La question à laquelle tout le monde refusait de répondre
Il y avait trois choses que Pibbit le Peepdrake n’avait jamais réussi à faire dans sa courte vie, humide et inhabituellement mouvementée.
La première était de voler en ligne droite.
La deuxième était de reconnaître le moment où une conversation était terminée.
La troisième était de laisser tranquille un silence parfaitement suspect.
Ce matin-là, au plus profond des jardins rosés de Blushroot Hollow, ces trois lacunes se préparaient à collaborer.
Pibbit était accroché la tête en bas sous un large pétale de lune, clignant des yeux à travers les perles de rosée grossissantes accumulées le long de son bord. Son petit ventre turquoise luisait dans l'aube rosée. Des rayures corail s'enroulaient autour de ses flancs comme des rubans peints par quelqu'un à la main tremblante. Deux minuscules ailes battaient derrière lui avec un enthousiasme immense et presque aucun effet pratique.
En contrebas, une procession de fleurs se refermait pour la journée.
C’était inhabituel.
Le soleil s’était à peine levé. Les abeilles réchauffaient déjà leurs ailes. Les compteurs de nectar auraient dû être ouverts. Les pétales auraient dû se déployer sous la lumière avec toute l'assurance éhontée de créatures ayant passé la nuit à fabriquer du parfum.
Au lieu de cela, les digitales avaient hermétiquement clos leurs clochettes.
Les lis-chuchoteurs faisaient semblant de dormir.
Trois boutons de rose avaient tourné leur visage vers un mur.
Même le vieux muflier à côté du sentier avait rentré sa langue.
Pibbit plissa ses énormes yeux dépareillés.
« Que cache tout le monde ? » demanda-t-il.
Personne ne répondit.
Ses griffes lâchèrent le pétale de lune. Il tomba d'une quinzaine de centimètres, tenta de voler les deux derniers, et atterrit face contre terre dans un coussin de mousse.
« J'ai demandé, » dit-il au sol, « ce que tout le monde cache. »
Les fleurs restèrent parfaitement immobiles.
Pibbit releva la tête. Un brin de mousse pendait à l'une de ses cornes.
« Parce que c’est suspect. »
Rien.
« Très suspect. »
Un blush-beurre tout proche resserra ses pétales.
Pibbit le pointa du doigt. « Ça. Tu viens de faire un mouvement coupable. »
« Je n’ai rien fait de tel, » dit le blush-beurre.
Pibbit se figea.
Le blush-beurre se figea encore plus.
« Aha. »
« C’était le vent. »
« Le vent ne parle pas avec une petite voix nasillarde. »
« Ce vent-là, si. »
« Alors j’ai plusieurs questions pour le vent. »
Le blush-beurre frissonna. « Bien sûr que oui. »
Pibbit grimpa sur un caillou lisse et gonfla le torse. L’effet aurait été autoritaire s’il n’avait pas encore porté le brin de mousse comme un chapeau.
« Pourquoi tout le monde ferme-t-il si tôt ? »
« Fatigue saisonnière. »
« Pourquoi les roses se sont-elles tournées vers le mur ? »
« Appréciation du mur. »
« Pourquoi les lis-chuchoteurs font-ils semblant de dormir ? »
« Ils dorment. »
« L’un d’eux me regarde. »
« Elle dort avec un œil ouvert. »
« Les fleurs n’ont pas d’yeux. »
« Alors tu ne peux pas prouver qu’elle te regarde. »
Le front de Pibbit se fronça si profondément que ses cornes faillirent se toucher.
« Est-ce que cela concerne ce qui s’est passé derrière l’arche à compost hier soir ? »
Chaque fleur du creux se referma d’un coup sec.
Le son traversa le jardin comme une centaine de minuscules portes claquées par des propriétaires coupables.
Pibbit sourit lentement.
« Oh, » murmura-t-il. « C’est absolument ça. »
Il se dépêcha de descendre du caillou et trottina sur le sentier, examinant chaque fleur qu’il croisait. Les pétales tremblaient avant même qu’il ne les atteigne. Les tiges se courbaient pour s’éloigner. Une paire de marguerites se déracinèrent et tentèrent de se glisser derrière une courge décorative.
« Que s’est-il passé derrière l’arche à compost ? » demanda Pibbit.
« Rien, » répondirent plusieurs voix à l’unisson.
« Qui était là ? »
« Personne. »
« Alors pourquoi tout le monde agit comme si quelqu’un était là à faire quelque chose ? »
« Va lécher un champignon, » grommela le muflier.
« Lequel ? »
« N’importe lequel. »
« Pourquoi ? »
« Parce que ça pourrait te faire taire. »
« Quel genre fait taire ? »
« Le genre dangereux. »
« Où ça pousse ? »
Le muflier enfouit son visage dans ses feuilles.
Pibbit continua vers le centre du creux, où les fleurs les plus anciennes et les plus magnifiques poussaient autour d’un bain d’oiseaux en marbre fendu net en son milieu. En leur centre se tenait Madame Rosethorn, une magnifique fleur cramoisie dont les pétales de velours avaient remporté l'Étamine d'Or lors de la Grande Cérémonie de Floraison sept années de suite.
Madame Rosethorn possédait le genre de beauté qui forçait les fleurs plus petites à redresser leurs tiges lorsqu’elle passait. Elle possédait aussi des épines assez longues pour rendre tout désaccord médicalement compliqué.
Elle conférait avec deux orchidées lorsque Pibbit arriva.
Toutes les trois cessèrent de parler.
« Bonjour, » dit Pibbit.
« Non, » dit Madame Rosethorn.
« Non, ce n’est pas une bonne journée ? »
« Non, tu ne peux pas demander. »
« Demander quoi ? »
« Ce qui a fait faire ça à tes yeux. »
L’œil gauche de Pibbit s’agrandit tandis que son droit se rétrécit. « Faire quoi ? »
« Exactement ça. »
« Je peux arrêter. »
Il ne pouvait pas arrêter.
Madame Rosethorn se pencha vers lui, remplissant l’air d’un parfum riche et enivrant. « File, petit Peepdrake. »
« As-tu entendu quelque chose derrière l’arche à compost hier soir ? »
« Non. »
« As-tu vu quelque chose ? »
« Non. »
« As-tu fait quelque chose ? »
Une orchidée eut un souffle court.
L’autre murmura : « Il ne ressent vraiment pas le danger comme le reste d’entre nous. »
Pibbit se rapprocha. « C’était bruyant ? »
Les pétales extérieurs de Madame Rosethorn tressaillirent.
« C’était collant ? »
Plusieurs boutons voisins se couvrirent avec leurs feuilles.
« Est-ce que cela impliquait le tuyau d’irrigation ? »
Un géranium s’évanouit dans le bain d’oiseaux.
La tige de Madame Rosethorn se courba jusqu’à ce que sa fleur survole directement Pibbit.
« Toi, » dit-elle, « tu as posé une question de trop. »
Pibbit leva les yeux vers les plis cramoisis superposés.
« Laquelle ? »
La gifle vint de l’intérieur de la fleur.
Madame Rosethorn s’ouvrit avec une force explosive, libérant un nuage doré dense directement sur le visage de Pibbit. Le pollen frappa son museau, inonda ses narines, se tassa sous ses paupières et recouvrit sa langue avant qu’il ne puisse la rétracter.
Il vacilla en arrière, les deux griffes levées.
« Mmf ! »
Une autre impulsion de pollen l’atteignit.
Ses ailes bourdonnèrent d’alarme, soulevant son arrière-train tandis que ses griffes avant restaient plantées. Il fit une culbute, rebondit sur le bord du bain d’oiseaux et atterrit à l’intérieur d’une fleur de lavande, seules ses pattes étant visibles.
Le jardin devint silencieux.
Un unique nuage doré s’éleva de la lavande.
Puis vint un éternuement si violent que trois escargots se rétractèrent dans leurs coquilles et une abeille changea de direction en plein vol.
Pibbit fut éjecté de la fleur, vola en arrière à travers le sentier et percuta une pivoine en plein visage.
« Aïe, » dit la pivoine.
« Désolé, » haleta Pibbit.
Petit bâtard aux yeux globuleux.
Pibbit arrêta de se frotter le nez.
Il regarda la pivoine.
« Comment m’as-tu appelé ? »
« Je n’ai rien dit. »
Je l’ai dit silencieusement, là où les choses impolies doivent rester.
La bouche de Pibbit s’ouvrit.
« Tu l’as refait. »
« Fait quoi ? »
« Tu m’as traité de bâtard sans bouger tes pétales. »
La pivoine se raidit.
Oh, pollen.
Pibbit se tourna lentement vers Madame Rosethorn.
La vieille rose avait pâli sous sa coloration cramoisie.
Cette dose aurait dû l’assommer.
Les yeux de Pibbit s’agrandirent.
Les pétales de Madame Rosethorn se rétractèrent.
Cela n’aurait pas dû l’ouvrir.
« M’ouvrir à quoi ? » demanda Pibbit.
Chaque fleur entourant le bain d’oiseaux recula.
Au début, les pensées arrivèrent une par une.
Peut-il nous entendre ?
Impossible.
Ne pense pas à l’arche à compost.
Maintenant, je pense à l’arche à compost.
Arrête de penser à l’arche à compost.
C’était une arche très solide avant hier soir.
Puis des dizaines de voix se précipitèrent dans le crâne de Pibbit.
Le muflier triche au jeu de racines.
Les violettes teignent leurs pétales.
