woodpecker

par Bill Tiepelman

Enfer sur la branche

Si vous demandez aux ornithologues amateurs au départ du sentier à quoi ressemble le cri d'un pic à tête rouge , ils vous donneront trois réponses : un singe de la jungle sous expresso, un charpentier syndiqué et impatient, et la sonnerie de téléphone qui les fait perdre leurs jumelles dans la boue. J'ai entendu les trois le matin où j'ai rencontré cette machine à chaos à la couronne cramoisie qui allait devenir malgré elle la vedette de mon portfolio et le saint patron de mon addiction à la caféine. La forêt était encore humide de la nuit, le sous-bois fumait comme une bouilloire, et de la silhouette des troncs noirs est sorti un rire — kik-kik-kik — qui a fendu la brume comme une chronique mondaine dans une petite ville. J'étais là pour une photo – ce que j'appelle une « excursion fractale », car apparemment, je ne peux pas me contenter de photographier un oiseau sur une branche comme un adulte normal. Non, mon style exige une branche qui s'enroule en une spirale flamboyante, comme si Mère Nature avait suivi un atelier avec M.C. Escher avant de s'enflammer au chalumeau. Les érables avaient joué le jeu, déployant loupes et lichens en arabesques, mais ce perchoir, cette branche en tire-bouchon aux reflets de braise , semblait forgée par un forgeron diplômé en art et rancunier. Je l'ai encadrée, ajusté l'ISO et promis à la forêt que, cette fois, je ferais preuve de goût. La forêt, habituée à mes promesses, restait sceptique. Voici notre protagoniste : un pic à tête rouge de la taille d’une poule maigre et deux fois plus critique. Il est arrivé comme une comète, a aplani la crête rouge comme un panneau « Ne me parlez pas avant que je n’aie martelé » , et a chevauché la branche avec l’équilibre athlétique d’un funambule ayant également suivi quelques cours de menuiserie. Son bec – appelons-le par son nom, un ciseau gothique – a frappé l’écorce une fois, deux fois, puis BAM ! Un coup si décisif que les fourmis ont porté plainte contre leur employeur. « Bonjour », ai-je murmuré, comme si l'oiseau parlait anglais et préférait les approches en douceur. « Juste une pose. Hyperréaliste. Forêt mystérieuse. L'enfer sur la branche. Tu vas devenir un produit dérivé. » Le pic effectua un lent pivotement – ​​un œil ambré, puis l'autre – tel un maître d'hôtel jugeant mes chaussures acceptables. Satisfait, ou du moins résigné, il déploya sa queue en un éventail noir luisant, orné de points blancs comme des signes de ponctuation, et me présenta un profil à faire pâlir d'envie un hibou. Pour ceux qui ne sont pas ornithologues amateurs, c'est le moment où les passionnés d'observations d'oiseaux murmurent : « Oh mon Dieu, l'application Merlin avait raison ! », et retiennent leur cri de joie. Je ne crie pas. J'expire bruyamment et fais comme si c'était voulu. La branche sous lui – ma diva en tire-bouchon – commença à s'illuminer des lueurs matinales. Du tronc à la cime, les textures s'élevaient en rosettes spiralées , chaque courbe captant une lumière rougeoyante. Je sentais la composition se figer : le regard de l'oiseau à droite, des plumes fractales se déployant comme des fougères de feu , la forêt ombragée douce comme du velours en arrière-plan. C'est à ce moment précis que les professeurs d'art parlent de « lignes de fuite » et que j'acquiesce comme si j'avais découvert la géométrie par moi-même. Il tambourina de nouveau – tat-tat-tat-TAT – et une nuée de fourmis organisa une évacuation d'urgence. C'est un mythe de croire que les pipits sont chaotiques ; ce sont des ingénieurs en plumes, qui calculent les probabilités à chaque coup. Il testa, écouta le moindre creux, puis se mit à travailler sur l'endroit précis où l'écorce présentait une