n'avait aucune idée de ce qu'elle allait faire de ce morceau répugnant de rage ancestrale — ni de ce qu'elle pourrait lui faire pour avoir été assez stupide pour y parvenir. Mais bon sang, il n'allait pas se défiler maintenant. « Allons voir la royauté », murmura-t-il, et il suivit l'oiseau dans le brouillard. La Reine sans cœur et la Couronne bâtarde Le brouillard s'épaississait tandis que Pym avançait. Il s'accrochait à lui comme un oncle lubrique et humide. À chaque pas, son cœur s'emballait, laissant échapper de petites gouttes d'ichor ancien et bouillant sur sa chemise. Ses tétons ne seraient plus jamais les mêmes. Derrière lui, le château démoniaque s'effondrait dans un gouffre gargouillant, crachant encore de temps à autre un hymne au désespoir que Pym trouvait étrangement entraînant. Le corbeau tourna en rond devant lui tel un prophète ivre, le guidant finalement vers la clairière – vers elle. La Reine des Terres Désolées se tenait exactement là où il l'avait laissée, mais le trône de crânes s'était désormais multiplié. Deux fois plus d'ossements. Trois fois plus de menace. Un second corbeau était perché sur son épaule, celui-ci plus âgé, plus chauve et, d'une certaine manière, plus déçu. « Tu reviens », dit-elle en le fixant d'un regard à faire pleurer la pierre. « Et sain et sauf. » Pym toussa, s'essuya le menton de la bave démoniaque et brandit le bocal comme un idiot exhibant un trophée de boucherie. « J'ai retrouvé ton cœur. Il était dans un immense bâtiment hurlant, rempli de champignons religieux et de mauvais goût. » Cette fois, elle n'a pas ri. Au lieu de cela, elle descendit les marches en forme de crâne avec une grâce qui défiait la gravité. La brume se dissipa autour d'elle. Le sol murmurait : « Elle marche, elle marche, elle marche . » Les deux corbeaux la flanquaient comme des ombres vaporeuses. Lorsqu'elle l'atteignit, elle tendit une unique main griffue. Pym hésita, un tout petit peu. Car à cet instant, son cœur tressaillit. Pas comme une créature agonisante. Comme une créature qui observe . Comme si elle savait que ce n'était pas qu'une simple livraison. Comme si elle voulait être serrée dans les bras encore un peu. « …Vous n’allez pas le manger, n’est-ce pas ? » La Reine haussa un sourcil. « Cela aurait-il une importance ? » Il y réfléchit. « En quelque sorte, oui. Je suis émotionnellement fragile et sensible après cette dernière orgie de champignons. » Elle sourit. « Je vais te montrer ce que j'en fais. » Elle prit le bocal et, d'un geste d'une fluidité incroyable, le brisa dans sa paume. Le verre et le liquide sifflèrent, et le cœur tomba sur son autre main comme s'il l'attendait. Elle le leva au-dessus de sa tête. Le ciel gémit. Les crânes hurlèrent. Un éclair noir frappa le sol à quelques mètres de là et ouvrit une fosse hurlante remplie d'avocats nus et gémissants (probablement). Puis elle a enfoncé le cœur dans sa propre poitrine. Aucune blessure. Aucune incision. De la pure magie. La chair s'écarta comme de vieux rideaux et absorba l'organe. Elle rugit – non de douleur, mais de puissance. Sa peau s'illumina de l'intérieur, plus éclatante que le feu, plus rouge que la vengeance. Le vent hurla. Les arbres s'embrasèrent. Les corbeaux se transformèrent en plumes et se reformèrent en squelettes. Elle lévita à quelques centimètres du sol et parla d'une voix faite de fer, d'ombre et de sarcasme. « JE SUIS ENTIER. » « C’est… super », dit Pym en essayant de ne pas se faire pipi dessus à nouveau. « Alors, tout va bien ? Tu es guéri, je peux repartir avec tous mes doigts ? » Elle retomba doucement au sol, sa forme transformée. Plus grande. Plus monstrueuse. Plus majestueuse. Elle était toujours belle, mais d'une beauté comparable à celle d'un orage juste avant qu'une tornade ne s'abatte sur votre maison. « Tu ne m’as pas simplement rendu mon cœur », dit-elle. « Tu l’as touché. Tu l’as porté. Tu lui as donné de la chaleur. Tu as respiré dessus. C’est ce qui fait de toi… » Elle s'avança et posa une main griffue sur sa poitrine. « …un conjoint . » « Je suis désolé, un quoi maintenant ? » Elle claqua des doigts. Des chaînes de brume s'enroulèrent autour de ses membres. Une couronne d'os et de sang apparut dans son autre main. Elle la brandit au-dessus de sa tête avec une menace amusée. « À genoux, dératiseur. » « Je pense que ça va un peu vite… » « Agenouillez-vous et régnez à mes côtés, ou mourez avec vos testicules dans un bocal. À vous de choisir. » Pym, homme adaptable et peu soucieux de ses testicules, s'agenouilla. La couronne tomba sur ses cheveux gras. Elle siffla, mordit, puis se posa. Il ne ressentit rien d'abord. Puis trop. Le pouvoir, oui, mais aussi l'histoire . Des siècles de guerre, de chagrin, de rage, de trahison et de choix architecturaux plus que malheureux. « Aïe », dit-il en redressant sa colonne vertébrale d'un geste royal. « Ça chatouille. Et ça brûle. » La reine se pencha vers lui, les lèvres près de son oreille. « Tu vas t'y habituer. Ou tu vas pourrir en essayant. » La brume se dissipa. La Terre Maudite se transforma. Elle l' accepta . Des crânes s'arrangeèrent pour former un nouveau trône à côté du sien. Les morts murmurèrent des ragots. Les arbres s'inclinèrent. Les corbeaux nichèrent dans ses cheveux. L'un d'eux déposa doucement une fiente sur son épaule en signe d'approbation. Et c'est ainsi que Pym le dératiseur devint le roi des damnés. Époux d'une déesse furieuse, au cœur renaissant. Gardien du Brouillard. Héritier de rien, maître de tout ce qui ne devrait pas exister. Il était assis à ses côtés, majestueux à son nouveau nom, déjà impatient de porter la couronne et se demandant si les rois payaient les additions au bar. Il se pencha vers elle. « Alors, » murmura-t-il, « maintenant que nous sommes cogouverneurs, cela signifie-t-il que nous partageons une salle de bain ou...? » La Reine ne répondit pas. Mais elle a souri. Et bien en dessous d'eux, dans la terre hurlante, quelque chose de nouveau commença à s'agiter. Revendiquez votre trône (ou au moins votre mur) Si la Reine hante votre imagination comme elle hantait les sous-vêtements du pauvre Pym, pourquoi ne pas l'accueillir chez vous dans toute sa splendeur sombre et cinématographique ? Cette image saisissante – Reine des Terres Maudites – est désormais disponible sous forme de tapisserie digne d'une salle du trône maudite , d'impression sur toile imprégnée d'une atmosphère gothique envoûtante , d'impression sur métal si tranchante qu'elle pourrait invoquer des démons , ou d'impression sur acrylique si lisse qu'elle pourrait attirer un corbeau . Envie de quelque chose de plus interactif ? Osez assembler la Reine pièce par pièce avec ce puzzle de dark fantasy – idéal pour les soirées pluvieuses et les moments de douce mélancolie. Longue vie à la Reine… de préférence sur votre mur.