J’ai vu les jumelles tulipes partager une bourdonneuse.
Madame Rosethorn a des pucerons.
Ce ne sont pas des pucerons. Ce sont des assistants décoratifs.
La fougère du soleil raconte à tout le monde qu’elle est vivace.
Je suis vivace dans l’esprit.
Pibbit se prit la tête à deux mains.
« Tout le monde, taisez-vous ! »
« Personne ne parle, » dit Madame Rosethorn.
Nous devons contenir cela.
Pibbit la fixa.
Derrière la rose, les deux orchidées échangèrent un regard significatif.
Il l’a entendue.
Je sais qu’il l’a entendue.
Penses-tu qu’il a entendu parler de Bristlewing ?
Ne pense pas à son nom.
« Qui est Bristlewing ? » demanda Pibbit.
Les orchidées hurlèrent.
L’une se replia complètement. L’autre projeta une éclaboussure de nectar en direction de Pibbit et s’enfuit en traînant son pot sur les pierres.
Madame Rosethorn cria : « Saisissez-le. »
Quatre vignes épineuses jaillirent du sol.
Pibbit couina et bondit de côté tandis que la première fouettait l’air autour du caillou où il se tenait. Une seconde passa sous ses pieds. Ses minuscules ailes battirent avec fureur, l’emportant vers le haut dans un tire-bouchon tournoyant qui n’était techniquement du vol que parce qu’il ne touchait pas le sol.
Il ricoched du bain d’oiseaux, prit appui sur le front du muflier et plongea à travers un rideau de glycine suspendue.
Derrière lui, la voix de Madame Rosethorn résonna dans le creux.
« Ne le laissez pas quitter le jardin central ! »
Des fleurs s’ouvrirent le long du sentier devant lui.
Pas pour lui souhaiter la bienvenue.
Pibbit passa sous un tournesol oscillant, franchit une rangée de soucis et se faufila entre deux pierres à peine plus larges que son crâne couvert de pollen. Des racines s’arrachèrent du sol derrière lui. Des vignes s’entortillèrent sur le sentier. Des pétales crachaient du nectar comme des flèches collantes.
Une goutte frappa une aile.
Pibbit pivota sur le côté et s’écrasa dans un carré de trèfles.
Le voilà !
Bloquez le sentier est !
Que quelqu’un réveille les dahlias !
Pas moi. Les dahlias sont horribles avant midi.
Pibbit se remit sur pied et courut.
Les pensées devinrent plus fortes à mesure qu’il dépassait chaque fleur, une tempête de commandes, plaintes, secrets, appétits, rancœurs, fantasmes et opinions très personnelles sur l’épaisseur préférée des bourdons visiteurs.
Il tenta de se couvrir les oreilles.
Cela ne servit à rien car les voix étaient déjà à l’intérieur.
« Je ne veux pas savoir ça ! » cria-t-il en sprintant devant une paire de chèvrefeuilles à bout de souffle.
Alors arrête d’écouter ! pensa l’une d’elles.
« Je ne sais pas comment ! »
Ça ressemble à un problème de ton cru.
Pibbit fit irruption à travers une haie et dérapa dans la Vieille Place de Pollinisation.
Il s’était attendu à la sécurité.
Au lieu de cela, il trouva le marché du nectar du matin en pleine effervescence.
Des centaines de fleurs peuplaient la place. Des abeilles se déplaçaient entre les étals en transportant des paniers de pollen. Des papillons de nuit marchandaient du sirop de lune. Des coléoptères polissaient des baies de rosée à côté de tas d’épices parfumées. Chaque tige, vigne, bourgeon et arbuste fleuri possédait une voix privée.
Et chaque voix privée inondait le crâne de Pibbit en même temps.
Cette abeille m’a escroqué de deux grains.
J’espère que les lis ne remarqueront pas le nectar dilué.
Il a dit que mes pétales avaient l’air épais. Voulait-il dire luxuriants ou gras ?
Si cette orchidée prétentieuse gagne un autre ruban, j’irai moi-même saler ses racines.
La campanule me doit un papillon de nuit.
Je n’aurais jamais dû confier la comptabilité à une pensée.
Est-ce que c’était le Peepdrake qu’on vient de chasser à travers la haie ?
C’est celui qui a été frappé par le pollen.
Pourquoi brille-t-il ?
Pibbit baissa les yeux.
Le pollen doré miroitait sur son corps, s’accumulant plus brillamment autour de ses narines et de ses cornes.
Le marché se tut à mesure que les fleurs le remarquèrent.
Leurs pensées, non.
Madame Rosethorn veut qu’il soit contenu.
Contenu comment ?
Probablement au sens permanent.
Ne t’implique pas.
Il est plutôt mignon quand il est terrifié.
Son œil gauche va dans la mauvaise direction.
Son œil gauche va toujours dans la mauvaise direction.
Pibbit recula vers la fontaine.
« Je peux vous entendre tous, » dit-il.
Plusieurs fleurs poussèrent des exclamations audibles.
« Tout, absolument tout. »
La place explosa.
Les fleurs se criaient dessus tandis que leurs pensées criaient sous les cris. Les tiges s’emmêlaient à mesure que les clients fuyaient. Les vendeurs claquaient leurs pétales sur des bocaux, des registres et des paquets étrangement étiquetés. Deux lis s’accusaient mutuellement de penser quelque chose qu’aucun ne répéterait. Un œillet gifla un chrysanthème pour avoir admiré en privé son pollinisateur.
Pibbit grimpa sur le bord de la fontaine.
« Arrêtez de penser, s’il vous plaît ! »
« Ce n’est pas comme ça que fonctionne la pensée ! » cria une jonquille.
« Alors pensez doucement ! »
« C’est exactement comme ça que fonctionne la pensée ! »
Une vigne épineuse déchira la haie derrière lui.
Madame Rosethorn entra sur la place avec une douzaine de fleurs furieuses à ses trousses.
Le marché se figea.
« Pibbit, » dit-elle avec une douceur terrifiante. « Descends de là. »
Avant qu’il ne répète quoi que ce soit.
Pibbit passa son regard d’elle aux centaines de fleurs remplissant la place.
Une créature sensée se serait rendue.
Une créature intelligente aurait négocié.
Une créature avec ne serait-ce qu’un instinct de conservation meurtri aurait gardé la bouche close.
Pibbit n’était aucune de ces créatures.
Il pointa du doigt, à travers la foule, un bouton de rose tremblant.
« Elle sait ce qui s’est passé derrière l’arche à compost. »
Le bouton de rose poussa un cri.
Madame Rosethorn bondit.
Pibbit sauta dans la fontaine.
Le bassin fissuré céda sous lui.
L’eau, les pièces, la mousse et une grenouille extrêmement surprise explosèrent à travers la place tandis que Pibbit disparaissait à travers le fond brisé et tombait dans l’obscurité en contrebas.
Il atterrit avec un bruit mouillé dans un vieux tunnel de drainage.
Au-dessus de lui, des racines se tordaient à travers l’ouverture fracassée.
« Trouvez-le ! » rugit Madame Rosethorn.
Pibbit se redressa en trébuchant et se précipita dans le tunnel, guidé uniquement par la lueur dorée qui s’accrochait à sa peau.
Il avait fait peut-être vingt pas quand une autre pensée chuchota à travers l’obscurité.
Ce n’était pas frénétique comme les voix d’en haut.
C’était bas, amusé et très proche.
Alors le petit bavard est enfin tombé dans mon terrier.
Pibbit s’arrêta.
Deux énormes yeux verts s’ouvrirent devant lui.
Je me demandais quand ils essaieraient de t’enterrer.
Le terrier sous les commérages
Pibbit resta absolument immobile.
Les deux yeux verts devant lui clignèrent, l’un après l’autre.
Tu sens comme une rose qui a éternué dans un orage.
« Ce n’était pas entièrement volontaire, » murmura Pibbit.
Très peu de choses impliquant Madame Rosethorn le sont.
La créature rampa dans la lueur dorée de Pibbit.
C'était une taupe.
Ou du moins, cela en avait probablement été une au départ.
Elle faisait presque quatre fois la taille de Pibbit, avec une fourrure noire veloutée, de larges griffes de creusement et un collier fait de capsules de bouteilles, de carapaces de scarabées et d'une cuillère à café en argent. Une cicatrice barrait son museau rose et plat. De petits champignons poussaient sur une besace sanglée sur son dos.
« Tu penses à moi », dit Pibbit.
« Tu écoutes sans permission », répondit la taupe.
« Je ne sais pas comment m'arrêter. »
« Alors tu as enfin acquis un problème plus irritant que ta personnalité. »
Des racines raclèrent la fontaine brisée derrière lui.
La voix de Madame Rosethorn résonna dans le tunnel.
« Pibbit, mon chéri, il n'y a aucun endroit sous ce jardin que nous ne puissions atteindre. »
Sauf les vieux canaux de vers de terre.
Pibbit regarda la taupe.
Elle soupira.
« Ça, dit-elle, c'était privé. »
« Les vieux canaux de vers de terre mènent-ils vers la sortie ? »
« Possiblement. »
« Tu peux m'y emmener ? »
« Possiblement. »
« Le feras-tu ? »
« Presque certainement pas. »
Une épine perça le plafond et s'enroula autour de la cheville de Pibbit.
Il couina alors qu'elle le tirait en arrière.
La taupe balança une énorme griffe. L'épine se brisa, projetant de la sève sur le mur.