minuscule ondulation, le genre que seul un oiseau avec 50 millions d'années d'expérience dans la fabrication d'outils pourrait remarquer. Des copeaux volèrent. Je sentis la sève. Quelque part, un écureuil marmonna l'équivalent forestier d'un « pas encore ». « Tu sais que tu es à la mode », dis-je, car le cerveau humain adulte a besoin de conversation, même avec un oiseau. « Ton espèce est un peu la star de la forêt de l'Est. Au moindre bruit, les gens se transforment en photographes animaliers. On adore ta crête pourpre . On adore ton éclairage tamisé . On adore le fait que tu ressembles à un bulldozer maquillé. » Le pic marqua une pause, inclina la tête et contempla les courbes de la branche comme pour les évaluer. Puis, il fit trois pas délibérés plus haut – clic-clic-clic – et se planta en plein dans le tourbillon doré où le feuillage spiralé formait un halo. S'il avait lu ma liste de photos, il n'aurait pas pu faire mieux. Je resserrai le cadrage, laissai l'arrière-plan s'assombrir d'un noir anthracite et observai les rouges se saturer jusqu'à ressembler à des braises au ralenti . Mon obturateur murmura mille petits « oui ». Sur le sentier derrière moi, un petit groupe d'ornithologues s'est formé, le genre à porter des chapeaux avec visière et poches pour les en-cas, et sans doute une assurance-vie au cas où un Grand-duc d'Amérique jetterait un regard en coin à leur chihuahua. Ils se sont figés dans ce silence collectif qui signifie : « Ah oui, on est à l'église ! » Quelqu'un a murmuré : « Enfer sur la branche », comme s'il avait lu la légende dans ma tête, et j'ai ressenti le délicieux frisson d'une photo qui méritait son titre avant même d'être prise. « Qu'est-ce qu'il cherche ? » souffla un ornithologue amateur. J'aurais voulu dire : la rédemption. J'aurais voulu dire : une synergie de marque. Mais la vérité était plus simple. « Des fourmis charpentières », murmurai-je. « Des grosses. Le filet mignon des protéines. Et peut-être le prestige de ressembler à un point d'exclamation vivant. » L'oiseau s'exécuta en en extrayant une (une fourmi, pas un point d'exclamation) et en l'avalant avec le professionnalisme imperturbable d'un sommelier dégustant dans un gobelet en carton. Alors la forêt fit son tour de magie préféré : la dilatation du temps. La lumière glissa d'un millimètre, la branche passa de l'orange sanguin au grenat, et le pic, comme s'il connaissait la théorie des couleurs, se repositionna pas à pas jusqu'à ce que la règle des tiers s'aligne parfaitement, comme si nous l'avions répétée. Il resta immobile assez longtemps pour que l'obturateur capte un bref éclair, puis se retourna d'un coup sec pour foudroyer du regard un rival qui martelait le sol plus loin dans le ravin. Le rire retentit de nouveau, ce rire de singe de la jungle imbibé d'espresso, et un frisson parcourut la file d'attente, tel une vague d'enthousiasme pour des personnes très calmes. J'aurais pu tout ranger sur-le-champ. L'image était déjà là, dans l'appareil, et mûrissait déjà dans ma tête, déjà titrée, déjà encadrée, déjà prête à devenir un tirage d'art sur un papier si épais qu'il pourrait étouffer une rumeur. Mais l'oiseau n'avait pas terminé son numéro. Il gonfla ses plumes, secoua une boule de neige remplie de poussière d'écorce et lança un dernier roulement de tambour qui résonna contre les troncs noirs et rebondit en applaudissements. Et parce que je suis, malgré les apparences, une professionnelle, je l'ai remercié. À voix haute. Avec émotion. Le genre de gratitude qu'on réserve aux baristas et à l'inspiration débridée. « Tu étais incandescent », lui ai-je dit. « Tu étais un véritable brasier sur la branche . » Le pic cligna des yeux une fois, deux fois, puis, tel un acteur au signal, s'envola