Ethereal Outlaws: Whispers of the Apocalypse

O vento carregava as cinzas de mil sonhos arruinados, fazendo-as rodopiar no céu da meia-noite como uma oferenda relutante aos deuses. A Terra Devastada não sussurrava — rosnava, com uma fome sem fim. À sua margem, Veyra ajeitou a alça do macacão jeans remendado, seus cabelos prateados e de corte marcante captando o brilho fraco das brasas espalhadas pelo vento. Ao lado, Rook se apoiava no cajado improvisado, feito de um cano enferrujado e sabe-se lá mais o quê, seu rosto sob o capuz um testemunho de décadas de decisões ruins e higiene pior ainda. “Vai continuar fazendo pose, princesa, ou a gente vai sair do lugar?”, resmungou Rook, coçando a barba rala. Sua voz era áspera, do tipo que fazia você se perguntar se ele gargarejava lâminas de barbear por diversão.

Veyra arqueou uma sobrancelha perfeita, com um sorriso ao mesmo tempo letal e condescendente. “Desculpa, você está oferecendo conselhos de liderança? Não foi você que perdeu todo o nosso estoque de comida na semana passada porque achou uma boa ideia negociar com um mutante que tinha três bocas?” “Primeiro”, retrucou Rook, endireitando-se e encarando-a, “aquilo foi diplomacia tática. Segundo, eu não sabia que ele ia comer as malditas balas também. Como eu ia saber que ele estava… qual é a palavra? Faminto e puto?” “Diplomacia tática”, repetiu Veyra, com uma risada capaz de cortar vidro. “Claaaaro. Assim como você ‘taticamente’ apagou de bêbado enquanto estávamos sendo perseguidos por saqueadores.”

Rook fez um gesto de desprezo, sua coleção de pulseiras tribais tilintando alto. “Tanto faz, princesa. Sorte sua eu estar por perto, ou você seria uma pilha de ossos em algum lugar, provavelmente enfeitada por abutres.” “Sorte?”, zombou Veyra, com as mãos na cintura. “Seu conceito de ‘sorte’ é o motivo de uma das minhas botas estar presa por fita adesiva e fé. E, por falar em fé, estamos andando em círculos há três horas. Se você não descobrir de onde diabos vem esse sinal misterioso que está seguindo, vou largar sua bunda inútil aqui.”

O sinal

Dois dias antes, o rádio que Rook encontrara nos escombros — mantido inteiro por fio de cobre, cuspe e otimismo — captara algo incomum. Uma transmissão. Nítida, clara e humana. Não era a confusão habitual de anúncios do velho mundo nem gritos cheios de estática. Era uma voz, suave, mas imperiosa: “O refúgio está na Torre Sussurrante. Procure-o, se tiver coragem.” Veyra, naturalmente, revirara os olhos à ideia de perseguir uma mensagem enigmática. Mas Rook, sempre o sonhador imprudente, insistira. “Refúgio!”, dissera, sorrindo com os dentes amarelados. “Isso significa chuveiros! Comida! Camas sem… seja lá o que for esse cheiro!”

“Você quer dizer esperança, certo?”, respondera Veyra, num tom mais seco que a areia da Terra Devastada. “Não tem como isso acabar mal.” E agora lá estavam, caminhando em direção a alguma torre mítica, desviando de mutantes selvagens e tentando não matar um ao outro no processo. A tensão crescia a cada hora, com a Terra Devastada estranhamente vazia dos gritos e tiros habituais.

A Torre Sussurrante

Quando finalmente deram de cara com a torre, ela era ao mesmo tempo magnífica e horripilante. Uma agulha irregular de metal retorcido e vidro quebrado, perfurava as nuvens como um farol maligno. Sombras se contorciam ao redor da base, movendo-se em padrões antinaturais que arrepiaram a pele de Veyra. “Bom”, resmungou ela, com sarcasmo na voz, “isso não parece nem um pouco o começo de uma armadilha mortal.” “Relaxa, princesa”, disse Rook, abrindo um sorriso. “Já vi coisa pior. Lembra daquele bunker onde os ratos tentaram formar um sindicato?” “Lembro da parte em que você gritou como uma criancinha quando eles subiram nas suas botas”, respondeu Veyra, com um sorriso de canto. “Vamos, líder corajoso.”