« Cours », dit-elle.
« C'est un oui ? »
« C'est la réponse la plus courte disponible. »
Elle se tourna et chargea dans l'obscurité.
Pibbit la suivit.
Derrière eux, des racines déchirèrent le tunnel de drainage. Les fleurs ne pouvaient pas marcher particulièrement bien au-dessus du sol, mais en dessous, elles possédaient un nombre étonnant de membres.
La taupe fit un écart à travers une fissure si étroite que Pibbit dut replier ses deux ailes contre son dos. Il se faufila derrière elle tandis que le bout des épines griffait la pierre derrière sa queue.
Ils débouchèrent dans un canal sinueux tapissé de racines pâles et de champignons bleus lumineux.
« Qui es-tu ? » demanda Pibbit.
« Mara Groin-de-Boue. »
« Tu habites ici en bas ? »
« Non. Je fais la navette depuis la lune. »
Pibbit leva les yeux vers le plafond bas.
« Y a-t-il un tunnel vers la lune ? »
Mara s'arrêta si brusquement qu'il percuta son derrière.
Elle se tourna.
« Tu es vraiment comme ça naturellement. »
« Comme quoi ? »
« Peu importe. Nous n'avons pas assez de nuit. »
Le tunnel se divisait en six passages.
Mara renifla chaque ouverture, choisit la plus petite, puis écarta un rideau de mousse. Au-delà se trouvait un terrier encombré d'étagères, de cartes, de bocaux de racines conservées, de bouquets d'herbes séchées et d'assez d'ornements de jardin volés pour peupler une très petite pelouse.
Une pancarte en bois au-dessus de l'entrée indiquait :
EXCAVATIONS DISCRÈTES DE GROIN-DE-BOUE
SECRETS ENTERRÉS, TUNNELS CREUSÉS, QUESTIONS DÉCOURAGÉES
Pibbit pointa la dernière ligne.
« Pourquoi les questions sont-elles découragées ? »
Mara le poussa à l'intérieur.
« À cause des créatures comme toi. »
Elle tira un levier en pierre. Une dalle tomba sur l'entrée juste au moment où les épines poursuivantes se glissaient dans le passage.
Les racines raclèrent contre l'autre côté.
Mara ouvrit un bocal et en étala le contenu gris et fétide sur les bords de la dalle.
Les racines reculèrent.
« Qu'est-ce que c'est ? » demanda Pibbit.
« De la sueur de limace fermentée. »
« Pourquoi as-tu de la sueur de limace fermentée ? »
« Pour les moments où quelque chose de plus désagréable que la sueur de limace fermentée arrive. »
Pibbit éternua.
Un nuage doré jaillit de son nez et se déposa sur une rangée de tasses à thé.
Toutes les racines dans les murs se mirent à chuchoter.
Il est dans la chambre de la taupe.
Dis-le à Rosethorn.
Je le dis à Rosethorn.
Ne dis pas à Rosethorn que je t'ai dit de le dire à Rosethorn.
Pibbit se boucha les oreilles.
« Ils savent où nous sommes. »
« Les racines bavardent plus vite que les fleurs », dit Mara. « Elles ont simplement des accents moins intéressants. »
Elle traversa vers une table encombrée et commença à trier des bouteilles.
« Combien de temps depuis que le pollen t'a atteint ? »
« Je ne sais pas. »
« Combien d'éternuements ? »
« Sept. Peut-être huit. L'un d'eux est arrivé alors que j'étais sous l'eau, donc je ne suis pas sûr que ça compte. »
« Tous les éternuements comptent. »
« Même les humides ? »
« Surtout les humides. »
Mara choisit une bouteille sombre et versa trois gouttes sur la langue de Pibbit.
Tout son visage se crispa.
« Ça a le goût d'un scarabée mort dans une botte. »
« Deux scarabées. »
« Est-ce que ça va arrêter les pensées ? »
« Non. »
« Alors pourquoi me l'as-tu donné ? »
« Je voulais voir si tu boirais quelque chose simplement parce qu'un étranger le tenait près de ta bouche. »
Pibbit la fixa.
Mara hocha la tête pensivement. « Tu le ferais. »
Quelque chose frappa la porte en pierre.
De la poussière tomba du plafond.
« Rosethorn va bientôt forcer cette chambre », dit Mara. « Si elle le fait, elle te bourrera le nez avec de la mousse-silence et te plantera sous un bain d'oiseaux jusqu'à ce que le pollen s'estompe. »
« Combien de temps cela prendra-t-il ? »
« Trois jours. »
« Ça ne semble pas mortel. »
« La mousse-silence se nourrit par les narines. »
Pibbit toucha son museau. « Ça, ça semble mortellement proche. »
« C'est aussi inutile. »
Mara déroula une carte du jardin sur la table. Sous les sentiers familiers et les parterres de fleurs, des tunnels encrés s'étendaient comme des veines. Plusieurs convergeaient sous l'arche de compost.
« Qu'est-ce qui s'est passé là-bas ? » demanda Pibbit.
« La nuit dernière ? »
« Oui. »
« Exactement ce que tout le monde pense qu'il s'est passé. »
Pibbit attendit.
Mara attendit plus longtemps.
« Je peux entendre tes pensées », lui rappela-t-il.
« Alors écoute. »
Il plissa les yeux vers elle.
Il n'y avait rien.
Aucune insulte cachée. Aucune réponse enfouie. Pas même une opinion passagère sur la sueur de limace fermentée.
« Tu ne penses pas. »
« Les taupes apprennent à vider leur esprit quand les racines commencent à transporter des messages. C'est utile quand notre profession implique des secrets. »
« Tu peux m'apprendre ? »
« Pas avant que la porte ne se brise. »
« Tu peux me dire ce qui s'est passé ? »
« Oui. »
« Le feras-tu ? »
« Non. »
« Pourquoi ? »
Mara posa une griffe sur la carte.
« Parce que tu n'as pas besoin de ma version. Tu as un marché plein de témoins au-dessus de toi, et chacun d'eux est incapable de te cacher quoi que ce soit. »
La porte en pierre se fendit.
Le bout d'une épine émergea par le centre.
Mara enroula la carte.
« Nous partons. »
Elle repoussa un tapis, révélant un puits vertical.
« Où cela mène-t-il ? » demanda Pibbit.
« En haut. »
« En haut où ? »
« Quelque part où Rosethorn sera profondément mécontente de te trouver. »
« L'arche de compost ? »
« Non. »
« Son parterre de fleurs privé ? »
« Mieux. »
La porte se fendit en deux.
Mara poussa Pibbit dans le puits.
« Grimpe. »
Ils grimpèrent précipitamment tandis que les racines inondaient le terrier en dessous. Pibbit accrocha ses griffes dans le mur de terre, ses ailes vrombissant chaque fois que ses pieds glissaient. Mara grimpa en dessous de lui, l'aidant occasionnellement avec une poussée ferme qui fit découvrir son visage à plusieurs racines.
Ils atteignirent une trappe en bois.
Mara la poussa.
Pibbit émergea sous une table drapée de soie blanche.
De la musique jouait à proximité.
Une foule murmurait au-delà du tissu.
L'odeur du nectar, du parfum et de l'auto-importance remplissait l'air.
« Où sommes-nous ? » chuchota-t-il.
Mara observa par un espace.
« Le déjeuner annuel de la Société des Pétales. »
Pibbit souleva le tissu.
Des centaines de fleurs distinguées remplissaient le Grand Conservatoire. Des roses occupaient les tables centrales. Des orchidées se prélassaient sous des ventilateurs brumisateurs. Des tulipes buvaient dans des tasses de rosée en cristal tandis que des abeilles en minuscules vestes formelles portaient des plateaux de nectar.
À l'avant de la pièce se dressait un podium enveloppé de lierre.
Derrière lui, un panneau peint en or annonçait :
PURETÉ MORALE DANS LA POLLINISATION MODERNE
Pibbit se tourna vers Mara.
« Pourquoi Rosethorn serait-elle mécontente de me trouver ici ? »
Mara pointa vers la scène.
Un portrait de Madame Rosethorn était suspendu au-dessus du podium.
En dessous, ces mots :
ORATRICE PRINCIPALE ET RÉCIPIENDAIRE SEPT FOIS DE LA MÉDAILLE DE LA FLEUR VERTUEUSE
Le sourire de Pibbit revint.
« Oh. »
« Ne profite pas trop de ça », avertit Mara.
« Je ne profite pas. »
« Tes cornes vibrent. »
« Elles font ça quand j'ai peur. »
« Tu mens. »
« Elles le font aussi quand je mens. »
Les portes du conservatoire s'ouvrirent à la volée.
Madame Rosethorn entra avec sa bande de pétales.
Sa fleur cramoisie était décoiffée. De la sève maculait une épine. Une pièce de monnaie provenant de la fontaine effondrée restait coincée entre deux pétales.
Les fleurs distinguées fixèrent.
Rosethorn se composa instantanément.
« Bonjour », annonça-t-elle. « Un problème de maintenance mineur a surgi sous la fontaine est. »
Le Peepdrake doit être ici.
Pibbit tressaillit alors que sa pensée tranchait à travers les autres.
Les fleurs autour d'elle se mirent à penser toutes en même temps.
Pourquoi est-elle couverte de mousse de fontaine ?
Est-ce de la bave de crapaud ?
J'ai entendu dire qu'elle avait attaqué un enfant.
Les Peepdrakes ne sont pas des enfants. Ce sont des inconvénients aériens.