dans la lumière brumeuse. Il traversa le canyon d'arbres à toute vitesse, une traînée écarlate qui se réduisit à une virgule dans la phrase de la forêt, et disparut. Les ornithologues amateurs poussèrent un soupir de soulagement. L'un d'eux s'essuya les yeux. Un autre me demanda quels réglages j'avais utilisés, et je lui donnai la réponse classique : « Tous. » Nous avons ri, soulagés d'avoir obtenu ce qu'ils étaient venus chercher, et même un peu plus. Je vérifiai à nouveau mon écran et – oui – elle était là : le pic à tête rouge, majestueux comme un mythe, la branche fractale se déployant comme une flamme, la forêt sombre enveloppant le tout comme un écrin de velours. Un cadre qui donne envie de dire merci au mur. Bien sûr, j'ignorais encore ce qui se cachait au cœur de ces arbres, pourquoi le pic avait choisi ce perchoir précis éclairé par les braises , ou quelle géométrie complexe se développait sous l'écorce, telle une lettre secrète. C'était un problème pour mon futur moi, aventurier photographe et amateur occasionnel de mauvaises décisions. Mon moi présent, lui, ferma simplement les yeux, écouta les derniers échos du tambour et nomma l'épingle GPS : Enfer sur la Branche . Ce que j'ai fait ensuite aurait fait soupirer un garde forestier et approuver un poète d'un signe de tête. Mais ceci est pour la deuxième partie, et cette forêt raffole des fins à suspense presque autant que moi. Le Bosquet de Braises Ce qui est particulier avec les pics — et vous pourrez me citer à la prochaine réunion Audubon — c'est qu'ils ne surgissent pas par hasard. Ils apparaissent comme une ponctuation dans la forêt, interrompant votre phrase d'un point ou d'un point d'exclamation, et vous mettant au défi de réécrire tout le paragraphe autour d'eux. Ce matin-là, avec ce fameux « Enfer sur la Branche », aurait pu être la conclusion parfaite de ma randonnée. J'aurais pu retourner au point de départ, satisfait et revigoré par la caféine, mon appareil photo à la main, tel un joueur de poker qui quitte la table en étant encore en tête. Mais la suffisance n'alimente pas la curiosité, et la caféine rend trop sûr de soi. J'ai donc suivi la direction de son vol. Ce n'était pas du harcèlement. C'était… de l'intérêt professionnel. Les ornithologues parlent de « filature » pour faire plus respectable, et de « paparazzis de pics » sinon. Mes bottes crissaient sur la litière de feuilles gelées, chaque pas résonnant étrangement fort dans le silence de cathédrale. Au loin, j'entendis de nouveau le faible tambourinement, plus lent cette fois, comme s'il s'acharnait sur une écorce particulièrement tenace ou sur une grille de mots croisés composée uniquement de voyelles. Les branches entrelacées derrière moi brillaient encore dans mon esprit, mais l'appel d'avancer était irrésistible. Après tout, qu'est-ce qui justifiait de quitter cet endroit ? Le paysage changea subtilement. Les chênes cédèrent la place à de vieux pins, aux troncs droits comme des absolus moraux, mais marqués par des décennies d'incendies et de foudre. Le sous-bois s'éclaircit, remplacé par un tapis d'aiguilles qui amortissait mes pas. Et puis je la vis : une clairière qui n'aurait pas dû exister, du moins pas sous cette forme. Les arbres formaient un cercle presque parfait, et en son centre poussait un érable géant et tortueux, ses branches s'enroulant en spirales si complexes qu'elles semblaient l'œuvre d'un horloger cosmique. La lumière, dans cet espace, était plus étrange, plus chaude, comme si la canopée la filtrait à travers une vieille bouteille de brandy. Et le voilà, mon pic, agrippé au tronc comme s'il lui devait de l'argent. Sa crête, baignée par la lumière filtrée, se transformait en une cime incandescente. Il martelait le tronc de coups