A dupla entrou com cautela, de armas em punho. Lá dentro, o ar era denso de ferrugem e decomposição. Luzes piscando no alto projetavam sombras inquietantes, e sussurros tênues ecoavam pelos corredores, como se o prédio estivesse vivo. “Está ouvindo?”, sussurrou Veyra, apertando a adaga. “Se por ‘isso’ você quer dizer meu estômago roncando, então sim”, respondeu Rook. “Estou morrendo de fome.” “Não, seu idiota”, sibilou Veyra. “Os sussurros. Estão por toda parte.” “Provavelmente é só o vento”, disse Rook, embora apertasse um pouco mais o cajado. “Ou, sabe, fantasmas. Com certeza nada perigoso.”

Seguiram em frente, e os sussurros ficaram mais altos. A irreverência de Veyra deu lugar a um silêncio cauteloso, e até Rook parecia abalado. Por fim, chegaram a uma câmara imensa cheia de máquinas luminosas. No centro havia uma figura envolta em vestes esfarrapadas, com o rosto oculto por uma máscara dourada.

A verdade revelada

“Bem-vindos”, entoou a figura, com uma voz de melodia assombrosa. “Vocês viajaram muito, buscadores.” “Hã, sim”, disse Rook, coçando a cabeça. “Viemos pelo… hã, refúgio? Ainda está no cardápio ou perdemos o happy hour?” “O refúgio se conquista, não se recebe”, respondeu a figura. “Sobreviver à Terra Devastada é provar seu valor. Mas prosperar…” A figura apontou para as máquinas luminosas. “…é fazer uma escolha.” Veyra franziu a testa. “Que tipo de escolha?” “A escolha de transcender”, disse a figura, afastando-se para revelar uma estrutura lisa semelhante a uma cápsula. “Entrem, e se tornarão algo maior. Mais forte. Imortal.”

Rook bufou. “É, não, obrigado. Da última vez que entrei em algo misterioso, acabei com uma irritação na pele que levou três meses para sumir.” Veyra lhe lançou um olhar. “Você é nojento.” “O quê?”, disse Rook, dando de ombros. “Era uma fonte termal estranha , está bem?” A voz da figura interrompeu a troca de provocações. “A zombaria não vai salvá-los. A Terra Devastada consome todos os que permanecem mortais. Escolham com sabedoria.” Veyra encarou a cápsula e depois Rook. “O que acha?” “Acho que é uma armadilha”, disse Rook. “Mas, se quiser entrar e virar uma espécie de deusa robótica, eu adoro você sem problema. Por um preço.”

“Você é um encanto”, resmungou Veyra. “Vamos embora. Não confio nisso.”

A fuga

Quando se viraram para sair, os sussurros se tornaram um rugido ensurdecedor. Sombras se ergueram do chão, retorcendo-se em formas monstruosas. “Vocês não podem sair!”, gritou a figura, sua voz melodiosa agora um guincho distorcido. “Precisam escolher!” “Eu escolho correr!”, berrou Rook, agarrando o braço de Veyra e disparando para a saída. “Você chama isso de correr? Está mais lento que um mutante bêbado!”, retrucou Veyra, arrastando-o enquanto as sombras arranhavam seus calcanhares. Saíram de supetão da torre, e as criaturas de sombra se desintegraram à luz do sol. Ofegante, Rook desabou no chão. “Viu? Falei que a gente ia conseguir.”

Veyra o encarou, com o cabelo desgrenhado e os olhos em chamas. “Se algum dia você me arrastar para uma coisa dessas de novo, vou pessoalmente servir você de comida para os abutres.” Rook sorriu. “Ah, você sentiria minha falta. Admite.” “Sua falta? Ha! Eu daria uma festa.” Enquanto os dois discutiam, a torre se erguia atrás deles, seus sussurros desaparecendo no silêncio. Quaisquer segredos que guardasse continuariam ocultos — por enquanto. Mas uma coisa era certa: a Terra Devastada ainda não terminara com eles. Esta obra, intitulada Ethereal Outlaws: Whispers of the Apocalypse, agora está disponível para impressões, downloads e licenciamento em nosso Arquivo de imagens. Leve esta cativante peça de mistério e fogo pós-apocalíptico para seu ambiente ou projeto!