Son pétale extérieur gauche s'affaisse.
Sept médailles de la Fleur Vertueuse et elle ne peut pas engager un coiffeur correct.
Pibbit pressa ses griffes contre son crâne.
Mara le tira en arrière sous la table.
« Choisis une voix », chuchota-t-elle.
« Il y en a des centaines. »
« Choisis-en une. »
« Comment ? »
« Pense à un fil dans une pelote de racines emmêlées. Ne suis que ce fil. »
Pibbit ferma les yeux.
Les pensées tourbillonnaient autour de lui.
Il chercha la voix de Madame Rosethorn.
Vérifiez sous les tables de service.
Scellez les sorties.
S'il prononce le nom de Bristlewing, détruisez les archives du déjeuner.
Pibbit ouvrit les yeux.
« Qui est Bristlewing ? »
Le visage de Mara resta soigneusement vide.
« Tu sais », dit-il.
« Je connais beaucoup de créatures. »
« Bristlewing était-il derrière l'arche de compost ? »
« Baisse la voix. »
« Rosethorn l'a-t-elle rencontré là-bas ? »
Mara serra son museau pour le faire taire juste au moment où deux tiges épineuses balayaient sous la table voisine.
Les yeux de Pibbit s'écarquillèrent.
Les tiges se rapprochèrent.
Un serveur s'approcha en portant un plateau de verres de nectar.
Mara tendit la main, tapa le dessous et fit écraser le plateau sur les genoux d'un camélia blanc.
Le camélia hurla.
Toutes les fleurs se retournèrent.
Mara tira Pibbit de sous la table et le poussa derrière un rideau.
Ils se dépêchèrent le long du mur tandis que la bande de Rosethorn convergeait vers l'agitation.
« Il y a une vieille sortie de service derrière la scène », dit Mara. « Une fois qu'on l'atteint, on prend le tunnel ouest au-delà du jardin. »
« Mais je ne sais toujours pas ce qui s'est passé. »
« Tu es chassé par une rose armée. »
« Je peux être chassé et curieux en même temps. »
« Cette phrase pourrait être gravée sur ta tombe. »
Ils atteignirent le rideau de scène.
Une paire de lys se tenait entre eux et la sortie de service.
Mara scanna la pièce.
« Nous avons besoin d'une diversion. »
Pibbit écouta.
Le lys le plus proche souriait sereinement en pensant à la tulipe assise à côté d'elle.
Ce ruban cache une lésion fongique de la taille d'une coccinelle.
Pibbit sortit de derrière le rideau.
« Elle sait pour ta lésion fongique. »
La tulipe laissa tomber son verre de rosée.
« Ma quoi ? »
« Rien ! » cria le lys.
« Tu l'as comparée à une coccinelle. »
La tulipe gifla le lys avec une large feuille.
Le lys tomba sur une orchidée, qui renversa du nectar sur un souci, qui accusa l'orchidée de l'avoir fait délibérément à cause d'une dispute concernant un papillon de nuit trois étés plus tôt.
En quelques secondes, toute la table se battait.
Mara fixa Pibbit.
« C'était efficace. »
« Merci. »
« Ce n'était pas un compliment. »
Ils se glissèrent derrière la scène.
La porte de service était scellée avec des vignes épineuses fraîches.
« Elle l'a scellée », dit Mara.
Pibbit entendit une pensée de l'autre côté du rideau.
Il est derrière la scène.
Madame Rosethorn apparut au bord du rideau.
« Te voilà. »
Mara leva ses griffes.
La bande de Rosethorn les encercla.
« Éloigne-toi du Peepdrake », ordonna Rosethorn.
« Il est tombé dans mes tunnels », dit Mara. « Ça fait de lui un client. »
« Il ne peut pas se permettre tes services. »
« Je considère le travail caritatif. »
« Tu détestes la charité. »
« Je te déteste davantage. »
Les invités du déjeuner commencèrent à se rassembler sous la scène.
Madame Rosethorn remarqua qu'ils regardaient et adoucit sa voix.
« Pibbit ne se sent pas bien. Une exposition au pollen regrettable a causé confusion, paranoïa et fabrication incontrôlée. »
S'il parle, piquez-le.
Les orchidées à côté d'elle déployèrent leurs dards cachés.
Pibbit pointa du doigt. « Ils vont me piquer si je parle. »
Les orchidées cachèrent rapidement leurs dards.
« Vous voyez ? » dit Rosethorn à l'auditoire. « Des délires. »
Au moins, il n'a pas mentionné l'arche.
« Elle ne veut pas que je mentionne l'arche de compost. »
Un murmure parcourut le conservatoire.
Les pétales de Madame Rosethorn se crispèrent.
« Pibbit. »
« Ou Bristlewing. »
La pièce haleta.
Une rose bleue s'évanouit.
Quelqu'un fit tomber un plateau.
Trois abeilles volèrent directement dans une fenêtre.
Rosethorn se précipita.
Mara l'intercepta. Les épines raclèrent les griffes de creusement alors que les deux s'écrasaient dans le podium. Le support enveloppé de lierre bascula dans le portrait de la Fleur Vertueuse.
Pibbit fit un bond de côté.
Le dard d'une orchidée frappa le sol à côté de son pied.
Il battit des ailes vers le haut, entra en collision avec le panneau doré et se balança au mot PURETÉ alors que les fleurs criaient en dessous.
« Qu'est-ce qui s'est passé derrière l'arche de compost ? » demanda quelqu'un.
« Qui est Bristlewing ? » cria un autre.
« Pourquoi la rose bleue s'est-elle évanouie ? »
« Elle s'évanouit toujours quand il y a des informations utiles ! »
Les pensées devinrent assourdissantes.
Rosethorn a été vue quittant la haie ouest après minuit.
Bristlewing est arrivé avec deux bocaux de nectar fermenté.
J'ai entendu quelqu'un crier : « Attention aux épines. »
Le tuyau d'irrigation coulait jusqu'à l'aube.
L'arche de compost s'est effondrée exactement à trois heures dix-sept.
Il y avait des marques d'ailes dans la boue.
Des marques d'ailes très grandes.
Et des empreintes de sabots.
Pibbit perdit sa prise et tomba sur le podium.
« Il y avait des empreintes de sabots ? » cria-t-il.
La pièce devint silencieuse.
Madame Rosethorn cessa de se battre avec Mara.
Chaque pétale se tourna vers un magnifique lys doré assis à la table d'honneur.
La tige du lys se raidit.
Personne n'était censé remarquer les empreintes de sabots.
Pibbit la pointa du doigt.
« Elle est au courant pour les empreintes de sabots. »
« C'est absolument faux », répliqua le lys.
Rosethorn avait promis que la boue serait remplacée avant le lever du soleil.
« Rosethorn avait promis de remplacer la boue. »
La serre explosa.
« Menteur ! » hurla Madame Rosethorn.
« Je ne fais que répéter ce qu'elle pense ! »
« Il invente tout ! » cria le lys doré.
Le petit monstre ne peut pas être au courant pour la selle.
Pibbit cligna des yeux.
« Quelle selle ? »
Le lys doré se déracina et s'enfuit.
La moitié des invités au déjeuner se lança à sa poursuite.
L'autre moitié resta pour demander des explications à Rosethorn.
Mara saisit Pibbit et l'entraîna à travers la porte de service déchirée, tandis que des pétales, des accusations et des petits pains volaient dans les airs.
Ils s'engouffrèrent dans un étroit couloir et débouchèrent par une porte extérieure.
Derrière la serre se trouvait une étable ombragée par d'immenses fougères.
« Le tunnel ouest se trouve sous la charrette à fumier », dit Mara.
« Mais la selle... »
« Oublie la selle. »
« Comment oublier une selle secrète ? »
« En tenant à ta survie. »
Un bourdonnement sourd balaya le jardin.
Chaque abeille dans l'étable s'immobilisa.
Mara regarda vers le ciel.
Une vaste silhouette ailée survola le toit en verre de la serre.
À l'intérieur, les fleurs hurlèrent.
La créature se posa derrière le mur de compost dans un battement d'ailes tonitruant. Poussière et pétales épars tourbillonnèrent dans les airs.
Une tête s'éleva au-dessus de la haie.
Bristlewing était un énorme scarabée rhinocéros, cuirassé d'un noir irisé et d'émeraude, doté de cornes assez larges pour supporter une corde à linge. Une selle de velours déchirée pendait de travers sur son dos. Des pétales de rose rose s'accrochaient à une corne. Les restes brisés de l'arche de compost pendaient à l'autre.
Il se balançait dangereusement.
« Rosie ! » beugla-t-il. « Tu as oublié ta médaille dans ma sacoche ! »
Le jardin devint si silencieux qu'on aurait pu entendre le pollen se déposer.
Madame Rosethorn sortit de la serre en ruines.
Sa Médaille de la Floraison Vertueuse manquait bel et bien.
Bristlewing fouilla dans la sacoche.
Un morceau de tuyau d'arrosage en tomba.
Puis deux pots à nectar vides.
Puis un pétale de lys doré.
Puis une petite cravache en velours.
La mâchoire de Pibbit se décrocha.
« Il y en avait trois. »
Mara se couvrit le visage de ses deux griffes.
Rosethorn regarda Pibbit.
Pibbit regarda Rosethorn.
Bristlewing finit par trouver la médaille et la brandit triomphalement.