réguliers et déterminés, chaque coup projetant au sol une fine couche d'écorce rougeâtre. L'arbre semblait répondre – ne me demandez pas comment – ​​à son rythme, ses branches spiralées se contractant imperceptiblement, comme une danseuse s'étirant avant une représentation. Je me suis accroupie, j'ai zoomé et j'ai cadré. Ce n'était pas la branche Inferno ; c'était tout autre chose. Si le perchoir précédent était une œuvre d'art fonctionnelle, cet arbre était un autel. Chaque nœud et chaque loupe luisait faiblement, les rouges et les ors s'intensifiant à chaque rayon de lumière matinale. J'avais déjà photographié de nombreuses structures fractales – des fougères, du givre, les tourbillons accidentels d'un pot de beurre de cacahuète – mais c'était différent. Les spirales n'étaient pas aléatoires ; elles parlaient . Leurs motifs guidaient le regard vers l'intérieur, vers une cavité du tronc, juste au-dessus du bec industrieux du pic. C’est alors que j’ai perçu l’odeur : de la résine, certes, mais nuancée d’une note plus chaude, presque sucrée, comme de la cannelle et du vieux papier. Le pic s’est arrêté, a incliné la tête et a fixé le creux du trou, comme s’il attendait une réponse. Je jurerais avoir entendu quelque chose : un léger cliquetis, comme celui d’une machine à écrire enfouie sous la mousse. Il a repris son martèlement et le cliquetis s’est arrêté. J’ai eu la chair de poule. La nature est pleine de mystères, et je venais d’en découvrir un, appareil photo en main, comme un badge d’accès aux coulisses. Plus haut, une ombre a vacillé à travers la canopée. Pas un autre pic – trop gros. J'ai levé les yeux juste à temps pour voir une large aile disparaître dans la lumière du soleil. Un faucon ? Peut-être. Ou peut-être ce genre d'oiseau forestier qu'on ne croise qu'une fois et dont on passe le reste de sa vie à essayer de prouver qu'il n'était pas le fruit de l'imagination après une matinée trop peu caféinée. J'ai vérifié l'arbre une nouvelle fois. Mon pic était monté plus haut, plus près du creux, ses griffes agrippées à l'écorce par ses doigts zygodactyles parfaits – deux en avant, deux en arrière – comme s'il avait été conçu en laboratoire pour résister à la verticalité. Je me suis approchée à pas de loup, l'instinct photographique en moi luttant contre la raison. De près, les spirales de l'écorce devenaient hypnotiques. De minuscules crêtes captaient la lumière comme des bordures de manuscrit enluminées, s'incurvant vers l'intérieur en arcs réguliers. Mon objectif les absorbait toutes. Plus je m'approchais, plus les motifs se répétaient – ​​non seulement dans l'écorce, mais aussi dans la forme des feuilles au-dessus de moi, dans la courbe des plumes de la queue du pic, dans le frémissement de la mousse sous mes pieds. C'était l'aveu silencieux de la forêt : les fractales n'étaient pas un artifice artistique. Elles étaient le plan directeur . Le pic cessa de marteler et me regarda avec cette expression que seuls les oiseaux et les conseillers d'orientation peuvent afficher : un mélange de suspicion et de pitié. Puis, sans prévenir, il plongea la tête dans le creux et en ressortit… quelque chose. Pas un insecte. Pas de sève. C'était petit, plat et luisant comme du vieux laiton. Il le tint délicatement dans son bec, se tourna vers moi et – sur ce point, je suis prêt à discuter avec quiconque – hocha la tête. Une seule fois. Puis il passa en trombe devant moi dans un éclair cramoisi et d'ombre, l'objet toujours serré dans son bec. Je me suis retournée pour le suivre, j'ai trébuché sur une racine et j'ai fait une roulade maladroite qui m'a fait tomber sur le dos, les yeux rivés sur la canopée en spirale. Quand je me suis relevée, il avait disparu. La clairière était silencieuse, seul