« La voilà ! Toujours accrochée à la petite jarretière en dentelle ! »
Madame Rosethorn poussa un cri qu'aucune rose n'avait émis depuis l'invention des sécateurs.
Elle se tourna vers la milice des pétales.
« Arrêtez tout le monde. »
Les fleurs hésitèrent.
« Tout le monde ? » demanda une orchidée.
« Tous ceux qui ont entendu ça. »
L'orchidée inspecta les invités du déjeuner, les palefreniers, les abeilles, Mara, Pibbit et la foule qui s'amassait le long de chaque sentier du jardin.
« Cela risque de représenter tout le vallon. »
« Alors arrêtez tout le vallon ! »
Des ronces jaillirent du sol.
Mara renversa la charrette à fumier.
Une ouverture sombre apparut en dessous.
« Le tunnel », dit-elle à Pibbit. « Maintenant. »
Il fixa les fleurs furieuses qui entouraient Bristlewing.
Le scarabée regarda la cravache.
« C'était censé être secret ? »
« Très », répondit Pibbit.
« Ah. »
Bristlewing baissa ses cornes et chargea.
Les fleurs se dispersèrent sous son passage. Les ronces craquèrent sous ses pieds blindés. Pibbit attrapa le sac de Mara au moment où la taupe sautait dans le tunnel, et tous deux disparurent sous terre un instant avant que les épines de Rosethorn ne referment l'entrée.
Ils glissèrent le long d'un conduit abrupt et atterrirent dans une chambre remplie de vieux os, de pots cassés et d'outils de jardinage abandonnés.
Au-dessus d'eux, la bataille faisait trembler la terre au plafond.
Pibbit gisait sur le dos, hilare.
Mara se tenait au-dessus de lui.
« Tu as démasqué la moitié des fleurs les plus influentes du jardin en moins de dix minutes. »
« Trois d'entre elles étaient derrière l'arche. »
« Oui. »
« Avec une selle. »
« Oui. »
« Et une cravache. »
« Nous l'avons tous vu. »
« Penses-tu que... »
« Non. »
« Mais je n'ai pas encore posé la question. »
« La réponse reste non. »
Un rugissement lointain résonna dans les tunnels.
Puis vint la voix amplifiée de Madame Rosethorn, portée par chaque racine du jardin.
« Pibbit le Peepdrake a répandu des mensonges malveillants, attaqué la Société des Pétales, détruit le Grand Conservatoire, corrompu Bristlewing et volé la Médaille de la Floraison Vertueuse. »
Pibbit se redressa.
« Je ne l'ai pas volée. »
« C'est ce détail qui te préoccupe ? » demanda Mara.
Rosethorn poursuivit.
« Par ordre du Conseil des Étamines, aucune racine, fleur, champignon, insecte, oiseau, bête ou ornement de jardin ne doit l'abriter. Une récompense de cinq cents perles de nectar est offerte pour sa capture immédiate. »
Tout autour de la chambre, de minuscules racines s'éveillèrent.
Leurs pensées voyagèrent vers l'extérieur.
Cinq cents perles.
C'est assez pour irriguer les plates-bandes ouest pendant un an.
Où est-il ?
Trouvez le Peepdrake.
Trouvez la taupe.
Cherchez sous le jardin.
Le rire de Pibbit s'éteignit.
Mara écouta le sol.
« Rosethorn n'essaie plus de cacher le scandale », dit-elle.
« Que fait-elle ? »
« Elle en offre un plus grand au jardin. »
« Moi ? »
« Toi. »
Une ligne de pollen doré brilla le long des cornes de Pibbit.
Les racines chuchotantes devinrent plus bruyantes.
Mais sous la traque, il entendit autre chose.
Une pensée effrayée se répétait de fleur en fleur.
Il peut tout entendre.
Tout.
Et s'il leur parlait de moi ?
Et s'il leur parlait de nous ?
Arrêtez-le avant qu'il ne parle.
Pibbit regarda vers le tunnel devant lui.
Il menait directement sous les dortoirs, les jardins privés, les maisons à nectar et les lieux de rassemblement au clair de lune du Vallon de Blushroot.
Des milliers de pensées cachées scintillaient au-dessus de lui.
Mara vit son expression.
« Ne fais rien. »
« Je n'ai rien fait. »
« Tes cornes vibrent encore. »
Pibbit se leva.
« Si tout le jardin me traque parce qu'ils ont peur que je répète leurs secrets… »
« Oui ? »
« …peut-être devrais-je découvrir quels secrets leur font le plus peur. »
Mara le fixa longuement.
Puis elle retira la petite cuillère en argent de son collier et la lui tendit.
« À quoi cela sert-il ? »
« À creuser ta sortie de la tombe dans laquelle tu es déterminé à entrer. »
Les secrets sous le Vallon de Blushroot
La petite cuillère en argent n'était pas conçue pour le creusement.
Elle se plia au troisième coup.
Pibbit la brandit d'un air accusateur.
« Ta pelle est défectueuse. »
« C'est une petite cuillère », répondit Mara.
« Alors pourquoi me l'as-tu donnée pour creuser ? »
« Je te l'ai donnée comme métaphore. »
« Le manche est plié en deux. »
« La métaphore aussi. »
Au-dessus d'eux, les racines portaient la proclamation de Madame Rosethorn dans chaque recoin du Vallon de Blushroot.
Cinq cents perles de nectar.
Trouvez le Peepdrake.
Cherchez dans les tunnels ouest.
Vérifiez les galeries de taupes.
Cinq cents perles.
Les pensées se propagèrent bien au-delà des fleurs. Les scarabées abandonnèrent leur petit-déjeuner. Les abeilles firent demi-tour en plein vol. Deux statues de jardin commencèrent à reconsidérer discrètement à quel point elles devaient vraiment rester immobiles.
Mara se déplaça dans la chambre aux os, pressant une large oreille contre les murs.
« Les passages supérieurs se ferment déjà », dit-elle. « Rosethorn a fait en sorte que les racines bloquent chaque sortie entre ici et la haie extérieure. »
« Qu'en est-il du tunnel ouest ? »
« Compromis. »
« Les anciens canaux de vers de terre ? »
« Compromis. »
« Le tunnel vers la lune ? »
Mara le regarda.
« Toujours fictif. »
« Ça ressemble exactement à ce que dirait quelqu'un qui cache un tunnel lunaire. »
Une averse de terre tomba du plafond.
Quelque chose gratta dans le passage derrière eux.
Mara éteignit un groupe de champignons phosphorescents d'un coup de patte. L'obscurité engloutit la chambre.
Les cornes couvertes de pollen de Pibbit continuaient de briller.
« Tu gâches l'obscurité », chuchota-t-elle.
« Je ne sais pas comment m'éteindre. »
« Je m'en doutais depuis notre rencontre. »
Le grattement se rapprocha.
Un museau apparut dans l'entrée du tunnel.
Puis des moustaches.
Puis un rat entier portant une feuille de chou en guise de capuche.
Il renifla l'air et fixa Pibbit.
« Cinq cents perles », dit-il.
Trois autres rats se pressèrent derrière lui.
« Divisé par quatre », dit l'un.
« Cinq », corrigea un autre. « La taupe compte aussi. »
« Je ne fais pas partie de la récompense », dit Mara.
« Tu le recèles. »
« Cela fait de moi un complice, pas une marchandise. »
Le premier rat tira une cosse de graine aiguisée de sa ceinture.
« Livrez-le. »
Pibbit écouta.
Attrapez d'abord celui qui brille.
La patte gauche de Mudsnout est plus forte.
Ne mentionnez pas que je dois déjà six cents perles à Rosethorn.
J'espère que personne ne sent le fromage dans ma capuche.
Pibbit pointa le chef du doigt.
« Il doit plus à Rosethorn que la récompense, et il a du fromage dans sa capuche. »
Les autres rats se retournèrent.
« Tu avais dit que la dette était réglée », lança l'un d'eux.
« Elle est réglée. »
Elle n'est absolument pas réglée.
« Elle n'est absolument pas réglée », répéta Pibbit.
Le deuxième rat saisit la capuche en chou.
Une part de cheddar lunaire volé tomba au sol.
Les rats furent saisis de stupeur.
« Ça vient de notre réserve d'urgence ! »
« On a eu une urgence ! » cria le chef.
« Tu avais faim ! »
« La faim est une urgence quand on a un estomac ! »
Les rats se jetèrent les uns sur les autres.
Mara poussa Pibbit dans le passage suivant pendant que les accusations, les cosses de graines et les morceaux de fromage volaient derrière eux.
« Tu déstabilises les communautés avec une efficacité remarquable », dit-elle.
« Je ne fais que répéter ce qu'ils pensent. »
« Oui. C'est généralement là que la civilisation garde ses explosifs. »
Ils s'enfoncèrent plus profondément sous le vallon.
Le tunnel se rétrécit, puis descendit à travers des couches de terre humide remplies de poteries brisées et de racines anciennes. Les voix au-dessus s'adoucirent avec la distance, mais ne disparurent jamais. Les secrets filtraient à travers la terre comme les eaux souterraines.
Pibbit entendit une violette souhaiter avoir épousé une fougère.
Il entendit un tournesol admettre qu'il suivait la lune quand personne ne regardait.
Il entendit une paire de bégonias convenir en privé que la Médaille de la Floraison Vertueuse de Madame Rosethorn avait toujours eu l'air bon marché.
Puis une pensée beaucoup plus forte le frappa.
Il ne doit pas atteindre les Archives des Racines.
Pibbit s'arrêta.
Mara fit trois pas de plus avant de s'en rendre compte.
« Qu'as-tu entendu ? »
« Les Archives des Racines. »
L'expression de Mara changea.
C'était subtil, mais Pibbit le remarqua.
« Qu'est-ce que c'est ? »
« Rien d'utile. »
« Rosethorn pense que je ne dois pas les atteindre. »
« Alors pour une fois, la rose armée et moi sommes d'accord. »
« Pourquoi ? »
« Parce que les archives sont l'endroit où les plus vieilles racines préservent ce dont elles ont été témoins. »
Les cornes de Pibbit se mirent à vibrer.
« De quoi ont-elles été témoins ? »
« De tout ce qui a été planté au-dessus d'elles. »
« De tout ? »
« Ne me fais pas regretter ce mot. »
« Sauraient-elles quelque chose sur l'arche de compost ? »
« Tout le monde sait pour l'arche de compost maintenant. »
« Sauraient-elles pourquoi Rosethorn contrôle le Conseil des Étamines ? »
Mara se tut.
« Sauraient-elles pourquoi tu la détestes ? » demanda-t-il.
La taupe reprit sa marche.
« Nous prenons le passage sud. »
« Les archives sont dans l'autre sens, n'est-ce pas ? »
« Nous prenons le passage sud. »
Pibbit écouta les racines autour d'elle.
Mara fit le vide dans son esprit.
Mais le tunnel lui-même se souvenait de ses pas.
D'anciennes fibres racinaires murmuraient sous le sol.
Mudsnout est passée par ici avant.
Elle portait des papiers.
Rosethorn a suivi.
Il y a eu des cris.
Il y a eu du feu.
La porte des archives a été scellée.
Pibbit se tourna vers un passage latéral fissuré.
« C'est par là. »
Mara saisit sa queue.
« Non. »
« Tu en as sorti des papiers. »
Sa prise se resserra.
« Arrête d'écouter. »
« Tu avais dit que tu ne pouvais pas m'apprendre comment faire. »
« Je suis prête à faire une démonstration avec une pierre. »
Les racines frémirent.
Une pensée plus forte que les autres surgit du sol.
Il a trouvé la jonction inférieure.
Madame Rosethorn savait où ils étaient.
Des épines percèrent les murs du tunnel derrière eux.
Mara lâcha Pibbit et jura.
« Archives », dit-elle.
« Je pensais qu'on n'y allait pas. »
« Nous ne choisissons plus entre sage et insensé. Nous choisissons entre insensé et empalé. »
« Je choisis insensé. »
« Tu avais choisi cela bien avant aujourd'hui. »
Ils s'engouffrèrent dans le passage fissuré.
Le terrain descendait brusquement sous leurs pieds. Mara enfonça ses griffes dans les murs, mais Pibbit glissa entre elles, percuta son sac et les fit basculer dans le tunnel dans un méli-mélo d'ailes, de poils, de capsules de bouteilles et de jurons.
Ils s'écrasèrent contre une porte circulaire en pierre ensevelie sous un rideau de racines blanches.
Un énorme œil fermé était sculpté en son centre.
En dessous, on pouvait lire :
CE DONT LES RACINES SONT TÉMOINS, LE JARDIN DOIT S'EN SOUVENIR
Pibbit épousseta son visage.
« Comment on l'ouvre ? »
« On ne le fait pas. »
Une épine jaillit du tunnel derrière eux.
Elle s'enroula autour de la cheville de Mara.
Elle la trancha net.
« Vite », dit Pibbit.
« Merci. J'avais prévu de prendre le thé. »
Mara retira une capsule de bouteille de son collier et l'enfonça dans une encoche peu profonde sous l'œil sculpté.
Rien ne se passa.
« C'était ta clé ? »
« Une partie. »
Elle retira la petite cuillère en argent des griffes de Pibbit, redressa le manche tordu contre la porte et l'inséra dans une deuxième encoche.
« Tu m'as donné l'autre partie de la clé ? »
« Je t'ai donné quelque chose dont je savais que Rosethorn ne chercherait pas, car elle considère la coutellerie au-dessous d'elle. »
« Mais je l'ai tordue. »
« Oui. Ta relation avec les objets utiles est d'une brièveté accablante. »
La petite cuillère pivota.
L'œil de pierre s'ouvrit.
Une bouffée d'air frais les balaya tandis que la porte coulissait.
Mara poussa Pibbit à l'intérieur et le suivit. Elle retira la cuillère juste avant que des épines ne frappent la porte.
La pierre se referma derrière eux.
L'Archive des Racines s'éveilla.
Des milliers de fibres pâles luisaient dans une caverne assez vaste pour contenir tout le Vieux Square de la Pollinisation. Des racines descendaient du plafond en rideaux lumineux. D'autres se tordaient pour former des étagères, des alcôves et d'immenses colonnes noueuses. Des gouttes de rosée s'accrochaient à leurs extrémités, et à l'intérieur de chaque goutte vacillait un fragment de mémoire.
Pibbit s'approcha de la plus proche.
À l'intérieur, une jeune marguerite remplaçait secrètement son pétale manquant par un morceau de peau d'oignon blanc.
Une autre montrait un scarabée enterrant de fausses perles de nectar sous un carré de rhubarbe.
Une troisième contenait Madame Rosethorn répétant un discours de remerciement avant même de savoir si elle avait gagné.
« Elles se souviennent de tout », murmura Pibbit.
« Les racines n'oublient pas, dit Mara. Elles attendent simplement quelqu'un d'assez fou pour poser la question. »
Des pensées s'agitèrent à travers la caverne.
Elles étaient plus anciennes que les voix ordinaires. Plus lentes. Plus profondes. Stratifiées au fil des saisons.
L'auditeur est revenu.
Pas la taupe.
Celui qui est ailé.
Celui qui est ouvert.
Pibbit fit un pas en arrière.
« Elles me connaissent. »
« Elles savent ce que le pollen a fait de toi. »
« Qu'a-t-il fait de moi ? »
Mara regarda vers les colonnes lumineuses.
« Un Auditeur. »
« J'écoutais déjà avant. »
« Tu interrogeais. C'est différent. »
Les racines se courbèrent vers lui.
« Madame Rosethorn savait que cela pouvait arriver », dit Pibbit.
« Oui. »
« Pourquoi utiliserait-elle le pollen sur moi ? »
« Parce que la dose était destinée à t'étourdir. Elle a paniqué. »
« Ça arrive souvent autour de moi. »
« J'ai remarqué. »
Pibbit suivit une racine particulièrement épaisse vers le centre de la chambre. Une lumière dorée pulsait à l'intérieur, répondant au pollen qui recouvrait sa peau.
Lorsqu'il la toucha, la caverne disparut.
Il se tenait à l'intérieur d'un souvenir.
Le Creux de la Racine Rougie était plus jeune. Le bain d'oiseau en marbre n'était pas encore fissuré, la serre n'était construite qu'à moitié, et les pétales de Madame Rosethorn étaient plus petits et bien moins magnifiques.
Elle se tenait aux côtés d'une jeune Mara sous l'arche de compost.
Entre elles reposait un registre relié en cuir de feuille.
« Le Conseil détourne l'eau des plates-bandes inférieures, disait la Mara du souvenir. Ils affament les fleurs sauvages pour nourrir les jardins d'exposition. »
Rosethorn jeta un coup d'œil vers le sentier.
« Si ce registre devient public, le Conseil s'effondrera. »
« C'est le but. »
« Le creux a besoin d'ordre. »
« Le creux a besoin d'eau. »
Rosethorn posa une épine sur le registre.
« Donne-le-moi. Je peux régler le problème discrètement. »
« Tu peux l'enterrer discrètement. »
« Ne confonds pas discrétion et malhonnêteté. »
« Ne parfume pas la malhonnêteté pour exiger que je l'appelle discrétion. »
Le souvenir se brisa.
Pibbit se retrouva allongé sur le sol de l'archive.
Mara le remit debout.
« Je t'avais dit de ne rien toucher. »
« Non, tu ne l'as pas fait. »
« J'en avais l'intention. »
« Tu as trouvé la preuve que le Conseil a volé de l'eau. »
« Il y a des années. »
« Rosethorn l'a pris. »
« Oui. »
« A-t-elle réglé le problème ? »
« Elle a remplacé le Conseil, restauré assez d'eau pour calmer les plates-bandes inférieures, et gardé le registre. »
« Pourquoi ? »
« Parce que les secrets sont plus utiles que la justice quand on a l'intention de rester puissant. »
Les racines recommencèrent à chuchoter.
Elle a gardé plus d'un registre.
Elle a collectionné chaque faiblesse.
Chaque dette.
Chaque accord privé.
Chaque visiteur nocturne.
Des traînées dorées s'illuminèrent dans la caverne, menant vers un nœud noir de racines en son centre.
Pibbit s'approcha.
Mara le bloqua.
« C'est la greffe privée de Rosethorn. »
« Qu'y a-t-il à l'intérieur ? »
« Tout ce qu'elle a nourri dans l'archive et empêché le jardin d'entendre. »
« Puis-je l'entendre ? »
« Tu peux tout entendre. »
« Alors pourquoi restons-nous plantés là ? »
« Parce qu'entendre chaque secret n'est pas la même chose que comprendre quelles vérités t'appartiennent. »
Pibbit fronça les sourcils.
« Ils sont déjà dans ma tête. »
« Cela ne les rend pas utilisables pour autant. »
Quelque chose frappa la porte de pierre.