le léger craquement des branches dans un vent imperceptible se faisait entendre. L'érable se dressait au-dessus de moi, ses spirales tournoyant dans mon champ de vision périphérique, comme pour m'inviter à m'approcher. Je l'ai fait. Mes doigts ont effleuré le rebord du tronc creux. Le bois était chaud, d'une chaleur anormale, et sous mon contact, les spirales semblaient s'approfondir, les rainures se resserrant en un motif qui ressemblait moins à du grain de bois qu'à… une écriture. J'ai pris une photo, puis une autre, vérifiant la lecture de manière obsessionnelle. Sur chaque image, les spirales se décalaient légèrement, comme si l'arbre ne posait pas, mais conversait . Et au centre même du creux, encadré par les volutes du bois, se dessinait une empreinte pâle et parfaite : le contour d'une plume. Pas celle d'un pic — trop longue, trop étroite. Je ne l'ai pas reconnue, et cela me troublait plus que je ne voulais l'admettre. Quand je me suis enfin arrachée à ce spectacle, j'ai de nouveau marqué l'endroit sur le GPS, le nommant « Bois des Braises ». Le retour m'a paru interminable, chaque arbre soudainement suspect dans sa géométrie. Quand le parking est apparu à l'horizon, j'étais persuadée que tout cela n'était qu'un jeu de lumière, un rêve fiévreux de rouges et d'or. Mais ce soir-là, en téléchargeant les photos sur mon ordinateur, la vérité m'a sauté aux yeux, dans les moindres détails : les spirales étaient réelles. La plume était réelle. Et dans le coin d'une image, à demi caché par un flou de mouvement, se tenait le pic-vert – crête flamboyante, yeux rivés sur l'objectif – arborant toujours cette lueur mystérieuse dans son bec. Je n'ai presque pas dormi. Je repensais sans cesse au creux, à l'odeur, au cliquetis, à la façon dont la branche d' Inferno et l'érable du bosquet présentaient la même géométrie sinueuse. Et je me posais sans cesse la même question : qu'est-ce qui, dans la forêt, a besoin d'un pic comme serrurier ? Quelle que soit la réponse, j'avais l'impression distincte et troublante qu'elle m'attendait. Le secret du serrurier J'avais déjà fait de nombreux aller-retour aux mêmes endroits intéressants pour prendre des photos, mais cette fois-ci, c'était différent de ma petite virée habituelle du genre « on va voir si le héron est toujours là ». C'était… chargé de sens. Comme si la forêt et moi avions une conversation inachevée, et que le pic-vert – mon soi-disant serrurier – était le seul à détenir la clé de secours. J'ai passé trois jours à essayer de me comporter comme une personne normale : retoucher d'autres photos, répondre à des e-mails, faire semblant de ne pas être en train de chercher sur Google « mythologie du pic-vert » à 2 h du matin. Spoiler : il s'avère que dans certaines légendes amérindiennes, ce sont des messagers. Dans d'autres, ce sont des bâtisseurs au service des dieux. Dans mon cerveau surchargé de caféine, ils étaient désormais les deux – et peut-être aussi l'équipe d'entretien de la forêt. Quand je suis finalement rentrée, il faisait encore nuit. Je voulais arriver avant que la lumière ne transforme la forêt en cliché Instagram. L'air était si vif qu'il me piquait les poumons, et les premiers chants d'oiseaux commençaient à peine à se faire entendre. Mes bottes connaissaient le chemin par cœur ; mon corps était comme une boussole réglée sur « se faufiler dans des situations délicates ». De temps à autre, j'entendais un martèlement lointain – trois coups, une pause, trois coups – comme si le pic-vert sonnait sa propre sonnette. Quand j'ai atteint la clairière, la lumière filtrait à travers la canopée comme du laiton en fusion, exactement comme avant. L'érable se dressait, immobile, ses spirales embrasées par les premières flammes du jour. Et