La caverne entière trembla.
Les racines de Rosethorn avaient atteint l'archive.
Mara fit face à Pibbit.
« Écoute attentivement. Si tu ouvres cette greffe, les souvenirs entreront dans chaque racine connectée du Creux de la Racine Rougie. »
« Tout le monde saura tout ? »
« Pas tout. Seulement ce que Rosethorn a enterré ici. »
« Ça semble utile. »
« Cela contient des preuves de corruption, d'extorsion, de vol d'eau, de compétitions truquées, et assez de comportements privés pour rendre l'arche de compost digne d'un pique-nique pour enfants. »
Pibbit fixa les racines noires.
« Quel genre de comportements privés ? »
« Tes cornes vibrent. »
« Elles font ça quand je pèse les conséquences morales. »
« Non, ce n'est pas le cas. »
La porte de pierre se fissura.
Des pointes d'épines traversèrent.
La voix de Madame Rosethorn entra dans la chambre.
« Éloigne-toi de la greffe. »
La pierre se fendit.
Rosethorn émergea à travers une tempête de poussière, accompagnée d'orchidées, de vignes épineuses, de deux lys du Conseil et du muflier du marché.
Une cravache était encore emmêlée autour de l'une de ses épines inférieures.
Pibbit la désigna du doigt.
« Tu as oublié un morceau. »
Rosethorn arracha la cravache et la jeta au loin.
« Ce n'est plus amusant. »
« Ça reste un peu amusant », dit Mara.
Les vignes épineuses s'étalèrent sur le sol de l'archive.
Les pétales de Rosethorn étaient éraflés et désordonnés, mais sa voix restait composée.
« Pibbit, tu as été empoisonné. Le pollen force les pensées d'autres créatures dans ton esprit. Tu ne peux pas distinguer la mémoire de l'imagination. »
Garde-le loin de la greffe.
« Tu penses encore trop fort », dit Pibbit.
« Tu as effrayé tout le creux. »
« Tu as offert une récompense pour fourrer de la mousse dans mon nez. »
« Pour ta protection. »
Et la mienne.
« Surtout la tienne. »
Les lys du Conseil se décalèrent mal à l'aise.
Rosethorn leur jeta un coup d'œil.
Si nécessaire, blâme les lys.
Pibbit regarda les membres du Conseil.
« Elle prévoit de vous blâmer. »
« Il ment », dit Rosethorn.
Ils sont remplaçables.
« Elle pense aussi que vous êtes remplaçables. »
Les deux lys s'éloignèrent d'elle.
« Assez ! »
Les vignes de Rosethorn se précipitèrent en avant.
Mara en écarta une, mais trois autres s'enroulèrent autour de ses bras et de sa taille. Les orchidées l'entourèrent, leurs dards levés.
Pibbit grimpa sur le nœud de racine noire.
« N'y touche pas », avertit Rosethorn.
« Que caches-tu ? »
« Les échecs privés de créatures qui m'ont fait confiance. »
« Tu as utilisé ces échecs pour les contrôler. »
« Je les ai utilisés pour préserver la stabilité. »
« C'est ça que tu appelles du chantage ? »
« Le chantage est un mot si laid. »
« Quel mot utilises-tu ? »
Rosethorn hésita.
« Culture. »
Même le muflier grimaça.
Mara luttait contre les vignes.
« Pibbit, la greffe. »
Rosethorn resserra les épines autour d'elle.
« Touche-la et chaque secret à l'intérieur se répandra dans le jardin. »
« Y compris les tiens ? » demanda Pibbit.
« Surtout ceux des autres. »
La réponse frappa plus fort que n'importe quelle épine.
Pibbit regarda les souvenirs dorés pulsant sous l'écorce noire.
Il entendit des voix effrayées à l'intérieur.
Une tulipe dissimulant une maladie parce qu'elle craignait de perdre sa place dans les plates-bandes d'exposition.
Un souci ayant volé de l'eau pour ses semis pendant la sécheresse.
Un lys ayant menti sur ses ancêtres pour entrer dans la Société des Pétales.
Un bouton de rose aimant un papillon et sachant que le jardin la ridiculiserait.
À leurs côtés se trouvaient des vérités plus lourdes : prix truqués, irrigation détournée, registres falsifiés, sol empoisonné, menaces, pots-de-vin, et la main soigneuse de Rosethorn derrière tout cela.
Libérer la greffe exposerait les coupables.
Cela mettrait également les innocents à nu.
Pibbit retira ses griffes de la racine.
Madame Rosethorn sourit.
« Enfin, dit-elle, une décision sensée. »
« Je ne l'ouvre pas. »
Mara cessa de lutter.
Le sourire de Rosethorn s'élargit.
« Bien. »
« Je t'ouvre, toi. »
Le sourire disparut.
« Quoi ? »
Pibbit sauta de la greffe et atterrit directement sur la floraison de Madame Rosethorn.
Elle hurla tandis qu'il enfonçait ses deux griffes recouvertes de pollen entre ses pétales extérieurs.
De la poussière dorée jaillit à travers la fleur.
Rosethorn se débattit, projetant orchidées et vignes à travers la caverne. Pibbit s'accrocha à sa tige pendant qu'elle le projetait contre une colonne de racines.
« Descends de là ! »
« C'est toi qui as commencé ! »
« Je t'ai giflé une fois ! »
« Tu m'as giflé intérieurement ! »
Un éternuement se prépara dans le nez rempli de pollen de Pibbit.
Rosethorn le sentit.
« N'ose même pas. »
Pibbit éternua directement en son centre.
L'explosion ouvrit chaque couche de sa floraison.
Le pollen doré se précipita dans sa tige, le long de ses épines, et dans les racines sous elle.
L'archive flamba pourpre.
Les pensées de Madame Rosethorn tonnèrent dans toute la caverne.
Qu'on l'enlève de moi !
Scellez l'archive !
Détruisez les registres d'irrigation !
Brûlez les dossiers du Conseil !
Dites aux plates-bandes inférieures que la sécheresse était naturelle !
Cachez la médaille !
Que quelqu'un enlève cette cravache !
Les racines saisirent chaque pensée.
Elles les transportèrent vers le haut.
À travers le Creux de la Racine Rougie, chaque fleur entendit Madame Rosethorn en même temps.
Sa voix jaillit des roses de la serre.
Elle voyagea à travers les vignes du marché.
Elle chuchota depuis les haies, les quartiers de sommeil, les plates-bandes d'irrigation et l'arche de compost brisée.
Les prix étaient faciles à truquer.
Les orchidées voteraient pour n'importe qui si on les vaporisait deux fois par jour.
Les plates-bandes de l'ouest n'avaient jamais besoin de savoir où allait leur eau.
La rose bleue s'évanouira pour n'importe quoi.
Bristlewing était magnifique dans cette selle.
Pibbit la lâcha et tomba au sol.
L'archive devint silencieuse.
Madame Rosethorn fixa les racines.
Sa propre voix privée résonnait depuis des milliers de fibres lumineuses.
Bristlewing était magnifique dans cette selle.
Rosethorn se tourna lentement vers Pibbit.
« Petit désastre couvert de pollen. »
« C'était une pensée, dit Pibbit. Pas toute la greffe. »
Au-dessus d'eux, le Creux de la Racine Rougie explosa.
Le rugissement voyagea à travers le sol.
Les fleurs crièrent. Les racines argumentèrent. Les portes d'irrigation claquèrent en s'ouvrant. Les plates-bandes de l'ouest exigèrent leur eau. Les lys du Conseil commencèrent à se rejeter la faute avant même que quiconque ne les ait formellement accusés.
La clique de Rosethorn hésita.
Le muflier abaissa ses vignes.
Une orchidée rétracta son dard.
L'autre regarda Rosethorn.
Elle a dit que nous étions irremplaçables.
« Elle ne le pensait pas », lui dit Pibbit.
« J'ai cru comprendre », dit l'orchidée.
Mara se libéra des vignes desserrées.
Rosethorn recula vers la porte brisée.
« Tu as détruit la confiance du creux en ses dirigeants. »
« Tu as fait ça, répondit Mara. Il a simplement amélioré l'acoustique. »
Les deux lys du Conseil se déracinèrent et s'enfuirent dans le passage.
Le muflier suivit.
Rosethorn chercha ses partisans restants des yeux.
Il n'y en avait plus.
Même ses vignes épineuses avaient commencé à se retirer tranquillement dans le sol.
« Lâches », siffla-t-elle.
Je vais tous les tailler un par un.
Une racine répéta sa pensée à voix haute.
Je vais tous les tailler un par un.
Les fleurs en fuite se déplacèrent plus vite.
Madame Rosethorn replia ses pétales étroitement autour d'elle.
« Arrête de me répéter. »
Arrête de me répéter.
« Je t'ordonne d'arrêter. »
Je t'ordonne d'arrêter.
« Je méprise cette archive. »
Je méprise cette archive.
Pibbit eut un sourire en coin.
Rosethorn pointa une épine tremblante vers lui.
« C'est de ta faute. »
« Quelle partie ? »
« Tout ça. »
« L'eau volée ? »
« Non. »
« Les médailles truquées ? »
« Non. »
« La selle de scarabée ? »
« Surtout pas la selle de scarabée. »
« Alors quelle partie ? »
Madame Rosethorn ouvrit la bouche.
Elle la referma.
Pour la première fois de mémoire de quiconque, elle ne trouva aucune réponse qu'elle soit prête à donner.
Elle fit demi-tour et sortit de l'Archive des Racines.
Les racines chuchotèrent après elle.
Bristlewing était magnifique dans cette selle.
Son hurlement fit tomber la poussière du plafond.
Pibbit la regarda disparaître.
« Penses-tu qu'elle sera en colère longtemps ? »
« Les roses conservent mieux les rancunes que les pétales », dit Mara.
« C'est long ? »
« Tu devrais éviter les parterres de fleurs pour le restant de ta vie naturelle. »
La lumière dorée autour de Pibbit commença à s'estomper.
Il regarda le pollen se détacher de ses griffes.
Les voix reculèrent.
Les pensées qui avaient rempli son crâne devinrent des murmures, puis des chuchotements, puis des impressions lointaines trop faibles pour être comprises.
« Ça s'estompe », dit-il.
Mara hocha la tête.
« Le pollen quitte ton sang. »
« Serai-je toujours un Auditeur ? »
« Pas comme ça. »
« Bien. »
Il fit une pause.
« Enfin, surtout bien. »
Les racines de l'archive s'enroulèrent autour de lui.
Une dernière pensée entra dans son esprit.
Une créature n'a pas besoin de magie pour entendre ce que les autres révèlent.
La plupart des secrets s'échappent par des pauses effrayées, des dénégations précipitées et des réponses que personne n'avait demandé de donner.
Pibbit pencha la tête.
« Ça semble utile. »
« Ça semble dangereux entre tes mains », dit Mara.
Ils sortirent de l'archive par la porte brisée. Au moment où ils atteignirent la surface, la lumière du soleil d'après-midi s'étirait sur un jardin transformé par le scandale.
Le Conseil des Étamines s'était dissous lors d'une dispute sur qui possédait l'autorité pour le dissoudre.
Les plates-bandes de l'ouest avaient pris le contrôle des commandes d'irrigation.
La Société des Pétales avait dépouillé Madame Rosethorn de ses sept Médailles de la Floraison Vertueuse, avant de découvrir que cinq d'entre elles avaient été décernées lors d'années où aucun autre concurrent n'avait été averti.
La rose bleue était toujours inconsciente, bien que des témoins aient rapporté l'avoir vue ouvrir un œil dès que les ragots devenaient particulièrement croustillants.
Bristlewing se tenait près de la serre en ruine, entouré d'admirateurs inspectant sa selle en velours.
"Pibbit !" appela le scarabée rhinocéros.
Chaque fleur sur la place se tourna.
Pibbit se figea.
Personne ne l'attaqua.
Une petite fleur sauvage s'avança de la foule.
"Est-il vrai que Rosethorn a détourné notre eau ?"
"Oui."
Une autre demanda : "A-t-elle truqué les prix de l'Étamine d'Or ?"
"Oui."
Une tulipe leva une feuille.
"Peux-tu encore entendre les pensées ?"
Pibbit écouta.
Il n'y avait que le bruissement ordinaire des pétales.
"Non."
Le jardin expira à l'unisson.
Puis un chèvrefeuille cria : "Merci au pollen."
Un œillet se mit à pleurer.
Deux orchidées s'étreignirent.
Quelqu'un libéra une cage de papillons de nuit d'urgence.
Pibbit fronça les sourcils.
"Étiez-vous tous inquiets ?"
"Non," répondit toute la place.
Pibbit regarda Mara.
Elle haussa les épaules.
"Tu n'as plus besoin de magie pour celle-là."
Madame Rosethorn apparut à l'entrée de la serre.
Ses médailles avaient disparu. Ses pétales pendaient. Un panneau manuscrit était suspendu à sa tige :
SUSPENDUE EN ATTENTE D'UN EXAMEN DES RACINES
Pibbit s'approcha avec prudence.
"Vas-tu me gifler encore ?"
"Pas aujourd'hui."
"Demain ?"
"C'est possible."
"Avec du pollen ?"
"J'ai brûlé mes réserves de pollen."
"Pourquoi ?"
Les épines de Rosethorn tremblèrent.
"Parce qu'aucune fleur dans ce creux ne prendra plus jamais le risque d'ouvrir ton esprit."
"Qu'est-il arrivé à tes médailles ?"
"Tu sais ce qui est arrivé."
"Où est la cravache ?"
"Pibbit."
"Bristlewing était-il à l'aise ?"
"Pibbit."
"Qui portait la jarretière ?"
Chaque fleur alentour se pencha pour mieux entendre.
Madame Rosethorn inspira lentement.
Ses pétales extérieurs tressaillirent.
"File, petit Peepdrake."
Pibbit envisagea de poser une question de plus.
Mara le saisit par la queue et l'entraîna au loin.
"C'est ça", dit-elle, "la survie."
"Je partais."
"Tu vibrais."
Ils traversèrent la Vieille Place de la Pollinisation alors que les marchands reconstruisaient leurs étals. Plusieurs fleurs remercièrent Pibbit. D'autres se cachèrent derrière leurs feuilles. Une pivoine lui tendit une pâtisserie et demanda, avec une urgence inutile, de ne plus jamais se tenir près d'elle.
À la fontaine, des ouvriers avaient posé des planches sur le trou menant aux tunnels de Mara.
Pibbit s'assit sur le rebord fissuré.
"Que se passe-t-il maintenant ?"
"Le Conseil se reforme. Les parterres inférieurs recevront leur eau. Rosethorn fera croire que la retraite était son idée."
"Et les archives ?"
"Elles restent scellées."
"Qu'en est-il de tous les autres secrets ?"
"Ils restent là où ils doivent être jusqu'à ce qu'ils deviennent l'affaire de quelqu'un d'autre."
Pibbit balança ses pieds contre la pierre.
"Comment savoir quand ils deviennent l'affaire de quelqu'un d'autre ?"
"Tu te demandes si les révéler empêche un mal ou satisfait simplement ton appétit."
"Et si cela fait les deux ?"
Mara soupira.
"Alors essaie de ne pas prendre un plaisir visible."
Une ombre passa au-dessus d'eux.
Bristlewing atterrit près de la fontaine avec un bruit sourd.
La selle en velours avait été redressée. De nouvelles boucles en argent brillaient sur ses côtés.
"Petit compagnon", dit-il, "j'ai entendu dire que tu aimes les questions."
"Beaucoup."
"Veux-tu faire un tour ?"
Mara s'interposa entre eux.
"Non."
"C'est à lui que je demandais."
"C'est moi qui répondais pour le maintien de l'intégrité structurelle du jardin."
Pibbit grimpait déjà dans la selle.
"À quoi sert cette sangle ?"
Bristlewing regarda en arrière.
"Pas sûr."
"Et cette boucle ?"
"Jamais touché."
"Pourquoi y a-t-il un deuxième siège ?"
Plusieurs fleurs firent tomber ce qu'elles portaient.
Mara couvrit la bouche de Pibbit.
"Vole", dit-elle à Bristlewing.
Le scarabée rhinocéros déploya ses ailes énormes.
"Où ça ?"
Mara grimpa à contrecœur dans la selle derrière Pibbit.
"Quelque part sans fleurs."
Bristlewing s'élança.
Le vent balaya la place tandis que ses ailes les emportaient au-dessus du Creux de Blushroot. En bas, la serre scintillait de verre brisé. L'arche de compost gisait en morceaux près de la haie ouest. Les fleurs se pressaient sur les chemins, débattant des droits d'eau, des élections d'urgence et de la question de savoir si la Médaille de la Floraison Vertueuse devrait être remplacée par quelque chose de moins facile à accrocher aux vêtements intimes.
Pibbit regarda le jardin rétrécir sous eux.
Sans le pollen, ses pensées étaient silencieuses.
Pendant quelques secondes paisibles, il n'entendit que le vent.
Puis Mara tapota son épaule.
"Ne pose pas de question sur le deuxième siège."
"Je n'allais pas le faire."
"Tes cornes vibrent."
"Ça pourrait vouloir dire n'importe quoi."
Bristlewing vira vers les champs extérieurs.
Un petit objet glissa de sa sacoche et atterrit sur les genoux de Pibbit.
C'était la jarretière en dentelle de Madame Rosethorn.
Pibbit la souleva.
Mara ferma les yeux.
Bristlewing regarda en arrière.
"Je me demandais où elle était passée."
Pibbit ouvrit la bouche.
Chaque instinct survivant dans son corps minuscule le suppliait de rester silencieux.
Il tint bon pendant près de quatre secondes.
"Pourquoi y a-t-il le nom du lys doré cousu à l'intérieur ?"
Bristlewing fonça tout droit dans un arbre.
Ramenez un peu de Sugarwild à la maison
Ramenez chez vous un peu du chaos alimenté au pollen de Pibbit avec Le Peepdrake giflé au pollen qui posa une question de trop sur toile ou offrez à ce fauteur de troubles une place bien mise en valeur sur votre mur avec une impression encadrée. Pour une explosion plus large de Blushroot Hollow, l'œuvre est également disponible sous forme de tapisserie colorée ou de douillette couverture en polaire. Ceux qui préfèrent leurs décisions discutables sous une forme portable peuvent emmener Pibbit sur un tote bag, remplir un carnet à spirales de questions qu'il vaudrait mieux ne pas poser, ou tenter de reconstituer le scandale pièce par pièce avec le puzzle du Peepdrake.
Sir Grumblethorn and the Mushroom That Disagreed
The Wink That Got Away With Everything
The Dewdrop He Swore He Could Handle