là, il était là, la crête déployée, la queue tendue, martelant une nouvelle section d'écorce juste en dessous du creux. Le rythme était régulier, presque cérémonial. J'ai levé mon appareil photo, m'attendant presque à ce qu'il s'envole comme la plupart des oiseaux qui se respectent à la vue d'un paparazzi. Au lieu de cela, il a sauté sur le côté, m'offrant une vue imprenable sur son œuvre : un anneau de petits trous formant une figure géométrique précise. Une serrure, ai-je compris. Ou du moins son équivalent chez les oiseaux. Chaque trou était espacé avec une symétrie troublante, comme s'il l'avait mesuré au compas. Mon âme d'artiste était aux anges ; mon côté rationnel commençait à s'inquiéter. Je restai accroupi, avançant à pas de loup. Cela ne sembla pas le déranger. Au contraire, il se mit à tapoter les trous en séquence – devant, gauche, droite, bas – comme s'il composait un code. Un bruit sourd suivit, non pas le craquement sec de l'écorce, mais le grondement sourd et résonnant du bois qui se déplace plus profondément à l'intérieur. Les spirales du grain frémirent. La cavité s'assombrit, puis s'approfondit, comme si l'espace lui-même s'étirait. Je ne pouvais plus respirer. Le pic s'écarta, inclina la tête vers moi et – je le jure – donna un coup sec de son bec vers la cavité, comme pour dire « à toi » . Tout en moi criait de ne surtout pas mettre la main dans ces trous inconnus de la forêt . Mais la curiosité est une drogue, et j'étais déjà enivré par le parfum de résine et le secret ancestral que cet arbre recelait. J'ai mis la caméra en mode vidéo, je l'ai passée sur mon épaule et j'ai plongé la main à l'intérieur. Le bois n'était pas seulement chaud ; il palpitait légèrement, comme un battement de cœur dans une vieille poutre. Du bout des doigts, j'ai effleuré quelque chose de lisse et de frais. J'ai enroulé ma main autour et je l'ai retiré. C'était le même objet que j'avais vu quelques jours auparavant – plat, d'un aspect laitonné – mais à présent, j'en distinguais les détails. Un médaillon, pas plus grand qu'un sous-verre, gravé des mêmes spirales que l'écorce, rayonnant d'une unique plume au centre. La plume était incrustée d'une matière sombre, peut-être de l'obsidienne, qui semblait absorber la lumière au lieu de la refléter. Sur le pourtour, une inscription, en caractères trop fins pour avoir été gravés par la main de l'homme, figurait. Pas de l'anglais. Ni aucune écriture que je connaisse. Les caractères étaient eux aussi fractals – de minuscules courbes imbriquées les unes dans les autres, si complexes que je ne pouvais les suivre sans m'y perdre. Derrière moi, le pic tambourina une fois – un son aigu et décisif. Le sol sous l’érable trembla suffisamment pour que je le sente à travers mes bottes. Je levai les yeux, m’attendant presque à ce que le ciel se déchire, mais je vis plutôt un mouvement dans les spirales au-dessus de ma tête. Les branches… se déplaçaient. Lentement, imperceptiblement d’abord, puis avec une grâce délibérée. Les branches se démêlaient et se réentremêlaient en de nouveaux motifs, refermant la clairière comme l’iris d’un œil. La lumière s’infiltrait par des ouvertures précises, illuminant le médaillon dans ma paume. La plume incrustée scintilla, et pendant une brève seconde, un frisson me parcourut l’échine, j’entendis ce même cliquetis qu’auparavant – mais plus fort maintenant, plus rapide, comme une machine à écrire invisible achevant une phrase. « D’accord », ai-je murmuré à l’oiseau, car le silence aurait été pire. « Tu as gagné. Qu’est-ce que c’est que ça ? Pourquoi moi ? » Le pic cligna des yeux, puis se posa sur la branche en spirale juste au-dessus de ma tête. Il leva son bec vers le ciel et lança un cri sonore et roulant, un « kik-kik-kik » qui résonna entre les troncs. Presque aussitôt, des formes s'animèrent à la lisière de la clairière. Des ombres, mais… pas tout à fait. Certaines hautes et étroites, d'autres basses et ramifiées, toutes glissant entre des rayons de lumière dorée comme si elles appartenaient à une horloge plus lente que la mienne. Je ne distinguais pas de visages, seulement l'éclat des yeux reflétant la lumière du médaillon. Ils ne s'approchèrent pas. Ils se contentèrent d'observer. J'ai ressenti le poids de l'instant comme celui des profondeurs de l'eau. Le médaillon était chaud, presque brûlant. Les spirales qui y étaient gravées semblaient ramper sous mes doigts, se réassemblant comme les pièces d'un puzzle. Une forme se dessinait, révélant quelque chose de familier : une carte. Non pas une carte classique avec des rivières et des montagnes, mais une carte de connexions – des spirales reliées entre elles, des branches entre elles. Et au centre, la plume. La même plume gravée dans l'arbre, la même plume incrustée dans le médaillon. La même plume que j'avais aperçue, quelques jours auparavant, dans les subtils motifs de la branche d'Inferno . Les ombres à la lisière de la clairière s'agitèrent. Le pic-vert chanta de nouveau, plus doucement cette fois. Les spirales de l'écorce de l'érable commencèrent à ralentir, les branches reprenant leur position initiale. La lumière retrouva sa teinte dorée habituelle, la clairière redevenant un simple cercle d'arbres. Ce qui nous observait se fondit dans la forêt sans un bruit. Le médaillon se refroidit dans ma main, la carte gravée se figeant en place. Le pic se posa sur le tronc de l'érable, se glissa vers moi et, avec la précision d'un joaillier examinant une pierre précieuse, tapota le médaillon une fois de son bec. Puis il s'élança vers le ciel, la crête flamboyante comme la dernière braise d'un feu mourant, et disparut dans la canopée. La clairière était de nouveau silencieuse. Trop silencieux. Je suis restée là longtemps, à l'affût du moindre bruit : un craquement, un roulement de tambour, un rire. Rien. Finalement, j'ai glissé le médaillon dans la poche de ma veste et j'ai entrepris le lent retour vers le point de départ du sentier. Chaque spirale d'écorce attirait mon regard. Chaque motif de mousse semblait un peu trop calculé. Arrivée à ma voiture, j'avais cessé de me persuader que j'imaginais des choses. Je n'avais pas d'hallucinations. La forêt recelait des secrets, et mon ami le pic-vert en était l'un des gardiens. Ce soir-là, j'ai posé le médaillon sur mon bureau, sous une lampe. Le symbole de la plume me paraissait terne, ordinaire. Mais quand j'ai éteint la lumière, il a faiblement luisé – d'un rouge profond, comme une braise, la couleur d'une crête fendant la brume matinale. Je ne sais pas si je le reverrai un jour. Je ne sais pas où mène cette carte, ni pourquoi il a choisi de me la donner. Mais je sais une chose : la prochaine fois que j'entendrai ce rire de singe de la jungle dans la forêt, je serai prêt. Appareil photo dans une main, médaillon dans l'autre, attendant que mon serrurier ouvre une autre porte dont j'ignorais l'existence. Et peut-être — qui sait ? — est-ce là tout le sens de la chose. La forêt ne vous donne pas les réponses sur un plateau. Elle vous tend des clés, petit à petit, et compte sur vous pour repérer les serrures. Il vous suffit de suivre le bruit des coups de marteau et d'espérer être assez malin pour les ouvrir. Faites entrer « Inferno on the Branch » dans votre monde Laissez l'élégance flamboyante du pic à tête rouge et les courbes hypnotiques de la branche fractale embraser votre espace grâce à notre collection exclusive « Inferno on the Branch » . 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